sábado, 12 de septiembre de 2026

Perros y dueños



José Juan Tablada
(el Warren Beatty de Coyoacán)

Ignacio Ruiz Quintano

Abc Cultural


Me gusta la franqueza de Thomas Bernhard, mi gran fox terrier de pelo duro, para expresarlo: a que lo meen a uno, decía Bernhard, se acostumbra uno con el paso del tiempo. Bueno, probablemente uno se brinda a hacer de árbol. Y vienen los perritos y se mean. Pero ningún árbol se muere porque lo meen.


Veamos cómo arranca la carta que Clinton, el césar que dormía en el sofá castigado por una esposa varona (“Mujeres fire-proof, a la pasión inertes, / hijas de la mecánica Venus made in América; / de vuestra fortaleza, la de las cajas fuertes, / es el secreto... idéntica combinación numérica”, aclara el poeta José Juan Tablada), ha enviado a Zapatero invitándolo a pasar tres días de septiembre en Nueva York para construir un nuevo mundo: “Basándome en tu impresionante historial de logros...”


Clinton es un redomado pícaro de la industria progre, pero como ninguno de los tres días de septiembre en Nueva York cae en miércoles, tendremos que pensar que detrás de la extraña proposición no se esconde una cena de los idiotas en que Zapatero –téngase en cuenta eso que los lectores de “Cahiers du Cinéma” llaman “le physique du rôle”– haría el papel de Pignon, el regocijante tonto doctorado en el arte de provocar catástrofes. Y, si no hay cena de los idiotas, la zalema se queda en un piscolabis de ironía.


Si había fracasos lamentables e irreparables en este mundo, Julio Camba recababa la primacía para el fracaso de las frases irónicas, sumándose a la iniciativa de Antonio Palomero, un satírico del ABC primigenio que, víctima de su propia experiencia, propugnó la creación de un signo ortográfico para la ironía que equivaliese a los signos de admiración e interrogación y no dejase la mínima duda sobre el doble sentido de frases como “Basándome en tu impresionante historial de logros...”


El mismo día de la carta de Clinton se supo de la petición, haciendo orfeón, de escritores, editores y libreros a Zapatero para que “dirija personalmente la política cultural y educativa”. Esto prueba que en España, y volvemos a Camba, el ideal de cada perro sigue siendo, más o menos, el de cada dueño: los dueños quieren exhibir sus perros, los perros quieren exhibir sus dueños y, por regla general, ambos deseos se complementan entre sí. ¿Qué hacer cuando uno ve una correa o una cadena sostenida de un lado por un perro y del otro por un hombre?


Me gusta la franqueza de Bush cuando, a la vista de una montaña de libelos progres a él dedicados, exclama:


¡Y dicen que no hago nada por los libros! 

El día después (de la Diada)





"El catalán es un ser que se ha pasado la vida siendo español cien por cien y le han dicho que tiene que ser otra cosa"

 "Aquí no hay nadie importante. Por eso los catalanes somos tan groseros"
 

"Los griegos ahora no hacen más que hablar. Y engañar a la gente. Son comerciantes. Casi más que los catalanes"


 "Gaudí, como artista, para mí no vale absolutamente nada"
 

Sábado, 12 de Septiembre

 


El sustento de Toby

viernes, 11 de septiembre de 2026

Filósofos en tiempos de escasez


Bertrand Russell

 

Ignacio Ruiz Quintano

Abc, 10 de Julio de 2002

 

Dicen que el Centro Nacional de Inteligencia se propone sustituir a los espías militares con espías diplomáticos, lo cual puede trastocar nuestras tradicionales ideas de centro, de nación y de inteligencia.

En la sociedad de la imagen, los militares, por su uniforme, son los menos indicados para hacer de espías. Si a un corrillo de conspiradores políticos se acerca un caballero uniformado, lo lógico es que en el corrillo se cambie de conversación. Y no hablamos de militarismo: se puede ser militarista sin ser militar y militar sin ser militarista, aunque un militar que quiera hacer carrera política deberá granjearse una reputación de pacifista.

Bertrand Russell contó cómo en Gran Bretaña, durante la primera guerra mundial, los únicos pacifistas eran los trabajadores de las fábricas de munición. De sus charlas con ellos, los espías -militares, por supuesto- elaboraron unos informes tan inexactos que el ministerio de Guerra prohibió que el autor de los «Principia Mathematica» llegara a cualquier lugar de la costa británica por temor a que pudiese hacer señales a los submarinos alemanes: «Si no hubiese sido por estos diversos cumplidos que recibía del gobierno, habría abandonado la lucha pacifista, ya que estaba convencido de que era totalmente inútil.»

En septiembre de 1916, Russell fue llamado por el general Cockerill, que tenía un informe de sus discursos. Lo acusó de construir frases calculadas para enfriar el ardor de los municioneros, y le ofreció un trato: Russell abandonaría la propaganda política y Cockerill anularía la orden que le impedía acercarse a la costa. El matemático contestó que, a conciencia, no podía comprometerse a tal cosa. El general repuso: «Probablemente usted y yo tengamos una idea diferente de lo que es la conciencia. Yo la considero una voz suave y tranquila, pero cuando se vuelve audible y estridente, sospecho que ya no se trata más de la conciencia.» El matemático no se rindió: «Usted no aplica el mismo principio a quienes están a favor de la guerra; no los considera hombres conscientes cuando se callan sus ideas y simples propagandistas cuando las expresan en la prensa. Esta diferencia no es muy justa.» El general, tampoco: «Sí, es verdad. Pero usted ya ha expresado su opinión; ¿no puede darse por satisfecho y volver a sus otras ocupaciones, en las que ha conseguido sobresalir tanto? ¿No cree que reiterar constantemente lo mismo denota una cierta falta de sentido del humor?»

En la primavera de 1918, un cerrajero alemán de nombre Drexler fundó un grupo, «Comité Independiente de Obreros a favor de una paz honesta», que tenía por objetivo conservar alguna de las conquistas. La inteligencia alemana se escamó, y el capitán Roehm hizo llamar a un cabo: «Averigüe en qué consiste esa organización de apariencia política de la que se comienza a hablar en Munich.» Al cabo, el cabo hizo un informe: «Son gente pobre, mi capitán; obrera, pero antimarxista.» Y el capitán ordenó: «Métase en él y trate de ganar influencia sobre su gente.» El cabo se llamaba Adolfo Hitler, que entró en el Partido Obrero Alemán -nombre que adoptó el grupo una vez perdida la guerra- como espía y por orden de un superior.

Aparte los generales ingleses, que son una isla, convendremos, pues, en que no es lo mismo ser espiado por un cabo de infantería que por un embajador ante la ONU, por un Adolfo Hitler que por un Chencho Arias. Nuestro siglo apunta al modelo Arias, es decir, a los diplomáticos, considerados por Peter Sloterdijk como «filósofos en tiempos de escasez».

Cuando nada concuerda y nada cuadra, dice Sloterdijk, llega la hora de los diplomáticos, cuyo oficio, como el de los curas, consiste en hacer algo en las situaciones en que ya no hay nada que hacer.

 


Peter Sloterdijk

Suenan las campanas de la Champions


Puesto de campanitas en el barrio de la Fuensanta

  

Francisco Javier Gómez Izquierdo


         Como soy de pueblo-pueblo y un tipo normal y antiguo tengo inclinación a relacionar con el santoral los regulares acontecimientos anuales y así el comienzo de la Champions coincide con la Velá de la Fuensanta, una festividad cordobesa que me llamó la atención hace ¡cuarenta años ya! por la tradición de la campanita para los niños que a mí me recordaba el chiflo de Santa Lucía en Hacinas. "Si vas a Santa Lucía tráeme un chiflo", se decía en mi pueblo. Las vírgenes del 8 de septiembre están muy repartidas por toda España, aunque la de Santa Lucía, 13 de diciembre en el santoral, los "soperos" la colocaron el domingo anterior a San Mateo -21 de septiembre- pero tanto la campanita de Córdoba como el chiflo de la Demanda vienen a ser sagrados artilugios musicales con que espantar pestes y maluras de los tierno infantes. Cree servidor que hay equipos de Champions, los más poderosos, que hoy comprarían las campanitas más vistosonas para que les curen de los catarrillos y neumonías de sus propias ligas, obligados a llegar a semifinales o por lo menos a cuartos. Tales como Real Madrid, Barcelona, Bayern, PSG, Arsenal, Liverpool, City e incluso el United que ha resuelto con un 4-0 que dice poco teniendo en cuenta el rival: el Sabah... Luego estarían los que escogerían las más sobrias, las color de barro antaño y blancas hogaño, con la misma intención que los poderosos pero más expuestos a ventiscas y calorinas traidoras. Aquí entraría  el Atleti, el Borussia, los equipos italianos que llevan tiempo sin competir como solían, ningún holandés y... tampoco los portugueses. El resto goza con el tolón-tolón o el tilín -tilín sin más preocupación que hacer buenos partidos. Bodo, Viking, Shakhtar o el Sabah azerbayano que oigo por primera vez y que al parecer se fundó hace siete años.


       La primera jornada de los nuestros no estuvo mal. Al Barcelona se le ve solvente, muy hecho el equipo, sus jugadores tienen movimientos que parecen tics y además los de arriba andan con el tino subido. Muy buena pinta la del Barça. A su nivel el PSG, donde ha llegado Ferrán, ese jugador que necesitaba un sistema en el que encajaran sus desmarques para ser entendido por los que le negaban la mayor y a fuerza de goles con melena al viento atraer la admiración del público femenil, que le ha convertido en sex-symbol. Esto todavía se puede decir ¿no? El Real Madrid, con extraña alineación, dando la pelota al rival, resolvió con dos zarpazos iniciales de presión alta ante el Inter, que no deja de ser el Inter por mucho que pareciera jugar a la holandesa. Es el equipo italiano más solvente pero acabo de ver al Como de Nico Paz, Luis Milla, Jacobo y el poderoso joven Diao que vendió el Betis y me da que va a animar el cotarro. Courtois es el mejor portero del mundo y semejante categoría implica capacidad para ganar partidos evitando goles que es otro modo de marcarlos. El Atleti encontró en Liverpool una especie de sosias con jugadores agobiantes, rascadores, tenaces. McAlister podría ser un sueño de Simeone y que conste que a mí McAlister me parece argentino más interesante que el Enzo faltón que se lleva la fama. Cayó el Atleti. Pudo empatar y hasta ganar, pero el Atleti, al que defender con orden y eficacia se le suponía, duda demasiado. El Betis juega la Champions tocando la esquila con alegría, sin pensar en penas ni calamidades, porque no clasificarse entre los veinticuatro tampoco apenaría en demasía. El Villarreal tiene que tocar la campanita con mucho empeño en el interior del área propia, porque allí le suelen aparecer los demonios de fallo del portero, la temporada pasada, o el gol en propia puerta de Renato Veiga en una noche alemana en la que no se compitió mal, pero...


     Me ha llamado la atención el refugio que encuentran en el Fernerbahe ilustres como Ederson y Aké del City, Muriqui, Lukaku, Skriniar, Kanté, Greenwood... Me han  gustado Nico y Diao en el Como y ¡cómo no! los goleadores Demirovic, Ferrán u Oliseh. El final del Slavia-Lens ha sido alucinante. En el minuto 91 el veterano Thauvin ha empatado a dos y en el 93, el lateral Aguilar ha hecho el  2-3. Con los franceses ha salido avanzada la segunda parte un cadete de 16 años con la misma pinta que Lamine Yamal que ha puesto un gol como si fuera Yamine Lamal. Se llama Mezian Mesloub y me ha parecido muy talentoso. Pronto se irá a un grande. Al tiempo. Por lo demás jornada sin sorpresas. 

Viernes, 11 de Septiembre


Entre guardias 

Viernes, 11 de Septiembre


LA DIADA

-El año diecisiete, con casi todas las fronteras cerradas a causa de la guerra, se me ocurrió ir a Barcelona. No es que yo creyese gran cosa en el hecho diferencial, pero, si Cataluña no era todavía el extranjero, los nacionalistas hacían cuanto podían para que lo fuese. Era, como si dijéramos, el extranjero del pobre y, aunque yo estaba habituado a un extranjero auténtico, no tuve más remedio que transigir y conformarme con la imitación catalana.

HACIENDO DE REPÚBLICA / JULIO CAMBA 

jueves, 10 de septiembre de 2026

Escrituras



MacArthur


Ignacio Ruiz Quintano
Abc


Primero anunció su abandono de la política María Soraya, la Hillary de Pucela, y luego, entre gol y gol de Asensio, la ministra Montón cogió su máster transgenérico y saltó de la Roca Tarpeya “para no influir al gobierno” de Sánchez.

Un sacrificio así no lo veíamos desde Pepiño Blanco, que en 2008 ocultó su simpatía hacia Obama “para no influir en las elecciones americanas”, pero el sacrificio montonero no sería en vano si ahora una justicia creativa estirara el máster de Casado, con lo cual lo de María Soraya ya no habría sido un abandono, sino un MacArthur: “Me voy, pero volveré”, reinterpretado en España por Camilo Sesto con el “Te vas, pero te quedas” de su “Algo de mí”. La pista que nos lleva a MacArthur es que los flabelíferos de María Soraya no han arriado los flabelos.

¿Qué es una justicia creativa? En palabras del presidente de la Audiencia de Zamora:


Los jueces no estamos para poner sentencias, sino para resolver problemas: hay que estar en la realidad social.

En América, un juez sentenciador fue John Marshall, “padre de la constitucionalidad” porque en el Caso Marbury contra Madison dictaminó que la Nación legisla y el Gobierno ejecuta (parecerá sencillo, pero sólo se ha entendido en América). Y un juez creativo fue Roy Bean, la ley al oeste del Pecos.

¿Quién ha elegido un juez creativo en España? Nadie. Pero tampoco, aquí, nadie eligió nunca al presidente de su gobierno o al diputado de su distrito, y Borrell, ministro de Estado, a 11 de septiembre, presume en la BBC de “separación de poderes” (?) y de “nación catalana” (?), pudiendo poner, además, cara de gentleman, gracias a que en España la traición lleva dos generaciones culturales pasando por virtud social.


Mas se cumplieron las Escrituras… aunque estén tan mal escritas como las del editorial de junio del 16, “Pactar Cataluña”, del diario gubernamental de Cebrián y María Soraya. Suelten a la Vaquilla Pichichi y que los politólogos trisquen cantando el “Qué apostamos”.


[Septiembre, 2018 ]

Jueves, 10 de Septiembre

 



La Lista de Procusto

miércoles, 9 de septiembre de 2026

Hughes. Real Madrid, 2; Inter, 1. Para medio campo, ninguno


@realmadrid


Hughes

Pura Golosina Deportiva

 

Sólo dos mediocampistas en la alineación, y eran los box to box, los que el mediocampo lo atraviesan más que ocuparlo. Valverde y Bellingham a su modo crearon fútbol: robando, presionando; empezó muy pronto Valverde.


Como el mediocampo era un problema, el Madrid lo eliminó. Dejó el balón y la iniciativa a un gran rival. Porque el Inter no era cualquier cosa. A pesar de no tener la pelota, el Madrid tuvo muchas ocasiones y ante la portería se las ingenió para ser a la vez letal y romo, certero y negado.


Trent de mediocentro es una mala elección y fue peor aún defensivamente. Es un lanzador de pases, no le pidamos mucho más.


El Madrid se replegó sin complejo alguno y marcó con un robo alto que Brahim, el paradigma de la viveza, se la pasó a Mbappé, que remató sin pensar.


Al ser de Champions, el gol se celebró con otra tranquilidad. No había una brigada audiovisual fiscalizando frame a frame la jugada.



@realmadrid


Era muy llamativa la debilidad defensiva de Trent, un subbuteo de esos, y Courtois ya le paraba una al turco fonéticamente conocido como Chalanoglu.


El entrenador del Inter era Chivu, otro central que sonó como ahora Bastoni. Parecía Solari con rinoplastia y lucía un suéter elegante, señal de que el Inter, al menos estéticamente, está volviendo.


La presión era la única vía, y así, metiendo la pierna, Bellingham se la puso cual Fernando VII a Vini, que no iba a tener su noche ofensivamente.


El Madrid tenía una blandura y un bloquebajismo de corte ancelottista, pero con espolón. Le salían momentos de presión muy focalizada. El Inter tocaba de un modo cansino e irritante. Era un dominio inútil, cautivador de Maldinis; el narrador repetía, asesino de sinapsis, el sofisticado sello de identidad interista consistente en dejar un central en el mediocampo.



@realmadrid

El toque era amanerado, irrespetuoso y tonto, y tuvo justo pago en el 2-0, otro siroco presionante de Valverde que robó al portero Josep Martínez, nombre de concejal odiador de España.


Los box to box no son vitinhas, vale, pero van al choque y a la vez son grandes llegadores, y eso se acaba convirtiendo en presión alta. Su modo de ser es altopresionante, lo cual viene muy bien al equipo. Valverde y Bellingham, con todas sus debilidades, le dan al Madrid el tono y el empuje.


Hubo un tramo de contragolpismo mourinhista de tronío, galopadas frenéticas que empezaron con una gran ocasión de Mbappé a pase, de nuevo vivísimo, de Brahim.


Hubo un lance curioso. Lautaro luchó un balón con Courtois y le clavó el codo en la nuez. La narración: “Courtois le da a Lautaro en el antebrazo, la parte picuda del antebrazo”.


Por el triángulo Dumfries-Trent-Konaté no había fútbol, ni suyo ni de ellos. El Inter llegaba alguna vez por el lado izquierdo del Madrid, pero con el trabajo esforzado de Vini el peligro o la inquietud pasó a cualquier sitio donde estuviera Trent.


La primera parte acabó con una jugada de marciano de Mbappé. Fuera del área se fue con su andar de canguro, cambió de ritmo y dirección aunque luego no superó a Martínez. Era un ‘fallo’ pero también era una creación ex nihilo, por decirlo finamente.



@realmadrid

Volvió a suceder iniciada la segunda parte. Un balonazo desde su campo lo convirtió, con velocidad supersónica, en un mano a mano que no supo resolver. Desde el sofá se veía una vaselina, pero tardó. La impresión es que los delanteros del Madrid están faltos de confianza y temen la reacción del respetable. Hay un ambiente feo alrededor, una atmósfera de tocacojones.


¿Está mutando el Bernabéu del ‘lamismo’, que ya era mucho, a una mezcla de Carrusel y redes sociales?


La segunda parte era para salir a la contra, presionar puntualmente, sin media ni posesión, sin documentos, como la canción, y con Courtois parando los merodeos del Inter.


Defensivamente pudo ser el peor partido del Madrid. Tuvo de bueno ver cómo le salen los pelos de la barba a Huijsen, que hasta le echaba cancherismo a Lautaro y pedía ardor al público. No me escondo: Bastoni no me pareció mejor.


Brahim hizo una genialidad miniaturesca de las suyas, un autopase de micromachine, la elevó con un chip, pero Bellingham añadió un control a lo que pedía sólo remate. Otro que decidió mal ante el gol. Luego le sucedió a Mbappé, tras otro pase (o habilitación, compliquémoslo) de Brahim.


Empezaba a haber psicosis y Brahim quiso democratizar la negación con otro fallo suyo. Cuando tenían que pasar, chutaban; cuando tenían que chutar, pasaban, y a todo le ponían una décima más de duda.


El partido era un correcalles de toros cansados, pero Mourinho volvió a reaccionar tarde, ya con el 2-1 encima (gol de Lautaro). Entró Tchouaméni, por fin, y Diomandé, que es bueno, pero otra rifa de pepona en cuanto a las decisiones.


Cuando cambió a Vinicius, Mourinho salió a aplaudir. La gente pitaba. Había trabajado cual Etoo’o, como un vulgar carrilero, pero a la gente le daba igual. No era eso. No era el esfuerzo, ni el trabajo. Mucho madridismo simplemente le ha cogido manía. Las fobias son libres. Puedes ser madridista y cogerle manía a los madridistas.



@realmadrid

 

Septiembre


Mural de Hidalgo de Caviedes en La Ballena Alegre


Ignacio Ruiz Quintano
Abc


    A toque de septiembre, que decía Ruano, volvemos (“de la tierra de nadie que es agosto”) a septiembre, que es el hogar, aunque de lo que sea el hogar sabemos cada vez menos.

    –Te llamaré Agosto, llama que así me quema.

    Habrá que hacerlo todo, suspiraba en el periódico el escritor, que era un “vagancio”; poner en pie “esta alma que dormía en agosto”. Septiembre se nos viene con cara de Greta Thunberg, ese pastiche nórdico que no nublará en la Onu el pastiche español de Vela Zanetti, en cuyo pueblo, Milagros, comen cordero de Burgos los camioneros de Francia.
    
Víctor de la Serna, magnífico escritor falangista (hijo de Concha Espina), dio cuenta en “El Diario Vasco” del primer pastiche nórdico que se hizo en España y que luego fue abundantemente imitado: estaba en “La Ballena Alegre” y era una fina decoración de Hidalgo de Caviedes (tertuliano de Pombo) en los muros, “escenas de marineros pescadores de bacalao en Groenlandia”, detalle, por cierto, que se les ha escapado a los cronistas de lo cotidiano a la hora de apuntar en el haber del fascismo la idea trumpiana de comprar la isla dinamarquesa. Trump-Groenlandia-La Ballena Alegre
    
Reclutador septiembre, al tambor de tu lluvia, al clarín de tus vientos, me alistaré en el Tercio de tus milanesados –insiste el escritor que como un soldado vuelve la primera mañana… a toque de septiembre. A sabiendas de que nos espera una vida distinta, que es la vida, medio vida, de siempre.
    
Tres meses de ella le quedaban: por eso dice “¡Adiós atardeceres, olor a pino, a mano, a ‘¡qué ilusión me haces!’ y a ‘¡cierra bien los ojos para que puedas verme!’”

    –Y así todos y todas.

    Lo que son las cosas: en el 65 ya se llevaba el consenso (lo pone en circulación intlectual Fernández de la Mora) y el lenguaje inclusivo a lo Perico Sánchez (lo usa, si bien con retranca lírica, Ruano).

    –Hay que entrar de repente en estas aguas frías de ganar la existencia para perder la vida.
    

Los psicólogos de la Seguridad Social lo llaman “Síndrome Postvacacional”.


[Agosto, 2019] 

Miércoles, 9 de Septiembre

 


El pop

martes, 8 de septiembre de 2026

El caballo palmesano



Ignacio Ruiz Quintano

Abc


Bajo el solazo de Palma de Mallorca, una joven turista alemana se para ante un coche de caballos y, conmovida por el aspecto del rocín, que parece muerto de sed (y de hambre, si reparamos en el costillar), pide al cochero que dé de beber al animal. (En Europa, sólo los españoles somos capaces de ver a los animales como los alemanes han visto algunas veces a los humanos. Sloterdijk, alemán, explica que Roma, de donde venimos, llegó a convertirse en el “Hollywood de la crueldad”, y cómo en la época de los emperadores el sistema se expandió “hasta constituir una Copa de Europa formal de la bestialidad”). El cochero palmesano, energuménico, responde arrojando el agua de una botella a la cara de la turista alemana, que se mantiene impávida, en lo que el hombre emprende una estúpida danza carpetovetónica que temple el “furor teutonicus” de la mujer.


La escena de la turista alemana en Palma es la de Nietzsche en Turín, un 3 de enero de 1889, cuando el filósofo, conmocionado por los latigazos de un cochero a su caballo exhausto, se abrazó al caballo, lloró y nunca más volvió a la razón. Entonces ¿cómo un pueblo con estos sentimientos pudo protagonizar dos guerras mundiales y trata de protagonizar la tercera, para cobrarse venganza de la “Unternehmen Barbarossa”?


La TV (en realidad, todos los medios) es el fentanilo del pueblo. Por eso los gobiernos se gastan lo que no tienen en su TV, de modo que todo lo que no salga por ella constituirá “desinformación rusa”. En lo que llevamos de era tecnológica, que está en sus albores, el coeficiente intelectual de la población se ha desplomado en la misma proporción que el temor a una guerra nuclear, cuyos supervivientes, en palabras de don Nikita, tendrán envidia de los muertos.


Occidente es una patocracia cuya TV ha desmontado el mito de la Destrucción Mutua Asegurada, que nos hizo salir vivos de la Guerra Fría, para extender la idea de que la guerra atómica es un juego tecnológico que Occidente puede ganar con dos becarios de informática, razón por la cual juega a joder la siesta al oso ruso, apedreando sus sistemas de alerta (colleja en la oreja) y su triada nuclear (patada en las pelotas). Los gobiernos no se cansan de darnos motivos para ir a la pelea. El nuestro, a través de Albares, el canciller de Usera, dice que lo de Ceuta es cosa de Musk y de Putin, y nuestro Estado Mayor tuitea fotos de nuestros soldados poniendo obstáculos con troncos de árbol en un arroyo letón para impedir el paso a los castores de Surovikin, que por cojones (palabra favorita de Truman Capote) no va a quedar. ¿O no nos acordamos de cómo nació el Régimen?


No hay que tener miedo a nada. El único miedo racional que nos debe asaltar es el miedo al miedo mismo –hizo decir Ónega (morcilla de Roosevelt) a Suárez en septiembre del 76.


Y el caballo sin beber.


[Martes, 1 de Septiembre] 

El Ceuta también está abandonado


Marcos en el Ceuta


 Francisco Javier Gómez Izquierdo


           Los dos nueves del Español se apellidan Fernández. No son familia. El titular es Roberto y el reserva Marcos. Marcos marcó su primer gol en Primera División el domingo y se lo hizo al Sevilla en el minuto 98. Significó el empate a uno, pero lo más llamativo tras sus dos cabezazos seguidos fue celebrar el gol acordándose de Ceuta, donde la temporada pasada fue su goleador. Catorce coló. Marcos, que ha llegado a Primera por insistente aplicación, está agradecido al entrenador J. J. Romero por haberle mejorado sus capacidades y a Ceuta por el excelente trato de la población que dicen caballa. Marcos es un  buen tipo y lo sabe bien J. J. Romero, que le llama "Don Marcos" acordándose mucho de él porque varios peloteros que andaban en tratos se echaron para atrás cuando "la invasión marroquí". Los que tienen hijos porque primero es la familia que el fútbol y los solteros por "¿qué pinto yo rodeado de mierda?" Total que J .J. Romero, un buen entrenador, no tiene mimbres para su cesto. A Sergio Francisco, entrenador del Burgos, también le privaron de nueve solvente, Fer Niño, en pleno agosto. Los amos argentinos de mi equipo se lo vendieron al Elche y ya ha colado dos golitos. El Burgos ha marcado goles al Córdoba, pero al Córdoba se los marca hasta un cojo, y al Sanse en dos partidos raros, pero en ninguna de sus dos visitas a las Asturias ha mojado. Contra el Oviedo, que pronto quedó con diez por expulsión de Aldasoro, cero-cero. Vi la segunda parte que resultó penosa, aburrida, insulsa, cobarde...  particularidades que amenazan convertirse en señal de identidad.


       Uno de los detalles que muestran la confusión de un entrenador es cuando cambia, así sin más, de portero. J.J. Romero, y volvemos al Ceuta, quitó a Guille Vallejo, burgalés al que oí que cuando acabó no sé si con el Numancia o el Valladolid B pensó en repartir con un camioncillo en Burgos, pero la Cultural se quedó sin porteros y lo llamó. Luego al Ceuta de Romero, y el último junio ídolo en la ciudad. El 30 de julio todo se vino abajo y hoy el Ceuta está rodeado de una fantasmagoría inquietante que le pone en tremenda desventaja ante el resto de la liga. Romero sentó a Vallejo esta cuarta jornada y puso a Pedro López ante el Celta Fortuna, pero el Ceuta volvió a perder y llenar de dudas a los dos porteros. Iván Ania, se ve que dolido por tanto gol en contra, sentó ante el Sabadell a Iker Álvarez en favor de Guilherme, un portugués que me malicio se pidió al Valladolid por "su buen juego de pies". Esto de los porteros jugones era una manía de Cruyff, que no creía en ellos y llegó a poner en el Barça a su yerno Angoy por sus precisos pases y bonito gambeteo después de prescindir de Zubizarreta, al que yo creo que despreciaba. Cruyff era un genio y los genios tienen genialidades. Iván Ania es un acérrimo seguidor de las teorías de Cruyff, pero ni él se parece al holandés ni a los jugadores del Córdoba se les puede exigir lo que eran capaces de dar los del Barcelona. A los cinco minutos, jaimitada en un pase del nuevo portero que servidor esperaba y así se lo dije a los de mi peña y 1-0 de un tal Gioacchini, americano. Al poco y con la defensa en un puro flan, otro gol del nueve americano. Un 2-0 en Segunda es difícil de remontar pero con un punto de suerte se consiguió el 2-2 tras un penalty claro marcado por Carracedo y un disparo lejano de Enol. Ya casi en el 90, mano clara de nuestro Carracedo que el árbitro, pésimo por cierto, no vio pero sí el VAR, que llamó como llamó para que expulsara a Edgar, aquel desgarbado central que fuera del Betis, pero tras cinco minutos de muele que muele en la sesera, el señor Gallardo dijo que no, que no era el último defensor. Urri, el capitán, marcó el 3-2 final. Me gustaron en el Sabadell Quadri, un negrito que parece al Kanté bajito de Francia, y el otro medio centro y capitán, Urri. Mucha personalidad la de este chico con moño, uno de esos jugadores del gusto de Romero para el Ceuta.

Martes, 8 de Septiembre

 


Y se marchó

lunes, 7 de septiembre de 2026

Comodoro Bellingham


Primer partido 2026



Último partido 2013

Ignacio Ruiz Quintano

Abc


El Madrid ha ganado sus dos primeros partidos de la temporada española, y lo ha hecho, ése es el mérito, con árbitros españoles (“árbitros españoles, toreros americanos…, ¡qué tontería!) y sin Rodri, el medio centro (“creativo”, por supuesto) que tiene el llavín del fútbol mundial, con el que, en menos de una década, ganó una Champions para el City, el equipo más gastador del mundo, que no tenía ninguna.

 

Circula por la Red una entrevista a Rodri y Bernardo Silva que parece un test de CI para principiantes. Les preguntan qué jugador ha sido más difícil de marcar en Champions. “Madrid, Vinicius”, responde Bernardo Silva. “Y yo Barça”, responde Rodri, que nunca jugó contra el Barça en Europa. “Yo no tengo esa experiencia”, aclara Bernardo Silva, que ensancha el punto de vista: “Cuando me uní al Real Madrid, solo Haaland me felicitó. En el City no quieren al Real Madrid, nos vemos como rivales”. Cuatro eliminaciones de cinco (¡y con Rodri!) los contemplan.


El caso es que el Rodri del City tiene una Champions, y el Camavinga del Madrid, dos: protagonizando la agitación de las remontadas en la 14 (la “eneryía”, que decía Ancelotti) y dirigiendo como titular al equipo en la final de la 15, pero a la Afición, ese fosfeno madridista, le han dicho que guarde luto por Rodri y que Camavinga es un zoquete que hay que regalar al Fuenlabrada, pues venderlo daría vergüenza. Ahora, el sueño de la Afición, aparte de pitar a Vinicius por echarse novia (“¡qué lindo levantarse en domingo y saber que por la noche juega Vinicius!”, diría Menotti), cosa que hizo el miércoles, la noche del debut, es canjear a Tchouameni por Zubimendi y a Mbappé por Gonzalo, que acaba de meter un gol en la Premier “mejor que los de Mbappé”.


Sobre la Afición ya lo dijo todo en su día don Santiago Bernabéu: “La afición acabará siendo el tumor del Real Madrid”.


Arrogante en la victoria y cruel en los malos momentos. Hay gente que viene al estadio a merendar y a pitar. Se ponen el abrigo de pieles y, si el equipo no marca en diez minutos, empiezan con la música de viento. Pitan porque el equipo no da espectáculo, y olvidan que estos mismos hombres les han dado la gloria que nunca soñaron.


¿Por qué pitan a Vinicius? Lo ha explicado uno de los curas párrocos del Relato: “Porque tiene más gracia pegarle a él”. Lo han cosificado. La patada de Calatrava en los riñones a Vinicius a los tres minutos de partido no es de odio ni de ira: es de desprecio a la “cosa”. A los tres minutos, ocurre que con esa idea se sale del vestuario, más el consentimiento de un cartabón con patas (¡qué nariz!) que fungía de árbitro. Después, el fentanilo mediático: las entrevistas, las risas, la fama. Pura barbarie ibérica. Y Valverde, el capitán, callado como un pingüino.


El capitán del equipo, por antigüedad, es Valverde, pero el comodoro, por méritos (en resumen: ¡por carácter!) es Bellingham, al que hace dos meses la Afición quería vender, decían, por “bolinga”, y hasta el jugador celebró de buen humor un gol en el Bernabéu haciendo el gesto de empinar el codo. Urge entregarle el brazalete: por carácter, por inteligencia, por presencia e incluso por idiomas. Recordemos que en su Primera Venida Mourinho se encontró a Casillas de Capitán Tan, “con Ramos de Locomotoro y Pepe de Valentina”. Mourinho quería de capitán a Xabi Alonso, el de las viudas blancas, que llevaba la batuta en el equipo con personalidad para intimidare al árbitro en los conflictos, dado que Casillas era portero (un portero de un larguero colgado) y vivía lejos del frente. Casillas se tomó la “decapitación” como lo que era, y con la ayuda de los revistosos del puchero montó un caso Dreyfus que dura, dura y dura.


Mi sueño de aficionado en el nuevo e imponente Bernabéu es, primero, modernizar el himno (acomodarlo a la grandeza de la institución), y luego, ir haciéndose con un público de robots chinos asistidos por IA (la inteligencia aísla, pero resulta básica en la vida) y colocarlos ordenadamente en cada estantería del graderío. ¿Y el toque humano? El mejor toque humano son las sonrisas, jugando, de Vinicius y Diomandé.


[Sábado, 29 de Agosto]



Última novillada del verano madrileño. Mix taurómaco de Plaza 1. Pepe Campos




Pepe Campos


Plaza de toros de Las Ventas, Madrid.


Domingo, 6 de septiembre de 2026. Sexta novillada y última del verano madrileño. Ya en horario normal. Encierro de novillos de seis ganaderías (que fueron ocho). Novillos desigualmente presentados: algunos pobres de pitones. Nobles. Primero, de la ganadería de Guadajira (de sangre Domecq, vía Marqués de Domecq), acucharado y abierto de cuerna, noble y manso, flojo, manejable, dulce para el toreo de hoy. Segundo, de La Machamona (procedencia Santa Coloma, línea Buendía), cornicorto, terciado y largo, peleó en el caballo, manejable. Tercero, de Chamaco (origen Domecq, de Jandilla), pobre de pintones, manso y tardo. Cuarto, de José González (sangre Domecq), buena cuerna, fuerte y serio, áspero y recio. Quinto, sobrero de Couto de Fornilhos (procedencia Conde de la Corte y Atanasio), manso, alto, enmorrillado, sin cuello, pobre de pitones, abrochado y escobillado. Sexto, de José Cruz (origen Domecq, vía Daniel Ruiz), bien armado, sacó casta. Algo más de un cuarto de entrada. Tarde de verano avanzado entrada en calor.


Terna: Adrián Centenera, de Madrid; de catafalco y oro; veintiséis años; dos festejos en 2025; saludos tras un aviso y silencio tras un aviso. Tomás González de Alcorisa (Teruel), de purísima y blanco; veinte años; veintiún festejos en 2025 y nueve en 2026; silencio tras dos avisos y silencio. Andrés García, de Querétaro (México), de azul pavo y oro; con cabos blancos; veintitrés años; once festejos en esta temporada de 2026; saludos y saludos. Buenos terceros pares de Jesús García en el segundo y de Ángel Luis Carmona en el sexto.


Suerte de varas. Se puso a los novillos en suerte sin demasiado esmero. Por dar un juego más enrazado en la muleta elegimos la suerte de varas del cuarto novillo de la ganadería de José González, de nombre Alabastro. Fue a las dos varas, en la segunda mejor colocado para entrar en la suerte. Picado por el veterano Luciano Briceño que no estuvo muy acertado. La primera vara fue muy larga. Una puya bien cogida aunque de colocación trasera, tras lo cual le pegó al novillo, mientras sonaba el estribo y se acostaba, el animal al cabo salió suelto. En la segunda, también se fue atrás el hierro, rectificó mientras tanto, y el novillo al sentir el hierro de nuevo y trasero salió de naja.


Se supone que para animar a los aficionados a irse (y viajar y comer por los caminos) y a participar en el simulacro de fiesta que se celebraba en la plaza de toros de Aranjuez (con los tres tenores modernos que interpretarían la conocida partitura Cuvillil), la empresa de Las Ventas, Plaza 1, anunció en Madrid una especie de Mix taurómaco, mediante un tipo de planteamiento comercial combinado, que podríamos definir, con mayor precisión, como cóctel taurino barato. Debemos comentar, además, que los tres novilleros anunciados ayer en Madrid hacían su presentación en el coso, si bien ellos no tenían la culpa de nada en torno a esa mixtura o enjuague o popurrí que preparó la empresa en torno a las ganaderías seleccionadas para el festejo; al contrario, los matadores de novillos de ayer cumplían con una meta, o fuga o comienzo de trayectoria, dependiendo de la preparación y de las ilusiones que atesoraran. Vivimos tiempos de desorientación, y como el mundo de la tauromaquia es un vivo reflejo de la realidad social, entonces, lo que revela a finales de esta temporada es la situación de baraúnda y de confusión que atraviesa extraviando a empresas, ganaderos, toreros y aficionados (no aludimos a los críticos porque estos ya no existen; sí, podríamos sustituir el término por publicistas en la acepción referida, exclusivamente, para publicidad; pero a los publicitarios no les confunde esta deriva del mundo taurino sino que les sumerge en su salsa, en el unto de lo mercantil). De tal manera que ayer Las Ventas experimentó una amalgama de experiencias ganaderas (llegaron a salir por chiqueros novillos de ocho ganaderías diferentes), sin ningún criterio previo de por qué esto sucedió o tenía que suceder; novillos que iban a ser lidiados por tres novilleros noveles, ante una afición que se veía reducida en su representación (no lo iba a ser en su exigencia); porque muchos otros aficionados venteños habían (habrían) sido seducidos por el florilegio de los cantos de sirena artísticos que iban a interpretarse en Aranjuez (a huevo para que se hubiera interpretado allí el concierto del maestro Rodrigo) ante esa partitura digitalizada de los Núñez del Cuvillo, una granja de partituras que granjea éxitos (valga la redundancia) para los caros matadores. Los mandones, vamos.


No vamos a criticar que cada uno pueda acudir al festejo que quiera, eso no se debe criticar, pero sí debemos hacer ver que el desviamiento actual lleva a que Madrid sea menos faro de la tauromaquia que nunca, propiciado también por los aficionados, en un momento en el que sabemos se puja para que Las Ventas deje de ser atalaya de la tauromaquia, un interés anhelado por los taurinos o por su sistema (hoy con gran representación entre toreros, ganaderos, y empresarios, no digamos entre los publicitarios o plumillas), y que poco a poco, en la parte nervuda pudiera socavar el poderío de Madrid. Esta es la propuesta. No sabemos del resultado porque Madrid es mucho Madrid, y, todavía está ahí a pesar de todo lo que intuimos y observamos que sucede. Pues, mientras en Aranjuez se perpetraba, presumiblemente, un suceso previsible con toros sin fondo (ni formas) y con faenas adocenadas de arte; en Madrid, aquello que fue sucediendo, a pesar de ese Mix taurómaco o marketing módico ideado por Plaza 1, para beneficiar a Aranjuez (vasos comunicantes), tuvo su aquél de verdad y de acontecimiento verdadero, ya que se lidió algún toro que dio juego y vimos torear con autenticidad primigenia (porque el toreo lo interpretó Andrés García en círculo hacia atrás, aunque faltara en algún pasaje ajuste). Este novillero mexicano (manito lo fue llamando El Rosco a lo largo de sus trasteos) dio la sorpresa con un toreo, digamos canónico, por su concepto puro y curvo en el remate, y en el trazo, hacia adentro; si bien con el pero de ese mal moderno de torear poco cruzado (una ventaja, dicen los taurinos, que disfrutarían ayer a chorros en Aranjuez). Los que estuvimos en Las Ventas también tuvimos que lidiar con el toreo por las afueras, aunque Andrés García en el sexto se ajustó más y en algún pasaje toreó como mandan los cánones, es decir, cruzado.


La variedad del toreo de capa mexicano apareció en los lances de saludo de Andrés García (por delantales) a su primer enemigo, después intentó un quite por chicuelinas. Con la muleta en su primer novillo (algo justo de fuerzas), lo toreó en esa faceta de dejar hueco entre el astado y el torero mientras es pasado con la tela. Al novillo de Chamaco, por esa falta de brío, y por su mansedumbre, le costaba repetir. La faena planteada en los medios ayudó menos a que embistiera con prontitud el novillo. Fue iniciada por alto desde el centro del anillo y cerrada por muletazos por bajo según llevó al animal al tercio para ejecutar la suerte de matar. Ahí, el ejemplar de la ganadería de Chamaco respondió y García logró lo mejor de su trasteo, que, anteriormente, en el centro del ruedo no alcanzó, sino probaturas, renuencias del animal y lejanías por parte del novillero. Lo mató de un pinchazo bajo en la suerte contraria y de media baja en la suerte natural. En el sexto, ante un astado de José Cruz, que sacó casta en el último tercio, en terrenos del tendido uno, logró derechazos de valía (más verdad y mérito) por ponerse en el sitio y pisarle los terrenos (algún enganche), mientras la faena subió al natural en su resultado artístico, con naturales curvos y cierre a pies juntos. Por lo tanto, vimos toreo ante un novillo (toro) que no saldría en Aranjuez ni por asomo (nos tememos, pues así son las cosas). Andrés García mató en la suerte contraria de un pinchazo hondo caído y ocho descabellos que le impidieron cortar una oreja.


Adrián Centenera, se le vio con poco bagaje y ya con los años de la edad encima. Le tocó en suerte un primer novillo (que recordaba a aquellos ejemplares del Marqués de Domecq de los años ochenta) que podría ser considerado como perita en dulce. Lo toreó con temple pero sin confianza, muy despegado. Estimables algunos pasajes de toreo por bajo, en los terrenos del diez y del nueve. Lo más valioso, un trincherazo. El novillo se lo pedía. Lo mató en tablas del diez en la suerte contraria de estocada caída y atravesada. En el cuarto de la tarde, ante un novillo más fuerte, de José González, el más interesante del encierro, Adrián Centenera estuvo sin poder dominar al astado que pedía mando y solvencia. De haberle hecho bien las cosas el animal hubiera respondido y le habría aportado mérito a su labor. Todo su toreo salió enganchado, en terrenos del uno. La brusquedad y renuencia del bóvido se impusieron sobre el poco placeado novillero. Lo mató tras dos pinchazos y una estocada atravesada en la suerte contraria.


Tomás González, se presentaba en Madrid con suficientes novilladas en su deambular taurino, pero no lo supo traducir en imagen de capacidad ante sus dos novillos, ni ante el respetable. Con el novillo más difícil (por su origen Santa Coloma), el segundo, no supo acoplarse a esas embestidas nobles pero distraídas de los santacolomeños. La faena fue limpia, sin cruzarse. Pasaba el novillo y no había dominio. Hubo pulcritud. Como la faena no tenía eco, González alargó el trasteo, lo que le llevó a que le dieran dos avisos, y si no fuera por el acierto en el tercer descabello, a algo peor. Ante el quinto de la tarde (segundo sobrero), un ejemplar ensabanado, corto de cuello, de Couto de Fornilhos, falto de casta, González entró en un trasteo desvaído, sin meterse en profundidades, con punteos y rebrincos. Lo mató en la suerte contraria de un pinchazo atravesado soltando, y de una estocada corta atravesada, más cuatro descabellos.



Rainiero & Grace Kelly 

Lunes, 7 de Septiembre

 


Serrano

domingo, 6 de septiembre de 2026

Nacionalismos


No somos gallegos
Somos celtas

Ignacio Ruiz Quintano
Abc


    En cuestiones de memoria histórica los franceses pueden ser tan farsantes como nosotros. Al analizar, por ejemplo, el colaboracionismo (generalizado) durante la ocupación alemana, se hicieron los sartreanos y catalogaron a los colaboracionistas según la diferencia entre malvados (que habían hecho el mal porque sí: gusto, capricho…) y canallas (que habían hecho el mal para sacar tajada), que es una guía que aquí podría aplicarse al golpismo catalán.

    Este golpismo no es nacionalismo, sino estatalismo: el gran taurino Companys no proclamó la independencia de Cataluña, sino la República Catalana como Estado integrante de la Federación Ibérica, o sea, la República federal que sueña el periódico global.

    Los anacoretas de Egipto estaban ebrios de Dios y los golpistas de Cataluña están ebrios de Estado.
    
Nacionalismo, en cambio, sería lo que antes llamábamos patriotismo, complicado, dicho por Pemán, “con un poco de filosofía”. O, dicho por Bobadilla, complicado “con literatura o cagarrutas de chivo”.

    Nacionalismo, en fin, sería aquel I Encuentro Luso-Español del 83, glosado por José-Miguel Ullán, que describe al poeta (ojo al acento) Fèlix Cucurull cargado de telegramas de covachuelas catalanistas para pedir la retirada de “español” del título de la merienda, petición apoyada por los representantes de la poesía gallega Pilar Vázquez y Manuel María.
    
Cuando creía haberse llegado al acuerdo de poner “ibérico” donde antes rezaba “luso-español”, Pilar Vázquez alegó que los gallegos no eran ibéricos, sino celtas, quedando la cosa en I Encuentro de Poesía Peninsular.
    
Manuel María acusó en verso a la clase media de imitar “las modas que imponen en Madrid”, y ya todo eran denuncias: “Opresión de la literatura vasca, gallega y catalana; necesidad de no menospreciar el bable y l guanche; esbozo de imponer el término ‘insular’ para no desentenderse de las Azores, Canarias y Baleares; preocupación por las plazas adyacentes: Ceuta y Melilla”.

    Esto, en el 83. 


[Marzo, 2018]

Domingo, 6 de Septiembre

 


Serrano