EL CRIMEN DEL DÍA...

...5 de Septiembre de 1912

Asesinato misterioso
En la casa-abadía del caserío de Barús, término municipal de San Hilario (Gerona) apareció asesinada hace pocos días el ama del cura, buena señora que no hizo toda su vida otra cosa que desvivirse por los ministros del Señor. Tenía una fortuna regularcilla, pero no familia.
Dios la haya pillado en buena hora y el diablo haga que no se averigüe quién la mató.

BASTONAZO DE TORERO A CAMARERO

Ayer tarde, a las seis y media, en la calle de Alcalá, cerca de las Ventas, se promovió una reyerta entre el matador de toros Francisco Sánchez y un camarero de café.
El citado diestro dio un bastonazo en la cabeza a su contrario, causándole una herida que calificaron de grave los médicos de la casa de socorro, adonde condujeron al herido para que fuese curado.

MARTES, 22 DE SEPTIEMBRE

HUMANIDADES

En el fondo, el gran drama de Cebrián es ése: El País ha incubado a varias generaciones que ya no pueden leer El País porque les resulta demasiado difícil y no lo entienden. Son sus hijos, pero prefieren La Sexta y Público, un tebeo plagado de caricaturas, mantras antioccidentales y consignas maniqueas al alcance de cualquier encefalograma plano. ¿Cabría un final más triste?

José García Domínguez
libertaddigital.com


Ángeles Mastretta en su blog (de El País): "Yo creo que El País es un periódico excepcional. Creo que lo hacen personas honradas cuya pasión central es informar. No lo pongo en duda. ¿A qué viene esto? A que hay quien sí lo pone en duda."

La duda, nos dice Borges, es uno de los nombres de la inteligencia, mas ¿cómo entenderlo?

Entender o no entender (a El País): he ahí la cuestión. Yo nunca entendí por qué tienen proscrito a Mingote. Y sus lectores de a pie -la fiel infantería- no entienden ya ni siquiera las gracias de Millás, que es como el Jacinto Grau del agit-prop en la grillera progresista.

Mi amigo Federico Herrero, que tiene la cabeza deformada como un indio sureño de la época del imbunchismo por décadas de editoriales de Javier Pradera, no sé si ahíto del último serial metrosexual Anacleto, agente secreto, ha cambiado El País por una novia argentina de nombre Rocío (Sólo decir tu nombre, Rocío), y no nos hemos vuelto a ver.

Sí. Triste, solitario y final, lo de los lectores de El País. Y sin el glamour -que viene de gramática- de Oswaldo Soriano.

Ignacio Ruiz Quintano

MANGAS Y CAPIROTES

SOBRE MANGAS Y CHALECOS

José Ramón Márquez

Hacía mucho calor y Periquito decidió que ese día no se ponía el chaleco. “¡Qué más da!”, pensó.
Nada más iniciarse el paseíllo ya hubo quien se apercibió de que en el vestido de Perico faltaba una prenda. Comenzaron a darle voces: “¡Pericooooo, el chalecooooo!”, y él ni se inmutaba. La verdad es que el traje de torero sin el chaleco, con su camisita blanca, con las chorreras y el corbatín, queda bastante desairado. Además, la anatomía de Periquito por entonces no es que fuese lo que se dice atlética. La impresión era, por decirlo de una forma sencilla, que iba vestido de ridículo. Un señor en el tendido decía: “Si hace calor para él, también lo hace para los demás”, a lo que otro respondía: “Pero Perico tiene más calor que los demás porque es el que está más gordo de todos”. Así se iba pasando la tarde de verano en Las Ventas hasta que le tocó poner banderillas, pasando en falso y rematando la carrera a los pies del tendido siete. Entonces es cuando aprovecharon los guardianes de las esencias que tienen o tenían su abono en tal tendido para recetarle a nuestro personaje algunos mensajes hirientes que no fueron totalmente de su agrado, a los que respondió de manera ostensible de palabra y de obra. Como tantas veces ocurre en ese tendido –Fundi, Padilla...-, los guardianes de las esencias no tomaron nada a bien que el hombre les respondiera -¡a ellos, el respetable, que por entonces llevaban ya dos lustros sin parar de increpar y de dar consejos contradictorios a todo el mundo!- y comenzaron a hostigarle pensando que, quizás, le zaherían. No pararon en toda la tarde y le despidieron de muy malos modos. Ni olvidaban, ni perdonaban.

***

¿Y la manga? ¿Cómo es el toreo de un torero al que un músico arrebatado le ha arrancado una manga del vestido? Pues el toreo sin manga puede ser, al igual que el que se hace con las dos mangas, un toreo de mangantes de esos que echan a señores matadores de toros unos novillos que tienen la misma cara que la que uno desearía que tuviera el novio de una hija o de esos que se buscan a unos torerillos de chicha y nabo para que vayan por delante y por detrás porque la virtud se halla en el medio. Y el toreo sin manga también puede ser un toreo de manga ancha en el que lo vulgar se aplaude como oro puro y el ventajismo se representa como el más puro toreo que se puede contemplar, en el que el toreo importa menos que el torero. O un toreo de manguilla, toreo de poses sobrepuestas sobre el propio toreo para tratar de preservar el pobre cuerpo molido a porrazos por esos pueblos de Dios. Hay algunos mangues a los que esas cosas les arrebatan, llenan las plazas, vitorean y dan incontables orejas, aunque un hombre a quien le falta una manga no quiera, con toda razón, salir a hombros de la plaza y prefiere hacerlo a pie y en mangas de camisa, porque es evidente que si se sigue por aquel camino se termina en la Madrid Fashion Week, y aquí vamos lanzados hacia Barcelona.

SOPA DE GANSO

CONVERSACIÓN CON JUAN BELMONTE

Por Armando Chávez Camacho

Misión de Prensa en España, 1948

En la camioneta de El Soldado íbamos el propio Luis Castro, Mario Sevilla, Ramoncito -que también ya está en México- y nosotros.

De repente, una exclamación:

-¡Allí va Belmonte!

Seis manos nos señalaron un objetivo difícil de distinguir entre la multitud de transeúntes. Pero un dato hizo posible la identificación:

-Es el del sombrerito jipi.

Rápidamente dimos la vuelta y entramos al típico café madrileño donde Juan Belmonte tiene su peña, todas las tardes, con un grupo de amigos.

Luego de las presentaciones nos dimos a la observación.

El fenómeno de los ruedos exhibe menor edad de la que debe tener. Chaparro, más o menos grueso, con el pelo negro, su gran quijada y su ancha boca, moviéndose, descubren varios dientes de oro. Medio tartamudea al hablar.

Delante de nosotros se toma una cerveza y come cacahuates, muchos cacahuates.

A un lado, el pequeño sombrero de jipi, un tanto arriscado.

-¿Cuándo se retiró usted de la fiesta, señor Belmonte? -preguntamos.

Comprendimos haber dicho una barbaridad al sentir cómo se clavan en nosotros las miradas de todos. Un gesto de Mario nos ilumina. En adelante ya no le diremos señor Belmonte, sino maestro o matador.

El interrogado sonríe o parece que tal hace por el mero hecho de poner en juego su gran mandíbula, y responde:

-Realmente yo no sé si me he retirado todavía de los toros.

Son dos, pues, nuestras barbaridades: la del tratamiento y la que entraña el contenido de la pregunta. Nos confirmamos en la segunda cuando los demás hablan de que Belmonte baja, de ves en cuando, a los ruedos.

-Me han invitado -informa- para ir a torear a Colombia. Si puedo sacar de allá dos tractores que necesito aquí, iré.

México, La Punta y Gaona

-¿Cuántas veces ha estado en México, maestro?

-Sólo he ido dos veces: en la temporada 1912-1913 y en la de 1921-1922. Pero de la segunda nadie se acuerda, y con razón, porque yo iba muy enfermo

Inquirimos:

-¿No piensa volver?

-Me han invitado a ir a una tienta en La Punta. Valdría la pena. Tengo muchas ganas de ir.

Volvemos a la carga:

-¿Hace muchos años que no ve a Gaona?

Se queda pensativo. Luego dice:

-Muchos años. No le he visto ni las últimas veces que él ha venido a España.

Ganadero

Belmonte nos explica que es dueño de reses muy bravas, y que el ganadero mexicano Madrazo ha adquirido algunas suyas para conducirlas a México.

Manolete

Apenas si comenta Belmonte con algunas frases -¡qué horror!, ¡qué espanto!- cuando rozamos el tema de Manolete, cuyo sacrificio estaba entonces reciente.

México y España

Entre los asiduos asistentes a la peña se cuentan varios críticos taurinos. Uno de ellos interrumpe a cada momento la conversación para hacer cálidos elogios de Puebla y Tasco; para mostrar una cigarrera con el escudo azteca; para declarar, en fin:

-España no se contempla sin México, pero México es mejor que España en el sentido español.

Cuba y Portugal

Belmonte asiente a todo, pasivamente.

Acaba de llegar a Madrid la noticia de la actuación de Armillita y Silverio en La Habana.

Tocado el asunto, Belmonte se pregunta:

-¿Cómo serán las corridas de toros en Cuba, sin matar?

Y él mismo responde:

-Serán como las de Portugal: incompletas. Porque matar al toro es la suerte suprema de la fiesta.

"El Poreto"

Tomándose otra cerveza y comiendo más cacahuates dejamos a Belmonte con sus acompañantes.

Ahora nos vamos a oír cantar flamenco a El Poreto, un gitano que prepara sus maletas para el viaje rumbo a México.

De Angelillo nos dice que no es gitano auténtico y que por eso no siente el "cante jondo". En cambio El Poreto suda y sufre y vibra con el "cante jondo".

¡Con qué entonación especial, especialísima, nos hace oír Me he de comer esa tuna!

Y ¡cómo conversa, gracioso, interminable y lleno de sabor!

De El Poreto podría afirmarse lo que alguien dijo de José Juan Cadenas*: que hablar con él era adquirir una póliza de seguro contra el aburrimiento.

Otra preocupación de Belmonte

En el hall de nuestro hotel madrileño vimos avanzar hacia nosotros una cara sonriente. Nos parecía conocida, pero no acertábamos a precisar a su propietario. Fue el sombrerito blanco de jipi, medio arriscado, el que nos dio la clave.

De mucho maestro y mucho matador saludamos a Juan Belmonte, quien fue luego a sentarse, en el comedor, a una mesa cercana a la nuestra.

Después, muchas veces, ocurrió lo mismo: el saludo, la charla breve y la comida solitaria, siempre los ojos listos como en espera de alguien -o de alguna- que no llegaba.

Entendimos entonces que Juan Belmonte, además de su preocupación de criador de reses bravas, tiene ahora otra preocupación. Pero nunca percibimos a su lado la figura que la encarna.

*José Juan Cadenas, periodista y empresario teatral, gran impulsor de la Sociedad General de autores, corpulento, socarrón t dandy, mezcla de Rochefort y Pierre Louis. Como corresponsal de Abc en Francia, Inglaterra, Alemania e Italia es elogiado por Gómez carrillo y Bonafoux.

EL ENCASTE CARRILLO

ESPAÑA
Madrid, 23 de Octubre

Manuel Carrillo, conocido por los motes de Tuerto Clavel y Pies de Plata, natural de Alcobendas, de 52 años, fue procesado en el de 1795 con un hermano suyo por hurtos de leña y cacerías en los bosques reales: resultaron ambos verdaderamente vagos; y aunque entonces pudo Manuel evadirse de la pena por su fuga, no escarmentó con el ejemplo de haber sido destinado su hermano a presidio por ocho años.
Adelantando en la maldad, pasó de los hurtos a los robos; y en 1802 estuvo procesado por uno que cometió en camino real con uso de armas de fuego, que negó tenazmente, a pesar de haberle encontrado escondida debajo del sobaco la bolsa del robado, y en su misma casa la escopeta con que le amenazó.
Destinado al presidio de Ceuta por este delito, volvió peor; y de resultas de una quimera que tuvo con su mujer, porque quería irle a la mano en sus extravíos, después de haberla amenazado de muerte, salió de su casa a caballo, llevándose sus ropas, a últimos de marzo del presente año.
Ha querido ocultar su verdadera ocupación en esta ausencia; pero se le ha convencido, por declaraciones de dos testigos, de que era individuo de la cuadrilla del Tenderín el 3 de mayo, en cuyo día estuvo esta cuadrilla en Torrelaguna.
Entonces hacía ya tiempo que pertenecía a ella, porque de lo robado se le repartía mayor porción, como a individuo antiguo; y desde aquel día siguió asistiendo a los robos que hizo esta cuadrilla, hasta que fue dispersada poco después en La Moraleja por un destacamento westfaliano.
Asistió Carrillo a las prisiones de D. Francisco Palomares, vecino de Torrelaguna; a la del alcalde del mismo pueblo, Casimiro Yebes, a quienes soltaron después que el pueblo les vio atados por las calles, bajo el pretexto de traidores; y a la de D. Juan de Dios Hernández, a quien habiendo exigido 100 doblones porque le dejasen libre, robaron cuanto tenía, y se le llevaron a presenciar sus maldades, hasta que por la dispersión recobró su libertad.
Asistió también al robo de caudales y efectos pertenecientes en el mismo Torrelaguna a la Real Hacienda cometido dicho día, y participó de su producto.
En fin, sin haber conseguido diese idea de los lugares donde estuvo hasta últimos de mayo, porque estudiaba confundirlo todo y contradecirse, ocurrió en la noche del 29 de dicho mes la feliz casualidad de haberle ido a buscar a su casa cuando acababa de llegar a ella.
Se le cogió escondido dentro de un cofre, y su familia entregó un puñal que le había visto traer.
Formado el correspondiente proceso ha sido convencido de ladrón en cuadrilla y sedicioso, por lo cual le ha impuesto la junta criminal pena de muerte de garrote, que se ejecutó el 18 del corriente, llevando pendiente del cuello al suplicio un letrero que indicaba sus crímenes.

LA DE CAGANCHO EN ALMAGRO

Juan Ferragut

Este año, las fiestas de Almagro han tenido una resonancia enorme de escándalo y de barbarie. Estaba anunciada una corrida de toros que habían de lidiar Domingo Ortega, El Estudiante y Maravilla. Una hora antes de la corrida, los toreros no habían aún cobrado sus honorarios, como es condición contractual. Reclamaron los diestros, porque en esto de la fragilidad administrativa también tiene su tradición la plaza de Almagro. Y como no les pagaba, los matadores se negaron a torear. Vestidos de luces, huyeron carretera adelante en sus automóviles. Actitud prudente de buenos conocedores de la psicología popular. Seguramente en los toreros influyó el recuerdo del célebre “mitin de Almagro”, en el que fue protagonista el faraónico Cagancho. El lidiador gitano se sintió una tarde en Almagro de la Protectora de Animales. Quiere decirse que perdonó la vida a su segundo toro, último de la corrida. Después de escuchar los tres avisos, Cagancho desistía reglamentariamente de rematar al toro. Pero el público opinó en contrario: “¡El toro muere en la plaza!” Y cien mozos armados de estacas y navajas se arrojaron al ruedo. Acribillaron a la bestia, se empaparon los puños en su sangre, la destrozaron a palos.

Y cumplida la hazaña se lanzaron contra los lidiadores. La Guardia Civil tuvo que cargar veinte veces contra los frenéticos aficionados, y Cagancho tuvo su calvario taurómaco: dos kilómetros a pie, entre el polvo de la carretera, escoltado por una turba de lapidadores y luego unas horas de cárcel.

***

Este año los toreros, con perfecta razón, se negaron a torear y se apresuraron a salir de Almagro.

Suspendida forzosamente la corrida, ya sólo quedaba devolver al público su dinero. ¿Nada más? Eso sería desconocer al público. Habían ido a la plaza para ver algo, para reír, para gritar, para dar suelta a esas energías algareras tradicionales. Necesitaban espectáculo a todo trance. ¿Faltaban los toreros? Bien. Pero todavía quedaba algo allí: la plaza y los toros. Destrozaron la plaza; quemaron sillas, barreras, barandales. Hicieron una gran hoguera en el redondel. Y entonces un mozo genial abrió los chiqueros. Los toros salieron a la plaza. Azuzados, corrían las bestias entre las llamas, chamuscándose, bramando espantosamente, convertidos en trágicas teas enloquecidas por el terror.

Entre el tumulto horrible de los bárbaros jaleadores, la Guardia civil encomendó a los máuseres la tarea piadosa de terminar el martirio de los animales. A tiros murieron tres toros; otros tres pudieron huir campo a traviesa. El crepúsculo manchego, decorado de llamas, acribillado a disparos, con fieras fugitivas de cuernos ardientes por las rastrojeras. Y un pueblo ebrio de vino y de violencia. Y unos toreros despojándose, entre olivos, de sus trajes de iconos. Estampa castiza, bárbara, desgraciadamente española.

MINISTROS DEL SEÑOR

El faquir conquense Ramón Tortajada, Daja Tarto para el mundo, sostenía que la Casa de las Siete Chimeneas,

sede del Ministerio de Cultura al que Zapatero quería enviar a Bosé, fue escenario ilustrado de grandes orgías espiritistas

Al paso

BOSÉ

Bosé ha sido el ángel agrario que ha escogido el alcalde de Madrid para ararle este año el surco a San Isidro.

Bosé debe de tener ya cincuenta años, pero hace los mismos razonamientos políticos que un muchacho de catorce, y en esto, para él, consiste ser joven. En los complicados dibujos de la psicología del adolescente, ¿en qué arquetipo cuadraría? ¿El Niño Divino, el Niño Precoz, el Niño Edípico o el Héroe?

A la edad de Bosé, y según los criterios de Moore y Gillette en su ya vieja guía de la nueva masculinidad, lo normal sería que el Niño Divino se hubiera convertido en el Rey; el Niño Precoz, en el Mago; el Niño Edípico, en el Amante; y el Héroe, en el Guerrero.
Bosé, sin embargo, no ha cambiado desde que tenía o aparentaba catorce años, y hace bien: cualquier leve alteración en esa manera suya de pensar lo privaría de la fama, y por tanto, de la TV, de la gala y, seguramente, del pregón del Santo Patrón. Nadie dice que haya de ponerse a pensar, por ejemplo, parecidamente a como pensaba su padre, el amigo de Picasso, rey, hoy, de las subastas de arte. "Estética de las costumbres", llamó, por cierto, Fouillée a la moral, esa simple cuestión de buen gusto. ¡Ah, la moral picasiana! Cuando su amigo Max Jacob fue encarcelado por los alemanes en un campo de concentración, Picasso fue el único que se negó a firmar la carta de Jean Cocteau dirigida a las autoridades nazis: "No vale la pena hacer nada –fue su mágica explicación de cabrón con pintas–. Max es un ángel. No necesita nuestra ayuda para echar a volar y fugarse de la prisión."

Picasso, obviamente, no era Dalí, el divino loco que pintaba saltamontes para pintar el temor al padre que había frustrado muchos de sus deseos juveniles. Picasso era, en palabras del propio Bosé, lo que son las izquierdas: la intelectualidad, el pensamiento, lo que crea el progreso, todo lo más revolucionario... Bosé, después de todo, ha vuelto bronceado del exilio, el legendario exilio aznarí, sin otro consuelo espiritual que escribir quintillas –"Por vos muero"– al tomista –de Tom de Finlandia– defensa central Pablo Alfaro.

Ocho años de exilio amenizado por las incursiones clandestinas en el Pirulí para presentar un "Séptimo de Caballería" con los últimos frutos secos de la generación romántica. Porque Bosé se cree el epígono de una generación cuyos miembros, según él, hacen de toda su vida una ONG (!):

–Y los que no son así están muertos.

De hambre, naturalmente.

IGNACIO RUIZ QUINTANO
ABCD, Julio de 2008

EMILIO ABANTO VIAMONTE SALA 4

Por Pepe Cerdá

http://pepe-cerda.blogia.com

Emilio Abanto ha muerto. Ayer fue el entierro. Ayer fui al tanatorio y lo vi anunciado en un display como esos que anuncian las llegadas y salidas en las estaciones y los aeropuertos. Con letras rojas formadas por pequeños puntos de luz se anunciaba centelleante entre otros : EMILIO ABANTO VIAMONTE SALA 4.
Entré en la sala cuatro y lo vi en su ataúd, maquillado y con la barba muy arreglada. Con la cara más afilada de lo normal. Desde que vi a mi abuelo muerto cuando tenía doce años no había vuelto a ver otro muerto. La imagen me impresionó mucho más de lo que suponía y apenas pude saludar a su padre y a sus hermanos al salir de la sala.
Emilio Abanto y yo fuimos amigos desde los catorce o quince años. Fui yo el que le llevó al Bar Bonanza allá por el setenta y siete. Me había dicho Mariano Naharro (anticuario y galerista donde yo trabajaba de aprendiz) que en ese bar se juntaban los pintores y poetas de la ciudad. Y allá que nos fuimos Emilio y yo, que queríamos ser pintores, o poetas o cualquiera cosa que nos permitiese no crecer ni ser adultos madrugadores y trabajadores. Emilio ya no salió más de allí. Creo no exagerar si afirmo que Emilio ha estado en el Bar Bonanza el setenta por ciento de los días de su vida. Era uno más de la familia. Ayer, en el entierro, estaban Manolo, Marisa y sus hijos, los dueños del mítico Bar Bonanza.
Emilio estuvo la mayoría de los días conmigo en los estudios que tuvimos en la calle Ramón y Cajal, calle San Pablo, plaza Santo Domingo, calle Prudencio , La Nave etc.
Lo que no hizo fue venirse conmigo ni a Madrid ni a París. Pero en mis frecuentes vueltas lo veía con frecuencia.
Emilio ha sido un compañero en la vida. Con él se han ido miles de recuerdos compartidos. La gente que asistió a su entierro es probablemente la gente que asistirá al mío. Teníamos los mismos amigos y conocidos de toda la vida.
Emilio fue una persona amable , educada y decente.
Emilio ha muerto. Y una parte de mí se ha ido con él.
17/09/2009 10:10

LUNES, 21 DE SEPTIEMBRE

FINAL DE ETAPA

Políticamente, el Bernabéu, ayer, olía a relevo: se van los sociatas y vuelven los peperos. Ésa era la impresión. No había más que oír crecer la yerba, que estaba nueva. Una vez El País hizo un editorial titulado Final de etapa y tembló el misterio, que se llamaba González. Ahora lleva dos o tres editoriales seguidos para que tiemble Zapatero, pero Zapatero es analfabeto, y la tipografía, a la cuál no debe nada, se la pasa por los huevos, esa cosa tan de León. Total, que para tantear a la política no hay que ir a los periódicos, sino al fútbol. A Zapatero no le gusta el fútbol, pero se declara del Barça por fastidiar en Madrid (en Barcelona se haría del Real), donde el formidable Real de Florentino sólo juega cuando no estorba Raúl. Antes o después, alguien deberá tomar una decisión: el Real lleva demasiados años al servicio de los records de Raúl, que son los mismos años que lleva Raúl sin aportar nada a los records del Real. Ayer, hasta que no quitaron de enmedio a Raúl, no hubo manera de meterle mano al Jerez (Xerez, para el pijismo tomatero de pantalón teja, náutico azul y melena distraída), nuevo en esta plaza.

Ignacio Ruiz Quintano

LO QUE VÍCTOR MANUEL TIENE EN ESTADOS UNIDOS

Tenemos una Administración en Estados Unidos como nunca habíamos tenido.

Víctor Manuel San José Sánchez, "Victor Manuel", en La Habana, Cuba.
El marido de Ana Belén, que vivía, allá por el franquismo, de la granja San José en Asturias, se caracteriza por decir siempre lo que el que manda quiera oír, llámese Franco, aquél al que dedicó el motete pacifista Un gran hombre, o Zapatero, ése que a un artista octogenario que le había preguntado en la bodeguilla si no creía él que Bush tenía demasiado poder le contestó: "Bueno, yo también tengo mucho poder."

LA CRÍTICA TAURINA CONOCIÓ ÉPOCAS MÁS LITERARIAS

TOROS EN TETUÁN
TOREROS... ¡AL FRENTE!
Vaya corrida. Como no merece más de cuatro líneas, en ese espacio vamos a hacer la revista.
Los mulos del duque de Zaballos, como todos los que tiene: mansos de carreta.
José María Ibarrondo y Alejandro Endemaño, los dos de Bilbao, son ya muy viejos y carecen en absoluto de valor. El segundo fue avisado. José Torvisco Rodarty ya es otra cosa. Tiene hechuras de buen torero. Sabe muy bien para qué sirven el capote y la muleta y matando tiene excelencia.
Este muchacho merece la repetición con caballos. Escuchó muchas palmas. José Vázquez Joselillo también puede ser torero. Tiene valor y afición y sabe torear con la muleta y el capote. Cortó la oreja.
Andrés Pirobe El Improvisao es un chalao desgraciao. Su novillo lo desnudó. Hizo las delicias de la concurrencia, y aunque fue avisado, el público le regaló la oreja de su novillo para que la ponga en un marco como recuerdo o para que pueda ponerse un añadido en las narices.
Pedro Gil Asensio vio cómo los mansos se llevaron su novillo después de los toques reglamentarios.

DON BERRINCHES

OFERTA DE EMPLEO

Gaceta de Madrid
17 de Enero de 1838

SENADO

En la servidumbre del palacio del mismo está vacante la plaza de farolero, con la obligación también de barrendero, dotada con ocho reales diarios y habitación.
Y habiéndose acordado por los Excmos. Sres. Presidente y Secretarios proveerla en un militar que haya concluido con buena nota su servicio, o se haya inutilizado en él, pero que esté apto para servir dicha plaza de farolero y barrendero, se hace saber al público, a fin de que los que se hallen en cualquiera de ambos casos puedan dirigir sus solicitudes hasta el día 25 del corriente mes a la Secretaría del Senado.

BIENVENIDOS AL PAÍS DE "IDÍLICO"

"Los escogimos grandes [los toros] porque en una plaza de toros no podíamos soltar cualquier cosa, nos habrían abucheado."

Los cowboys de la PRCA a David Gistau en El Mundo

Estos no han oído hablar de Tomás ni de Morante ni de Cayetano ni de Julián López.

TIENE USTED DERECHO A GUARDAR SILENCIO...

DOMINGO, 20 DE SEPTIEMBRE

Manga blanca de serpiente (pitón) en petición de oreja en la Maestranza,
aunque para la crítica oficial no exista más manga que la que el buen Boix arrancó a Jotaté en su gala murciana

NOCHE EN BLANCO

Noche Blanca es el nombre cursi del Gran Botellón. Triunfo del nominalismo: el pazguaterío necesita embriagarse para entrar a un museo. Y supone, de paso, el fracaso del regeneracionismo con barretina de Buqueras y Bach, un arbitrista de las costumbres que se había impuesto como sentido de su vida persuadir a los madrileños de las bondades de los horarios suizos.

Noche Blanca: apoteosis de las calabazas. Como dijo Rufino Tamayo: "Pero aquí, en Madrid, ¿cuándo pintan los artistas?" Sangre por sushi.
Alfalfa progre. Guiños a los olvidados (?) del Tercer Mundo. Algunos regalan dibujos a los transeúntes. Es la idea que in illo tempore Agustín Ibarrola le propuso a Boni (Bonifacio Alfonso). "Boni, ¿por qué no vamos a la salida de los obreros de los Altos Hornos y les regalamos grabados?" "¡Coño, Agustín, que nos van a tomar por maricones!"

¡Ah, la Cultura! Millán Astray sacaba la pistola al oír esa palabra. Nosotros levantamos las manos. En tanto que contribuyentes, somos lo más parecido al toro de Tordesillas, sólo que aquí no viene el Cifu, ese líder moral de los Celtas Cortos, a defendernos.

Ignacio Ruiz Quintano

A JOSÉ MIGUEL GUARDIA

A José Miguel Guardia (http://barcepundit.blogspot.com), el estilo más inteligente de asomarse al mundo, con enorme gratitud, por el honor que para uno supone contarlo entre sus lectores.

***

¡Visita también Barcepundit (English Edition)!

sábado, septiembre 19, 2009

IGNACIO RUIZ QUINTANO:

SÍ. Los pájaros se alejan y las flores caen. Pero...

-Yo no soy tu cajero automático.

Eso le decían el otro día en la puerta de la Casa Blanca al huero, chirle y hebén Obama los manifestantes a los que la corresponsal de «El País» tomó por nazis. [JMG: enlace añadido por mi]

Nazis, ¿por qué? Ni exigían aborto ni exigían eutanasia ni exigían la eliminación de los símbolos cristianos, que fueron, junto con el pleno empleo de los campos de trabajo, las «conquistas» más sonadas del nacionalsocialismo. Esos manifestantes sólo pretendían hacerle ver a Obama que ellos no son... sus cajeros automáticos.

Seguid leyendo. Impagable lo de "esa máquina de hacer parados que es el Mugabe de León"...

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posted by José M. Guardia at 3:25 PM

SALTO MORTAL

Oviedo, 17.- En las inmediaciones del pueblo de Selorio intentó atravesar de un salto una charca el joven vecino de la localidad José Sariego, que llevaba un toro al campo.
Antes de que el muchacho lograra su propósito, el animal embistió a José y le lanzó al aire. Sariego cayó en la charca y pereció ahogado entre el cieno.

EN LAS TAPIAS DEL CEMENTERIO

HALLAZGO DE GALLINAS
Detrás de las tapias del Cementerio de la Patriarcal han sido halladas once gallinas muertas que dejaron abandonadas los rateros y que procedían del robo hecho a Manuel garcía, de la calle del Zarzal, número 1.

A SEMEJANZA DE UN AMANTE

INSCRIPCIÓN EN EL BORDE DE LA PILA DE UNA FUENTE

"Bendito sea el que concedió al imán Mohamed mansiones deleitosas, que son por su belleza la gala de las mansiones."
"Sinó, éste es el jardín; en él hay obras tan peregrinas, que no ha permitido Dios haya otra hermosura que pueda comparárselo."
"Y estas figuradas perlas de transparente claridad que engalanan los bordes, con una orla de aljófar."
"Líquida plata que corre entre las joyas y que no tiene semejante en belleza por su blancura y transparencia."
"Confúndese a la vista el agua y el mármol y no sabemos cual de los dos es el que se desliza."
"¿No veis cómo el agua corre por los lados y, sin embargo, se oculta después en las cañerías?"
"A semejanza de un amante, cuyos párpados están henchidos de lágrimas y que las oculta por miedo de un delator."
"¿Y qué es en verdad sino una nube que derrama sobre los leones sus corrientes?"
"Asemeja a la mano del califa cuando aparece por la mañana derramando sus dones sobre los leones de la guerra."
"¡Oh! Tú que miras estos leones que acechan, el respeto (al califa) les impide manifestar su enemistad."
"¡Oh! Heredero de los Ausares, y no por línea transversal, herencia de grandeza, con la cual despreciarás a los más encumbrados."
"La paz de Dios sea contigo eternamente, multiplíquense tus placeres y aflijas a tus enemigos"

LA PIEDRA DE DIOS

Clicad http://participacion.abc.es/archivodeindias

SÁBADO, 19 DE SEPTIEMBRE

PRIMER SMS DEL DÍA

¿Por qué la economía norteamericana se desplomó?

John Smith comenzó el día temprano al haber puesto su despertador (HECHO EN JAPÓN) para las 6 a.m.

Mientras su cafetera eléctrica (HECHA EN CHINA) estaba haciendo café, se afeitó con su máquina de afeitar eléctrica (HECHA EN HONG KONG).

Se puso una camisa de vestir (HECHA EN SRI LANKA), pantalones vaqueros
de marca (HECHOS EN SINGAPUR) y zapatos tenis (HECHOS EN COREA).

Después de preparar su desayuno en su nueva sartén eléctrica (HECHA EN LA INDIA), se sentó con su calculadora (HECHA EN MÉXICO) para ver cuánto podía gastar ese día.

Después de poner en hora su reloj (HECHO EN TAIWAN) por el radio (HECHO EN LA INDIA) entró en su carro (HECHO EN ALEMANIA) lo abasteció con gasolina (DE ARABIA SAÚDITA) y continuó su búsqueda de un empleo norteamericano bien remunerado.

Al final de otro infructuoso y desalentador día chequeando su computadora (HECHA EN MALASIA), John decidió descansar un rato. Se puso sus sandalias (HECHAS EN BRASIL), se sirvió un vaso de vino (HECHO EN FRANCIA), encendió un puro, obtenido de contrabando por el bloqueo (HECHO EN CUBA) y encendió su TV (HECHO EN INDONESIA), y entonces se preguntó por qué no podía encontrar un empleo bien remunerado en los Estados Unidos, pero ahora él está esperanzado con poder conseguir ayuda de su Presidente ¡HECHO EN KENYA!

SEGUNDO SMS DEL DÍA

Estoy con unos cowboys en Las Ventas.

TERCER SMS DEL DÍA

¿Jugará Kaká?

Ignacio Ruiz Quintano

SI AMAS A ALGUIEN, ERES SU HACKER

PASSWORD

Por Juan Villoro
Reforma
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"Ligar se ha vuelto facilísimo", dijo Jorge para estupor de los demás amigos del café. "El que no tiene pareja es porque no tiene Internet", sentenció.

En la mesa se encontraba Edwin, cuya soltería ya es legendaria. No sabemos si se trata de una elección o una condena, lo cierto es que no podía estar de acuerdo. "Yo no tengo pareja, o en todo caso mi pareja es Internet", dijo, y se dirigió a Jorge: "El medio no determina el ligue: tú fuiste ligón analógico y ahora eres ligón digital. Podrías seducir con palomas mensajeras, o incluso con gallinas".

Según Edwin, los sitios de contacto en Internet son atractivos para quienes de cualquier forma ligarían en un andén del metro. En cambio, Jorge se siente determinado por la tecnología: la red lo metió en laberintos sentimentales de los que no puede salir. Sus últimas tres novias fueron cortejadas en Facebook. En caso de que tenga una hija, debería ponerle Arroba.

El correo electrónico ha transformado la forma en que la gente se conoce, pero también la forma en que se separa.

Una frase resume el nuevo código de confianza: "Ya somos pareja pero todavía no le doy mi password". El tema es sumamente delicado. ¿Qué tan necesario es tener la clave de entrada al correo del ser querido?

Antes de la época virtual, se podía decir sin gran riesgo: "Nosotros no tenemos secretos". La pareja hacía un pacto de sinceridad y esperaba que el otro le dijera todo. ¿Hasta dónde se cumplía ese contrato? Digamos que el olvido, las mentiras piadosas, las verdades a medias y la falta de claridad se inventaron para que la franqueza no fuera ofensiva.

Difícilmente aceptaríamos que los demás vieran nuestros sueños, entre otras cosas porque algunos nos avergüenzan a nosotros mismos. Internet no pertenece al inconsciente, pero se le acerca bastante. Es un vertedero de mensajes impulsivos, no siempre filtrados por la razón, donde la realidad y el deseo se confunden. Ahí las palabras no siempre tienen que ver con los hechos. ¿Vale la pena que tu pareja lea tus mails? Internet ya duró lo suficiente para que muchas separaciones se deban a esa causa.

En tiempos remotos el truene comenzaba con la frase: "Tenemos que hablar". Otro preámbulo de la ruptura era la sugerencia de entrar a terapia con un analista que había separado satisfactoriamente a unos amigos. En la era digital, el primer paso hacia la ruptura consiste en averiguar el password de tu pareja o en usar el que ya te dio pero no has tecleado por respeto a la privacidad de un ser querido.

En la película Caos calmo, basada en la novela de Sandro Veronesi, el protagonista interpretado por Nanni Moretti se encuentra en la siguiente situación: enviuda en forma repentina y al revisar las cosas de su mujer descubre que ella tenía una amistad insospechada con un autor de literatura infantil. Habla del tema con su hermano y decide entrar en la computadora de su esposa. No necesita de password para ver los correos del escritor porque ella los ha guardado en una carpeta. Moretti siente tentación de leerlos. Al mismo tiempo, juzga que sólo debe conocer a su amada como ella quiso que lo hiciera. Con pulso seguro, borra los mensajes. Cuando su hermano se entera de esto, comenta con asombro: "Siempre haces lo correcto". Nada tan difícil como respetar la zona fantasma que de manera inevitable acompaña a otra persona.

Cada segundo, la curiosidad puede más que el miedo y alguien revisa los mensajes privados de su pareja. A veces, el intruso se lleva la decepción de comprobar que vive con una persona cuyos mails secretos son memorandums del tedio.

Cuando se ignora el password, sobreviene un episodio típico del comportamiento contemporáneo. "Si amas a alguien, eres su hacker", me dijo una amiga, y explicó su aforismo de este modo: "Si en verdad te interesa una persona, debes saber lo que pondría en su password". Esto lleva a un tema fascinante: ¿vale la pena espiar a una persona que conoces al grado de poder descifrar el código que resguarda su intimidad?, ¿puedes profanar ese santuario? "Claro que sí", me respondió la misma amiga: "porque la gente cambia".

Cada cierto tiempo, los servidores aconsejan modificar el password por razones de seguridad. En tiempos digitales es peligroso que tus sentimientos cambien antes de cambiar el password.

La seguridad del código cibernético tiene una fisura: los olvidadizos pueden recordar su password con una pregunta que les da una pista. Esto también le da una clave a los extraños.

Pero incluso esa pregunta puede ser una defensa contra el invasor sentimental. Hace poco, un amigo desconfió de su mujer, quiso entrar en su correo privado y buscó la opción "¿Ha olvidado su password?". La clave era la siguiente: "Canción favorita del hombre que amo".

Mi amigo tecleó "Yesterday", temeroso de que hubiera otra canción favorita. Entró al correo de su mujer: el tesoro estaba a la vista. Para llegar ahí, había comprobado que era el hombre que ella amaba. ¿Tenía derecho a espiarla?

Apagó la computadora. Quería desconfiar, pero se le atravesó la felicidad.

EL CRIMEN DEL DÍA...

...3 de Noviembre de 1874

(El Globo, diario ilustrado. Madrid, 18 de Noviembre de 1877)