Sábado, 3 de octubre

   

 Les sanglots longs
    Des violons

        De l'automne

    Blessent mon cœur
    D'une langueur

        Monotone.

    Tout suffocant
    Et blême, quand

        Sonne l'heure,

    Je me souviens
    Des jours anciens

        Et je pleure;

    Et je m'en vais
    Au vent mauvais

        Qui m'emporte

    Deçà, delà,
    Pareil à la

        Feuille morte.