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sábado, 29 de febrero de 2020

Sábado, 29 de Febrero

Valle de Esteban

Por esa luz en vuelo
que parte en dos al día

viernes, 28 de febrero de 2020

El virus


Fraga en la playa de Quitapellejos, Palomares


Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Con Guardiola tomando (por derecho) el Bernabéu y con Torra y Pla tomando (ilegalmente) La Moncloa, el coronavirus, acosado por ministrillos en ruedas de prensa, impasible, avanza, y Steve Bannon anuncia el final del Partido Comunista de China, destruido, en su visión, por la Peste: los comunistas (esos animales, decía Cabrera, que después de leer a Marx atacan al hombre) pueden controlar al disidente, pero no al virus. Y cuando un comunista no controla al prójimo (al coronavirus), palma.

    –Lo que hay es que saber sacarle sustancia, ejemplo y dignidad al espectro de la peste –era el consejo periodístico de Ruano–. Echarle valor al miedo.
    
Con el coronavirus regresamos al cuento árabe del rey que, al saber que la Peste se avecinaba a su pueblo, montó su caballo y fue a la gran puerta de la muralla para impedir que entrara a hacer estragos. Ella le dijo que Dios la había enviado para llevarse cuatro mil almas (el famoso porcentaje de los doctores de nuestro magnífico sistema sanitario). El rey condescendió con una condición: “Está bien. Pero sólo cuatro mil. De haber más muertos, te mato.” Desde una torre el rey iba contando los cadáveres, que rebasaban por miles la cifra convenida. Y esperó a la Peste en la puerta de la ciudad, donde, furioso, le reprochó haber matado a cuarenta mil personas. A punto de ser decapitada, la Peste aclaró: “Yo sólo me he llevado a cuatro mil, según mi promesa; a los demás, los mató el Miedo”.

    ¿Miedo, Pedro Sánchez?

    Sánchez se cree Zaratustra. No lo es, pero tiene algo de nietzscheano. Nietzsche se abrazó a un caballo en la calle y Sánchez se agarra a Torra y Pla en La Moncloa.

    –Lo que no me mata me hace más fuerte –dijo el loco sajón.
    
Sánchez, que tiene a media España (la de la nómina del Estado) en el bolsillo, tendrá a la otra media si, antes que Xi Jinping le pise el truco, procede, como Fraga en Palomares, a la machada de inocularse el bicho de moda, como prescribirían los homeópatas Hahnemann… y Toni Roldán.

Una tragedia

  
 
 
TRAIDORES
 
Companys y varios de sus codelincuentes han ocupado el banquillo ante el Tribunal de Garantías Constitucionales. Pérez Farrás y otros sujetos han comparecido también, como testigos. La vista se ha celebrado en Madrid, capital de lo que todavía se llama España.
 
Companys y los suyos se alzaron en memorable fecha contra la unidad de España: trataron de romper en pedazos a España, usando los mismos instrumentos que otros llamados españoles pusieron en sus manos.

Aún está bien reciente en nuestra memoria el sonido escalofriante de la "radio" en aquella noche del 6 al 7 de octubre, los gritos de ¡Catalans, a les armes, a les armes!, y las proclamas de los jefes separatistas.

Era de prever que el juicio se hubiera celebrado bajo la amenaza suficiente de la cólera popular, que los acusados no hubiesen apenas encontrado defensa sino en un último llamamiento al deber inexcusable de defensa que a todos los abogados toca y que los acusados hubiesen asumido un papel respetuoso de delincuentes sometidos a la Justicia.

Pero no: el juicio oral se ha convertido en una especie de apoteosis. Los procesados se han jactado, sin disimulo, de lo que hicieron; sus defensores –no nombrados de oficio, sino surgidos gustosamente de entre las más hinchadas figuras–, se han comportado, más que como defensores, como apologistas, y ni a la puerta del Tribunal, ni en los corros habituales, ni en parte alguna de Madrid, se ha notado el más mínimo movimiento de repulsión.

Para algunos esto será indicio de que vivimos en un pueblo civilizado, tolerante y respetuoso con la justicia. Para nosotros es indicio de que vivimos en un pueblo sometido a una larga educación de conformismo enfermizo y cobarde.

Si el 2 de mayo de 1808 hubiera llegado precedido de la inmunda preparación espiritual de nuestros tiempos, el pueblo, en lugar de echarse a la calle, hubiera soportado con resignación bovina la presencia de los soldados de Napoleón. Así estamos soportando ahora la afrentosa presencia del repugnante Ossorio y el indigno espectáculo de la Prensa de izquierdas, cantora, bajo burdos pretextos, de los traidores a la Patria.

Digámoslo claro: mejor que esta actitud de maridos de vaudeville francés, que va adoptando ante todo este espectáculo nuestro refinamiento, es la ferocidad impetuosa y auténtica de los pueblos que aún saben ajusticiar a sus traidores.

José Antonio Primo de Rivera
 Arriba, núm. 121, 6 de junio de 1935

Una farsa

Do de pecho de Camarón de la Isla n la finca de Miguel Mateo Miguelín
 
 
Hughes
Abc

La historia se repite, primero se manifiesta como tragedia y luego como farsa. No es una frase muy original, pero en España es así.

Un cúmulo de circunstancias ha propiciado un indulto encubierto a los líderes del golpe de 2017 que ya empieza a ser efectivo. Se dirá que lo permite el PSOE, pero es quedarse corto, porque sabemos sólo que ha sido una suma de circunstancias: la sentencia de un Tribunal, es decir, una estructura de poderes, y el ejercicio de unas competencias, es decir, una estructura territorial. Esta especie de indulto es, pues, el resultado del constitucionalismo del 78 tutelado por un gobierno del PSOE.

Y por escandaloso que resulte, tampoco será el primero. Azaña ya indultó a quienes proclamaron el Estado Catalán en 1934, Lluís Companys y sus colaboradores. Algunas diferencias hay, sin embargo. El golpe de Companys no era separatista, proclamaba un Estado Catalán dentro de una federación; entonces hubo muertos, ahora no, y Azaña se presentó a unas elecciones prometiendo amnistía, al contrario que Sánchez. Porque aquí encontramos un rasgo fundamental de lo que está sucediendo: el engaño, el subterfugio, el encandilamiento de los españoles. Azaña cumplía una promesa electoral, Pedro Sánchez la incumple.
 
El indulto de los golpistas catalanes ya es una costumbre en España. En 1931, Macià, fundador de ERC que había participado en el complot de Prats de Molló con el que pensaba invadir Cataluña desde Francia y por el que allí fue condenado sólo a dos meses de cárcel, proclamó tras su estancia en Bruselas (nos suena) un Estado Catalán el 14 de abril. De ahí saldría otra negociación inmediata con el gobierno provisional de la Segunda República que daría como resultado el Estatuto de Autonomía catalán. Y aquí estamos de nuevo ante algo parecido pero diferente, incruento, por fortuna, pero quizás más grave. Cataluña buscaba empujar hacia la federalización de España. En la actualidad, la izquierda española admite fórmulas federativas y el Estatuto parece un lugar de salida ante unas pretensiones separatistas explícitas. Este proceso se parece al 34, pero coge maneras del 31 y encubierto con eufemismos como «diálogo» o «encuentro» repite la convergencia entre nacionalismo e izquierda que ya forzó el cambio de régimen en los años 30. Reaparece a modo de farsa, con personajes que cuesta tomar en serio, y un lenguaje equívoco y cursi con el que el español que quiera podrá aducir engaño. Lo que entonces no se aceptó se tragaría ahora envuelto en la larga melaza conceptual elaborada desde Rodríguez Zapatero.

Viernes, 28 de Febrero

Valle de Esteban

comprenden el amor: ¡han sido flores!

jueves, 27 de febrero de 2020

Segunda tanda de octavos

De entre los belgas, me quedo con de Bruyne

 
FranciscoJavier Gómez Izquierdo

       En la segunda tanda de octavos se presentaban los cuatro grandes: Madrid, Barcelona, Bayern y Juventus. De los cuatro sólo el equipo alemán parece haber dicho “aquí seguimos estando” ante un Chelsea que parece despojarse a marchas forzadas de las galas principescas que hasta ayer mismo tuvo puestas con el firme propósito de enamorar a Europa, esa amante que en los últimos años no le ha sido del todo esquiva.

      El prestigio de los otros tres nos ha parecido que se tambaleaba en este apocalíptico febrero, no sabemos si por miedo a la peste que envenena este año 20 en el caso de la Juventus, si por la más que evidente decadencia culé o la discutible disposición táctica del Real Madrid. De los tres, el Barça es el que mejor lo tiene para la vuelta, a pesar de ese fútbol que cuando tuvo velocidad entusiasmó al mundo, pero que hoy resulta lento, monocorde y monótono. Setién, al que todos tenemos como señor inteligente, está emperrado en cumplir el catecismo que aprendió del gran Johan Cruyff en un tiempo en el que hasta su más ferviente discípulo, Pepe Guardiola, hace trampas con los mandamientos del genio. Así como Setién no renuncia al principio de la posesión -“jugar bien”, dice el cántabro-, Guardiola se atreve a ensayar y hasta perfeccionar la variante del contraataque. Con semejante herejía lleva un tiempo sorprendiendo a sus colegas rivales.
     
En el Barça que quiere Setién ya no están Xavi, Iniesta o aquel Eto’o que además de golear era el primer defensa. Continúa Messi, que puede arreglar muchas malas tardes, pero a nadie, ni siquiera a Messi, se le pude exigir eternamente milagros. El Barça empató en Nápoles, y es casi seguro que pasará a cuartos, porque sus futbolistas son muy buenos, pero por más que porfíe Setién, su equipo no juega bien. El remedio está en dar velocidad. Primero al balón y luego a sus hombres. La dificultad estriba en si tal cosa es posible con el actual Busquets de faro futbolístico.
      
Guardiola, ventajista donde los haya y que buscó en Rodri el Busquets que añora la culerada, se ha “coscao” de lo que se espera de él  y de repente le ha dado por dejar el balón al contrario, presionar hasta el robo y buscar a De Bruyne, que es capaz de amasar goles como rosquillos. Este De Bruyne tiene un talento descomunal. Es el bueno de Bélgica y no Hazard. Con cara de pillo tintinesco y una inteligencia envidiable para distribuir a cada cual conforme a su capacidad, es jugador para tranquilidad de entrenador, disfrute de espectador y pesadilla de rival que ayer resultó el Real Madrid en general y la zona de Carvajal en particular. El City tiene muy buena plantilla. A mi parecer, casi tan buena como la del Real Madrid. Las buenas plantillas disimulan a veces las deficiencias del entrenador, pero anoche Guardiola fue más entrenador que Zidane desde que anunció el once titular... y no digamos ya en los cambios.

      No es novedad el achaque al árbitro, costumbre muy guardiolesca, cuando se pierde, pero no estaría de más que el madridismo repasara el oficio de ayer de De Bruyne y lo comparara, y perdonen el atrevimiento, con el de... prefiero no poner nombres para no señalar, pero ¡ustedes mismos! De todos modos, el Madrid no está eliminado. La Champions es su torneo y si la plantilla se juramenta es capaz de abatir al City a pesar del entrenador propio y ajeno.
      
Del Olympique contra la Juve sorprende el resultado. Dice Kloopp que el mejor equipo ahora mismo es la Juventus. A mí no me lo parece. Gana partidos porque sus jugadores, como los del Barça, son extraordinarios -Bernadeschi no es titular ni a tiros-  y tiene a Cristiano, pero a mí no me gusta su fútbol y les juro que no me sorprendería que cayera eliminada ante un Olympique considerado la cenicienta en estos octavos. Digo que no me sorprendería, pero al final se impondrá la lógica en Turín y la máxima de no dejar para mañana lo que se puede hacer hoy en Manchester. ¡Al tiempo!

El Mesón

Leopoldo Matos


Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    El tabarrón catalán es una gripe española que nadie sabe de dónde vino, aunque suelen andar juntas. Hace un siglo se hablaba de la Asamblea de parlamentarios en Barcelona y del tremendismo del 18 –mató en un año lo que al comunismo le llevó décadas– y hoy se habla de la Mesa de Diálogo en Madrid y del “neopompier” del coronavirus.
    
La Asamblea se reunió en la casa-palacio de Bertrán y Musitu en San Gervasio y luego pasaron al restaurant del Parque donde una banda de parlamentarios iba a repartirse España mientras almorzaban. A los postres acudió el gobernador civil, Leopoldo Matos, que requirió a los reunidos para que se disolviesen, pero la Asamblea no reconocía otra autoridad que la suya propia y se negó.

    –¿De modo –dijo Matos– que desobedece usted la orden terminante que da la autoridad de disolver la reunión?
    
Abadal, que, siendo una lezna, parecía el pez gordo, se puso farruco y dijo que el almuerzo sólo se disolvería por la fuerza, y entonces Matos, simbólicamente, puso una mano sobre el hombro del señorito Felipe Rodés, declarándolo detenido.

    En La Moncloa donde González puso su “bodeguiya” Sánchez ha puesto un mesón de jarro de vino, que eso es la Mesa de Diálogo para repartirse, entre tetones (¡y al margen de sus propia leyes!), la gota de leche española. Ahí las figuras son Sánchez, el que prometió solucionar la corrupción “preveyéndola”, asesorado por Redondo, el del peluquín como de nutria; Pablemos, el sandio penene que confunde a Einstein con Newton, asesorado, al parecer, por la chiquilla de Verstrynge, Lilith; y Castells, un zahorí de derechos que descubrió el derecho a la estupidez y el derecho a la autodeterminación, que son lo mismo.

    –El derecho a la estupidez es un derecho humano fundamental y hay que respetarlo –dijo un día Castells, y Sánchez se sintió tan halagado que le dio la mitad del ministerio de Duque, el Gagarin de San Blas, que ahora orbita Madrid Central a la caza de coronavirus sin pegatina.

    Nadie los detendrá.

Jueves, 27 de Febrero

Valle de Esteban

Oh cárcel, clara luz de este hemisferio,
dulce prisión que tal tesoro entierra

miércoles, 26 de febrero de 2020

CNI


Pandora


Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Entre Corredor en la presidencia de la REE y Pablemos en la comisión del CNI, lo escandaloso en una sociedad moral sería lo primero. Después de todo (en España todos son lo que son “después de todo”), Pablemos, cuya figura entera inspira un poder irregular, siempre nos pareció una criatura del CNI, que es la forma popular de explicar (¡masón o espía!) a alguien que con nada llega a todo.
    
Pablemos no es un líder de izquierdas, consideración que, según Gramsci, sólo puede obtener aquél cuyo enriquecimiento no supere al del último de sus seguidores. Si acaso, es un agitador comunista que no se contenta con recibir lo que prefiere conquistar, siempre, eso sí, con la tranquilidad que da una nómina del Estado, pues pertenece a una dinastía de servidores del Estado (franquista, primero, y luego monárquico) en Trabajo, el ministerio ideológico por antonomasia.

    –Todo en el Estado, nada fuera del Estado, nada contra el Estado –era el españolísimo lema de Gentile.
    
Pero un tipo que puede vicepresidir el gobierno, ¿por qué no iba a poder frecuentar el bar del CNI? Un hombre sin información es un hombre sin opinión, y el vicepresidente opina como una parpayuela, sin parar, y eso supone muchos chismes que se consumen como si fueran pellets. ¿Quién los produce?

    En Cuba, ese sueño húmedo de nuestro comunismo postconciliar, las mejores agentes, según Cabrera Infante, eran las habaneritas del G2, código americano que Batista pidió prestado para dejarlo de regalo a Castro.
    
Si perteneces al G2, muchachita, y eres joven y bella, puedes convertirte en un delicado detector de enemigos del Partido, el pueblo, la patria.
    
Por lo demás, ¿qué secretos de Estado puede haber hoy en España? Cuando Calvo-Sotelo llegó a La Moncloa, fue a la caja fuerte de los secretos de Estado y sólo había un papel con el pin para abrirla. ¡Ahí se jodió el mito de la caja de Pandora! El cofrecillo que Ivan Illich vio en un escaparate neoyorquino: lo abrías y salía una mano mecánica que cerraba la tapa.

Miércoles, 26 de Febrero

Valle de Esteban

joven almendro erró la primavera

martes, 25 de febrero de 2020

Gente extraña

ABC


Pepe Bergamín: "¿Piensas lo espantoso que parece una España sudamericanizada por los comunistas?"

Taj Mahal (Espacio-Tiempo)

Taj Mahal Madrid

Taj Mahal Atlantic City

Taj Mahal Agra

Tuiteros






Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Lo tuiteó James Woods, el actor con un CI ofensivo, ahora que América parece condenada:

    –Es fundamental recordar sobre la democracia que las personas estúpidas también pueden votar. Lo peligroso de eso es que las personas estúpidas se sienten cómodas cuando votan por otras personas estúpidas. Es un círculo vicioso.

    Woods lo tuiteó para la congresista neoyorquina Alexandria Ocasio-Cortez, una Hannah Arendt al lado de Pedro Sánchez, que este fin de semana, inspirado por el video-fake de un "niño" australiano, él, que se ha negado en redondo a investigar políticamente la prostitución de menores tutelados por el Estado en Valencia y Baleares, metió en un tuit, y en inglés, el Discurso de Gettysburg de Lincoln, pero como lamido por la osa virgiliana de Igualdad:

    –Dear Quaden, I do want a fairer world. For you, for everyone. That’s why I’m in politics, to transform it. For you not to be bullied. Trust me, your life inspires us all. I send you a kiss from Spain to you and to your family. Pedro Sánchez.

    Ese tuit revela que, en efecto, estamos gobernados por un idiota en el sentido homérico de la palabra, es decir, por alguien que “sólo se instruye por el acontecimiento”. Mas si España vuelve a estar como la vaquilla de Berlanga, rodeada de quebrantahuesos en la escena final, hay que decir que Sánchez sólo es el puntillero. Es malo y “levantará” alguna vez al muerto, pero lo apuntillará, porque los matadores ya se fueron de rositas.

    El video-fake está pendiente de dos pólizas (la de compasión, que expide Pedro Simón, y la de veracidad, que expide Ana Pastor), pero Sánchez, que sabe de Hernández por Serrat, vio en el "niño" australiano al niño yuntero (“¿Quién salvará a ese chiquillo / menor que un grano de avena? / ¿De dónde saldrá el martillo / verdugo de esta cadena?”) y se tiró a él como Supermán al gato. Su tuit son las tres líneas escritas que pedía Richelieu para ahorcar a un hombre. Y, desde luego, la prueba de que no es el tipo que manda en el gobierno.

Nube de langosta en Canarias. Capar a los machos





La idea de Fernando Villalón, el primo poeta de Manuel Halcón que criaba toros de ojos verdes, para remediar una plaga de langosta que cayó en los campos. Se reunieron los ganaderos en casa de los Miura. Hablaron todos. Villalón, con su sonrisa de soplillo (eso decía de él Juan Ramón Jiménez), trató de excusarse. “Para mí”, dijo finalmente, “esto sólo tiene un remedio”.

Todos se volvieron hacia él, muy intrigados:

 –Pues capar los machos


Martes, 25 de Febrero


si cae España —digo, es un decir—
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres

lunes, 24 de febrero de 2020

El árbitro

San Juan y San Marcos


Francisco Javier Gómez Izquierdo

          No sé si les pasa a ustedes, pero un servidor tiene la sensación de que la llegada del VAR ha empequeñecido en demasía la autoridad del árbitro y he empezado a sospechar que diluir responsabilidades entre un aparato y dos humanos da como resultado que al final la culpa es del aparato. Es decir, de nadie, como esos errores administrativos repartidos entre el ministro, secretario, vicesecretario, jefe de negociado y encargado de oficina  a los que no ven punta los afectados y la pagan con el funcionario eficiente que selló y firmó el recibí de la queja o pretensión.

        Antes del VAR todo cristo se quejaba de los árbitros. Los equipos chicos, los medianos y los grandes. Había clubes quejicas, vocingleros, llorones... sólo en la derrota, pero todos disfrazaban el descontento con el hipócrita “que no nos den pero que tampoco nos quiten”. Con el VAR continúa el malestar general, pero en vez de personalizar en los árbitros, la mayoría de las protestas se centran en el criterio del aparatejo y su conductor que a la postre es también un árbitro. Tanto antes como ahora, los que mas indignación  muestran al mínimo  contratiempo son el Madrid y el Barcelona que cuentan con unos altavoces que el resto no ha soñado nunca. Lo mas triste y descorazonador en los dos grandes es que sus futbolistas mas representativos den por buenos criterios extraños de colegiados confusos que sobre todo en España actúan cohibidos por el VAR y a los exijan sandeces con indecente chulería y sin ninguna consecuencia.
   
 El otro día en el Barça-Getafe, ésas cámaras de ahora que todo lo ven y todo lo oyen, pescaron a Piqué riñendo –e intimidando- con su proverbial altanería al señor Cuadra Fernández: “...ya empezamos, ya empezamos” “..acuérdate del Madrid-Sevilla..” sin que el juez pusiera en su sitio al consentido defensa. El sábado tras el Levante-Madrid,   Sergio Ramos explicó una teoría sobre la premeditación y por qué cree que el señor Hernández Hernández tiene manía al Real Madrid: “...le pregunté si tenía algún problema personal conmigo...”. Siguió con que si era así que lo arreglaban y tal y tal...  Si es cierto que Sergio Ramos dijo tal cosa al señor Hernández Hernández durante el partido, no me explico y supongo no se explica nadie cómo continuó jugando.
    
Estas chiquilladas de niños mimados, con ser graves y desde siempre sancionables, no son tan inquietantes como ésa manía que se ha cogido con la interpretación de las manos en el área. Si en tu área, jurar y perjurar que son involuntarias y pegadas al cuerpo. Si en la contraria, mano y penalty, como un poner, ayer en Vallecas o antier en Sevilla contra el Alavés. Hace falta saber muy poco de fútbol –o disimularlo-  para que el VAR y el árbitro principal entiendan como penalty lo que se pitó anoche contra el Huesca o lo que hubiera pitado Sergio Ramos en Valencia.
  
 En el área hay agarrones, rodillazos, apoyos... que son penaltys, a veces escandalosos pero el VAR de España no parece querer meterse en ésos jardines. ¡Éso si! como haya una mano por muy involuntaria y pegada al cuerpo que  esté y en el aparato vigile un pusilánime, tal que el de ayer de Vallecas,  te cae la pena máxima ante los escandalizados ojos del aficionado del siglo XX.
  
Los jugadores Piqué y Sergio Ramos se creen evangelistas y resulta increíble la cantidad de adeptos que reclutan con sus palabras. Ésas que  dan por supuesta la falta de intención en las acciones propias y siempre hacen punibles las ajenas. La queja arbitral de toda la vida pero con mucho mas cemento en la cara.

Ensaladilla rusa de coliflor con langostinos


La puñalá trapera

...y Lucas (por el toro del Evangelista)


Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Con viento duro de Levante, que diría Trillo, el experto en Shakespeare, el Madrid cayó en el Ciudad de Valencia de puñalada trapera, que no es una cosa que venga de Shakespeare, sino de Úbeda, donde los Aranda y los Trapera, que eran como los Capuleto y los Montesco del pueblo, protagonizaron la leyenda de la puñalada trapera (sin previo aviso), es decir, de un Trapera, a un Aranda en una iglesia durante la celebración de la Eucaristía, en el momento de la consagración.
  
La puñalada trapera del Levante la asestó Morales no en el tobillo de Hazard, que parece ya la rodilla de Milito, sino en la espalda del Madrid, toda la noche al descubierto, y sólo podría ser descrita por un médico forense. Fue el gol del falso zurdo de toda la vida, la jugada culminante de quien, siendo diestro, juega de extremo izquierdo. El mejor “gol Morales” que he visto en mi vida lo hizo Juan Palacios, desaparecido caricaturista de esta Casa, en un Solteros contra Casados con el equipo de ABC. Y es el gol que ahora acaban de hacerle al Madrid, que perdió la Copa con la Real en el Bernabéu y puede haber perdido la Liga con el empate ante el Celta en el Bernabéu y la derrota ante el Levante en el Ciudad de Valencia, donde se vio que las rotaciones de Zidane tienen que ver con la gestión de egos, no con la estrategia del juego, que por ahora se reduce a las bananas de Lucas Vázquez, el mejor amigo (“mozo espás”) del capitán.
 
 En Valencia falló hasta Courtois, al que Morales dejó ladeado en el suelo, “como los hombres en Verdún”, en la imagen imborrable de Montherlant para pintar al portero desarbolado por el viento de los goles, que fue uno, aunque sentó como una goleada, por el mal momento en que vino, con Setién a las puertas del Bernabéu para grabar su anuncio de vieja de las cuajadas.
  
Esta solanera de entrenadores-marujas que recobra vida en España la reabrió Setién con su polémica con Bordalás, el del Getafe. Setién es un teórico de la cuajada pasiega vestido de tertuliano del Canal 5 francés, pero con un ayudante que mantiene el look poligonero y que desentona en el banquillo culé, donde siempre se cultivó el “disseny”. A Setién no le gusta Bordalás porque no le hace pasillo a Messi, como se lo hizo Mendilíbar, cuyo club redondeó la tontuna del Fair Play con un tuit dedicado al Potele rosarino que “pone la gallina de punta”, como diría Cruyff.
  
Te sufrimos. Te padecemos. Te sobrellevamos. Y no nos queda otra que ponernos en pie y aplaudirte.
  
¿Cuántos goles hubiera hecho Maradona si, en vez de a Goicoechea, hubiera tenido que regatear tuits del Éibar?

    En defensa de Bordalás, que se limita a cumplir con su obligación, sólo salió el gallego Fernando Vázquez, que dejó caer unas cuantas cosas inteligentes en un mundillo podrido de silogismos progres:
  
Setién “lo” predica. Bordalás no predica nada. Juega como le sale del papo…Pero en Barcelona el que estuvo en campo contrario fue el Getafe, el equipo que dicen que da patadas, que defiende no sé qué... Es un desprecio absurdo. ¡Pero si te ganó la partida claramente! Perdió el partido porque no tiene a Messi y alguno más. Bordalás no entrena para gustarse. Él entrena dentro de unas posibilidades estratégicas, valorando su fuerza y la de los demás. Él es entrenador de verdad. El año pasado, cerca de Champions, y éste en Champions. Tendría que ser el entrenador que estuviera en la cabecera de todos los informativos. Además, Bordalás es un buen colega. No se justifica hablando del rival.
  
Con el cuajo industrial de Messi, Setién llega a Madrid a enseñarnos cómo se hace la cuajada casera. Por aquí ya pasó Klopp, un alemán que devora raones en Ibiza y bobadas en Madrid, adonde llegó elogiando el sistema de Simeone, y cuando Simeone lo corrió a collejas por el Wanda, donde no creó una sola ocasión de gol, se puso a llorar con el cuento del aliento de Mané (“Quité a Mané porque tenía miedo de que un rival se cayera cuando le echara el aliento”) y con que es muy difícil gambetear cuando no te dejan hacerlo. Estos tipos están faltos de un Ricky Gervais que les diga a la cara: “Cuando ganéis un partido, no aprovechéis para soltar un discurso político. No sabéis nada del mundo real. La mayoría de vosotros habéis pasado menos tiempo en la escuela que Greta Thumberg.” Esto vale para Klopp y para Setién. Vale para todos los sacamuelas del mundo, el mayor de los cuales también vendrá pronto a vernos, ese Gandhi de Sampedor que cuando decía que la Liga es más importante que la Champions… lo decía por algo, siendo el entrenador del City.
 
 La otra opinión inteligente oída de un entrenador es la de Allegri en “L’Equipe”:
  
El mejor entrenador es el que menos perjudica a su equipo durante el partido. Un entrenador tiene que sentir el momento, y los buenos son los que encuentran las soluciones antes que su rival.
 
 Y no miramos a Zidane.


Lucas de corto

RAMOS ETERNO

    Perdida la Copa y puede que perdida también la Liga, los teólogos madridistas vuelven a la cuestión que más los entretiene: la eternidad de Ramos, el hombre que quiere jugar gratis en el Madrid y no lo dejan. La eternidad es la renovación. “Si perdemos, continuaremos siendo el mejor equipo del mundo; si ganamos, seremos eternos”, dijo graciosamente Guardiola a sus futbolistas antes de la final de un Mundialito. Si pierde, Ramos seguirá viéndose como Mejor Central del Mundo; y si gana, se verá eterno. Pero ganar… ¿qué? Muy fácil: los Juegos Olímpicos.

Lunes, 24 de Febrero

Felicidades a Ana

Suna

domingo, 23 de febrero de 2020

Ana Rosa



 Ignacio Ruiz Quintano
Abc

¿No fuiste amigo de Juan Rulfo?», preguntó un periodista a José Luis Cuevas. «¡Cómo no!», contestó el monstruo más narciso de Méjico. Y se puso a contar el primer encuentro: «Había llegado yo al aeropuerto, donde iba a tomar un avión para ir a un encuentro de intelectuales en Yucatán. Eso fue a principios de los sesenta. Y allí se dice que se gestó la idea del "boom". Pues bien, llego yo al aeropuerto y entonces veo a un hombre, ¿verdad?, de pequeña estatura, muy magro, que se acerca y me dice: "Te voy a ayudar a llevar .tu equipaje. Toma mi maleta, que es más pequeña". Yo le dije: "Pero señor, por favor, ¿cómo va usted a hacer eso?" Pero él fue enérgico: "Ten". Y me dio su maleta, al tiempo que tomaba mi equipaje y avanzaba... Yo iba corriendo detrás de ese personaje al que no conocía. Los dos estábamos yendo a Yucatán. Ya en el avión, le pregunté: "¿Pues y usted quién es?" Y él me respondió: "Yo escribía. Soy Juan Rulfo". Me quedé muy sorprendido. A partir de entonces, fuimos amigos inseparables.»

Quiere decirse que con tipos como Juan Rulfo cuesta mucho vender libros.

El libro es hoy la combinación de dos actividades vulgares, pero honradas: la vanidad y el comercio. «Veo las dos cosas, la poesía y los negocios, como actividades organizadoras, llevadas a cabo por el "Yo" en respuesta a un mundo caótico. Me veo a mí mismo errando por el mundo y transformando lo que veo en dinero y poesía.» (John Barr, consejero financiero de Wall Street y presidente de la Asociación de poetas más antigua de los Estados Unidos, en «The New York Times».) Cambiar el alma por la psicología no merma el contenido espiritual de la literatura comercial, que, como la literatura mística, no es sino expresión de una época, de una moral y de um tipo de vida. Por eso el caso de Ana Rosa, víctima de lo que Brecht denominaba «negligencia básica en cuestiones de propiedad intelectual», no va a poner en peligro el Siglo de Oro que venimos dándonos.

Al contrario que en la época de Shakespeare, hoy no vende la obra, sino la firma, y la de Ana Rosa ha vendido cien mil ejemplares. Su error, pues, no fue firmar, sino vender. ¿Cuántos intelectuales no han alcanzado su título por el simple procedimiento de poner su firma al pie de un manifiesto? Pero los manifiestos son de balde, y no pasa nada. En cuanto a la literatura, la pega es que, si uno no presenta TV, no vende libros, y si uno no vende libros, ¿para qué los va a escribir? Además, si uno escribe, ¿de dónde saca tiempo para presentar? Surge entonces la necesidad del «negro» —los americanos, como hemos visto más arriba, dicen el «Yo»—, un eslabón más en la cadena de montaje de la industria literaria.

El libro es el hongo cultural de la política del «enrichissez-vous»: Nuestra educación pública era un hidalgo hambrón con migas en la barba.

Enseñaba a leer, pero luego no daba qué leer. Entonces se conjuraron los políticos —quienes, por cierto, nunca devuelven los votos obtenidos con los discursos que no escriben, y produjeron una consigna: «¡Hay que leer!». El público, perplejo, se preguntaba: «¿Qué es lo que hay que leer?» La TV respondía: «Ahí están nuestros presentadores. ¿Les gustan sus trajes? ¿Sus chistes? ¿Su campechanía? Pues léanlos, léanlos.» Y la mayoría de la gente leyó como nunca había leído, dándole la razón a Julio Camba: la cultura no aminora la estupidez de nadie. «Puede aminorar el entendimiento, eso sí, pero nunca la estupidez, para la que constituye, en cambio, un instrumento precioso.»

Sólo quienes permanecieron en el analfabetismo son capaces hoy de enjuiciar cualquier asunto sin lugares comunes ni ideas de segunda mano. Consciente, sin embargo, de la imposibilidad para un país de mantenerse en pleno analfabetismo, Camba propuso un ideal para España: «Mientras no se descubra un procedimiento para que sean los analfabetos quienes escriban, que el arte de leer se convierta en una profesión y que sólo puedan ejercerlo algunos hombres debidamente autorizados al efecto por el Estado.» ¿Por qué privar de libros a los lectores de Ana Rosa? Que les pongan una póliza.

Juan Rulfo

 Al contrario que en la época de Shakespeare, hoy no vende la obra, sino la firma, y la de Ana Rosa ha vendido cien mil ejemplares. Su error, pues, no fue firmar, sino vender. ¿Cuántos intelectuales no han alcanzado su título por el simple procedimiento de poner su firma al pie de un manifiesto?

Los 80. Yolanda Ríos


FARÁNDULA Ignacio Ruiz Quintano


Nació en Caracas, se crió en Valencia y a los 18 años hizo Equus y El Adefesio


Yo estuve cerca de donde dicen debía haber existido Macondo, en la frontera venezolana

A Macondo iba Melquíades, un gitano de barba montaraz y manos de gorrión que hacía alquimia

Domingo, 23 de Febrero

Valle de Esteban

A través de tus huesos irán los olivares

"Sed perfectos, como vuestro Padre celestial es perfecto"

DOMINGO, 23 DE FEBRERO
En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

-Habéis oído que se dijo: “Ojo por ojo, diente por diente”. Pero yo os digo: no hagáis frente al que os agravia. Al contrario, si uno te abofetea en la mejilla derecha, preséntale la otra; al que quiera ponerte pleito para quitarte la túnica, dale también el manto; a quien te requiera para caminar una milla, acompáñale dos; a quien te pide, dale, y al que te pide prestado, no lo rehúyas. Habéis oído que se dijo: “Amarás a tu prójimo y aborrecerás a tu enemigo”. Pero yo os digo: amad a vuestros enemigos y rezad por los que os persiguen, para que seáis hijos de vuestro Padre celestial, que hace salir su sol sobre malos y buenos, y manda la lluvia a justos e injustos. Porque, si amáis a los que os aman, ¿qué premio tendréis? ¿No hacen lo mismo también los publicanos? Y, si saludáis solo a vuestros hermanos, ¿qué hacéis de extraordinario? ¿No hacen lo mismo también los gentiles? Por tanto, sed perfectos, como vuestro Padre celestial es perfecto.
Mateo 5, 38-48

sábado, 22 de febrero de 2020

Los infelices cálculos de la felicidad


Mia Couto

[Traducción de Melitón Cardona]

El hombre de esta historia tenía por nombre Julio Novesa Fuera; en otras parlas, el maestro Novesa Fuera. Personaje bastante matemático, viviendo en la cantidad exacta y morando siempre en acertado lugar. Para él, el mundo había sido colocado en ecuación de infinito grado. Cualquier situación le espabilaba el pensamiento. Integrales, derivadas, matrices, todo contaba con su debida fórmula. La mayor parte de las veces ni se molestaba en incomodar sus neuronas.

-Este cálculo lo hago de memoria.

Dosificaba su corazón con explicaciones regladas, reduciendo la pasión a su equivalente numérico. Amores, mujeres, hijos, todo eran hipótesis nulas. Decía que el sentimiento, al carecer de logaritmo, ni siquiera justificaba su ecuación. Ya siendo niño, decidió abstenerse de afectos. Desde el punto de vista del álgebra, la ternura era para él un absurdo tan grande como el cero negativo. Decía a los alumnos:

-Vean ustedes, la hierba no se enerva aún sabiendo que acabará en estómago de rumiante y la cobra muerde sin odio; es mera práctica de su dentadura inyectora. En la naturaleza no se concibe el sentimiento.

Así, la vida continuaba y Julio Novesa Fuera era en ella un escudriñador de hechos. Cierta vez, sin embargo, el maestro se apasionó por una alumna, mocita de incorrecta edad. Todo el mundo se lo advertía: esta moza es más que joven, no da para usted.

-Eche cuentas, maestro.

Pero el maestro ya había extraviado el cálculo y no le valían los razonables consejos. Aún más grave: perdió el matemático tino. Ya no recordaba ni el ABC de la numerología. Su pensamiento había perdido la pulcritud de la lógica y decía cosas sin pies ni cabeza. Parecía confirmarse el dicho: "cuanto más sexo menos nexo". El maestro ya le había trazado la hipotenusa a la muchacha. En recreos y recreaciones, Julio Novesa Fuera se apartaba de los rigores de la geometría. El ocho horizontal es un infinito y así el profesor, atontado, recordaba:

-La pasión es el mundo dividido por cero.

Que no cuestionasen la suya, pues era un amor adimensional, de aquellos para los que no hay mar ni guerra. Llamaron a un tío suyo, único familiar que parecía merecerle autoritarias confianzas. El tío le
aplicó mucha sabiduría y doctrinas de exponer hechos y robar argumentos, pero el matemático se resistía:

-Caiga en la cuenta, tío, que es la primera vez que
vivo. Corolariamente, es natural que cometa errores.


-Pero, sobrino, tú siempre fuiste hombre de cálculos.
Echa ahora cuentas con tu vida
.

-Esa cuenta, tío, no se hace de memoria. Se hace de
corazón
.

El maestro demostraba su axioma, la irresoluble pasión por la deseada chica. Había probado la fruta en el momento en que el verano todavía está trabajando en los azúcares de la pulpa, y de tan reglado, se regalaba los ojos. Estaba con la cabeza parcelada con las partes de aquella muchacha soberbia. El tío todavía hizo desfilar avisos sensatos. ¿Acaso no vislumbraba el peligro de un desaguisado desilusionista y el hecho de que el amor es falso como un techo? Cautela, sobrino, ojo por ojo, diente prudente, pero Julio, sin embargo, se resistía inoxidablemente y su tío regresó a su pueblo a ocuparse
de sus asuntos.

Los enamoramientos prosiguieron. El maestro llevaba a la muchacha a la orilla del mar, donde los cocoteros rumorosos se cimbreaban proporcionando un fingimiento de frescor.

-Para bien amar no hay como a pie de mar, dictaminaba
él
.

La muchacha sólo le respondía simplezas. Lo que a ella le gustaba era el verano y le decía: lo único que me gusta del invierno es poder llorar. Con el frío, las lágrimas me salen gruesas y llenitas de agua.

La muchacha hablaba y el maestro iba paseando sus manos por su cuerpo, más aplicado que un ciego
aprendiendo braille.

Sigue hablando, no pares, le pedía él mientras diversificaba los dedos por las secretas humedades de la muchacha. Le agradaba la fingida distracción de la moza, porque así sus actos le parecían menos pecaminosos. Los transeúntes pasaban echando culpas al viejo profesor. ¿Acaso tenía edad para aquellas desvergüenzas? Otros se limitaban a hacer chistes:

-¿Sexagenario o sexogenario?

 El maestro se desimportaba. Recogía la lección del baobab, que es imponente pero no da sombra. La voluntad de cortejar ha de explotar antes de que termine el baile. Tanto tiempo había transcurrido en su vida y tan poco había tenido para vivir. Estando todo al alcance de la felicidad ¿por qué motivo se usufructúan tan pocas alegrías? Pero el sapo no sueña con el charco, se refocila en él. ¿Y ahora que tenía la mano en la moza iba a parar?

Una noche, estando con ella en la cama, extraños recelos le asaltaron: esta chica va a huir, desaparecida como el arco iris en las traseras de la lluvia. A fin de cuentas, los otros tenían razón: siempre llega el momento en que el cacahuete se separa de la cáscara. Novesa Fuera ni llegó a entrar en el sueño, tanto le dolían las sospechas del desenlace.

Pasaron los días hasta que, en cierta ocasión, bajo la sombra de un cocotero, se escucharon los acordes de una tristísima lamentación. ¿Lamentaba el profesor los previsibles daños? Fueron a verle provistos de consuelos, pero no encontraron al profesor, sino a la moza desparramada en llanto, más triste que un ciego sentado en un altillo. Se aproximaron y le tocaron en el hombro. ¿Qué ocurría? ¿Dónde estaba el maestro?

-Desapareció. Se fue con otra.

Respuesta espantable: al final, el que se había ido sin remedio era el profesor. Y ¿cómo se había ido, si apenas ayer le aplicaba sus ventosas en aquel mismo lugar? La mencionada enamorada respondió que se había ido con otra, una supernumeraria mucho más joven, estrenable como mañana de domingo. Una vez probada la dulzura del fruto, lo que se quiere es el sabor de la flor. Mientras la lagrimosa encharcaba ristras de sonidos, los presentes fueron desfilando, descuidándose del caso, dejando a la moza a la sombra del cocotero, solitaria e insólita en el escenario de su imprevista tristeza. Era invierno, la estación preferida de sus lágrimas.

Mia Couto

Yet another reason to love #TheRamones


Yet another reason to love #TheRamones
 
@RealJamesWoods

Nieve en Cai

 Ni Dios en Barbate

 Boda Virus en Cai

 Subiela
El del dedal  por gorro

Nieve en Cai

F.J.G.I.

Sí es sí

Vaya bobada. Montero cómo hacemos para registrar el sí es sí ???  grabamos un audio ante notario justo antes, firmamos papeles antes de empezar, buscamos testigos, qué hacemos????

@Caulfield222

Mingote, Tierno, Don Carnal y Doña Cuaresma


Con el Carnaval sucede lo mismo que con el Retiro el día que decidieron abrirlo por la noche: los que estaban a favor hablaban de poesía, y los que estaban en contra hablaban de moral 

Murcia


BOE


Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    El gobierno de Sánchez deja a Murcia sin dinero porque los murcianos no votan por Sánchez todo lo que él quisiera. Es decir, por “provincia traidora”, que eso es apología del franquismo y no las novelas de Vizcaíno Casas.

    “Provincias traidoras” fue el título con que el franquismo retiró en el 37 el concierto económico a Guipúzcoa y Vizcaya, que no se habían sumado al Alzamiento con la alegría que el mando esperaba.
    En la cuesta de enero, una borrasca, “Gloria” (“¡La gloria! ¡La gloria! ¡Mierda y otra vez mierda!”, fue la respuesta de Verlaine a la galantería que Rubén tuviera con él), causó daños catastróficos en Cataluña y Levante, todos los cuales serán indemnizados por el Estado, salvo los de Murcia, por tratarse… de “playas privadas”, al margen del mar homérico de la paz y la civilización.
    
Al explicarlo, que no lo ha explicado, Sánchez parece que habla como Pemán dice que parecía hablar Castelar, en una playa en la que le llegaban a la punta de los zapatos la pleamar de la civilización y los siglos, que ya no subiría más. Esa playa sería la Barceloneta de Ivà, convertida por el sanchismo, al estilo como el castrismo hizo con Varadero, en la Playa del Pueblo, y para los más pobres, un poco la Malvarrosa de Blasco, pero en ningún caso La Manga murciana, donde una persuasión fascista dominaría a los bañistas (y las bañistas) que juegan a estar en Deauville.
    
Steiner, uno de esos muertos que, como dicen los gallegos, no habían muerto nunca, que estaba loco por Suiza, situaba en la montaña la diferencia europea con “los instintos democráticos de Estados Unidos”:

    –No soy un hombre de mar, un aficionado a la democracia de las playas. La montaña efectúa una ruda selección. Cuanto más se escala, menos gente se encuentra.
    
¡Qué bonita pancarta (“Cuanto más se escala…”) para atarla a la cola del Falcon!
    
La otra “provincia traidora” es Madrid, pero aquí no hay playa para una naumaquia del sanchismo contra el fascismo, así que la solución será hacerla nación.

Sábado, 22 de Febrero

Valle de Esteban

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados

viernes, 21 de febrero de 2020

El ideal



Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Ahora mismo, el ideal del españolejo (de español y conejo, hijos, ay, de la Hispania romana y la I-shepham-im –costa o isla de los conejos– fenicia) me viene de Sevilla:

    –A mí me gustaría vivir como vivo, pero pudiéndolo pagar.
    
Claro que el entusiasmo por el ideal es incidental en el hombre y no se puede confiar en él, avisa Santayana para prevenirnos de “la mala memoria y peor índole de los conversos, los infieles y los revolucionarios”, que es justo lo que tenemos con el Gobierno de la Dignidad.
    
Para justificar su apostasía y curar las heridas que ésta pueda haber producido, requieren el bálsamo de la difamación de su pasado y necesitan conseguir que esta “detractación” [memoria histórica] se imponga a su alrededor. Ellos son los fundadores de las peores tiranías.
    
¿Por ejemplo?

    No se me ocurre un infierno más insoportable (ni más asequible) que el paraíso comunista descrito en “La ideología alemana” por Marx: un mundo sin propiedad privada (“¡tó pal pueblo!”) cuyos bienaventurados echarán el día, que es decir la eternidad, “cazando por la mañana, pescando por la tarde”, paseando al perro al anochecer y “dedicándose a los debates literarios después de la cena”.
    
Actualizado por Pablemos, en ese paraíso marxista caza y pesca estarían prohibidas y pasearían únicamente los perros con rabo tan largo como la coleta del Amado Líder. En cuanto a los debates literarios, una vez canceladas las cenas, por ser lo que más engorda, quedarían reducidos a un chat (para abonar la tasa Google) con las tres Cristinas del nuevo Siglo de Oro, Morales, Fallarás y Pedroche, bajo supervisión de Irene Lozano, que es, por sus querencias paulinas, como el Fray Justo Pérez de Urbel del sanchismo.
    
A mí me gustaría vivir como vivo, pero pudiéndolo pagar.
    
He ahí el ideal nacional. Ratonil, si quieren, pero un ideal. El ideal cumplido del idealista supremo de España, Pablemos, de viveza marcadamente ratonil (tiene cara de gustarle el queso y asusta a las mujeres).

Un Estado suicida y antinacional





Hughes
Abc

Mientras dos trabajadores permanecen sepultados en el vertedero de Zaldívar y un silencio «omertoso» (sobre todo televisivo) protege la cuestión, PNV y PSOE siguen con sus tratos y acuerdan un calendario para ceder competencias como la gestión de la Seguridad Social y las prisiones, lo que ya vemos en Cataluña que sirve para soltar a quien le parezca al poder político local.

Pero esto, no protesten, es sólo desarrollar el Estatuto de Guernica, y una vez desarrollado habrá que aprobar otro que «actualice las relaciones históricas y bla, bla, bla». Para entonces, los «constitucionalistas» se quedarán, en el mejor de los casos, defendiendo Guernica, justo lo que les llevó hasta allí.

El rizo de las «Autonosuyas» siempre admite un bucle más, y la nueva ocurrencia vasca es repartir sus residuos entre el resto de comunidades. España como mercado, playa o vertedero, cuando digan y como les convenga. También como granero fiscal. Lo de la Seguridad Social debería mover a escándalo, pero en las próximas semanas oirán hablar de la brecha de género y nada de la brecha de las pensiones. Que un pensionista vasco gane mucho más que un extremeño no inquieta a los presuntos igualitaristas. La desigualdad, además, se adorna aquí de asimetría política. El PNV puede decidir en Madrid, y los catalanes aspiran a «armonizar» fiscalmente a los madrileños, pero los meridionales ibéricos no pueden decidir sobre unas regiones que se blindan con «estructuras de Estado» y elevan la barrera de entrada del idioma.

No sólo se ven afectadas las relaciones de la parte con el todo, también es preocupante el tipo de sociedad que desarrollan estos regímenes. El gobierno vasco proyecta una nueva ley del empleado público que limite su capacidad para discrepar de la administración. El principio de lealtad, que sistemáticamente incumple en lo institucional el nacionalismo vasco, lo interpreta dentro de un modo monolítico y unísono.

Así, los españoles pagan unos impuestos crecientes a un Estado que amplía el desequilibrio territorial y toma decisiones para su propio debilitamiento. Un Estado antinacional, estructuralmente desigual y suicida en beneficio de una casta partitocrática corrupta y, no lo olvidemos, de sus corruptores o corrompidos.

Viernes, 21 de Febrero

Valle de Esteban

jueves, 20 de febrero de 2020

Los primeros octavos


Francisco Javier Gómez Izquierdo

Se acepta que esta temporada al Atlético de Madrid se le ve espesote, sin vistosidad, agarrotado, sin puntería en la delantera y desacostumbrados despistes defensivos. Téngase todo esto y más por cierto, pero aún con tanto lastre el Atleti compite como nadie y resulta uno de los rivales mas incómodos y desasosegantes de Europa. Simeone ha ido esculpiendo una obra seria y académica a la que un año con otro azotan demasiadas inclemencias económicas, pero siempre queda el admirable espíritu del autor. Simeone lleva casi una década al frente del Atleti y ha visto cómo hombres a los que transformó en decisivos mudaban de señor y de soldada, en teoría a mejor. Trasteando el modo de incomodar al entrenador y mientras le quitan a Griezzman ó Godín, los que dicen saber del asunto llevan tiempo difundiendo la especie de que cuenta con una sensacional plantilla capacitada para ganar la Liga y hacer buen papel en Europa. Un servidor cree que la Liga española sólo puede ganarla otro si el Madrid y el Barcelona se empeñan en perderla, y por lo que respecta a Europa, Simeone ha puesto al Atlético a vivir en la zona residencial de las élites sin el glamour que da la calidad exagerada de éstas. Glamour tiene el Liverpool con Mané, Salah y Firmino; glamour tiene Kloopp, que como Simeone se tiró siete años de descomunal trabajo en Dortmound y no necesitó ganar la Copa de Europa para alcanzar la debida consideración. Kloopp le quitó al Bayern dos ligas. Simeone, una a Madrid y Barça y a pesar de la sensación particular de un servidor de que quizás no se pueda mantener durante más de cinco años la tensión competitiva que exigen estos dos monstruos del banquillo no me queda más que admirar y aplaudir su capacidad. El partido que tan temprano los emparejó en Champions garantizaba espectáculo, pues era seguro que no iban a faltar ni emoción ni intensidad, dos cualidades imprescindibles. Los errores, parte indispensable para también conmovernos, puede que no sean reglamentarios en fase tan decisiva, pero a Morata yo creo que no hay quien lo cambie. Este chico nos amargó a los cordobesistas cuando jugaba en el Castilla de pareja con Jesé y arrancaba por la izquierda poderoso y veloz. “Éste va para figura. Va a ser la leche”, decía un servidor... pero ahora parece angustiado y como con ansia de hacer historia con el gol. Tiene brozas incomprensibles que se tiene que sacudir si no quiere desesperar a los suyos. ¿Y qué decir de ese mirar y agitarse tan desquiciado por “tontás”?

      El 1/0 es más bueno que malo y la vuelta en Liverpool será también espectacular.  A estos octavos se ha subido el Atalanta, del que se haría partidario Johan Cruyff si viviera, por dos motivos: por su vocación de ataque y por el nombre, como le oí decir hace años de Ademir, uno de sus porteros favoritos,”.. por lo bonito que suena”. Creo que en el 4/1 al Valencia, además del acierto de los de Bérgamo, tiene mucho que ver la caraja defensiva de los valencianos, en los que se notó en demasía las ausencias de la pareja Garay-Gabriel Paulista y sobre todo una intensidad que, yo al menos, eché en falta. El Atalanta puede que se vea poderoso porque se alimente con leche de osa, pero la parte de atrás me pareció harto vulnerable y no descabellada la remontada en día de puntería de Maxi, Rodrigo, Guedes y este Fran Torres del que espero su glorioso día de consagración. Como espero en el Atleti el de Joao Félix en un año que parece propicio para la juventud. Ahí está Haaland, que con 19 años ya parece bendecido y se atreve a intimidar a Neymar y Mbbappé juntos. Estos podrán con él y su Borussia en París, pero les va a costar lo suyo. En el Leipzig el goleador es Timo Werner que anda en los 23 y ya es el delantero centro de Alemania. Su gol al Tottenham de un Mourinho al que le falta su Messi (Keane) y su Mbappé (Son) pone en franquicia el pase a cuartos, pero me da que los ingleses no han dicho la última palabra.


A la espera

La matemática



Ignacio Ruiz Quintano
Abc

El progreso consiste en pasar de la “democracia avanzada” de Pollito Pío (Pío Tamayo, teórico venezolano de la “idealidad avanzada del comunismo”) a la “calidad democrática” de Leonardo Morlino, teórico italiano del anclaje geométrico de la política.

    –Zanetto, lascia le donne e studia la matematica –dijo a Rousseau una puta veneciana a cuyo pecho, bizco de pezones, hacía ascos el llorón ginebrino.
    
No hay cosa más simple que la democracia representativa, una forma de gobierno con tres principios desconocidos en Europa (representativo, divisorio y electivo), para no hablar de los cuales están con su logomaquia los profesores universitarios, ayunos de lo que es democracia y ahítos de lo que lo parece.
    
Esto de la “calidad democrática” lo dijo primero Irene Lozano al fichar como Hipatia del Psoe (“Yo estoy aquí por la calidad democrática”) y ahora lo dice ya Pablo Casado. En el Congreso hay una Comisión de Calidad Democrática (?) que preside Errejón, que era “doctorsito” en Bolivia, pero que aquí nunca pasó de becario black. La “calidad democrática” de sus 3 diputados, y ahí entra la matemática de Morlino, es superior a la de los 52 diputados de Vox, que se quedan, por consenso, sin mamandurrias parlamentarias.
    
A Errejón lo ves de madrugada en un bar de copas y, con esos ojos de estar mirando por el cuello de las botellas, parece el inspector de garrafones, pero resulta que es, oh, Gecé, el inspector de alcantarillas de la democracia. ¿Por qué?

    –Represéntate a Rousseau, Voltaire, Holbach, Lessing, Heine y Hegel, no reunidos, sino confundidos en una sola persona, y tendrás el doctor Marx –escribió a un amigo Moses Hess, siendo becario del león de la Metro de Tréveris.

    Errejón no sabe que la democracia, si lo es, no es cualitativa, sino cuantitativa, pero Evo Morales, que lo tuvo de asistente cultural, creyó ver en él lo que Hess creyera ver en Marx, y la Boliespaña lo ha puesto de guarda del majuelo.

    La granujería tiene límites. La estupidez, no.

Jueves, 20 de Febrero

Valle de Esteban

pero el corazón es el corazón del corazón
y habla por la boca del corazón

miércoles, 19 de febrero de 2020

Maletas

Asceta con cráneo

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Tenemos un gobierno de mozos de baúl (¿a quién no le suena su presidente de alguna mudanza?), y el dictador de Venezuela, que es autobusero de profesión y ya anda pensando en los portes, los trata como a sus tamemes.

    Dicen que la ministra Montero, que va de emperatriz Eugenia de este gobierno, escondió en su CV (también hay que tener poco que hacer para ponerse a leer el CV de un ministro) que trabajó de cajera en unos ultramarinos, y para hacer ver que no lo escondió por vergüenza de clase se puso a presumir en Twitter de padre “mozo de mudanza”.

    –Three removes are as bad as a fire –dice un proverbio de Franklin que Maduro debería tener de pin en su nevera.
    
Sabemos qué había en la maleta que el Rey del Cachopo perdió en Usera, una novia troceada, pero no sabemos qué hay en las cuarenta maletas que la Evita venezolana Delcy Rodríguez descargó en Barajas. El gobierno, que ahora va a elevar trumpianamente las vallas de Ceuta y Melilla para que los Serguéi Bubka africanos no salten con maleta, no sabe qué contienen ni dónde están, de manera que podrían acabar en el estudio de Cristóbal Toral, nuestro pintor de maletas (Picasso pintó toros como Úrculo pintó sombreros, y Toral, maletas), que acostumbra comprarlas en las subastas de las compañías de transporte.

    –Las maletas tienen tres vidas –contó un día el humilde Apeles gaditano a Juanito Cruz, viejo maletilla del artisteo–: les sirvieron a los viajeros, me sirven a mí para convertirlas en obras de arte y les sirven a los que compren mis cuadros.
    
Eugenio d’Ors, “Xenius” (nada que ver con Toral y menos aún con Cruz), tenía siempre una maleta al lado de la mesa de su despacho:

    –Para mí –le dijo al Caballero Audaz, que fue a Barcelona a entrevistarlo en su oficina de la Diagonal–, la maleta es lo que el cráneo para los ascetas: me recuerda que soy libre de la localidad, libre de la vida… Por eso no me desanimo.
    
Luego le dedicó algunos de sus libros. “No todos, por no abusar de la hospitalidad de su maleta”.