domingo, 11 de octubre de 2009
sábado, 10 de octubre de 2009
SÁBADO, 10 DE OCTUBRE
MORIR COMO CHINOS
Guerra del 14. Al hilo de Julio Romero de Torres, escribe Ruano:
"España es una gran mesa de café, donde con bolitas de pan y terrones de azúcar se explican y 'deciden' batallas. Un imbécil se hace rico echando al mercado unos botones de celuloide para las solapas, que dicen: 'No me hable usted de la guerra'." Tremenda y mágica frase, la de Napoleón: "En la guerra mueren siempre los mismos." Pero los mismos, si son españoles, mueren como chinos: en secreto. Es la División Azul que Zapatero tiene destacada en Afganistán para pagar la foto gótica con Obama, el nuevo Nobel de la Paz.
Ignacio Ruiz Quintano
Guerra del 14. Al hilo de Julio Romero de Torres, escribe Ruano:
"España es una gran mesa de café, donde con bolitas de pan y terrones de azúcar se explican y 'deciden' batallas. Un imbécil se hace rico echando al mercado unos botones de celuloide para las solapas, que dicen: 'No me hable usted de la guerra'." Tremenda y mágica frase, la de Napoleón: "En la guerra mueren siempre los mismos." Pero los mismos, si son españoles, mueren como chinos: en secreto. Es la División Azul que Zapatero tiene destacada en Afganistán para pagar la foto gótica con Obama, el nuevo Nobel de la Paz.
Ignacio Ruiz Quintano
A FOXÁ, PROSCRITO POR EL CHEKISMO MUNICIPAL DE SEVILLA
EUGENIA Y CARLOTA
Por Agustín de Foxá
Abc, 9 de Enero de 1952
Eugenia (1826-1920), por Winterhalter
Una tarde me dijo mi padre, cuando dábamos la vuelta en coche desde el Ángel Caído a la Casa de Fieras del Retiro, señalándome en el fondo de un landó a una vieja señora exangüe, pero todavía erguida: "Ésa es la emperatriz Eugenia; recuérdala, porque si llegas a viejo deslumbrarás a tus futuros y jóvenes oyentes cuando le digas que la has conocido."Por entonces contaron los periódicos que, habiendo cortado una rosa en el jardín de las Tullerías, fue multada por el guarda, y que, galantemente, el alcalde republicano de París le había enviado al hotel todas las rosas de sus antiguos jardines. Porque todavía no había en el mundo "criminales de guerra", ni se escuchaban los soeces insultos de la ONU.
Leticia Durcal -cuya inteligente conversación es un regalo- me ha contado que por aquellos días la visitó en el palacio de Liria, nevada de ancianidad, bajo el deslumbrante óleo de su triunfante juventud pintada por Winterhalter.Poco después la operaron de cataratas, y pidió un Quijote de la biblioteca ducal para extender sobre la mejor prosa de Castilla su mirada recién resucitada. Cuando el oculista la llevó a la luz del parque, exclamó:
-¡Qué hermosos ojos!
Y la emperatriz, tantas veces elogiada, comentó amargamente:
-El último piropo...
La emperatriz Eugenia hizo un viaje al país de los zulús, donde había caído atravesado por las azagayas de los salvajes su hijo único, el príncipe imperial. Estaba acampada bajo la luna cuando sintió una misteriosa fuerza que la obligaba a andar; no se había alejado más de un kilómetro del campamento, y de repente cayó al suelo de rodillas, al escuchar la voz de su hijo muerto que le decía: "Aquí fue, mamá." A la mañana siguiente, los zulús de la escolta -muchos de los cuales habían rematado al príncipe- confirmaron que, efectivamente, allí donde escuchó la voz había caído para siempre. Su pariente el duque de Alba nos narró, con precisa pintura, al embajador Sangróniz y a mí, en Burgos, durante la guerra civil, cómo el príncipe intentó montar en su caballo que huía, quedándose con la silla entre las manos, por haber sido mal cinchado; y cómo el oficial inglés, que le abandonó, encontró a su vuelta a Londres a una ciudad de desdeñosas espaldas y de caballeros como mutilados de la mano derecha cuando él alargaba la suya, por lo que, desesperado, se perdió en esa nada de budismo y miseria que es la India, donde el honor de Occidente no se valora lo mismo.Evoco a la emperatriz Eugenia aquí, en Méjico, camino de Cuernavaca, donde su antigua amiga y luego adversaria, la dulce y triste emperatriz Carlota, pasó el último verano feliz de su vida.
Con Eugenia y Carlota destella al máximo la gloria de la Francia bonapartista del segundo Imperio; en la exposición de París se citan los reyes y emperadores de Europa, y, por un momento, son compatibles las coronas con los primeros motores. ¿Qué le guió a Napoleón III a fundar el imperio mejicano, aparte del quimérico sueño de crear una cuña francesa entre la cultura española y la anglosajona, aprovechando la debilidad de Norteamérica, ensangrentada por su guerra de Secesión? Los Bonaparte, nacidos a la Historia cuando ya no se hacían dinastías, fueron los nuevos ricos del Gotha, unos "parvenus" de la sangre real. ¿No buscaría Napoleón "el Pequeño" su revancha, regalando una corona a un príncipe perteneciente a la más antigua casa de Europa?
Carlota de Bélgica era soñadora, romántica. Eugenia, enérgica, realista. Carlota se enamoró en el giro de un vals, contemplando los ojos azules y la rubia barba partida del joven Maximiliano, hermano del emperador Francisco José. Eugenia, ante el insignificante Luis Napoleón, que pretendía una aventura amorosa, le hizo comprender, con gracia carabanchelera, que había que pasar por la Vicaría.
Estoy en Cuernavaca, en el antiguo jardín de Borda, residencia de Maximiliano, evocando aquel verano lejanísimo de 1866 bajo los arcos amarillos, junto a su piano empolvado. Estoy entre las frías fuentes y los quietos estanques, perfumado por los naranjos, de los cuales ella se hacía servir sus dulces naranjadas; frente a unas rosas de té vestidas como las damas de su corte. Y contemplo la carnosidad anaranjada, moteada de negro, de los mangos y la lejanía azul de las montañas. A mis pies suena, alegre, el río San Antón.
Leticia Durcal -cuya inteligente conversación es un regalo- me ha contado que por aquellos días la visitó en el palacio de Liria, nevada de ancianidad, bajo el deslumbrante óleo de su triunfante juventud pintada por Winterhalter.Poco después la operaron de cataratas, y pidió un Quijote de la biblioteca ducal para extender sobre la mejor prosa de Castilla su mirada recién resucitada. Cuando el oculista la llevó a la luz del parque, exclamó:
-¡Qué hermosos ojos!
Y la emperatriz, tantas veces elogiada, comentó amargamente:
-El último piropo...
La emperatriz Eugenia hizo un viaje al país de los zulús, donde había caído atravesado por las azagayas de los salvajes su hijo único, el príncipe imperial. Estaba acampada bajo la luna cuando sintió una misteriosa fuerza que la obligaba a andar; no se había alejado más de un kilómetro del campamento, y de repente cayó al suelo de rodillas, al escuchar la voz de su hijo muerto que le decía: "Aquí fue, mamá." A la mañana siguiente, los zulús de la escolta -muchos de los cuales habían rematado al príncipe- confirmaron que, efectivamente, allí donde escuchó la voz había caído para siempre. Su pariente el duque de Alba nos narró, con precisa pintura, al embajador Sangróniz y a mí, en Burgos, durante la guerra civil, cómo el príncipe intentó montar en su caballo que huía, quedándose con la silla entre las manos, por haber sido mal cinchado; y cómo el oficial inglés, que le abandonó, encontró a su vuelta a Londres a una ciudad de desdeñosas espaldas y de caballeros como mutilados de la mano derecha cuando él alargaba la suya, por lo que, desesperado, se perdió en esa nada de budismo y miseria que es la India, donde el honor de Occidente no se valora lo mismo.Evoco a la emperatriz Eugenia aquí, en Méjico, camino de Cuernavaca, donde su antigua amiga y luego adversaria, la dulce y triste emperatriz Carlota, pasó el último verano feliz de su vida.
Con Eugenia y Carlota destella al máximo la gloria de la Francia bonapartista del segundo Imperio; en la exposición de París se citan los reyes y emperadores de Europa, y, por un momento, son compatibles las coronas con los primeros motores. ¿Qué le guió a Napoleón III a fundar el imperio mejicano, aparte del quimérico sueño de crear una cuña francesa entre la cultura española y la anglosajona, aprovechando la debilidad de Norteamérica, ensangrentada por su guerra de Secesión? Los Bonaparte, nacidos a la Historia cuando ya no se hacían dinastías, fueron los nuevos ricos del Gotha, unos "parvenus" de la sangre real. ¿No buscaría Napoleón "el Pequeño" su revancha, regalando una corona a un príncipe perteneciente a la más antigua casa de Europa?
Carlota de Bélgica era soñadora, romántica. Eugenia, enérgica, realista. Carlota se enamoró en el giro de un vals, contemplando los ojos azules y la rubia barba partida del joven Maximiliano, hermano del emperador Francisco José. Eugenia, ante el insignificante Luis Napoleón, que pretendía una aventura amorosa, le hizo comprender, con gracia carabanchelera, que había que pasar por la Vicaría.
Estoy en Cuernavaca, en el antiguo jardín de Borda, residencia de Maximiliano, evocando aquel verano lejanísimo de 1866 bajo los arcos amarillos, junto a su piano empolvado. Estoy entre las frías fuentes y los quietos estanques, perfumado por los naranjos, de los cuales ella se hacía servir sus dulces naranjadas; frente a unas rosas de té vestidas como las damas de su corte. Y contemplo la carnosidad anaranjada, moteada de negro, de los mangos y la lejanía azul de las montañas. A mis pies suena, alegre, el río San Antón.
Carlota (1840-1927), por WinterhalterAquí está su veraneo. En Chapultepec, su invierno, las vajillas suntuosas de las comidas diplomáticas, su abanico, sus gemelos para el terciopelo granate y las arañas de Teatro Nacional, que dirigía nuestro José Zorrilla; la terraza de sus acuarelas, desde donde decía adiós con un pañuelo a Max cuando iba con su carroza al Parlamento.
Algo supe de ella en Roma, donde se volvió loca, al darse cuenta de que Francia retiraba su ejército de Méjico, y que su amado Max quedaba solo frente al tenaz indio Juárez, y que era inútil su entrevista con Eugenia, y que el Papa tampoco podía intervenir. Sólo comía las frutas cerradas, nueces, naranjas, porque tenía miedo a ser envenenada por los esbirros de Napoleón. Allí, en una de las bibliotecas papales, barrocas de molduras, pasó una noche. Lloraba como una niña, y el Papa tuvo piedad de ella. Fue la única mujer desde los primeros años del cristianismo que durmió en el Vaticano. Luego salió con un vaso de plata, acompañada de su criada Matilde, buscando el agua que no estaba envenenada, el agua espumeante y fría de la Fontana del Trevi, que parece que nace de las narices dilatadas de los marinos caballos de Neptuno, de la fuente de la "Barqueta", frente a la escalinata, como un teclado de órgano, de la Trinitá di Monte.
Su hermano, el conde de Flandes, llamado telegráficamente por el Papa, vino a recoger a la pobre Carlota y se la llevó a Bruselas. Nueve meses después, su amado Max se rendía en Querétaro, y en una luminosa mañana subía, acompañado de sus generales Mejía y Miramón, hacia el cerro de las Campanas, para morir valientemente, como en un final de ópera.
El imperio que pudo dar a Méjico gloria y grandeza se había derrumbado. Fue un sueño propio del romanticismo de la época, que sobre el dramático pueblo azteca había imaginado unos dulces indios con guitarras como los de las alegorías de los libros de viajes. Moctezuma se vengaba de Carlos V en su sucesor. Con su emperador austriaco y su emperatriz belga, apoyado por los soldados franceses, resultaba un imperio postizo. Juárez hablaba el español mejor que Maximiliano. En nuestra América, y ya para siempre, el indígena sólo puede fundirse con lo hispánico, porque precisamente las naciones americanas surgieron de esta liga de sangre; ser español es ser también indigenista, y nuestra arquitectura colonial es en América tan natural como los Andes o los Templos del Sol. Maximiliano, el archiduque, artista y caballeresco, entregó objetos y monedas de oro entre los soldados que iban a fusilarle. Unos años después, un sacerdote, que decía que lo había acompañado en sus últimos momentos, repartía en Barcelona, entre sus amistades, los románticos recuerdos que, como las "Lágrimas de Polonia", fueron los últimos brotes de la historia romántica.
Entre los espinosos magüeyes, bajo el vuelo oscuro de algún zopilote, el oficial que mandaba el piquete levantó el sable, que dio un vivo reflejo. Siete balas quedaron en una fracción de segundo suspendidas en el aire cálido. Pero Carlota no oyó esa descarga. Durante sesenta y un años atravesó el túnel con llamas amarillas de la locura, creyendo que su amado Max seguía siendo emperador de Méjico. En sueños reinó tanto como su prima Victoria, y sólo la muerte pudo arrancar la diadema de sus rubios cabellos. En su castillo de Bouchout, cercano a Bruselas, estuvo todos los días de su larga vida esperando la llegada del emperador.
-¡Va a venir esta tarde! -decía a sus damas al atravesar el foso, al poner el pie en la barca del estanque, y colocaba rosas en los jarrones-. ¡Prenderos vuestras joyas, porque sé que llega esta tarde!
Algunos atardeceres melancólicos, cuando el relámpago rayaba con luz verde los espejos, se sentaba al piano y tocaba el himno imperial mejicano, que ya sólo recordaba ella. Murió en un frío día de enero del año 1927. Perdió la razón a los veintiséis años; su frágil cuerpo, a los ochenta y siete. En esa nevada mañana, las siete balas que habían quedado suspendidas en el aire se clavaron como un enjambre en el corazón del emperador. Cuando ella cerró los ojos murió verdaderamente Maximiliano, conservado eternamente joven en su recuerdo; se hundió en realidad aquel imperio que ella había mantenido intacto a fuerza de sueños alucinados.
viernes, 9 de octubre de 2009
A LA PEPA NO LE GUSTA FOXÁ
Pepa Medrano, un baluarte contra Foxá... y la transfobiaLA ENEMIGA DE AGUSTÍN DE FOXÁ
F. J. Gómez Izquierdo
Esta señora que posa ante un cartel pidiendo el voto "por tus ideas" con manos multicolores se llama Josefa Medrano, y es concejal -¡perdón!, concejala- por IU en el Ayuntamiento de Sevilla. No tengo noticias de que tenga que ver con la famosa fábrica de los Medrano al principio de la sierra de la Demanda. Sí tiene que ver con viajes a la Sierra Maestra, pues en verano, sus compis y compas sacan de la caja de caudales consistorial sevillí un buen pellizco para repartir cultura por Cuba. Cultura, cultura... no es la palabra ajustada para los puristas, pero en parla de doña Josefa, la cultura es el "aizkolarismo" en Rentería ó el temperamento sanguíneo y los ojos expresivos del asno catalán. Luego, los compis y compas se quedan por el Malecón y vuelven con mucha relajación, pero ése es otro tema...
Saben ustedes del radicalismo de Sánchez Gordillo en cuestiones varias. Pues... hasta Sánchez Gordillo le ha afeado a la concejala su abuso de la censura, al prohibir hablar de Agustín de Foxá, en el cuarto de un Centro Cívico. A un servidor, la postura de la concejala de Participación Ciudadana (¡¡ozú con el nombre de las concejalías!!) no le sorprende, pues sabe de su virreinato en Bellavista, donde los yonquis, tironeros, lumis y demás Corte, andan en procura de una "paguita". Que si sordo, que si tomo interferón, que si no tengo defensas, que si mi marío está en el talego... Doña Josefa toma su distrito por un patio carcelario y culturiza a sus fieles como si fueran reos. Esta temporada 2009-10, ha ofertado los siguientes "TALLERES CULTURALES": Autoestima, Baile de Salón Avanzado y Baile de Salón Básico, Baile de Salón mayores 65 años, Cante Flamenco, Castañuelas Avanzado, Castañuelas Básico, Conocer Sevilla, Coro Rociero, Corte y Confección Básico, Corte y Confección Avanzado, Danza Oriental Básico, Danza Oriental Avanzado, Danzaterapia, Encaje de bolillos, Estética avanzado, Estética básico... y así hasta la Z. Bueno, no. Hasta la Y. Acaba en Yoga jóvenes (16-35). Ya tiene apuntados 1666 vecinos del barrio, siendo la última de la lista Lidia J. Z. G. que se va a culturizar en fotografía digital. Las delegadas de la Sección Femenina de Pilar Franco se enorgullecían, ¡¡como doña Josefa!!, de la participación del pueblo y también gustaban de prohibir la poesía que no entendían... Como doña Josefa.
Nota: Quiero hacer constar la meritoria y valiente defensa que la señora concejala del Ayuntamiento de Sevilla, Josefa Medrano Ortiz, hace de las mujeres transexuales y de su firme rechazo a la TRANSFOBIA. La transfobia es "un mal concepto y una preciosa palabra". Amén.
OBAMA TOREA AL DALAI LAMA
http://news.ninemsn.com.au/article.aspx?id=445402OBAMA EN SU GULAG
Por Cristina Losada
libertaddigital.com
El líder político más admirado en el mundo, aquel con el que quieren fotografiarse todos los pequeños saltamontes, Zapatero y Camps incluidos, dejó plantado hace unos días al Dalai Lama y, con él, a los tibetanos que intentan sacudirse el yugo de la China comunista. Como fue Obama el autor de la fazaña, el desaire dejó una huella casi imperceptible en la opinión pública y en la publicada. Peccata minuta. Nada hubo que objetar a que el gran Barack le hiciera un feo al líder espiritual del Tíbet para no molestar a la nomenklatura china. Ninguna airada protesta de quienes tienen por costumbre indignarse cuando los Estados Unidos anteponen sus intereses económicos y estratégicos a la defensa de los derechos humanos. Se trata de Obama y cuanto haga, bien hecho está.
Tal es el doble rasero imperante. Tal, el pavoroso vacío que se encuentra bajo las virtuosas proclamas "progresistas". Para empezar, las del propio inquilino de la Casa Blanca, quien anunció urbi et orbe que se proponía recuperar el liderazgo moral de los Estados Unidos en el planeta. Un liderazgo, según él, enfangado y hecho trizas por su antecesor, George W. Bush. Precisamente fue ese Bush el presidente norteamericano que dispensó al Dalai Lama un recibimiento con todos los honores en Washington, sin que le importara el enfado de los albaceas del Gran Timonel. Pero la historia nuestra de cada día no la escriben los hechos, sino los prejuicios. Y, a fin de cuentas, la dictadura china goza, como la cubana, del salvoconducto que representa la bandera roja.
Silencio, ominoso silencio, ante la bajeza del carismático Obama y, sobre todo, ante la flagrante incoherencia. Pero el Dalai Lama puede felicitarse. Al menos, no le han insultado, como le ocurrió a Solzhenitsyn. Recién salido del infierno soviético, visitó los Estados Unidos en 1975 y el presidente Gerald Ford se negó a recibirle. Kissinger veía en Solzhenitsyn un peligro para su política de distensión con la URSS. Una estrategia que sólo conseguía prolongar la existencia del imperio comunista, como demostraría en seguida Ronald Reagan cuando dejó de aplicarla y cayeron el muro y el telón. Pues bien, aquel ninguneo al disidente soviético no sólo fue celebrado por la prensa de gauche. Un funcionario del Departamento de Estado se cubrió de gloria al declarar: "Reconozcámoslo. No es más que un fascista". Han pasado tres décadas desde aquel momento estelar de la Humanidad, pero la hora del cierre aún no ha sonado en el gulag de la cobardía. No, we can´t.
Cristina Losada es uno de los autores del blog Heterodoxias.net.
VIERNES, 9 DE OCTUBRE
PEACE FOR OUR TIME
El Club Internacional de Manolos del Bombo de Obama ha derramado la piñata del Nobel de la Paz sobre el noble cráneo de... Obama, llamado a encarnar al Septimio Severo del Imperio Estadounidense. En Afganistán, los campesinos recorren las charcas para, apaleándolas, hacer callar a las ranas mientras se lee el decreto de concesión: "Por su visión de un mundo sin armas nucleares." Se rumorea que el Pentágono ya está deshaciéndose de su uranio en el río, y el mundo permanece a la espera de que la señora o señorita Monge, corresponsal de El País, amplíe sus informaciones sobre ruidos de sables. Bienvenida, pues, sea la humanidad al palomar de la Suprema Bondad: Carter, Esquivel, Arafat, Le Duc Tho, Rigoberta Menchú, Kissinger, Obama... Los rubichis nórdicos que el otro día le negaron al emperador los Juegos Olímpicos lo bendicen hoy con el cheque del inventor de la dinamita rendido al latazo, que no encanto, de Berta von Suttner, la Casandra de Abajo las armas. Con la venda de la Justicia, en algún rincón de Torres (Jaén), el juez que veía amanecer se enjuga una lágrima.
Ignacio Ruiz Quintano
El Club Internacional de Manolos del Bombo de Obama ha derramado la piñata del Nobel de la Paz sobre el noble cráneo de... Obama, llamado a encarnar al Septimio Severo del Imperio Estadounidense. En Afganistán, los campesinos recorren las charcas para, apaleándolas, hacer callar a las ranas mientras se lee el decreto de concesión: "Por su visión de un mundo sin armas nucleares." Se rumorea que el Pentágono ya está deshaciéndose de su uranio en el río, y el mundo permanece a la espera de que la señora o señorita Monge, corresponsal de El País, amplíe sus informaciones sobre ruidos de sables. Bienvenida, pues, sea la humanidad al palomar de la Suprema Bondad: Carter, Esquivel, Arafat, Le Duc Tho, Rigoberta Menchú, Kissinger, Obama... Los rubichis nórdicos que el otro día le negaron al emperador los Juegos Olímpicos lo bendicen hoy con el cheque del inventor de la dinamita rendido al latazo, que no encanto, de Berta von Suttner, la Casandra de Abajo las armas. Con la venda de la Justicia, en algún rincón de Torres (Jaén), el juez que veía amanecer se enjuga una lágrima.
Ignacio Ruiz Quintano
CÓRDOBA LA JOVEN
F. J. Gómez Izquierdo
De todo lo que hay en España y de todo lo que usted imagine, existen sus correspondientes encargados. Hace pocos años vino a Córdoba Cuauhtémoc Cárdenas, y como quiera que el cuerpo consistorial de la ciudad tiene mucho respeto a la cultura, tuvo a bien contratar a dedo a sesenta hombres no sé si cultos o sabios para que la alcaldesa y concejalas -Córdoba es la capital del as/os- y concejales no metieran la pata. Entre Cortefiel y el Teatro Principal se descubrió una estatua del padre para que la admirara el hijo y se llevara un buen recuerdo del pueblo cordobés. Después de los aplausos y discursos de homenaje, el bueno de don Cuauhtémoc consideró oportuno señalar que aquel busto de bronce no era su padre, sino Benito Juárez. Como es natural, el suceso fue motivo de chascarrillos y chistecitos, pero aquellos sesenta minervas y otros tantos siguen teniendo ocupación y de vez en cuando sacan su ingenio a la contemplación pública. Esta mañana he visto a una brigadilla colocar unos retratos frente a una biblioteca. Al parecer estos cartelones son actualmente el orgullo de la ciudad y forman una exposición itinerante por los barrios que comenzó su exitoso recorrido a finales de julio. La encargada de los jóvenes en Córdoba empezó estudios de Historia y es aficionada a los botellones. No tuvo reparos en mandar a vivir a otro lado a los vecinos de Ciudad Jardín, cuando se quejaron del bullicio que puede formar el bacardicola. Por eso su idea de la juventud es ésta que aquí mostramos. ¿Se escandalizan ustedes de que las hijas de ZP no sepan vestir adecuadamente cuando visitan al Papa de Roma que es blanco o al Papa de América que es negro? La gente de la cultura de Córdoba lo tiene superado. ¿Un rapero con tatuajes ñoños hablando de Kant? Lo más normal. ¿Una mecánica cambiando ruedas firestone? En todos los talleres que usted visite.....y así todo en este plan. Los encargados de estos festivales, cuando llega el verano, suelen ir de intercambio cultural a Cuba. Los gastos de los que van a la isla como los de los que vienen a las Andalucías los pagan los Ayuntamientos y la Junta... A uno de los viajeros se le escapó que a lo que iban a Cuba era a lo que usted está pensando... pero ése seguro que se pasó al facherío... No hay más que ver lo buenos, educados y formales que son los jóvenes de Córdoba y donde esté el Nacionalgegrafi que se quite ese tal Foxá.
De todo lo que hay en España y de todo lo que usted imagine, existen sus correspondientes encargados. Hace pocos años vino a Córdoba Cuauhtémoc Cárdenas, y como quiera que el cuerpo consistorial de la ciudad tiene mucho respeto a la cultura, tuvo a bien contratar a dedo a sesenta hombres no sé si cultos o sabios para que la alcaldesa y concejalas -Córdoba es la capital del as/os- y concejales no metieran la pata. Entre Cortefiel y el Teatro Principal se descubrió una estatua del padre para que la admirara el hijo y se llevara un buen recuerdo del pueblo cordobés. Después de los aplausos y discursos de homenaje, el bueno de don Cuauhtémoc consideró oportuno señalar que aquel busto de bronce no era su padre, sino Benito Juárez. Como es natural, el suceso fue motivo de chascarrillos y chistecitos, pero aquellos sesenta minervas y otros tantos siguen teniendo ocupación y de vez en cuando sacan su ingenio a la contemplación pública. Esta mañana he visto a una brigadilla colocar unos retratos frente a una biblioteca. Al parecer estos cartelones son actualmente el orgullo de la ciudad y forman una exposición itinerante por los barrios que comenzó su exitoso recorrido a finales de julio. La encargada de los jóvenes en Córdoba empezó estudios de Historia y es aficionada a los botellones. No tuvo reparos en mandar a vivir a otro lado a los vecinos de Ciudad Jardín, cuando se quejaron del bullicio que puede formar el bacardicola. Por eso su idea de la juventud es ésta que aquí mostramos. ¿Se escandalizan ustedes de que las hijas de ZP no sepan vestir adecuadamente cuando visitan al Papa de Roma que es blanco o al Papa de América que es negro? La gente de la cultura de Córdoba lo tiene superado. ¿Un rapero con tatuajes ñoños hablando de Kant? Lo más normal. ¿Una mecánica cambiando ruedas firestone? En todos los talleres que usted visite.....y así todo en este plan. Los encargados de estos festivales, cuando llega el verano, suelen ir de intercambio cultural a Cuba. Los gastos de los que van a la isla como los de los que vienen a las Andalucías los pagan los Ayuntamientos y la Junta... A uno de los viajeros se le escapó que a lo que iban a Cuba era a lo que usted está pensando... pero ése seguro que se pasó al facherío... No hay más que ver lo buenos, educados y formales que son los jóvenes de Córdoba y donde esté el Nacionalgegrafi que se quite ese tal Foxá.
jueves, 8 de octubre de 2009
JUEVES, 8 DE OCTUBRE
LEER ¿PARA QUÉ?
Mi amigo Eduardo Riestra, pariente del Riestra que Camba cita en sus artículos y editor de Ediciones del Viento, ha tenido que editar un centenar de libros magníficos para llegar a la conclusión de que en España leen tres gatos. Leer, ¿para qué? En los colegios matan esa afición infantil obligando a los niños a leer librillos-basura de la industria catalana. Después, los chavales miran hacia arriba y ven que aquí los que triunfan es porque no han perdido el tiempo con libros: Zapatero, que ora en la Onu, y Almodóvar, honoris causa por Harvard, son, culturalmente, la apoteosis de una calabaza, dos ágrafos perfectos, lo que no quita para que Almodóvar escriba guiones de cine -el libro de los que no leen libros-, y Zapatero, cartas a los maestros. Hoy, Domingo Ortega sería un psicópata. "Yo toreo mejor si he leído -le dijo una vez a Ruano-. Esto no es una frase. Es verdad."
Ignacio Ruiz Quintano
Mi amigo Eduardo Riestra, pariente del Riestra que Camba cita en sus artículos y editor de Ediciones del Viento, ha tenido que editar un centenar de libros magníficos para llegar a la conclusión de que en España leen tres gatos. Leer, ¿para qué? En los colegios matan esa afición infantil obligando a los niños a leer librillos-basura de la industria catalana. Después, los chavales miran hacia arriba y ven que aquí los que triunfan es porque no han perdido el tiempo con libros: Zapatero, que ora en la Onu, y Almodóvar, honoris causa por Harvard, son, culturalmente, la apoteosis de una calabaza, dos ágrafos perfectos, lo que no quita para que Almodóvar escriba guiones de cine -el libro de los que no leen libros-, y Zapatero, cartas a los maestros. Hoy, Domingo Ortega sería un psicópata. "Yo toreo mejor si he leído -le dijo una vez a Ruano-. Esto no es una frase. Es verdad."
Ignacio Ruiz Quintano
CAMBA Y EL PERIODISMO ESPAÑOL / LUIS BONAFOUX
Luis Bonafoux, La Víbora de Asnières
LUIS BONAFOUX
Por Julio Camba
Llevaría yo como un par de meses en París cuando un día me tropecé en los grandes bulevares con Manolo Tovar. Me alegré mucho de verle, no sólo por lo mucho que le quería y admiraba —Tovar era un dibujante extraordinario—, sino porque yo estaba deseando encontrarme a alguien recién llegado para presumir con él de viejo parisién y revelarle los secretos de la gran ciudad. Tomé en seguida a Tovar bajo mi protección y le dije:
–No habrás visto nada todavía.
–Sí –me contestó–. He visto el Moulin Rouge, el Jardín de Plantas y la torre Eiffel.
–Y a Bonafoux, ¿lo has visto? –le pregunté.
–No.
–Pues no tienes más remedio que verlo. Para un español que viene a París, Bonafoux significa tanto como la torre Eiffel. Yo, antes de venir a París, me imaginaba una gran ciudad con una torre muy alta, unos teatros muy elegantes, Montmartre y el barrio Latino, muchas mujeres alegres y un hombre de muy mal genio. Este hombre era Bonafoux. ¿Qué harías tú cuando llegaras a Madrid y los amigos te preguntaran cómo es Bonafoux? Bonafoux es un monumento. Tiene historia, prestigio y antigüedad. Si quieres nos vamos a verle en seguida.
–¿Vive lejos?
–Muy cerca. En el bar Criterium, gare de Saint-Lazare.
–¿Vive en un bar?
–Desde hace treinta años, pero algunas noches se va a dormir a una casa que ha alquilado en Asnières para su familia. Bonafoux tiene familia.
–¡Es curioso! –exclamó Tovar.
Y nos fuimos a ver a Bonafoux.
Todos los españoles que llegaban a París por aquella época se veían obligados a decir que Bonafoux no era una fiera, un padre desnaturalizado ni un apache, y en su afán de destruir la leyenda que se había formado en torno del gran periodista, no faltaba quien escribiese cosas como ésta: “Es bueno como el pan y tierno como la mantequilla. Cuando ve a un pájaro enjaulado le da tanta pena, que no se puede contener y empieza a llorar...”
–¿Es cierto que Bonafoux se echa a llorar cuando ve a un pájaro en una jaula? –me preguntó Tovar camino del bar Criterium.
–La verdad, no lo sé; pero si quieres podemos preguntárselo.
–No nos lo confesaría –me respondió Tovar–. Lo mejor será que nos limitemos a observarlo sin preguntarle nada.
Lo observamos, pero Bonafoux se tomó aquella tarde su ginebra sin lágrima ninguna y con sólo unas gotitas de bitters. Tovar se sentía un tanto decepcionado.
–¿Le gustan a usted los pájaros? –le preguntó de pronto a Bonafoux, sin que esta pregunta viniese ni mucho menos a cuento.
–Me encantan –le respondió el ilustre cronista–, pero en ninguna parte los fríen tan bien como en Madrid...
Bonafoux sabía perfectamente la fama que le habían granjeado sus artículos, en los que solía meterse con todo bicho viviente, y hasta creo que la cultivaba un poco. Le divertía mucho el saber que ciertas gentes lo tomaban por un ogro, pero lo cierto es que no era un ogro, ni tampoco un dechado de candor o de ternura. Era un hombre como los otros, aunque más simpático y más inteligente que la mayoría de los otros. Tenía, desde luego, muy mal carácter y se expresaba en un lenguaje pintoresco en el que había algo de chulería madrileña, algo de argot parisién y mucho de acento suramericano.
Estuvimos como un par de horas con él, y al marcharnos yo le manifesté que Tovar se iba un poco decepcionado por no haberle visto llorar.
–¡Habérmelo dicho! –exclamó Bonafoux–. Pero la verdad es que ahora lloro ya muy poco en público. ¡Qué quiere usted! Las lágrimas me destiñen el bigote...
Llevaría yo como un par de meses en París cuando un día me tropecé en los grandes bulevares con Manolo Tovar. Me alegré mucho de verle, no sólo por lo mucho que le quería y admiraba —Tovar era un dibujante extraordinario—, sino porque yo estaba deseando encontrarme a alguien recién llegado para presumir con él de viejo parisién y revelarle los secretos de la gran ciudad. Tomé en seguida a Tovar bajo mi protección y le dije:
–No habrás visto nada todavía.
–Sí –me contestó–. He visto el Moulin Rouge, el Jardín de Plantas y la torre Eiffel.
–Y a Bonafoux, ¿lo has visto? –le pregunté.
–No.
–Pues no tienes más remedio que verlo. Para un español que viene a París, Bonafoux significa tanto como la torre Eiffel. Yo, antes de venir a París, me imaginaba una gran ciudad con una torre muy alta, unos teatros muy elegantes, Montmartre y el barrio Latino, muchas mujeres alegres y un hombre de muy mal genio. Este hombre era Bonafoux. ¿Qué harías tú cuando llegaras a Madrid y los amigos te preguntaran cómo es Bonafoux? Bonafoux es un monumento. Tiene historia, prestigio y antigüedad. Si quieres nos vamos a verle en seguida.
–¿Vive lejos?
–Muy cerca. En el bar Criterium, gare de Saint-Lazare.
–¿Vive en un bar?
–Desde hace treinta años, pero algunas noches se va a dormir a una casa que ha alquilado en Asnières para su familia. Bonafoux tiene familia.
–¡Es curioso! –exclamó Tovar.
Y nos fuimos a ver a Bonafoux.
Todos los españoles que llegaban a París por aquella época se veían obligados a decir que Bonafoux no era una fiera, un padre desnaturalizado ni un apache, y en su afán de destruir la leyenda que se había formado en torno del gran periodista, no faltaba quien escribiese cosas como ésta: “Es bueno como el pan y tierno como la mantequilla. Cuando ve a un pájaro enjaulado le da tanta pena, que no se puede contener y empieza a llorar...”
–¿Es cierto que Bonafoux se echa a llorar cuando ve a un pájaro en una jaula? –me preguntó Tovar camino del bar Criterium.
–La verdad, no lo sé; pero si quieres podemos preguntárselo.
–No nos lo confesaría –me respondió Tovar–. Lo mejor será que nos limitemos a observarlo sin preguntarle nada.
Lo observamos, pero Bonafoux se tomó aquella tarde su ginebra sin lágrima ninguna y con sólo unas gotitas de bitters. Tovar se sentía un tanto decepcionado.
–¿Le gustan a usted los pájaros? –le preguntó de pronto a Bonafoux, sin que esta pregunta viniese ni mucho menos a cuento.
–Me encantan –le respondió el ilustre cronista–, pero en ninguna parte los fríen tan bien como en Madrid...
Bonafoux sabía perfectamente la fama que le habían granjeado sus artículos, en los que solía meterse con todo bicho viviente, y hasta creo que la cultivaba un poco. Le divertía mucho el saber que ciertas gentes lo tomaban por un ogro, pero lo cierto es que no era un ogro, ni tampoco un dechado de candor o de ternura. Era un hombre como los otros, aunque más simpático y más inteligente que la mayoría de los otros. Tenía, desde luego, muy mal carácter y se expresaba en un lenguaje pintoresco en el que había algo de chulería madrileña, algo de argot parisién y mucho de acento suramericano.
Estuvimos como un par de horas con él, y al marcharnos yo le manifesté que Tovar se iba un poco decepcionado por no haberle visto llorar.
–¡Habérmelo dicho! –exclamó Bonafoux–. Pero la verdad es que ahora lloro ya muy poco en público. ¡Qué quiere usted! Las lágrimas me destiñen el bigote...
(Del libro Maneras de ser español, de Luca de Tena Ediciones)
miércoles, 7 de octubre de 2009
"LA PRESENCIA DE UN IMBÉCIL ENTRISTECE"
IU prohíbe un acto literario sobre Agustín de Foxá "por falangista"
Titular de Abc de Sevilla, 7 de Octubre de 2009
Odio más que nadie a los comunistas, porque me obligaron a convertirme en falangista.
Agustín de Foxá
Agustín de Foxá
Creo firmemente que mientras existan gentes como Alexandre Solzhenitsin perdurarán y deben perdurar los campos de concentración (...) Nada me parece más higiénico que las entidades soviéticas (cuyos gustos y criterios respecto a los escritores rusos subversivos comparto con frecuencia) busquen el modo de sacudirse semejante peste.
Juan Benet, en Cuadernos para el Diálogo, 27 de Marzo de 1976
Desde hace siglos se oyen los mismos gritos y se dan los mismos palos por ideas.
Alejandro Amenábar, director de la película Ágora
El hombre suficientemente alimentado se adapta a la peor ignominia. / Burke pudo ser conservador. Los progresos del "progreso" obligan a ser reaccionario. / La presencia de un imbécil entristece.
Nicolás Gómez Dávila
MIÉRCOLES, 7 DE OCTUBRE
El kamaleón
(y ya
todo sin ca)
ceceaba,
ceceaba,
ceceaba,
ay, ay,
papá,
a la luz de la Habana vieeeja,
vieja de atar,
ante la virgen-cita
de hila-
(todo sin ca)
Ridad.
El kamaleón visual / Rod Requejo y Matías Martín
ZAPATERO (A) BATE A CASILLAS
Zapatero le ha metido un penalti a Casillas, que empezaba a ser leyenda hasta para sir Gordon Banks. "Casillas se deja meter un penalti tonto", informa el As, sin necesidad de subrayar, como hiciera Rajoy -lector del Marca- la solemnidad del personaje. Llevada a los toros, la tontería sería quitarle a Castella -el Fran Rivera francés- la muleta y dar con ella una pedresina en Las Ventas. Pero lo que no se atrevería a pedirle a Castella, Zapatero se lo ha pedido a Casillas, y con la vocecilla que el Principito pedía al aviador que le dibujara un cordero: tirarle un penalti.
Zamora, en la portería, tenso como un arco, 1928, escribió Vierzynski, que veía en el portero español una barricada con brazos de araña atrapando el balón-obús. Oda a Platko, 1928, escribió Alberti en Santander, sede de la final Barcelona-Real Sociedad. Elegía al guardameta, 1928, escribió Hernández, cantando la trágica estirada de Lolo Sampedro en la portería del Orihuela. Pero ¿qué se puede escribir del penalti de Zapatero a Casillas? El desafío está en la mesa del ex pobre Gamoneda.
Ignacio Ruiz Quintano
CUANDO ESPAÑA TENÍA TOROS Y POLÍTICA EXTERIOR
La noche del 2 de mayo de 1546, el emperador Carlos encontró en su aposento a Bárbara Plumberger, la hija del talabartero... En uno de aquellos días de mayo, Carlos consiguió hacer una borla de hilos de plata para la espada. En una de aquellas noches, fue concebido el héroe que la Historia conoce por el nombre de Juan de Austria.
La Armada / Franz Zeise
La Armada / Franz Zeise
Muerto nuestro Emperador Carlos V, creyeron los turcos que les sería fácil apoderarse de nuestras posiciones en el Mediterráneo. Y, en efecto, la escuadra que mandó contra ellos D. Felipe II fue derrotada en la isla de Gelbes (1564).
Entonces el Papa Pío V lanzó un llamamiento a los reinos europeos para reunir una poderosa escuadra que cortara de raíz el peligro musulmán, al que sólo acudió el Rey de España.
Don Felipe II envió, como jefe de la flota española a su bastardo hermano D. Juan de Austria, gran capitán y hombre de dotes inmejorables, que ya se había revelado como buen gobernante en las Alpujarras.
Púsose en marcha nuestra escuadra, y, apenas llegados al Golfo de Lepanto, divisaron a la escuadra enemiga, al mando de Alí-Bajá. Replegóse nuestra flota en tres partes, dirigidas por Andrés Doria, la derecha; el veneciano Barbarigo, la izquierda, y el centro D. Juan de Austria, yendo a retaguardia el marqués de Santa Cruz, D. Álvaro de Bazán.
Los mahometanos avanzaban, formando media luna, siendo mandados por expertos jefes. Don Juan de Austria arenga a los soldados y ordenó tocar la música. En esto, un cañonazo del enemigo dio la señal de ataque. Un sacerdote español traza la señal de la cruz sobre los hincados de rodillas, y “distinguiéndose –dice Guerra y Alarcón- la galera real de Alí, por las banderas que traía, a ella dirigió la proa D. Juan, recibiendo la descarga de su artillería algo lejos, y sin más pérdida que algunos remeros; contestó casi en el momento de embestir con el espolón, y estando cargados los cañones con metralla y trozos de cadenas, hizo un estrago horrible en los turcos. Siete galeras apoyaban la de Alí, que, con las que seguían al generalísimo, formaban un grupo compacto batiéndose al arma blanca con encarnizamiento, ya en la cubierta de una, ya en la de otra, según la alternativa de las acometidas". Hubo arcabucero –dice una relación- que disparó cuarenta veces, y al cabo de hora y media estaba la pelea como en un principio, rechazados dos veces los españoles y herido el príncipe en un pie. Por fin, dando las trompetas la señal de tercer abordaje, en el empuje cayó muerto Alí-Bajá, con lo cual desmayaron los suyos, y, derribadas las banderas, se enarboló la cruz en la capitana turca, gritando victoria los soldados. El humo de la pólvora no consentía ver lo que ocurría en las alas, donde se combatía con el mismo ardor; más lo veía muy bien el marqués de Santa Cruz, y cayendo con todo el peso de su escuadra de reserva, inclinaba la balanza allí donde los mahometanos se creían vencedores. Puestos en fuga, obedeciendo las órdenes de Ulan-Alí, fueron perseguidos y acosados.
Jamás lograron en la mar una victoria tan decisiva y brillante las armas de la cristiandad. Los musulmanes perdieron 30.000 hombres, entre muertos y prisioneros, y 130 galeras, apresadas y repartidas entre los vencedores, sin las que se fueron a pique, con riquísimo botín de oro y joyas y la libertad de 12.000 cautivos que andaban al remo. Las pérdidas de la Liga fueron comparativamente pequeñas, no llegando a 8.000 los muertos, de ellos 2.000 españoles, 800 romanos, y el resto, venecianos.
Entonces el Papa Pío V lanzó un llamamiento a los reinos europeos para reunir una poderosa escuadra que cortara de raíz el peligro musulmán, al que sólo acudió el Rey de España.
Don Felipe II envió, como jefe de la flota española a su bastardo hermano D. Juan de Austria, gran capitán y hombre de dotes inmejorables, que ya se había revelado como buen gobernante en las Alpujarras.
Púsose en marcha nuestra escuadra, y, apenas llegados al Golfo de Lepanto, divisaron a la escuadra enemiga, al mando de Alí-Bajá. Replegóse nuestra flota en tres partes, dirigidas por Andrés Doria, la derecha; el veneciano Barbarigo, la izquierda, y el centro D. Juan de Austria, yendo a retaguardia el marqués de Santa Cruz, D. Álvaro de Bazán.
Los mahometanos avanzaban, formando media luna, siendo mandados por expertos jefes. Don Juan de Austria arenga a los soldados y ordenó tocar la música. En esto, un cañonazo del enemigo dio la señal de ataque. Un sacerdote español traza la señal de la cruz sobre los hincados de rodillas, y “distinguiéndose –dice Guerra y Alarcón- la galera real de Alí, por las banderas que traía, a ella dirigió la proa D. Juan, recibiendo la descarga de su artillería algo lejos, y sin más pérdida que algunos remeros; contestó casi en el momento de embestir con el espolón, y estando cargados los cañones con metralla y trozos de cadenas, hizo un estrago horrible en los turcos. Siete galeras apoyaban la de Alí, que, con las que seguían al generalísimo, formaban un grupo compacto batiéndose al arma blanca con encarnizamiento, ya en la cubierta de una, ya en la de otra, según la alternativa de las acometidas". Hubo arcabucero –dice una relación- que disparó cuarenta veces, y al cabo de hora y media estaba la pelea como en un principio, rechazados dos veces los españoles y herido el príncipe en un pie. Por fin, dando las trompetas la señal de tercer abordaje, en el empuje cayó muerto Alí-Bajá, con lo cual desmayaron los suyos, y, derribadas las banderas, se enarboló la cruz en la capitana turca, gritando victoria los soldados. El humo de la pólvora no consentía ver lo que ocurría en las alas, donde se combatía con el mismo ardor; más lo veía muy bien el marqués de Santa Cruz, y cayendo con todo el peso de su escuadra de reserva, inclinaba la balanza allí donde los mahometanos se creían vencedores. Puestos en fuga, obedeciendo las órdenes de Ulan-Alí, fueron perseguidos y acosados.
Jamás lograron en la mar una victoria tan decisiva y brillante las armas de la cristiandad. Los musulmanes perdieron 30.000 hombres, entre muertos y prisioneros, y 130 galeras, apresadas y repartidas entre los vencedores, sin las que se fueron a pique, con riquísimo botín de oro y joyas y la libertad de 12.000 cautivos que andaban al remo. Las pérdidas de la Liga fueron comparativamente pequeñas, no llegando a 8.000 los muertos, de ellos 2.000 españoles, 800 romanos, y el resto, venecianos.
EXPOSICIÓN DE PEPE CERDÁ
Pepe Cerdá
http://pepe-cerda.blogia.com/
He aquí la invitación de la exposición que me ha tenido ocupado los últimos meses.
Los cuadros ya están colgados en las paredes. Ahora ya sólo queda que vengan ustedes y los vean. A partir del (VIERNES) 9, que es el día de la inauguración, claro está.
Son más de sesenta cuadros. No les digo más, que no me gusta hablar aquí de mi trabajo pictórico. Si están ustedes cerca de Zaragoza, o van a pasar por aquí en los próximos dos meses, y la quieren visitar, me honrarían mucho.
http://pepe-cerda.blogia.com/
He aquí la invitación de la exposición que me ha tenido ocupado los últimos meses.
Los cuadros ya están colgados en las paredes. Ahora ya sólo queda que vengan ustedes y los vean. A partir del (VIERNES) 9, que es el día de la inauguración, claro está.
Son más de sesenta cuadros. No les digo más, que no me gusta hablar aquí de mi trabajo pictórico. Si están ustedes cerca de Zaragoza, o van a pasar por aquí en los próximos dos meses, y la quieren visitar, me honrarían mucho.
EL PRIMER TORO ENCAJONADO
El domingo después del apartado para la corrida de Madrid fue metido de una manera ingeniosa en un fuerte cajón con ruedas y trasladado al ferrocarril de Zaragoza un magnífico toro de doña Gala Ortiz, que si no sufre algún percance en su viaje será lidiado el 28 en la plaza de Barcelona. Es el primer bicho que tiene la fortuna de hacer un viaje de este modo, y llegará a su destino antes que sus compañeros de lidia, que tardan cuarenta y cuatro días en llegar.
PRISON BREAK A LA ESPAÑOLA
Intento frustrado.- En la tarde del domingo fueron sorprendidos tres presos que trataban de fugarse de la cárcel de Villa. El hecho ha pasado de la manera siguiente:"Habiendo notado la falta de uno de ellos en el momento de llamarle para la confesión con motivo del cumplimiento de iglesia, se observó que faltaban también dos de sus camaradas, y pronto se advirtió que habían intentado la fuga por uno de los pozos de aguas inmundas. El alcaide, hombre de experiencia en el trato de esas gentes, y que conoce a palmos el edificio, comprendió que la fuga era imposible, y con toda tranquilidad se limitó a colocar tres porteros en cada uno de los puestos por donde únicamente podrían salir los fugados. Y con efecto, estos volvieron desesperanzados, sucios y chamuscados por la influencia de los gases en la alcantarilla, pero con las navajas abiertas, que soltaron a la intimación del alcaide. Pero dos de ellos, cuando ya estaba encerrado el primero, sacaron unas agujas de espartero y acometieron a los dependientes de la cárcel, hasta el punto de que estos se vieran obligados a hacer armas contra ellos, hiriendo gravemente a uno, que fue conducido al hospital; el otro quedó encerrado en un calabozo. El uno es reo de muerte, los otros dos de cadena perpetua."
martes, 6 de octubre de 2009
EL STRIPTEASE INTEGRAL DE ZAPATERO
"Átenme esa mosca por el rabo (de Bambi)"Por José García Domínguez
libertaddigital.com
libertaddigital.com
Aunque inadvertida para la mayoría, ayer, 5 de octubre de 2009, fue una jornada histórica. Y es que, por primera vez en democracia, un presidente del Gobierno consiguió cometer sesenta y un errores sintácticos, semánticos y estilísticos a lo largo de una sencilla carta de apenas 496 palabras, tal como ha certificado el profesor Arcadi Espada en su blog de El Mundo. Portentoso hito que Cebrián, con sádica maldad, se ha prestado a publicar sin echar mano de algún corrector de estilo. Así, desde la discreción, sin alharacas ni fatuos exhibicionismos, como corresponde a su sobrio carácter castellano, Zapatero ha logrado superar con creces aquel altísimo listón que fijara Augusto Pinochet Ugarte tras declararse lector asiduo de las obras completas de Sócrates.
Por lo demás, el memorable escrito presidencial, titulado con fina ironía Carta abierta a los maestros, presenta serias dificultades para ser traducido al idioma español. Repárese al efecto en el enigmático sintagma que se reproduce a continuación : "[En los años 70] el nacimiento en uno u otro lugar podía ser tan determinante como la familia a la hora de planificar una existencia. Porque los sueños solían ser, para tristeza de muchos, del tamaño de sus precarias posibilidades". Átenme esa mosca por el rabo. ¿Era la precaria calidad de los sueños el factor decisivo de una existencia planificada en los lugares de nacimiento? ¿O, por el contrario, la planificación en sueños precarios de una existencia en los lugares de nacimiento venía determinada por las posibilidades de estos? A saber.
Más hegeliano se revela, sin embargo, en este otro: "Comunidades Autónomas y Administración General del Estado debemos aumentar la inversión [en Educación]". Aquí, el dilema emerge sencillo. O Zapatero, al modo del Rey Sol, ha decidido encarnar en su persona al Estado. O, más modesto, acaba de constituirse en la décimo octava Comunidad Autónoma de España. Sea como fuere, no estaría de más que nos lo aclarara, aunque sólo fuese a título informativo. En fin, el presidente, que como muestra de su respeto a la autoridad de los docentes se dirige a ellos de tú en todo momento, concluye su striptease integral augurando que ha llegado el momento de "un Pacto Educativo". Para la formación de adultos, sin duda.José García Domínguez es uno de los autores del blog Heterodoxias.net.
MARTES, 6 DE OCTUBRE
De las lunas, la de octubre es más hermosa / porque en ella se refleja la inquietud / de dos almas que han querido ser dichosas / al arrullo de su plena juventud.
Luna de octubre / José A. Michel
EL APAGÓN EMOCIONAL
Atrapados a lo asno de Buridán en la duda política de si José Luis o Mariano -¡Dios, qué gran ideal español!-, pues es a lo que nos arrastra un columnismo pertrechado durante el verano con la lectura de Stieg Larsson, corremos el riesgo de morir de muermo en el terraplén. El cómico Bardem (¿de qué trapería del tiempo sacarán tanto tiempo los Bardem?) exige más compromiso con el Sahara (?), donde todavía resuena la sabiduría de Théodore Monod: "Los hemos intentado todo... menos el amor." Los neurocientíficos que salen en los periódicos alertan de los peligros del "apagón emocional". Para evitar el apagón emocional, Madrid va a programar este invierno toros en Vistalegre. ¿Bañuelos -los toros del frío- por victorinos? Hay que vivir permanentemente emocionados, como si no supiéramos que todo lo emocional -auténtico o por ficción- que se mete en el terreno real sin saberlo tiene siempre algo que ver con la muerte. "¡Qué emoción!", gritaba sarcásticamente en mitad del tedio un famoso aficionado en Las Ventas. Y se está muriendo. Los neurocientíficos ocultan que, a pesar de toda su ciencia, la cifra de mortalidad sigue siendo exactamente del ciento por ciento.
Ignacio Ruiz Quintano
Luna de octubre / José A. Michel
EL APAGÓN EMOCIONAL
Atrapados a lo asno de Buridán en la duda política de si José Luis o Mariano -¡Dios, qué gran ideal español!-, pues es a lo que nos arrastra un columnismo pertrechado durante el verano con la lectura de Stieg Larsson, corremos el riesgo de morir de muermo en el terraplén. El cómico Bardem (¿de qué trapería del tiempo sacarán tanto tiempo los Bardem?) exige más compromiso con el Sahara (?), donde todavía resuena la sabiduría de Théodore Monod: "Los hemos intentado todo... menos el amor." Los neurocientíficos que salen en los periódicos alertan de los peligros del "apagón emocional". Para evitar el apagón emocional, Madrid va a programar este invierno toros en Vistalegre. ¿Bañuelos -los toros del frío- por victorinos? Hay que vivir permanentemente emocionados, como si no supiéramos que todo lo emocional -auténtico o por ficción- que se mete en el terreno real sin saberlo tiene siempre algo que ver con la muerte. "¡Qué emoción!", gritaba sarcásticamente en mitad del tedio un famoso aficionado en Las Ventas. Y se está muriendo. Los neurocientíficos ocultan que, a pesar de toda su ciencia, la cifra de mortalidad sigue siendo exactamente del ciento por ciento.
Ignacio Ruiz Quintano
JHON-LE-TORÉADOR
COMO ANTE EL TORO, SE VALE RECTIFICAR...
Por Xavier González Fisher
laaldeadetauro.blogspot.com
Don Ignacio Ruiz Quintano mantiene una bitácora titulada Salmonetes Ya No Nos Quedan, en la que trata, según su subtítulo, temas de la vida privada y como ocasionalmente entre estos se cuentan los de esta fiesta, con esa frecuencia lo visito. En la entrada fechada el día de hoy me he encontrado allí con una cita que me obliga, casi, como dijera el inmortal López Velarde, a alzar la voz a la mitad del foro y a señalar una necesaria precisión -lo hago aquí pues en la bitácora no veo la posibilidad de hacer comentarios a las entradas allí puestas- y una anécdota concomitante.
La cita en cuestión es la primera cuarteta del soneto Tiempo, obra de don Renato Leduc y no como erróneamente lo señala el señor Ruiz Quintano, de Rubén Fuentes Leduc. Ese soneto, cuenta la leyenda, se escribió aquí en Aguascalientes, en lo que en su día fue el Hotel Francia y que hoy es una tienda de departamentos.
Allí, en el bar, durante la Feria de San Marcos se reunían personajes como José F. Elizondo alias Pepe Nava, Antonio El Brigadier Arias Bernal, Miguel Álvarez Acosta y otros conspicuos miembros del ámbito cultural de este país y entre los que escribían, se daban pies para después versificar en torno a ellos, en un grupo conocido como La Cofradía del Petate según me ilustra el buen amigo don Gustavo de Alba y que patrocinaba el entonces Gobernador del Estado Edmundo Gámez Orozco desde sus tiempos de Senador.
Afírmase que la palabra tiempo es complicada para ello -algunos dicen que es de rima imposible- y se la lanzaron a Leduc -tío por cierto del matador de toros Rogelio Leduc, ya fallecido- durante esa especie de certamen paralelo a los Juegos Florales correspondientes al mes de abril de 1950 0 51 y en un rato don Renato armó el siguiente soneto:
Años después, un gran músico mexicano, Rubén Fuentes, hizo la parte musical de la obra para que voces como las de Pedro Vargas, Marco Antonio Muñiz -que hizo una real creación de ella- y muchos otros, cantaran la obra de don Renato, que es el único autor de la parte literaria de Tiempo.
Como ante el toro señor Ruiz Quintano, se vale y a veces es necesario rectificar...
Edito esta entrada al día siguiente de su publicación, con la docta ilustración del buen amigo don Gustavo de Alba y agrego además, que en los muros del Bar del Hotel Francia, durante muchos años estuvo un bronce que perpetuó la creación de esa obra de Renato Leduc.
JHON-LE-TORÉADOR.- Un lector como Xavier González Fisher justifica a un blog y honra a sus autores. La cita del lío está tomada del libro Con todas las letras, 2003, de José-Miguel Ullán, enamorado de México como a nadie he conocido: de Octavio Paz a Paquita la del Barrio, pasando por Torri, Reyes, Cuevas, Zaid, Galán o Soriano. "Tiempo / Rubén Fuentes y Renato Leduc", lleva por firma el poema que, por error al transcribir, apareció en el blog como Rubén Fuentes Leduc, lo que me lleva a señalar, dado el espíritu de este blog, a Jhon-le-Toréador. Anota el gran Alfonso Reyes: "Valery Larbaud llama 'Jhon-le-Toréador' (nombre que es en sí una sarta de disparates) a 'aquel infatigable y pequeño demonio que, en todas las obras de todas las literaturas, se divierte en corromper y desfigurar las frases y citas en lengua extranjera... Jhon-le-Toréador vendría a ser una de las divinidades menores en el cielo de la inexactitud, que alguna vez, por referencia a un personaje de Edith Wharton -Mrs. Amyot-, consideré como la región natural del amyotismo: 'Mrs. Amyot lo recordaba todo, pero todo lo recordaba mal'." Etcétera. Con el respeto y agradecimiento debidos a don Xavier González Fisher.
Por Xavier González Fisher
laaldeadetauro.blogspot.com
Don Ignacio Ruiz Quintano mantiene una bitácora titulada Salmonetes Ya No Nos Quedan, en la que trata, según su subtítulo, temas de la vida privada y como ocasionalmente entre estos se cuentan los de esta fiesta, con esa frecuencia lo visito. En la entrada fechada el día de hoy me he encontrado allí con una cita que me obliga, casi, como dijera el inmortal López Velarde, a alzar la voz a la mitad del foro y a señalar una necesaria precisión -lo hago aquí pues en la bitácora no veo la posibilidad de hacer comentarios a las entradas allí puestas- y una anécdota concomitante.
La cita en cuestión es la primera cuarteta del soneto Tiempo, obra de don Renato Leduc y no como erróneamente lo señala el señor Ruiz Quintano, de Rubén Fuentes Leduc. Ese soneto, cuenta la leyenda, se escribió aquí en Aguascalientes, en lo que en su día fue el Hotel Francia y que hoy es una tienda de departamentos.
Allí, en el bar, durante la Feria de San Marcos se reunían personajes como José F. Elizondo alias Pepe Nava, Antonio El Brigadier Arias Bernal, Miguel Álvarez Acosta y otros conspicuos miembros del ámbito cultural de este país y entre los que escribían, se daban pies para después versificar en torno a ellos, en un grupo conocido como La Cofradía del Petate según me ilustra el buen amigo don Gustavo de Alba y que patrocinaba el entonces Gobernador del Estado Edmundo Gámez Orozco desde sus tiempos de Senador.
Afírmase que la palabra tiempo es complicada para ello -algunos dicen que es de rima imposible- y se la lanzaron a Leduc -tío por cierto del matador de toros Rogelio Leduc, ya fallecido- durante esa especie de certamen paralelo a los Juegos Florales correspondientes al mes de abril de 1950 0 51 y en un rato don Renato armó el siguiente soneto:
Sabia virtud de conocer el tiempo;
a tiempo amar y desatarse a tiempo;
como dice el refrán; dar tiempo al tiempo…
que de amor y dolor alivia el tiempo.
Aquel amor a quien amé a destiempo
martirizóme tanto y tanto tiempo
que no sentí jamás correr el tiempo
tan acremente como en ese tiempo.
Amar queriendo como en otro tiempo
—ignoraba yo aún que el tiempo es oro—
cuánto tiempo perdí —¡ay!— cuánto tiempo.
Y hoy que de amores ya no tengo tiempo,
amor de aquellos tiempos, cómo añoro
la dicha inicua de perder el tiempo…
Años después, un gran músico mexicano, Rubén Fuentes, hizo la parte musical de la obra para que voces como las de Pedro Vargas, Marco Antonio Muñiz -que hizo una real creación de ella- y muchos otros, cantaran la obra de don Renato, que es el único autor de la parte literaria de Tiempo.
Como ante el toro señor Ruiz Quintano, se vale y a veces es necesario rectificar...
Edito esta entrada al día siguiente de su publicación, con la docta ilustración del buen amigo don Gustavo de Alba y agrego además, que en los muros del Bar del Hotel Francia, durante muchos años estuvo un bronce que perpetuó la creación de esa obra de Renato Leduc.
JHON-LE-TORÉADOR.- Un lector como Xavier González Fisher justifica a un blog y honra a sus autores. La cita del lío está tomada del libro Con todas las letras, 2003, de José-Miguel Ullán, enamorado de México como a nadie he conocido: de Octavio Paz a Paquita la del Barrio, pasando por Torri, Reyes, Cuevas, Zaid, Galán o Soriano. "Tiempo / Rubén Fuentes y Renato Leduc", lleva por firma el poema que, por error al transcribir, apareció en el blog como Rubén Fuentes Leduc, lo que me lleva a señalar, dado el espíritu de este blog, a Jhon-le-Toréador. Anota el gran Alfonso Reyes: "Valery Larbaud llama 'Jhon-le-Toréador' (nombre que es en sí una sarta de disparates) a 'aquel infatigable y pequeño demonio que, en todas las obras de todas las literaturas, se divierte en corromper y desfigurar las frases y citas en lengua extranjera... Jhon-le-Toréador vendría a ser una de las divinidades menores en el cielo de la inexactitud, que alguna vez, por referencia a un personaje de Edith Wharton -Mrs. Amyot-, consideré como la región natural del amyotismo: 'Mrs. Amyot lo recordaba todo, pero todo lo recordaba mal'." Etcétera. Con el respeto y agradecimiento debidos a don Xavier González Fisher.
EPIGRAMAS DEL CUERNO
Don Blas y su señora
pasean por las noches a deshora,
y Ramona y Juanito
salen por las mañanas tempranito.
Dicta la moral sana
que cada uno pasee cuando le dé la gana.
pasean por las noches a deshora,
y Ramona y Juanito
salen por las mañanas tempranito.
Dicta la moral sana
que cada uno pasee cuando le dé la gana.
EL CRIMEN DEL DÍA...
...2 de Febrero de 1811
María López, de 25 años, natural de esta corte, cometió el atroz atentado de matar a su marido Mariano Andreu el día 2 de Febrero de este año, a la una y media de la tarde, con un cuchillo destinado para los usos domésticos.
Este horroroso delito, que por sí tuvo todas las calificaciones merecedoras del más severo castigo, fue confesado por ella misma, disculpándolo con varias excepciones, que han resultado positivamente falsas.
Formado el proceso correspondiente, y visto por la junta criminal extraordinaria, condenó a esta mujer a muerte de garrote, cuya sentencia se ejecutó el martes 27 del corriente, llevando al suplicio pendiente del cuello el cuchillo mismo con que hizo la muerte, y un letrero que anunció al público su delito.
Este horroroso delito, que por sí tuvo todas las calificaciones merecedoras del más severo castigo, fue confesado por ella misma, disculpándolo con varias excepciones, que han resultado positivamente falsas.
Formado el proceso correspondiente, y visto por la junta criminal extraordinaria, condenó a esta mujer a muerte de garrote, cuya sentencia se ejecutó el martes 27 del corriente, llevando al suplicio pendiente del cuello el cuchillo mismo con que hizo la muerte, y un letrero que anunció al público su delito.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
