viernes, 30 de septiembre de 2011
Cebrián ofrece Prisa a Carlos Slim
-Dos son los misterios de la actualidad española del momento. En primer lugar, ¿por qué el dominical de El País ha dedicado un reportaje estilo Hola -alaba siempre nunca critiques, también conocido como “todo el mundo es güeno”- al líder de la oposición, Mariano Rajoy? En segundo lugar, ¿por qué Liberty, propietario de 67% de PRISA, conocido ya como la ‘coña de Liberty’ entre los ejecutivos de la casa, está dispuesto a pagar a los Polanco y otros accionistas tradicionales dos euros por unos warrants que podrían satisfacer a 80 céntimos?Click
Una de galgos y podencos
El galgoClick
El podenco
La seta equivocada
-La Vanguardia, edición de hoy, página 23, al día siguiente de un extenso reportaje sobre lo divertido que es ir a buscar setas al bosque.Barcepundit
La guerra disuasoria
-Al Qaeda califica los atentados del 11-M como una “operación de Guerra Santa disuasoria” para que el Gobierno sacara sus tropas de Irak
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Bono, de Entrevías al Vaticano
Bono comulgando ruedas de molino enla iglesia roja de Entrevías
-Bono admite en privado que otro de los cargos que le haría ilusión sería el de embajador de España ante el Vaticano. Precisamente, el presidente del Congreso se confiesa “socialista y católico”.
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Y a éste ¿quién lo invita a cenar?
Platini,Tartarín de la Uefa y
Enemigo Público Número Uno del Real Madrid
La nómina de Espe
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Acorralada por la rehala progresista, la presidenta de Madrid ha admitido, entre temblores de corza, su delito: una nómina, ese vestigio franquista que el socialismo ha retirado de la circulación. El ideal platónico del obrerismo franquista era una bicicleta y una nómina para toda la vida. Tras la pasada de la garlopa zapateresca por el lomo de España, ya sólo nos queda la bicicleta. Y en el guiñol socialista lo tenían claro: “A por la nómina de Espe”, la presidenta de Madrid, que es facha porque tiene una nómina. El periodismo global en español parece el romance de la loba parda: “Aquí mis siete cachorros, / aquí, perra Trujillana, / aquí perro de los hierros, / a cobrar la loba parda. / Si me cobráis la borrega / cenaréis leche y hogaza / y si no me la cobráis / cenaréis de mi cayada…” Hasta que la presidenta se ha derrumbado y de su macuto presidencial ha extraído la papela de la nómina. Por cierto, una broma, al lado de la de Tomás Gómez, el Gómez de Madrid. ¿Y ahora? Lo del romance: “No queremos la borrega / de tu boca alobadada / que queremos tu pelleja / pa el pastor una zamarra, / el rabo por correas / pa que se ate las bragas, / de la cabeza un zurrón / para meter las cucharas, / las tripas para vihuelas / para que bailen las damas.” Lo asombroso es que todavía haya público en este guiñol donde el ugetero de la enseñanza pública lleva a sus flechas a un colegio facha, a imitación del ministro de Fomento, que tiene a sus pelayos recitando privadamente a Shakespeare en inglés mientras los hijos del proletariado repasan en la pública la lírica de García Montero. No es que uno le tenga mucha afición al voto, pero me tengo hecha una promesa: no digo un Javi Poves; digo: con un Hamit Altintop (futbolista que renunció a cobrar un solo eurípedes mientras no jugara) que hubiera entre los descamisados ibéricos...
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Abc
Acorralada por la rehala progresista, la presidenta de Madrid ha admitido, entre temblores de corza, su delito: una nómina, ese vestigio franquista que el socialismo ha retirado de la circulación. El ideal platónico del obrerismo franquista era una bicicleta y una nómina para toda la vida. Tras la pasada de la garlopa zapateresca por el lomo de España, ya sólo nos queda la bicicleta. Y en el guiñol socialista lo tenían claro: “A por la nómina de Espe”, la presidenta de Madrid, que es facha porque tiene una nómina. El periodismo global en español parece el romance de la loba parda: “Aquí mis siete cachorros, / aquí, perra Trujillana, / aquí perro de los hierros, / a cobrar la loba parda. / Si me cobráis la borrega / cenaréis leche y hogaza / y si no me la cobráis / cenaréis de mi cayada…” Hasta que la presidenta se ha derrumbado y de su macuto presidencial ha extraído la papela de la nómina. Por cierto, una broma, al lado de la de Tomás Gómez, el Gómez de Madrid. ¿Y ahora? Lo del romance: “No queremos la borrega / de tu boca alobadada / que queremos tu pelleja / pa el pastor una zamarra, / el rabo por correas / pa que se ate las bragas, / de la cabeza un zurrón / para meter las cucharas, / las tripas para vihuelas / para que bailen las damas.” Lo asombroso es que todavía haya público en este guiñol donde el ugetero de la enseñanza pública lleva a sus flechas a un colegio facha, a imitación del ministro de Fomento, que tiene a sus pelayos recitando privadamente a Shakespeare en inglés mientras los hijos del proletariado repasan en la pública la lírica de García Montero. No es que uno le tenga mucha afición al voto, pero me tengo hecha una promesa: no digo un Javi Poves; digo: con un Hamit Altintop (futbolista que renunció a cobrar un solo eurípedes mientras no jugara) que hubiera entre los descamisados ibéricos...
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La Novillada. ¡Ay, Víctor Barrio!
José Ramón Márquez
La primera de la feria de otoño ha sido una corridita de toros que si llega a salir en Barcelona el fin de semana pasado no sé lo que hubiera ocurrido con los príncipes de Bekelaer, paladines de la libertad (¿llibertat?).
Lo peor de hoy, lo de tener la desfachatez de echar a los novillos a la plaza con los crotales en las orejas, lo mismo que el charolais. Lo mejor, la casta que ha sacado la novillada y lo que se ha movido. La novillada era de Gabriel Rojas, procedencia Núñez. También había anunciados dos sobreros de don Enrique Ponce Martínez, que no llegaron a pisar la arena de Las Ventas.
Traigo a Ponce a colación por tres circunstancias curiosas: la primera, porque su presentación en Madrid de novillero fue con ganado de Gabriel Rojas, y esta tarde en que por primera vez he visto toros de Ponce anunciados en Madrid me ha llamado la atención la casualidad de que también estuviese Gabriel Rojas por ahí. La segunda es porque consultando en la Unión de Criadores veo que el hiero que usa el de Chiva es una letra P que forma un estoque, como históricamente ha sido el uso de bastantes toreros metidos al mundo de la ganadería, y eso me hace pensar en la paradoja de que utilice un estoque en su hierro ganadero y sea capaz de anunciarse en una corrida en Ecuador en la que se ha eliminado el tercer tercio de la corrida, tercio de muerte. La tercera es que, viendo la evolución de su vacada, Ponce es otro más de los aquejados del virus de ‘eliminando lo anterior’ para caer, cual mosca, en la bosta de juampedro.
La novillada, como se dijo antes, tuvo casta, se movió e hizo cavilar a los de oro y a los de plata. Ya es bastante en estos tiempos que corren, pero son méritos suficientes como para que se la carguen los revistosos del puchero El otro día, por cierto, me contaban que Zacarías Moreno mandó al matadero a las madres de los novillos que trajo a Madrid, noche de primeros de julio en la que también estuvo Víctor Barrio, porque al parecer los animales no fueron lo suficientemente estúpidos como para satisfacer las ansias de estulticia bovina de su criador y de sus asesores. Como son suyos, que haga con ellos lo que le plazca, pero el retrato del ganadero que queda es un poco desairado. Esperemos que Gabriel Rojas estime en lo que valen las condiciones de la corrida que ha traído hoy a Madrid y no haga caso de lo que le va a tocar leer sobre sus novillos.
Hablábamos en la andanada de cómo las fundas le cambian la percepción de la distancia al animal que las ha llevado y cómo esos cinco o seis centímetros de prótesis son prácticamente un afeitado legal, al perder el animal el sentido de la distancia. En ésas estábamos y, justamente a la salida de un capotazo, el tercer novillo, Bachiller, número 51, le lanza un tremendo hachazo al cuerpo de Raúl Mateos, que estaba bregando. La cornada va al aire. Las fundas le han salvado del hule.
Francisco Montiel no trae nada reseñable a Las Ventas, pero su peón Antonio Cama resulta cogido feamente cuando lidiaba al cuarto, Letrado, número 26. Alberto Durán apunta dos cositas con el capote. Y Víctor Barrio... ¡Ay, Vícyor Barrio! Ésta es la quinta tarde que le vemos en Las Ventas. Tan alto como el acueducto de Segovia visto desde la puerta del Mesón del Azoguejo, tan a punto de tomar la alternativa y tan desazonadoramente contemporáneo en su propuesta. Trajo la nada en su primero, y en su segundo, una tunda de muletazos de ida y vuelta, unos de hinojos, otros en pie, mueca del toreo, en los que se fueron apagando las fuerzas del novillo. El novillo fue de cante grande porque tenía trapío, galopaba de largo, atacaba con franqueza al engaño y no aparentaba tener ganas de coger a su matador. Ante las bondades de Silbato, número 30, Víctor Barrio presentó la más absoluta vulgaridad de los pases sin ton ni son en la ya clásica faena de tiovivo, faena de más a menos cantada como oro molido y con algarabía festivalera por las gentes a quienes, sin duda, esa colección de muletazos sin ton ni son sacaron del sopor.
El paseílloEl que pone la Comunidad , el que pone Molés y el que pone Lozano
Fulanismo torilero
El toro desde la barrera
El nuevo glamour madrileño
Toro recibido a porta gayola
Pompas fúnebres Molés & Caballero
Toro despedido por los cabestros
Triste, solitario y finalVivo al corral
Viernes, 30 de septiembre
TEATRO
-A mí me gustaba mucho ir al teatro en París, aunque no me enteraba.
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
-A mí me gustaba mucho ir al teatro en París, aunque no me enteraba.
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
jueves, 29 de septiembre de 2011
Entra un negre i diu...
Franco pisoteando el catalán en Barcelona, 1963EL "NEGRE" DE JORDI PUJOL Y EL VASO DE AGUA CLARA
-Entro a un bar i demano un cafè. El cambrer em reconeix i es queixa perquè deia que el govern que jo aleshores presidia no havia plantat prou cara a Madrid en un tema concret. M’increpa en un to molt crític i mirant d’atreure l’atenció dels clients que hi ha a la barra del bar. Diu: «sempre us abaixeu els pantalons». I aleshores entra un negre i diu, textualment, al cambrer: «Posi’m un tallat, sisplau». I el cambrer respon: «Enseguida voy». La meva reacció va ser: «Et permets increpar en to fatxenda el president de la Generalitat, l’acuses de poc catalanista i ara no aguantes el català ni mig segon a aquest client que t’ha parlat en català». L’adjectiu final que li vaig aplicar me’l callo. I ell, encongit, va respondre amb veu fluixeta: «És que és negre». Amb el negre que feia quatre anys que vivia a Catalunya, hi vaig seguir parlant una bona estona. En català, naturalment.
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Franco en Barcelona, saliendo de la Catedral, en el 70.A su lado, Porcioles.
La policía reprimiendo a las masas que quieren abalanzarse sobre él.
Sandokán en el gallinero
El partido políticoSede y presidente
Francisco Javier Gómez Izquierdo
Aquellos polvos que taconeara Rosa Joaquina (Aguilar) en la alcaldía de Córdoba han traído un lodazal que será difícil no salpique a tirios y troyanos. Rafael Gómez “Sandokán”, despechado ante el ninguneo al que se le condenó por los que habían bebido en su mano -los gobiernos IU-PSOE-, formó un partido político -UCOR- para meterse a alcalde y demostrar que el mundo le quiere. No ha salido alcalde, pero es el primero de los cinco concejales de Unión Cordobesa, un partido que no es ni de derechas ni de izquierdas. UCOR es Sandokán. Joyero y constructor. El empresario de Cámara y presunto malayo que colocaba gente humilde del barrio de Cañero.
Las ordenanzas y reglamentos de los Ayuntamientos para uso de concejales permiten situaciones incomprensibles para el común de los ciudadanos, y así, en Córdoba, Sandokán, que arrastra una multa de 24 millones de leuros por construir unas naves sin autorizar (“..me las autorizó Rosa”), y que presuntamente no paga impuestos desde no se sabe cuándo, ha entrado a formar parte de la Comisión, o como se llame, de Urbanismo. El despropósito es más grave aún, pues es miembro del Consejo Rector de Urbanismo. En román paladino, uno de los que más mandan... y como es propio entre españoles, lo primero que ha hecho es preguntar por lo suyo. Por sus multas.
Aquellos polvos que taconeara Rosa Joaquina (Aguilar) en la alcaldía de Córdoba han traído un lodazal que será difícil no salpique a tirios y troyanos. Rafael Gómez “Sandokán”, despechado ante el ninguneo al que se le condenó por los que habían bebido en su mano -los gobiernos IU-PSOE-, formó un partido político -UCOR- para meterse a alcalde y demostrar que el mundo le quiere. No ha salido alcalde, pero es el primero de los cinco concejales de Unión Cordobesa, un partido que no es ni de derechas ni de izquierdas. UCOR es Sandokán. Joyero y constructor. El empresario de Cámara y presunto malayo que colocaba gente humilde del barrio de Cañero.
Las ordenanzas y reglamentos de los Ayuntamientos para uso de concejales permiten situaciones incomprensibles para el común de los ciudadanos, y así, en Córdoba, Sandokán, que arrastra una multa de 24 millones de leuros por construir unas naves sin autorizar (“..me las autorizó Rosa”), y que presuntamente no paga impuestos desde no se sabe cuándo, ha entrado a formar parte de la Comisión, o como se llame, de Urbanismo. El despropósito es más grave aún, pues es miembro del Consejo Rector de Urbanismo. En román paladino, uno de los que más mandan... y como es propio entre españoles, lo primero que ha hecho es preguntar por lo suyo. Por sus multas.
Sandokán en Cañero
Como un Arcángel
Pepiño Blanco, entre Antonio Ozores y Barry Manilow
...A studio musician
Whose music will die unplayed
A studio musician
Whose music could have died unplayed...
Whose music will die unplayed
A studio musician
Whose music could have died unplayed...
El morabito de León
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Leo que el “chialé” de Zapatero en Eras de Renueva, León, se ha convertido en un centro de peregrinación popular. Algo así como la casa de Diocleciano en Split, Dalmacia; el monasterio de Carlos V en Yuste, Cáceres; o la casa del doctor Mateo en Lastres, Asturias.
–Pero, ¿qué es lo que usted está viendo?
–Yo veo lo que quiero, y allá usted si no ve nada…
Es la conversación que Ramón Gómez de la Serna atribuye a los mirones de vallas (o mirones de obras), que es una rama de las clases pasivas exclusiva de España.
Así los mirones de la valla (tres metros de altura) del “chialé” de Zapatero, o sea, el morabito de León, donde el gran pacífico español podrá ejercer su influencia sobre la revolución pendiente, ésa que tuitea Pedro Jota, y para la cual, decía Talleyrand, sólo hacen falta dos tuberculosos inteligentes y quinientos imbéciles robustos.
Este morabitismo leonés alrededor del morabito que llegó al Poder investido de Lawrence de Eurabia impone por lo que tiene de justicia poética.
–Como mujer, no tengo patria –dijo un día, solemne, Zapatero–. Como mujer, mi patria es el mundo.
Como mujer, su patria será el mundo; como morabito, en cambio, su patria es este “chialé” vallado hasta una altura pensada como para que los que están dentro no puedan salir y los que están fuera no puedan entrar.
El 20 de noviembre los parados valetudinarios del zapaterismo podrían hacerse transportar en parihuelas hasta el morabito de León y votar prosternados en señal de consumación.
Después, el cielo: esa vida muelle del ocioso entregado a su vocación intelectual.
–Me veo sentado sobre una nube haciéndole dulces objeciones al Creador –contestó el benedictino Dom Guéranger cuando le preguntaron cómo concebía él la vida en el cielo.
Y el padre Guepin, abad mitrado de Silos, se lo figuraba (el cielo) como un eterno paseo, por los Jardines del Paraíso, haciendo “respetuosas objeciones” al Ser Supremo: ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?
Lo celestial del “chialé” de Zapatero serán las cenas para hablar de Borges con Gamoneda, y toda su ex pobreza a cuestas; con Guardiola, y todo su gandhismo de Sampedor en la levita; y con Elena Benarroch, y todas sus colas de castor al hombro, que en el invierno de León van a hacer falta.
Una vez Juan García “Mondeño” cambió la plaza de toros por el convento dominico en Caleruega, cuna de Santo Domingo, martillo de los albigenses (unos palurdos que Gustavo Bueno ha vuelto a ver en los “indignados” de la Puerta del Sol), y de todas partes la gente peregrinaba hasta allí en demanda del milagro del desespero. Mondeño no lo resistió y volvió al toro.
¿Volverá Zapatero al ruedo ibérico?
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Abc
Leo que el “chialé” de Zapatero en Eras de Renueva, León, se ha convertido en un centro de peregrinación popular. Algo así como la casa de Diocleciano en Split, Dalmacia; el monasterio de Carlos V en Yuste, Cáceres; o la casa del doctor Mateo en Lastres, Asturias.
–Pero, ¿qué es lo que usted está viendo?
–Yo veo lo que quiero, y allá usted si no ve nada…
Es la conversación que Ramón Gómez de la Serna atribuye a los mirones de vallas (o mirones de obras), que es una rama de las clases pasivas exclusiva de España.
Así los mirones de la valla (tres metros de altura) del “chialé” de Zapatero, o sea, el morabito de León, donde el gran pacífico español podrá ejercer su influencia sobre la revolución pendiente, ésa que tuitea Pedro Jota, y para la cual, decía Talleyrand, sólo hacen falta dos tuberculosos inteligentes y quinientos imbéciles robustos.
Este morabitismo leonés alrededor del morabito que llegó al Poder investido de Lawrence de Eurabia impone por lo que tiene de justicia poética.
–Como mujer, no tengo patria –dijo un día, solemne, Zapatero–. Como mujer, mi patria es el mundo.
Como mujer, su patria será el mundo; como morabito, en cambio, su patria es este “chialé” vallado hasta una altura pensada como para que los que están dentro no puedan salir y los que están fuera no puedan entrar.
El 20 de noviembre los parados valetudinarios del zapaterismo podrían hacerse transportar en parihuelas hasta el morabito de León y votar prosternados en señal de consumación.
Después, el cielo: esa vida muelle del ocioso entregado a su vocación intelectual.
–Me veo sentado sobre una nube haciéndole dulces objeciones al Creador –contestó el benedictino Dom Guéranger cuando le preguntaron cómo concebía él la vida en el cielo.
Y el padre Guepin, abad mitrado de Silos, se lo figuraba (el cielo) como un eterno paseo, por los Jardines del Paraíso, haciendo “respetuosas objeciones” al Ser Supremo: ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?
Lo celestial del “chialé” de Zapatero serán las cenas para hablar de Borges con Gamoneda, y toda su ex pobreza a cuestas; con Guardiola, y todo su gandhismo de Sampedor en la levita; y con Elena Benarroch, y todas sus colas de castor al hombro, que en el invierno de León van a hacer falta.
Una vez Juan García “Mondeño” cambió la plaza de toros por el convento dominico en Caleruega, cuna de Santo Domingo, martillo de los albigenses (unos palurdos que Gustavo Bueno ha vuelto a ver en los “indignados” de la Puerta del Sol), y de todas partes la gente peregrinaba hasta allí en demanda del milagro del desespero. Mondeño no lo resistió y volvió al toro.
¿Volverá Zapatero al ruedo ibérico?
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Simulan ser policías para robar en un piso de relax tras atar a las chicas
-Menudo susto se llevaron ayer las dos prostitutas que ocupan un piso de ‘relax’ en la calle Pablo Casals, en el barrio de Gamonal. Tres hombres subieron hasta su casa asegurando a través del telefonillo que eran policías. Una vez en el rellano, tras llamar al timbre y ver que las inquilinas miraban por la mirilla, sacaron unas placas falsas de agentes de la ley y se las enseñaron. Quién les iba a decir a ellas que no eran de verdad...
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Jueves, 29 de septiembre
GUASA
-Llevaba yo dos kilómetros corriendo cuando un guasón me gritó: "¡Rafael, este toro te lo van a echar al corral!" Yo le respondí: "¡A mí me lo va usted a decir!"
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
-Llevaba yo dos kilómetros corriendo cuando un guasón me gritó: "¡Rafael, este toro te lo van a echar al corral!" Yo le respondí: "¡A mí me lo va usted a decir!"
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
miércoles, 28 de septiembre de 2011
Puente aéreo
Franco en la plaza de La Coruña,"cuando era persona"
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Una dama catalana de mucha voz (y voto, supongo) se ha lanzado como loba capitolina (la dama loba) sobre Carlos Herrera por la cosa de los toros: “Te diría, además, que el discurso nacionalista sobre los toros lo estáis haciendo desde el otro lado del puente aéreo, confundiendo un polémico espectáculo con la esencia española. ¿O tenemos que recordar que el concepto de ‘fiesta nacional’ lo inventó Franco?” Y tampoco es eso. Cuando el conflicto taurino España-México, unos periodistas mexicanos que pasaban por Madrid preguntaron a Franco por el asunto: “Yo era aficionado cuando era persona”, les contestó. Ellos insistieron: “¿Cree usted que en ese conflicto hay en juego muchos intereses?” “Claro –respondió el general–. Por eso le dije a Girón: ‘¿Para qué aceptaste intervenir en eso?’ Yo pienso que debe torear el que guste al público y que ésa es la solución.” Girón, el ministro de Trabajo, que era de Herrera de Pisuerga, el pueblo de los cangrejos, fue todavía más franco con los mexicanos: “No soy aficionado a los toros. Voy alguna vez a las corridas, pero veo a los toreros como a la gente de circo y no tomo partido por ninguno de ellos, como tampoco tomo partido por el cirquero que levanta cien kilos con un dedo. Es más: considero a los toreros como gente indeseable, y si intervine en el asunto fue porque el Sindicato del Espectáculo me lo pidió.” Así que, si en vez de leer a Julia Otero leyera a Tierno o a Bergamín, nuestra dama catalana sabría que la “fiesta nacional” no es un invento franquista, como creen ella y el crítico taurino de Telemadrid. “Los toros –dice Tierno en ‘Los toros, el acontecimiento nacional’– son una constante en la historia de España: el acontecimiento en que mejor se expresa la remota unidad de sus distintos pueblos… ¿Definirse ante un acontecimiento de tal clase no equivale a definirse ante la unidad nacional a que se pertenece?”
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Abc
Una dama catalana de mucha voz (y voto, supongo) se ha lanzado como loba capitolina (la dama loba) sobre Carlos Herrera por la cosa de los toros: “Te diría, además, que el discurso nacionalista sobre los toros lo estáis haciendo desde el otro lado del puente aéreo, confundiendo un polémico espectáculo con la esencia española. ¿O tenemos que recordar que el concepto de ‘fiesta nacional’ lo inventó Franco?” Y tampoco es eso. Cuando el conflicto taurino España-México, unos periodistas mexicanos que pasaban por Madrid preguntaron a Franco por el asunto: “Yo era aficionado cuando era persona”, les contestó. Ellos insistieron: “¿Cree usted que en ese conflicto hay en juego muchos intereses?” “Claro –respondió el general–. Por eso le dije a Girón: ‘¿Para qué aceptaste intervenir en eso?’ Yo pienso que debe torear el que guste al público y que ésa es la solución.” Girón, el ministro de Trabajo, que era de Herrera de Pisuerga, el pueblo de los cangrejos, fue todavía más franco con los mexicanos: “No soy aficionado a los toros. Voy alguna vez a las corridas, pero veo a los toreros como a la gente de circo y no tomo partido por ninguno de ellos, como tampoco tomo partido por el cirquero que levanta cien kilos con un dedo. Es más: considero a los toreros como gente indeseable, y si intervine en el asunto fue porque el Sindicato del Espectáculo me lo pidió.” Así que, si en vez de leer a Julia Otero leyera a Tierno o a Bergamín, nuestra dama catalana sabría que la “fiesta nacional” no es un invento franquista, como creen ella y el crítico taurino de Telemadrid. “Los toros –dice Tierno en ‘Los toros, el acontecimiento nacional’– son una constante en la historia de España: el acontecimiento en que mejor se expresa la remota unidad de sus distintos pueblos… ¿Definirse ante un acontecimiento de tal clase no equivale a definirse ante la unidad nacional a que se pertenece?”
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Chus Pereda
Francisco Javier Gómez Izquierdo
Nada más estrenarse el Nuevo Arcángel, hace ya casi 20 años, Clemente trajo a Córdoba a la Selección Sub-21 de Julen Guerrero, Kiko, “Maripostes” Valencia y Fede Castaños, un lateral que hizo mucha vida en Burgos. Enfrente estaba Alemania, con un Zickler que me impresionó hasta el punto de estar convencido de asistir al nacimiento de un mito. Luego se lesionó y tuvo malos modos con sus entrenadores, lo que no impide que siga jugando casi en la cuarentena en el Salzburgo austríaco. Aquel partido también lo jugó Jancker, del que el aficionado no olvida su poco elegante figura. Ese día tuve el placer de conocer a Jesús Pereda y me lo presentó un genio de Salamanca de su misma quinta que regentaba una Academia para preparar oposiciones y dar clases particulares a los niños torpes y que estaba en los bajos del primer edificio en el que viví en Córdoba.
-Vamos, burgalés, que voy a presentarte a un paisano tuyo.
Luis, el director de la Academia, comprometía al paisano burgalés hablando de vino de Rioja y chuletones en Barcelona y Valladolid. Un servidor, por la cosa del paisanaje y por sacarle de la incomodidad, le comentó que con 17 años había recogido el lúpulo de su pueblo, allá en Medina.
-En Medina, no. El pueblo se llama Miñón y está a dos kilómetros de Medina.
- Sí, sí... donde está el campo del Alcázar de Medina de Pomar.
.
Me pareció un señor muy sensato y que le gustaba el fútbol como a mí me gusta que guste el fútbol a la gente. Por entonces era un referente en el seguimiento de cantera y me contó lo bien que trabajaba ya el Español, y para el Sevilla tuvo alguna buena palabra. Quiero recordar que sus preferencias tiraban para el Athletic, pero no lo puedo probar.
Me entero de que hoy ha muerto Pereda, un burgalés que marcó el primer gol de otra Eurocopa que ganó España y quiero hacer constar que el pase para que Marcelino marcara “el gol de Marcelino” no lo dio Amancio, sino el que hoy ha muerto.
-Txuspe, díselo al burgalés, anda...dile quién le dió el gol a Marcelino.
-¡Qué más da... Luis, que más da!
Descanse en paz, don Jesús María Pereda Ruiz de Temiño. Tuvo nobleza hasta en el nombre.
Nada más estrenarse el Nuevo Arcángel, hace ya casi 20 años, Clemente trajo a Córdoba a la Selección Sub-21 de Julen Guerrero, Kiko, “Maripostes” Valencia y Fede Castaños, un lateral que hizo mucha vida en Burgos. Enfrente estaba Alemania, con un Zickler que me impresionó hasta el punto de estar convencido de asistir al nacimiento de un mito. Luego se lesionó y tuvo malos modos con sus entrenadores, lo que no impide que siga jugando casi en la cuarentena en el Salzburgo austríaco. Aquel partido también lo jugó Jancker, del que el aficionado no olvida su poco elegante figura. Ese día tuve el placer de conocer a Jesús Pereda y me lo presentó un genio de Salamanca de su misma quinta que regentaba una Academia para preparar oposiciones y dar clases particulares a los niños torpes y que estaba en los bajos del primer edificio en el que viví en Córdoba.
-Vamos, burgalés, que voy a presentarte a un paisano tuyo.
Luis, el director de la Academia, comprometía al paisano burgalés hablando de vino de Rioja y chuletones en Barcelona y Valladolid. Un servidor, por la cosa del paisanaje y por sacarle de la incomodidad, le comentó que con 17 años había recogido el lúpulo de su pueblo, allá en Medina.
-En Medina, no. El pueblo se llama Miñón y está a dos kilómetros de Medina.
- Sí, sí... donde está el campo del Alcázar de Medina de Pomar.
.
Me pareció un señor muy sensato y que le gustaba el fútbol como a mí me gusta que guste el fútbol a la gente. Por entonces era un referente en el seguimiento de cantera y me contó lo bien que trabajaba ya el Español, y para el Sevilla tuvo alguna buena palabra. Quiero recordar que sus preferencias tiraban para el Athletic, pero no lo puedo probar.
Me entero de que hoy ha muerto Pereda, un burgalés que marcó el primer gol de otra Eurocopa que ganó España y quiero hacer constar que el pase para que Marcelino marcara “el gol de Marcelino” no lo dio Amancio, sino el que hoy ha muerto.
-Txuspe, díselo al burgalés, anda...dile quién le dió el gol a Marcelino.
-¡Qué más da... Luis, que más da!
Descanse en paz, don Jesús María Pereda Ruiz de Temiño. Tuvo nobleza hasta en el nombre.
Miércoles, 28 de septiembre
NUEVA YORK
-Nueva York es un cerebro. Allí hay de todo, y en principio parece de locura. Figúrese trenes por el cielo, por el suelo y por debajop del suelo... Sin embargo, hay allí un barrio español en el que se siente uno como en la Macarena.
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
-Nueva York es un cerebro. Allí hay de todo, y en principio parece de locura. Figúrese trenes por el cielo, por el suelo y por debajop del suelo... Sin embargo, hay allí un barrio español en el que se siente uno como en la Macarena.
Rafael el Gallo
Ignacio Ruiz Quintano
martes, 27 de septiembre de 2011
Recetas del Fraile
José Ramón Márquez
Moisés Fraile, ganadero de El Pilar, congelará el semen de los toros muertos por Tomás en Barcelona. Al parecer quiere ese esperma, esa sangre de san Pantaleón taurino, para mejorar aún más si cabe su cabaña brava. Bueno, no sé si decir ‘cabaña’ o ‘calaña’, porque este tío tuvo la desfachatez el pasado domingo, en la Real Maestranza de Caballería de Sevilla, última corrida de la Feria de San Miguel, de echar una corrida incompleta de dos hierros -cinco de El Pilar y uno de Moisés Fraile- y con toros que llevaban marcados tres guarismos diferentes: toros con el 6, cinqueños, toros con el 7, cuatreños, y toros con el 8, digamos que cuatreños recién cumplidos por imperativo legal sin sentencia del Tribunal Constitucional.
En esos detallitos nimios es donde se ve claramente la decencia de los buenos ganaderos: Aleas, Miura el de las patillas, Pablo Romero, Argimiro Pérez Tabernero, la viuda de Concha y Sierra o el duque de Veragua no hubieran dudado en hacer lo propio, que a los grandes en seguida se les nota que lo son. Este Moisés, ganadero salmantino, tiene un Arca llena de toretes, cada cual con sus cosas: el que tiene tos, el que está malito, el que los pitones se le quedaron enanos, el chiquitín que quiere agradar, el que se tropieza, el que no le gusta que le pinchen, el que riega de babas el albero, y así sucesivamente.
Porque lo que le pasa a este Fraile ganadero (¿ganaduros?), congelador de espermatozoides, para quien todo es bueno para el convento, es que no es capaz de disponer de una corrida como Dios manda para esa placita sin importancia llamada La Maestranza porque, pensemos mal una vez más para acertar, el Ciprés le estuvo revolviendo y reliando la ganadería para seleccionar y asegurar perfectamente las seis mascotas que se iban a llevar a Barcelona a la Corrida del Fin de los Tiempos, y como nada les venía bien, no dudaron en descabalar la de Sevilla como habrían descabalado las que se les hubiesen puesto por delante.
Ese esperma tan revuelto es el que el tío quiere conservar para legárselo a sus nietos o para venderlo junto con el cartel ful de Barceló, vaya usted a saber. O a lo mejor es para que algún cocinero estrella, como aquél que usaba sin pudor las gónadas del pez globo, invente las ‘Criadillas de peluche de lidia al aroma de ciprés pétreo en su jugo de semen con salsa romesco’.
Moisés Fraile, ganadero de El Pilar, congelará el semen de los toros muertos por Tomás en Barcelona. Al parecer quiere ese esperma, esa sangre de san Pantaleón taurino, para mejorar aún más si cabe su cabaña brava. Bueno, no sé si decir ‘cabaña’ o ‘calaña’, porque este tío tuvo la desfachatez el pasado domingo, en la Real Maestranza de Caballería de Sevilla, última corrida de la Feria de San Miguel, de echar una corrida incompleta de dos hierros -cinco de El Pilar y uno de Moisés Fraile- y con toros que llevaban marcados tres guarismos diferentes: toros con el 6, cinqueños, toros con el 7, cuatreños, y toros con el 8, digamos que cuatreños recién cumplidos por imperativo legal sin sentencia del Tribunal Constitucional.
En esos detallitos nimios es donde se ve claramente la decencia de los buenos ganaderos: Aleas, Miura el de las patillas, Pablo Romero, Argimiro Pérez Tabernero, la viuda de Concha y Sierra o el duque de Veragua no hubieran dudado en hacer lo propio, que a los grandes en seguida se les nota que lo son. Este Moisés, ganadero salmantino, tiene un Arca llena de toretes, cada cual con sus cosas: el que tiene tos, el que está malito, el que los pitones se le quedaron enanos, el chiquitín que quiere agradar, el que se tropieza, el que no le gusta que le pinchen, el que riega de babas el albero, y así sucesivamente.
Porque lo que le pasa a este Fraile ganadero (¿ganaduros?), congelador de espermatozoides, para quien todo es bueno para el convento, es que no es capaz de disponer de una corrida como Dios manda para esa placita sin importancia llamada La Maestranza porque, pensemos mal una vez más para acertar, el Ciprés le estuvo revolviendo y reliando la ganadería para seleccionar y asegurar perfectamente las seis mascotas que se iban a llevar a Barcelona a la Corrida del Fin de los Tiempos, y como nada les venía bien, no dudaron en descabalar la de Sevilla como habrían descabalado las que se les hubiesen puesto por delante.
Ese esperma tan revuelto es el que el tío quiere conservar para legárselo a sus nietos o para venderlo junto con el cartel ful de Barceló, vaya usted a saber. O a lo mejor es para que algún cocinero estrella, como aquél que usaba sin pudor las gónadas del pez globo, invente las ‘Criadillas de peluche de lidia al aroma de ciprés pétreo en su jugo de semen con salsa romesco’.
Los intelectuales contra Mourinho
Cebrián, Fraga, Polanco y OrtegaEl glamour del progreso
-El director del As llama a Mourinho "friki".
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-El crítico de cine de El País llama a Mourinho "nazi portugués":
...Mourinho es un individuo muy peligroso. Y conoce la metodología para sacar lo peor de la gente. Efectivamente (1), el fútbol puede ser un deporte practicado mayoritariamente por hombres. No por bestias. Es lo que pretende el nazi portugués...
Dómines Cabras
MondeñoIgnacio Ruiz Quintano
Abc
En el candidato Rubalcaba hay algo de Dómine Cabra que trasciende al físico, y es la proverbial mezquindad hispánica. El cerebro del zapaterismo, que ahora lleva por cerebro a Elena Valenciano, ha ido a Alcorcón con Tomás Gómez, el Gómez de Madrid, a soltar la serpiente en el jardín del proletariado: “Nos sería muy fácil a los socialistas calentar la campaña…” Ése es lenguaje de “Sérpico”, por no decir de Prieto, el de los guardaespaldas… Para rematarlo, apela a la leyenda del doctor Montes… Quiere para la Educación a un doctor Montes. De momento, para la Educación tiene a un sindicalista que en Madrid pide huelga de profesores públicos mientras lleva a sus hijos a un colegio privado. No está mal. Pero no es un doctor Montes, claro. Ese sindicalista da coraje, pero no miedo, y Rubalcaba, para funcionar, necesita meter miedo, como le pasa a José Tomás. Lo que hace José Tomás lo hacía Mondeño con toros, pero en guapo, y nadie da miedo de guapo. El Mondeño de los socialistas sería Rafael Vera: listo, pero guapo. En un cartel electoral a Vera sólo le votarían las señoras, y Rubalcaba necesita del voto de los caballeros, que tienden más a votar por los feos. Rubalcaba quiere ir de listo, pero sólo puede arañar votos por feo. Lo ves, te asustas y le das lo que llevas. ¿Un voto? Para usted, que yo no lo quiero. Y así funcionan las urnas en España. “Franco, sí”, decía la propaganda en el 66. “Rubalcaba, sí” dice la propaganda cincuenta años después. Es el sí del miedoso. “Voten, voten, que me huelgo de verlos votar”. No es casual que ante el atemorizado público se presente con Gómez, hombre de progreso… y de respeto, como se desprende de su sentido del urbanismo en esas torres mostrencas en los secarrales de Parla...
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El lío de piernas de María del Carmen Chacón
Sharon Stone
María del Carmen ChacónManuel Alcántara sostiene que los dos pies en el suelo con las piernas cruzadas sólo lo ha visto en César González-Ruano
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(Vía Barcepundit)
Congelats els collons dels pilaricos tomateros
-El ramader congela els testicles d'un dels toros de l'última corrida de la Monumental Els òrgans genitals de l'animal es criogenitzaran i se n'extreurà semen per poder inseminar artificialment un grup de vaques de la mateixa ramaderia.
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Martes, 27 de septiembre
LA FIESTA
-Hay una buena baraja de toreros. Pero la fiesta se ha venido abajo, por falta de toros. Primero, porque se improvisan ganaderías y se hacen como los específicos de botica. Segundo, porque se arreglan los cuernos. Y recuerdo, toreando en Madrid, que salió un toro de cuatrocientos kilos, y porque al tropezar con un burladero se escobilló unos centímetros de pitón, se armó tal bronca que hubo que devolverlo al corral. En tercer lugar, el peto. El peto, que ya no es peto, sino un tanque o una cítara. ¿Usted ha visto que un toro se arranque contra un árbol o contra un muro? Pues por eso no se arranca contra el peto como debiera. No ve al caballo, no encuentra tierno y no se enteran ni ellos de lo que son, porque la fiesta pide sangre.-Rafael el Gallo
RAFAEL, EL GENIO / CELESTINO FERNÁNDEZ ORTIZ
Ignacio Ruiz Quintano
-Hay una buena baraja de toreros. Pero la fiesta se ha venido abajo, por falta de toros. Primero, porque se improvisan ganaderías y se hacen como los específicos de botica. Segundo, porque se arreglan los cuernos. Y recuerdo, toreando en Madrid, que salió un toro de cuatrocientos kilos, y porque al tropezar con un burladero se escobilló unos centímetros de pitón, se armó tal bronca que hubo que devolverlo al corral. En tercer lugar, el peto. El peto, que ya no es peto, sino un tanque o una cítara. ¿Usted ha visto que un toro se arranque contra un árbol o contra un muro? Pues por eso no se arranca contra el peto como debiera. No ve al caballo, no encuentra tierno y no se enteran ni ellos de lo que son, porque la fiesta pide sangre.-Rafael el Gallo
RAFAEL, EL GENIO / CELESTINO FERNÁNDEZ ORTIZ
Ignacio Ruiz Quintano
La Edad Dorada de Oti
A Oti Rodríguez Marchante, en su cumpleaños-A mí me da el deseo de contestar a algunos que me preguntan: "¿Es usted romántico o es usted realista?", como el andaluz a quien preguntaban si era Gómez o Martínez, y contestaba: "Es igual; la cuestión es pasar el rato".
Pío Baroja
Desde la última vuelta del camino. Memorias
lunes, 26 de septiembre de 2011
El Rei Va Nu!
El Rei Va Nu!(Som i serem gent catalana / tant si es vol com si no es vol, / que no hi ha terra més ufana / sota la capa del sol...)
José Ramón Márquez
Allá que se fueron todos a hacerse la víctimas, a la cuchipanda de la libertad y a la defensa de los toros en Barcelona. Bien es verdad que muchísimos de ellos jamás habían pisado en su vida la Monumental, ni maldita falta que les hacía ir allí, pero ahí estaban los hombres con sus buenas voluntades, de las que como sabemos está empedrado el infierno, a echar una mano y de paso vivir el momento histórico, único e irrepetible correspondiente a la semana 38 del año en curso.
O sea, que en Barcelona se juntó todo lo necesario, y lo mismo que en un Belén están las lavanderas, los pastores, los Reyes Magos, la Virgen, San José, el Niño que está en la cuna y el caganer, en Barcelona se juntaron los aficionados de todas partes, los periodistas de postín, unos pocos taurófobos, algún tertuliano de la radio, el July, Manzanares y Tomás y la bandera cuatribarrada, estandarte de los reyes de Aragón, usurpada también por Catalandia, país de pin y pon.
Como se puede suponer, la sensibilidad estaba a flor de piel, pues se había imbuido a las buenas gentes del papel tan crucial que desempeñaban en estas dos tardes de otoñal ‘fin de fête’, en este caso del fin de la fiesta en Barcelona. El resultado es que todo el ambiente estaba trufado de emoción, como la procesión de las antorchas de Lourdes, pero sin los tullidos (1) y, sobre todo, con un gran olor de multitudes. Por lo menos la última corrida sirvió para llenar la Plaza.
¿Y estaba todo? No. Estaba casi todo, porque nadie reparó en que en un espectáculo que se llama ‘los toros’, por lo primero que habría que empezar es por llevar toros a la plaza. O sea, que del Belén que decíamos más arriba, se les olvidó poner, precisamente, al Niño que está en la cuna, en este caso mal comparado, el pobre toro. Y si no hay toro, pues qué decir de todo lo demás.
En ausencia del elemento primordial de la llamada ‘Fiesta brava’, lo que se puede suponer es que lo de Barcelona fue el aquelarre de costumbre, que, de forma natural, incluye esa bobada de la suerte de varas, espectáculo bárbaro, inmundo y prescindible en el que se maltrata innecesariamente a las mascotas que los coletas se traen bajo el brazo con el fin de luego poder machacarlas a base de derechazos fueracacho. Porque se debe saber que la finalidad del toreo que practican nuestros esforzados paladines de la libertad consiste en machacar a un pobre bicho a base de trapazos, trapazo va, trapazo viene, poniéndose muy serio, dándose un montón de importancia y marcando posturas para solaz de las damas y de algunos caballeros.
Yo, como es natural, no doy ni medio ardite por ese espectáculo final y travestido, y si los toros son eso, por mí que los prohíban mañana mismo. A uno le gustan los toreros machos y los toros de poder ¡qué se le va a hacer! Y por cierto, habría que echar mano de la hemeroteca para ver cuántos lustros hace que no se da en Barcelona una corrida de toros como es debido, con toros de verdad. A lo mejor el declive de la afición en Barcelona tiene algo que ver con eso, porque parece mentira a lo que hemos llegado, con lo bestia que era esa afición hace apenas cien años. Una pena.
***
La tarde del sábado, en la sobremesa de las alubias con perdiz de Piedrabuena, hablábamos del posible resultado de las dos tardes de toros de la Ciudad Condal. Dábamos por seguras las dos orejas de July y de Manzanares y poníamos como cosa difícil el éxito de Morante, tan regordete el hombre y tan fuera de todo como anda. De Tomás teníamos claro que sus harekrisnas y el ambiente en general tratarían de darle dos orejas en su primero y lo que se pudiese encontrar en su segundo para remachar el triunfo, pero que lo importante era asegurarle la Puerta Grande en seguida. Apostábamos también por dos orejas para Serafín Marín en su segundo, toda la emoción a flor de piel en el último toro de la vieja Plaza, y por la nada -signo de su carrera- para Juanito Mora. No nos equivocamos en lo sustancial del asunto, pero la realidad supera las expectativas al menos en dos cosas enternecedoras. La una es lo del juampedro de regalo que convidó Morante en el que según dicen manaron los duendes negros del cante y demás parafernalia morantista a condición de que te creas lo que te cuentan y no hayas visto una sola imagen. La otra es lo de la alguacililla cortando el rabo de la res para dársela a Tomás por su cuenta, que también tiene su cosa graciosa, para que se vea hasta qué punto era imprescindible el rotundo triunfo por tierra, mar y aire de nuestro Comandante de Puesto favorito.
De toreo hoy no hablaremos, pero al decir de los revistosos, Tomás refundó su propio toreo por el sistema de presentar en la Monumental sus nuevas formas, concebidas ya como compendio del toreo contemporáneo. Es decir, que en Barcelona finaliza su viaje personal hacia la total y ya definitiva negación de cualquier ínfimo rastro que en él pudiera quedar de su estilo de aquel tiempo en que le admirábamos.
__________
(1) El nuevo toreo floreado y a compás abierto de José Tomás podría obedecer a una forma de renquear
por la cogida de Aguas Calientes.
La berrea francesa
"En esta p... vida lo único que importa es saber dónde está el hormiguero para meterla"(Luis Folledo a José-Miguel Ullán)
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Termina el partido con un marcador de tenis (6-2) para el Madrid y el reportero del Plus, desolado, aborda al entrenador del Rayo:
–Qué cerca habéis estado de llevaros algo positivo de aquí, ¿verdad?
Es lo que hay.
Le hacen al Madrid un gol de mate pastor y los reporteros miran a Mourinho en vez de a Casillas, que va de amarillo como Sinatra en el “Sinatra está resfriado” de Gay Talese y que hace despejes de señor mayor.
Pemán contaba que llevaron a Sevilla, para que desfilaran en una Cofradía de Semana Santa, a los alumnos del Colegio de Huérfanos de la Guardia Civil de Valdemoro; desfilaron, decía él, graciosos y morenos, con sus tricornios engalonados y su correaje amarillo como el azafrán: y aquella gitana, en una esquina, con los ojos húmedos de emoción maternal: “¡Si no crecieran!”
¿Por qué los reporteros no ven los fallos de Casillas, si ha crecido y va de amarillo?
El Casillas de Glasgow ha crecido como los guardias de Valdemoro y cada día aparece más ladeado en el suelo, “como los hombres en Verdún”, que era la imagen de Montherlant para describir al portero desarbolado por el viento de los goles.
Casillas de amarillo (como si fuera el pobre Courtois) en el Teatro de los Sueños: que esos amigos suyos que apedrearon a Mourinho por no alinearlo en el Trofeo Bernabéu le cuenten lo de Molière, lo de Chenel o lo de Luis Aragonés con el amarillo, y comprenderá, el hombre, el gol melonero de Villa, los goles de nido de golondrina de Messi y hasta los goles de palomero de Miku y Michu.
Con Casillas de amarillo y Platini en la Uefa, se hace más difícil la Décima, que es el “I Have a Dream” de Florentino Pérez a los socios.
El amarillo de Casillas supone goles bobos, y la Uefa de Platini, árbitros listos.
Como estamos en época de berrea, ha pasado desapercibido el penúltimo chascarrillo de Platini, presidente de la Uefa, sobre su socio más prestigioso, que es el Madrid.
–Federer también es guapo, tiene talento y puede tener lo que desee, pero la gente no le silba.
Con eso quería contestar a Ronaldo, que con el tobillo abierto por una coz de Leko consentida por un árbitro uefero había expresado una obviedad: le silban por ser guapo, rico y excelente.
Con la edad, Platini es hombre de peso, lo cual no lo convierte en gracioso. A mí me recuerda al Jack LaMotta triste, solitario y final que soltaba chascarrillos en su club privado para entretener a los palurdos. Del fichaje de Ronaldo por el Madrid (insisto: su socio más prestigioso) dijo que era una “indecencia”, que es una manera de orientar a los rebaños del fútbol en sus pasiones (naturalmente bajas). Y ahora sale con el chiste de Federer, a quien, en efecto, nadie silba, porque en el tenis no se silba ni a René Lacoste...
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LOS GUSTOS DE ROSELL
Por Cruyff sabemos que, futbolísticamente, Rosell prefería a Mourinho sobre Guardiola. Estéticamente, a Messi sobre Ronaldo (¿demasiado alto?): “No me gustan los hombres, pero para mi hija prefiero a Messi.” Y políticamente, la pujante democracia qatarí sobre cualquier otra. El resto es cosa de ir teniendo ocurrencias, como la prohibición de fumar en el Camp Nou, donde los únicos humos permitidos serán los del pequeño yerno ideal, que no parece de esos que en la boda aprovechan el baile de “El chachachá del tren” para salir corriendo.
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Por Cruyff sabemos que, futbolísticamente, Rosell prefería a Mourinho sobre Guardiola. Estéticamente, a Messi sobre Ronaldo (¿demasiado alto?): “No me gustan los hombres, pero para mi hija prefiero a Messi.” Y políticamente, la pujante democracia qatarí sobre cualquier otra. El resto es cosa de ir teniendo ocurrencias, como la prohibición de fumar en el Camp Nou, donde los únicos humos permitidos serán los del pequeño yerno ideal, que no parece de esos que en la boda aprovechan el baile de “El chachachá del tren” para salir corriendo.
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