What a fucking blast to play @cirquedelaquirk at @isleofwightfest
Lots of fun, lots of tequila & a bottle of buckie
A snippet of our new song Stop Spreading your Lies Around
@miss_molly_mcqueen absolute legend for making this happen
@a_ryabkov fkn legend for filming
Next weekend more in Brighton news soon
El dinosaurio favorito. El Rex como Messi
Francisco Javier Gómez Izquierdo
Don Infantino y sus ingenieros idearon un Mundial para que un puñado de selecciones pobres pudiera presumir de acudir por primera vez a tan gran ocasión, uno de sus futbolistas marcar el primer gol de la Historia e incluso sus porteros mantener la virginidad del país en el primer intento de quebrantar la voluntad de por ejemplo Vozinha. Don Infantino quería que también fuera, el de América, el Mundial a recordar por las grandes selecciones porque allí acumulan solera, como los grandes vinos, sus viejos goleadores, sus dinosaurios a los que burla burlando los está convirtiendo ¡cómo no! en históricos dentro de un parque temático con muchas cámaras. Messi y Cristiano son los dinosaurios favoritos de Don Infantino. También Mbappé, que ya lo parece, y a todos los quiere hacer máximos goleadores históricos, que se diga mucho "históricos", de sus naciones en los Mundiales y hasta de los Mundiales mismos. Las nuevas tecnologías y la IA, ese monstruo que nos devorará a "tó quisque", anula y da goles a conveniencia; las reformas sancionadoras en los contactos han convertido el leve rocecito en tarjeta amarilla y sólo se permite protestar a los rufianes, que como se saben impunes, amedrentan a los colegiados para que "sólo cobren pa un lao" en el centro del campo. A mí lo que más me solivianta son los muñequitos, acabo de ver el resumen del Colombia-Uzbekistán con un gol sublime anulado a Luis Díaz por culpa del pelo más frontal de su perillita, porque tienes que creer que el balón se golpea en el instante que ves un milímetro del hombro del muñequito pasando la línea. Es batalla ya perdida y habrá que aceptar la infalibilidad del VAR como aceptábamos la del Papa en mi niñez. Bueno, el VAR es más que el Papa. El VAR es Dios y no se le puede rebatir.
A falta de la última jornada, los tres que tenían que pasar, EEUU, México y Canadá, ya tienen asegurada la clasificación. Francia es para servidor la más vistosona y mejor organizada. Inglaterra me gustó mucho ante Croacia pero nada ante Ghana. El partido más atractivo de la tercera jornada quizás sea precisamente el Ghana-Croacia para clasificarse junto al Colombia-Portugal para quedar primero de grupo. Llama la atención el descalabro de Turquía en un grupo muy asequible, aunque el papelón de Bélgica, y menos mal a Courtois, a mí me ha dejado sin palabras contra Egipto primero y luego contra Irán, selección a la que están haciendo la vida imposible. De fútbol de calidad se está a la espera. Sólo he visto seria y respetable a Francia. No veo mal a Holanda, a la que creo, siempre miro con ojos benévolos, pero no me negarán que es capaz de ganar a cualquiera. A Argentina se le permite todo y no se por qué. Nadie hay como Messi y debe permanecer en el Mundial el mayor tiempo posible. A Brasil lo veo demasiado dependiente de los chispazos de Vinicius, pero ¡claro!, Brasil aún impone en los estamentos y en el fútbol moderno es imprescindible tener de amigo a los estamentos. Bielsa ha renegado con ellos pero el Uruguay del "Loco" carece de razones futbolísticas en este Mundial. Ver los dos goles encajados ante Cabo Verde darían risa si no llegaran preñados de tanta crueldad a los que inventaron el palabro "hincha". (A Prudencio Reyes, el utillero del Club Nacional que inflaba los balones, le empezaron a llamar "hincha" a principios del siglo XX, y hasta hoy). España estuvo muy bien la primera media hora ante Arabia Saudita, pero es Arabia Saudita, no Colombia o México. Espero más de los nuestros porque sé que lo tienen. El Cabo Verde que cada jornada vive una primera vez histórica puede que pase a dieciseisavos y ahí es cuando me acuerdo de conocidos en el talego metidos por negocios variopintos. Por la zona de Panamá, República Dominicana, Venezuela, Costa Rica... pululan enjambres de rufianes que manejan de todo. Recuerdo una pareja de argentinos que pagaba al entrenador de Panamá para que convocara a dos o tres jugadores que luego se ofrecían en Europa como internacionales. Incluso había galafates que organizaban partidos amistosos entre Brasil y pongamos Jamaica para que el entrenador de Brasil llamara a chavales bajo "su protección" para proporcionar "figuras emergentes" en segundas divisiones de Portugal, Holanda, España...
Ahora mismo habrá representantes intentando colar jugadores mundialistas de Curaçao, Panamá, ufff, Panamá, Paraguay, incluso de Haití.. a secretarios técnicos que necesitan tal que un lateral izquierdo y un uno por ciento. De estos tratos, a cientos. Don Infantino negocia a otros niveles.
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Nuestras plegarias llegaron al cielo, y todo indica que el Movimiento Cultural Canis Mortis (MCCM), que es una de las corrientes subterráneas, pero más vivas de nuestra sociedad civil, conmemorará el Tabarrón del Dos de Mayo (TDM) con un festival taurino en Las Ventas que sería el campanazo fundacional del Nacionalismo Madrileño. Si Barcelona tiene a don Rafael de Casanova y su 11 de Septiembre, que tanta pasta y poder le ha dado, ¿por qué no va a tener Madrid a don Andrés Torrejón y su 2 de Mayo? Festival goyesco, es decir, con todo el mundo vestido en Cornejo. En el palco, Aguirre y Gallardón con la pancarta de “¡Somos una Nación!” y cantando a voz en cuello el himno oficial de García Calvo y Sorozábal Serrano bajo la batuta del maestro Castuera. En un tendido bajo, Boadella y Dragó con la pancarta de “¡Esperanza sí que tiene huevos!” En el callejón, los antitaurinos Sabina, Serrat y Bosé coreando “¡Hosanna, oh, Hosanna, oh, Hosanna, oh!...” al romper el paseíllo. Porque en el paseíllo, mano a mano, va El Quinto Evangelista con Castella. La cosa tiene su simbolismo: un madrileño dispuesto a inmolarse y un francés invasor. De hecho, el francés invasor ya se estaría caracterizando de goyesco para la ocasión, pues ha sido visto en actos públicos con un bigote de café con leche, zarcillo de brillantes en la oreja y unas zapatillas sin lazos con abrigo de “clochard”. ¿Toros? Cuvillos, no, si vamos a la inmolación. Victorinos o monteviejos. Para inmolarse, son preferibles los monteviejos, que se prestan mejor al encimismo de El Quinto Evangelista y, además, llevan las patas blancas, con lo cual ya irían de goyescos. ¿Pasta? El contribuyente, naturalmente. ¿Cuánto pide El Quinto Evangelista? ¿Trescientos mil eurazos? Eso no es dinero. Gallardón va a gastarse cuatrocientos mil en una “mascletá” de media hora para celebrar el solsticio hiemal. Media hora es el tiempo que El Quinto Evangelista estuvo pinchando sin éxito a su último toro en Madrid, que se fue vivo al corral. Sería un detalle bonito que aprovechara para matarlo el 2 de Mayo, de goyesco y sin Telemadrid, la única TV de España que niega a los toros el carácter de fiesta nacional.
ELVIS PRESLEY
Cuando yo era un chico
When I was a lad
Y el viejo Shep era un cachorro
And old Shep was a pup
Caminábamos por colinas y prados
Over hills and meadows we'd stray
Solo un niño y su perro
Just a boy and his dog
Los dos llenos de alegría
We were both full of fun
Crecimos juntos de esa manera
We grew up together that way
Recuerdo aquella vez
I remember the time
En el viejo lago
At the old swimming hole
Cuando, sin duda, me hubiera ahogado
When I would have drowned beyond doubt
Pero el viejo Shep estaba ahí
But old Shep was right there
Vino a rescatarme
To the rescue he came
Saltó y me ayudó a salir
He jumped in and helped pull me out
Con los años que pasaban rápido
As the years fast did roll
El viejo Shep envejeció
Old Shep, he grew old
Sus ojos fueron perdiendo el brillo de a poco
His eyes were fast growing dim
Y un día el doctor
And one day the doctor
Me miró y me dijo
Looked at me and said
No puedo hacer nada más por él, Jim
I can do no more for him, Jim
Con las manos temblorosas
With hands that were trembling
Tomé mi rifle
I picked up my gun
Y lo apunté a la cabeza fiel de Shep
And aimed it at Shep's faithful head
No pude hacerlo
I just couldn't do it
Quería huir
I wanted to run
Ojalá me dispararan a mí en su lugar
I wish they would shoot me instead
Se acercó a mi lado
He came to my side
Y me miró
And he looked up at me
Apoyó su vieja cabeza en mi rodilla
And laid his old head on my knee
Había perdido al mejor amigo
I had struck the best friend
Que un hombre pudiera tener
That a man ever had
Lloré tanto que apenas podía ver
I cried so I scarcely could see
El viejo Shep se fue
Old Shep, he has gone
A donde van los buenos perritos
Where the good doggies go
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Su dogmatismo estético llevó a Schopenhauer a creer que en el arte plástico la representación del grito era imposible, y en eso llegó Munch con su grito noruego y mandó a parar: un grito adolescente y cadavérico que sublima la angustia en movimiento ondulatorio, como la vida (“La vie est ondoyante”, era la coletilla de Pla, tomada de Montaigne)…
Embrutecidos por décadas de gritos perforantes, como de mustélido pillado con una puerta, del locutor de fútbol Carlos Martínez, nuestros oídos se alejaron de la cultura estética del grito hasta que el otro día, en Madrid, con ocasión de la visita de León XIV a la capital de la Monarquía Católica, oímos a unas monjas de San Agustín, el Doctor de la Gracia, cantar, con alegría balompédica, “¡Ino, ino, ino, / el Papa es agustino!”, reconocido por el selecto periodismo como “grito agustino”. Luego, en Barcelona, Puente, que funge de ministro de Accidentes del gobierno, se abalanzó sobre León XIV para declararse hermano de Orden, en tanto que ex alumno de los agustinos de Pucela, donde, siendo alcalde, conmocionó al mundo cuando se cayó en una obra de Parquesol y gritó como el chico de Munch, pero con el bafle a todo volumen, sin que cayéramos en la cuenta de que aquellos berridos constituían la sublimación angustiosa de un grito agustino.
–Soy agustino [como Fray Luis] y ministro de Transportes [como Ábalos]…
Si Puente no llegó a Papa y se quedó en ministro, sería porque en Valladolid ya se sabe, hay mucho facha y se lo impedirían (“Oye, Manolo, ¿pero esto no estaba tomado?”, preguntó Curro a su apoderado, Manolo Cano, una tarde de bronca en San Pedro Regalado), y el hombre tiene esa pena, la derecha lo mira como al Azarías del sanchismo, y se vio en la necesidad de abordar al Papa para decirle “yo también tengo estudios”. Porque Puente estudió en los agustinos. Como Azaña. Y como Juan Ignacio Luca de Tena, el león del ABC. De superior tuvieron al padre Isidoro Martín, con un capítulo en el libro “Mis amigos muertos”, de Juan Ignacio, cuyas peripecias asombrarían a León XIV. Un día del 32, Azaña paró en El Escorial como jefe de gobierno para visitar al padre Isidoro. “Manolo, el jardín de los frailes”, dijo el fraile, “guiñando un ojo”, al político. En agosto del 36, dos individuos con placas policiales llegaron preguntando por el padre Isidoro. Lo subieron al coche y lo llevaron a Hendaya, al otro lado de la frontera.
–A los pocos días, llegaron a El Escorial los milicianos de Madrid y asesinaron a todos los frailes. ¿Fue una corazonada o una confidencia lo que movió al presidente de la República para salvar al padre Isidoro en vísperas del asesinato de sus hermanos en Religión?
El padre Isidoro se instaló en Bayona. Antes de terminada la guerra, regresó a su colegio de El Escorial.
[Martes, 16 de Junio]
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Los Usa querían otro Mundial, pero la Fifa optó por Catar, donde Messi se movió luego como en un parque de bolas. El mosqueo de los Usa llevó al FBI a husmear en los bajos fondos de la Fifa, cuya cúpula cayó, y apareció Infantino, que habla seis idiomas (al séptimo, descansó) y le dio su Mundial, que es en el que estamos, a los Usa, y un “Fifa de la Paz” a Trump, quien lo llevará de corona (“In hoc signo Vinces”) cuando el ejército del pequeño Marco Rubio invada Cuba para atrapar a Raúl Castro, amigo, ay, de Infantino, que hace años viajó a la isla para ponerle al pequeño dictador (hermano del grande dictador Fidel, alias el Caballo) una camiseta con su nombre y el número “9”.
–El presidente Raúl Castro ya marcó muchos goles en su vida y ahora va a marcar goles de fútbol –dijo Infantino en español al colocarle la zamarra a su amigo cubano, hijo de gallego y libanesa, como la propia esposa de Infantino.
El caso es que estamos en el Mundial de los Usa del octogenario Trump, cuyas dos máximas estrellas son dos cuarentones, Messi y Cristiano, todo lo cual, unido al espectáculo policial y parapolicial del gobierno hacia los invitados, apunta a un “remake” cutre de “Evasión o victoria”, con Trump haciendo de John Huston, el viejo que dirigió aquella cutrez únicamente por dinero. Allí los actores no sabían jugar al fútbol y los futbolistas no sabían leer un papel. Sólo se salvaban, como futbolista, Pelé, en el papel de Luis Fernández, cabo del ejército de Trinidad y Tobago, y como actor, Michael Caine, que hacía de capitán británico John Colby (jugador del West Ham al inicio de la guerra), aunque Caine, con 47 años, se presentó al rodaje más pasado de kilos que Hazard a su presentación en el Real Madrid.
Con varios focos de guerra en el planeta, a nadie sorprendería un “cisne negro” (novela de Nassim Nicholas Taleb) en pleno Mundial. Entre guerra y guerra, Trump, que es del United por su amistad con los Glazer, avisa: “Es hora de un nuevo campeón. Un país que nunca haya ganado. Eso lo haría memorable”. Ya están tardando los persas en poner esa condición.
[Sábado, 13 de Junio]
Francisco Javier Gómez Izquierdo
La máxima que parieron los estoicos y que los que estudiamos el Bachiller de letras, cuando había dos Bachilleres, el elemental y el superior, entendimos con un significado muy distinto al que explican los políticos modernos, cincuenta años después se ha hecho presente, agua clara, en la noche del 20 de junio de 2026, en Almería. Hacer de la necesidad virtud no es matar a cuchillo si no tienes perras para comprar pistola. Hacer de la necesidad virtud es renunciar a lo que no se puede tener y esforzarse con inteligencia y dedicación con lo poco que se posee. Hacer de la necesidad virtud en fútbol es no tener un puto chavo y ponerse a trabajar duro para conseguir una plantilla que se mantenga en la categoría. Si no puedes fichar y lo que no cuesta dinero no lo ves aparente, pues te comprometes con tu cantera a la que has puesto en manos de gente conocedora de lo que es formar como se debe a la juventud. Hace dos años, ¡¡¡¡dos años!!!! el Málaga ascendía a Segunda con los niños salidos del filial. Alguno de esos niños los tuvo que vender por deudas del falso jeque que anduvo por allí. Al principio de esta liga 25/26 el Málaga llevaba números de descenso. Lorenzo Juarros despidió al entrenador Pellicer, lo que se acostumbra, y puso al equipo, muchos de ellos aún niños, a las órdenes de Juan Funes, el entrenador que los tuvo en el fílial. La afición pedía otro míster, pero ¡ay!, Loren, el hombre de mi Demanda, vecino del Monasterio de Arlanza, entiende lo que significa virtud de la necesidad y así lo recordó Funes anoche, cuando el 1-2 final significaba el ascenso a Primera División, agradecido a esa especie de Prior o Abad llegado de la vega del Arlanza.
A la misma hora que Costa de Marfil encogía la soberbia de Alemania, Funes daba una lección táctica a los entrenadores que sólo tienen plan A. Se le vio hablar al comienzo de la segunda parte con cierto frenesí con su central favorito, Murillo. Éste confesaría al final que le pidió opinión para sustituir un central por el delantero centro Adrián Niño, bajando a Izán cuando hubiere necesidad. Se lesionó de gravedad Murillo y Funes no tuvo dudas, "tenemos que ganar, el empate no nos vale". En el partido de ida me sorprendió la no titularidad de Chupe, Izán y sobre todo Joaquín y así lo puse aquí. Anoche jugaron los tres, para que en la segunda parte escribieran quizás la página más gloriosa del fútbol malacitano. A la hora de partido un balón robado sin demasiado esfuerzo le llegó a Joaquín que puso un cheque al portador al Chupe que no perdonó como había perdonado una ocasión clamorosa -así se decía antes- a los cinco minutos de empezar. En el setenta David Larrubia Romano, probablemente el jugador mas brillante en la temporada de Segunda, se fabricó un golazo derrochando clase, colocación y puntería. Hay que señalar la torpeza defensiva almeriense, reculando asustada ante el 10 como si vieran a Maradona. La noche de las muertes de Adamuz este Larrubia marcó otro golazo de tres puntos en El Arcángel. Al ver ese aspecto que tiene de frágil, parece que le coges cariño. El Almería de Rubi, como aquí tenemos puesto también, todo le va en que "...Somos mejores, creamos ocasiones, alguna caerá..." Las vanas arrogancias de un entrenador al que he reprochado siempre ese desprecio a las creencias y conocimientos ajenos. "En mi vestuario no se reza el padrenuestro", soltó en El Molinón como si fuera emperador de Bizancio. Que diferente a la discreción de Funes que lo primero que dijo al minuto del pitido final es que estaba convencido de que ganarían porque Álex Barrera, un jugador al que entrenó, y que es sobrino del gran Juan Gómez González, le envió un mensaje con una foto del ídolo, asegurándole que los ángeles llevaban camisetas blanquiazules repartidas por el boquerón mas genial. "Mis bichos, mis chicos..." decía Funes y se emocionaba como padre. No como asalariado.
Enhorabuena con el corazón y me alegro mucho por el Málaga en general, tengo muchos y buenos amigos de allí -abrazo fuerte a "Malaguita" que una mala corná de la que gracias a Dios se ha repuesto le impidió estar como hubiera querido en mi jubilación-, por Lorenzo Juarros, mi paisano, y por esa muchachada de jóvenes, que es lo que los buenos aficionados nos gusta ver prosperar.
Enhorabuena también al Celta B y al Sabadell que asciende a Segunda. Me hubiera gustado más dársela al Zamora y la Ponferradina, pero gallegos y catalanes han hecho mas méritos.
Téngase esta idea presente cuando, al paso de estas elocuentes “Crónicas…”, nos adentremos con Kipling “en la frontera de la civilización”.
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Un amigo me dice que, paseando por Montera para saludar la llegada del verano, fue sorprendido por una especie de música celestial proveniente de un piano en el que manos anónimas interpretaban una sonata de Haydn para piano. Con razón Narciso Serra –no el ministro-tic del piano, sino el sainetista– pudo admirarse un día con un “¡Qué calle, señor, la calle de la Montera!” Soterrar la M-30 y desenterrar la Montera son los dos megaproyectos municipales de Gallardón. Lo de soterrar la M-30 lo tiene difícil, porque cuesta más dinero del que le queda y porque siempre hay por ahí cuatro bichos que, por sí solos, no le importan a nadie, pero basta que se anuncie una obra para que esos cuatro bichos constituyan, de pronto, un ecosistema que haga inviable tocarles un pelo. En cambio, lo de “desenterrar” Montera (“es preferible ser un enterrado vivo que un desenterrado muerto”, decía un clásico, por más señas madrileñista) va sobre ruedas. ¡Qué calle, señor, la calle de la Montera! ¡Y cómo nos habla y nos sosiega la danza mora! Venga. Todos con el alcalde, a redimir a Brunilda. ¿O no es un alcalde melómano? En el barrio están encantados. Wittgenstein confió a Norman Malcolm que el movimiento lento del tercer cuarteto de Brahms lo había llevado dos veces al borde del suicidio. A mi amigo, sin embargo, el virtuosismo galante –con sus demostraciones de bravura– de la sonata de Haydn en plena calle de la Montera lo llevó dos veces al borde del romance. Y porque no llevaba suelto, que si no... ¿De dónde sacaría las fuerzas ese Haydn? “Hay aquí abajo tan pocos hombres alegres –decía Haydn– que siento que mi música podría sacarles de sus preocupaciones y eso me da fuerzas...” Pero no todos los músicos son Haydn. Los nietzscheanos creen que cuando un músico no sabe contar hasta tres se hace “dramático”. Por ejemplo, esos músicos que se pusieron la pegatina pedigüeña –“La música se muere. Ayúdanos”– y se fueron a ver a Zapatero para pedirle... Bueno, ¿qué importa lo que le pidieron? El caso es que se fueron a ver a Zapatero y que Zapatero les dijo que sí. Nadie sabía entonces lo de Iñaqui Sáez, al que los cuatro gaznápiros del “agit-prop” deportivo, sucesores de los gansos capitolinos en la industria de la alarma, han empujado hasta la calle. La imagen de Sáez les recordaba que fueron ellos los mentores del equipo que hizo el ridículo con Portugal, y no podían soportarlo. Ahora quieren poner en el cargo al castizo Luis Aragonés, que es como si dijéramos el doctor Toba. Tócala otra vez, Sam.
DOMINGO, 21 DE JUNIO
En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:
-No tengáis miedo a los hombres, porque nada hay encubierto que no llegue a descubrirse; ni nada hay escondido que no llegue a saberse. Lo que os digo en la oscuridad, decidlo a la luz, y lo que os digo al oído, pregonadlo desde la azotea. No tengáis miedo a los que matan el cuerpo, pero no pueden matar el alma. No; temed al que puede llevar a la perdición alma y cuerpo en la “gehenna”. ¿No se venden un par de gorriones por un céntimo? Y, sin embargo, ni uno solo cae al suelo sin que lo disponga vuestro Padre. Pues vosotros hasta los cabellos de la cabeza tenéis contados. Por eso, no tengáis miedo: valéis más vosotros que muchos gorriones.
Mateo 10, 26-33
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Dicen que los controladores del Servicio de Estacionamiento Regulado amenazan con ir a la huelga, si no se les firma un convenio colectivo, y yo en seguida me he acordado del controlador 70073, una fiera del control, un leviatán de la recaudación, una máquina de redondear los céntimos, el Polifemo del estacionamiento-trampa que el Ayuntamiento mantiene frente a la nueva concejalía de los pobres, donde se cruzan las calles de Paco Silvela y Pepe Ortega y Gasset. Una tenue raya discontinua de pintura azul indica que el automovilista provisto de un billete “valid only in blue parking places” puede estacionar su vehículo en el lugar con todas las de la ley. ¿Con todas las de la ley? Con todas las de la ley... nunca se sabe en Madrid, pues está el controlador 70073, que, según se da uno la vuelta, surge por entre la maleza y te coloca un 62, que es el número del precepto infringido: estacionar en intersección a menos de diez metros del punto de confluencia del borde de las calzadas. Sesenta euros, que, unidos al euro con cincuenta que cuesta el billete “valid only in blue”, se ponen en sesenta y uno con cincuenta. ¡La doble financiación municipal! ¿Se acuerdan ustedes de aquel guardia que jugaba al tute con Camba? Una tarde se discutía durante la partida sobre la catadura moral de Guzmán el Bueno, que prefirió la muerte de su hijo a la rendición de la plaza de Tarifa. “¡Y qué iba hacer –zanjó la discusión el guardia–, si no le dejaba otra opción el reglamento!” Ése, precisamente ése, es el espíritu del controlador 70073 que actúa en el estacionamiento-trampa de Paco Silvela y Pepe Ortega y Gasset con un 62, que es arma que no viene en el Cabriñana. En ese puesto de ojeo, a don Pedro Torres García, vecino de Coslada, le atizaron un día, a la misma hora, dos veces con el 62: un guardia municipal, que anotó como lugar de la infracción la esquina Silvela/Ortega y Gasset, y nuestro hombre, el 70073, que anotó Ortega y Gasset, 91. Total, ciento veinte euros. ¿Y dicen que 70073 va a hacer huelga?
Francisco Javier Gómez Izquierdo
Del extravagante Mundial con cuarenta y ochos selecciones que se disputa en América ya han jugado todas su primer partido. Una docena de las cuarenta y ocho están en Canadá, México y EEUU como un escolar del BUP que saca un tres en Matemáticas y le dan beca. Parece generosidad pero es decepcionante, aburrido y cansino, pero no hay mayor negocio que el fútbol ni mejores pagadores que las televisiones. El fútbol se vende solo, no importa el precio que se le ponga. Si el personal deja de ir a los estadios no importa porque el espectáculo ya es mayormente televisivo. El aficionado de siempre que va al campo no se entera de muchos lances que la televisión es capaz de descubrir. No importa que los aparatos nos inventen, disimulen y confundan con modernas infracciones. No importa el teatro de los jugadores con esparajismos salvajes. Nada importa. Sólo importa que todas las naciones rindan pleitesía a la FIFA y dejen que los amos del fútbol quiten el bozal a sus cajas registradoras.
Son muchos los partidos que no he visto. Argentina, Colombia, Turquía.., el México-Corea que ha clasificado ya a los anfitriones, pero sólo me ha parecido un partido pasable el Inglaterra-Croacia, y atractivo el Brasil-Marruecos. Cierto es que el primer partido de un Mundial suele ser raro y a muchos favoritos se les hace masa en la garganta y no son capaces de digerirlo. Tal que España. A mí Luis de la Fuente me parece muy buen entrenador, pero no sé qué le pasó ante ¡¡¡Cabo Verde!!! No me gusta que no tenga plan B. Éso que tanto reprocho a Iván Ania. No me gustó ver a Gavi en lugares inhóspitos para sus características. Tampoco a Ferrán de extremo driblador, cuando es ocupación que no domina... y en fin, ese abuso de lento sobeteo a la pelota que tanto llega a incomodar. A Portugal le pasó parecido. Y a Bélgica. Y a Uruguay. Marcelo Bielsa, que va de cascabarrias indomable, denunció el estado de los campos de entrenamiento y varias cosas de la organización; señaló a una señora encargada de los asuntos serios "...la conozco de hace mucho" y apuntó que Scaloni también se había quejado pero que sabe que paró las críticas por miedo a represalias. El Loco Bielsa cree que los "referís" van a ser rigurosos con Uruguay por no callar y además no quiso levantar la cabeza ni sonreír cuando grababan la imagen del personaje que ponen al principio de los encuentros. "No tengo por qué" dijo el tío. El porqué ya lo tiene la FIFA y puede que también el VAR. Veo con tristeza no sólo las personales del baloncesto se han traído al fútbol. También los cuatro cuartos. Una cosa que ya es obligatoria y que rompe el ritmo al equipo que está agobiando hacia el minuto 70 al rival y al que los anuncios le prestan la bandera blanca.
Los segundos partidos suelen confirmar la clasificación para los que lo llevan bien: México, Canadá, Alemania, Francia, Argentina.. Decisivos para los que se espera que pasen y empezaron con dudas: España, Países Bajos, Portugal, Bélgica..., y esperanzadores para los pobres que se han acercado al banquete: Australia, Escocia, Egipto, Costa de Marfil. Selección ésta que conviene al Burgos que vaya pasando, porque por el 3, Konan, va a cobrar seis mil euros por día que dure en las Américas. Todo es dinero.
