Comienza la Feria

 

 

 

Alud floral en San Pablo

 

 

 

 

Ventana en Santa Marina 

 

 

 

Comienza la Feria

 

F.J.G.I.

Puñaladas traperas

Que te voten en Fuenteovejuna. Con "v"

Francisco Javier Gómez Izquierdo

        Si ayer mismo a cuenta del Cid de Teruel hablamos de las Taifas de Granada y Sevilla, mira por dónde en las paredes de  Córdoba "...y por de noche" han tomado asiento unos pasquines que no se sabe quién los ha pegado. Si los partidos políticos son en realidad una especie de taifas, dentro de cada parcialidad tienen lugar sus particulares guerras intestinas. Esas guerras, si se desvelan, las achacan al veneno y falsedades ajenas. "De los otros", saltan a una como fieras. Se pelea por puesto en la lista y así Doña Isabel Ambrosio, ex-alcaldesa socialista que fue primera en las votaciones anteriores, en esta ocasión ni aparece. Ella y alguna más. La puñalada trapera es expresión que nació en Andalucía. Concretamente en Úbeda, donde los Aranda y los Trapera rivalizaban en influencias. Unos dicen que un Trapera apuñaló en la iglesia de Santo Tomás en plena consagración a un Aranda; otros que fue en la plaza esperando la llegada de un obispo. El caso es que todos sabemos el significado de puñalada trapera.

        Esta mañana en el café había confusión sobre la autoría. "Han sido los otros partidos con guarrerías", dice Rafaé que luce barbita y le gusta el jamón en la tostada. "No. Han sido los de Isabel Ambrosio que la han apartao de tó", dice Falín mientras se unta con ajo crudo el pan. "No me gusta ninguno" remata el Fali que prefiere el Machaquito.

     No sé. Cualquier cosa es posible, pero el caso es que se hacen las cosas cada vez con más maldad.. Antier a mediodía llamaron a casa, al fijo, desde la Sanidad de la Junta para preguntar... y colgué. Luego me he enterado que es un lío trapacero de los de la Taifa de doña Isabel Ambrosio o de la alcaldesa de Fuenteovejuna, que es a la que ha preferido su jefa andaluza. ¡Menuda tropa! 

El Cid de Sevilla... o de Teruel

  

SEVILLA

                                      DORADA CORTE DEL REY POETA MOTAMID

                               HOSPEDÓ A MIO CID EMBAJADOR

                                    DE ALFONSO VI Y LO VIÓ VOLVER

                               VICTORIOSO DEL REY DE GRANADA.

                                                      AÑO MLXXX

Francisco Javier Gómez Izquierdo

          Un nota nacido en el barrio de los Pajaritos de Sevilla al que bautizaron como Juan Pedro y que  lleva tiempo con el nombre cambiado y ahora se hace llamar ¡ahí es nada! Yihad Sarasúa, montó un "algo", no se sabe si Cuadrilla, Banda o Partido, junto a un tal Mohamed Amar, nacido en Ceuta y vecino de Algeciras que dice ser mecánico de profesión, a lo que llamaron Partido Andalusí. Se han inscrito para que el próximo domingo les vote la gente mayormente musulmana y sus amistades, porque dicen, están marginados por los cristianos. Quieren normalizar el árabe, la histórica lengua de Al Andalus, construir cementerios para musulmanes, y ya en plan guerrero, el que se les da de más listo, el de los Pajaritos (a los presos de los Pajaritos se les conocía en las cárceles como "pájaros") el otro día puso un mensaje a la "nación andalusa con "s" " que me mandaron para picarme. Dice así, literal: "Vamos a cambiar la estatua de El Cid Campeador, por una de Al-Mutamid, el Vencedor, que es más sevillano que este señor de Teruel, ¡¡Viva Al Mutamid!!". Así, por escrito y sin  vergüenza.

        A mí ya hace muchos años que me llama la atención el poco apego que se tiene a la figura de El Cid en España, hasta el punto de que lo mientas y hay necios que se las dan de sabios que sonríen condescendientes y añadan "..ya, y Santa Teresa". O sea Franco, que uno no sabe qué tiene que ver una pelota vieja con una vieja en pelota. De la estatua de don Rodrigo Díaz, el de las luengas barbas en Burgos, plantada hace 70 años en la plaza de su nombre por Juan Cristóbal González, conoce toda la España que por allí pasa. A mí me llamó la atención hace años la que hay junto a la plaza de España en Sevilla, una donación para la Exposición de 1929 de  Anna  Hyatt Huntington, una gran señora de Massachussets que nació en el lejano 1876 y de cuyas peripecias indagué en su día. La estatua que hay en Valencia es una reproducción que hizo Juan de Ávalos de ésta sevillana. La original está  en la Sociedad Española de Nueva York, institución que fundó el marido de Anna Hyatt, enamorado el matrimonio de la Historia y la cultura de España. Pues sí.  Una americana enalteciendo al héroe no sólo en Nueva York. También en San Diego, San Francisco y Buenos Aires. Todos son el mismo monumento, gentileza de Anna Hyatt. No hay más. Bueno, en Vivar, donde suelo ir a comer con la cuadrilla, también han puesto una representación moderna que cierra la lista de homenajes al que en buena hora nació.

    Destruir el regalo de 1929, tres años para llegar a centenario, es la obsesión de Yihad Sarasúa, el pretencioso andalusí. Podría proyectar un monumento para Al Mutamid y respetar a ese Cid al que hace nacer en Teruel... pero no, en su abisal ignorancia enfrenta al Campeador con "su" pretendido Vencedor, desconociendo que Al Mutamid fue defendido por don Rodrigo Díaz cobrador de las parias sevillíes,  del ataque de la taifa de los ziríes de Granada instigados por el enemigo del Cid y favorito del Rey Alfonso, García Ordóñez, cobrador de las parias granadinas. El Cid defendió a Al Mutamid y juntos vencieron en la batalla de Cabra a Abd Allah y García Ordóñez. Dicen las crónicas que el ídolo de Yihad Sarasúa agasajó al buen Cid con la esplendidez y generosidad que en aquel tiempo se estilaba entre la morería, pero está claro que el tal Yihad no lo sabe.

       ...Pues el que quiere ser presidente de Andalucía, o por lo menos diputado, está empeñado en "echar a pelear a los que bien se quisieron".

Patios de Córdoba

 

          En Santa Marina

46 claveles blancos que se renuevan cada día

 in memoriam de los muertos de Adamuz

F.J.G.I. 

Séneca. El filósofo con cara de tabernero

El Séneca de la puerta de Almodóvar

Fotografía cogida del blog de Ladis

Francisco Javier Gómez Izquierdo

              A principios de este año 25, me llegó un recordatorio que el gran fotógrafo taurino de Córdoba, Ladis, había reflejado en su blog con motivo de los 60 años del monumento a Séneca para que los que no sabíamos, la mayoría de los cordobeses y todos los advenedizos, conociéramos. Ladis, padre de un buen amigo con el que compartí afanes talegueros, no creo le parezca mal que transmita las peripecias de un alcalde para homenajear al filósofo cordobés por excelencia, o sea Lucio Anneo Séneca.

       Séneca murió hacia el mes de septiembre del año 65 después de Cristo y mil novecientos años después, en 1.965, Córdoba organizó un Congreso Internacional de Filosofía, al que acudieron filosóficas mentes de todo el mundo. Pone Ladis que de EEUU, India, China, Brasil, por supuesto Alemania, Francia, etc. Conferencias que se desarrollaron todas en el Alcázar de los Reyes Cristianos. Con este motivo, el alcalde Antonio Martín Reina, quiso erigir una estatua a Séneca, la primera en la ciudad, pero no había perras y había que buscar mecenas. ¿En quién pensó el alcalde? En Manuel Benítez El Cordobés", y escribe Ladis "...conocida su generosidad, se puso en contacto con el torero para que aportara parte de coste del monumento, cuyo autor, el prestigioso escultor valenciano, afincado en Córdoba, Amadeo Ruiz Olmos, cifró en doscientas cincuenta mil pesetas (un dineral para la época)."  "Pongo yo el cuarto kilo y que la estatua quede como donación mía" supongo que respondió el Cordobés, pues fue el quien abonó a Ruiz Olmos todo el montante de la obra.

    La estatua de Séneca se plantó en la puerta de Almodóvar, que es donde queda el turisteo para empezar las visitas a la judería y mezquita, pero los filósofos del 1965 no la vieron de bronce -no daba tiempo al artista terminarla-, sino una réplica en escayola. El turista al encontrarse con este Séneca no le reconoce, pues todos tenemos fijado el rostro barbado que Mateo Inurria y Eduardo Barrón adjudicaron al tutor de Nerón. El Séneca de Ruiz Olmos tiene cara de tabernero, la de José María Jiménez, propietario por entonces de la Taberna El Rubio y hoy restaurante recomendado como referente del tapeo cordobés desde 1920. Ruiz Olmos tenía costumbre diaria de tomarse su mediecito de vino y charlar con don José María, al que pidió permiso para utilizar su figura en el  monumento. Así, la cara del Séneca de la puerta de Almódovar es la del tabernero de la misma puerta. No en vano es el tabernero cordobés el ejemplo del senequismo de la ciudad. Un senequismo entre serio y sentenciador, como se decía de Manolete: "Cara seria como de tabernero cordobés".

     Vienen estas letras a cuento por ser hoy día de San Rafael, custodio de Córdoba y al pasar por delante del Séneca, no es que me duela como a Ladis, pero sí echo de menos, una placa de agradecimiento al Cordobés en el pedestal que recuerde su contribución a la "visibilidad" de los filósofos. Ya digo que de esta peripecia me enteré de chiripa. Lo triste es que cordobés al que pregunto, cordobés que no tiene pajolera idea de la historia de la estatua del filósofo con cara de tabernero.

El Vía Crucis Magno ("señero, único, histórico")

 

Cristo de la Caridad. Pozoblanco

 Cristo peruano de Zacatecas. Montilla

 El Caído .  Aguilar de la Frontera

 La Conversión.De la que soy hermano

   

Francisco Javier Gómez Izquierdo

            Va para cuarenta años que llegué a Córdoba y durante este tiempo, sobre todo los últimos diez o quince años he visto cómo crece el fervor por las imágenes de Semana Santa. Sobre todo en los jóvenes. Entrar en las iglesias de Sevilla es un espectáculo impagable. Cualquier pueblo andaluz tiene un Cristo o una Virgen de los que no te puedes imaginar quien puede ser hermano. En la carretera Poza de Burgos hay un bodeguita que lleva Tomás, de Cabezón de la Sierra, y hace unos años me dijo que bajaba de vez en cuando a Cabra de Santo Cristo en Jaén, a visitar al Santo Cristo de Burgos.

      Ayer tarde en Córdoba salía gente de todas las bocacalles buscando las imágenes del Víacrucis Magno. Parecía que había desembarcado toda la juventud andaluza y servidor fue regateando callejas y rincones para poder entrar en el patio de los naranjos de la Mezquita desde donde esperé a todas las hermandades, treinta y cuatro, que conmemoraban los 600 años del primer recorrido hecho por el Beato Álvaro de Córdoba en la Sierra cordobesa donde levantó el monasterio dominico Scala Coeli y plantó ocho cruces, para hacer ocho estaciones de penitencia que la iglesia amplió a las catorce actuales. No estoy capacitado para explicar lo que Andalucía, no sólo Córdoba, siente al paso de las imágenes, pero en la salida de la Virgen de la O desde la antigua cárcel en la que servidor vivió mil aventuras, el capataz de la Hermandad hizo llorar a  los cofrades y público asistente como lo fueron haciendo sus colegas de los distintos tronos. Las hermandades de los pueblos de la provincia acrecentaron el esplendor del acontecimiento con Cristos como el de La Rambla, hermano del Gran Poder de Sevilla por atribuirse a Juan de Mesa, y en verdad que tiene semejanza; el de Montilla, donado por Andrés de Mesa, casado con Francisca Cortés nieta de Hernán Cortés, en el último tercio del siglo XVI; los llevados con barandales como Aguilar, Lucena o el Carpio. El Rescatao, Ánimas, la Sentencia, el Huerto... en fin, todos, sobrecogían el ánimo del personal que los recibía junto a servidor en la Puerta del Perdón que es donde cogí sitio no malo. Al final, ya metidos en el día del Pilar, llegó la Conversión, ese sueño de mi amigo Rafa Dorado, hermano mayor al que la salud le está siendo esquiva, pero que tuvo redaños de penitenciar desde la Letro. Luego entró la Señora de Córdoba, Virgen de los Dolores, y en imponente silencio el sepulcro de El Carpio, que al ser llevado por largos barandales entró de frente por la puerta de Las Palmas. Cerca de la una y media me retiré caminito a casa donde me encontré la recogida de la Esperanza a San Andrés, porque algunas volvieron a sus templos.

       Dicen las hermandades que el acontecimiento ha sido señero, único, histórico.

Vía Crucis Magno

Cristo de Zacatecas de Montilla en la Mezquita

El Caído de Aguilar de la Frontera. En San Francisco

El Santo Sepulcro de El Carpio. En San Pedro

Cristo de Ánimas. En su templo de San Lorenzo 

 

Francisco Javier Gómez Izquierdo

          Tiene San Álvaro en Córdoba mucho predicamento, pues no en vano es patrón de las hermandades y cofradías de la ciudad. Dominico zamorano, se asentó en Córdoba y tras un viaje a Tierra Santa trajo como penitencia o disciplina repetir el camino de Jesucristo con la Cruz hasta el Gólgota. Encontró el lugar a propósito en las primeras cuestas de Sierra Morena, a diez kilómetros de Córdoba y allí fundó el Monasterio de Scala Coeli, que se conoce como de San Jerónimo, donde se retiró a orar y hacer penitencia por estaciones en lo que el llamó Vía Crucis. Fue el beato Álvaro confesor de la reina Catalina de Lancaster, madre de Juan II, al que los burgaleses visitamos en el impresionante sepulcro de la Cartuja de Miraflores, financiando el que fue padre de Isabel la Católica el monasterio cordobés.

      San Álvaro, que creo es sólo beato, lo recuerda la Iglesia Católica el 19 de febrero, día de su muerte en 1430 por ser el que instituyó el Vía Crucis. De ello se cumple, este veinticinco, seiscientos años. En conmemoración -San Álvaro tiene calle, estatuas y hasta hubo un equipo de fútbol San Álvaro, origen del actual Córdoba CF- de esos 600 años del primer Vía Crucis, mañana sábado 11 de octubre, se va a celebrar uno Magno que veo está transformando la ciudad, emocionada ante un acontecimiento que las hermandades preparan con una pasión y un respeto que a mí me parece sólo Andalucía sabe interpretar. He leído que saldrán treinta y cuatro cofradías. Varias de ellas de pueblos de la provincia que tienen sus imágenes recogidas en varios templos. Me he dado un paseo por San Agustín, San Andrés, San Francisco, San Pedro... y he podido admirar algunas de ellas.

 

    Como quiera que es ocasión única, tengo intención de acudir a los lugares del recorrido que resulten menos agobiantes. Reconozco que hay rincones que pueden angustiar, si no se está acostumbrado,

La huella del fuego

 

 

 

Obras de restauración

Por fuera y por dentro 

   

Francisco Javier Gómez Izquierdo

     
      De vuelta en Córdoba recupero los mañaneros paseos urbanitas y ¡cómo no! me acerco a la mezquita que como ustedes saben fue atacada por un fuego del que no se sabe si vino cabalgando sobre la electricidad, la batería de un vehículo de limpieza ó vaya usted a saber con qué demoníaco disfraz. El caso es que hace casi un mes hubo un fuego que a todos nos llegó por el móvil y a servidor desde los de muchos amigos que se acordaron de uno por sospechar un sincero pesar. Varias capillas del ala izquierda de la mezquita de la ampliación de Almanzor, pegadas al muro de la calle Magistral González están tapadas para impedir el mirar del turista y el dolor cordobita. Afectadas al parecer son sólo tres de estas capillas. Me he acercado al sector vedado donde había algún cordobés con el mismo interés que servidor y es que una de las cosas a tener a cuenta es que todos los avecindados en Córdoba, DNI mediante, tenemos abiertas las puertas de la Mezquita Catedral y pasamos de balde, sin pagar y sin cita previa; a cualquier hora y cualquier día. Esta circunstancia hace, a mi parecer, que el cordobés sienta la Mezquita como propia y camine orgulloso al acompañar a los amigos y familiares que le visitan: "No se te ocurra sacarme entrada que los cordobeses no pagamos". Doña Carmen Calvo, la de Cabra, no ceja en su empeño de quitar la mezquita a los curas y cobrar a los cordobeses cada vez que quieran entrar en ella como hace la Junta con los granadinos en la Alhambra. Sobre las once y a requerimiento de la próstata me he acercado a los servicios, justo al lado de la urna de Don Luis de Góngora y Argote, donde tres señores y una señora esperaban. Quedamos sorprendidos porque del habitáculo designado al sexo femenino sale un joven barbado que lleva encajado una especie de minishort y un móvil de tres cuartas. Con toda la razón del mundo la señora le recrimina la... pongamos usurpación. Soberbio, altivo, estirándose como chopo de la ribera, contesta el piloso sujeto que se siente mujer y que además "tenía tantas ganas que no me podía aguantar". Disculpable y puede que entendible es lo último. Sinvergonzonería desmedida nos ha parecido a toda "la cola" la primea excusa, pero con los nuevos tiempos, lo sensato no se contempla y a lo extravagante lo hacen ley. Al pasar a mi lado no lo he podido remediar : "Usted lo que es, es un jeta de mucho cuidado".  El tío, bueno, la tía, se ha ido hacia el mihrab con sonrisa vencedora.

    Pongo las fotos de lo que se puede ver por dentro y por fuera, dando la sensación de que el mal es reparable. 

EL AVIÓN (contenedor cultural)

Foto de 2016

Foto de 2024, con puerta abierta

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Andan por ahí unos párrafos que servidor dedicó hace más de quince años a una de las mayores mamarrachadas municipales de las que uno ha ayudado en directo. Recordarán que Burgos, Córdoba, San Sebastián y Las Palmas agavillaron méritos durante unos años para ser elegidas ciudad cultural, no sé si europea o mundial, que no sé como va éso, en el 2016. En el 2011, los jurados, tras ser agasajados como príncipes en esas poblaciones se decidieron por San Sebastián, Ayuntamiento que menor interés tenía por la distinción. Se dijo que el por entonces presidente Zapatero medió, negoció o conspiró (se ve que por innata condición) para que el Excelentísimo Señor Izaguirre (sin E de España), flamante nuevo alcalde de la facción Bildu, recogiera los frutos por los que parecían otros habían aportado mayores y mejores afanes. Recuerdo que a Burgos daba gusto verlo.

El caso es que al alcalde de Córdoba por IU, señor Ocaña, le calentaron la cabeza los concejale suyos y los de la parcialidad socialista con los que hacía yunta en la gobernación y se votó poner un avión en Miraflores, entre la Mezquita y el estadio de El Arcángel, al que colocaron el pomposo nombre de "contenedor cultural". Alguien conocía que el propietario de un vetusto DC-7 varado en un hangar del aeropuerto de Córdoba estaba dispuesto a donarlo y tirando del hilo de la ocurrencia de un aragonés, calcaron el disparate para lo que se involucraba una alucinante cabalgata de motos, coches antiguos y no sé cuántos agentes, por las calles más amplias de la ciudad hasta que lo plantaron mirando a la tribuna de El Arcángel. Ahí lleva más de quince años y el Ayuntamiento no sabe cómo quitar lo que nunca se debió poner. Costó ¡¡¡¡80.000 €!!!! traerlo -cinco kms de distancia- y dice el diario que sale por ¡¡¡¡90.000!!!! retirarlo, gasto que se considera excesivo.

En la metálica mamarrachada se han metido adolescentes a hacer el tonto, gamberros a prender fogatas, chatarrerillos de La Busca barojiana a arrancar piezas..., hasta que todo Córdoba se ha puesto de acuerdo en no soportar por más tiempo tal monstruosidad paisajística. El antiguo propietario, contentísimo cuando lo soltó, por supuesto no lo quiere y el Ayuntamiento busca una solución barata y legal para su desaparición. Para mí, que no quieren decir lo que en verdad piensan, pero cualquier cordobita cree que "lo suyo" es hablar con los chatarreros con almacén en los polígonos y que éstos negocien con sus proveedores de la Dacia, las Palmeras o los Vikingos y "aquí paz y después, gloria".

Los 80.000 euros tirados están, pero el daño a la vista es menester remediarlo... y ¡¡¡líbranos Señor de las propuestas culturales de tanta gente sin conocimiento!!! 

Basuras

 

Acabo de escuchar en el mercado de Barbate el mejor resumen del inmenso basurero en el que chapotea gozosa la política, el periodismo y la gente charlera de la televisión. Se lo ha dicho uno de ésos medio "alunaos" sacudidos por el Levante, y a los que se tiene por majarones, a la pescadera que le regalaba media docena de jurelitos:

-Menuda piara de rajamantas vendiendo peos tol día en el tele.

Me he quedado mirándolo y me he dicho: "lo ha clavado". El  difunto "Pozí" también recurría a la caridad de la misma pescatera.

Francisco Javier Gómez Izquierdo

La calle Parras y Rafael en la del Trueque

 

Trueque

Trueque

Trueque

Alfonso XII

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Esta mañana, tras andar mis terapéuticos kilómetros, me ha encargado mi doña unos "mandaos" por San Lorenzo. Se asomó por la calle Trueque donde está mi patio favorito. El patio al que llevo a todos los que me visitan por estas fechas y donde me siento honrado y orgulloso de contar con la amistad de Rafael, su cuidador. Mis amistades quedan impresionadas por el pozo central en cuyo brocal, Rafael mimaba sus rosas de pitiminí al tiempo que se giraba a la derecha y decía al burgalés, valenciano, toledano... que nos acompañaba "mirad, mirad qué hermosura..." No está Rafael. El muchacho que controla la entrada me dice que no viene. Que como ya no lo cuida -fuera de concurso es propiedad de la entidad encargada de gestionar el festival- le debe dar pena entrar. (Rafael vive al lado de la iglesia, a veinte metros de la calle Trueque). ¿Cómo es posible? ¿Rafael sin entrar a su patio? Vuelvo con un chasco morrocotudo que supongo me aclarará el propio Rafael cuando lo encuentre en la pescadería comprando sus "cañaíllas". Algo ha tenido que pasar.

Los cuidadores cumplen años y los hay que han dejado de concursar y abrir al público sus casas. Echo mucho de menos los extraordinarios y espectaculares patios de la calle Parras -en uno de ellos se crió el poeta Pablo García Baena-. Voy sin el "mapilla" y cuando he visto que en la calle no había los macetones señaladores me he vuelto a quedar descuadrado. ¡¡Sin actividad en la calle Parras y sin Rafael en la del Trueque!! Siento como que algo falta en este mayo del 25. Mañana me acercaré por la Judería y hasta es posible que a San Basilio, barrio preferido de los forasteros que llegan en autobuses. Allí, junto al puente romano, se apean, rodean caminando los Alcázares y ya están en San Basilio, la mayor concentración de patios y los que suelen poner en los telediarios. Los de Parras y Trueque son más para contemplación cordobesa. El cordobita, como servidor, anda asimilando novedades lamentables.

Patios cordobeses 2025

 

Marroquíes. El patio por antonomasia

Zarco. Admirado por coqueto y elegante

 

San Juan de Palomares. Rincón con San Rafael,

 fuente y trilobites

Álvar Rodríguez. Claveles, Cabeza de alce y pendientes de la reina

Francisco Javier Gómez Izquierdo

No sé el por qué, pero nada más llegar a Córdoba siento la llamada del patio. Llamada que escuchamos cordobeses y forasteros avecindados que es como una berrea de mayo en la que los patios esperan los piropos de todo género, ahora que ciertas "desaborías" te llevan al juzgado por decir guapa a las guapas y señorita a las por casar. El patio cordobés es como un preparativo de boda en el que la novia no sabe qué ponerse porque todo le sienta bien y decide no casarse y presumir con salero ante todo tipo de galanes... y estilistas del género femenino. Tengo leído lo que servidor siempre ha pensado y confesado a las amistades: nada hay que satisfaga más a la mujer ataviada para gustar que otra mujer se vuelva a mirarla a su paso; mucho más que la admiración del hombre. No quiero mentirme con divagaciones. Dejo unas fotos de patios por los que he pasado esta mañana y ayer tarde para dejar constancia de lo que todos ustedes saben: Córdoba en mayo es un lujo.

Las Cruces de Córdoba

 

1.-Cruz Hdad. Cristo de Gracia "El Esparraguero" 2.-Cruz Municipal en las Tendillas 3,- De la Merced en el Alpargate 4.- El Calvario en la plaza de las Cañas 5.- Cruz en la barriada de Cañero 6.- El Huerto, en San Francisco. Acaparadora de premios

 

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Es cosa segura que habrá cientos de lugares donde a la primavera, a mayo, a las flores... se les festeje y cuide como corresponde a un tiempo que trae optimismo, alegría y ganas de vivir. Esos cientos de lugares honrarán la primavera y sus flores como mucho igual que en Córdoba, pero es imposible que lo hagan con mayor mimo y dedicación que en Córdoba. Pocos españoles quedan por conocer los patios cordobeses. Esos patios que a partir de la semana que viene abrirán sus propietarios para que los visiten quien quiera.
Mayo empieza el día uno ya desde ahí -días antes se ha celebrado la cata de los vinos de Montilla-Moriles-, el cordobés sólo piensa en celebrar el mes como merece. El Mayo cordobés trae ánimos a los más mayores, jovialidad a los cincuentones y euforia y exaltación a los veinteañeros. Para estos los mejores tres días son los de las Cruces, alrededor de las que beben, bailan, ligan y se divierten con un frenesí que asombra a los forasteros. Los que andan en edad juvenil alrededor de Córdoba, tal que Jaén, Sevilla, C. Real, incluso desde Madrid con el AVE, inundan las calles en busca de las de más bulla. La cordobita prefiere la Hermandad del barrio (las cruces con sus correspondientes barras es privilegio de las distintas Hermandades) tranquila y familiar con su salmorejo, sus pimientos y su cerveza o su vino de Montilla... o de Moriles. Que los pueblos son distintos.

Paseando ayer y antier por la ciudad pude ver varias Cruces (en el planillo constante 53) en las que se matizaban los últimos preparativos en las barras y se examinaban los huecos sin flores que se habían dejado los artífices de cada Cruz. Ayer a mediodía las de alrededor de Capuchinos y Santa Marina estaban a reventar como cada año. Servidor no puede ya con tanto barullo pero me alegra que la gente disfrute. Esta noche han tronado los cielos y ha caído agua sin piedad. Espero que las cruces se hayan salvado y entre hoy y mañana las Hermandades recauden los dineros que precisan para su mantenimiento.

La luz

La aventura de mi amiga Pepita

Francisco Javier Gómez Izquierdo

            Confieso que he llegado a tal grado de escepticismo e incredulidad que me importa cero patatero a quién echen la culpa del apagón del lunes. No salvo a ninguno de los que andan alrededor de la gamella. A mí no me alteró en demasía el correr del día teniendo en cuenta que los bocadillos de sardinas con tomate siempre me han sabido buenos. Me enfadó escuchar por el transistor (los de mi peña se ríen mucho de mí cuando me ven en El Arcángel sacándolo del morral) que todo iba bien, que ya había luz en no sé cuantos sitios del Norte, en Cataluña, que también en Andalucía... Salí a la calle sobre las nueve con muy mal humor. Paseé lento con el auricular puesto alrededor de casa media hora o así. Subí y con una potente linterna acabé El Gatopardo, libro que no había leído. Por la radio me enteré que eran ya la una y cuarto. Me acosté y mi calle de Carlos III seguía sin luz. Dormí bien. A las siete y cuarto, cuando desperté, había luz. Antonio me dijo que abrió pronto por miedo al estropicio probable de las máquinas del bar con las subidas de tensión. "A las cinco menos cuarto ha llegado la luz", dijo, y mientras esperaba la tostada, en el tele que Antonio tiene encendida, oigo "tontás", o a mi me lo parecen.

         No tengo ni idea de los asuntos de energías, empresas, redes... pero sí sé cómo han subido los precios de la luz al tiempo que te venden que la luz de las eólicas y las placas son más ecológicas además de más baratas que las nucleares. Sé cómo está quedando el paisaje andaluz, extremeño y sobre todo en La Mancha, donde proliferan los campos "ensolaos", como dice Valentín, uno de Puertollano. Alrededor de este pueblo y según sales del Valle de Alcudia en dirección C. Real y coronas el cerrillo que deja a la derecha Brazatortas, crees que un poco más allá de Brazatortas también a la derecha, ha nacido un lago inmenso de color plateado guarro. No es agua. Son placas. Placas que alicatan todo alrededor de Puertollano. Inmensos campos de placas que a lo visto son muy ecológicas y buenas para las vidas de nuestros descendientes, pero por los que no pueden pasar ni animales ni personas. Sé que mi gran amigo Toño, ingeniero químico que resuelve problemas por todo el mundo -no exagero, lo mismo va a Sudáfrica, que a Rusia, los USA, a Rumanía, Bolivia, incluso la China...- siempre me ha dicho que la energía nuclear es limpia y segura y que por qué energía nuclear no y medicina nuclear sí.

    No quiero enredarme. Quisiera que alguno de todos estos charlapuñaos que van a proliferar a raíz del 28 de abril nos aclarara si llegados a ese ideal de sólo utilizar energías renovables y se elimine toda ayuda de las centrales térmicas, con gas, gasoil o las nucleares, tendremos la seguridad de que no vuelva el apagón o apagones... o si como parecen insinuar, la energía de los molinos y las placas fluctúa de tal modo en su oferta que colisiona con la demanda y ¡pum!, pasa lo que los científicos anunciaban.

     Pues nada, si servidor se encuentra como mi amiga Pepita en el tren que la lleva de Córdoba a Salamanca, tirado en las llanuras de La Mancha, tendré que esperar a que llegue la Guardia Civil para que disponga lo que conviene. "Ahí no puede llegar autobús. Poquito a poco, vamos andando hasta el aeropuerto", dijeron a mi amiga Pepita a la que fue a buscar desde Cabra, pueblo que da  ministros, el marido. Servidor es capaz de tirar andando hasta la casa del suegro que quedaría a 14 kms. de donde quedó varado el tren de Córdoba a Salamanca. Y nada... bendito sea el ecologismo energético que nos ha triplicado el precio de la luz además de traernos los inconvenientes propios del Progresismo. Otra cosa que sé a ciencia cierta, y digo a ciencia cierta, es que Progresismo está reñido con Progreso. 

José Manuel Belmonte. Abuelo y Niño en San Basilio

 

Abuelo y Niño en San Basilio

FJGI

José Manuel Belmonte. Bestiario

 

Camarlengo

Eva

Octopussy

FJGI

José Manuel Belmonte. Plaza Juan Bernier

Plaza Juan Bernier

FJGI

José Manuel Belmonte. Fuente en Colón

 

Fuente en Colón

 frente al palacio de la Merced

FJGI

José Manuel Belmonte. Puerta del Rincón

 

Puerta del Rincón

FJGI

José Manuel Belmonte. Jaque mate

 

Jaque mate

FJGI