Escasa cosecha

Y en septiembre la vendimia

 

Francisco Javier Gómez Izquierdo

          Este 21, heredero del rotundo 20, sigue siendo año nefasto. Año de pestes, muertes y calamidades. Año refractario a darnos sosiego y hasta en los asuntos del fútbol, a los que un servidor acude para espantar desventuras, se nos muestra caprichoso e impío.
         

El balance de la segunda jornada de Champions del repóker español nos da que en el mes de la vendimia recogen uva los que menos lo han merecido, que el VAR es ya un arma de la televisión para cambiar el final de un partido, como si de una serie se tratara y que es imposible disimular la decrepitud. Ganó de penalti en el 95 el Atleti en Milán con un jugador más durante casi todo el encuentro..., como podía haber perdido, conforme al meritoriaje acumulado. Empató el Sevilla anoche en Alemania también de penalti revisado durante varios minutos. No sé aún dónde encontró el VAR las circunstancias agravantes para convencer al colegiado búlgaro que lo de Guilavogui merece la máxima pena y además ser expulsado con la condena añadida de no poder jugar el próximo partido. Este fútbol no es el de toda la vida y en este fútbol desconcertante, Sevilla y Atleti puntuaron. De lástima, pero puntuaron.
        

Real Madrid y Villarreal debieron sumar los tres puntos, pero ésa máxima que dice que lo que se perdona, al final se paga, se presentó caprichosa tanto en el Bernabéu, materializada en el pie de Sebastián Thill convertido en insospechado rifle de precisión, como en Old Trafford donde se ha ido a vivir Cristiano el de los goles y mediando éste ya se sabe que en cualquier momento te hace un roto. El Madrid va a pasar a octavos y la derrota no le va a trastocar la temporada pero el Villarreal le va a tocar sufrir en un grupo en el que hasta ahora ha demostrado ser el equipo con mejores fundamentos y de juego más vistoso. Sí, le damos palmadas de ánimo en las espaldas pero sólo tiene un punto.
      

Del Barça ya dijimos antes de empezar la 21/22 que era mejor no hablar, que como en el Hamlet todo parece putrefacto, que lo que se ve no necesita candil. Si encima cada cual decide como si el asunto no fuera con él, el desastre puede llegar a acumular trienios. El Barça de hoy deprime al culé desde el minuto uno. Entristece por su vestimenta extravagante, por jugadores que no serían titulares en el Español, porque los buenos parecen lentos y abúlicos, por un entrenador que parece estar loco por que lo echen... y sobre todo porque es inferior a cualquier rival y no sorprendería caer en Copa ante el Tudelano o el Rácing de Ferrol.
       

Hoy también estamos de entierro los de mi peña.

Trento

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    La libertad política es un refinamiento cultural que nunca alcanzaremos en España. Al españolejo le pasa con la libertad como, según Jardiel, con el talento, algo que todos elogian y nadie paga. Ante la gripe china, el Régimen nos encarceló porque sí (“porque no sabíamos qué hacer”, según Simón el Mago), y el españolejo esperaba encerrado a salir al balcón a aplaudir a sus carceleros.
    

–El resto del mundo hizo más o menos lo mismo, pero no tienen un Tribunal Constitucional que defienda el derecho a la movilidad frente a la salud pública. Luz de Trento –tuitea el doctor Gaspar Llamazares, nuevo Claudín del comunismo de cachopo.
    

¿Trento, doctor? El Greco descubrió a los del 98 al cardenal Romo, que los adentró, dice Azorín, en el corazón de España. Un siglo antes que Hannah Arendt, ese cardenal (liberal, no liberalio) comparó las revoluciones americana (la de la libertad) y francesa (la de los liberalios), y le hizo a Isabel II un anticipo estremecedor del Estado de Partidos “que nos hemos dado”. Le explica “la soberanía del pueblo americano, única que existe en toda la extensión de la palabra, y de la que las de la Europa no son más que un simulacro”…
    

–Para que subsista el simulacro del sistema representativo introducido en Europa aun en el miserable estado que está figurando en nuestra época, se necesita infringir su reglamento, y observar una práctica enteramente opuesta a su teoría.
    

Es natural que la obra del cardenal abra el “Index” de Bolaños, que es el “Index” de la Santa Transición. No se concibe literatura política más subversiva en el teatrillo de la libertad que va de cañas y que permite hablar español… en Madrid, capital de España, donde nadie se atreve a exigir la dimisión de la clase política en pleno.
    

Si valorara la libertad, el españolejo confinado ilegalmente por el Régimen exigiría siquiera un homenaje como el tributado, con “pantalla” en Chueca, a Parot, con su “derecho humano” (“intereses jurídicamente protegidos”, dicho por Ihering) al “aurresku”.

[Jueves, 23 de Septiembre]

Jueves, 30 de Septiembre

 

Brighton

Mirosidades

Vaya, vaya, con el Sheriff

 Kolovos y Dulanto. Colosos tatuados

Francisco Javier Gómez Izquierdo

    Los jóvenes, que cada vez menos se apuntan a ver un partido de fútbol desde que empieza hasta que acaba, ya tienen un equipo clavado en la memoria. De aquí a 20 años se acordarán del Sheriff como nosotros nos acordamos de la Politécnica de Timisoara o del Odense. Rumanía y Dinamarca son países de tradición futbolística y aún podemos situar a los dos clubes que liaron aquellas averías tan gordas al Atleti y al Madrid. De aquí a veinte años no sabemos si seguirá existiendo el Sheriff, el fútbol en Moldavia o habrá llegado el Apocalipsis, pero ayer el joven equipo de la estrella de cinco puntas en el pecho cayó en gracia a todo el mundo.
     

Lo pusimos aquí tras el primer partido contra el Shaktar: juegan bien, se colocan con mucha disciplina, no carecen de técnica, son letales al contrataque, el defensa central da miedo y el lateral izquierdo podría jugar en cualquier grande. Estas cuatro cosas las diría, y supongo las habrá dicho Ancelotti, cualquier entrenador como medicina preventiva, pero para mí que el fútbol no siempre se toma en serio a rivales desconocidos. Don Marcial Lafuente Estefanía -mi padre cambiaba las novelillas en lo de Don Antonio en la carretera Poza- castigaba a los chulos de saloon con forasteros de cara frailuna que medían seis pies como poco. A la UEFA le gustan poco los forasteros ingenuos y puso solución al tropiezo de los grandes. La derrota de anoche del Madrid no le va a privar de los octavos, pero pudiera ser que el Inter cayera si no amplía el escaso bagaje que presentó por la tarde en Ucrania.
     

Si hemos de ser imparciales, el partido lo tuvo el Real Madrid a poco que hubiera acertado alguna de las múltiples ocasiones, pero los porteros como Athaniasiadis se convierten en héroes en ocasión como la de anoche y es sabido que las hazañas en el fútbol las alcanzan los modestos a base de concentración. Como las pistolas a un cura con sotana, así les sienta la estrella de la ley a Dulanto o a Kolovos, dos tipos de seis pies pero con aspecto fiero que intimidan hasta en las fotos y que pusieron toda el alma en la defensa de su cancerbero. Por el contrario, en el pecho de Cristiano, el lateral zurdo, la estrella parece noble y justa pues se dedica a repartir goles merecidos con extraordinaria limpieza. Veremos hasta donde llega éste Sheriff, pero estarán conmigo en que se merece alguno de nuestros afectos y más cuando nos enteramos que Thill, un canijo futbolista de Luxemburgo ha apuntillado con un disparo propio del mejor de los francotiradores a todo un Real Madrid.
     

Dicen que el VAR, unas veces favorece y otras perjudica. Será así si ustedes quieren pero a mí me sigue pareciendo un impedimento anacrónico que está enfermando al fútbol. El Atlético estará agradecido al arbitraje del VAR en éstas dos jornadas ante Oporto y Milán pero el aficionado colchonero sabe que el gol anulado a los portugueses en el Wanda y la expulsión a la media hora del milanés Kessie son difíciles de explicar. El penalty que ve el incombustible Çakir en el minuto 95 está bien visto pero el inefable VAR lo estuvo intimidando mas de dos minutos para que se arrepintiera. Dos minutos que un aficionado no sabe como interpretar y que a un servidor le huelen a modernas maniobras, insólitas hasta hace dos temporadas.

Malditos roedores

Con volcán

 

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    El video de la chica de La Sexta pidiendo consejos para apagar el volcán de La Palma era fake, y se le queda a uno cara de gato Jinks, exclamando (con voz de Florencio Castelló, su doblador andaluz, para que tenga gracia) “¡Malditos roedores!” a los Pixie y Dixie de la manipulación. Bien mirado, esa televisora tiene público creyente, y hacía ilusión que de él saliera un Diego de Ordás, el capitán zamorano de Cortés que, al ver el Popocatépetl en llamas, “tomóle codicia de ir a ver qué cosa era”, dice Bernal Díaz, para asombro de los presentes y también del césar Carlos, que incluyó el volcán en el escudo de armas de Ordás.

    –Así no podemos vivir –suspiran, con los fakes, las gentes de orden.
    

Los fakes son un arma revolucionaria, enseñó Lenin, el del aire vago de adormecimiento bizco, decía D’Ors, que da el haber gustado excesivamente de la sangre, aunque el “invento” no viene de Lenin, sino de los revolucionarios franceses, con mentiras ontológicas como el Tedeum del rey por los crímenes de la Bastilla (propios de caníbales, al gusto de Saint-Just) y la huida (y por tanto traición) del mismo rey (detenido por la casualidad en Varennes), que luego los diputados decidieron, bajo la consigna de “Constitución y Ley”, al gusto liberalio, convertirla… ¡en rapto!, inaugurando la Edad de la Mentira que hoy está en su cenit.
    

–La verdad es siempre un error, aunque sea la verdad al cien por cien, y ese mecanismo me mantiene vivo –diría Thomas Bernhard, que se levantó un día y ya no lo dejaban decir Austria, porque de pronto Austria era Alemania, y en la plaza Mayor de su pueblo había una Chueca de diez mil camisas pardas cantando el himno de Horst Wessel y “Tiemblan los huesos podridos”.
    

Vivimos donde (y cuando) todo es mentira menos lo malo. En el viejo mundo la mentira residía en la ficción, reservada a los artistas. En el nuevo mundo la mentira da forma a la realidad (que es ficción) como la osa virgiliana a sus oseznos.

 
    –¿Qué haría yo en Roma, si no sé mentir? 

[Miércoles, 22 de Septiembre] 

Miércoles, 29 de Septiembre

 

Brighton

Que no lo pille José Andrés

Del útero tonante

El salto de Empédocles

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

 
    España es la rumba bailada alrededor de un jamón, y a tapar la infamia de Mondragón ha venido ese volcán de La Palma que libera a las televisoras de seguir haciendo el canelo bolañés con la performance “a la cubana” de Chueca.
    

Un volcán es la alegría “ostentórea”, que diría Gil, de la naturaleza, como Camavinga, el dios volcánico del Real Madrid, respuesta al fútbol-chicle de ese Pedri a quien el periodismo (“Tu est Pedri et super hanc petram”…) quiere dar las llaves de Barcelona y España.
    

–Sobre el volcán, / a las canicas juegan / ceguera y llama. / Al entrechocar, pierde / la que más gana –en palabras de José-Miguel Ullán.
    

De la filosofía escolar nos hacía gracia que el filósofo Empédocles se hubiera arrojado al “útero tonante” del Etna con la idea de ser inmortal, cosa que en España se consigue con un cestillo de votos en la Academia, donde no sé si hay algún filósofo.

    –Tengo sobre mi mesa una tarjeta que reza: “Fulano de Tal. Filósofo. De dos a cuatro de la tarde” –anota Luis Bonafoux, que tantos gerundios hubo de saborear en silencio.
    

Es otra idea de la inmortalidad, que evita que en las faldas del volcán de La Palma se formen las colas de la Feria del Libro de Madrid, con todos esos autores (los “escritores del pesebre” que dice Cebrián) dispuestos a todo por la gloria. A todo menos a dar el salto de Empédocles, en cuyo pensamiento anida el Konsenso español con sus cuatro elementos chapoteando en el lodo primordial de la corrupción batido por las fuerzas cósmicas del Amor, que tiende a unirlos, y el Odio, que tiende a separarlos, y que ya forma parte del Código penal, que es el verdadero código político de un país.

    –¿Qué consejos le diría a bomberos, a agentes forestales, a toda la gente de Protección Civil, para ver cómo se apaga un volcán? –pregunta a un pobre hombre una Hipatia amenabaresca en la peluquería (la peluquería como ágora de pensamiento) de Ferreras, el octavo sabio de Grecia.
    

Va por España. Otro jamón. Y que siga la rumba.

[Martes, 21 de Septiembre]

Martes, 28 de Septiembre

 

Brighton

A Midsummer Night's Dream

Felicidades a Claudia

 

Rincón de San Jerónimo

 

CLIC

La Feria de Otoño del Virus Chino vista desde Taiwán por Pepe Campos y fotografiada en Madrid por Andrew Moore. Los Victorinos

III DE FERIA. Corrida de toros

 

PEPE CAMPOS

Toros de Victorino Martín.  Algunos flojos (se nota el agua que el hijo va echando en los odres del padre). Cumplieron en varas. Segundo y cuarto (el lote de Lamelas) toros exigentes pero de triunfo. Dos toreros veteranos, López Chaves y Alberto Lamelas, con toreo moderno. Un torero joven, con toreo neomoderno.
López Chaves, sin perder la compostura no se acopló con el primero, muy pendiente de perder pasos. Con su segundo pocas posibilidades, sin que se notase la veteranía.

Alberto Lamelas, dos a portagayola, dos recibimientos de capa emotivos, dos faenas con algunos muletazos templados, demasiada preocupación por el primer muletazo, largo metraje y dos estocadas caídas.

Colombo, una primera faena sin pararse a torear, quiso aplicar raciones de toreo superficial y el toro se fue comiendo al torero. Feo espadazo. Un sexto toro, con recorrido y nobleza al que no le remató ningún pase. Nuevo espadazo feo. Catastrófico con las banderillas. Colombo pensaba que matar Victorinos iba de otra cosa.

 

***

ANDREW MOORE

López Chaves

Alberto Lamelas

Colombo

-Si ves venir hacia ti un toro y un tonto, ¡vete al toro!...

DON TORCUATO LUCA DE TENA

La Cultura Victoriosa

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    A falta de cracks (ni Cristiano ni Messi) la Liga de Tebas es como un hombre sin cuernos. Una vez que hacía de don Friolera (él, que siempre había hecho de don Juan), Juan Luis Galiardo le dijo al Canario Flauta que un hombre sin cuernos es como un jardín sin flores, “y tiene que ser así, porque tu mujer tiene derecho, etcétera” (era su manera de su subirse al carro del feminismo cómico).
    

Benzemá baja muy bien a recibir, pero no es Cristiano, y Pathé Ciss posee la geometría del fútbol, pero no es Messi, y al decirlo corre uno el mismo riesgo que el maestro del gran Pericles, el pobre Anaxágoras, que por enseñar que el sol y la luna no eran dioses hubo de huir de Atenas para librarse de la muerte por impiedad.
    

De Cristiano ha contado Rummenigge una anécdota que compendia la naturaleza de un crack, el crack en números redondos que es Cristiano:
   

 –¡Es un fenómeno! Tiene 36 años y lleva veinte jugando al mismo nivel. Tiene una parte superior del cuerpo como Adonis. Un día, en Turín, lo encontré parado detrás de una puerta con las manos en alto. Le pregunté: “¿Qué estás haciendo?” Y me respondió: “Estoy practicando la celebración de mi próximo gol”...
    

De crack tiene pinta Camavinga, mezcla fantástica (¡holandesa!) de Seedorf, Davids y Gullit, y que lo proteja Changó y lo cuide Yemayá, como Nicolás Guillén, el otro mulato de Cuba (el primero era Batista), pedía… para Stalin… durante las grandes purgas, empleando la santería (“de la que no sabía nada”, al decir de Cabrera) e invocando los dioses afrocubanos “como si fueran deidades dudosas”. Ese Camavinga tiene trazas de ser algún día crack de los grandes, y para esa esperanza pedimos protección y cuidado, pero la Liga de Tebas necesita de algo más, de ahí que en la Liga de Tebas, a falta de cracks, se hable de estilos, traducidos al lenguaje matemático por Álvaro Benito, que comentando el Rayo-Getafe parecía el polímata Poincaré. Benito habla del problema de los tres bloques (bajo, medio y alto) como Poincaré del problema de los tres cuerpos y la estabilidad del sistema solar. Ni Michel, entrenador del Getafe, ni Iraola, entrenador del Rayo, debían de entender una papa de la solución de Benito, pero en el ambiente (hora de la siesta) quedó flotando la idea de qué cosas sabe ese Benito, cosas que surgen de la necesidad de hablar de estilos cuando no hay cracks de los que hablar.
    

La Ilustración, que fue una época tan absurda como la nuestra, se la pasaron los sabios discutiendo si el estilo era el hombre, como postulaba Buffon, el naturalista, o si el estilo era la cosa, como postulaba Voltaire, el polemista (mala gente, por cierto). Ante el debate de estilos en el fútbol, la pregunta es si el estilo son los entrenadores o son los presidentes.
    

El Atlético-Athletic invitaba a las cavilaciones estilísticas. El Atlético histórico tenía el estilo militar del contrataque (de club fundado por militares, después de todo), pero Simeone ha reducido aquella belleza a un azacaneo como de cuerda de presos en una cantera (de esas que salían en las películas americanas), que pican piedra por castigo y hay uno que se rebota y el sheriff lo disciplina como a un Joao Felix cualquiera. Enfrente, Marcelino García Toral, probablemente el mejor entrenador español (aunque es menudo y algo de pueblo), con una plantilla cuya estrella es Raúl García (¡idolazo atlético!), desplegaba al Athletic con la prestancia defensiva de un equipo de Sacchi. Del Barcelona se sabe que Laporta pide un estilo y que Koeman no obedece. ¿Quién marca el estilo del Valencia, el chino Peter Lim o el alicantino Pepe Bordalás? En el Madrid, desde luego, el estilo, con Ancelotti, es el que pide Florentino Pérez, lo cual, y eso lo sabe el italiano, no evita que te despidan, “si no consigues trofeos”, pues de la Cultura Victoriosa sólo están exentos, al decir de Ancelotti, el Barcelona y el West Ham, dos clubs dispuestos a morir con su estilo.
    

–Sam Allardyce fue cuestionado por el estilo del club, el famoso método West Ham, y él dijo que el WH tenía una falsa imagen de sí mismo, que su método no era “victorioso”. Él lo ascendió a la Premier, pero lo despidieron por ir contra el estilo WH –escribió Ancelotti en sus memorias, donde elogia el estilo obstinado de Simeone.

    Uno nota que lo van a despedir, dice, cuando nadie habla contigo de futuro, y entonces ya no hay estilo que valga.

PASAPORTES

    Lo último que nos han contado del Pollo Carvajal, que tiene mote de típico futbolista que “percute por banda” (como Juanele, el Pichón de Roces, o Lucas Vázquez, el Colibrí de Curtis), es que entró a España con un pasaporte falso a nombre de… ¡José Mouriño!, una humorada de la Inteligencia española (aquí se puede hacer el mismo chascarrillo que hizo D’Ors con “El Pensamiento Navarro”), más propia del Plinio de Francisco García Pavón (guardia municipal de Tomelloso, Ciudad Real, metido a detective, “al que llamé Plinio por un profesor de latín que tuve y que sudaba mucho”) que de Cela, que sacaba los nombres para sus tremendismos de las esquelas de ABC. 

[Lunes, 20 de Septiembre]

Lunes, 27 de Septiembre

 

Brighton

La salida

Felicidades a Oti Rodríguez Marchante

 

CLIC

En la muerte de Alfonso Muñoz

 

En Covarrubias

 

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Alfonso Muñoz. Uno de los mejores.

      Nos inventábamos escenarios, climas, jefes, cárceles... Tú podías vivir de otras cosas, por ejemplo, ser contable, informático en una empresa y por tu respeto hacia Dios creo que hasta hubieras valido para cura, pero ¡no!, para cura, no. A tu Lola no la hubieras cambiado por nada del mundo. Nuestras ensoñaciones nos llevaban a Noruega porque queríamos seguir trabajando juntos y ya habíamos elegido ciudad para vivir, Bergen. Nos comprometíamos a estudiar el reglamento penitenciario de toda la Escandinavia. Hasta pusimos una banderita en nuestra oficinilla en la repisa junto al escudo del Barça del difunto Juan, que se fue aún más de repente que tú, la placa de campeón de carreras que habían dado por la Merced de hace unos cuantos años al "doctor Palomino", campesino colombiano que se las tuvo con el sherif Ginés de Coslada y la foto de Pepillo el de la Manoli. Hartos de los desvaríos de la política española escribimos una carta petitoria a la embajada de Noruega para que de alguna forma se nos admitiera como trabajadores y ciudadanos, ofreciendo nuestra experiencia penitenciaria a las necesidades que sobre la disciplina hubiere en el país. Como corresponde a nación seria no tuvimos respuesta. Aún así fuimos a Covarrubias acompañados de buenos amigos que darían fe de nuestras buenas intenciones para presentarnos en el consulado allí destacado, explicar nuestra admiración por el país y homenajear a la princesa Cristina, a la que España debe aún reparación.
     

Eran nuestras bromas, nuestras tonterías, nuestro conversar durante más de veinte años ya en la cárcel nueva porque en la vieja estábamos en guardias opuestas. Pocos saben lo que pasamos el verano del 2.000. "Mañana es el día de la Virgen de agosto, pero hay que repasar el Módulo 8, que todo funcione en la inauguración.." "Yo también voy". No había compensación, ni nos daban días, ni ná de ná. Sucumbíamos ante una responsabilidad que quizás no nos correspondía, pero que nos habían trasladado como que no quiere la cosa. No nos ha importado nunca porque todo lo hecho damos por bien empleado. Siempre nos hemos sentido servidores públicos.
    

Viniste de Herrera, donde bregaste con los presos de ETA antes de la dispersión y donde pasaron cosas que no se pueden contar. Cosas que ellos mismos te recordaron cuando te volvieron a ver en Córdoba: "..funcionario, lo pasao, pasao, ¿eh?, estamos en otra etapa" decía sonriendo A. Z. el del bigotón, el que negociaba las sanciones de fin de semana en un tiempo del que no quieren que quede memoria. ¡Qué cosas estábamos obligados a hacer y en lo que ha parado todo! "¿Le va bien el Ford Fiesta, funcionario?".
      

Te hicieron Jefe de Servicios porque los tíos como tú son necesarios. Todo lo hiciste bien. En todas las dependencias. Te daba lo mismo interior, administración, oficinas... pero lo que más te gustaba era la informática y sus programas. Fuiste el rey del Lawson. Un referente a seguir. No salió problema que no supieras solucionar incluso a compañeros de cárceles lejanas. Hicimos cuadrilla: Pepe, Antonio y quien suscribe. Luego vinieron los jóvenes José Luis y Argimiro que te admiraron como te admirábamos los viejos. Estos dos nos han visto marchar a nuestro retiro en el que habíamos decidido hacer hueco el primer martes de mes para tomar unos medios de vino y hablar de nuestros hijos, de las tontás que hay que oír y... de Noruega.
     

¡Y te has acabado en un mes! Hace cuatro días, en uno de los del calor, salimos por la Campiñuela hasta el Lago Azul. Estabas bien. "El primer martes de septiembre nos vemos". No lo sabías, pero se ve que ya no estabas bien. Ese perro que muerde por dentro estaba metido en faena y... empezaste a sangrar y ¡adiós!

      Escribo estas cuatro letras después de venir del tanatorio donde volveré a ver a tu Lola, tu Bea y tu Pikadillo. "Con lo que te quería, Javivi". Descasa en paz, amigo.

La Feria de Otoño del Virus Chino vista desde Taiwán por Pepe Campos y fotografiada en Madrid por Andrew Moore

 

Ricardo Gallardo con mascarilla/barboquejo/barbijo

(Foto Pepe Campos)

I PREVIA AL PRIMER FESTEJO

Toros por Internet.
Ayer: La eliminación de "la pendiente de Morante", embarró Las Ventas. Consecuencia: suspensión al canto.
Ya que estábamos vi lo que se llamó el 2 de mayo: la derechura de El Juli (en diferido en Movistar). Para mi sorpresa observé que consistió en seguir descargando la suerte más estirado. El torito: el borreguito de Norit.
Hoy: empezamos con una feria diseñada para la salida por la puerta grande de El Juli y otras lindezas.

 

II PREVIA AL SEGUNDO FESTEJO

Último Tercio de Movistar Toros: la exaltación de la nada. Para los tres comentaristas o publicistas no existe la ética de cargar la suerte. Para ellos se puede torear despegado, con el pico y hacia fuera. El toro debe ser un juguetito en manos del torero. Lamentable Esplá. Si este señor ha ganado dinero como matador de toros debería recoger velas e irse a su casa. Está denigrando su trayectoria como torero por bailar el agua a los taurinos. ¿Qué gana a cambio? ¿Una habitación de hotel, una entrada para ver toros, una comida, más 100 €?

 

III NOVILLADA

Novillos de Fuente Ymbro, mansos y nobles. Pundonor en los novilleros. Manuel Diosleguarde, con sabor salmantino, sequedad, le faltó mantener el toreo hacia adelante. Dos buenas estocadas. Isaac Fonseca, en novillero, valor y entrega, queda por verle en tarde reposada. Manuel Perera, limitado en la técnica, muchos vaivenes y desapegos con los novillos.
 

Abusivo Ricardo Gallardo con la mascarilla bajo la nariz, ¡que se la quite!

***

ANDREW MOORE

[Rubén Darío llega a España para participar en los actos del IV Centenario del Descubrimiento de América, y Salvador Rueda, para convencerlo de que vaya a los toros, le retrata un torero, el Guerra, diciéndole: "¡Es Mallarmé!"]

Filósofos en tiempos de escasez

Bertrand Russell

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc, 10 de Julio de 2002

 

Dicen que el Centro Nacional de Inteligencia se propone sustituir a los espías militares con espías diplomáticos, lo cual puede trastocar nuestras tradicionales ideas de centro, de nación y de inteligencia.

En la sociedad de la imagen, los militares, por su uniforme, son los menos indicados para hacer de espías. Si a un corrillo de conspiradores políticos se acerca un caballero uniformado, lo lógico es que en el corrillo se cambie de conversación. Y no hablamos de militarismo: se puede ser militarista sin ser militar y militar sin ser militarista, aunque un militar que quiera hacer carrera política deberá granjearse una reputación de pacifista.

Bertrand Russell contó cómo en Gran Bretaña, durante la primera guerra mundial, los únicos pacifistas eran los trabajadores de las fábricas de munición. De sus charlas con ellos, los espías -militares, por supuesto- elaboraron unos informes tan inexactos que el ministerio de Guerra prohibió que el autor de los «Principia Mathematica» llegara a cualquier lugar de la costa británica por temor a que pudiese hacer señales a los submarinos alemanes: «Si no hubiese sido por estos diversos cumplidos que recibía del gobierno, habría abandonado la lucha pacifista, ya que estaba convencido de que era totalmente inútil.»

En septiembre de 1916, Russell fue llamado por el general Cockerill, que tenía un informe de sus discursos. Lo acusó de construir frases calculadas para enfriar el ardor de los municioneros, y le ofreció un trato: Russell abandonaría la propaganda política y Cockerill anularía la orden que le impedía acercarse a la costa. El matemático contestó que, a conciencia, no podía comprometerse a tal cosa. El general repuso: «Probablemente usted y yo tengamos una idea diferente de lo que es la conciencia. Yo la considero una voz suave y tranquila, pero cuando se vuelve audible y estridente, sospecho que ya no se trata más de la conciencia.» El matemático no se rindió: «Usted no aplica el mismo principio a quienes están a favor de la guerra; no los considera hombres conscientes cuando se callan sus ideas y simples propagandistas cuando las expresan en la prensa. Esta diferencia no es muy justa.» El general, tampoco: «Sí, es verdad. Pero usted ya ha expresado su opinión; ¿no puede darse por satisfecho y volver a sus otras ocupaciones, en las que ha conseguido sobresalir tanto? ¿No cree que reiterar constantemente lo mismo denota una cierta falta de sentido del humor?»

En la primavera de 1918, un cerrajero alemán de nombre Drexler fundó un grupo, «Comité Independiente de Obreros a favor de una paz honesta», que tenía por objetivo conservar alguna de las conquistas. La inteligencia alemana se escamó, y el capitán Roehm hizo llamar a un cabo: «Averigüe en qué consiste esa organización de apariencia política de la que se comienza a hablar en Munich.» Al cabo, el cabo hizo un informe: «Son gente pobre, mi capitán; obrera, pero antimarxista.» Y el capitán ordenó: «Métase en él y trate de ganar influencia sobre su gente.» El cabo se llamaba Adolfo Hitler, que entró en el Partido Obrero Alemán -nombre que adoptó el grupo una vez perdida la guerra- como espía y por orden de un superior.

Aparte los generales ingleses, que son una isla, convendremos, pues, en que no es lo mismo ser espiado por un cabo de infantería que por un embajador ante la ONU, por un Adolfo Hitler que por un Chencho Arias. Nuestro siglo apunta al modelo Arias, es decir, a los diplomáticos, considerados por Peter Sloterdijk como «filósofos en tiempos de escasez».

Cuando nada concuerda y nada cuadra, dice Sloterdijk, llega la hora de los diplomáticos, cuyo oficio, como el de los curas, consiste en hacer algo en las situaciones en que ya no hay nada que hacer.

 

Peter Sloterdijk

Domingo, 26 de Septiembre

 

Brighton

Señor de Sevilla

"Al que sea ocasión de pecado para uno de estos pequeños que creen en mí, más le valdría que le colgaran del cuello una piedra de molino y lo echaran al mar"

DOMINGO, 26 DE SEPTIEMBRE

En aquel tiempo, Juan dijo a Jesús: «Maestro, hemos visto a uno que expulsaba demonios en tu nombre y se lo hemos prohibido, porque no es de nuestro grupo.» Jesús replicó:

-No se lo prohibáis, porque nadie que haga un milagro en mi nombre puede luego hablar mal de mí. Pues el que no está contra nosotros está a favor nuestro. Os aseguro que el que os dé a beber un vaso de agua porque sois del Mesías no quedará sin recompensa. Al que sea ocasión de pecado para uno de estos pequeños que creen en mí, más le valdría que le colgaran del cuello una piedra de molino y lo echaran al mar. Y si tu mano es ocasión de pecado para ti, córtatela. Más te vale entrar manco en la vida, que ir con las dos manos al fuego eterno que no se extingue. Y si tu pie es ocasión de pecado para ti, córtatelo. Más te vale entrar cojo en la vida, que ser arrojado con los dos pies al fuego eterno. Y si tu ojo es ocasión de pecado para ti, sácatelo. Más te vale entrar tuerto en el reino de Dios que ser arrojado con los dos ojos al fuego eterno, donde el gusano que roe no muere y el fuego no se extingue.

Marcos 9,38-43.45.47-48

Estado moral

La obra de Parot

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    El homenaje vasco al asesino Parot en Mondragón y la cabezada o picuelina (de aquellas cabezadas o picuelinas del ministro Piqué a Bush) del presidente Sánchez en Barcelona marcan la deriva moral de la España del 78.
    

–España se arrastra invertebrada, no ya en su política, sino, lo que es más hondo y sustantivo que la política, en la convivencia social misma –decía Ortega hace un siglo por bastante menos que lo que estamos viendo.
    

Y eso que el ídolo político de Ortega era Mirabeau, que hizo suya la idea de que la pequeña moral mata a la grande, con lo cual no tenía ninguna. Lo que tenía era una cuadra de malos escritores, “el taller de Mirabeau”, a su servicio, como Sánchez, un Mirabeau sin cerebro, pero perfectamente elegido por sus jefes para cumplir, sin anclajes morales, su misión, para que aprendan esos trepas y cucañistas que escarban en los corrales del Estado de Partidos: todo se reduce a estar dispuesto hacer “lo que sea necesario”. La picuelina de Sánchez a la bandera catalana viene en la narración que hace Tito Livio de las Horcas Caudinas, cuando, “en el momento de la vergüenza”, los samnitas hacen pasar bajo el yugo a los romanos semidesnudos. Dado que Tito Livio se nos puede hacer cuesta arriba, para entender a Sánchez nos ayudará más el chiste de abogados con que Reagan saludó a su secretario de Justicia, Edward Meese:
    

–¿Sabes por qué se emplean abogados en vez de ratones para la experimentación en laboratorio? Por tres motivos: porque hay muchos abogados, tantos como ratones; porque es imposible que un científico se encariñe con ellos; y, el más importante, porque hay cosas que los ratones se niegan a hacer.
    

Por ejemplo, el homenaje a Parot (después de todo, otro epígono de Agapito García Atadell), que también forma parte del sanchismo; dio nombre a una doctrina penal que fue un triunfo de la justicia poética: un asesino con alma leguleya, un ratón de las leyes y los reglamentos, un intrigante de los partes y las quejas. El Estado de Derecho.

[Sábado, 18 de Septiembre]

Sábado, 25 de Septiembre

 

Brighton

Columnas de Hércules

Narrativas

Y ahora ¿qué?

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    Los niños, como leíamos (estremecidos) en los 70, aparecieron en Europa junto con el reloj de bolsillo y los prestamistas cristianos del Renacimiento. Según Ivan Illich, la niñez como algo diferente fue algo desconocido para la mayoría de los períodos históricos.

    –Con siglos de cristianismo, los artistas pintaban al niño como un adulto en miniatura sentado en el brazo de su madre.
    

Una vez infantilizada universalmente la sociedad, los niños no importan a nadie, y ahí están los siete niños afganos asaeteados por Sleepy Joe, que tiene fama de cariñoso, como en un juego de dardos, sin que el periodismo lírico de guardia haya exhalado un ay.
    

Popper creía que América perdería la tercera guerra mundial porque elige a sus generales por su CI. Bueno, pues esa guerra parece ya perdida y con un militarón de escaso CI, Milley, el Jenofonte de la huida de Afganistán, personaje (Milley, no Jenofonte) gibboniano (de Gibbon), que firma la defunción de la República. En plena desbandada, tardó un día en contestar al teléfono de Boris Johnson, que no sabía qué pasaba. Arrollado mediáticamente por un atentado con trece marines muertos, ordenó, en venganza, disparar drones al primer turbante, matando a “un trabajador humanitario”… y a siete niños de su familia, pero Milley dijo, con un cinismo propio de Manson, que había abatido a un capo del Isis.
    

Milley es el héroe del nuevo libro (¡ritmo de novelista español!) de Woodward, la Urbano (laica) de Washington, que ahora curra para Bezos, el magnate de los recados. Trump firmó la mejor presidencia desde Reagan, mas para la narrativa oficial fue un loco agresivo que se pasó cuatro años pegando tiros, con lo cual los muertos votaron por Biden, y Trump, mosqueado, decidió bombardear China, cosa que, según Woodward, evitó Milley escondiéndole las bombas nucleares (sic) y telefoneando a Vinipú para decirle que el presidente estaba loco y que, antes de dispararles, les avisarían, para evitar la sorpresa. Y dirán que España se va al guano.

[Viernes, 17 de Septiembre]

 

Milley 

Viernes, 24 de Septiembre

 

Brighton

La cuestión de fondo