Salmonetes Ya No Nos Quedan: enero 2012

martes, 31 de enero de 2012

Conjeturas sobre la fiebre

Fiebre félida

Jorge Bustos

Va uno identificándose tanto con este folio que acaba por incurrir en situaciones canallescas y epatantes sin perseguirlas en absoluto, como en un reverso de la novela de Wilde donde el retrato degenerado de Dorian Gray que ven ustedes maquetado arriba de esta página, y que al principio poco se me parecía, hubiera terminado por superponérseme al milímetro, arrumbando en el desván al inocente muchacho primermundista y desodorado que he sido toda mi vida, según comprobarán ustedes en mi ficha policial. Pero la luna de Valencia me confundió el viernes y en la mañana del sábado llegué a Madrid como podía haber llegado a una casa clandestina de empeños de quincalla orgánica, afiebrado y macilento, tras haber perdido tres Ave consecutivos –con su centenar adicional de napos apoquinados–, humillado por la Policía que me negó el pordiosero alivio de tumbarme en un banco de la estación Joaquín Sorolla, y, ya no sé si se puede caer más bajo, sin llamar fascista al Supremo. Tiritaba tanto que me dolía la espalda del meneo y en cuanto llegué a casa me encamé a morir, si era voluntad del Señor, en la postura de un armadillo arrepentido.

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Cuotas por IVA y créditos públicos para emprendedores

-Dice el presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, que le van a hacer una huelga general. Con ello, supongo, quería ganarse el aprecio del masoquismo europeo, que exige a España todo tipo de autoflagelaciones sin que quede claro qué otorgará a cambio.

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Tontos útiles

La Puerta del Sol en su lucha dominical contra el fascismo

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Señalaba ayer Gistau a los tontos útiles del Bernabéu, capaces de hacer triunfar la conspiración del Régimen contra Mourinho.

–Como Vallejo de su muerte, de la marcha de Mourinho yo ya tengo el recuerdo…

El tonto útil del Bernabéu es tonto sin medida, como el amigo de Unamuno (Unamuno llegó a decir de un colega: “Lo sabe todo… ¡ya ve usted si será tonto!”). Tonto del fútbol, aunque sacado de la política.

–Yo fui tonto útil y compañero de viaje –confesó Umbral en “Madrid, tribu urbana”.

El tonto, dice Umbral, era un tonto, pero útil para algo especial: o por tonto o porque se lo hacía. El tonto útil (a los comunistas) era la burla del sistema.

El compañero de viaje era intelectualmente superior: intelectual o artista que prestaba su firma, su presencia o su obra a la causa.

La vez que más tonto útil se sintió fue en una manifestación comunista de las Rondas a la plaza de Benavente. En cabeza, Carrillo, que en Atocha se dio el bote. Y tras de él, los demás. Solo quedaron Camacho… y Umbral, para leer la papela. Al empezar, los anarquistas gritaron: “¡Que lo lea un obrero!” Y Camacho dijo: “Lee y vámonos, que aquí hay mucho peligro”.

–Desde entonces decidí pasar a compañero de viaje, que es más elegante, más intelectual y más cómodo.

Y eso me pareció a mí la cabecera de la manifestación a favor de Garzón que yo, por los gritos, creí que era en contra de Mourinho: una cuerda de compañeros de viaje que parecían gritar lo que Sartre cuando vendía basura maoísta por las calles de París:

–Deténganme a mí, deténganme a mí.

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A propósito de injertos

A propósito de lo dicho sobre injertos de Freud en Locke, aquí una muestra del Jabois:

"... En ello pienso mientras escucho a Carme Chacón decir que no aspira a ganar a Rubalcaba, sino a la "frustración y al abatimiento". Para esos rivales tan íntimos no hace falta democracia interna, sino un diván".

Nota 1: Por cierto un injerto es un método de propagación vegetativa artificial.

Nota 2: Aquello del freudo-marxismo nunca fue en realidad más que volutas de humo de intelectuales tardíos (que son los que escriben notas a pie de página de pensamientos ajenos) que, sin saberlo, estaban dando una forma venerablemente izquierdista a la individualidad propietaria de Locke. Entre materialismo y empirocriticismo estos intelectuales descubrieron que el sujeto político lockiano era incompleto porque sólo aspiraba a ser propietario de sus bienes materiales. Para ser un individuo completo (desalienado, se decía) debía ser también propietario de sus deseos. Y así es como nació el freudo-lockismo, como un hijo que uno considera propio simplemente porque nunca se fijó muy bien en la cara del vecino. Por eso la socialdemocracia postmoderna le ha dado sus apellidos.

En El Café de Ocata

Temporada 2012. Un vistazo a lo que viene

El Pipo con Benítez y José Fuentes

José Ramón Márquez

Vaya plasta con los derechos de la cosa pelmaza del gediez, pardiez. Ya tenemos los carteles de Valencia, que no son ni mejores ni peores que los de hace un año. La única diferencia significativa está en que este año anda por medio la empresa ésa de los derechos, la Jindama TV, con toda la troupe de cabilderos: el tío Jindama, el periodista, el heredero de Gallito -Gallito de Dos Hermanas, supongo- y el tapadillo, a ver lo que arrebañan entre todos en estos tiempos de crisis y a ver si, burla burlando, hallan amparo en las huchas peperas, al menos un céntimo sanitario para ellos, por la vía que se estime oportuna.

A mí, particularmente, esos carteles de Valencia me dan absolutamente por igual; desgraciadamente no me provocan la necesidad de coger el auto o subirme al Ave para irme al tendido de la calle de Játiva, y ésa es la mala noticia. Claro es que, como esa misma reacción me viene pasando hace ya unos cuantos años, entiendo que los carteles son, en general, de similar jaez a los de los años precedentes: digamos que estupendos para una ciudad en fiestas y decepcionantes para este selecto y algo casposo grupo de cascarrabias llamado ‘la afición’.

En las actuales circunstancias, el hecho de que no vaya Perera a Valencia por problemas alambicados de despachos y covachuelas entiendo que representa exclusivamente una pésima noticia para Perera, de igual forma que el hecho de que July no vaya a Sevilla, tal y como se dice en los mentideros, es una gran suerte para el pequeñín de Velilla y, sobre todo, para los sevillanos. Sinceramente, no parece que exista un clamor popular que obligue a Casas o a Canorea a reconsiderar esas contrataciones, y eso que ambos son gedieces.

Se ha señalado por doctas plumas el hecho de que la aparición de la Jindama TV trae consigo la desaparición del apoderado tradicional, de su papel a medias entre ‘jefe de gabinete’, ‘salesman’ y ‘dircom’ de los toreros de tronío, figura que comienza con Gallito, el de verdad, y que tiene su cénit en José Flores Camará. Se señala siempre a los grandes del apoderamiento para concluir que con ninguno de ellos -Camará, los hermanos Gago, Domingo Dominguín, Rafael Sánchez El Pipo- se habría llegado a esta situación que estamos viviendo en los albores de esta temporada. Las ucronías sirven para fantasear y nada más, pero en ésta se pierde particularmente de vista que lo que representaban aquellos matadores -Manolete, Arruza, Luis Miguel Dominguín, Manuel Benítez, cada cual en lo suyo- no se compadece con lo que significan hoy en día los toreros a los que contemporáneamente llamamos figuras. Como muestra valga la simple constatación de la cantidad de corridas de las del año pasado en las que han estado encartelados July, Ponce, Cayetano o Manzanares, por decir cuatro a vuelapluma, y en las que el protagonista de la tarde, y esto no es nada halagüeño, ha sido San Cemento; y ante esta inapelable constatación, que no salga nadie con la monserga de la crisis, que con Manolete y Arruza, con una guerra recién acabada y las cartillas de racionamiento en la calle, las plazas se llenaban, y no creo que todas aquellas personas fuesen estraperlistas.

Lo que melancólicamente revela la Jindama TV de una forma neta y lo que provoca cierta tristeza es que detrás de este formidable lío -formidable en términos muy domésticos, por supuesto- estén los personajes que están, que en una época de más empuje no habrían estado ninguno de ellos ni de limpiabotas.

Si unos chiquilicuatres, unos mequetrefes, han sido capaces de montar este circo de la Jindama TV es porque aquí ya no queda nadie de los grandes que les diga a estos insolentes un recado para defender su parcela y para conducir las cosas a su lógica. Lo que más tristeza produce de todo este embrollo, la verdad, es la constatación de que en la cosa taurina los criados ya están sentados en la mesa de los señores.

Caligrafía

BibliOdyssey

Martes, 31 de enero

MUJERES

T.B.-La mayoría de las veces las mujeres son tontas, pero aceptables y, llegado el caso, agradables; inteligentes también, pero raras veces.
CONVERSACIONES CON THOMAS BERNHARD / KURT HOFMANN

Ignacio Ruiz Quintano

Mirandés-Athletic

Miranda... y el mundo

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Me cuentan desde Miranda que los aficionados del Athlétic, tradicionalmente fanfarrones, andan con la mosca tras la oreja, pues al ser inclinados a los argumentos simples y fáciles de comprender, se han dado cuenta de que los de Miranda de Ebro tienen razón.

-Patxi, si Messi es el mejor de la liga, nuestro Pablo es el mejor de la Copa.

En Miranda nunca pensaron que un día habría en España más gente del Mirandés que del Athletic (es oportuno señalar que en Miranda la gente es mas del Athletic que del Burgos). Van a ser más días. El Mirandés ya es simpático para los próximos cien años y los mirandeses esperan tranquilamente que la caprichosa Historia del fútbol haga de las suyas.
Mi amigo Juan Ángel, un mirandés de pro, me acaba de enviar unas fotos que dan serenidad a la espera.

El Ebro por Miranda

Rojillos de aquende

lunes, 30 de enero de 2012

San Sebastián Alí

Calle de Goya
San Sebastián Alí

Calle de Alcántara
Spiderman

El Deportivo y otro

Codazo a Charles sin disputa de balón:
mandíbula rota
Un mes de baja

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Sentenciado el campeonato de Liga en 1ª División, hemos de entretenernos con las batallas menores del descenso y bajar a las cabañas de 2ª, donde en verdad se disputa una Liga de fútbol... porque estamos todos de acuerdo en que la Liga es del Madrid... ¿O no?
Sólo un tsunami de esos del Japón privaría al Real Madrid del Torneo. Un tsunami que arrastraría a Mourinho hasta los infiernos y que ni siquiera la Copa de Europa, como asadura humeante de enemigo polaco, lo redimiría. Con Özil estupendo (en garitas más exigentes le quiero ver de guardia), Granero sin complejo de inútil, Di María cuidándose para el descabello final y ese Benzemá ya asentado en la orilla del Rubicón vecino a la Gloria... más los consagrados Cristiano y Casillas nada puede oponerse a las legiones de Mou. El “enemigo” tiene permiso para perder “por dignidad y gobierno” y es cosa que no ha de cambiar de aquí a junio.

La verdadera competición está en la lucha por el ascenso en Segunda División... y acabada la 1ª vuelta es el Deportivo el que más huele a Primera. Es el de mejor plantilla y el que más práctico juega. Oltra ha olvidado los consejos de Juanmalillo y prefiere cosechadores a jardineros. Valerón, Guardado, Ricky y Salomáo, además de buenos peloteros, saben que no pueden explicar derrotas diciendo que juegan bonito, por lo que se dejan la piel en cada partido. A Bergantiños, el mediocentro que mejor entiende la categoría, da gusto verlo dando órdenes. Al Deportivo le persiguen seis o siete, y de entre la media docena, me inclino por el Celta de Vigo para triunfal matrimonio.

El otro equipo gallego tiene plantilla demasiado joven y ciertos veteranos díscolos que pueden entorpecer buenos propósitos, pero es seguro que entrará en la liguilla. El futuro está en los canteranos Mallo, Jonathan Vila y Álex López . Otra apuesta segura entre aspirantes al ascenso es un Valladolid casi en suspensión de pagos. Los futbolistas no cobran y eso de hacer de la necesidad, virtud... empieza a ser un Derecho Consuetudinario que nació en Xerez y tuvo el último acomodo en Vallecas. Si no se va Javi Guerra, los pucelanos tienen muchas posibilidades de ascender directamente.

Luego está un Hércules al que se le ha tenido que acabar esa suerte de ganar en el último minuto marcando goles sin tirar a puerta. No lo veo fiable a pesar de la plantilla: Tote, Tiago, Rivas, Aguilar, el otro Callejón... El Almería de Lucas no puede subir. Mejor, no debe... Un equipo que se cierra y fía los puntos a una falta o un córner de laboratorio no es justo que esté entre los elegidos, y eso que Álex Vidal es saludable brote verde en el yermo de Lucas Alcaraz. Si yo fuera secretario técnico me interesaría por el chico.

¿Y el Elche? Bordolás, que va perdiendo elegancia en el vestir y añadiendo macarrismo a sus planteamientos, se dedica a preparar emboscadas a los buenos del otro equipo y sus jugadores no se recatan en partir la cara si hace falta al delantero rival. Ayer Edu Albácar, el exquisito lateral zurdo, rompió la mandíbula y varios dientes al mejor de los delanteros del Córdoba. Total, otro mes de baja, y otros cuatro partidos en los que mi equipo de hogaño sufrirá lo indecible para sacar puntos.

El Córdoba juega mejor que nadie, pero nos falta meterla. No creo que lleguemos vivos a la liguilla, pues Charles es nuestro gol y no paran de quebrarle con infinitas malas artes. Javi Hervás es ya la mejor aparición del año en 2ª y el Sevilla lo tiene atado y otros atarán lo que tenemos de aprovechable: Fede Vico, Fuentes, Borja... Estamos en Concursal. Debemos pagar y los jugadores cobrar...

Volverán a Primera

Yuma, vallisoletana y campeona de España 2012

Señorita, zamorana y subcampeona

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Los dos problemas económicos de Europa: envejecimiento y paro

-Consejo Europeo en Bruselas. Hasta doña Angela Merkel, que es prusiana, ha caído en la cuenta de que no se puede estar permanentemente a dieta, y que se precisa combinar el no con el sí: de vez en cuando hay que comer.

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La hora del Zar

Sábado, 11 de Febrero
Plaza de Toros de Illescas

Ganar sin consuelo

Hermano Lobo
1972

Manuel Jabois

Yo dejé de jugar al tenis porque me sentaba mal ganar, incluso físicamente. Cuando tenía a alguien mejor contra las cuerdas, o a uno cuya familia agonizaba en la grada, pasaba unos problemas terribles de conciencia y terminaba dispersándome. Una vez, tras ganarle a un señor que fue consolado por sus hijos al salir de la pista, rompí a llorar en el coche de vuelta a casa. Ese día mi padre supo que había perdido a un tenista y ganado a un adorable gilipollas.

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La magia del número 7

El 7

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Cuenta Alberto Salcedo Ramos, el trepidante cronista colombiano, que una vez le dijo un albañil: “Don Alberto, ayúdeme a conseguirle un trabajito a ese hijo vago mío... aunque sea de periodista…”

Así está el prestigio de un oficio no hace tanto respetable y soberbio que en España ha puesto cerco, en nombre del señorío, al mejor entrenador de la industria del fútbol: Mourinho.

–¡Mou ha dicho Jehová! ¡Mou ha dicho Jehová! ¡Lapidación! ¡Lapidación!

La prensa del señorío ha espolvoreado sucesivamente sobre el nombre de Mou conceptos tan "fair-play"como “friki”, “nazi”, “macarra”, “ídolo del fascismo”, “Schettino”, y el peor, “intolerante”…

¿Intolerante?

–Sí, (Mourinho) tiene la inmadurez de un adolescente complicado con la intolerancia y la exigencia de lealtad absoluta de un dictador.

Adolescencia, inmadurez, intolerancia, dictador… Y lo escriben los palmeros de Zapatero (zapaterismo, buenismo, guardiolismo son el mismo ismo), bautizados por un tuitero chileno como “el clan de los Carlines”, y eso antes de que Mourinho le sacara al Mejor Equipo de la Historia (MEH) siete puntos en media Liga.

¡Dios mío, que el 7 era el número predilecto de Adolfo Hitler! “El número 7”, tituló, precisamente, su alegato antihitlerista Penella de Silva, periodista que mereció la devoción de Pla.

Todas las grandes campañas de Hitler arrancaron del séptimo día, y no puedo imaginar la literatura cabalística que los 7 puntos de Mou sobre Pep pueden sugerir al clan de los Carlines. De momento, ayer, al encontrarte en la calle de Alcalá con la manifestación de banderas anticonstitucionales contra “el fascismo del Supremo”, uno ya no sabía si oía vivas a Garzón, que es del Barça, o mueras a Mourinho, el hombre que, al parecer, tuvo una vez un incidente en Londres con un perro que, según mi amigo Manuel M. Cascante, podría merecer la misma trascendencia cultural que el incidente de Nietzsche con el caballo turinés.

–Mourinho y Nietzsche. Todo encaja.

¡Y pensar que Rosell quería a ese hombre para su banquillo! ¿Podemos imaginar a Zaratustra hablando en catalán?

Pep declaró en rueda de prensa que el fútbol de su Barça “es de izquierdas”, es decir, todo lo contrario del fascismo balompédico que se le atribuye a ese portugués que en Londres tuvo un gesto de amor hacia su perro, y no sé si aquí perdemos ya el hilo…

En media Liga, siete puntos y setenta goles. Pero todo indica que a Mou no le dijeron que venía a pelear contra un Régimen antes que contra una cultura del fútbol que exige Desdémonas (nombre que el “Wall Street Journal” dio a los teatreros futbolistas de Pep) y Teixeiras (véase el episodio charlotiano de las tarjetas a Busquets en un Villarreal-Barcelona) por igual.

–Don Alberto, ayúdeme a conseguirle un trabajito a ese hijo vago mío... aunque sea de periodista…

Padres e hijos.

Leo en el periódico que “Laurent Platini, fill del president de la Uefa, serà el nou director per a Europa de Qatar Sports”.

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PEPE Y SERRAT
Con esto de Garzón todo el mundo anda aprendiendo Derecho. Así, ese Serrat a quien Sarita Carbonero atribuye los versos de Machado, que ha dicho: “Pepe juega siempre al límite del Código Penal”. Que es, por cierto, lo mismo que otros piensan de sus ripios y motetes, y se callan. En Barcelona cantó “asesino, asesino” a Pepe “tot el camp”. No pasó nada. En Madrid, los ultrasur cantaron “Pepe, mátalo”. Y todo el beaterío está escandalizado. Como si en la época del señorío no se hubiera dicho “Saca el hacha, Benito”. Fútbol es fútbol.
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"Aspergis" sobre la portería del Zaragoza minutos antes del partido

Padilla y el 7

Padilla a caballo

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Lo que el 7 (y los revistosos del puchero) decían de Padilla

Orden europea para que Christopher Lee indemnice a un ilustrador burgalés

-El actor inglés y algunas empresas asociadas utilizaron de forma indebida, según un tribunal, un diseño gráfico del dibujante para la película Jinnah, the movie.

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"Encontrad el puto móvil"

-La cárcel de Valdemoro, patas arriba por los tuits de un recluso que contaba detalles de la vida en la prisión.

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La final de Australia

La energía de Nadal en su última visita al Bernabéu

Hughes

Mientras escribo estas palabras, Nadal se agarra a la raqueta como un guitar hero a su guitarra. Nole, que hace pensar en una noche loca y báltica de Humberto Janeiro, parece que cojea y en los palcos, las novias, madres y hermanas son mujeres bíblicas. La novia de tenista es la nueva novia de torero. Qué machismo en el tenis, tú, que diría el círculo chaconista. Y hay una niña en Melbourne, que es como esa niña redicha española que aparece siempre que Nadal juega, sea donde sea, por el orbe entero, con una bandera y una camiseta en la que reza: “Gracias por ser español”. Y eso me pasa a mí con Nadal, que me da la impresión de que no me lo merezco. Tiene tanta competitividad, tanta fuerza mental, que parece que de un momento a otro le va a doblar la raqueta de titanio al rival, como un Uri Geller. Cansó a Federer, y a Djokovic ya le está empezando a llevar a sus límites, porque Nadal es eso, es como una novia: alguien que te lleva al límite de ti mismo. Nadal cansa incluso a sus seguidores en esa exploración desdichada de sus propias limitaciones. Hay algo muy triste en Nadal, algo muy poco deportivo.

El tenis, si lo pones encima del televisor, es como un metrónomo. Cada partido es un ritmo, y tiene un peligro de eternidad, porque los tie-breaks no tienen un final claro. El tie-break es tan difícil de entender como el fuera de juego y no se puede hacer planes si hay tenis porque desde un punto de vista lógico es posible el partido eterno.

El tenis es una forma dialéctica de eternidad y genera un balanceo de cabeza que es como negar lenta, morosa y cruelmente. Una negación robotizada e inclemente. El público de tenis, ¿a qué le dice no con esa negatividad ritual y quieta?

Nadal me cansa, su partido empezó por la mañana, a primera hora, y me he leído el periódico, me he tomado el aperitivo, he comido, y ya le estoy dando vueltas a la leche condensada del bombón -ese infantilismo, frente al cortado macho y desilusionado- y Nadal sigue, ahí, como una ola, dando raquetazos vestido de kiwi, sudando como un pollo enfurecido y picoteador.

Mi tenis murió con los pantalones largos. Lo recordaba el brillantísimo Nick percivalesco, en nuestra común admiración de Stefan Edberg. El tenis era un señoritismo fino, blanco, y señorial. Un elogio del sport, algo gatsby y cordial. Un desentendimiento. Corrían los tenistas como si la raqueta fuera una finura, o una taza de té, y cada pelotazo era una ocurrencia, una ingeniosidad llena de charm y buenas maneras, y no los alevosos pelotazos musculados de ahora. El tenis era un desentendimiento, una frivolidad, una desdramatizacón y este tenis del vamos, rafa, de la crispación y de las seis horas me aniquila.

El tenis es lo más cansino del mundo. Un ajedrez sudoroso, una cosa de formas desquiciadas, y Nadal, como antes Indurain, nos hace levantarnos cansados del sofá: derrengados, exhaustos, indignos.

Escucho ahora un lamento del vecino, es un estertor, parece que le han clavado una daga, y es que quizás Rafa vaya perdiendo y yo lo lamentaré mucho, y hasta me sentiré mal con lo que he escrito, porque sigo a Nadal, pero le sigo después, el lunes, en el resumen del periódico, cuando canse menos.

Me falta fuerza mental, Rafa, para serte fiel.

En Los Objetos Impares
29 de Enero

Política vs Economía

-Veo crecer el nuevo lema frentepopulista, que en resumidas cuentas dice "más política, menos economía", con curiosidad, porque no deja de ser al mismo tiempo normal y paradójico que quienes reclaman la liberación del imperialismo económico sean tan firmemente partidarios, por lo que se ve, del estado de bienestar. Lo encuentro normal porque no es el "homo oeconomicus" (¿cómo podría serlo?) sino el "homo psicologicus" el que se manifiesta por las calles detrás de esta pancarta. Lo encuentro paradójico porque el "homo psicologicus" se ha hecho a sí mismo en oposición al "homo politicus". En definitiva, lo que quiero decir, es que esta fobia antieconómica contemporánea más me parece un brote de un injerto de Freud en una rama de Locke, que un brote de un injerto de Marx en una rama de Aristóteles.

En El Café de Ocata

Baco

BibliOdyssey

Lunes, 30 de enero

CRUCES

-La cola se le sale del marco a la serpiente, dejando tras de sí negros signos de cruces...
TÀPIES OSTINATO / JOSÉ-MIGUEL ULLÁN

Ignacio Ruiz Quintano

Chuleta de cerdo con salsa de Roquefort

En El Cocinero Andaluz

domingo, 29 de enero de 2012

Lo peor está por llegar

Simplicissimus

José García Domínguez

Libertad Digital

Es una superstición pareja a la que rigió en la Europa medieval. Entonces, cuando estallaba alguna epidemia de peste bubónica, se quemaba a los judíos en una hoguera municipal. Profilaxis de choque que siempre resultó muy popular. Y ahora, tras irrumpir una crisis financiera, se corre a incinerar la demanda interna en nombre de la sacrosanta austeridad. Una práctica, la de dejar reducido a cenizas el mercado nacional, que igual goza de enorme predicamento entre la afición. De ahí que el Foro de Davos, esa gran metáfora de La montaña mágica, haya aplaudido lo que Nouriel Roubini, la Casandra oficial del siglo XXI, ha descrito como “un accidente de tren a cámara lenta”.

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Griñán (José Antonio por el Ausente) y El País

-Hoy estoy algo decepcionado: desde 1976 todos los días compré El Pais. Hoy leo un articulo sobre CChacon innecesario y sectario. Triste.

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Por culpa del Salmonetes...

(Ilustración de Claudia Ruiz Picot)

...me he hecho del Bustos y del Jabois.

Bueno, por culpa del Salmonetes y los columnistas de por aquí, tan chichinabos.

En El Café de Ocata

Sobrevivir al Gulag

-Tuvo que morir Stalin para que se dieran las condiciones. De aquel largo infierno sólo sobrevivieron 219 españoles, seis de los cuales eran burgaleses. Además de José Abad, que había sido dado por muerto hasta que su familia recibió en el domicilio de Medina de Pomar una carta escrita por un sacerdote alemán en la que informaban de que seguía vivo, resistieron José Luis Casado Moral, de 37 años y orihundo de Caleruega, a quien también se había dado por fallecido en las trincheras de la Segunda Guerra Mundial; Miguel Pereda Zorrilla, natural de Medina de Pomar, residente en Villarcayo y, como sus compañeros, oficialmente caído en combate; Sisinio Arroyo, de Fuentecén; Félix Sagredo Vilumbrales, de Burgos; y Franciscco Aliaga, también de Burgos. Hubo más divisionarios burgaleses que lucharon en Rusia, pero había conseguido regresar en 1943.

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Aullido

On the road

Pedro Ampudia

Después del exorcismo del miércoles, en el que el padre Karras de Setúbal había expulsado los demonios y terminado con el mito diabólico de la posesión, pillaron a Xavi Hernández echando espuma por la boca y a los chicos de Cebrián hablando en lenguas extrañas. El País es el Frisco de esta Beat Generation en la que traducimos "beat" por martillear a Mourinho y Valdano es el Neal Cassady al que todos quieren gustar. Generación armónica en lo ideológico, pero ecléctica en lo estilístico. El periodismo mágico y austral de Diego Torres que ha fabulado en Valdebebas su Macondo. El revisionismo histórico de Carlin, ese Ian Gibson de lo deportivo que en vez de buscar la tumba de Lorca anda cavando una para enterrar a Mourinho. La muchacha italiana que ha tomado de Pavese nada más que un título, laborare stanca. Segurola, el hombre que susurraba al oído de los piperos, es el Henry Miller sin Anaïs ni June que no está pero que está de referente y guía.

En medio de la agitación y la propaganda recibía el Madrid al Zaragoza, y a uno le venían a la cabeza el Principito Sosa, Cedrún, Esnaider y aquel gol de Nayim que dejara helado a David Seaman y sin palabras a Nick Hornby. Parece claro que para los maños cualquier tiempo pasado fue mejor. Vestidos de abejas hicieron lo que cabría esperar, tras el aguijonazo la muerte. No quisieron el Zaragoza ni el Madrid contradecir a la naturaleza. La movilidad de Granero y Kaká sirvió para maquillar el alarmante estado de forma de Alonso que acentúa su lentitud genética. Özil volvió a demostrar que, cuando la inspiración le acompaña, cada uno de sus movimientos es un haiku y que en la suavidad de sus gestos se esconde una División Panzer. Volvió a marcar Cristiano y consiguió por fin el reconocimiento del Bernabéu aunque haya tenido que ser gracias a eso que Hughes llama "enseñar el muslo".

Dos horas después de acabar la faena de aliño del Madrid, el Barcelona abandonaba El Madrigal a siete puntos. En estas tesituras, el Barça acostumbra a dejar caer los brazos como Rafael de Paula en una verónica. Guardiola se enfrenta por primera vez a esta coyuntura de ser el perseguidor en vez del perseguido y es ahora cuando le toca alimentar su leyenda o echarla abajo. Leo Messi salió muy enfadado, pues el árbitro no le pidió la camiseta, y nos hizo saber que ha aprendido palabras nuevas, soberbia. Estamos esperando que alguien salga a decir que la liga española es un trofeo menor.

Ginsberg, el poeta de la Beat Generation auténtica, escribió aquel aullido que serviría para retratar lo que el madridismo underground ha sido en los últimos años.
"He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz".

Ya llueve menos.

En La Vida por Delante