Fútbol, Logse, Don Pelayo, Favila, el Oso, el Madroño, Rodrigo (de) Rato, Felipe II, Duque de Alba, Viriato y Bibiana Aído.
(Vía)
(Vía)
miércoles, 30 de junio de 2010
Toronto G20 2010
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
DE GALOPE/ALBERTI
El tabarrón catalán
UNA NACIÓN ES UNA NACIÓN ES UNA NACIÓN
José García Domínguez
Libertad Digital
En un país como éste en el que nadie sabe estar en su sitio, paraíso secular de los intrusos donde los cómicos se quieren políticos y los políticos se desviven por ejercer de cómicos, al Tribunal Constitucional le ha dado por asaltar las funciones de la Academia de la Lengua. Y consecuente con su impostura, acaba de maquinar una sentencia que limpia, fija y da esplendor a la gramática parda del Estatuto de la discordia. Así, como quien juega a la ruleta rusa con las definiciones del diccionario, María Emilia & Cía se han lanzado al empeño de pontificar sobre significantes y significados, en lugar de discernir competencias, legitimidades y jurídicos atropellos, el prosaico cometido por el que les pagamos el sueldo. Al cabo, una picardía leguleya muy propia con tal de mantenerse au dessus de la mêlée, que no a la altura de las circunstancias.
"Una rosa, es una rosa, es una rosa", sentenció en memorable verso Gertrude Stein. Aserto que, por evidente, jamás ha requerido de explicación alguna, pues su "eficacia interpretativa" emerge palmaria. E igual pudiera haber clamado: "Una nación es una nación es una nación". O "Unos derechos históricos son unos derechos históricos, son unos derechos históricos". Y tampoco nadie habría demandado el auxilio de don Manuel Aragón y su hermenéutica dizque azañista para descifrar el sentido último de enunciados tan obvios. De idéntico modo, a estas horas, Cataluña es una nación conforme a derecho, está dotada de símbolos igualmente nacionales, y fundamenta su autogobierno en los arcanos derechos históricos del pueblo catalán.
Ante semejante proclama constituyente, ¿qué demonios cabe interpretar? ¿O acaso la lengua castellana tolerará algún sentido distinto de la soberanía a las palabras invocadas en ese párrafo? Validada ante todos los tratados de filología hispánica la premisa mayor del engendro, resta la pedrea derogatoria a fin de mantener entretenida a la afición. Como esa cantinflesca nueva, la que concede que el idioma de uso preceptivo en el espacio institucional, el propio, normal, exclusivo y excluyente, amén, huelga decirlo, de obligatorio, dejará de exigirse "con carácter generalizado". Traducido al sermo vulgaris: Absolutamente todos los habitantes de Cataluña habrán de acreditar pericia en la lengua vernácula, excepto los señores jueces y magistrados, claro está. Corporativismo se llama la figura. Y tampoco conoce patria.
José García Domínguez es uno de los autores del blog Heterodoxias.net
Primer Día Triste del Mundial
Ricardo Bada
Aprovechando el primer día triste del Mundial, esto es: la primera jornada en la que no hay ningún partido que ver, les contaré que en el Irán, por mor de la censura, transmiten los encuentros en diferido, con diez segundos de retraso, a fin de poder cortar a tiempo los excesos nudistas de nuestro caduco mundo occidental. Dato éste que me inspiró la siguiente décima:
Aquí.
*Y lo más importante: A guisa de ilustración, recomiendo a mis lectores voyeurs la apertura del enlace programado aquí, bajo el título “Como el Paraguay no hay”. Vale.
Aprovechando el primer día triste del Mundial, esto es: la primera jornada en la que no hay ningún partido que ver, les contaré que en el Irán, por mor de la censura, transmiten los encuentros en diferido, con diez segundos de retraso, a fin de poder cortar a tiempo los excesos nudistas de nuestro caduco mundo occidental. Dato éste que me inspiró la siguiente décima:
Aquí.
*Y lo más importante: A guisa de ilustración, recomiendo a mis lectores voyeurs la apertura del enlace programado aquí, bajo el título “Como el Paraguay no hay”. Vale.
Mundial 2010. La hoja roja
-Que vamos perdiendo pelo, Miguel -le dice Umbral a Delibes.
-Es la hoja roja, Pacorris. A mí me ha salido ya la hoja roja.
El Combinado Autonómico está en los Cuartos de Suráfrica, la Constitución está en la Real Academia Española y el Real Madrid está de enhorabuena, porque tiene a Cristiano Ronaldo en la calle, a salvo de toda lesión (la peor, la cerebral, de trabajar a las órdenes de Queiroz). Triunfo pírrico de España, digan lo que dijeren los revistosos del puchero, con gol en fuera de juego.
-Es la hoja roja, Pacorris. A mí me ha salido ya la hoja roja.
El Combinado Autonómico está en los Cuartos de Suráfrica, la Constitución está en la Real Academia Española y el Real Madrid está de enhorabuena, porque tiene a Cristiano Ronaldo en la calle, a salvo de toda lesión (la peor, la cerebral, de trabajar a las órdenes de Queiroz). Triunfo pírrico de España, digan lo que dijeren los revistosos del puchero, con gol en fuera de juego.
Los tests de estrés: ¿quién es el ‘Gallina’ entre el BCE y el Reino de España?
Novedades en el juego del "chicken"
El punto de partida de la crisis actual y la clave de su reconducción es la interacción entre el sector financiero y el inmobiliario, y hasta que no demos con la solución a este problema, seguiremos a un paso del precipicio.
(Seguir)
(Vía Barcepundit)
El punto de partida de la crisis actual y la clave de su reconducción es la interacción entre el sector financiero y el inmobiliario, y hasta que no demos con la solución a este problema, seguiremos a un paso del precipicio.
(Seguir)
(Vía Barcepundit)
Bogavantes con arroz (no al revés)
Y de postre, unos gambones para ponerles un pisoJosé Ramón Márquez
Para celebrar su cumpleaños, Florencio Iraberri se ha venido hoy con todo el equipo que les ha comprado a los chinos del Cobo Calleja de Fuenlabrada y con las cosas del mar que se ha traído de Mercamadrid. El resultado, pasado por las manos de José Sancho, ha sido un arroz con bogavante(s) que nos ha entonado el día y un postre sorpresa.
Lo primero que hizo Jose fue freír ajos y un par de guindillas. Cuando los ajos ya tomaban color, sacó las guindillas y echó a freír un buen plato de cebolla troceada. Estuvo un buen rato rehogándola, y cuando vio que ya estaba a punto echó a rehogar otro buen plato de tomate cortado en trozos pequeños. Así lo tuvo sus buenos diez minutos. Luego echó un poco de pulpa de pimientos choriceros y otro plato de trocitos de calamar muy picados, dio unas vueltas en la sartén a toda esa mezcla y luego añadió un caldo que habían estado haciendo antes de llegar yo a base de morralla, puro sabor a mar.
Cuando el caldo se puso a hervir, echó un kilo de arroz y cuando volvió el hervor pusimos en el líquido los bogavantes cortados por la mitad. Coció todo aquello el tiempo que Sancho estimó oportuno y, después de darle un reposo adecuado tapando el guiso con el preceptivo papel de periódico, nos dispusimos a dar fin de tan suculenta creación, cuyo resultado final rayó a gran altura. Caldoso y sabroso.
Simplemente con unas trébedes y una botella de gas butano, con conocimiento y sentido común, con la mejor materia prima, con una sartén de asas de los chinos y un cuchillo cebollero fabricado por el propio cocinero, se guisa para una docena de personas tan ricamente y sin que en ningún momento del proceso salgan a relucir los términos ‘juliana’, ‘emplatar’ o ‘farsa’, que es justamente lo que más hay alrededor de la cocina.
Como postre, y para no desmerecer, aparecieron unos espectaculares gambones a la plancha que preparó Isidoro. Perfectos.
Ahora, después de atacar al mar, quedamos a la espera del descaste de los conejos, que está a la vuelta de la esquina, para volver a darle alegría a la sartén de asas con algo de monte.
Para celebrar su cumpleaños, Florencio Iraberri se ha venido hoy con todo el equipo que les ha comprado a los chinos del Cobo Calleja de Fuenlabrada y con las cosas del mar que se ha traído de Mercamadrid. El resultado, pasado por las manos de José Sancho, ha sido un arroz con bogavante(s) que nos ha entonado el día y un postre sorpresa.
Lo primero que hizo Jose fue freír ajos y un par de guindillas. Cuando los ajos ya tomaban color, sacó las guindillas y echó a freír un buen plato de cebolla troceada. Estuvo un buen rato rehogándola, y cuando vio que ya estaba a punto echó a rehogar otro buen plato de tomate cortado en trozos pequeños. Así lo tuvo sus buenos diez minutos. Luego echó un poco de pulpa de pimientos choriceros y otro plato de trocitos de calamar muy picados, dio unas vueltas en la sartén a toda esa mezcla y luego añadió un caldo que habían estado haciendo antes de llegar yo a base de morralla, puro sabor a mar.
Cuando el caldo se puso a hervir, echó un kilo de arroz y cuando volvió el hervor pusimos en el líquido los bogavantes cortados por la mitad. Coció todo aquello el tiempo que Sancho estimó oportuno y, después de darle un reposo adecuado tapando el guiso con el preceptivo papel de periódico, nos dispusimos a dar fin de tan suculenta creación, cuyo resultado final rayó a gran altura. Caldoso y sabroso.
Simplemente con unas trébedes y una botella de gas butano, con conocimiento y sentido común, con la mejor materia prima, con una sartén de asas de los chinos y un cuchillo cebollero fabricado por el propio cocinero, se guisa para una docena de personas tan ricamente y sin que en ningún momento del proceso salgan a relucir los términos ‘juliana’, ‘emplatar’ o ‘farsa’, que es justamente lo que más hay alrededor de la cocina.
Como postre, y para no desmerecer, aparecieron unos espectaculares gambones a la plancha que preparó Isidoro. Perfectos.
Ahora, después de atacar al mar, quedamos a la espera del descaste de los conejos, que está a la vuelta de la esquina, para volver a darle alegría a la sartén de asas con algo de monte.
Miércoles, 30 de junio
CONTRATOS
Tal noche como hoy, por recomendación de su astrólogo, Blas Botello, los españoles de Cortés abandonaron la capital de los aztecas: fue la Noche Triste. Tal día como hoy expiraban antiguamente los contratos de los futbolistas, y los niños temblábamos de miedo ante la posibilidad de que del Burgos se marchara Requejo, que se llamaba Rufino. Hoy también es un día para que los sans-culottes del Metro madrileño se queden sin contrato, por su fechoría.
Ignacio Ruiz Quintano
Tal noche como hoy, por recomendación de su astrólogo, Blas Botello, los españoles de Cortés abandonaron la capital de los aztecas: fue la Noche Triste. Tal día como hoy expiraban antiguamente los contratos de los futbolistas, y los niños temblábamos de miedo ante la posibilidad de que del Burgos se marchara Requejo, que se llamaba Rufino. Hoy también es un día para que los sans-culottes del Metro madrileño se queden sin contrato, por su fechoría.
Ignacio Ruiz Quintano
martes, 29 de junio de 2010
El nefasto Queiroz
Francisco Javier Gómez Izquierdo
Que en la vida todo es mentira e impostura, te lo demuestra gente como Queiroz. Este señor, que podría ser conserje de hotel por los idiomas que dicen que habla, está ganando muchos millones en una industria que reparte el dinero a ciegas. Como ha sido ayudante de alguien en el Manchester y se codea con los influyentes del X por ciento de comisión, que creen saber más que nadie de fútbol, va avasallando con supuestos conocimientos que no pasarán nunca de supuestos, pero hasta hoy han sido muy bien pagados.
El mundo del fútbol venía diciendo que Portugal con Cristiano era candidata, pero el mundo del fútbol no contaba con la influencia de Queiroz en el equipo, mucho mas decisiva que la del madridista. En el dibujo que "emborrataja" este hombre que desbarra en cinco o seis idiomas, Cristiano lleva pareciendo un inútil demasiado tiempo, Danny no acaba de ser titular, Veloso no tiene opciones ante Tiago y Pepe... Pepe es defensa central y en el centro del campo sólo sabe hacer faltas y para eso ya está Tiago. Este Tiago es otro de esos futbolistas con buenos representantes que empiezan a cundir la idea entre el periodismo deportivo de que es un jugador que da equilibrio, que si tal y que si cual. Yo, a estos equilibristas, sólo los veo dar patadas a los contrarios y renegar del fútbol, pero será que tengo el mirar corrompido. Gago es otro parecido. Vino el nuevo Fdo. Redondo por no sé cuántos dineros... y acabará en el Valladolid, el Almería o así...
Me sorprende el modo que tiene nuestro periodismo de sobrevalorar a nuestros rivales, adjudicándoles dudosas hazañas, como que llevan no sé cuántos partidos sin perder, y sin que les metan goles, sin pararse a contar el Portugal, 0; Albania, 0. O el Portugal, 2; Dinamarca, 3. Portugal hubo de ir a la repesca para clasificarse... y Cristiano no mete goles en este equipo porque este equipo juega a no meter goles. Agradézcanselo los portugueses a Carlos Queiroz, el hombre que pasa por sabio entre los de su patria por ser capaz de meter la pata hasta en japonés.
España está pareciendo peor equipo que lo que en verdad es, pero seguimos siendo mejores que casi todos. Brasil tiene más autoridad y fortaleza física que los nuestros, pero, por fin, nuestro seleccionador ha hecho algo que le puede distinguir: probar con Llorente. Llorente es un lujo. Los que sólo ven al Madrid y al Barça tienen la idea de que sólo sabe cabecear y eso que en el Bernabéu arreó un zurriagazo desde 30 metros que hizo temblar la portería. No acabo de explicarme el poco interés de los grandes clubs por su contratación. En el Manchester o el Chelsea, sería más que Drogba y Roony juntos.
Llorente o Torres hacen mejor a Villa. Yo creo que es mejor pareja Llorente, pero no es más que una opinión... ¡Ah! Y sigo manteniendo que sobra Busquets. Es lo que nos hará grandes. Un centrocampista más: Cesc, aunque hace cosas de niño soberbio, o Silva, que se ve que algo hizo contra Suiza que no gustó a don Vicente.
Del Paraguay-Japón no hago ni mención. Soporífero y rival al que debemos ganar sin problemas, a pesar de que el Tata Martino no puede contar con Dante López. El Dante López vino a España en el mismo plan que Gago, pero como era delantero se le notaba más la torpeza, y tras el ¿¿interés?? del Bayern de Munich, y su negativa a jugar en el Madrid por menos de no sé cuántos millones, hace cuatro años fue perdiendo pedigrí y representantes. Don Balón aún confiaba en las posibilidades del Dante por estar en Suráfrica. Tengo que hablar un día del Dante López.
Que en la vida todo es mentira e impostura, te lo demuestra gente como Queiroz. Este señor, que podría ser conserje de hotel por los idiomas que dicen que habla, está ganando muchos millones en una industria que reparte el dinero a ciegas. Como ha sido ayudante de alguien en el Manchester y se codea con los influyentes del X por ciento de comisión, que creen saber más que nadie de fútbol, va avasallando con supuestos conocimientos que no pasarán nunca de supuestos, pero hasta hoy han sido muy bien pagados.
El mundo del fútbol venía diciendo que Portugal con Cristiano era candidata, pero el mundo del fútbol no contaba con la influencia de Queiroz en el equipo, mucho mas decisiva que la del madridista. En el dibujo que "emborrataja" este hombre que desbarra en cinco o seis idiomas, Cristiano lleva pareciendo un inútil demasiado tiempo, Danny no acaba de ser titular, Veloso no tiene opciones ante Tiago y Pepe... Pepe es defensa central y en el centro del campo sólo sabe hacer faltas y para eso ya está Tiago. Este Tiago es otro de esos futbolistas con buenos representantes que empiezan a cundir la idea entre el periodismo deportivo de que es un jugador que da equilibrio, que si tal y que si cual. Yo, a estos equilibristas, sólo los veo dar patadas a los contrarios y renegar del fútbol, pero será que tengo el mirar corrompido. Gago es otro parecido. Vino el nuevo Fdo. Redondo por no sé cuántos dineros... y acabará en el Valladolid, el Almería o así...
Me sorprende el modo que tiene nuestro periodismo de sobrevalorar a nuestros rivales, adjudicándoles dudosas hazañas, como que llevan no sé cuántos partidos sin perder, y sin que les metan goles, sin pararse a contar el Portugal, 0; Albania, 0. O el Portugal, 2; Dinamarca, 3. Portugal hubo de ir a la repesca para clasificarse... y Cristiano no mete goles en este equipo porque este equipo juega a no meter goles. Agradézcanselo los portugueses a Carlos Queiroz, el hombre que pasa por sabio entre los de su patria por ser capaz de meter la pata hasta en japonés.
España está pareciendo peor equipo que lo que en verdad es, pero seguimos siendo mejores que casi todos. Brasil tiene más autoridad y fortaleza física que los nuestros, pero, por fin, nuestro seleccionador ha hecho algo que le puede distinguir: probar con Llorente. Llorente es un lujo. Los que sólo ven al Madrid y al Barça tienen la idea de que sólo sabe cabecear y eso que en el Bernabéu arreó un zurriagazo desde 30 metros que hizo temblar la portería. No acabo de explicarme el poco interés de los grandes clubs por su contratación. En el Manchester o el Chelsea, sería más que Drogba y Roony juntos.
Llorente o Torres hacen mejor a Villa. Yo creo que es mejor pareja Llorente, pero no es más que una opinión... ¡Ah! Y sigo manteniendo que sobra Busquets. Es lo que nos hará grandes. Un centrocampista más: Cesc, aunque hace cosas de niño soberbio, o Silva, que se ve que algo hizo contra Suiza que no gustó a don Vicente.
Del Paraguay-Japón no hago ni mención. Soporífero y rival al que debemos ganar sin problemas, a pesar de que el Tata Martino no puede contar con Dante López. El Dante López vino a España en el mismo plan que Gago, pero como era delantero se le notaba más la torpeza, y tras el ¿¿interés?? del Bayern de Munich, y su negativa a jugar en el Madrid por menos de no sé cuántos millones, hace cuatro años fue perdiendo pedigrí y representantes. Don Balón aún confiaba en las posibilidades del Dante por estar en Suráfrica. Tengo que hablar un día del Dante López.
Recuerdo y muerte
Montes para el cine: El bueno, el feo y el malo, El valle de las espadas...Francisco Javier Gómez Izquierdo
Cuando llega "la calor" a Córdoba recuerdo mi Sierra de la Demanda y ese arroparse con manta en agosto para dormir. Hoy es San Pedro, fiesta mayor en Moncalvillo de la Sierra, donde bailaba en mi adolescencia con chicas que vivían en Cataluña por la parte de Esparraguera. Desde mi pueblo, un paseo... Ayer mandaba mi crónica del Mundial emparejando a Brasil con un hombre de 109 años, y es que por estas fechas siempre me acuerdo de Moncalvillo y sus singulares habitantes. Entre ellos, el abuelo de España, al que felicitaba con mucho cariño. Alguien que entra en Salmonetes... por Burgos me ha llamado un tanto sorprendido:
-¿Es que no te ha dicho nada la familia? El abuelo Benito se murió el sábado.
Pues no. No lo sabía. Se ve que los aires revoltosos han querido acercar el recuerdo del más anciano de mis paisanos hasta Córdoba en noche que siempre fue de fiesta para un servidor. En Moncalvillo. Descanse en paz.
Huella de dinosaurio en la Demanda. Sin catalogar...
El general cierrabares
Jorge Bustos
La anécdota la contaba Guardia y la recogía Ruiz Quintano en su blog. Cuando los progres de Hollywood se enteraron de que Dennis Hopper iba a votar a Bush en 2004, le preguntaron, escandalizadísimos:
-¿Cómo es que tú, un tipo de izquierdas de toda la vida, ahora votas a Bush?
-Muy sencillo. Antes yo bebía y me drogaba. Ahora estoy sobrio.
Obama ha consumado su acercamiento intelectual a Zapatero destituyendo al general Stanley A. McChrystal, el más insomne cazador de terroristas de que disponía ese pelotón de hombres que acaba salvando la civilización. Para la izquierda global, claro, McChrystal no es más que un rancio cierrabares. El tipo que entra sobrio en el garito, apaga la música y recuerda a los pijoprogres borrachos que sus guardaespaldas siguen a la intemperie en la cruda madrugada, cuidándoles el carro. Eso hizo McChrystal al pedirle a Obama 30.000 soldados más si es que tenía algún interés en ganar la guerra. Pero, ay, eso de ganar guerras está muy mal visto en la posmodernidad, mientras que si las pierdes puedes hacerte artista y vivir de las subvenciones que merecerán tus historias de glamourosos derrotados y pasearte por Cannes como el más abnegado escarbador de arena utópica bajo los crueles adoquines del imperialismo.
El aguafiestas de McChrystal insistía en que hay gente aturbantada que te odia, que quiere matarte, que por matarte se mataría a sí misma y ataviaría de bomba humana a sus más tiernos infantes y que, encima, tan desaprensivo exponente de la multiculturalidad va ganando la guerra afgana porque tu comandante en jefe espera desarmarles petando sus discursos de caídas de ojos y trémolos de hoyuelo facial.
Por una palmadita de este Eastwood a lo Gran Torino, sus soldados se alimentarían de cactus sin pelar. Dormía poco, memorizaba cada duna y escuchó a las tropas españolas quejarse de la desatención de Carme. Obama lo ha destituido, quizá por falta de glamour, como ZP a Molina. Ahora los talibanes brindan por su ausencia y piensan: “¡Están locos estos romanos!”
(La Gaceta)
La verdad de la torrija
José Ramón Márquez
Pero vamos a ver, Ignacio. ¿Qué diablos es eso de la maldita torrija del Berasategui en los Salmonetes...? ¿Es que no va a haber un solo sitio decente en todo internet? No se puede engañar así a la audiencia, pensando en que vamos a una cosa seria y encontrarnos súbitamente con que se nos ha metido la chufla gastronómica. Hombre, que nos gusta comer y, en ese tema, tonterías las justas.
La torrija no necesita de Berasategui, ni del calvo del Lidl, ni falta que la hace; lleva viviendo siglos sin ellos, y cuando el estilo de cocina del uno y el estilo de supermercado del otro haya sido borrado del mapa, ahí seguirá la torrija proclamando su incuestionable verdad de dulce humilde, campesino y cuaresmal.
La torrija, como el toreo bueno, sólo pide generosidad y huye de la cicatería. En desagravio de los lectores que hayan perdido algún minuto de su tiempo leyendo la receta que se dio aquí ayer, ahí va la receta de las torrijas de leche sin tonterías:
INGREDIENTES.
1 barra de pan
2 litros de leche
Azúcar al gusto
La piel seca de una naranja
Un palo de canela
Huevos para rebozar
Canela molida.
PREPARACIÓN
Se parte el pan en rebanadas de un dedo de ancho. Se pone al fuego la leche azucarada con la piel de naranja y el palo de canela. Cuando rompe el hervor se aparta, se deja enfriar un poco y se vierte con cuidado sobre el pan. Se retira la cáscara de naranja y la canela y se deja que se empape muy bien por ambas partes añadiendo más leche si es necesario.
Se baten los huevos y, con cuidado para que no se rompan al manejarlas, se van pasando las rebanadas de pan empapado en leche por el huevo. Se echan en una sartén con abundante aceite bien caliente. Se fríen por los dos lados y se sacan a un plato.
Se rocían con una mezcla de azúcar y canela molida. Se dejan enfriar.
La única clave de la elaboración estriba en ser generoso con la leche y empapar muy bien las rebanadas de pan. Eso hace más difíciles de manejar las torrijas, pero es lo que las hace especiales.
***
No hay que ser Robuchon para hacer estas torrijas, ni falta que hace, pero a quien no le apetezca ponerse a cocer la leche y a freír, siempre le queda la solución de irse al Sylkar en Espronceda, 17, donde las hacen casi como en casa y las cobran casi como Berasategui.
Pero vamos a ver, Ignacio. ¿Qué diablos es eso de la maldita torrija del Berasategui en los Salmonetes...? ¿Es que no va a haber un solo sitio decente en todo internet? No se puede engañar así a la audiencia, pensando en que vamos a una cosa seria y encontrarnos súbitamente con que se nos ha metido la chufla gastronómica. Hombre, que nos gusta comer y, en ese tema, tonterías las justas.
La torrija no necesita de Berasategui, ni del calvo del Lidl, ni falta que la hace; lleva viviendo siglos sin ellos, y cuando el estilo de cocina del uno y el estilo de supermercado del otro haya sido borrado del mapa, ahí seguirá la torrija proclamando su incuestionable verdad de dulce humilde, campesino y cuaresmal.
La torrija, como el toreo bueno, sólo pide generosidad y huye de la cicatería. En desagravio de los lectores que hayan perdido algún minuto de su tiempo leyendo la receta que se dio aquí ayer, ahí va la receta de las torrijas de leche sin tonterías:
INGREDIENTES.
1 barra de pan
2 litros de leche
Azúcar al gusto
La piel seca de una naranja
Un palo de canela
Huevos para rebozar
Canela molida.
PREPARACIÓN
Se parte el pan en rebanadas de un dedo de ancho. Se pone al fuego la leche azucarada con la piel de naranja y el palo de canela. Cuando rompe el hervor se aparta, se deja enfriar un poco y se vierte con cuidado sobre el pan. Se retira la cáscara de naranja y la canela y se deja que se empape muy bien por ambas partes añadiendo más leche si es necesario.
Se baten los huevos y, con cuidado para que no se rompan al manejarlas, se van pasando las rebanadas de pan empapado en leche por el huevo. Se echan en una sartén con abundante aceite bien caliente. Se fríen por los dos lados y se sacan a un plato.
Se rocían con una mezcla de azúcar y canela molida. Se dejan enfriar.
La única clave de la elaboración estriba en ser generoso con la leche y empapar muy bien las rebanadas de pan. Eso hace más difíciles de manejar las torrijas, pero es lo que las hace especiales.
***
No hay que ser Robuchon para hacer estas torrijas, ni falta que hace, pero a quien no le apetezca ponerse a cocer la leche y a freír, siempre le queda la solución de irse al Sylkar en Espronceda, 17, donde las hacen casi como en casa y las cobran casi como Berasategui.
Mundial 2010. "Temos de correr riscos"
Ignacio Ruiz Quintano
Los portugueses sueñan con una gran faena, aunque parten con una pega muy gorda: no saben matar. Por ese agujero de la suerte suprema se les puede ir la ocasión de asestarle al Combinado Autonómico de la Colorá una paliza que les españoles recuerden toda la vida: una paliza como la que a Cellini le propinó su papá cuando de niño vio una salamandra en el fuego; una paliza que impida el olvido de los sucesos extraordinarios. La salamandra en el fuego de España es hoy la sentencia del Estatuto.
Los portugueses sueñan con una gran faena, aunque parten con una pega muy gorda: no saben matar. Por ese agujero de la suerte suprema se les puede ir la ocasión de asestarle al Combinado Autonómico de la Colorá una paliza que les españoles recuerden toda la vida: una paliza como la que a Cellini le propinó su papá cuando de niño vio una salamandra en el fuego; una paliza que impida el olvido de los sucesos extraordinarios. La salamandra en el fuego de España es hoy la sentencia del Estatuto.
La basura y el oro
Recaudador de Gallardón en la calle de Juan BravoLas metamorfosis del oro y el excremento (basura), sus uniones y separaciones, constituyen la historia secreta de la sociedad moderna. La condenación del excremento por la Reforma, como encarnación o manifestación del demonio, fue el antecedente y la causa inmediata de la sublimación capitalista: el oro (el excremento) convertido en billetes de banco y acciones [...] La moralización del oro y su transmutación en signo es paralela a la expulsión de las palabras sucias del lenguaje y a la invención y popularización del excusado inglés. La banca y el W.C. son expresiones típicas del capitalismo.
CONJUNCIONES Y DISYUNCIONES / OCTAVIO PAZ
Bibliografía:
Life againts Death y Love's Body, de Norman O. Brown
CONJUNCIONES Y DISYUNCIONES / OCTAVIO PAZ
Bibliografía:
Life againts Death y Love's Body, de Norman O. Brown
Junio de andar por casa
Calle de Fuencarral
Plaza de CibelesEl Sueño de Faraón
Plaza de las SalesasRousseau para pobres
Gran Vía"Su elegancia empieza por sus zapatos"
Calle de VelázquezGuardia municipal multa a la moto aparcada
en la acera de la Junta de Distrito...
Calle de Velázquez...mientras los Manolos del bombo circulan
gamberramente entre los peatones
Calle de FuencarralComo en Las Ventas
Gran VíaEjecutivos agresivos armados de paciencia
a la puerta del Metro en huelga
Calle de la Montera
Calle de la MonteraEsperando a Godot
Martes, 29 de Junio
SAN PEDRO EN BURGOS
Recuerdo la charanga, el pasacalles, los Gigantillos bailando en el Espolón, la tómbola y las barracas con la música de Los Bravos en La Quinta, el cielo azul a lo Marceliano Santamaría, los títeres de Karraskedo, los toros (una primera corrida: Teruel, El Cordobés y El Puno), apoteosis de junio, las noches sin sueño... y todo lo que cambiamos por esto que los carlistas llamaban "la farsa del madrileñismo", que hoy vive uno de sus grandes momentos con la sentencia del Estatuto.
Ignacio Ruiz Quintano
Recuerdo la charanga, el pasacalles, los Gigantillos bailando en el Espolón, la tómbola y las barracas con la música de Los Bravos en La Quinta, el cielo azul a lo Marceliano Santamaría, los títeres de Karraskedo, los toros (una primera corrida: Teruel, El Cordobés y El Puno), apoteosis de junio, las noches sin sueño... y todo lo que cambiamos por esto que los carlistas llamaban "la farsa del madrileñismo", que hoy vive uno de sus grandes momentos con la sentencia del Estatuto.
Ignacio Ruiz Quintano
Que echen a todos
José Ramón Márquez
Se dice pronto. Toda la vida lleva el pobre Manolo preocupado por que no haya conflictos de orden público en Las Ventas, que lo ha repetido hasta la saciedad, por activa y por pasiva, y resulta que precisamente le monta el lío uno de sus subordinados, llamado Niño, que además ha conseguido que se le echen encima las fieras del periodismo guay, del cuarto poder, a defender la sacrosanta libertad de expresión, que hay cosas que claman al cielo. Si Randolph Hearst fue capaz de montar la guerra contra España, vamos a ver la que pueden montar estos en la campaña contra Manolo y contra Niño, que se preparen por malos.
Resulta que en la corrida de ayer, ante la estupefacción de mil quinientos tíos que no habían pisado una plaza de toros en su vida y que posiblemente no repitan jamás la experiencia, la fuerza pública desalojó del callejón al periodista Ramón por órdenes del policía Niño. Como se puede comprender de inmediato, ese ataque a la libertad de prensa, al inalienable derecho a la información, comparable al cierre del diario Madrid, al secuestro de la película El crimen de Cuenca, ha causado una honda indignación, especialmente en algunos de los, llamémosles, periodistas que curran en la cosa de los toros, que se han puesto a dar bufidos y resoplidos llenos de ira en sus, llamémoslas, columnas.
Como cualquiera puede suponer, la misión del buen Ramón consistía tan sólo en ir por el callejón con su micrófono en la mano recabando esas opiniones prescindibles, manidas y sobadísimas que dan los matadores de toros, opiniones que van de ‘el toro tenía un peligro sordo y además no transmitía’ hasta ‘este triunfo es muy importante para mi carrera y se lo dedico a mi apoderado y a los que han tenido fe en mí’, así como de otras personas que andan por allí, cuyo registro no se aparta en lo esencial de los polos de máximos y mínimos que hemos indicado para los matadores, y que al decir de los expertos en las cosas de la televisión, sirven para dar ‘ritmo’ a la retransmisión, pese a su nulo interés.
Pero, claro, dirán los de la televisión que paga a Ramón, nosotros somos de la misma empresa que es la propietaria de la plaza, Comunidad de Madrid, S.A., y resulta que nos echan a patadas y mientras tanto llevamos viendo toda la feria a los lacayos del fenicio Dr. Zaius enseñoreados del callejón, los amos del callejón, el tío ése de los pelos grasientos, el de pinta de guarrete de la camiseta, que se le sale medio culo cuando se agacha, el que hace quince días que no se afeita; vamos, un montón de tíos más el de la cámara y el que porta el micrófono ése que lo lleva forrado con una funda como de lana mugrienta, media docena de tíos toda la feria por allí estorbando, y resulta que al que echan es al pobre Ramón en una corrida de chicha y nabo.
Pues bien, yo creo que como los niños siempre dicen la verdad, lo de ayer del buen Niño simplemente señala un camino, el de la verdad: expulsemos a Ramón, a Moncholi y sus palmeros expertos en naderías, a los de las cámaras, al Dr. Zaius, al viejo Gargajos, al clon del hijo de Victorino, al tío ése que se sube en la grúa, expulsemos de una bendita vez a la TV de los toros, a los que nada da, y dejemos que quien quiera saber de la corrida lea la crónica de alguien en quien confíe y deje volar la imaginación. Como siempre fue. Como algunos seguimos haciendo. ¡Qué razón tenía Tomás en esto!
Se dice pronto. Toda la vida lleva el pobre Manolo preocupado por que no haya conflictos de orden público en Las Ventas, que lo ha repetido hasta la saciedad, por activa y por pasiva, y resulta que precisamente le monta el lío uno de sus subordinados, llamado Niño, que además ha conseguido que se le echen encima las fieras del periodismo guay, del cuarto poder, a defender la sacrosanta libertad de expresión, que hay cosas que claman al cielo. Si Randolph Hearst fue capaz de montar la guerra contra España, vamos a ver la que pueden montar estos en la campaña contra Manolo y contra Niño, que se preparen por malos.
Resulta que en la corrida de ayer, ante la estupefacción de mil quinientos tíos que no habían pisado una plaza de toros en su vida y que posiblemente no repitan jamás la experiencia, la fuerza pública desalojó del callejón al periodista Ramón por órdenes del policía Niño. Como se puede comprender de inmediato, ese ataque a la libertad de prensa, al inalienable derecho a la información, comparable al cierre del diario Madrid, al secuestro de la película El crimen de Cuenca, ha causado una honda indignación, especialmente en algunos de los, llamémosles, periodistas que curran en la cosa de los toros, que se han puesto a dar bufidos y resoplidos llenos de ira en sus, llamémoslas, columnas.
Como cualquiera puede suponer, la misión del buen Ramón consistía tan sólo en ir por el callejón con su micrófono en la mano recabando esas opiniones prescindibles, manidas y sobadísimas que dan los matadores de toros, opiniones que van de ‘el toro tenía un peligro sordo y además no transmitía’ hasta ‘este triunfo es muy importante para mi carrera y se lo dedico a mi apoderado y a los que han tenido fe en mí’, así como de otras personas que andan por allí, cuyo registro no se aparta en lo esencial de los polos de máximos y mínimos que hemos indicado para los matadores, y que al decir de los expertos en las cosas de la televisión, sirven para dar ‘ritmo’ a la retransmisión, pese a su nulo interés.
Pero, claro, dirán los de la televisión que paga a Ramón, nosotros somos de la misma empresa que es la propietaria de la plaza, Comunidad de Madrid, S.A., y resulta que nos echan a patadas y mientras tanto llevamos viendo toda la feria a los lacayos del fenicio Dr. Zaius enseñoreados del callejón, los amos del callejón, el tío ése de los pelos grasientos, el de pinta de guarrete de la camiseta, que se le sale medio culo cuando se agacha, el que hace quince días que no se afeita; vamos, un montón de tíos más el de la cámara y el que porta el micrófono ése que lo lleva forrado con una funda como de lana mugrienta, media docena de tíos toda la feria por allí estorbando, y resulta que al que echan es al pobre Ramón en una corrida de chicha y nabo.
Pues bien, yo creo que como los niños siempre dicen la verdad, lo de ayer del buen Niño simplemente señala un camino, el de la verdad: expulsemos a Ramón, a Moncholi y sus palmeros expertos en naderías, a los de las cámaras, al Dr. Zaius, al viejo Gargajos, al clon del hijo de Victorino, al tío ése que se sube en la grúa, expulsemos de una bendita vez a la TV de los toros, a los que nada da, y dejemos que quien quiera saber de la corrida lea la crónica de alguien en quien confíe y deje volar la imaginación. Como siempre fue. Como algunos seguimos haciendo. ¡Qué razón tenía Tomás en esto!
Brasil-Holanda, en cuartos
El fútbol total, se decía entoncesFrancisco Javier Gomez Izquierdo
En Gamonal, el barrio más populoso de Burgos, donde se festeja a San Pedro más que a San Pablo, a mediados de los 70 se fundó un equipo que no me acuerdo cómo se llamaba, y que vestía como el Ajax. Todos éramos del Ajax. Cruyff, Neeskens, Rep... nos tenían hipnotizados. La final del 74 queríamos que la ganaran Cruyff y Rensenbrick , pero descubrimos el ramalazo anarquista que anida en el espíritu de los holandeses, cuando vimos a Cruyff hacer lo que le daba la gana en aquel partido que se llevó al huerto Beckenbauer y el tosco Torpedo Muller. Hasta entonces Holanda no había sido nadie en el fútbol y las dos finales perdidas en el 74 y 78 hicieron de los tulipanes los abanderados del buen gusto... Y un servidor sucumbió a sus encantos. Después de aquello, sólo una Eurocopa. Poco botín para lo que merecen. El famoso 12-1 a Malta, en el fondo significó que Hipólito Rincón merecía más que Gullit.
Los jugadores holandeses siguen siendo los mejores de Europa, por mucho que el Real Madrid los repudie. Su selección está ganando los encuentros en Suráfrica a la chita callando. Sin que se note. Como sin querer. No llaman la atención, pero Robben, Sneijder, Van Persie... y un tal Elía que sale por ver si está activo el genio que lleva en sus botas van a encontrarse en cuartos con los mejores. Con Brasil. Si además de los magos de arriba, Heitinga, De Jong y Van Bommel tienen su día, la canarinha puede llevarse un disgusto, pero estos tres elementos es difícil que alcancen a la vez un buen rendimiento.
Holanda hoy ha ganado a Eslovaquia, selección que demuestra que a octavos puede pasar cualquiera. Como pasó Chile, conjunto que ha gozado de todos los parabienes de crítica y público, gracias a un entrenador que al parecer es el nuevo profeta del fútbol, sin reparar en que le vimos entrenar al Español y tenía más discurso que método. Sigue igual. Jugando a disparar sin puntería.
Brasil es el favorito. El más favorito. Siempre está ahí. Como Benito en Moncalvillo, donde yo pasaba los sampedros de Burgos. Dunga es tan ingeniero como Mourinho, pero con mejores albañiles. No es un pamplinas, y sabe lo que se precisa para ganar. Tiene cosas de mucho mejor entrenador que Bielsa, favorito de ese periodismo que mira y no ve. Por ejemplo, hacer de un mediocre volante izquierdo en el O. Lyón un extraordinario lateral en estos tiempos que tanto escasea la especie: se llama Bastos y nació en Pelotas. También ha quitado de chupar a Robinho, lo contrario que pretende Maradona con Messi.
Y mañana, nosotros. Confío mucho en el equipo y más teniendo en cuenta que Portugal es Cristiano, y nadie como Piqué y Puyol han sabido parar al astro que ciega desde las vallas publicitarias. Lo malo es Capdevilla, eterno lateral izquierdo al que no se le ha sabido buscar heredero... y Capdevilla está para muy pocos trotes.
San Pedro en la portada de la Iglesia de Moncalvillodonde está de fiesta Benito Vilda con sus 109 años.
Felicidades
¿Fútbol? ¿Qué fútbol?
Las pérdidas de La Sexta se disparan en 2009. En cuanto consiga los fondos de Liberty, los dos multimedia de ZP pactarán un acuerdo sobre el fútbol. El verdadero propietario del grupo Mediapro-La Sexta es WPP, y su hombre en España, Miguel Barroso.
(Seguir)
(Seguir)
lunes, 28 de junio de 2010
Sara Carbonero
Horacio Vázquez-Rial
Factual
En Pasión de los fuertes, una película que John Ford quiso rodar porque había conocido a Wyatt Earp en persona, y que se llamaba en realidad My Darling Clementine porque era una historia de amor, Doc Holliday, el coprotagonista, encarnado por Victor Mature, que entiende lo que le pasa a su amigo, le pregunta al hombre de la barra del saloon si alguna vez ha estado enamorado. La respuesta es: “No. He sido camarero toda la vida". Con lo que queda establecido para siempre, al modo oblicuo y casi imperceptible de Ford, que enamorarse es un privilegio. Como yo lo he tenido, sé de qué va la cosa y puedo jurar que lo mejor que le podía pasar a Iker Casillas después de encontrar a semejante bellezón, era tenerla cerca en Sudáfrica. Precisamente para no distraerse pensando en qué estará haciendo la bella en casa y para jugar como nunca luciéndose ante ella.
Sumemos a todo ello el hecho de que la señorita Carbonero es una profesional enviada por Telecinco y situada junto a la portería por la FIFA, y concluyamos dos o tres cosas: 1) es muy probable que Fernando González Urbaneja nunca haya estado enamorado y por tanto no comprenda las necesidades de nuestro portero; 2) es muy probable que Fernando González Urbaneja haya olvidado que su papel como Presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid es el de defender a los periodistas, incluso ante la prensa británica; y 3) que, sabido lo que sabemos, parece igualmente probable que Fernando González Urbaneja haya sido influido en su postura por su hijo, el señor González Antón, responsable de los deportes de la Sexta, al que Sara Carbonero, según numerosos testigos, se le escapó en todos los sentidos del término para marcharse a la cadena en la que hoy trabaja.
(Seguir)
Factual
En Pasión de los fuertes, una película que John Ford quiso rodar porque había conocido a Wyatt Earp en persona, y que se llamaba en realidad My Darling Clementine porque era una historia de amor, Doc Holliday, el coprotagonista, encarnado por Victor Mature, que entiende lo que le pasa a su amigo, le pregunta al hombre de la barra del saloon si alguna vez ha estado enamorado. La respuesta es: “No. He sido camarero toda la vida". Con lo que queda establecido para siempre, al modo oblicuo y casi imperceptible de Ford, que enamorarse es un privilegio. Como yo lo he tenido, sé de qué va la cosa y puedo jurar que lo mejor que le podía pasar a Iker Casillas después de encontrar a semejante bellezón, era tenerla cerca en Sudáfrica. Precisamente para no distraerse pensando en qué estará haciendo la bella en casa y para jugar como nunca luciéndose ante ella.
Sumemos a todo ello el hecho de que la señorita Carbonero es una profesional enviada por Telecinco y situada junto a la portería por la FIFA, y concluyamos dos o tres cosas: 1) es muy probable que Fernando González Urbaneja nunca haya estado enamorado y por tanto no comprenda las necesidades de nuestro portero; 2) es muy probable que Fernando González Urbaneja haya olvidado que su papel como Presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid es el de defender a los periodistas, incluso ante la prensa británica; y 3) que, sabido lo que sabemos, parece igualmente probable que Fernando González Urbaneja haya sido influido en su postura por su hijo, el señor González Antón, responsable de los deportes de la Sexta, al que Sara Carbonero, según numerosos testigos, se le escapó en todos los sentidos del término para marcharse a la cadena en la que hoy trabaja.
(Seguir)
El sanfermín bancario
José M. Guardia
Barcepundit
¿España NO TIENE SUFICIENTE para cubrir la oleada de vencimientos del próximo mes de julio?
Barcepundit
¿España NO TIENE SUFICIENTE para cubrir la oleada de vencimientos del próximo mes de julio?
Muerto de treinta balazos en un Cadillac rojo
El cantante de musica grupera Sergio Vega, El Shaka, fue acribillado (30 disparos) ayer cuando viajaba a bordo de su Cadillac rojo en la carretera México-Nogales.
(Seguir)
(Seguir)
¿Esto son casas?
José Ramón Márquez
¿Esto son casas? ¿Esto son viviendas? ¿Es éste el sitio donde habitarán las familias? ¿El sitio de donde saldrán los niños con destino al colegio y los padres a ganarse el sustento? ¿Es esto lo que queda de la famosa machine á habiter de Le Corbusier?
Cien años de teoría dan lugar a que en los albores del siglo XXI sea ésta la propuesta que se ofrece a las gentes, este edificio justo al lado de la oscuridad en el borde de la ciudad, junto al cinturón de autos con seis carriles, dos vías de servicio y dos arcenes; el edificio que proclama la inanidad de sus autores así como su total falta de generosidad para con su oficio y para con sus clientes. Decía Le Corbusier que ‘la arquitectura es el juego sabio, correcto y magnífico de los volúmenes bajo la luz’. Pues bien, aquí negamos la luz, con un par de volúmenes, y sanseacabó. Le Corbusier acaso fue víctima de su gusto, de su formación y de su genialidad, pero estos, los que proyectan este absurdo gris al borde de la ciudad son ciertamente víctimas de su ignorancia, de su osadía y de su incultura.
Aceptemos, como llevan afirmando algunos desde hace unos años, que la modernidad es un movimiento anticuado y que deben abandonarse las premisas de esa arquitectura. Bien. ¿Y por qué otra cosa las podríamos sustituir? ¿Acaso por la arquitectura globalizada que se adueña de nuestras ciudades y cuyas soluciones valen igual para Málaga que para Helsinki, o para Broklyn y La Celsa? ¿Quién concibió esta cárcel? ¿Para qué barrio, para qué país? ¿En qué se inspiraron para proyectarla? ¿Alguien puede presentar en este edificio un gramo de reflexión sobre el hombre, sobre la ciudad del presente o del futuro, un gramo de humanismo, o es un mero copy-paste, una nave a la deriva abandonada entre las demás a su suerte, vieja, fea y anticuada antes incluso de ser finalizada?
¿Qué es lo que están enseñando en la Escuela de Arquitectura?
¿Esto son casas? ¿Esto son viviendas? ¿Es éste el sitio donde habitarán las familias? ¿El sitio de donde saldrán los niños con destino al colegio y los padres a ganarse el sustento? ¿Es esto lo que queda de la famosa machine á habiter de Le Corbusier?
Cien años de teoría dan lugar a que en los albores del siglo XXI sea ésta la propuesta que se ofrece a las gentes, este edificio justo al lado de la oscuridad en el borde de la ciudad, junto al cinturón de autos con seis carriles, dos vías de servicio y dos arcenes; el edificio que proclama la inanidad de sus autores así como su total falta de generosidad para con su oficio y para con sus clientes. Decía Le Corbusier que ‘la arquitectura es el juego sabio, correcto y magnífico de los volúmenes bajo la luz’. Pues bien, aquí negamos la luz, con un par de volúmenes, y sanseacabó. Le Corbusier acaso fue víctima de su gusto, de su formación y de su genialidad, pero estos, los que proyectan este absurdo gris al borde de la ciudad son ciertamente víctimas de su ignorancia, de su osadía y de su incultura.
Aceptemos, como llevan afirmando algunos desde hace unos años, que la modernidad es un movimiento anticuado y que deben abandonarse las premisas de esa arquitectura. Bien. ¿Y por qué otra cosa las podríamos sustituir? ¿Acaso por la arquitectura globalizada que se adueña de nuestras ciudades y cuyas soluciones valen igual para Málaga que para Helsinki, o para Broklyn y La Celsa? ¿Quién concibió esta cárcel? ¿Para qué barrio, para qué país? ¿En qué se inspiraron para proyectarla? ¿Alguien puede presentar en este edificio un gramo de reflexión sobre el hombre, sobre la ciudad del presente o del futuro, un gramo de humanismo, o es un mero copy-paste, una nave a la deriva abandonada entre las demás a su suerte, vieja, fea y anticuada antes incluso de ser finalizada?
¿Qué es lo que están enseñando en la Escuela de Arquitectura?
La sombra de Frascuelo no da para tanta calor
Japón heroico y galante a la sombra del doctor Fleming
La papela ganadera
La playa estaba desierta, el sol bañaba tu piel...
Exiliados de la andanada
Frascuelo y la memoria del legionario del 6
José Ramón MárquezJunio en Las Ventas. Caemos como pardillos en comprar entradas del 6 porque esta mañana estaba el cielo nublado. Por la tarde lo único que tenemos presente para aguantar el sofoco es la entereza de aquel viejo legionario cuyo nombre jamás conocimos, que se sentaba en el número 1 del balconcillo y que en algunas ocasiones heroicas fue el único ocupante del tendido vacío, asolado por la violencia del calor veraniego. Su memoria nos da fuerzas.
La corrida de Charro de Llen o de José Ignacio Charro, como es natural, no pasó entera, que para eso está el sanedrín veterinario vigilante de las purezas venteñas; que con los estudios y títulos que tienen esos tíos cómo van a dejar pasar una corrida que no cumpla escrupulosamente la exigencia suprema de Madrid, que ahí mismo está la de Juan Pedro en la pasada feria para demostrar que a ellos no se la pega nadie. Para dejar clara su insobornabilidad, el sanedrín veterinario tuvo a bien poner un toro fuera de la circulación, que digo yo que cómo sería el bicho que echaron si dejaron pasar al quinto, al tal Girocillo II, número 15, que era más feo que pegar a un progenitor A, como se dice ahora. La corrida la remendaron con un toro tan serio como manso de Navalrosal, de nombre Rosalino, número 46, y que en el nombre llevaba la penitencia, por su mansedumbre.
Para no mentir digamos que hoy íbamos a los toros a ver al viejo Frascuelo. A la entrada el aficionado A. me recuerda la fecha de nacimiento del matador, 1948, el año en que Carlos Arruza se despidió de los ruedos, que parece que fue ayer. Y Frascuelo, el hombre, torero de Madrid, querido en Madrid, recibe la ovación de rigor al romper el paseo, que ya llevará un montón de ovaciones de ésas. Para demostrar prácticamente el refrán, del cielo le caen los clavos en forma del tal Rosalino del que hemos hablado más arriba, al que, por cierto, le dan más leña en el caballo que a la mayoría de los toros de la pasada feria; vamos, que le dan al pobre Lanudo, al desgraciado cuvillo que ayer indultó Perera en Algeciras, la mitad de la estopa que le han arreado al Rosalino y no hace falta ni que le despiecen los destazadores ni le saquen las medias canales, que palma al salir del caballo y ya no tenemos ni indulto, ni tundimiento a muletazos, ni nada.
En honor a la verdad hay que decir que el segundo de Frascuelo, Pitinesco, numero 10, ha sido el mejor toro de la corrida, lo cual no quiere decir que fuese un choto colaboracionista. Había que torear y atender las exigencias del toro; la primera, la distancia, y luego las demás, como torear hacia abajo y no pensar en la huida. En honor a la verdad hemos de decir que se percibe que el viejo torero no está para esas florituras con toros de esa condición. Dejó el sello imborrable de un cambio de manos de una torería grande y un molinete de inspiración para que, si había algún torero en la plaza, se fijase en cómo se hace. Magra cosecha en un quiero y no puedo que, quizás, merecía que alguien pensase en anunciar a este hombre con ganado más contemporáneo, en honor a sus años y a las corridas que ha matado para ver de proporcionarle una despedida gloriosa.
Luego vino Robleño a hacer el Robleño, y es digno de anotar que este hombre esté haciendo su estilo en esa forma de estar frente a los toros pasando miedo y haciéndolo pasar a los espectadores, porque Robleño es un torero muy visto y por eso mismo bastante amortizado. Se nota que la plaza le quiere porque hay algunos que le llaman ‘Fernando’, pero el bagaje que arrastra en sus comparecencias es bastante poco consistente fuera de su disposición a pegarle el medio pase al toro y a pegarse el arrimón final con el que lava sus carencias. Me pareció injusta la oreja que se le dio en la triferia y, con el mismo criterio, le podían haber dado otra hoy.
El tercero era Luis Miguel Váquez, apoderado por Paco Alcalde, que se encontró con un primer toro, Girón, número 2, que en mi opinión ha sido el otro toro de la corrida junto al Pitinesco. Toro también exigente y necesitado de un torero con bastante menos dudas y más firmeza. Disculpemos, como suele ser habitual, al torero a cambio de las seis corridas que mató el año pasado y censuremos vivamente su melena de pelo rizado, como la del gran Martín Recio, con quien Luis Miguel Vázquez creo que no podrá compararse nunca como torero.
Frascuelo, Robleño y Vázquez
La Brunete vuelve a sus cuarteles
Descalzaperros en el toro de Frascuelo
El refugio de la sombra, como los pollos
Los vuelos de Frascuelo
Vázquez, ni el traje
Lunes, 28 de junio
LOBATO, UN LÚSER
No es normal que, con el dinero que se tira en las carreras de chóferes, todo se reduzca a que los árbitros siempre perjudican a Alonso y siempre favorecen a Hamilton. Lobato es un lúser.
Ignacio Ruiz Quintano
No es normal que, con el dinero que se tira en las carreras de chóferes, todo se reduzca a que los árbitros siempre perjudican a Alonso y siempre favorecen a Hamilton. Lobato es un lúser.
Ignacio Ruiz Quintano
Mundial 2010. Que arbitren con vuvuzela
Ignacio Ruiz Quintano
Que a estas alturas de la historia un árbitro mundialista no sepa qué es un gol (el de Inglaterra a Alemania) ni qué un fuera de juego (el del primer gol de Argentina a México) es para obligarlos a arbitrar, en vez de con pito, con vuvuzela. Y que haya países viejos que todavía se la jueguen con porteros vestidos de amarillo (James en Inglaterra y el Conejo Pérez en México) es una falta de respeto a los gafes que los gafes se encargan de castigar.
Que a estas alturas de la historia un árbitro mundialista no sepa qué es un gol (el de Inglaterra a Alemania) ni qué un fuera de juego (el del primer gol de Argentina a México) es para obligarlos a arbitrar, en vez de con pito, con vuvuzela. Y que haya países viejos que todavía se la jueguen con porteros vestidos de amarillo (James en Inglaterra y el Conejo Pérez en México) es una falta de respeto a los gafes que los gafes se encargan de castigar.
domingo, 27 de junio de 2010
Larrona y Rossetti, actores principales
Capello, jugador del Mundial 74, consolidando el catenazzioFrancisco Javier Gómez Izquierdo
En el mejor partido del Mundial ha ganado el de siempre: Alemania. Ya lo tiene profetizado Lineker. Capello, el ídolo de Roberto Gómez y el Inda del Marca, no ha tenido tiempo de enseñar a defender con métodos italianos a unos jugadores ingleses que siempre han sido de ideas simples en retaguardia.
El método defensivo de Sacchi retenía a los rivales en su propio campo hasta que se descubrió el balón cruzado a la espalda del centurión que gobernaba el pelotón. Aquello, hoy sería un suicidio. Los diques de contención de Capello los ha roto Löw, con un arrastre de elementos hacia ninguna parte y cruzando un ariete hacia el vacío que dejan esos elementos arrastrados. A mi modesto entender es maniobra que se corregiría con el antiguo líbero, pero no me voy a meter en honduras novedosas. Lo que ha quedado claro es que, equipo preparado para defender, no tiene estudiado atacar, y con el 2-0 Lampard se ha ido hacia adelante y las bandas han metido balones a la olla, al modo que siempre ha jugado Inglaterra. Como lleva perdiendo muchos años, siempre por un pequeño detalle. Ha habido un final de 1ª parte sensacional donde ha pasado de todo. Pero en el descanso el hombre encargado de ganar el Mundial ha reprochado tanta libertad británica y el equipo ha vuelto por do solía... Ha salido a arreglar el desaguisado Heskey, en pleno bloqueo mental capellino. Lo que más me sorprende de don Fabio es pretender uncir a Barry y Terry en el mismo carro. Hay especies que la experiencia demuestra imposibles de emparejar.
Lo más destacable, un golazo que la Historia de los Mundiales debía a Alemania. Un juez con la ceguera ó el espíritu de reparación de alguno de los ilustres magistrados españoles ha hecho justicia para que Inglaterra y Alemania empiecen la 3ª Guerra Mundial. Schweinsteiger es el mejor jugador teutón, por mucho Ozil que nos metan por los ojos, siendo éste un buen elemento. Lo de Müller ante Australia me pareció casualidad. Ante Inglaterra ya no puede serlo. Klose quiere morir con las botas puestas y... en fin, que los germanos son candidatos firmes a llevarse el título.
Si con Alemania jugó Larrona, Rossetti ayudó a dos manos a Argentina. El gol fantasma no es tan fácil de ver, aunque tenga mucha repercusión mediática, pero cuando un portero sale del área pequeña, los árbitros y linieres tienen que extremar la vigilancia. He visto los dos partidos sin que nadie me molestara, prácticamente solo, y el gol de Lampard no ha sido gol hasta ver repetida la jugada. El fuera de juego de Tévez lo he cantado en directo convencido de que Rossetti lo iba a anular. ¿Qué habrá hablado con su linier en la banda? La suerte argentina era poca y el defensa mexicano Osorio se creyó Rey Melchor y regaló oro a Maradona... Se acabó el partido sin tener claro el potencial auriceleste. Alemania es el primer rival serio y el Diego está entrenando a Messi, para que coja el balón en el centro del campo, la chupe y cuele gol.
Una pregunta: ¿creen de verdad ustedes que el problema arbitral es sólo español?
En el mejor partido del Mundial ha ganado el de siempre: Alemania. Ya lo tiene profetizado Lineker. Capello, el ídolo de Roberto Gómez y el Inda del Marca, no ha tenido tiempo de enseñar a defender con métodos italianos a unos jugadores ingleses que siempre han sido de ideas simples en retaguardia.
El método defensivo de Sacchi retenía a los rivales en su propio campo hasta que se descubrió el balón cruzado a la espalda del centurión que gobernaba el pelotón. Aquello, hoy sería un suicidio. Los diques de contención de Capello los ha roto Löw, con un arrastre de elementos hacia ninguna parte y cruzando un ariete hacia el vacío que dejan esos elementos arrastrados. A mi modesto entender es maniobra que se corregiría con el antiguo líbero, pero no me voy a meter en honduras novedosas. Lo que ha quedado claro es que, equipo preparado para defender, no tiene estudiado atacar, y con el 2-0 Lampard se ha ido hacia adelante y las bandas han metido balones a la olla, al modo que siempre ha jugado Inglaterra. Como lleva perdiendo muchos años, siempre por un pequeño detalle. Ha habido un final de 1ª parte sensacional donde ha pasado de todo. Pero en el descanso el hombre encargado de ganar el Mundial ha reprochado tanta libertad británica y el equipo ha vuelto por do solía... Ha salido a arreglar el desaguisado Heskey, en pleno bloqueo mental capellino. Lo que más me sorprende de don Fabio es pretender uncir a Barry y Terry en el mismo carro. Hay especies que la experiencia demuestra imposibles de emparejar.
Lo más destacable, un golazo que la Historia de los Mundiales debía a Alemania. Un juez con la ceguera ó el espíritu de reparación de alguno de los ilustres magistrados españoles ha hecho justicia para que Inglaterra y Alemania empiecen la 3ª Guerra Mundial. Schweinsteiger es el mejor jugador teutón, por mucho Ozil que nos metan por los ojos, siendo éste un buen elemento. Lo de Müller ante Australia me pareció casualidad. Ante Inglaterra ya no puede serlo. Klose quiere morir con las botas puestas y... en fin, que los germanos son candidatos firmes a llevarse el título.
Si con Alemania jugó Larrona, Rossetti ayudó a dos manos a Argentina. El gol fantasma no es tan fácil de ver, aunque tenga mucha repercusión mediática, pero cuando un portero sale del área pequeña, los árbitros y linieres tienen que extremar la vigilancia. He visto los dos partidos sin que nadie me molestara, prácticamente solo, y el gol de Lampard no ha sido gol hasta ver repetida la jugada. El fuera de juego de Tévez lo he cantado en directo convencido de que Rossetti lo iba a anular. ¿Qué habrá hablado con su linier en la banda? La suerte argentina era poca y el defensa mexicano Osorio se creyó Rey Melchor y regaló oro a Maradona... Se acabó el partido sin tener claro el potencial auriceleste. Alemania es el primer rival serio y el Diego está entrenando a Messi, para que coja el balón en el centro del campo, la chupe y cuele gol.
Una pregunta: ¿creen de verdad ustedes que el problema arbitral es sólo español?
Se ven cosas en el Mundial difíciles de entender
"La decencia es poco fotogénica"
MIGUEL D'ORS
Poeta
Poeta
Alfredo Valenzuela
Abc de Sevilla
Poeta, nieto de Eugenio d’Ors, profesor de Literatura de la Universidad de Granada, donde fue compañero de García Montero y Fortes, va a contracorriente, como demuestra en sus dos últimos libros, ambos publicados en Sevilla, los diarios «Más virutas de taller» (Los Papeles del Sitio) y el poemario «Sociedad Limitada» (Renacimiento).
—¿Tan limitada ve la sociedad de hoy como para titular «Sociedad limitada» su último libro?
—Sí, y la incapacidad de muchos para ver las limitaciones de esta sociedad es probablemente una de las mayores limitaciones de esta sociedad.
—¿Por eso afirma que el mundo actual es como los espejos del Callejón del Gato, que sólo los deformes aparecen con buena figura?
—Mire qué clase de personas son populares, admiradas y ricas, y verá qué poco fotogénica resulta hoy la decencia.
—En un poema de ese libro se despacha contra los periodistas…
—No tengo el menor interés en aparecer en los medios de comunicación, y cada vez que respondo a las preguntas de un periodista siento que le estoy haciendo un favor, aunque sólo sea porque es él quien va a cobrar por mis palabras. Lo menos que puedo pedir al entrevistador es que no me haga preguntas enfadosas, ¿no le parece?
—No escribe para hacer amigos…
—Pero se pasmaría si supiera la gran cantidad de personas que son amigos de Miguel d’Ors.
—¿Le asusta la soledad?
—No. En el fondo, la soledad es mera pobreza de alma. Uno puede estar físicamente solo y no estar en soledad, y, al contrario, puede estar en soledad en medio de la multitud, que es la forma típicamente moderna de la soledad. Ahora mismo hay en Nueva York o en Madrid mucha gente más sola que los padres de la Tebaida en su yermo, simplemente porque tiene el espíritu vacío.
—¿Le molestan los simpáticos?
—En absoluto. Y a ratos yo también soy uno de ellos.
—¿Qué son los «extremistas de centro»?
—Los que no están ni con el ladrón ni con el policía, sino en el justo medio. Suelen ser gente tonta, cobarde o —lo más habitual— las dos cosas a la vez.
—¿De verdad prefiere hacer la guerra antes que hacer el amor fuera del matrimonio?
—Pues claro. Como católico, creo que, en ciertas condiciones, una guerra puede ser justa, mientras que los actos sexuales —porque a esto se refiere actualmente la expresión «hacer el amor»— fuera del matrimonio son injustos siempre.
—Su abuelo don Eugenio dividía los poetas en albaricoqueáceos y melocotoneáceos…
—Don Eugenio prefería los poetas «melocotoneáceos» porque era partidario de la poesía con un meollo conceptual; uno tiene un criterio más amplio.
—Se cuenta que su abuelo «obscurecía» sus textos si su secretaria los entendía a la primera…
—Mi abuelo soporta uno de los anecdotarios apócrifos más voluminosos, acaso sólo comparable, en el ámbito literario, a los de Valle-Inclán y Benavente. Esta historia del «oscurezcámoslo», tan traída y llevada como la de «los experimentos, con gaseosa», probablemente nunca sucedió. O nunca le sucedió a él. Desde luego, les pega más a otros. Pero no me pida nombres, que hoy tengo un día pacífico.
—¿Sería capaz de mejorar su definición de «progre», según la cual es la persona muy preocupada de parecer progresista?
—Ahora mismo no.
—¿Y tiene esa definición algo que ver con lo que denomina «memocracia»?
—Algo sí, pero no mucho. La memocracia, que fácilmente se confunde con la democracia, es el gobierno de los memos; y, aunque es verdad que todos los «progres» son memos, no todos los memos son «progres». Hay también mucho memo de derechas.
—En cuanto se ha jubilado, se ha marchado de Andalucía ¿no habrá huido?
—En rigor no me marché de, sino que me fui a. En cuanto a Andalucía, no creo que haya en el mundo muchos lugares tan hechos a la medida del hombre.
—¿Qué echa de menos de la Universidad?
—Sobre todo, la biblioteca y el contacto con los alumnos. En la España de hoy la Universidad pública no ofrece muchos motivos para la nostalgia.
—¿Qué opinión le merece cómo se resolvió el conflicto entre Fortes y García Montero, compañeros suyos?
—Se resolvió, en lo sustancial, como debía resolverse. Lo más interesante de tan deplorable caso fue el contraste entre el grandísimo apasionamiento con que la gente se pronunciaba sobre él y el pequeñísimo conocimiento que tenía de los hechos, claro indicio de que había factores ideológicos por medio.
—¿Cómo mantuvo la calma y no desesperó cuando se perdió en la montaña?
—Fueron cuatro días. Mantuve la calma porque era el único medio de no cometer errores que habrían sido funestos y porque a la sazón llevaba treinta años en el oficio. La esperanza la mantuve porque creo en Dios y pienso que, contemplado a la debida distancia, todo cuanto nos sucede es bueno.
—¿Qué busca un montañero en la montaña?
—Se busca a sí mismo, pero con una talla más que la que tenía en la montaña anterior.
Abc de Sevilla
Poeta, nieto de Eugenio d’Ors, profesor de Literatura de la Universidad de Granada, donde fue compañero de García Montero y Fortes, va a contracorriente, como demuestra en sus dos últimos libros, ambos publicados en Sevilla, los diarios «Más virutas de taller» (Los Papeles del Sitio) y el poemario «Sociedad Limitada» (Renacimiento).
—¿Tan limitada ve la sociedad de hoy como para titular «Sociedad limitada» su último libro?
—Sí, y la incapacidad de muchos para ver las limitaciones de esta sociedad es probablemente una de las mayores limitaciones de esta sociedad.
—¿Por eso afirma que el mundo actual es como los espejos del Callejón del Gato, que sólo los deformes aparecen con buena figura?
—Mire qué clase de personas son populares, admiradas y ricas, y verá qué poco fotogénica resulta hoy la decencia.
—En un poema de ese libro se despacha contra los periodistas…
—No tengo el menor interés en aparecer en los medios de comunicación, y cada vez que respondo a las preguntas de un periodista siento que le estoy haciendo un favor, aunque sólo sea porque es él quien va a cobrar por mis palabras. Lo menos que puedo pedir al entrevistador es que no me haga preguntas enfadosas, ¿no le parece?
—No escribe para hacer amigos…
—Pero se pasmaría si supiera la gran cantidad de personas que son amigos de Miguel d’Ors.
—¿Le asusta la soledad?
—No. En el fondo, la soledad es mera pobreza de alma. Uno puede estar físicamente solo y no estar en soledad, y, al contrario, puede estar en soledad en medio de la multitud, que es la forma típicamente moderna de la soledad. Ahora mismo hay en Nueva York o en Madrid mucha gente más sola que los padres de la Tebaida en su yermo, simplemente porque tiene el espíritu vacío.
—¿Le molestan los simpáticos?
—En absoluto. Y a ratos yo también soy uno de ellos.
—¿Qué son los «extremistas de centro»?
—Los que no están ni con el ladrón ni con el policía, sino en el justo medio. Suelen ser gente tonta, cobarde o —lo más habitual— las dos cosas a la vez.
—¿De verdad prefiere hacer la guerra antes que hacer el amor fuera del matrimonio?
—Pues claro. Como católico, creo que, en ciertas condiciones, una guerra puede ser justa, mientras que los actos sexuales —porque a esto se refiere actualmente la expresión «hacer el amor»— fuera del matrimonio son injustos siempre.
—Su abuelo don Eugenio dividía los poetas en albaricoqueáceos y melocotoneáceos…
—Don Eugenio prefería los poetas «melocotoneáceos» porque era partidario de la poesía con un meollo conceptual; uno tiene un criterio más amplio.
—Se cuenta que su abuelo «obscurecía» sus textos si su secretaria los entendía a la primera…
—Mi abuelo soporta uno de los anecdotarios apócrifos más voluminosos, acaso sólo comparable, en el ámbito literario, a los de Valle-Inclán y Benavente. Esta historia del «oscurezcámoslo», tan traída y llevada como la de «los experimentos, con gaseosa», probablemente nunca sucedió. O nunca le sucedió a él. Desde luego, les pega más a otros. Pero no me pida nombres, que hoy tengo un día pacífico.
—¿Sería capaz de mejorar su definición de «progre», según la cual es la persona muy preocupada de parecer progresista?
—Ahora mismo no.
—¿Y tiene esa definición algo que ver con lo que denomina «memocracia»?
—Algo sí, pero no mucho. La memocracia, que fácilmente se confunde con la democracia, es el gobierno de los memos; y, aunque es verdad que todos los «progres» son memos, no todos los memos son «progres». Hay también mucho memo de derechas.
—En cuanto se ha jubilado, se ha marchado de Andalucía ¿no habrá huido?
—En rigor no me marché de, sino que me fui a. En cuanto a Andalucía, no creo que haya en el mundo muchos lugares tan hechos a la medida del hombre.
—¿Qué echa de menos de la Universidad?
—Sobre todo, la biblioteca y el contacto con los alumnos. En la España de hoy la Universidad pública no ofrece muchos motivos para la nostalgia.
—¿Qué opinión le merece cómo se resolvió el conflicto entre Fortes y García Montero, compañeros suyos?
—Se resolvió, en lo sustancial, como debía resolverse. Lo más interesante de tan deplorable caso fue el contraste entre el grandísimo apasionamiento con que la gente se pronunciaba sobre él y el pequeñísimo conocimiento que tenía de los hechos, claro indicio de que había factores ideológicos por medio.
—¿Cómo mantuvo la calma y no desesperó cuando se perdió en la montaña?
—Fueron cuatro días. Mantuve la calma porque era el único medio de no cometer errores que habrían sido funestos y porque a la sazón llevaba treinta años en el oficio. La esperanza la mantuve porque creo en Dios y pienso que, contemplado a la debida distancia, todo cuanto nos sucede es bueno.
—¿Qué busca un montañero en la montaña?
—Se busca a sí mismo, pero con una talla más que la que tenía en la montaña anterior.
Domingo, 27 de junio
DIFERENCIA ENTRE UN PERIODISTA Y UN POETA
Urbaneja, un periodista español de Burgos:
-Lo de Sara Carbonero es una vergüenza.
Huidobro, el poeta chileno de Santiago:
-Era tan hermosa que no sabía hablar.
Ignacio Ruiz Quintano
Urbaneja, un periodista español de Burgos:
-Lo de Sara Carbonero es una vergüenza.
Huidobro, el poeta chileno de Santiago:
-Era tan hermosa que no sabía hablar.
Ignacio Ruiz Quintano
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
