DOMINGO, 15 DE NOVIEMBRE

CUMPLIR 18 AÑOS

El chiquillo, que cumple 18 años.

Los sueños, ¿se cumplen o se roncan?

En España, cumplir 18 años es liberarse de la condena de Gabilondo el Metafísico, que quiere tener a la juventud amarrada al duro remo de la galera turquesca que representa la Educación para la Ciudadanía de Marina el Filósofo en las madrassas socialistas.

18, el número que protege de los ladrones.

Los 18 años le dan / una victoria sin rival, canta Luz Casal.

¿Victoria sin rival? Pues ésa no es ni la de Beckham, que no se quita de encima a las lagartas, ni la de Samotracia, áptera ella, pues se dejó amputar las alas.

Los psicólogos, que son los hechiceros de la tribu posmoderna, cuyos hijos en vez de alma tienen psique, advierten de la ansiedad que acecha a los 18 años.

-Ya puede usted votar.

La ansiedad de la democracia.

La ansiedad de confirmar que tu clavícula ya no le importa al juez Pedraz.

Mas, con 18 años, ¿qué le irá a uno en todo eso?

Ignacio Ruiz Quintano

AL CABALLERO QUE NO LE GUSTA FOXÁ

Agustín de Foxá

BONALD

Ignacio Ruiz Quintano
ABCD, 14 de Noviembre

La rana groa, la grulla gruye, la cigüeña crotora, el pato parpa, el cuervo gazna, el ganso vozna, el grajo croaja, la perdiz cuchichía, la paloma zulea, la gallina cloquea, la golondrina trisa, el grillo chirría, el pollo pía, el loro garre, la pantera himpla, el jabalí rebudia, el caballo relincha, el asno rozna, el cerdo gruñe, el ciervo brama, el gamo gamita, la oveja balita, el toro remudia, el gato maúlla, el lobo otila, el mistolobo ulula, el perro ladra, el león ruge, el elefante barrita, la serpiente silba, la chicharra chirría, el cuclillo cucúa, el pavo tita y el comunista... gulagea, es decir, que, en menos de lo que canta un gallo, te monta un gulag.

Luego está el que tiene de todo un poco (los ecos de las voces), como por ejemplo don Caballero Bonald, jerezano sin gracia -¡hombre, que hasta Kiko, el futbolista, la tiene, y jugó en el Atlético!-, que es como ser ciego en Granada (lo de no tener gracia en Jerez, no lo de jugar en el Atlético).

Al señor Bonald no le gusta Foxá. ¿Por qué?

-Se ha hablado mucho de los valores literarios de Foxá, un autor que nunca me ha llamado la atención. Madrid, de corte a checa es un libro que sólo está bien escrito, nada más.

Este "nada más", en boca de Bonald, implica que Foxá no se merece un homenaje como el prohibido en Sevilla por el petit gulag de la concejala Pepa, la que en Córdoba prohibiera la eclosión de la primavera.

-No vamos a permitir que florezcan los jazmines -contestó la Pepa por escrito a un vecino que se dolía de los naranjazos de los naranjos en la plaza de Doña Elvira.

Se conocen cerca de cien alusiones de Shakespeare al vino de jerez (al shack), pero ni una sola a la poesía de Bonald, quien, sin embargo, cuenta con una Fundación a su nombre, lo que en el régimen cultural andaluz explica muchas tonterías. ¿O no es una tontería desacreditar a un autor por un libro que "sólo está bien escrito, nada más"? ¿Con cuántos libros de esos cuenta Bonald?

Decía Gómez Dávila que el tonto cree que el libro que ya no se lee ha sido necesariamente "refutado", mas no es el caso de Foxá, un autor sin Fundación, pero con lectores, "nada más".

Tener lectores es una cosa que siempre molesta en los ambientes de progreso, con su animadversión hacia todo concepto de propiedad. Azaña tuvo tantos lectores como votos, y le dieron una República. Bonald, los mismos lectores que gracia, y tiene una Fundación. Escribir (bien) en España es de gilipollas.

Caballero Bonald

EXTRAÑOS EN EL CONTENEDOR

Paseo de la Castellana, 123. Madrid

EL RAMBO QUE LLEVAMOS DENTRO

B. Garzón / alfonsomerlos.com

José M. Guardia
barcepundit.blogspot.com

QUE CONSTE que yo estoy de acuerdo en que no se debería haber traído a España a los dos piratas del Alakrana, porque habría que haberlos mantenido en la zona para poder usarlos como arma de negociación. Pero me hace muchísima gracia que tanta gente que lleva años berreando contra Guantánamo por su ilegalidad, al ir por una via paralela a la judicial, ahora diga como si tal cosa que el gran error del Gobierno es haber reconducido todo a través de los tribunales españoles. Que las fuerzas españolas tendrían que haber mantenido encerrados a Willy y su colega en una de las fragatas españolas hasta vete tú a saber cuándo, sin el más mínimo control, usándolos como moneda de cambio con los secuestradores (este es un ejemplo que me viene al teclado, pero no es ni mucho menos el único). Y todo ello sin haber pestañeado al ver las imágenes de Willy transportado exactamente igual a como el malvado Bush transportaba a los terroristas islámicos a Guantánamo, con su máscara de privación sensorial y todo, salvo en el hecho de que el mono era blanco en vez de naranja.

Llevamos años ensordecidos por acusaciones de tortura cuando esas cosas las hacen otros, particularmente entre los años 8 y 1 a.O. (antes de Obama) tras ver cómo una red organizada que pretende la destrucción física de ese país empezaba friendo vivas a tres mil y pico personas. Y a la primera que una pandilla de mataos nos secuestran a 35 personas nos sale el Rambo que llevamos dentro, dispuestos a detener ilegalmente a quien haga falta, debatiendo a qué país llevar o traer a los presos en lugar de a qué tribunal (es decir, igualico que en los malhadados" vuelos de la CIA"), o a perpetrar ejecuciones extrajudiciales como lo más natural del mundo ("lo que hay que hacer es cargarse a los piratas cuando hayan cobrado y se vayan con el botín; es duro, pero es que a veces hay que tomar estas decisiones. Qué quieres que te diga, chico, la vida es así").

Insisto, por mí como si les dan el tratamiento habitual que se les daba a los piratas del Caribe y se los hace saltar a punta de espada desde un tablón mientras los tiburones miran con cara de hambre su próximo desayuno. Pero es increíble que haya gente que no vea la contradicción. O peor, que la vean pero les importe una higa.

SÁBADO, 14 DE NOVIEMBRE

Intramuros

COMISARÍA O MANICOMIO

Sólo la sensatez es capaz de ver la salvaje poesía de la locura.
Chesterton

Gabilondo, el comunicador de los suicidas en calzoncillos -y el que comparó la quiebra de Lhemann Brothers con la caída del muro de Berlín-, ha dicho en su púlpito:

-Hay que encerrar a Camps en la comisaría o el manicomio.

¿En la comisaría de Segundo Marey o en el manicomio de Alexandre Solschenitzin? Mitad comisaría y mitad manicomio era lo que pedía Juanito Benet para los disidentes de la Urss: o sea, el gulag.

En el país donde un grupo de Facebook hace un llamamiento a matar a Esperanza Aguirre, a quien ya la evanescente Maruja Torres mandara a sedarse a Leganés, que Camps tenga la sensación de que sus perseguidores políticos, todos ellos educados en la cultura del progreso, desean verlo en una cuneta supone, para Gabilondo, un caso de comisaría o manicomio. ¿Dónde habría que encerrar entonces a su hermano, el ministro?

Richelieu sólo necesitaba una frase de la escritura de alguien para hacerlo ahorcar. He aquí tres frases del ministro Gabilondo (proferidas no en el fragor de la disputa parlamentaria, sino en el sosiego de la entrevista en el periódico global en español) que se meten solas en la boca del lobo de la lógica de su hermano:

-Yo creo que a veces hago el amor con las palabras, y, por eso, me parece que soy un poco vicioso con ellas.

-Lo que creo es que, si uno va de metafísico por la vida, sí tiene que hacérselo mirar. Yo soy profesor de metafísica, pero no estoy muy seguro de ser metafísico.

-Plancho más que otra gente. Soy un hombre extraordinario desde ese punto de vista. Desde el punto de vista de planchar.

Gabilondo el comunicador tilda de cursi a Camps por su vestimenta. De sí mismo, en cambio, Gabilondo el ministro sostiene que su toque presumido constituye una debilidad afectiva.

Y luego dicen que Shakespeare utiliza a los locos para iluminar el oscuro telón de fondo de la tragedia.

Ignacio Ruiz Quintano

RUTH - TEO DE TRIPAS Y "PEZUÑAS DORADAS"

"...martirio y asesinato público de los animales..."

José Ramón Márquez

Cada día aprende uno algo nuevo. Hoy, sin ir más lejos, aprendí dos cosas: una es que hay una señora que escribe en el autoproclamado ‘Diario Global en Español’ que se llama Ruth Toledano, y la otra, que esa señora es Cronista Oficial de la Villa (¿sigue siendo villa o eso era otra antigualla de Manzano y se fue junto con los maceros?) Bueno, pues esta señora o señorita hoy llena el folio con la cosa esa facilona, agradecida y poco comprometida en su periódico que es darle palos a la Presidenta de la Comunidad de Madrid y, de pronto, se da la vuelta el artículo (vamos a llamarlo así) y se pone a despotricar de los toros, cosa que también es facilona, agradecida y poco comprometida en su periódico.

¡Vaya! ¡Ya está la abuela fumando! Se pone la tía enfrente del ordenador o lo que use para escribir y cuando se le seca el hilo, se engancha a decir que al Dalai Lama ése ‘le repugnaría sobremanera (sic) la defensa de la tortura que lleva a cabo esta mujer’ (se refiere a la Presidenta). Debo confesar que lo de ‘sobremanera’ me ha impactado, porque creo que no señala precisamente en la dirección de las buenas lecturas, sino más bien hacia la del lenguaje burocrático que impera en las aulas de la universidad. También debo confesar que hace años tiré a la basura, por poco útil, un ejemplar que tenía del Libro de Estilo del entonces autotitulado ‘Diario independiente de la mañana’, pero creo recordar que eso de presuponer la articulista (vamos a llamarla así) lo que repugna o deja de repugnar a un personaje público no constaba como estilo aceptable en tan seria publicación.

Bueno, pues luego continúa el documentado artículo con un mareo de vaivén de cifras millonarias, de tantos por ciento, de inversiones o desinversiones, de aumentos en las cuotas de no se qué dineros que la taimada Presidenta pretende destinar con impunidad al ‘...martirio y asesinato público de los animales...’ y demás tabarra sobre ‘...perseguir, aterrorizar, agredir y asesinar a cientos de toros y vaquillas...’

La verdad es que la Cronista de la Villa no es amena, no tiene talento para serlo usando palabras tan graves, pero, al menos, esta heredera de Don Pedro de Répide marca la tendencia: no nos van a dejar en paz hasta que no acaben con esto. Lo malo es que, aunque parezca mentira, en esa guerra contra nuestra afición cuenta, sin ella saberlo, con la ayuda de buena parte del escalafón taurino, de ese mundo de tunantes y de embaucadores que han transmutado el toreo bueno en una especie de filigrana cursi, de un rococó que sirve para detener los relojes, de los ganaduros que se han dedicado a aguar o aniquilar la bravura de los toros, de los sinvergüenzas que se dedican a despuntar los pitones para humanizar la fiesta, de los que llenan las orejas de los pencos con periódicos, de los que utilizan sus columnas en prensa o televisión para atender intereses empresariales o para mentir haciendo comulgar con ruedas de molino a los incautos, los que un brillante día decidieron que había que poner un peto asqueroso que salvase las tripas del aleluya, porque ya no había hombres que lo hiciesen.

P.S. Me envía R. un suelto de Ruth del año 2000 en el que la pobre declara haber oído ruido de ‘pezuñas doradas’ sobre el asfalto. ¿El toro que mató Fortuna en la Red de San Luis? No. Se refiere a los camellos de los Reyes Magos.

VIERNES, 13 DE NOVIEMBRE

Credo ud vos sanguinarius mendax estis -dijo Cranly-, quia facies vostra monstrat ut vos in damno malo humore estis.
James Joyce / Retrato del artista adolescente

VIERNES, 13

Superado Martín Vigil, cuendo vino Viernes, 13 uno se había quedado en El Jarama de Ferlosio, con sus adolescentes de mesacamilla, y nunca acabé de hincarle el diente a Joyce.

¿Jason Voohees?

Lean en el epígono de La Bola el culto homenaje a Viernes, 13 de la bragada Cronista Oficial de la Villa de Madrid. ¡Y quieren desenterrar a Lorca!

Ignacio Ruiz Quintano