J. R. M.
sábado, 31 de diciembre de 2011
Primavera árabe
-¿Primavera árabe, decíais? Pues toma primavera:
Uno de los altos cargos de los Hermanos Musulmanes, Sobhi Saleh, ha confirmado que el partido Libertad y Justicia -vinculado al movimiento- aplicará la 'sharia' en el país y prohibirá el consumo de alcohol, según ha informado el diario egipcio 'Al Masry al Youm'.
En Barcepundit
Uno de los altos cargos de los Hermanos Musulmanes, Sobhi Saleh, ha confirmado que el partido Libertad y Justicia -vinculado al movimiento- aplicará la 'sharia' en el país y prohibirá el consumo de alcohol, según ha informado el diario egipcio 'Al Masry al Youm'.
En Barcepundit
"Las diferencias del PP con Zapatero son mínimas"
-Un fiasco absoluto (las medidas del Consejo de Ministros). El PP, partido que presuntamente hacía gala de valores liberales, ha optado por la vía socialista de incrementar masivamente los impuestos y de sangrar al sector privado. Es un error que pagaremos muy caro. En lugar de eliminar gasto público, de adelgazar el Estado, de apostar por las empresas y por los ciudadanos, se ha decidido mantener a toda la casta política y clientelar que vive de él a costa de exprimir a quienes mantienen en pie a este país. El PP se está alejando a marchas forzadas del ideario liberal. Las diferencias con Zapatero en este momento son mínimas, salvo por el importante pero insuficiente ejercicio de sinceridad a la hora de reconocer el déficit real de las Administraciones Públicas.
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Nochevieja
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Se lo dijo a Borges y Bioy el pintor Xul Solar ((Óscar Agustín Alejandro Schultz Solari): lo que hagas en Nochevieja es lo que harás durante el año.
Y lo que hacía Borges en Nochevieja era meterse en casa de Bioy a guardar silencio entre chupín y chupín… de sidra.
En España la Nochevieja son los sanfermines del pobre.
(...)
Por una noche, duerme el trasnochador y bebe el funcionario: es la exaltación socialdemócrata del gamberrismo, que consiste en tirar por la ventana el casco de la sidra como se tiraba desde el campanario a la cabra en Manganeses de la Polvorosa. Lo hacen los mayores y lo hacen esos pequeños a los que la socialdemocracia prohíbe ir a los toros.
A ver cómo le explica uno a Núñez Feijoo la emoción de Borges, el de la Nochevieja silenciosa en casa de Bioy, al leer que Benvenuto Cellini, a los cinco años, vio jugar en el fuego a una lagartija, y se lo contó a su padre, y éste le dijo que el animal era una salamandra y le dio una paliza para que tan admirable visión, casi nunca permitida a los hombres (como ocurre en los toros), se le grabara en la memoria.
–¡Qué hermoso el campo en estos días de fiesta en que todos lo abandonan! –decía Juan Ramón a “Platero” aquella tarde en que había toros en el pueblo y todo era jaleo.
Así que hoy, con la cosa de que la capital se llena de fiesta municipal, me subo a mi “Platero”, que es un “Fiesta”, y me voy a Soria, que es el campo.
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Sábado, 31 de diciembre
CINISMO
-De ahí que en una comunidad desarticulada el hombre de acción y aún el intelectual hayan de afectarse de un cierto cinismo que no es más que un movimiento de defensa o de autoafirmación que presenta cierta analogía con el de silbar o canturrear en la obscuridad para olvidar el miedo.
FENOMENOLOGÍA DEL RELAJO / JORGE PORTILLA
Ignacio Ruiz Quintano
-De ahí que en una comunidad desarticulada el hombre de acción y aún el intelectual hayan de afectarse de un cierto cinismo que no es más que un movimiento de defensa o de autoafirmación que presenta cierta analogía con el de silbar o canturrear en la obscuridad para olvidar el miedo.
FENOMENOLOGÍA DEL RELAJO / JORGE PORTILLA
Ignacio Ruiz Quintano
viernes, 30 de diciembre de 2011
El paquete de Mariano
-“Salvaguardar a los más débiles”, asegura la vicepresidenta primera Soraya Sáenz de Santamaría. Es el resumen que el propio Gobierno hace de su famoso paquete de medidas económicas que Mariano Rajoy anunció para el viernes 30. Un paquete que está enfocado al ajuste, pero no a la expansión. Por ejemplo, la reducción de impuestos a los emprendedores tendrá que esperar.
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La monarquía roja
La otra rama Kim
José García Domínguez
Abc
Hijos de este tiempo, del pensamiento débil, las cosmovisiones eclécticas y el progresismo flácido, contemplamos con una sonrisa entre irónica y perpleja a los inconsolables huérfanos de Kim Jong Il , el Amado Líder que acaba de abandonar el valle de lágrimas coreano. La monarquía roja de los Kim, ese esperpento valleinclanesco en que ha ido a terminar la única gran religión universal creada en Occidente, el marxismo-leninismo. Quien alguna vez haya frecuentado la mística revolucionaria sabe bien cuánta sed de catecismo, de Verdad revelada, de explicaciones únicas e indiscutibles, cuánta nostalgia de Dios escondía todo aquel materialismo aparente. No por casualidad el declive de las creencias ultraterrenas tradicionales que se produjo en el siglo XX fue acompañado de una eclosión de la política transmutada en fe. A la postre, una continuación de la religión por otros medios. Así, al modo de los espejos cóncavos del callejón del Gato, el carnaval de Corea del Norte no deja de reflejar la deformación grotesca de la biografía intelectual de Europa. Desde Isaiah Berlin conocemos que en el zoo de las ideas coexisten dos especies irreconciliables: los erizos y las zorras. Frente a las certezas pétreas del erizo, la zorra asume la inabarcable complejidad del universo. De ahí que tras los credos que han dejado atestadas de cadáveres las cunetas de la Historia siempre hubiese un erizo, algún Amado Padre de esos monumentales sistemas filosóficos que exoneran a sus fieles de la ardua labor de pensar. E igual que en cada zorra mora un escéptico, alguien que conoce las lindes de su propia ignorancia, en cada erizo habita un Kim Jong Il en potencia. Porque acaso haya muerto el comunismo en tanto que iglesia organizada, pero no la necesidad de fe política. Las religiones laicas, con sus anatemas, sus dogmas, sus aprioris acerca del mundo, sus ingenieros de almas, sus pequeñas y malolientes ortodoxias, y sus sonrientes unanimidades no han desaparecido con él. Ni mucho menos. El Amado Líder sigue vivo… entre nosotros.
Abc
Hijos de este tiempo, del pensamiento débil, las cosmovisiones eclécticas y el progresismo flácido, contemplamos con una sonrisa entre irónica y perpleja a los inconsolables huérfanos de Kim Jong Il , el Amado Líder que acaba de abandonar el valle de lágrimas coreano. La monarquía roja de los Kim, ese esperpento valleinclanesco en que ha ido a terminar la única gran religión universal creada en Occidente, el marxismo-leninismo. Quien alguna vez haya frecuentado la mística revolucionaria sabe bien cuánta sed de catecismo, de Verdad revelada, de explicaciones únicas e indiscutibles, cuánta nostalgia de Dios escondía todo aquel materialismo aparente. No por casualidad el declive de las creencias ultraterrenas tradicionales que se produjo en el siglo XX fue acompañado de una eclosión de la política transmutada en fe. A la postre, una continuación de la religión por otros medios. Así, al modo de los espejos cóncavos del callejón del Gato, el carnaval de Corea del Norte no deja de reflejar la deformación grotesca de la biografía intelectual de Europa. Desde Isaiah Berlin conocemos que en el zoo de las ideas coexisten dos especies irreconciliables: los erizos y las zorras. Frente a las certezas pétreas del erizo, la zorra asume la inabarcable complejidad del universo. De ahí que tras los credos que han dejado atestadas de cadáveres las cunetas de la Historia siempre hubiese un erizo, algún Amado Padre de esos monumentales sistemas filosóficos que exoneran a sus fieles de la ardua labor de pensar. E igual que en cada zorra mora un escéptico, alguien que conoce las lindes de su propia ignorancia, en cada erizo habita un Kim Jong Il en potencia. Porque acaso haya muerto el comunismo en tanto que iglesia organizada, pero no la necesidad de fe política. Las religiones laicas, con sus anatemas, sus dogmas, sus aprioris acerca del mundo, sus ingenieros de almas, sus pequeñas y malolientes ortodoxias, y sus sonrientes unanimidades no han desaparecido con él. Ni mucho menos. El Amado Líder sigue vivo… entre nosotros.
Posada en la escuela
-Su apuesta por la política la heredó de su padre, Jesús Posada Cacho, que fue delegado de Trabajo en Soria, alcalde de esa ciudad, gobernador civil y jefe provincial del Movimiento en Soria, Burgos y Valencia. Precisamente, el trabajo de su progenitor hizo que Jesús Posada Moreno (Soria, 1945), actual presidente del Congreso de los Diputados, pasara parte de su infancia en la capital burgalesa y estudiará la enseñanza Elemental y primer curso de Bachillerato en La Salle.
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Repúblicas
El sufragio universal de los siglos...
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Huelga de pilotos, pero no veo movimientos de tropas o de masas.
Si una huelga de controladores movió a Rubalcaba a la toma militar de Barajas, con una huelga de pilotos podía esperarse incluso otra República, aunque no se nos va de la cabeza el chasco que se llevó del cabrero aquel Alvarito Palmares, as de la aviación y conspirador republicano, en “De Madrid a Oviedo, pasando por las Azores”:
–Echar a los reyes es como dejar de comer pestiños en Nochebuena.
Ciento nueve años lleva ABC explicando que la monarquía es consustancial a la nación española (es la nación, no es un partido), pero a veces los españoles se ponen cursis, caen en el muermo de la posmodernidad y proclaman una República.
Dos Repúblicas de noche de copas hemos tenido en España.
La primera, cuando los monárquicos regalaron una República a los republicanos a ver lo que hacían, y lo que hicieron fue “democratizar” el Ejército (“¡Que bailen!”, decían los soldados a sus oficiales), bombardear Alcira, Cartagena y Alicante y dejar de recaudar las contribuciones y de pagar la Deuda y a los empleados.
Y la segunda, cuando los monárquicos regalaron otra República a los republicanos a ver si habían aprendido. La cosa quedó en una revuelta de frescos que derivó en una dictadura de pedantes que degeneró en una orgía de psicópatas. En un quinquenio, veintiocho gobiernos y un Presupuesto aprobado, más todas las insurrecciones del manual. Ningún periódico pudo escribir nunca una sola línea recta.
–¿Qué concepto tienen de nosotros los que nos piden que seamos más pacíficos?
–¡Que se pacifiquen ellos!
Largo, líder del republicanismo revolucionario, y Azaña, líder del republicanismo burgués.
Qué tropa.
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Abc
Huelga de pilotos, pero no veo movimientos de tropas o de masas.
Si una huelga de controladores movió a Rubalcaba a la toma militar de Barajas, con una huelga de pilotos podía esperarse incluso otra República, aunque no se nos va de la cabeza el chasco que se llevó del cabrero aquel Alvarito Palmares, as de la aviación y conspirador republicano, en “De Madrid a Oviedo, pasando por las Azores”:
–Echar a los reyes es como dejar de comer pestiños en Nochebuena.
Ciento nueve años lleva ABC explicando que la monarquía es consustancial a la nación española (es la nación, no es un partido), pero a veces los españoles se ponen cursis, caen en el muermo de la posmodernidad y proclaman una República.
Dos Repúblicas de noche de copas hemos tenido en España.
La primera, cuando los monárquicos regalaron una República a los republicanos a ver lo que hacían, y lo que hicieron fue “democratizar” el Ejército (“¡Que bailen!”, decían los soldados a sus oficiales), bombardear Alcira, Cartagena y Alicante y dejar de recaudar las contribuciones y de pagar la Deuda y a los empleados.
Y la segunda, cuando los monárquicos regalaron otra República a los republicanos a ver si habían aprendido. La cosa quedó en una revuelta de frescos que derivó en una dictadura de pedantes que degeneró en una orgía de psicópatas. En un quinquenio, veintiocho gobiernos y un Presupuesto aprobado, más todas las insurrecciones del manual. Ningún periódico pudo escribir nunca una sola línea recta.
–¿Qué concepto tienen de nosotros los que nos piden que seamos más pacíficos?
–¡Que se pacifiquen ellos!
Largo, líder del republicanismo revolucionario, y Azaña, líder del republicanismo burgués.
Qué tropa.
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Viernes, 30 de diciembre
CLARIDAD
-...por donde entraba el sol rojo de primera mañana, que era el que más alegraba a todos porque les parecía imposible morir ya con esa claridad tan grande.
EL MUDEJARILLO / JESÚS JIMÉNEZ LOZANO
Ignacio Ruiz Quintano
-...por donde entraba el sol rojo de primera mañana, que era el que más alegraba a todos porque les parecía imposible morir ya con esa claridad tan grande.
EL MUDEJARILLO / JESÚS JIMÉNEZ LOZANO
Ignacio Ruiz Quintano
jueves, 29 de diciembre de 2011
Las cuentas del Rey
Viejos comiendo sopa
Goya
Goya
José García Domínguez
Andan de enhorabuena las comadres del marujeo audiovisual: auditando las cuentas del Rey en las corralas televisivas, van a disponer de carnaza para las fieras durante una temporada. Hasta ahora oculta tras el barniz de modernidad con el que hemos consentido engañarnos todos estos años, la España mísera de Galdós vuelve por sus fueros. Y con ella el resentimiento social, el genuino motor de la Historia, que no la lucha de clases como barruntaba el ingenuo de Marx. Hacen falta chivos expiatorios, y ni el espantajo de los malvados políticos resulta suficiente a fin de saciar la ira justiciera del tumulto. Torna, si es que alguna vez se había ido, la España atroz.
La del odio a los ricos y a "los poderosos". La del "o todos moros o todos cristianos". La que siempre corrió de idéntica guisa detrás de curas y Borbones, ora con un cirio en la mano, ora con una garrota. La que cuando se cree distante y distinta deviene incapaz de trascender el más elemental fulanismo. Así nuestros devotos juancarlistas, esos espíritus cortesanos, en el fondo, los peores enemigos de la Monarquía en tanto que abstracción impersonal. El resentimiento social. Lo recuerdo apostado ante las puertas del Gran Teatro del Liceo, allá por el 76, cuando los albores de la Transición. Decenas, centenares de individuos, impávidos, a la espera de que saliera a la calle el aterrado público de la ópera. Para apedrear sus coches. Para destrozar cuantos abrigos se les antojaran algo selectos con pintura de spray.
Para escupir su impotencia contra cualquier camisa planchada que osara exhibirse ante ellos. La hez. El añejo nihilismo hispano que, apenas disimulado, vuelve a renacer hoy desde los confines de un antipoliticismo chillón y ágrafo. El que no cesa de regurgitar anatemas contra los electos, que esos farsantes, es sabido, son todos iguales. Indigesto potaje moral cocinado a base de demagogia garbancera en el que nunca han de faltar las filípicas por "nuestro dinero", expoliado por esos vividores profesionales. Aunque, ¿de qué extrañarse? Es el huevo de la serpiente que ha incubado el populismo. ¿O qué otra cosa podría haber surgido de ahí? En fin, ya tarda el honrado pueblo en reclamar la guillotina electrónica en la Puerta del Sol.
José García Domínguez. Economista, sociólogo y graduado en Economía del Sector Público por la Universidad de Barcelona. Miembro del blog Heterodoxias.es
La Monarquía se refuerza, la Familia Real se rompe
-Lo dicho, la Monarquía se refuerza, al menos por el momento, pero la Familia Real se rompe: han sido las navidades más tristes del monarca que ha tenido que sacrificar la estabilidad familiar a la institucional, tristeza que se ha reflejado en la tradicional cena de Nochebuena y en la comida de Navidad. Buena prueba del reforzamiento es que tanto PP como PSOE han hecho una piña con la Monarquía y que los nacionalistas catalanes han echado mano de su moderación para aliarse con una causa, la monárquica, que no fue la suya. No así los nacionalistas vascos ni lo que resulta más sorprendente, Rosa Díez, líder de UPD.
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Solidaridad india
Amanece, que no es poco
Jorge Bustos
Qué mejor día que el de los Inocentes para pisar por primera vez el estadio Vicente Calderón. Que no se nos encorajinen los amigos indios, que los tenemos y muy buenos, pero a este modesto vikingo no se le ocurre efeméride más apropiada para estrenar sus pasos por el sufriente coliseo del Manzanares, al que ya sólo le falta que se le caiga un lienzo de cornisa como al de Vespasiano en Roma. ¡Cuántas veces no habrá salido de este recinto el honrado hincha rojiblanco con la sensación de haber sido víctima de otra inocentada, una más!
Ahora bien, si algo me gusta de los atléticos es su capacidad infantil, chestertoniana, de esperanzarse: les anuncian a Simeone y lo reciben como si viniera de ganar dos Champions con el Brujas. Bueno, al fin y al cabo en eso de confiar estriba el busilis de la reactivación económica. O eso dicen los expertos, que es como se le llama en España a cualquiera que no sea de la ciudad, nos recuerda Ruiz Quintano.
Según nos vamos acercando al Calderón vemos cada vez a más gente en chándal. En una esquina hay una sucursal de La Caixa. Nos acercamos para sacar viruta pero topamos con un folio y cuatro tiras de celo: “No disponemos de efectivo”. Condición que hoy no es privativa de las inmediaciones del Calderón, por cierto.
—¿Recuerdas la sensación de llorar de alegría? —reza la propaganda oficial en una de las puertas del estadio, como invitando a contestar al indio indignado:
—Pues no, ya no la recuerdo, y va siendo hora de que me refresquéis la memoria, cabronazos.
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Cuando el rico te llama demagogo es que has dado en el clavo
-Y por favor, no fastidien con el sofisma de enfrentar la subida del salario mínimo con la creación de empleo. Oiga, que estamos hablando de salarios de subsistencia que, encima, no hacen otra cosa que aumentar la economía sumergida. ¿O es que un empresario va a dejar de contratar por el hecho de que tenga que pagar 10 euros más al mes (esa fue la última subida del SMI) a sus trabajadores? Si así es, ¡menuda porquería de negocio! No lo duden, cuando el rico -y los corifeos de los ricos- te llaman demagogo es que has dado en el clavo.
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Cuentas
Sostenella y no enmendalla...
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Empezaron con las facturas de un sastre y han terminado con las cuentas del Rey. Cosas del periodismo moralista, que anda engorilado con la chusma y cree que todo el mundo se lo gasta en vino, como ella.
–¿A quién no matarán las mentiras y largas de los sastres? –pregunta Quevedo en sus “Sueños”.
Pero la sardinilla para hacer bailar a la foca, que es la plebe, son las cuentas del Rey, que a eso se le llama apartarlo de la cumbre y descenderlo a la vega.
“Con los pájaros de la vega”, título ABC cuando, en su enésima pirueta en la cucaña política, don Niceto Alcalá Zamora abandonó el monarquismo para abrazar el republicanismo diciendo que se apartaba de la cumbre y descendía a la vega.
–Lo de la cumbre es una hipérbole y lo de la vega es una situación apropiada: los pájaros de la vega, según el refrán, están acostumbrados a las voces.
Un mártir de las “libertaes” y un tribuno de las “multitúes”, aquel don Niceto, que pedía una República sin republicanos, “porque una República republicana sería un fracaso”.
El don Niceto de esta hora (en tanto que mártir de las “libertaes” y tribuno de las “multitúes”) sería, por lo agitado y lo parlero, Gonzalón (Felipe González para la Wikipedia), a quien ningún español de veinte años pone nombre ni cara, lo cual no quita que el Estado provea a su seguridad con unas docenas de sus mejores hombres.
Llegado el caso, multipliquen la cifra por diez y añádanle la calefacción del Palacio Real, pues un mártir de las “libertaes” y tribuno de las “multitúes” nunca se metería en un chalet de la sierra.
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Roban ‘El Triunfo de Baco, victorioso a su regreso de la India’
-Quince operarios trabajaron durante 100 días para componer el mosaico, reza una de las láminas explicativas de villa romana de Baños de Valdearados. Y una noche les bastó a unos desaprensivos para destrozarlo al robar una parte de la escena principal, titulada ‘El Triunfo de Baco, victorioso a su regreso de la India’. Se trata de una de las cerámicas mejor conservadas de la península -del siglo V después de Cristo- y de un valor «incalculable».
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Jueves, 29 de diciembre
NIÑOS
-Swift, que se propuso redactar un alegato contra el género humano y dejó un libro para niños.
PRÓLOGOS / JORGE LUIS BORGES
Ignacio Ruiz Quintano
-Swift, que se propuso redactar un alegato contra el género humano y dejó un libro para niños.
PRÓLOGOS / JORGE LUIS BORGES
Ignacio Ruiz Quintano
EXCUSAS... LOS FOTÓGRAFOS DE LA CÁMARA
(El Congreso retirará la credencial a los fotógrafos
que publiquen imágenes como la del móvil de Rubalcaba sobre Gallardón.
La decisión ya está tomada. Click)
que publiquen imágenes como la del móvil de Rubalcaba sobre Gallardón.
La decisión ya está tomada. Click)
Wenceslao Fernández Flórez
Abc, 23 de Diciembre de 1933
Yo, señores míos, soy un hombre que sufre muchos disgustos. Permítanme que aproveche la importancia de la sesión de ayer para tratar de asuntos particulares.
Sufro muchos disgustos… Me pasa siempre algo parecido a lo de aquellos actores de las películas antiguas, que arrojaban una torta de crema contra un guardia y veían con horror que era un transeúnte pacífico, una bella joven o una persona de su propia familia la que la recibía en el rostro. Apunto a un pájaro y hiero al cazador que me acompaña.
Casi todos mis artículos provocan alguna indignación. Pero no la que yo espero, sino otra absolutamente imprevisible. Esto termina por alterar demasiado los nervios. En España existe una porción de personas a las que no conozco, en las que nunca he pensado, en cuyas vidas jamás creo poder cruzarme. Pues bien, de repente, hoy una, otra mañana, se sienten galvanizadas, impelidas por una fuerza superior que provoco, yo no sé cómo, y me escriben cartas comentando artículos que no son míos o afirmaciones que nunca formulé. Estas cartas me aburren, porque todas son iguales. Se reducen a algunos insultos de la mayor vulgaridad y a hacer conjeturas acerca de la cantidad de billetes que me pagan en ABC por cada crónica. Es extraordinaria la unanimidad con que esa diseminada muchedumbre cree que cada noche el propio Juan Ignacio Luca de Tena me llama a su despacho y, jugando al desgaire con un billete de cinco duros, me dice:
–Bueno, Wenceslao, ¿quiere usted decir hoy tal o cual cosa?
–¡No! –rujo, echando chispas por los ojos.
–Sea usted amable –insiste el director, sustituyendo el billete de 25 por otro de 50.
–Jamás –bramo.
–Medítelo usted, amigo mío –aconseja, mostrando otro papelito de 20 duros.
–Pero mire usted que…
–¿Por qué no se convence? (Dos billetes más)
Hasta que llega a un punto en que me precipito sobre los vales con alegres gritos de “¡Tiene usted más razón que un santo!”, y corro a pergeñar la crónica.
No saben ver lo que hay de tolerancia a mis opiniones; tolerancia amable, a la que aludía en un reciente artículo Federico Santander, en vez de imposición exigente.
Otra vez son periodistas los que comentan actitudes en las que no recuerdo haber incurrido. No hace un par de meses, como yo hubiese achacado a un señor la propiedad de una alpargatería, un periodiquín de Elche excitaba contra mí la cólera de todos los alpargateros, suponiendo que me parece el tal un oficio bajo o una industria ruin. No obstante, estoy seguro de no haberme ocupado jamás con desdén de los alpargateros, ni de los zapateros, ni de nadie que haga algo útil en el mundo.
Mis lectores habrán advertido que no recojo esas bagatelas que ni yo mismo termino nunca de leer. Pero ahora, en el caso en que voy a ocuparme, no puedo seguir la misma conducta. Porque se trata de unos compañeros de trabajo: de los fotógrafos de Prensa.
Hace unos días, en mis Acotaciones, recomendaba precaución para con ellos. “Hay que tener cuidado –venía a decir– con los fotógrafos de la Prensa. Entran en el hemiciclo y, aprovechando la afluencia de diputados desconocidos, ocultan su máquina bajo un escaño y se quedan allí para siempre, hasta que en una crisis apurada les hacen directores generales o ministros.”
Leído esto, los reporteros gráficos, en número de diecisiete, me han escrito una carta, “protestando enérgicamente”, en la que afirman que mi “proceder es incalificable”, que “les he puesto en ridículo” y que por culpa de esa crónica “les será negado en lo sucesivo por el presidente de la Cámara el permiso para realizar su labor informativa”. Terminan recomendándome que, para otra vez, elija “otra cabeza de turco”.
No. Ya no quiero más cabezas de turco. Cuando quiero decir algo resulta que escribo, sin saberlo, todo lo contrario y que no consigo hacerme entender. En ese artículo deseaba insinuar que algunos de los que han llegado a personajes son tan incongruentes con su destino, que parece que han venido al Congreso apelando a un ardid, a un truco de fresco de comedia. Pero ahora, ¿cómo aclaro yo esto? ¿Cómo digo que los compañeros que manejan la máquina en vez de la pluma tienen toda mi consideración? ¿Qué frases hay que emplear para que los diecisiete camaradas lo comprendan? Voy a intentarlo con las siguientes afirmaciones. Y doy mi palabra de honor de que son exactas:
Primera. Ningún fotógrafo que haya entrado en el hemiciclo en cumplimiento de deberes informativos ha ocultado su máquina bajo un escaño para sentarse en él, fingiéndose diputado.
Segunda. No es verdad que, una vez sentados, hayan pedido agua con azucarillo ni cualquier otra sustancia parlamentaria.
Tercera. Es absolutamente falso que, despistando a la Cámara con los procedimientos expresados en las aclaraciones anteriores, haya sido nombrado alguno de ellos director general.
Cuarta. Nadie puede decir tampoco que con el mismo truco recibiesen el encargo de desempeñar una cartera.
Quinta. Si el señor Alba se apoyó en mi artículo para prohibir a los fotógrafos de Prensa la entrada en el salón, el señor Alba no sería el presidente de la Cámara. Sería un gas hilarante.
Y ya está.
Por otra parte, a mí me parece muy natural que un país donde suceden tantas cosas grotescas exija como comentarista un Kempis. Sólo los pueblos graves, como Inglaterra, admiten y comprenden a un Swift.
EL PERIÓDICO DEL SIGLO,. 2002 / EDICIONES LUCA DE TENA
Abc, 23 de Diciembre de 1933
Yo, señores míos, soy un hombre que sufre muchos disgustos. Permítanme que aproveche la importancia de la sesión de ayer para tratar de asuntos particulares.
Sufro muchos disgustos… Me pasa siempre algo parecido a lo de aquellos actores de las películas antiguas, que arrojaban una torta de crema contra un guardia y veían con horror que era un transeúnte pacífico, una bella joven o una persona de su propia familia la que la recibía en el rostro. Apunto a un pájaro y hiero al cazador que me acompaña.
Casi todos mis artículos provocan alguna indignación. Pero no la que yo espero, sino otra absolutamente imprevisible. Esto termina por alterar demasiado los nervios. En España existe una porción de personas a las que no conozco, en las que nunca he pensado, en cuyas vidas jamás creo poder cruzarme. Pues bien, de repente, hoy una, otra mañana, se sienten galvanizadas, impelidas por una fuerza superior que provoco, yo no sé cómo, y me escriben cartas comentando artículos que no son míos o afirmaciones que nunca formulé. Estas cartas me aburren, porque todas son iguales. Se reducen a algunos insultos de la mayor vulgaridad y a hacer conjeturas acerca de la cantidad de billetes que me pagan en ABC por cada crónica. Es extraordinaria la unanimidad con que esa diseminada muchedumbre cree que cada noche el propio Juan Ignacio Luca de Tena me llama a su despacho y, jugando al desgaire con un billete de cinco duros, me dice:
–Bueno, Wenceslao, ¿quiere usted decir hoy tal o cual cosa?
–¡No! –rujo, echando chispas por los ojos.
–Sea usted amable –insiste el director, sustituyendo el billete de 25 por otro de 50.
–Jamás –bramo.
–Medítelo usted, amigo mío –aconseja, mostrando otro papelito de 20 duros.
–Pero mire usted que…
–¿Por qué no se convence? (Dos billetes más)
Hasta que llega a un punto en que me precipito sobre los vales con alegres gritos de “¡Tiene usted más razón que un santo!”, y corro a pergeñar la crónica.
No saben ver lo que hay de tolerancia a mis opiniones; tolerancia amable, a la que aludía en un reciente artículo Federico Santander, en vez de imposición exigente.
Otra vez son periodistas los que comentan actitudes en las que no recuerdo haber incurrido. No hace un par de meses, como yo hubiese achacado a un señor la propiedad de una alpargatería, un periodiquín de Elche excitaba contra mí la cólera de todos los alpargateros, suponiendo que me parece el tal un oficio bajo o una industria ruin. No obstante, estoy seguro de no haberme ocupado jamás con desdén de los alpargateros, ni de los zapateros, ni de nadie que haga algo útil en el mundo.
Mis lectores habrán advertido que no recojo esas bagatelas que ni yo mismo termino nunca de leer. Pero ahora, en el caso en que voy a ocuparme, no puedo seguir la misma conducta. Porque se trata de unos compañeros de trabajo: de los fotógrafos de Prensa.
Hace unos días, en mis Acotaciones, recomendaba precaución para con ellos. “Hay que tener cuidado –venía a decir– con los fotógrafos de la Prensa. Entran en el hemiciclo y, aprovechando la afluencia de diputados desconocidos, ocultan su máquina bajo un escaño y se quedan allí para siempre, hasta que en una crisis apurada les hacen directores generales o ministros.”
Leído esto, los reporteros gráficos, en número de diecisiete, me han escrito una carta, “protestando enérgicamente”, en la que afirman que mi “proceder es incalificable”, que “les he puesto en ridículo” y que por culpa de esa crónica “les será negado en lo sucesivo por el presidente de la Cámara el permiso para realizar su labor informativa”. Terminan recomendándome que, para otra vez, elija “otra cabeza de turco”.
No. Ya no quiero más cabezas de turco. Cuando quiero decir algo resulta que escribo, sin saberlo, todo lo contrario y que no consigo hacerme entender. En ese artículo deseaba insinuar que algunos de los que han llegado a personajes son tan incongruentes con su destino, que parece que han venido al Congreso apelando a un ardid, a un truco de fresco de comedia. Pero ahora, ¿cómo aclaro yo esto? ¿Cómo digo que los compañeros que manejan la máquina en vez de la pluma tienen toda mi consideración? ¿Qué frases hay que emplear para que los diecisiete camaradas lo comprendan? Voy a intentarlo con las siguientes afirmaciones. Y doy mi palabra de honor de que son exactas:
Primera. Ningún fotógrafo que haya entrado en el hemiciclo en cumplimiento de deberes informativos ha ocultado su máquina bajo un escaño para sentarse en él, fingiéndose diputado.
Segunda. No es verdad que, una vez sentados, hayan pedido agua con azucarillo ni cualquier otra sustancia parlamentaria.
Tercera. Es absolutamente falso que, despistando a la Cámara con los procedimientos expresados en las aclaraciones anteriores, haya sido nombrado alguno de ellos director general.
Cuarta. Nadie puede decir tampoco que con el mismo truco recibiesen el encargo de desempeñar una cartera.
Quinta. Si el señor Alba se apoyó en mi artículo para prohibir a los fotógrafos de Prensa la entrada en el salón, el señor Alba no sería el presidente de la Cámara. Sería un gas hilarante.
Y ya está.
Por otra parte, a mí me parece muy natural que un país donde suceden tantas cosas grotescas exija como comentarista un Kempis. Sólo los pueblos graves, como Inglaterra, admiten y comprenden a un Swift.
EL PERIÓDICO DEL SIGLO,. 2002 / EDICIONES LUCA DE TENA
La inocentada de José Tomás
Hace tiempo que ha ido cuajando en mí la convicción
de que la cultura humana brota del juego -como juego- y en él se desarrolla.
Johan Huizinga
Éxito de los de "centralita bloqueada" el obtenido ayer aquí por José Ramón Márquez con su inocentada de José Tomás, la mayoría de cuyos seguidores vio de justicia la devolución del Pingüe y Prestigioso Premio Paquiro.
de que la cultura humana brota del juego -como juego- y en él se desarrolla.
Johan Huizinga
Éxito de los de "centralita bloqueada" el obtenido ayer aquí por José Ramón Márquez con su inocentada de José Tomás, la mayoría de cuyos seguidores vio de justicia la devolución del Pingüe y Prestigioso Premio Paquiro.
miércoles, 28 de diciembre de 2011
La paradoja del abuelo
Pedro Ampudia
Hemos escondido a Zapatero para que no lo vean las visitas. Como al hijo tonto que encerraban en otros tiempos en una habitación oscura para evitar situar sobre la familia un estigma. Ni los suyos han tenido compasión con ese grano que les salió en el culo y que no les permite sentarse en el banco azul ni prácticamente en ningún sitio. Éste me parece un gran error. Sería conveniente no olvidar que algunos rieron y celebraron largamente sus gracietas. La ocultación es una coartada vulgar para tratar de olvidar que existe y que, nos guste o no, es uno de los nuestros.
Más vale tarde que nunca, sentencia la sabiduría popular, aunque creo que no es aplicable al caso de este presidente saliente. Tras ocho años gobernando, Zapatero ha aprendido ya a amar profundamente a España. Si es cierto eso que dice, debe estar destrozado y a punto del suicidio, habiendo dejado al objeto de su amor profundo mendigando a las puertas de los mercados y perseguida por el cobrador del frac. Se dice arrepentido también de aquello que dijo cuando se debatía el Estatut. "Nación es un concepto discutible y discutido". Aquella afirmación demostraba que José Luis recuerda de memoria algunos párrafos de los apuntes de Derecho Político de primero. El problema estriba en su incapacidad para ajustarlos a la situación particular de cada lugar y cada momento.
Zapatero entró en La Moncloa como McFly en el De Lorean, dispuesto a viajar al pasado. Su intención no era otra que ganar la guerra que el abuelo perdió poniéndose al frente de las tropas de Líster o Rojo en la defensa de Madrid o algo. En ese trayecto a José Luis le pasó lo mismo que a Marty, quedó expuesto a una paradoja temporal de difícil solución que nos trajo a la memoria la serie negra de Goya y sacó del armario banderas con olor a naftalina y alcanfor.
Me lo imagino contando nubes, subido a la azotea de ese casoplón torrentiano que ha alquilado en Somosaguas, arrepentido de haber sido un Saturno post-moderno y leonés. Cualquier día nos sorprende protagonizando uno de esos anuncios de Isabel Coixet. "¿A qué huelen las nubes, José Luis? Shum, shum. Shum, shum".
Sobre su tumba política sólo se me ocurre cincelar uno de aquellos epitafios que descubría Carandell en los cementerios y en las esquelas de diarios de provincia. "Tanta gloria lleves como paz dejas"
En La Vida por Delante
Hemos escondido a Zapatero para que no lo vean las visitas. Como al hijo tonto que encerraban en otros tiempos en una habitación oscura para evitar situar sobre la familia un estigma. Ni los suyos han tenido compasión con ese grano que les salió en el culo y que no les permite sentarse en el banco azul ni prácticamente en ningún sitio. Éste me parece un gran error. Sería conveniente no olvidar que algunos rieron y celebraron largamente sus gracietas. La ocultación es una coartada vulgar para tratar de olvidar que existe y que, nos guste o no, es uno de los nuestros.
Más vale tarde que nunca, sentencia la sabiduría popular, aunque creo que no es aplicable al caso de este presidente saliente. Tras ocho años gobernando, Zapatero ha aprendido ya a amar profundamente a España. Si es cierto eso que dice, debe estar destrozado y a punto del suicidio, habiendo dejado al objeto de su amor profundo mendigando a las puertas de los mercados y perseguida por el cobrador del frac. Se dice arrepentido también de aquello que dijo cuando se debatía el Estatut. "Nación es un concepto discutible y discutido". Aquella afirmación demostraba que José Luis recuerda de memoria algunos párrafos de los apuntes de Derecho Político de primero. El problema estriba en su incapacidad para ajustarlos a la situación particular de cada lugar y cada momento.
Zapatero entró en La Moncloa como McFly en el De Lorean, dispuesto a viajar al pasado. Su intención no era otra que ganar la guerra que el abuelo perdió poniéndose al frente de las tropas de Líster o Rojo en la defensa de Madrid o algo. En ese trayecto a José Luis le pasó lo mismo que a Marty, quedó expuesto a una paradoja temporal de difícil solución que nos trajo a la memoria la serie negra de Goya y sacó del armario banderas con olor a naftalina y alcanfor.
Me lo imagino contando nubes, subido a la azotea de ese casoplón torrentiano que ha alquilado en Somosaguas, arrepentido de haber sido un Saturno post-moderno y leonés. Cualquier día nos sorprende protagonizando uno de esos anuncios de Isabel Coixet. "¿A qué huelen las nubes, José Luis? Shum, shum. Shum, shum".
Sobre su tumba política sólo se me ocurre cincelar uno de aquellos epitafios que descubría Carandell en los cementerios y en las esquelas de diarios de provincia. "Tanta gloria lleves como paz dejas"
En La Vida por Delante
Manolo Galván en
Hijo de ramera
Hijo de ramera
Rajoy congela el salario mínimo en 641 euros brutos mensuales
-El Gobierno ha decidido congelar el salario mínimo interprofesional (SMI) español en los 641 euros brutos mensuales por catorce pagas (748 por doce) y por ocho horas de trabajo. Lo mismo hizo el Gobierno Zapatero los dos últimos años, y ya serán tres años de estancamiento de lo que supone uno de los salarios mínimos más mínimos de los países de nuestro entorno. No sólo eso, el Gobierno, en sus primeros compases de política económica, y en vísperas de aprobar el paquete de medidas económicas anunciado por Mariano Rajoy (viernes 30), deja claro que su objetivo son los recortes, no la expansión económica. Y es que el consumo privado constituye uno de los mayores problemas del país, elemento del PIB que menos crece y que imposibilita, junto a la inversión decreciente, la principal barrera para crear empleo.
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Orgullo y satisfacción
Carrera de San Jerónimo
La movida de la Décima (legislatura)
La movida de la Décima (legislatura)
Jorge Bustos
Un vecino desavisado del barrio de Cortes que legañoso hubiera despertado ayer con rumores marciales en la Carrera de San Jerónimo habría pensado que respondíamos a la primera provocación de Kim Jong-un. Quiá: se trataba de la Solemne Apertura de las Cortes a cargo de Sus Majestades, y no nos referimos ahora a las de Oriente, o sí, pero del Oriente de la calle Bailén. Precedidos por la minuciosa liturgia de la fanfarria militar, con formaciones de los tres ejércitos taconeando por entre un bosque velazqueño de bayonetas enhiestas, Don Juan Carlos y Doña Sofía accedieron por la puerta de los leones a la sede de la soberanía nacional, ese portón que sólo se abre cada cuatro años, como las malas amantes.
Comparecían en el patio del Congreso ministros flamantes como Arias Cañete y ex ministros forzosos como Carme Chacón, acaso nostálgica de la milicia que ahora desfilaba para otros. Incombustible Alicia Sánchez-Camacho, que no sólo no se pierde una, sino que además trae a su pequeño, y no lo sentó en el escaño porque ya estaban demasiado apretados senadores y diputados en las bancadas. ERC y Amaiur ni están ni se les espera, aunque no por eso van a devolver la nómina del erario español. Los diputados alternan como alumnos de bachillerato en la rentrée de septiembre. Gallardón incurre en su cumplido besamanos parlamentario y su otrora némesis Aguirre refulge de naranja FAES en la tribuna de invitados. Cayo Lara recibe seguramente alguna regañina de su vecina Rosa Díez y Montilla –¡Dios mío, Montilla!– clava la postura senatorial del sedente escultórico, diríase inanimado.
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Botella
Carrera de San Jerónimo
Guardia civil lustrando los cascos de su caballo
en el día de la toma de posesión de Botella
Guardia civil lustrando los cascos de su caballo
en el día de la toma de posesión de Botella
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Navidades con sol en Madrid, que estrena legislatura (la décima, y no miramos a Jesús Posada, sino a José Mourinho) y alcaldesa.
Presidente número 6 en La Moncloa, y en la Casa de la Villa, que ahora es un hangar zen en Cibeles, alcalde número 6, que es alcaldesa.
De Pepe Botella (bastante mejor “alcalde” que el tercer Carlos) a Ana Botella.
Y así andaban todos ayer, de bien vestidos y bien contentos.
Los andaluces tenían dos cumbres para estrenar traje (que José Tomás nos perdone) o zapatos: Corpus y Navidad. Las dos “cuaresmillas”, en la guasa de los matarifes, que explicaban así cómo para darse el capricho se lo quitaban de carne.
Ante el “revival” de Arniches en los quioscos con los trajes de Camps, me vino a la cabeza un francés que, al escribir sobre los orígenes de la sastrería, decía que, cuando Adán inventó la hoja de parra, Eva, muy mosqueada, le amonestó:
–Adan, vous me cachez quelque chose!
En el traje de Rajoy y en los zapatos de Botella he visto yo las dos cuaresmillas que nos esperan a españoles y madrileños.
Pero hay que decir que, para cuaresmilla, donde esté una mujer que se quite todo. Ellas nos sacaron de una posguerra española y dos posguerras europeas, confirmando la hipótesis de un amigo que va por el tercer divorcio: todas las mujeres son la misma.
–Serás mejor alcalde que Gallardón –dijo Cobo a Botella.
Yo también lo creo, como creí que Gallardón era la catástrofe vaticinada por los mayas.
(...)
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Abc
Navidades con sol en Madrid, que estrena legislatura (la décima, y no miramos a Jesús Posada, sino a José Mourinho) y alcaldesa.
Presidente número 6 en La Moncloa, y en la Casa de la Villa, que ahora es un hangar zen en Cibeles, alcalde número 6, que es alcaldesa.
De Pepe Botella (bastante mejor “alcalde” que el tercer Carlos) a Ana Botella.
Y así andaban todos ayer, de bien vestidos y bien contentos.
Los andaluces tenían dos cumbres para estrenar traje (que José Tomás nos perdone) o zapatos: Corpus y Navidad. Las dos “cuaresmillas”, en la guasa de los matarifes, que explicaban así cómo para darse el capricho se lo quitaban de carne.
Ante el “revival” de Arniches en los quioscos con los trajes de Camps, me vino a la cabeza un francés que, al escribir sobre los orígenes de la sastrería, decía que, cuando Adán inventó la hoja de parra, Eva, muy mosqueada, le amonestó:
–Adan, vous me cachez quelque chose!
En el traje de Rajoy y en los zapatos de Botella he visto yo las dos cuaresmillas que nos esperan a españoles y madrileños.
Pero hay que decir que, para cuaresmilla, donde esté una mujer que se quite todo. Ellas nos sacaron de una posguerra española y dos posguerras europeas, confirmando la hipótesis de un amigo que va por el tercer divorcio: todas las mujeres son la misma.
–Serás mejor alcalde que Gallardón –dijo Cobo a Botella.
Yo también lo creo, como creí que Gallardón era la catástrofe vaticinada por los mayas.
(...)
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Ha muerto Chita
¡Chitón!
-Ha muerto Chita, el chimpancé de las películas de Tarzán. Y tampoco es una inocentada (que en los países anglosajones es el 1 de abril, no hoy): como veréis por la foto, estaba el pobre muy perjudicado...
Vía Barcepundit
Muerto de frío
-Aparecía en las estadísticas como una persona sin hogar. La calle era su casa. Por muchos intentos que hicieron con él desde Cáritas, Adelardo Carazo Andrés, de 47 años de edad, se resistía a acudir a sus instalaciones para dormir. Incluso en invierno, con el termómetro bajo cero. Pero su cuerpo dijo basta ayer de madrugada. A las 5,15 un paseante le encontró tirado al lado de un banco en El Espolón, en concreto en el tramo denominado Per Abad, entre el Teatro Principal y la barandilla del río Arlanzón (Burgos). En cuanto le tocó para ver si se movía, se dio cuenta de que podía estar muerto y llamó a la Policía Local. Sacyl enviaba una ambulancia, pero era demasiado tarde. El hombre, nacido el 9 de abril de 1964 en Santo Domingo de Silos, se encontraba tirado en el suelo, en un lugar en el que no solía dormir, ya que últimamente se había "instalado" bajo el puente de San Pablo, donde pernoctaba sobre unos cartones y tapado con unas mantas.
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Miércoles, 28 de diciembre
CANTAR DEL MÍO CID
Myo çid ollaba con pena / su rota cota de malla / e fabló a donna Ximena / ca oviese de remedalla.
LOS MEJORES FANDANGOS DE LA LENGUA CASTELLANA / RICARDO BADA
Ignacio Ruiz Quintano
Myo çid ollaba con pena / su rota cota de malla / e fabló a donna Ximena / ca oviese de remedalla.
LOS MEJORES FANDANGOS DE LA LENGUA CASTELLANA / RICARDO BADA
Ignacio Ruiz Quintano
martes, 27 de diciembre de 2011
Rajoy & Cary Grant
Howard Hawks
Cary Grant y K. Hepburn
Rajoy y Viri
-Carmen Martínez Castro ha hecho que Mariano Rajoy parezca Cary Grant.
Carlos Herrera
Carlos Herrera
Mafo boicotea los planes de reforma financiera del ministro De Guindos
-Entendámonos, ambos son financistas, por lo que ambos coinciden en que ningún banco debe quebrar, dado que consideran que la economía funciona gracias al crédito. Ambos consideran, en suma, que la reforma bancaria es necesaria y que no hay que dejar caer a los bancos zombis.
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Llegó el invierno
Corredera Baja de San Pablo
Coca-Cola, el color de la Navidad
Coca-Cola, el color de la Navidad
Calle del Barco
Llegó el invierno
Llegó el invierno
Calle de Muñoz Torrero
Se buscan chicas
Se buscan chicas
Travesía del Horno de la Mata
Planetario
Planetario
Gran Vía
Palacio de la Música
Palacio de la Música
Gran Vía
Escala de Jacob
Escala de Jacob
Plaza de Oriente
Desayuno real
Desayuno real
Plaza de Jacinto Benavente
Terraza ovejera
Terraza ovejera
Carrera de San Jerónimo
Caballería
Caballería
Detalle
Hacia la apertura de la X Legislatura
Calle de Huertas
Señorín con patatines
Señorín con patatines
Palacio de las Cortes
Templete
Templete
Plaza de Cibeles
El manifestante
El manifestante
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