Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Se ha ido Enrique de Aguinaga, 1923, caído a orillas de sus cien años.
–Desde Estepona, donde me lamo las heridas del tiempo que se acaba, mi corazón te saluda.
Aguinaga tenía su casa, o jardín de invierno, en la madrileña Ciudad de los Periodistas, el único lugar donde se tomaban en serio las dos cosas menos serias que uno ha conocido, Madrid y el Periodismo, pero hacer honor a un periodista, dice Ruano, es honrarnos, “honrar nuestro fatal fracaso de mañana o pasado mañana”.
–Ese préstamo de fama con réditos usurarios de olvido que es la Prensa.
A casa de Aguinaga iba uno a hablar de Periodismo (sabiduría del día: anécdota, frase, conversación). A comer “la comida del pensionista cocinada, con hierbas secretas, por mi cuidadora inca, Rosa Carranza”. Y a ver: el examen escrito de Cela en la Escuela de Periodismo; la galerada de un artículo de Franco con tachaduras de “la censura de Franco”; cartas autógrafas y dibujos originales de Gómez de la Serna; la “Oración para empezar el día” de Cela para su novia coruñesa en el 38; el libro que no se entregó a Franco en la “no inauguración” del edificio “Arriba"”…
Te decía que te leía y era verdad (no sé de otro caso) que lo hacía: “Te he echado de menos un par de días. Y esto me recuerda una frase de Sánchez Mazas (se la oí en la Redacción de ‘Arriba’) de ésas que gustas (llevaba un tiempo sin escribir): ‘Tengo a España a dieta de mi pluma’.”
–Una precisión –me dijo un día–. Emilio Romero no lleva el periodismo a la Universidad, pluma de pavo real que se pone su gallo.
Y me envió un cartapacio de papelotes que probaban su opinión: como gran señor que era, creía que a los españoles del recuelo les importaba el “cavernicolismo” de la Prensa, el limbo jurídico de Madrid o las voces cotorronas de la Santa Transición.
Aguinaga era uno de esos hombres “por los que uno todavía intenta escribir decentemente los artículos”, y siempre lo veré ordenando el trasnoche de los amigos de Julio Camba en la Casa Ciriaco de la calle Mayor.
[Martes, 19 de Abril]
