lunes, 3 de diciembre de 2012

A los (incautos) del capirote



José Ramón Márquez
Los toros traen el campo a la ciudad...
Agustín de Foxá


Diremos, antes de empezar, que en muchas cosas de esta afición tenemos echados los ojos hacia atrás y que apenas encontramos argumentos para sostener esta pasión en la hora presente y, a causa de eso, diremos que  en el debate éste sobre cubrir Las Ventas somos unas estantiguas. Y dichas ambas cosas, para que nadie se llame a engaño, diremos también que el auténtico debate sobre poner un capirote a la Plaza Monumental de Las Ventas no guarda ninguna relación con la modernidad ni con la posible comodidad de los espectadores de los toros, sino con una visión puramente economicista enfocada a obtener de la Plaza ingresos extra, de cualquier manera, sin atender al fin para el que dicha instalación fue concebida que es, tal y como indican unos azulejos que hay colocados sobre la Puerta Grande, la de Plaza de Toros.

Porque parece mentira que entre los defensores del capirote nadie se haya dado cuenta de que la cubrición de la Plaza, de cualquier Plaza, lo que conlleva es sólo el aumento de espectáculos... que no tienen nada que ver con los toros. Veamos cualquier tauródromo cubierto de los que rodean Madrid, de los que se han ido levantando por España, y comprobemos los festejos taurinos que se dan en ellos, comparados con los festejos de cualquier otro tipo que se programan y convengamos en que en esas Plazas de Toros lo que menos se da son festejos taurinos.

En Leganés se han dado desde bautizos multitudinarios de los mormones hasta la feria del cannabis, pasando por las acrobacias de las motos del Red Bull o las macrofiestas de Fin de Año a cambio de tres festejos taurinos al año. Da igual ése que otros ejemplos. En Valdemorillo, por cuatro o cinco festejos taurinos al año, se han dado desde el festival de Artes Marciales hasta el Certamen Canino, pasando por el fútbol o el raid del Scalextric. En Moralzarzal, plaza noblemente empeñada en la defensa del toro, tenemos desde la feria ‘Tu boda en la sierra y mucho más’ hasta gymkanas automovilísticas, la actuación de los Chichos y los Chunguitos o el mercado navideño.

Repitamos que lo de cubrir Las Ventas no es algo que se ponga en marcha pensando en la comodidad de los espectadores que asisten a los espectáculos taurinos, sino que es algo que apunta hacia ir dando otros nuevos usos a ese espacio -como si en Madrid no hubiese otros sitios- e ir expulsando de forma suave a la tauromaquia de su recinto natural.

Recordemos esto: ninguna Plaza cubierta ha redundado en el aumento del número de festejos en las localidades donde se ha situado.

Para los concesionarios de la explotación de Las Ventas, hombres de negocios al fin y al cabo,  es mucho mejor y más lucrativo dar cualquier tipo de espectáculo, desde el rock que nos impidió homenajear a Antoñete en Las Ventas con una última vuelta al ruedo, hasta la Feria de la Tapa, el circo o los muñecos de la Warner. Se alquila el espacio, se cobra y santas pascuas. Y sin embargo con los toros... hay que bregar con el ganado, con los veterinarios, con los toreros, con los apoderados, con los múltiples veedores y zascandiles, con el público y con la afición para acabar sacando el pañuelo verde y echar el toro al corral a cambio de las tres pesetas que se ganan en cualquier corrida que esté fuera del abono cautivo de la Feria de San Isidro.

La cubrición de Las Ventas traerá, en seguida y necesariamente, una sustancial modificación del pliego de sus condiciones de explotación y, poco a poco, veremos cómo se irá reduciendo el número de espectáculos taurinos y cómo irán cobrando más auge los de cualquier otro tipo en los que se gana bastante más dinero, más fácil, más rápido y sin protestas, que uno no tiene noticia de que nunca le hayan silbado a un rockero de esos; y además, si le silban ni se escucha y nadie señala como culpable final del desaguisado a ningún político autonómico.

El clima, que viene del campo como los toros, es consustancial al propio espectáculo ya desde el momento en que se venden entradas de sol y de sombra;  y esa intemperie que gracias a los toros se pone de manifiesto para los hombres de la ciudad, ese clima que algunos quieren abolir de los toros, nos ha dado algunas experiencias irrepetibles, desde las corridas aquellas de Valdemorillo con la nieve cuajando sobre el lomo de los toros de El Campillo, hasta la tremenda faena de Rincón en Las Ventas dominando con igual majeza al encastado toro colorado de Moura y al huracán que arreciaba.

El clima, en los días de corrida, nos hace mirar al cielo y pensar en el viento a los hombres de la ciudad, prevenidos por el clásico aviso que reza ‘Si el tiempo lo permite’, aunque tantas  veces se haya toreado tan bien sin el permiso del tiempo. Por eso es que pensamos que un poco de intemperie no hace mal a nadie, y la prueba es que nadie echa cuentas de ella si en el ruedo hay un toro de respeto y un torero dispuesto a no dejarse ganar la partida, aunque en el envite se nos constipe algún urbanita de aire acondicionado.

Discusión sobre la cubierta en la Andanada del 9

Goles son amores

Para buscar el éxito...

...hay que mejorar las relaciones

Chicote y los cocineros imposibles

Chicote es un salvapymes, que es lo que necesita España, y está siendo el reformismo de la hostelería española, aunque lo de menos con él sea la gastronomía

Hughes

El personaje televisivo actual es Chicote. Se dice que este año dará las campanadas y ya no nos va a importar el vestido de Anne, sino la chaquetilla roja que le diseñe Agatha, en la que parecerá un Santa Claus confitado. Porque Chicote es un señor gordito que como ya pasara con Tony Soprano empieza a resultar interesante a las mujeres. Tiene la dureza televisiva de un Risto, pero sin gafas de sol, con ternura en sus ojos de hacerle el coaching a los hosteleros descarriados. Y es que en este mundo de entrepreneurs, un coaching es un must. Su programa tiene un aire a ese Ajuste de Cuentas que en los inicios de la crisis quitaba la tarjeta de crédito a los españoles.

Chicote es un salvapymes, que es lo que necesita España, y está siendo el reformismo de la hostelería española, aunque lo de menos con él sea la gastronomía. Todas sus soluciones pasan por eliminar la cocina de la carta. Cercena de raíz toda veleidad culinaria allá donde va:

-Platos simples, alimentos restallantes.

Y les pone a cocinar cocina de soltero. Que si un atún plancha, que si una ensalada de rúcula salvaje…

En los restaurantes que visita Chicote uno se puede encontrar a Lucía Echeberría, un ratón en la vajilla, la carne fermentando el pescado y el pedido como una cadena del absurdo: el comensal pide una croqueta y a través de sucesivos encargados le llega un carpaccio, y los cocineros son siempre eres atribulados, como presos en las mazmorras de sus cocinas infectas. Un mexicano novelista, un marroquí iracundo, una rumana beata… Son seres fascinantes que no saben cocinar. Ahora, cada vez que pasamos por un restaurante nos preguntamos por el tipo de prodigio que nos estará rebozando el croquetamen y ya miramos con más desconfianza (si cabe) por la ventanuca de la cocina.

Chicote nos ha enseñado a salir del restaurante enfurecidos parando en seco ante una cámara imaginaria para decir:

-¡Este sitio es un puto desastre!

¿A quién habla Chicote? Ni se lo dice al cámara ni nos lo dice a nosotros. Hay un tercero. ¿Un apuntador? ¿El tan temido inspector de sanidad?

¿Qué es torear?

[…] En esto llega de Colombia un matador de toros al que ciertos empresarios españoles, con plazas incluso en aquella tierra, no habían sabido ver. Y el diestro colombiano, que no es Pepe Luis Vázquez precisamente, rompe con la rutina de nuestros comodones profesionales. Madrid se le entrega en cuanto advierte que el hombre no torea al filo del pitón, que echa el engaño por delante, que deja que los toros se arranquen desde su distancia, la justa, no hace falta la galopada de los veinte metros para propinar un trapazo. Rincón sorprende con el toreo de siempre, que consiste en cruzarse, bajar la mano, templar las embestidas, dejar el engaño en la cara, para ligar el pase siguiente con un soberbio juego de muñeca. Ese es el toreo, señores, el de toda la vida, adulterado por comodidad de nuestros toreros, aferrados al “unipase”, al colocarse al filo del pitón de “acá”,  en la rutina de un quehacer monótono y estandarizado. […]

Vicente Zabala Portolés
ABC, 2 de octubre de 1991

J. R. M.

Derbi: "Talk is cheap!"

 Estadio Santiago Bernabéu, 21,20

 El derbi

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Se suceden los prodigios que anuncian un desenlace maya.

    Si en Barcelona el chiquillo de Messi fue a nacer a las 17,14, hora bruja del independentismo catalán, en Madrid la “decline and fall” del mourinhismo se esperaba a las 21,20 de la noche del derbi, hora señalada por el “agit prop” para dejar a Mourinho sólo ante el peligro.

    En la película de Fred Zinnemann, el sheriff de Hadleyville, Will Kane (Gary Cooper), recién casado con Amy (Grace Kelly), planea trasladarse a una capital más civilizada, donde ya tiene reservada casa y colegios, mas de pronto corre el rumor de que unos piperos llegarán al pueblo en el tren del mediodía para pegarle una pitada a Kane.

    Pero el Bernabéu es un estadio de última hora, y a las 21,20 sólo estaban en el césped Mourinho y los descamisados del gorrioneo periodístico, que se llevaron un chasco.

    –Mis queridos descamisados –decía en estas ocasiones Evita–. Yo soy el pequeño gorrión de una bandada inmensa, a quien Perón, el cóndor que domina las alturas, enseñó a volar cerca del cielo.
    
Evita gorrioneaba como “abanderada de los humildes”, como Mateu, que para quitarse el sambenito de ser “el árbitro favorito de Mou” mata la Liga en Sevilla con el “Titoteam” y regala a Messi el autogol de Amorebieta en Barcelona. Mateu sabe por la Escuela Europea de “coaching” que Messi es el campeón mundial de la Humildad, argumento de Blatter y Platini para suplicar otro Balón de Oro para el zagal.

    Para zanjar el tabarrón de la humildad los americanos tienen un latiguillo incontestable: “Talk is cheap!”.

    Hablar es barato.

    Por eso América es la NBA, y España, la LFP, organizadora del inolvidable espectáculo Levante-Real Madrid, con Muñiz, un árbitro engominado a lo Steve Buscemi en “Boardwalk Empire” negándole a Cristiano la cuenta de protección por el Knock Out del central Navarro.
    
Uno entiende que a Cristiano le pegue Juanfran: yo, siendo igual de feo, también pegaría a James Dean, si quisiera entrar por mi banda. Pero es que a Cristiano le pega todo el mundo, porque los árbitros ven en esos palos un castigo a la soberbia.

    En fin, gran derbi, a la antigua, el del sábado.

Con el Madrid reducido a dos hombres soberbios, Pepe en defensa y Cristiano en ataque, el Atlético plantó en el Bernabéu el aparato defensivo alemán de las playas de Normandía.

    –Partido táctico. Así no hay manera de divertirse –me dijo un pipero al cambiar de bolsa.

    Pero yo me lo pasé bomba hasta con Undiano, el árbitro que quería ser Zariquiegui, pero a quien el sábado faltaron orejas (¡aquellas orejas zariquieguinas!) para oír el frufrú de las marrullerías simeónicas del Atleti, con Diego Costa de Joe Pesci en todos los corrillos. Undiano veía, pero no oía, porque su obsesión es quitarse de encima la mancha de haber sido el árbitro de la final que perdió Pep, no por el cabezazo de Cristiano, sino por “un fuera de juego muy fino”.

    Hablar era barato, antes del derbi. Tres zapatazos y una asistencia de Cristiano después, todos éramos yanquis: “Money talks!”.

    ¿Cuánto pagarían los mayas por este tipo?

 Las pipas

CASILLAS Y “FALCADO”
    En el gol de Cristiano, Casillas puso cara de estar oliendo a chotuno, y todos nos acordamos del niño polaco y la virgen de Navalacruz con que la prensa explicó la cara de bofe casillesca en otro gol de Cristiano (el último al City). Entonces descubrimos que a Casillas le puede más la tristeza del portero extraño que la alegría del delantero propio. El delantero ajeno era “Falcao”, que hizo un “busquets” (una fingida) con Sergio Ramos y salió del Bernabéu como “Falcado”, forma castiza del doctorado “in albis”, o fracasado.

Las alineaciones

 El césped

 Hoy, el increíble caso del hincha atlético que afirma haber visto a su eequipo ganar un derby

 El debut de José Rodríguez

La cena en el Txistu, como indica la flecha,
que el editor debía a Hughes, entre Javier Espiniella y Bustos Táuler

@hughes_hu .Txistu shore. Parezco risitas. El fotógrafo era pipero pipero.

A propósito de Mas

 
-Trato de desmitificar errores históricos del medievo.
 

Replicantes

Blade Runner
Derbi en el Bernabéu
 

Pedro Ampudia
 
Esa jugada en las postrimerías del partido de anoche con Cristiano Ronaldo corriendo desde su propia área hasta acabar estrellando con violencia el balón en el poste a pase de Mesut Özil nos hizo preguntarnos si estamos realmente ante un ser humano o ante un replicante Nexus-6 diseñado en una Tyrell Corporation situada clandestinamente en Madeira. Resulta complicado recordar algo más bello acaecido sobre un terreno de juego que esa carrera furibunda hacia el único destino que conoce Cristiano y no podemos dejar de recordar el punto cuatro del Manifiesto Futurista de Marinetti: “Afirmamos que el esplendor del mundo se ha enriquecido con una belleza nueva: la belleza de la velocidad”. En esa cansina discusión que se mantiene por decidir quién ocupa el trono de mejor jugador del mundo en la actualidad nosotros lo tenemos claro. Si Messi es la gambeta y el fútbol suburbial, Cristiano es la violencia y el fútbol industrial. Cristiano es el capitalismo frente a ese Messi formado en La Masía, escuela protosoviética. Messi es la cumbia y Cristiano es Kraftwerk. Recurrimos para glosar a Cristiano de nuevo a Marinetti: “Nosotros queremos exaltar el movimiento agresivo, el insomnio febril, la carrera, el salto mortal, la bofetada y el puñetazo”.

Esa imagen de Cristiano como un Nexus-6 parece haber aparecido también en las mentes de una inmensa mayoría de los periodistas deportivos de este país que se han otorgado a sí mismos la categoría de Blade Runners y han incluido también en el lote de replicantes a aniquilar a todos los jugadores portugueses del Real Madrid y a todos aquellos que hayan sido fichados por Mourinho, que vendría a ser el Eldon Tyrell de la enésima versión de esta película. De ahí su sorpresa cuando Cristiano pregona su tristeza o Coentrao su estupefacción por las críticas perversas. Los replicantes no sienten y son incapaces de empatizar, así que los Cristiano, Coentrao, Pepe o Khedira son sometidos a diario a la  prueba Voight-Kampff  por parte de sebosos analistas en sus patéticos cubículos de engorde de las redacciones. Es la xenofobía cateta por lo diferente, por lo que te ves incapaz de controlar y llevar a tu terreno.

Llegaba el derbi en el mejor momento para el Atlético y en el peor para el Madrid después de la derrota ante el Betis, de la que sólo recuerdo a Jose I. López leyendo pasajes del programa electoral de Madridista Ateo, a Jorge Bustos dando respingos en la silla como si cada ocasión fallada fuera una descarga eléctrica y una tortilla. Sin embargo, el Atlético no quiso apartarse de una tradición que dura lustros y perdió contra el Madrid como si hacer algo diferente le fuera a enfrentar con su historia reciente. No es menos cierto que la actitud del equipo de Mourinho fue la necesaria para sacar adelante el partido con jugadores plenos de concentración durante noventa minutos que no consintieron que el equipo rojiblanco diera sensación de peligro en todo el partido. Abrió el marcador Cristiano con un libre directo ejecutado con precisión y violencia y terminó el partido para el equipo de Simeone. Fue uno de esos partidos de fútbol de otro tiempo, de tipos serios que dejan las sonrisas y los afectos para el final del encuentro. Duro, pero no sucio. La segunda parte sirvió para que Benzema, prácticamente ausente durante los primeros cuarenta y cinco, mostrase que en este equipo industrial él es el orfebre y que entre los ritmos de Krautrock él cuela siempre melodías trip-hop. Marcó el segundo Özil y el primero que llegó a felicitarlo fue su novio. Una nueva falta lanzada por Cristiano acabó en el larguero y acabó el partido con esa obra de arte del siglo XXI que admiraremos con frecuencia en el museo de nuestra memoria. Tan sólo esperamos que esos Blade Runners de abultada papada y escaso talento no acorralen definitivamente a nuestros replicantes y consigan que todo esos momentos se acaben perdiendo como lágrimas en la lluvia.

Resignación en diciembre

 Una mujer entre todas las mujeres

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Creo que he llegado a una edad en la que es preferible pecar de empecinado a dar la razón a esa poblada tribu de tontilocos que pretende llevar tus convicciones por la senda de la nueva educación. A la nueva educación se le llama progresismo y uno la ve como lo hiciera el gran Mingote: “...los progresistas hacen progreso como los pianistas pianos”.

        ¿Qué puede pensar alguien que es testigo de una monstruosa corrupción en Andalucía cuando escucha decir al Jefe de la Cosa que está defraudado con el resultado de las conclusiones de la Comisión de los eres, entorpecida  por el partido opositor?  ¿Y esa señora rubia, de la misma facción que el señor de Andalucía, despreciando el perdón por ser reminiscencia cristiana del catolicismo español? ¿Y las susanas devorahombres capaces de acusar sin ninguna vergüenza  a los fascistas especuladores de construir el Algarrobico, como si en estas tierras no lleváramos treinta años de Progreso? ¿Y qué decir del jaleo colegial con sindicalistas estudiantiles de treinta años, reclamando el derecho a cobrar beca por repetir curso? ¿Qué podemos pensar de esos pueblos en lucha contra el Gobierno, por bajar el sueldo de tres mil eurazos a subalternos sin la Egebé? ¿Y cuándo desaparecerá esa lacra de bufetes de abogados de ilustres nombres tal que la rubiales Amparo y el rollo de Javier que dice no tener constancia de cobrar en negro 6.000 al mes por intermediar ante las autoridades afines? ¿Por qué han de ser estos perillanes los instructores en el Derecho de Progreso? ¿Y por qué hemos de continuar con ese paraíso de primos y cuñados cuya capital es Sevilla? Y... mejor no sigo.

     Puse aquí  lo tedioso que resultaba la cosa de los eres y lo que suponía iba a pasar. Va a ser peor de lo previsto, pues la jueza -a la que suponíamos un par- se ha puesto mala y el “primo del marrón” ya está señalado para quien tenga que condenar. De la falta de justicia tengo hecha idea  por tratar con ella de continuo y la única tabla de salvación democrática estaba en el fútbol,  pues cada cual tiene su propia opinión y ve los penaltys a su manera, pero ni aún aquí le van a dejar a uno en paz. Con la misma fiera ignorancia de la Susana andaluza, estultos periodistas venían equiparando las fuerzas colchoneras con las merengues, con la intención de hacer dudar de lo obvio a los que sólo vemos dos en el escaparate. El triunfo del Atlético en el Bernabéu es como encontrar al verdadero responsable de los eres andaluces: el sueño de los ingenuos. Uno, que tiene este defecto de natural, esperaba anoche a Falcao y a Arda Turan. El primero no llegó y el segundo, mejor que  no hubiera ido.

 "Intoxicación fascista"

La consejera Susana dispuesta a repetir 
mentira hasta volverla verdad

Lunes, 3 de diciembre

DERBI

Dicen que Garci vio una vez al Atlético ganarle al Real Madrid.

Ignacio Ruiz Quintano

domingo, 2 de diciembre de 2012

Con Hughes (y otros txistularis) después del derbi

Con Hughes, entre Javier Espiniella y Bustos Táuler, 
delante de un txistu después del derbi

Con mis fuerzas casi extintas a vasto imperio llegué. Puse pie en tierra de incas, o sea, hice hincapié.

Y llega Rodrigo en día de fiesta. Ve galas, pendones, banderas, y cintas. Y una muchedumbre que hasta pavor da que colma el camino real de los incas que los nativos llamaban Avenida ...de los de acá
.

Y vi de pompa y boato como no vi en cortes nuestras. Sacerdotes, oficiantes, nobles, jefes, consejeros, y vi de tres mil guerreros que de poder daban muestras. Esclavos y servidores.. y unos diez mil extras.

Somos los incas un pueblo incansable
Nuestras riquezas son incalculables

(De la Cantata del adelantado Don Rodrigo Díaz de Carreras, de sus hazañas en tierras de Indias, de los singulares acontecimientos en que se vio envuelto y de cómo se desenvolvió)

Huevo Mollet


Domingo, 2 de diciembre

EL ESTILO

-El estilo es mucho más importante que los personajes o la narración. Pues uno sabe qué estilo de libro quiere escribir cuando todavía no sabe nada más acerca de él.
EL POBRE SHAKESPEARE / G. K. CHESTERON

Ignacio Ruiz Quintano

"Habrá signos en el sol y la luna y las estrellas"

DOMINGO, 2 DE DICIEMBRE

 En aquel tiempo, dijo Jesús a sus discípulos:

-Habrá signos en el sol y la luna y las estrellas, y en la tierra angustia de las gentes, enloquecidas por el estruendo del mar y el oleaje. Los hombres quedarán sin aliento por el miedo y la ansiedad ante lo que se le viene encima al mundo, pues los astros se tambalearán. Entonces verán al Hijo del hombre venir en una nube, con gran poder y majestad. Cuando empiece a suceder esto, levantaos, alzad la cabeza: se acerca vuestra liberación. Tened cuidado: no se os embote la mente con el vicio, la bebida y los agobios de la vida, y se os eche encima de repente aquel día; porque caerá como un lazo sobre todos los habitantes de la tierra. Estad siempre despiertos, pidiendo fuerza para escapar de todo lo que está por venir y manteneos en pie ante el Hijo del hombre.

 Lucas 21, 25-28. 34-36

sábado, 1 de diciembre de 2012

Metapolítica y Modernidad

 El concepto de “metapolítica” lo lanzó por lo visto la Nouvelle Droite como contragolpe de la Chienlit o Carnaval del mayo francés del 68. Yo en cambio creo que es anterior a esa fecha y que nació al Sur de los Pirineos. El origen está  una conversación privada del general Franco con un visitante, que le anunció que quería dedicarse a la política, y le aconsejó: “Haga lo que yo. No se meta en política.”  Y es que la metapolítica consiste justamente en eso; en no meterse en política, sino en situarse a su lado o más allá de ella, pero sin perderla de vista.

Sí a la paz

Isacio Calleja
Referéndum 1966

¡Funcionarios, fuera!

¿Qué famoso español pide echar a un 20% de los funcionarios?

Respuesta: Click

A los peronistas de salón


Antes de Valdano...

...sólo éramos esto

J. R. M.

Red House en el Central

 Jeff Espinoza, anoche, en el Café Central

 Francisco Simón & Jeff Espinoza

 De 21:00 a 23:00

La mejor música

Y copas

 En el escenario

Y en la barra
(Simón tocando detrás de la barra)

José Rodríguez

El pelotón de los virtuosos

Gim

Paulino Uzcudun

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Lo peor estará por venir, pero en mi acera han abierto otro gimnasio.

    En menos de cien metros, los tres gimnasios más modernos de la capital.

    Esto confirma mi idea de que hacer ejercicio es una cosa de pobres. El gobierno lo sabe y, de hecho, su único programa de gobierno es ponernos a hacer gimnasia o a marcar el paso.

    Marcar el paso es el único fundamento de ese runrún de embargos mediáticos desatado por Montoro el publicano.

    –¿Algo que declarar?

    –Sí. Dos meses de “spinning” y quince días de “aerotraining”.

    Tengo dos compañeros (“y sin embargo amigos”, que diría Alfonso Sánchez), David Gistau y Jorge Bustos, que alternan como si tal cosa la escritura en los periódicos con el boxeo en los gimnasios. Jero García es su Monsieur Anastasie, el primer maestro de Paulino Uzudun, que le enseñó en París los tres golpes fundamentales del boxeo, directo, gancho y “crochet”, que le quitaron sus tres aficiones: la iglesia, el frontón y el hacha.

    –Lo principal de un boxeador es tener mucho de aquí –dijo Uzcudun a Ruano, señalándose el corazón– y encajar los golpes.

    Uzcudun suponía que la inmortalidad estaba en la escritura, no en el boxeo.

    –Pocas cosas son verdad en la vida. ¡Si yo supiera escribir!

    Ni que decir tiene que a Uzucudun nunca le dieron el carné de Prensa. A Ruano, tampoco, y su reacción fue imperecederamente recogida por Manuel Alcántara: “Me piden que pruebe no sé qué cosas. Para ellos la perra gorda. No daré un paso… Periodistas mediocres, matalones, caciques de vía estrecha, cortan el bacalao. ¡Que lo corten! Uno no come bacalao, sino salmón; esto es lo que, en el fondo, les irrita”.

    A un Caballero, sin embargo, acaban de darle el Cervantes, pero esto ya no tiene que ver con la gimnasia, sino con la magnesia.

Cristiano en noches de gala


Comenzar un texto analítico manifestando una opinión quizás sea un error. Condiciona de entrada al lector y revela el sentir de quien escribe. Si el tema a tratar es Cristiano Ronaldo, poco más hace falta para agitar las pasiones. Yo me voy a atrever: A noviembre de 2012, el futbolista portugués me fascina. La sentencia, después de todo, podría sonar vacía. Al fin y al cabo, hablamos de un ganador de Ligas, Copas, Champions, Bota y Balón de Oro o Fifa World Player, entre otros logros. Lo que de verdad hace relevante a esta premisa es el proceso vivido hasta llegar a ella. El crack de Madeira es una de las figuras históricas más interesantes de estudiar con el paso del tiempo. Desde su eclosión, en aquel mediático partido contra el Manchester United, el luso ha ido añadiendo capas a su juego. A escasas horas de un gran duelo ante el Atlético de Madrid, nos paramos a desmenuzar su fútbol, perfectamente resumido en los 90 minutos del Etihad, frente al City. Así es Cristiano Ronaldo en noches de gala.

@DavidLeonRon

Sábado, 1 de diciembre

 LA TIMIDEZ DEL FUTBOLISTA

-La vida íntima del jugador no es conocida. Al escritor y al torero les horroriza que les midan por el dinero. Al jugador sólo se le mide por el dinero. A mí me da pena que se les acorrale y que se les cree un verdadero complejo de inferioridad a fuerza de hablarles sólo del dinero que ganan.
SANTIAGO BERNABÉU
7 de junio de 1954

Ignacio Ruiz Quintano

Euforia en Córdoba

Última temporada del Córdoba en 1ª.  Fermín (la figura) 
Del Bosque (joven prometedor) y Sanchís (de vuelta de tó)
 

Francisco Javier Gómez Izquierdo

De diez año para acá, y debido a un desfile de lecheras de mucho cuento, ha ido creciendo en Córdoba una masa informe de aficionados al fútbol que varía entre 7.000 y 10.000 y que aspira a verse en 1ª División para presumir de fidelidad a unos colores.

       Llegué a Córdoba en 1988 y me convertí inmediatamente en uno de los 1.500 abonados que acudíamos al viejo Arcángel a ver correr al extremo Anquela, hoy entrenador en Granada; saltar a Paco Jémez, hoy entrenador del Rayo; y mandar a M. Ángel Portugal, hoy entrenador en Bolivia; y que, como corresponde a paisano de la Demanda burgalesa, solía tomar alguna cerveza con un servidor. De repente, y en el pozo de 2ª B, apareció Sandokán sin freno en la billetera y el club se convirtió en un despropósito continuo sin una sola persona sensata que pusiera un mínimo de cordura.  En desconcertante lugar, Sandokán llegó a decirme que el Córdoba le había costado más de siete mil millones de pesetas y no había conseguido el ascenso que alcanzó nada más abandonar el joyero la nave, un señor mediocre y sin un duro con un entrenador de esos que llaman de perfil bajo (Escalante). Sin tener el gasto como cierto, sí que aseguro que un batallón de golfos se lo llevó calentito aprovechando la ignorancia y los sueños de Rafael Gómez.
      
Suelo acudir a los partidos de los juveniles y allí veo a los aficionados del viejo Arcángel molestos ante esta euforia de inconscientes entusiasmados por la próxima llegada del Barça. Hubiera pasado lo mismo con el Real Madrid. El caso es que el actual presidente, un buscavidas al que no quisieron en Madrid, Cádiz ó Mallorca, donde prometió al veterano Figo, como si fuera el nuevo Florentino, ha cogido el regalo de la eliminatoria como su negocio particular y a puesto precio a sus caprichos: entre 70 y 100 euros por ver a Messi. Como si Messi fuera suyo. Mi sorpresa viene por la falta de reacción cordobesa al admitir con resignación tamaño atraco sin la mas mínima protesta, echándome en cara mi preferencia a que se hubiera clasificado el Deportivo Alavés, para poder prosperar en la competición.

     -Si usted va en avión a Barcelona a ver el partido de vuelta le sale más barato que la ida en el Arcángel.

    El infantil entusiasmo ante la venida de los falsos héroes me aparta definitivamente de esa leyenda alimentada por los propios cordobeses que los tiene como Sénecas sentenciadores y su nación la más seria de todas las de Andalucía.
    
-Más serio que tabernero cordobés.
   
Aficionados de sofá, con complejo de inferioridad futbolística, y de fácil querencia a los que siempre ganan -lo mismo da Madrid que Barça- se incomodan por que uno quiera que el Córdoba gane la Copa.
   
-Contra el Alavés teníamos opciones. En semifinales espera un Madrid que no es muy copero y al que le puede ganar el Celta...
   
-Ganar la Copa es imposible. Lo mejor que puede pasar es lo que ha pasado. Que venga el Barça de Messi o el Madrid de Cristiano... y que el club haga una buena taquilla.
 
      Así habla mi vecino, al que le tengo que sacar una entrada para él y otras dos para sus nietos, porque a los socios nos permiten comprar unas cuantas entradas cuando retiremos el suplemento de 30 euros que nos pide el presidente. Un presidente encantado con los cordobeses, pero mucho más con el millón largo que va a recaudar.

 Barça que perdió la Liga en Córdoba con gol de Fermín al cordobés Reina