Don Carlos

Calixto Bieito (dpa)

Ignacio Ruiz Quintano

Abc Cultural

Nada menos que doce cartas escribió Schiller en el “Mercurio Alemán” explicando el significado de su “Don Carlos”, cuando tampoco eran necesarias, según Juderías, tantas explicaciones:

–Como obra literaria y poética, pocas la aventajan en interés dramático y en vigor poético. Como obra histórica, es un absurdo desde el principio hasta el fin.

Juderías sostiene, y cualquier persona leída le dará la razón, que el marqués de Pozas es Schiller y que las ideas del noble español no son otras que las del poeta: “Nadie pudo pensar en España en aquel tiempo como él pensaba, porque la tolerancia religiosa en parte alguna existía. En cuanto a Felipe II, es la figura tradicional, sombría, tétrica, fanática de las historias francesas, inglesas, alemanas y flamencas de la época de Schiller”, quien, por cierto, no hablaba ni una palabra de castellano.

Juderías, intérprete de lenguas en el Ministerio de Estado y amenísimo autor de “La Leyenda Negra”, dominaba el francés, inglés, alemán, italiano, portugués, ruso, sueco, noruego, dinamarqués, holandés, húngaro, bohemio, croata, servio, búlgaro y rumano. Calixto Bieito, que ha presentado en Basilea su recuelo del “Don Carlos” de Schiller y Verdi, domina el catalán, con el mérito que eso tiene siendo de Miranda de Ebro. (Uno, que es de Burgos, la capital, no sabría ni mojarse los labios con el pemanesco vaso de agua clara.)

–Pretendo construir un poema épico y surrealista de una España llena de terror y, a la vez, de libertad, de fascismo, religión, militarismo y violencia. En definitiva, la actual España negra y no la del siglo XVI –dijo Bieito a la prensa culta, que se quedó de un aire, ante el estreno de su “Don Carlos”.

Desde luego, mucho agua clara hay que beber para decir una cosa así sin carraspear. Y muchos tripis tendrán que repartir entre las encopetadas damas del país del reloj de cuco que se sienten en los palcos de la ópera de Bieito, si han de darse cuenta, las pobres, del terror, libertad, fascismo, religión, militarismo y violencia de “la actual España negra”, lo que significa que hablamos no de la España del príncipe don Carlos, sino de la del presidente Rodríguez, ese modelo de simpleza al alcance incluso de Ségolène Royal. En los franceses, dice Juderías, llegó a ser una obsesión la muerte de don Carlos.

Son horrorosos –horrísonos–, pero son como suenan: “Oyendo hablar a un hombre, fácil es / acertar dónde vio la luz del sol: / si os alaba Inglaterra, será inglés; / si os habla mal de Prusia, es un francés; / y si habla mal de España, es español.” Son de Bartrina: “Algo”.

Sábado, 30 de Noviembre

 

La Monarquía y sus enemigos

Los Emboscados

Ernst Jünger

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

Lo ha dicho Milei, un genio del lenguaje directo: “Si imprimir dinero acabara con la pobreza, imprimir diplomas acabaría con la estupidez”. ¿En qué momento se jodió el Perú?, preguntó Zavalita. Cuando los rastacueros cambiaron la formación profesional por el título universitario. En América los pijos demócratas ningunean al votante trumpiano, “deplorable” porque carece de título universitario y no se maneja en las redes sociales, aunque de repente hay redes… y redes. “Obama creyó en las redes”, saludó en España el diario gubernamental el triunfo del Gran Narciso. “Las redes sociales, amenaza para la democracia”, saludó el mismo diario gubernamental el triunfo de Trump, que ya veremos si le dejan pisar la Casa Blanca, ahora que sabemos que la “transición pacífica” de Administraciones consiste en declarar la Tercera Guerra Mundial y volver a las “minas antipersona” aprovechando que ya no está Lady Di para levantar el dedito, gesto que el progreterío internacional reserva para afear a Kennedy su curiosidad por la industria farmacéutica. “Me pasé treinta años intentando eliminar el mercurio del pescado de este país, y nadie me llamó nunca antipescado”, contesta el aludido cuando los “lemmings liberales” lo llaman “Antivacunas”.

Volvamos a los diplomas. En La Moncloa, ese páramo francés de Max Estrella, tenemos a un doctor y a una catedrática que dirigen el país, cuya irrelevancia se concreta en que ni siquiera figuramos en el mapa de objetivos rusos, y eso que contamos con la mítica Ume. Y uno se acuerda de aquel tertuliano de Pla que en el café da una ojeada por encima a los periódicos con las noticias del primero de mayo y en seguida se cansa:

–La gente quiere palo, Coromina. La gente quiere que le racionen el pan y el vino, la carne y el pescado. Está cansada de ser libre y ahora quiere volver a pedir caridad a uno o a otro. Ahora pedirá caridad al Estado, haciendo cola. Quiere volver a la Edad Media, a la época de los sindicatos, a la miseria, al hambre, a las pestes de aquella época. No vale la pena molestarse. Todo esto lo veremos, si vivimos.

En Madrid el café de Pla es la terraza de Ayuso, que para nosotros es como el “bosque” de Jünger, el sabio que nos advierte de que el propósito de todos los sistemas es poner trabas al aflujo metafísico: domar y amaestrar a la gente en el sentido de lo colectivo. De la opinión única de la dictadura a la opinión unánime de la partidocracia. En Estados como estos, nos enseña, “se deposita la confianza en la policía”.

–La gran soledad de la persona singular es uno de los signos característicos de nuestro tempo. Quienes tienen el poder colocan en un escalón más alto de su jerarquía al delincuente común que al hombre que contradice sus propósitos.

Jünger llama “Emboscado” a quien privado de patria por el gran proceso (agendero) y transformado por él en un individuo aislado, acaba viéndose entregado al aniquilamiento.

[Viernes, 22 de Noviembre] 

Viernes, 29 de Noviembre

 

El centollo

En el aniversario del asesinato de Muñoz Seca

FEDERICO GARCÍA LORCA / PEDRO MUÑOZ SECA

1898-1936 / 1881-1936

García Lorca no supo explicarle a Pemán por qué incluyó a Pedro Domecq en el cortejo fúnebre del Camborio, entre sultanes y faraones. “...detrás va Pedro Domecq / con dos sultanes de Persia...” La esencia del arte lorquiano, concluirá Pemán, es su forma inesperada de ideación e imaginación, típicamente gitana. No fue un poeta social: cantó con angustia interminable a la pena y a la luna, que no dan para oponerse a un régimen. Mientras, en el madrileño Café de Levante, Muñoz Seca pide a diario café con tostada y compra el ABC. Al irse, una mujer le pide limosna. Él le da la tostada y el ABC, para que lo revenda. Un día, la mujer desaparece. Llegan dos mujeres, que dicen que la otra ha muerto y que ha hecho testamento. “¿Tenía fortuna?” “No, señor; pero a ésta le deja el ABC y a mí la tostada.”

IGNACIO RUIZ QUINTANO

(Del libro Serán ceniza, mas tendrá sentido / Ediciones Luca de Tena, 2006)

 -Todavía nos llaman rojo maricón a uno y fascista astracanesco al otro. Pero lo hacen sin rencor, ssólo para justificarse por habernos asesinado (Mingote)

Hughes. Liverpool, 2-Real Madrid, 0. Así se ganan las Copas de Europa

@realmadrid

Hughes

Pura Golosina Deportiva

 

Al acabar el partido, Ancelotti dijo que entrar entre los ocho primeros era difícil incluso habiendo ganado en Anfield. Si en mayo eres campeón de Europa y en noviembre no estás entre los ocho primeros, algo has hecho muy mal en verano.

Había que traer a Mbappé, quizás pensando en concentrar "activos" para la Superliga, pero esa decisión y alguna más no tuvieron el necesario desarrollo o complemento con otras decisiones de "mercado" y tampoco en las figuraciones tácticas de Ancelotti. El equipo está a medio parir, a medio hacer o a medio deshacer. Lo malo ya no es eso. Lo malo es que parece el resultado de conversaciones que no se han tenido.

Además ha habido lesiones. Las lesiones a veces toman las decisiones, otras son sólo una desgracia. Por ejemplo, el Madrid llegaba a Liverpool, el peor sitio ahora mismo, con una pequeña estructura pero sin Vinicius.

De lo primero, Ancelotti conservó algunas cosas: Güler, Valverde en el lateral, la disposición a grandes rasgos... Pero incluyó a Modric y Brahim (jugadores de banquillo) y ahí fue muy conservador: lastró el mediocentro con esa legendaria rémora que es Modric y puso a Brahim de falso nueve, despuntando al Madrid, quitándole la amenaza que hubiera supuesto un Endrick como una moto.

Ancelotti es el más laureado de la historia, pero, humildemente (aunque es una falsa humildad esta vez), desconoce las formas básicas de sucesión y formación de los mitos madridistas. Endrick ha de jugar por razones extrafutbolísticas e incluso extrasensoriales. Es una ofrenda a los dioses del fútbol. A veces la soberbia no se nota, a Ancelotti no se le nota, pero eso no quiere decir que no exista. ¿Ha llegado Ancelotti tan alto que se ha olvidado de que hay zonas del fútbol regidas por fuerzas de otro tipo? Lo inexplorado: Endrick suelto ante un campo de gloria, por ejemplo.

Pero no sólo fue el falso nueve, fue también el juego, el modo de jugar. El Madrid puede contentarse con haber estado 45 minutos, pero tampoco cabe engañarse porque el Liverpool pudo haber marcado más de un gol: Courtois paró un mano a mano, Asencio sacó un balón en la línea de gol y otro se paseó contoneante por el área y todo esto en la primera parte.

El Madrid convirtió al Liverpool en otro City, se hizo casi tan pequeño como en esas noches. Su labor fue ir juntándose, ir soldándose, como si fuera a prensarse, lo de siempre. Al principio, con nada superaban la pequeña presión de juguete que proponía, luego eso lo fue mejorando, pero sin ninguna respuesta más. El Madrid dejó de dar miedo y en la segunda parte los locales decidieron perderle el respeto que aún les quedaba.

El Liverpool presionó al salir con otra insolencia y en el 51 marcó MacAllister tras una jugada en la frontal del área del Madrid, con Modric mirando. En el Madrid (en sus aficionados) no hay ira ya para jubilar a nadie. Todavía con Raúl hubo algo en el underground (bien lo sé yo), con Casillas ayudó Mourinho, pero con Modric es imposible. Ni en los de 'abajo' ni en los de la superficie, ni en los medios ni en los seudomedios. Hoy el de la tele dijo que se le había movido el compañero cuando regaló una pelota. Podría jugar hasta los 50 y seguirían dándole esos aplausos del "señorío". A mí una cosa que aplauden los españoles es algo que me hace sospechar. Las unanimidades de la España invivible son, por principio, algo rechazable.

En otro arreón del mismo MacAllister, y de nuevo con Modric de miranda, se rompío Camavinga, que lo estaba siendo casi todo. Un partido digno de Redondo en Old Trafford. Pero se lesionó, otro más, y en las lesiones es posible ver la somatización general de una falta de armonía, de equilibrio en las decisiones.

Entraron Lucas y Ceballos. Con Lucas hay que callarse porque aún provocó el penalti que Mbappé falló. Yo sentía miedo y malísimo fario, ¿qué no sentiría él? Modric sobrevivió al momento de los cambios y fue colocado en la derecha.

Todos en el Madrid parecen faltos de confianza. En unas semanas es posible que empiece a haber problemas de impotencia en la plantilla. Todos fallan y Mbappé, especialmente, parece alguien a la espera de que los Hados decidan su destino. La impresión es que su expediente está sobre la mesa, la diosa-charo se ha ido a almorzar y no se sabe si él se despeñará por el harzardismo o remontará. Desde este humilde lugar (ahora la humildad es sincera) creemos que será lo segundo.

Salah enredó a Mendy, enemigo declarado de toda forma esférica, y su penalti lo falló él mismo.

Salió entonces Fran García, una fisionomía cada vez más fascinante. Parece un pandillero del cine quinqui, con un enanismo como de jockey. No sabemos cómo, pero acaba jugando siempre y hay algo entrañable y morboso en sus dificultades, que son las de todos. Seguro que "las élites" organizan carreras de cojos, voleibol de enanos, orgías de mancos, cosas así, y ese género de placer genera él.

El Madrid jugaba con Lucas, Asencio y Fran García y un plano enseñó entonces a la plana mayor del Madrid: Butragueño, Solari, Calafat, el máximo escalón técnico en el organigrama del Madrid y último humano antes de la Divinidad.

El Liverpool marcó con gol de cabeza de Gapko, defendido por auténticas miniaturas desorganizadas. El partido quedó muerto y justo ahí salió Endrick, que llegó como Pelé y después de tres meses de Modelo+Carletto (Morletto) está a un paso de aficionarse a La Revuelta y caer en Esto.

Como a Ancelotti no lo van a echar, quizás lo mejor sea agarrarse con ilusión a lo que ya hay. En serio. En épocas de "ven a mi directo" y "negativismo" en X parece una candidez, pero constatados los problemas, lo mejor es perseverar con tranquilidad. Algunas cosas halladas el día del Leganés podrán desarrollarse. El Madrid jugaba sin Vinicius contra el equipo más en forma de Europa y no estuvo tan mal: sólo fue claramente inferior. Así se han ganado Copas de Europa.

@realmadrid 

Dios

Ignacio Ruiz Quintano

Abc Cultural

¿Existe Dios?

Los ateneístas madrileños votaron una vez la cuestión y ganaron los del “sí” por un voto, dejando a los del “no” con la duda del pucherazo, aunque también entre los pucheros, nos dice santa Teresa, sea posible dar con Dios.

En cambio, los ateos londinenses, espoleados por los últimos descubrimientos de Hawking, el tullido que le niega la mano a Dios, se rascan el bolsillo en plena crisis para costear una campaña publicitaria contra la existencia de Dios en los autobuses urbanos.

Ante la duda, el director general de la BBC, que se declara católico, ha prohibido en su empresa cualquier tipo de broma o ironía sobre el Islam. En la BBC te puedes burlar de los párrocos, pero no de los mulás. ¿Por qué? Por si acaso. Es la misma doctrina que mueve a nuestros cineastas a luchar contra “los fanatismos religiosos” haciendo “Camino” en vez de “Fátima”. Lo de “los fanatismos religiosos” es una frasecilla de la esposa de Muñoz Molina, el hombre que defiende el “footing” y el Quijote en Nueva York y que se ha granjeado fama de Millán Astray por ponerse del lado de Steiner en la controversia (ignorada por Steiner) de Steiner con Suso de Toro.

Sostiene De Toro que la lengua hebrea no tiene una tradición estrictamente literaria más alta que la gallega, y Muñoz Molina, alzándose como una torre de coraje, pone sobre la mesa el “Cantar de los Cantares”, “El libro de Job”, los “Salmos” de David y las “Lamentaciones” de Jeremías. ¿Que Muñoz Molina no es fiable porque un día atribuyó al Oso Yogui una jitanjáfora del beisbolista Yoghi Berra: “Es muy difícil hacer predicciones, sobre todo acerca del futuro”? Vale. Pero eso no lo sabe Suso de Toro, que, desde luego, tampoco sabe quién es el Gandhi gallego.

–Castelao, tú eres el Gandhi gallego –le dijo una vez Wenceslao Fernández Flórez.

Y Castelao soltó un discurso:

–Un día, en el lejano Finisterre bretón, pensaba en Galicia y en el dulce idioma de Galicia que, desde hacía algún tiempo, no me era dado oír. Y cantó un cuco. Y cantó como los cucos de mi tierra. Y ladró un perro. Y ladró como todos los demás perros. Y entonces cavilé: “Los pobres animales aún no pueden hablar otra cosa que una lengua universal.”

Mas Galicia hoy no brilla por sus ricos dioses, sino por sus pobres diablos, que ayudan al zorro a entrar en un gallinero y que, si les venden un alma, contestan: “Cuando tú me la vendes, algún negocio piensas hacer a mi cuenta. No me conviene.”

Jueves, 28 de Noviembre

 

Al otro día

Una lección de periodismo

Julio Camba
Madrid, 17 de Julio (1934)

¿Conocen ustedes El periodismo en veinte lecciones, de Robert de Jouvenel? Es un opúsculo delicioso, en el que, bajo una apariencia didáctica, se ponen al descubierto todos los trucos, artimañas y martingalas del arte de escribir periódicos. Veamos, para muestra, la lección destinada al periodismo polémico: “En el periodismo polémico –dice Jouvenel– no hay que andarse con remilgos ¿Que Tartempion no ha pagado todavía esta semana la nota de su lavandera? Pues no vaciléis en llamarle Tartempion el ladrón. ¿Que el desdichado vive pobremente en una buhardilla? Pues afirmad que se oculta en una madriguera”...

Naturalmente, El periodismo en veinte lecciones es un libro satírico, pero, como su autor no se ha creído en el caso de manifestarlo así, ¿qué tiene de particular el que El Socialista lo haya tomado al pie de la letra y haya estudiado en él su técnica polemística? La cosa, sin embargo, es sumamente curiosa. No hay ya nadie en el mundo que imite directamente la literatura de los libros de caballería, pero son muchos, en cambio, los que, tomando el rábano por las hojas imitan de buena fe aquella parodia con que Cervantes la dejó en ridículo para siempre: “Apenas había el rubicundo Febo tendido por la faz de la ancha y espaciosa tierra..., etc., etc.” Tampoco hay ya nadie que cultive el periodismo polémico en esa forma de la que Jouvenel se burla tan donosamente; pero cae un día el libro de Jouvenel en poder de El Socialista y, desde entonces, cuando El Socialista quiere polemizar con alguien, toma como modelo del género lo que es su más cómica y divertida reducción al absurdo, con un resultado mucho más divertido y mucho más cómico todavía.

¿Que yo, por ejemplo –modesto Tartempion español–, paseando un día por la calle Alcalá, me tropiezo con mi ilustre amigo D. Melquiades Álvarez, y me voy con él a tomar un vaso de horchata? Pues, al día siguiente, El Socialista me pondrá como no digan dueñas anunciando a los cuatro vientos mi ingreso en el Partido Liberal Demócrata. ¿Qué otro día, jugando en el Círculo de Bellas Artes mi partida habitual de dominó con D. Fidel, le ahorco al hombre el seis doble tres o cuatro veces seguidas? Pues no tardaré más que horas en ser denunciado ante la opinión pública como un profesional del juego. ¿Que en una discusión de café se me ocurre afirmar que España es un país de formación católica? Pues la cosa está clarísima: es que pertenezco a la Adoración Nocturna. ¿Que, un poco fatigado, en fin, de la vida de Madrid, me voy a pasar una semana a la finca de algún amigo? Pues, no cabe duda. Soy un parásito y vivo a expensas de numerosos mecenas... Todo esto, en efecto, me suele decir El Socialista en artículos rabiosos que generalmente no ocupan menos de una columna de su primera plana, y que me harían concebir una idea exagerada de la importancia que me concede el diario obrero si, al mismo tiempo que este diario me cubre de injurias, no se cuidase de advertir que yo no tengo para él importancia alguna, que mis artículos sobre los magnates de su partido no le dan frío ni calor y que le produzco verdadera pena, porque no le causo el menor daño, y él quisiera, al parecer, que le causara un daño muy grande...

Últimamente, y después de llamarme ex humorista –con lo que demuestra bien a las claras que, si mis artículos le hacían antes alguna gracia, lo que es ahora le hacen muy poca–, el órgano de las clases trabajadoras afirma que, al atacar a los líderes socialistas, lo hago para asegurarme una colaboración en ABC, halagando los sentimientos monárquicos de su director. ¿Qué tal? Si El Socialista me acusara de haber empeñado el reloj de Gobernación para no tener que escribir durante una temporada en ningún periódico, es posible que alguien se lo creyese, pero ¿quién que me conozca, por lo menos de oídas, se va a tragar eso de que yo haga tal o cual cosa, ni digna ni indigna, a fin de garantizarme una vida sin trabajo? ¡Halagar los sentimientos monárquicos de una empresa periodística para asegurarme una colaboración en sus publicaciones!... ¿No me confundirá El Socialista con su distinguido correligionario D. Luis Araquistáin?

Pero no es mi propósito rechazar las pintorescas imputaciones de El Socialista, sino, al contrario, suponer que son ciertas. Supongamos, pues, que yo vivo del juego, de los mecenas y de los monárquicos, y que, al mismo tiempo, me estoy muriendo de hambre, según afirma también el diario obrero. Supongamos que pertenezco al Partido Liberal Demócrata y a la Adoración Nocturna. Supongamos, en fin, ya que El Socialista tiene tan poca imaginación, que me como a los niños crudos, o, por lo menos, asados con unas patatitas. ¿Y qué? Yo no soy una entidad política ni una organización social, sino un señor particular y no hay paridad posible entre el Partido Socialista y yo para que, si yo afirmo, por ejemplo, que el Partido Socialista está arruinando a España, vaya el Partido Socialista y me conteste diciendo:

–Pues usted, que habla tanto, se pasa todas las noches en el cabaret, con unas pelanduscas, bebiendo whisky hasta las mil y quinientas...

La cosa sería bastante cómica; pero esto, al fin y al cabo, podría pasar. Lo que no puede pasar, de ninguna manera, es que los dirigentes del Partido Socialista quieran convertirse en acusadores de nadie. Su papel es el de acusados y, mal que les pese, tendrán que resignarse a él.

HACIENDO DE REPÚBLICA

EDICIONES LUCA DE TENA, 2006 

Darwin

Ignacio Ruiz Quintano

Abc Cultural

La perra de lo social no decae en España, que, como todo el mundo sabe, está constituida en un Estado social y democrático de Derecho, con todo lo que eso signifique, que yo no lo sé. Así, muerto Ángel González, nace Paulino, el parado que, palabra sobre palabra, ha ganado un concurso de himnos con una pieza a lo Gamoneda, pero después del Cervantes, cuando el tren de Matallana se convierte en un Ave que dialoga con la vía, como los de la ministra Mi Maleni. A Paulino, pues, hay que decirle lo que el torero Tomás le dijo en Linares a Sabina:

–Te brindo la muerte de este toro [valga la hipérbole] para agradecerte esas cosas que escribes y que nos dan la vida.

Escribir le ha dado la vida a un parado, lo cual viene a ser otro ejemplo de la selección natural del darwinismo, un dogma que nuestras prestigiosas universidades están dispuestas a defender incluso con la vida [de Paulino] frente a los ataques del creacionismo escondido en el caballo de Troya de los Médicos y Cirujanos por la Integridad Científica. Los campus de Vigo y de León han sido los gansos capitolinos encargados de dar la alarma.

–El que me conoce, sabe de mis ideas evolucionistas –ha declarado por escrito un decano leonés, por si cayera muerto en la batalla.

José Martí, “el amigo íntimo de Fidel Castro”, como acostumbraba contar Vanessa Redgrave a sus marujonas progres, escribía hace más de un siglo: “Tan aceptada por los hombres civilizados como la teoría de la gravitación es hoy la teoría de que el orden del Universo es el de una mente suprema trabajando silenciosa y regularmente a través de las edades, y no espasmódicamente. Nadie ha contribuido más poderosamente que Darwin a la aceptación central de esa teoría.” Menudo conflicto se le plantearía al decano leonés, de presentársele José Martí en el “campus”. Y quien dice Martí, dice Einstein, para quien tenía que haber una Inteligencia detrás de la complejidad del Universo, como dice Flew, el de ”Hay un Dios”.

Resulta conmovedor el heroísmo de estos peces gordos de la Universidad española en defensa del darwinismo, que no es sino la aplicación a toda la vida animal de la teoría de la población de Malthus: libre competencia global en la que la victoria recae sobre los animales, como dice Russell, que más se parecen a los capitalistas afortunados. La única duda es que, si tan darwinistas son estos decanos nuestros, ¿por qué no aplican el darwinismo a sus escalafones?

Miércoles, 27 de Noviembre

 

Un día

Estado Folledo

Luis Folledo

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

España, un país muy rico en calamidades civiles de todo género, es comparativamente pobrísima en Teoría Política, aunque abunde en suspirados ayes y enfebrecidas condenaciones (Nicolás R. Rico, cuando el profesorado era serio). Así que eso de “Estado fallido” repetido en jaculatoria por las parpayuelas para justificar la catástrofe de la riada lo renombraremos, mejor, como “Estado Folledo”, en homenaje a Luis Folledo, el mítico púgil que un día, en presencia de El Fary, le hizo a Ullán la confidencia definitiva:

–Lo único importante en esta p… vida es saber dónde está el hormiguero para meterla.

Para el Estado el hormiguero es el bolsillo del contribuyente. Todavía estamos chapoteando en el barro de la gota fría y Sánchez (al igual que todos sus predecesores) “ya ha aprobado ochenta y una subidas de impuestos y cotizaciones y pretende implantar cuarenta y seis más el próximo año”. Los liberalios nos pintan en Sánchez a un monstruo que sería el último en ver dos millones de euros antes de que desaparezcan, pero en América el republicano Vivek Ramaswamy, más vivo que un conejo, lo ha resumido en una imagen: el problema con el Estado administrativo no tiene que ver con las malas intenciones de los actores individuales que lo integran, sino con que la máquina cobra vida propia.

Charles Tilly demostró que el éxito europeo del Estado-Nación fue su capacidad para extraer recursos de la población: sus impulsores dieron con la máquina de hacerlo, sabiendo contener, a la vez, los esfuerzos de esa población por resistirse a la extracción. Tilly hace la analogía del “impuesto revolucionario” para explicar la formación del Estado occidental: “La afirmación de que los Estados nacientes ofrecían a sus ciudadanos protección contra la violencia ignora el hecho de que el Estado mismo creaba la amenaza, y luego cobraba a sus ciudadanos por reducirla”.

¿Estado fallido, España? España, gruñe Unamuno, se caracteriza por el epitetismo palabrero: “Todo es ridículo porque se parte del absurdo que importando de Francia unos principios de derecho constitucional se consolida una nacionalidad que está por hacer”. El Estado Folledo es un oso hormiguero que ya está oliendo la posibilidad de destinar una casilla de la declaración de la renta al donativo para el cambio climático, el “drógulus” de la nueva mamandurria. Dibujado, sería como la curva que Arthur Laffer trazó en una servilleta durante una cena en Washington para explicarle al Presidente la “curva de Laffer”: si uno alimenta al caballo con avena de sobra, algo acabará cayendo al camino para los gorriones. El caballo es el Estado Folledo, y los gorriones, todos esos juglares y bufones pensionados por el Régimen. Tilly:

–El retrato de unos hombres que hacen la guerra y el Estado como empresarios que buscan sus propios intereses y los imponen por la fuerza se parece bastante más a los hechos que sus alternativas: el contrato social, etcétera.

[Martes, 19 de Noviembre] 

La Segunda División 15.- Real Zaragoza

 

Real Zaragoza 94 .- Cáceres, Poyet, Cedrún, Solana, Nayim, Aguado / Esnáider, HIGUERA, Belsúe, Aragón y Pardeza

Ager (Campo) Aketxe

Francisco Javier Gómez Izquierdo

     Lo que más llama la atención del Zaragoza al veterano aficionado al fútbol son los diez años que lleva sin pisar las verdes praderas de la Primera División. En estos once años en Segunda, sólo dos disputó la fase de ascenso y los últimos cuatro ha peleado por no descender a la tercera categoría, situación ésta impensable cuando al Zaragoza se apuntaban hasta los tenderos de Gamonal que tras el 6-3 al dream team de Cruyff en el noventa y cuatro te recitaban el verso de los magníficos: "Canario, Santos, Marcelino, Vila y Lapetra, campeones de Copa del 64". 64+30=94; 94+30 da 2024. De aquel 6-3 soltó el gran Johan Cruyff que le venía muy bien al Barça y a los que devorábamos fútbol nos dio por poner al "Paquete" Higuera a la altura de Romario nada menos y a José Aurelio Gay tratar de tú a tú al gran Michael Laudrup y ¡cómo no! reivindicábamos al joven Víctor Fernández al que adjudicábamos tanto talento como al genio holandés.

     Víctor Fernández, uno de los más fieles zaragocistas -blanquillos, decíamos-, ha vuelto a entrenar a su equipo de siempre y tiene la pretensión de devolverlo al lugar que por historia le corresponde. Para ello ha cambiado de portero y en vez de Christian Álvarez cuarentón gallo con espolones argentino apuesta por un francés apellidado Poussin (pollito); de lateral derecho se trajo del Cartagena al hijo de Julián Calero, Iván Calero, pero está confiando más en el canterano Marco Luna, un mozo que hasta mete goles; al Córdoba sin ir mas lejos. En la izquierda, Tasende, gallego que destacó en el Villarreal B donde era indiscutible; de centrales dos portugueses: el negro Jair que cumple su cuarto año en La Romareda y Bernardo Vital, un recién llegado que parece le ha quitado el puesto y es el nuevo acompañante de Luis López, canterano del Español pero con un trienio ya con los maños. Franchu y Marc Aguado, zaragozanos, son medios centros bulliciosos y muy queridos por la afición. Tony Moya y Keidi Bare de la cantera del Atlético de Madrid se emplean como sufridos fontaneros en tareas tan apreciados por los entrenadores. Aketxe podría hacer, por calidad, de "Paquete" Higuera, pero no... Aketxe es uno de esos zurdos que a servidor le encantan -no hay jugador que saque las faltas como él en Segunda... y en Primera-, pero su abulia y musarañeo no le han permitido lucir el diez del Athletic de Bilbao. Ahora bien, no hay partido en el que no firme una virguería con su pierna izquierda.

   Víctor Fernández tenía en Soberón a su goleador, pero se le ha lesionado y la falta la tiene que remediar Iván Azón, un punta de los de la ortodoxia que viene a ser un Esnáider sin mala leche y al que se le agradece el pundonor que es posible pague el Sevilla. Bazdar, serbio, es apuesta del cuerpo técnico, pero yo creo que éste se inclina más por Liso, mozo de 19 años al que le gusta la pesca con la familia y al que Víctor Fernández le ha puesto con una caña en la orilla izquierda.

  Con el Zaragoza y sus aspiraciones me pasa como con el Elche; entrenador y mimbres hay, pero creo pecan de no cerrar los partidos. Cuando cambiaba el siglo y el Celta de Víctor Fernández y Mostovoi enamoraba a Europa se reprochaba al entrenador el bajón físico en los últimos partidos de temporada, baldón éste que siempre ha acompañado al bueno de Víctor, no sabe uno si con razón o sin ella. De todos modos Víctor Fernández creo que ennoblece a la Segunda y lo bueno que consiga, servidor lo aplaudirá siempre. Para al menos jugar la liguilla, creo que el Zaragoza está.

Martes, 26 de Noviembre

 

Panorama

Hughes. Leganés, 0-Real Madrid, 3. Ancelotti grita ¡eureka!

@realmadrid

Hughes

Pura Golosina Deportiva

24 de noviembre. Puede que hoy, por fin, Ancelotti haya dado con la tecla. Su once en Leganés completaba el cubo de rubik. Todos en sus sitios o en sus futuros sitios y salen los números, salen los dibujos. Es un hallazgo sostenible.

En algún momento de esta semana, Ancelotti se estaba dando un baño y de repente lo vio, miró al patito de goma en la bañera y lo entendió: "¡Eureka! ¡Lo encontré!".  Y entonces llamó a Davide.

El azar de las lesiones obligó a Carletto a calentarse a cabeza, a ver lo que no había querido ver. Él solo piensa en el precipicio. Es un pensador de abismos. El Madrid se ha cogitado todo de repente, todo en una "pantaná" táctico-técnica. El Madrid se forma hoy, casi en diciembre, y ya es el primer favorito para ganarlo todo.

Ha tardado el míster el verano y tres meses, esto es, medio año, en saber amoldarse a la planificación. Tarda más tiempo el entrenador en responder a la dirección que la dirección en planear para el entrenador.

¿Cómo ha sido?

Todas las decisiones se tomaron a la vez, y todas, por fin, son respetuosas entre sí.

Para empezar, ha añadido dos jugadores nuevos a la rotación. Aparecen el olvidadísimo Ceballos y el canterano Asencio, los dos con el mismo corte de pelo, por cierto.

Asencio no sabemos si será mejor o peor, pero es rápido y no es medroso. La velocidad para el Madrid es fundamental.

@realmadrid

Ceballos hizo su mejor partido en años y la mejor noticia es que sintió de repente sitio y futuro en un doble pivote, dibujo al que el Madrid estaba predestinado (por galactización) y que ya admite decir su nombre. Camavinga estuvo como siempre pensamos que estaría, pero la sorpresa fue el partido de Ceballos: brega, un adecuado trato al balón y un acompañamiento de la jugada. Tchouaméni podrá ir muchos partidos a la defensa. Alivio y equilibrio.

Le nacen al Madrid dos jugadores y esa decisión lleva implícita otras dos.

La primera es que Modric y Brahim se queden en el banquillo. Modric no está para ser columna de Hércules del doble pivote. Y Brahim aporta más como champán descorchado que en los 90 minuti. Ahí es más estructuralmente relevante Güler, aunque el chisporroteo de Brahim sea inigualable. Pero Brahim ha de ser la media hora final de fuegos artificiales, y la titularidad de Arda era muy importante, es estratégica porque con él cambia el Madrid.

Para empezar, ya tiene sacador-colocador, y le nace al Madrid otro ojo, otro mirador que la derecha no tenía. La derecha era un lugar de desembocadura (traumatizado por la dana, todo me sale con formas hidráulicas) y ahora la derecha es zona de pensamiento, ahora es la banda lista.

Cuando era sustituido al final, Güler iba muy serio, sonrió un momento y le salió el niño que oculta. Güler es un viejo, juega como un viejo, juega con una seriedad que no tiene nadie. Es el más serio de todos. Hizo un caño de espaldas en media vuelta, pisando la pelota; luego tuvo una ocasión en la que hizo diagonal, regate en Z yéndose de dos; y aún tuvo una llegada tras pase de Vinicius. Ojo al llegador. El gol de Mbappé lo marcó Mbappé pero ya estaba él para el remate.

La titularidad de Güler es un salto hacia otra cosa. Detrás de los delanteros, él y Bellingham multiplican al Madrid, que con ellos vuelve a tener primacía con la pelota.

Una decisión era no alinear a Modric y a Brahim, ubicarlos donde toca. Son dos delicatessen, dos bocados exquisitos y breves: el uno por añejo, el otro por chispeante y ácido.

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La otra decisión era el pequeño o gran sacrificio de los tres futbolistas de campo más importantes el año pasado: Valverde, Bellingham y Vinicius se sacrificaban, o renunciaban a algo a cambio de otra cosa. De una promesa de sí mismos. Como si hubiera una negociación o una persuasión detrás. Éste es el mejor trabajo del entrenador. Ésta es una decisión cambia-temporadas y cambia-carreras. Veamos:

Valverde se iba al lateral derecho. De llevar la manija al rincón de los "chendos". Pero ahí puede haber encontrado su lugar para una década. El Madrid, de repente, deja de estar cojo y con él le sale un cauce nuevo de juego.

Valverde desde el lateral puede ser lo que siempre fue: último hombre, jabato de ida y vuelta, llegador y bombardero, pues marcó el 0-2 con un tiro inteligente como misil ruso porque la pelota fue rasa dando varios botes en el suelo.

Valverde se va a la banda de los pobres, pero ahí puede crecer, cambiar, proyectarse más.

Y lo mismo ocurre con Bellingham, que asume la mediapunta, el centro en un universo simétrico a cambio de correr por él y por alguno de delante. El Madrid pareció atacar en 4-2-3-1 y defender en 4-4-2. El volver a la zona defensiva él no puede eludirlo y se le hace largo. Belligham tiene que recorrer más que nadie y eso es como ir a trabajar muy lejos. Bellingham se cruza Madrid en cada jugada. Tiene que madrugar para ir al punto de ataque, y ha de regresar también al acabar la jugada. En ese ir y venir de la mediapunta pierde mucho tiempo como lo pierde un currante en la M-30. Es lo que los anglosajones llaman commuting: el desplazamiento desde la casa (la mediapunta) hasta el trabajo (el lugar a la izquierda en el 4-4-2); eso lo hace él en cada jugada. Se ha de sacrificar, pero en la mediapunta, donde le corresponde, estuvo esplendoroso y en su mejor versión. El 0-3 le engorda la estadística, aunque no hacía falta. Su partido fue otra vez algo a medio camino entre la distinción de Zidane y la indistinción, la indiscriminada genialidad de Di Stéfano.

Es especialmente importante en la defensa. El 0-1 vino de  una presión suya y de Camavinga. Con Vinicius y Mbappé, semejantes flechas, la presion alta del Madrid es necesaria. Va a ser la forma más importante de llegar a gol. Ancelotti tendrá que combinar el llamado ataque estático (bendito Güler), la vieja contra del que espera atrás y este otro recurso para momentos del partido. Si el Madrid roba arriba, será siempre medio gol.

Y el motivo es Vinicius, su velocidad suprema que ahora puede ofrecerse a todos. Ancelotti hizo cuentas y colocó a Mbappé donde fue Mbappé y a Vinicius donde puede llegar a ser otro Vinicius. Se quedó con el 9 y allí lució de pasador, no sólo por la asistencia a Mbappé.

Vini empieza de 9 ofreciéndose, dándose.

Si Vinicius aprendió el gol, ¿no puede aprender esto otro? Ya comenzó la temporada pasada. Vinicius en esa posición se va a hacer central, total, omnicomprensivo... De este modo, el Madrid recupera al mejor Mbappé, que estaba siendo menos, y aun puede encontrar un Vinicius superior.

Ancelotti ha repensado la posición de Vinicius, Bellingham y Valverde. De los tres. Y esto es una genialidad porque lo ha hecho mientras ellos se sacrifican para paliar las digamos estridencias del "modelo". Es decir, la Galaxia II de Florentino podría desmoronarse, pero para encajar a Mbappé y para paliar la excentricidad del modelo, estas tres estrellas se dan al entrenador y se sacrifican: tú dejarás la posición donde te convertiste en el mejor del mundo, tú defenderás la mediapunta corriendo por dos, y ganarás tus goles y asistencias con el sudor de tu frente; y tú (Valverde, y también Mina Bonino) te irás a la posición más alejada del centro y del gol.

Estos tres nuevos contratos de Ancelotti con Belingham, Valverde y Vini son necesarios para el equipo pero la gran genialidad es que pueden ser buenos y hasta transformadores para ellos. Puede que todos mejoren.

Carletto les ha pedido crecer-cambiar-estirarse-evolucionar para conseguir ahormar al equipo, que ahora sale al campo clavado en la nueva diagonal Valverde-Mbappé. Al francés en su nuevo sitio de siempre todos le veían ahora, todos le buscaban y él, feliz, sonreía (cosa que Güler no haría).

@realmadrid

Ancelotti merece unas disculpas o un reconocimiento. Pareció estos meses un entrenador agotado, superado, pero lo ha hecho. Lo ha conseguido. Empujado por las humillaciones y la necesidad se puso a pensar y de repente le han salido las ideas todas de cuajo, todas en un borbotón. ¿Habrá sido un rapto? ¿Cómo vio la luz Carlo de Tarso? ¿Se habrá sentido como en una iluminación? ¿Le vino a ver Alguien?

Ha recolocado a cuatro figuras, ha dado la titularidad a Güler, ha sacado dos nuevos jugadores y ha dado simetría, orden y estabilidad mental con el 4-2-3-1//4-4-2. Todo en el mismo día.

Ahora sólo le falta Endrick y perseverar (Ceballos sí, Modric no. Ceballos se convierte en jugador clave, jugador-causa, un jugador por el que, si es preciso, habría que pelearse: Ceballos o barbarie).

 

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La mano invisible

Rudiger, entre Nacho y Lucas

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

La estrella en el fútbol español no es Mbappé, como era lo esperado, sino Adam Schmitt y su mano invisible, es decir, la mano invisible del mercado, que hoy eclipsa a la mano invisible de Maradona en Méjico.

Con los cruzados de Carvajal y Militao, el mercado de fichajes es una ruidajera alrededor del Bernabéu como la que encontraron los españoles en la plaza de México-Tenochtitlan. Todo el mundo quiere colocarle al Madrid al menos un lateral y un par de centrales. Pero si el Madrid no ha traído un entrenador, que a primera vista es lo que más le falla, ¿por qué había de traer defensas de saldo?

El goleador más peligroso del mundo es Haaland, y para ponerle la camisa de fuerza a Haaland sobra con Rudiger. Luego está el Relato, que dice que la mejor collera atacante en la Tierra es la de Lewandowski, que tiene más años que la tos, con Raphael Dias Belloli, Raphinha, que no marchó a Arabia porque no encontraron comprador quienes lo querían cambiar por Nico Williams. ¿Cuál es, entonces, el problema del Madrid? Su sistema consiste en carecer de sistema: Courtois para pararlas y Vinicius para meterlas. “Et tout le reste est littérature…”, es decir, comisiones y tertulias. Por pedir, el antimadridismo pide incluso a Sergio Ramos, dice que para ganar batallas después de muerto, como el Cid de Samuel Bronston.

En Anfield temen a Vinicius, no a Sergio Ramos. A Vinicius le han tangado el Balón de Oro, “sinjusticia” que, gracias a su carácter, lo ha hecho más fuerte. La “sinjusticia” es concepto de fray Luis de León. (Para entendernos: la “injusticia” es concreta y pasa. La “sinjusticia” es vaga y queda). Esa “sinjusticia” se veía venir desde que Valdano hizo correr la voz de que el fútbol le debía un Balón de Oro a Rodri. En Sevilla, para organizar una petición de indulto a un toro, se distribuyen por los tendidos personajes que de pronto empiezan a vocear: “¡Al campo!” “¡Ese toro, al campo!” El público no entendido, que son unos dos tercios, se contagia, y para no quedar como paletos repiten “¡Al campo!”, hasta que el clamor lleva al presidente a sacar el pañuelo amarillo. ¿Cómo no reconocer en esa primera voz desinteresada a Valdano, con su pantalón teja, sus mocasines de lazo y su melenita distraída? Tremendo favor, desde luego, el que le han hecho a Vinicius tangándole el Balón de Oro porque un namibio o un Tom de Finlandia, que deben de ver el fútbol con los comentarios de Martínez, le negaron el voto en aras del “fair play”, esa bobada inglesa que Camba definió un día como la cándida ilusión de un pueblo que creía haber descubierto una manera leal y caballeresca de pescar truchas y cazar zorras. El “fair play” del reverendo Vanderlei Luxemburgo, aquel orate que encerró en un “cuadrado mágico” a Pablo García y quería que eso fuera el Madrid, un Madrid de “fair play”, no como el de Vinicius, al que llama “provocador” para que los periodistas, ya que no los futbolistas, le hagan casito. “Tengo una imagen en la que el adversario devuelve la pelota con educación y Vinicius tira la bola al piso. En el mismo club está Modric: el rival le pone el balón en las manos y él saca de lateral”. Más su frase para la Historia: “Vinicius se irrita con las patadas como si fuese una persecución por ser negro. ¡Como si no se pudiese dar una patada!”. Y este hombre fue entrenador del Real Madrid.

–El mayor desperdicio del fútbol: yo. Estoy bien así –ha escrito Adriano Leite Ribeiro en una carta a los corintios, que somos todos.

Aquí la idea era hacer de Vinicius un Adriano de la vida, pero les ha salido rana, y hoy Vinicius es el tipo más temido en Anfield. Allí cometió Courtois la mayor pifia de su carrera profesional, pero allí estaba Vinicius para levantar un 2-0 en contra.

Estamos, pues, en manos de Courtois y de Vinicius. Como siempre. Y poco, o nada, pinta ahí Ancelotti. ¿Qué en la piñata defensiva se ven los furacos de Militao y Carvajal? También en la boca de George Washington faltaban piezas y fundó los Estados Unidos de América. Para los empastes –y hasta para los implantes– está la cantera. Pero, sin comedia, decía Pla, ¿habría burguesía? Y sin mano invisible, ¿habría Ancelotti?

[Sábado, 16 de Noviembre] 

Lunes, 25 de Noviembre

 

El Ayuntamiento de Madrid no tiene establecido en esta calle ningún servicio municipal. Por tanto los gastos que ocasione serán de cuenta de los vecinos que tengan derecho a servirse de ella

Damas

Ignacio Ruiz Quintano

Abc Cultural

Pongámonos en la Francia de 1910. La historia la cuenta Ruano, al hilo de una necrológica inmortal sobre un pobre sargento de aviación que se arroja al vacío desde su aeroplano por amor.

Un apuesto capitán ruso de nombre Matsievitch llega a Pau. Es aviador. Y también es miembro de las Sociedades terroristas que preparan la aurora revolucionaria en el imperio de los zares. Los compañeros de terrorismo del capitán Matsievitch están resueltos a aprovecharlo para lo que en su actividad criminal se conoce por “suprimir en silencio”. El método es bien sencillo: Matsievitch no tiene sino que subir en su aparato a un magnate y en la impunidad de la altura, fingiendo una desgraciada maniobra, dejarlo caer en el vacío.

Llegado el momento de la gran prueba, el capitán Matsievitch lleva en su aeroplano a un magnate favorito del zar, que es rendido admirador de quien está considerado como un “as” de la aviación rusa.

Pero no lo mata.

¿Fue un bello gesto caballeresco?, se pregunta Ruano. Mas nada se sabe. Lo que se sabe es la resolución de los compañeros de terrorismo de Matsievitch, a quien condenan a muerte de un modo original: permitiéndole el suicidio...

A la tarde siguiente, prosigue el relato, aclamado por una multitud que ignoraba su tragedia, el apuesto capitán se remonta en el aire, y después de lograr el récord ruso de altura, se pone de pie en el asiento, abandona los mandos y, de un salto brutal, se lanza al vacío.

Su muerte fue vivamente comentada en toda Europa.

En los campos de aviación, escribe Ruano, quedó la última proeza del capitán Matsievitch como una página de antología aérea. Y siempre que un aviador se mataba por entonces, las damas de Francia se preguntaban confidencialmente, estremecidas, el nombre de la ingrata.

Una dama como de esa época –dama de la “gauche divine”, al fin y al cabo–, directora de la Biblioteca Nacional, ante el espectáculo terrorista en Londres, corrió a preguntarse: “Pero ¿quién abrió la caja de los truenos?” Y sin margen para que nadie se anduviera por las ramas, se contestó: “Pensemos en Iraq.” También piensa que Barrabás fue uno de los dos ladrones crucificados en el Gólgota. ¡Ah, el mar de la injusticia universal! Entretengámonos con las rebajas del Sepu de la poesía: “Unión Soviética, si juntáramos / toda la sangre derramada en tu lucha, / toda la que diste como una madre al mundo / para que la libertad agonizante viviera, / tendríamos un nuevo océano/ grande como ninguno...” Señor, cuánta belleza.

Domingo, 24 de Noviembre

 

Uccellacci e uccellini

Mi reino no es de este mundo

DOMINGO, 24 DE NOVIEMBRE

En aquel tiempo, Pilato dijo a Jesús: «¿Eres tú el rey de los judíos?». Jesús le contestó:

-¿Dices eso por tu cuenta o te lo han dicho otros de mí?

Pilato replicó: «¿Acaso soy yo judío? Tu gente y los sumos sacerdotes te han entregado a mí; ¿qué has hecho?». Jesús le contestó:

-Mi reino no es de este mundo. Si mi reino fuera de este mundo, mi guardia habría luchado para que no cayera en manos de los judíos. Pero mi reino no es de aquí.

Pilato le dijo: «Entonces, ¿tú eres rey?». Jesús le contestó:

-Tú lo dices: soy rey. Yo para esto he nacido y para esto he venido al mundo: para dar testimonio de la verdad. Todo el que es de la verdad escucha mi voz.

Juan 18, 33b-37