Birlibirloque

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

A la Feria, de escapada, a ver victorinos, los toros de Madrid, y miuras, los toros de Sevilla.

–¿Y Morante?

Morante es como el gallego de Cela: si muero en San Benitiño de Arriba, que me lleven a San Benitiño de Abajo; pero si muero en San Benitiño de Abajo, que me lleven a San Benitiño de Arriba. Él, si no va a Sevilla, viene a Madrid; pero si no viene a Madrid, va a Sevilla.

A mí Morante me gusta en los libros. Ahora viene de firmar el prólogo a los tres ensayos taurinos de José Bergamín reunidos por Renacimiento: “El arte de birlibirloque”, “La estatua de don Tancredo” y “El mundo por montera”, con epílogo de Azorín (su reseña birlibirloquesca de 1930 en ABC).

Para Morante el birlibirloque ha sido una revelación.

–La espiritualidad es algo que te llega con el tiempo y para mí llegó en el momento justo.

Morante ni siquiera recordaba ser amigo de don Fernando Bergamín Arniches, el hijo del autor, a quien llamó para contarle lo que le había pasado.

Algunas isidradas tiene uno vistas en la andanada de don Fernando, quien durante años torció por Morante, hasta que, de pronto, se nos pasó… ¡a Urdiales!, un Buster Keaton a la riojana, un torero triste (sin llegar a “chantajista de la compasión”, en términos birlibirloquescos), que es como pasar de Gallito a Belmonte, si las leyes de Einstein permitieran la comparación. 

Si quitamos el toro, Morante se ve de Gallito… y hasta de nietzscheano, fascinado por un pensamiento “de un filósofo excepcional”:

-El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, estarás solo.

El arte de birlibirloque va contra “el histerismo afeminado de los públicos virilistas”, contra “el toreo almibarado y pegajoso en que todo liga; hasta que sale un toro de veras y se acabó el ligar; ¡porque menudo pajarraco es un toro, lo que se llama un toro, para ir a cazarlo con liga!”.

Hoy, victorinos, y el domingo, miuras, "todo el valor en el pecho, todo el temor en los pies".

Uccellacci e uccellini

Totó en Uccellacci e uccellini, de Pier Paolo Pasolini

EL PAJARRACO

Emilia Landaluce

El Mundo

La hermana de Juan Abelló caminaba con una amiga en una cacería en La Mancha. Corrían los primeros años 80 y Conde acababa de llegar a Antibióticos, la empresa de la familia.

-¿Has conocido a Mario? ¿Qué te parece?

-Bien, ¿no? Tiene pinta de ser inteligente.

-Sí... -contestó la hermana de Abelló- es listo. Yo diría que demasiado.

En diciembre de 1986, la venta de Antibióticos probó lo brillantísimo que era el abogado gallego. Un año después, Conde ya estaba presidiendo Banesto y era dueño de una importante fortuna. El triunfo en España sigue un orden inalterable: el cochazo, la finca y la segunda mujer (o, si se prefiere, algunas amantes discretas). Este esquema se asemeja al de los toreros (y también al de los políticos). 

Raúl del Pozo contaba ayer sobre 'La Salceda', la finca que Conde compró precisamente a Marcial -eres el más grande- Lalanda y que ahora pertenece a Villar Mir. ¡Todo queda entre amigos de Campechano! Antes de la venta, el ganadero Laurentino Carrascosa solía visitar en La Salceda a los Lalanda, que como ustedes pueden imaginar llevaban ya varios años de vacas flacas. Don Marcial preguntaba al encargado qué había de comer. "Pájaros", respondía con el cigarrillo en la comisura. A la mesa llegaba una bandeja que, si el torero había tenido suerte con la escopeta, incluía alguna perdiz o paloma, aunque la mayoría de las veces el plato lo companían urracas, sisones y hasta cuervos. Los Lalanda sacaban entonces los tenedores y el menos veloz, que solía ser el invitado, tenía que hincarle el diente al cuervo. ¡Y cualquiera se come eso! 

La oferta de Conde acabó con las fuentes de pajarracos de los Lalanda. El banquero se puso los zajones de cuero y empezó a cazar, pero, pese a lo que se dice, nunca llegó a tirar perdices tan bien como Abelló. El sueño acabó el día de los Inocentes de 1993. Conde pasó por la trena, pero, hasta el pasado lunes, faltaba por resolver la incógnita fundamental. ¿Dónde estaba el dinero de Banesto? Ahora sólo falta que nos sirvan al resto de los pájaros. Por ahí andan los Pujol...

Petrov en Las Vegas

My next fight may 6 Las Vegas NABA&NABF titles

Miércoles, 13 de abril

Valle de Esteban

-Es cierto que si no se vota por cabezas nos exponemos a no conocer la verdadera pluralidad.

Emmanuel Sieyes

Lo que viene

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

Para lo que viene, uno ha de agarrarse a Aristóteles.

Es verdad que Aristóteles, el Cotarelo de Alejandro Magno, propaga falsedades como que las mujeres tienen menos dientes que los hombres, pero también certezas como que a la dictadura le sigue la oligarquía, y a la oligarquía, la democracia.

Uno ha conocido ya las dos primeras, y la esperanza, ahora, es que, con el guirigay político de Europa, vida nos dé Dios para conocer la tercera.

–Qué bonita es la democracia, cuando Dios nos la concede –diríamos ese día, jugando a la venganza de José Alfredo Jiménez.

Lo malo de llamar democracia a la partidocracia es que la gente acaba harta de lo que no conoce.

La democracia representativa, la de Hamilton, supone representación (y separación de poderes), cuya falta (salvo, a medias, en Francia) es el origen de la desazón de Europa. Al europeo le pasa con el voto lo que al amante de Quevedo con el silbo, que silbaba para llamar a un ruiseñor y salía una lechuza.

En su imponente “Teoría de la Constitución” el propio Carl Schmitt sostiene que la literatura decimonónica es tan oscura que sólo con mucho trabajo se puede reconocer el sentido jurídico-político en la palabra “representación”.

–Por noticia personalmente comunicada sé que el Dr. G. Leibholz proyecta una elaboración explicativa del concepto de representación.

Pero lo que hizo el Dr. G. Leibholz fue darnos el cambiazo de la democracia de representación (americana) por la partidocracia de integración (alemana), a cuya declinación, por hartazgo popular, asistimos.

Ahora vendrá una gran campaña de propaganda pipera en pro del consenso (unanimidad, apaño y descrédito de la idea de oposición), concepto religioso, y antidemocrático por definición. Rajoy, el gran escualo de nuestra partidocracia (y el único adulto en la crisis española, versión cutre de “Enseñar a un sinvergüenza”, con España de Rosana y Pablemos de Pepe Rubio), ya se ha puesto a vender la Gran Coalición de San Juan.

Teoría de la remontada

Hughes

Abc

Sigan el acostumbrado ritual. Mírense al espejo fijamente al afeitarse (o al rizarse la presumible barba). Aunque no jugaran en el Wolfsburgo, piensen en Oliver Khan, en Augenthaler, en Effenberg... ¡Qué se habrán creído! Recuerden lo que sufría Alfredo Landa en “Vente a Alemania, Pepe”; observen la lavadora Zanussi mientras centrifuga, que parece un Stielike; escojan los gayumbos de la suerte, esos de la gomilla un poco suelta; y vayan a Concha Espina con mucha antelación, que parezca que el Madrid llega en Papa Móvil.

La Remontada es una suma de rituales. Un fenómeno madridista con 95% de ilusión y 5% de fútbol, y algo que en realidad ha visto muy poca gente.

Este Madrid, en particular, no ha parado hasta tener que jugarse un año así. Queriendo ser el de los 50 ha acabado siendo el de los 80, que tampoco está mal.

La remontada es la contrarreloj del fútbol. Es balón más urgencia. Fútbol con tic-tac. Como si el Madrid, en un determinado momento, hubiera querido llevar un paso más allá el fútbol de eliminatorias. Mientras otros equipos se especializaban en llegar a los penaltis, el Madrid sentenciaba dos veces la eliminatoria. Jugaba el mismo partido en los dos sentidos, palíndromo de ida y vuelta.

Y tiene algo de los años ochenta, del exceso de esos años, de su acelerado brillo. Recuerdan a Perico Delgado cuando parecía exhausto, se descolgaba del grupo y ¡zas! demarraje. El 12-1 a Malta fue la gran remontada nacional. ¿Y qué era la convergencia europea sino otra remontada?

Gloria después de la pájara; machada (palabra que pide Camachos) de un equipo saliéndose de sí, yéndose de madre. Es exactamente "el fútbol que le gusta al Bernabéu".

Fueron el estertor de un Madrid clásico empezando el nuevo. La Furia transformándose en La Quinta. A partir de ellas llegaron las cinco ligas y la costumbre de ganar trofeos con dos meses de antelación. Por eso tienen algo de época, irrepetible, e igual que lo almodovariano remite, y Chus Lampreave nos deja y muere Manolo Tena, hay cosas que quizás no puedan ser igual.

Para empezar, porque los futbolistas salen al campo con los niños de la mano y en el túnel de vestuarios ya no pueden decirse atrocidades. La UEFA los puso ahí a propósito.

Esas Uefas almodovarianas que ganó el Madrid eran una entrada curiosa en el fútbol europeo. Era la gesta en casa, más resistencia que conquista, con algo de Numancia inverso o dos de mayo.

La última dicen que fue el 2-0 al Bayern en 2002, pero eso no es remontada, eso es simplemente ganar. Remontada, además de un rival alemán o italiano, exige un 3-0 como mínimo.

Este Madrid tiene la ventaja de marcar muchos goles en casa y el problema de marcarlos demasiado rápido. Puede ser malo remontar pronto y no saber qué hacer después. Por eso Santillana marcaba siempre al final y no en el minuto treinta.

Remontar y luego ser remontado con unacontrarremontada ya se lo han hecho alguna vez al Madrid. Contra el Bayern, Mourinho se echó atrás en lugar de enloquecer del todo. Ignoraba que las remontadas son un crescendo obligatorio, un equipo en busca de su clímax, que cualquier enfriamiento las arruina y que el gol ha de llegar al final, cuando el otro ya haya olvidado atacar.

Los goles el Madrid los tiene, no hay duda. La incógnita es su administración y su defensa.

Estos días, el club ha transmitido el mensaje adecuado: Cristiano ha salido a hablar con las Copas de Europa detrás, como Pablo Iglesias rodeado de Errejones. Esas copas son el Aranzadi del Madrid, ahí está todo.

Dijo que habría que tener el corazón frío. Y esa es la otra preocupación. La justa temperatura sanguínea del equipo, que aún desconocemos.

Pero la gran declaración institucional está hecha: sacar los metales. Esa copa es la unidad de medida de la gloria, por eso no hay mejor comunicado. Cuando alguien importante llega, o se va, o cuando algo ha de pasar en el club, ya no habla Butragueño, sino ellas. “Que salgan las Copas de Europa”.

Y salen. Como diez azafatas impenetrables que fueran también el portavoz del club; su mejor estructura, otra junta directiva que cada vez asume más poderes.

Con una más, podrían dejarse en el campo esperando al rival. Que sepa adónde llega.

Hay un culto a ese objeto que siempre le devuelve al Real Madrid su imagen mejor. Justamente deformada. Engrandecida.

Martes, 12 de abril

Valle de Esteban

-No nos expresamos estrictamente ni de un modo filosófico cuando hablamos del combate entre la pasión y la razón. La razón es, y sólo debe ser, esclava de las pasiones, y no puede pretender otro oficio que el de servirlas y obedecerlas.

David Hume

Flores en las grietas. Así es vivir en el centro de Bogotá

Lina Tono

...Durante varias semanas me dediqué a caminar y a probarlo todo. Fui a comprar pescado y mariscos a la calle veinte, fui a comer jamones y a tomar cerveza de pie en Marandúa, un delikatessen en la calle diecinueve, fui a buscar discos de vinilo en una feria especializada en la calle veintidós, llevé a arreglar un computador a la carrera décima con calle veintiuno y creo que le robaron alguna pieza. Recorrí la carrera séptima a media noche con amigos, jugué boli-rana en el barrio Belén, bajé caminando a comprar chucherías en San Victorino, visité las zapaterías de la calle dieciocho, desayuné todos los domingos en Sofi´s una panadería de la calle diecisiete, supe dónde habían matado a Rafael Uribe Uribe, dónde cayó muerto Jorge Eliécer Gaitán y en qué casa se suicidó Jose Asunción Silva. Pisé mierda perruna y -puedo jurarlo- humana, le tuve mucho miedo a los comandos azules y a los leones rojos que andaban por ahí en pandilla, compré libros usados al lado del edificio del ICFES, tomé onces en varios salones legendarios, me senté en los cafés de la plazoleta del Rosario, seguí con la mirada las huellas fosilizadas del tranvía, vomité unas empanadas que compré sobre la carrera sexta y escuché, contemplé, observé, extrañé ciertas cosas del norte y me alegré de tener otras tantas nuevas y distintas, en el centro. No hice vainas extraordinarias ni demasiado arriesgadas; me metí con el barrio a mi manera y fue eso lo que me trajo enseñanzas...

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Concejales renegados

Francisco Javier Gómez Izquierdo

      Por si no se han enterado ustedes aún, pongo en su conocimiento que en la ciudad de Córdoba, un numeroso grupo de concejales de su Ayuntamiento manifiesta renegar de Europa y exige la retirada de su bandera de la fachada del edificio consistorial. Son los tales concejales aquellos que representan a la facción de Podemos que en Córdoba se dice Ganemos y los de la Izquierda Unida, en un cerrilismo el de estos últimos ya inclasificable.

     Los concejales disidentes de Córdoba no les importaría, al parecer, convertirse en sirios, pues sirios se sienten, e incluso se habla de dos capaces de hacerse paquistaníes. Un servidor, que no tiene otro remedio que aguantar que estos mozos -”..y mozas”, como enseñó doña Rosa Joaquina- vivan de sus impuestos por incapacidad manifiesta de que las criaturas puedan vivir del sudor de su frente, no le parece mala la idea de que renieguen de su europeidad, pues ha tiempo que demostraron cualquier sentimiento patriótico hacia España. A un servidor le gustaría de verdad tomar la palabra a estos barandillas que tan nefastos son y mandarlos a vivir al Pakistán o a una de las muchas Sirias que en el Asia son. A la Siria de los del ISIS, donde serán bien recibidos, sobre todo las concejalas, por compartir pensamiento sobre la mezquita del Califato con aquellos  degollainfieles, o a la Siria del rey Bashar al Asad, del que ahora se dice que es el bueno.

     Hay muchas más Sirias, pero la verdad es que cada día se me hace más difícil comprender según qué cosas y lo más justo es que ellos mismos escojan, pero me parece que va a ser que no. Que no están dispuestos a renunciar de ninguna manera a sus europeos sueldos ni a su regalada vida, pero tampoco se van a cansar de repetir lo buenísimos que son.

    ¡No saben ustedes la perra que han cogido con la bandera! ¡Para mí que no paran hasta quitarla!

Zidane el galo

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    A Zidane, que es argelino como salido de la película de Gillo Pontecorvo en la kasbah de Argel (película, por cierto, ideada por un futbolista, Yacef Saadi), los cronistas y los locutores le dicen El Galo, como sinónimo de El Francés. Mas no es lo mismo.

    –Todo franco fue gentilhombre y todo galo fue plebeyo, siendo los nobles descendientes de los francos –nos dice Boulainvilliers, historiador predilecto de la aristocracia francesa, que durante su último siglo, el XVIII, fomentó la fantasmagoría racial mediante la presentación imaginaria de la historia, al decir del abate Sieyes, que vendría a ser como el padre Ángel de la Revolución Francesa, sólo que en pobre.

    Apenas hace una semana el reinado de Zidane se presentaba tan oscuro como el de Witiza, y todo el mundo le decía El Galo. Ahora, y habiendo hecho el indio en las dos competiciones serias, puede ganar el doblete, con lo que Zidane vuelve a recibir tratamiento de Zizou, y la complejidad de su reinado no tendría parangón sino en el laberinto callejero de la kasbah en “La batalla de Argel”.
    

Por el prestigio del fútbol no conviene que Luis Enrique tenga dos tripletes, aunque sea con el truco de Messi. El primero se lo regaló Ancelotti; el segundo llevaba camino de regalárselo Zidane. Ahora la ley de la kasbah, el regateo, ha puesto el mes de mayo en su sitio, que es jugarse la existencia en un envite final, con Simeone como testigo.

    Simeone ha sido otra vez el mejor entrenador de la temporada, y sólo hay que imaginar dónde estarían hoy Luis Enrique y Zidane con la plantilla del Atlético y los arbitrajes en contra a lo Felix Brych.

    El Barcelona, que gracias a muchas cosas llevaba una marcha por la competición como la de los elefantes en “El libro de la selva”, se vino anímicamente abajo con la bola de Simeone en el sorteo de Champions. Le sentó como si a un corredor de maratón que ya se ve entrando solo a la meta le comunican que la carrera incluye tres vueltas al estadio.

    Simeone agota física y espiritualmente, sobre todo a un equipo acostumbrado, en España y en Europa, al sparring Paco Jémez, pues entre el “pacojemecismo” de Paco Jémez y el “pacojemecismo” de Arsene Wenger no hay ninguna diferencia. Tú te ves ahí, en el rondo, tuyamía, tuyamía, slalon, pum, golito, y otra vez tuyamía, tuyamía, diez puntos en la Liga, cuartos en Champions, y de pronto, Simeone, la mosca en la sopa, la batalla de infantería casa por casa, la pereza de Perico Fernández, qué manera de sudar, en Bangkok, contra el tailandés Muangsurin, qué manera de encajar.
    

Messi es todo el Barcelona (Neymar le hace las veces de oso de peluche), y contra el Madrid se le vio con la cabeza en otro sitio, que era en la eliminatoria con Simeone, que lleva la pelea al barro, y eso no hay equipo de estrellas que lo aguante.

    –¡Y de árbitro, Felix Brych!
    

Felix Brych anima, pero no te quita de correr. Y en el Barcelona ya no hay nadie para eso. Ni siquiera Piqué, incurso ahora en la disputa del materialismo histórico con Arbeloa. Tesis, Piqué. Antítesis, Arbeloa. Síntesis, la Órdiga. Así que, mientras los fantasmas culés pasan por la trituradora de Simeone, Zidane se planta el martes en el Bernabéu con posibilidades ciertas de ganar la Champions y la Liga, más lo que la justicia ordinaria dijera de la Copa, que completaría el triplete. Y con Pepe y Sergio Ramos, que con esos no hemos visto a Simeone.

 PEP Y ALEMANIA

    De lo que Julio César contaba de los germanos no vemos nada en el Bayern de Pep Guardiola, que se alegró levantando el meñique con el 2-0 del Wolfsburgo al Madrid, una derrota a la alemana, es decir, empujando a la carrera, como perdió siempre el Madrid en Alemania. Daba tanta rabia que luego Juanito le pisaba la oreja a Matthäus, y para la vuelta, en Madrid, nos reservábamos la épica, el espíritu de la colmena, el día de la marmota, las caras de Belmez, “Rusia, culpable”, no pasarán y toda esa ferralla retórica que hace del pipero una piola del madridismo andante. Cuánto mejor el Bayern de Pep que el Wolfsburgo de Schürrle. No hay gozo comparable al de despachar al Bayern tiquitaquero como Indiana Jones al “notas” que le sale al paso cortando pelos en el aire con la cimitarra.

Gómez Martín, un Presidente en Las Ventas

José Ramón Márquez

 

Lo primero que hay que poner aquí es que en el día de hoy se ha sentado en el devaluado palco de Las Ventas una persona que ha sabido defender con entereza la seriedad de la Plaza, frente a las artimañas de los mulilleros, frente a la locura colectiva de los seguidores de los novilleros. Sólo ante casi todos, el Presidente don Jesús María Gómez Martín ha mantenido de manera firme y honorable la exigencia de la antaño llamada Primera Plaza de Toros del Mundo, hoy Primera Plaza de Pueblo del Mundo.

Los seguidores que acompañan a sus ídolos, que se empeñan en jalear lo malo y lo peor como si fuese lo óptimo, tienen todo su derecho a hacerlo, faltaría más. Dentro de todo ese guirigay es importante misión del Presidente mantener el criterio y defender la Plaza de manera acorde a su Historia, no devaluando los trofeos que se conceden, ni convirtiéndola en un coladero. Si hace unas semanas cualquier espectador atento pudo ver de manera neta las ostensibles indicaciones de Cabezas Porras sobre el señor López-Pastor Expósito para conceder una oreja pedida por casi nadie, hoy el señor Gómez Martín ha dado una lección a aquel equipo presidencial manteniendo de manera harto profesional y firme el orden dentro del palco, entre sus asesores, y optando por la vía más difícil: la de ejercer la autoridad que prestigia la Plaza aún a riesgo de recibir la censura inmediata de los que veían desvanecerse la posibilidad de triunfo orejero de su ídolo.

Los empresarios que aún rigen los destinos de la Monumental, imbuidos de la corriente a favor de la diversidad de encastes, programaron para este domingo una corrida de novillos de Pablo Mayoral, que fue remendada con dos de doña Mercedes Figueroa. Una ganadería de la Asociación, la primera, y una de la Unión la segunda. En el programa pintaron un diagrama de flujos ganaderos que las remonta a Vázquez, Vistahermosa y casta Jijona... que eso acredita fehacientemente lo de la diversidad de encastes, pero como diría cualquier tertuliano de radio o TV: “el papel lo aguanta todo”.

 Aceptaremos con las reservas precisas esa hermosa ilusión santacolomeña, que tampoco la cosa es como para ir a desempolvar el viejo AREVA, y reseñemos que la edad de los seis galanes estuvo entre los tres de 11/12, uno de 12/12, uno de 03/13 y otro de 01/13. El cuarto, hierro de Pablo Mayoral, fue devuelto a los corrales por manifiesta falta de fuerzas y sustituido por un bonito ejemplar santacolomeño de Benjamín Gómez. La corrida, bien presentada, ha adolecido en general de cierta falta de fuerzas, especialmente el primero, apenas picado, aunque el recuerdo que prevalece de la misma no sea el de su debilidad, sino más bien el de las condiciones de los dos novillos lidiados en tercer y sexto lugar, Ranchero II, número 6, y Costurero, número 23, distintos en sus condiciones y perfectos para que un torero hubiese dado su dimensión ante ellos.

Para dar fin de los toros extremeños de don Pablo y doña Mercedes pusieron en los carteles los nombres de Andrés Jiménez “Gallo de Córdoba”, David de Miranda y Juan Carlos Carballo. De los tres, el primero venía a Madrid con ninguna corrida toreada el año pasado, mientras que los otros dos traían su bagaje novilleril, especialmente el onubense David de Miranda, a quien el año pasado vimos en Las Ventas y en una deliciosa tarde de septiembre en Morata de Tajuña, y que se ajustó en un total de 23 tardes por 13 de Carballo, que hoy hacía su primer paseillo en Las Ventas.

Imagino que Gallo de Córdoba venía a jugarse su permanencia en el toreo a la carta de este 10 de abril y, a tal fin, puso sobre la arena venteña a partes iguales sus ganas y su necesidad de un triunfo que, como suele ocurrir, no llegó. En ninguno de sus dos oponentes, el flojo y tontorrón primero y el sobrero de Benjamín Gómez, que tenía bastante más que torear, fue capaz de hilvanar argumentos de cierta solidez, como no sea el de su pundonor de permanecer en el ruedo con una cornada de 15 cm., pronóstico reservado, que le propinó su segundo y aguantar ahí hasta que dio fin de él.

David de Miranda venía a Madrid con cierto ambiente. Con un imponente vestido grana y oro salió a por su primero y fue desgranando su labor en la que apenas resaltó algún muletazo de cierto mando en trasteo largo que nunca llegó a tomar altura, cuya tendencia iba hacia el deprimente toreo por las afueras, despegado y sin mando que ahora se estila. Con el estoque tampoco es Rafael Ortega, por lo que digamos que mató y punto. A su segundo había que someterlo más y someterlo obligándole a bajar la cara, pero el toreo light éste de ahora que se basa en acompañar y en que el toro, por sí mismo, se encargue de rematar el muletazo, no entiende de esas complicaciones, por lo que la faena sufrió unos grandes altibajos, y tómese la parte alta del altibajo por cosa harto medianeja. En suma, lo que tuvimos fue un trasteo kilométrico y sin construcción de faena como tal, en el que de nuevo afloró el oficio que ya atesora el novillero en algún muletazo por aquí o algún otro por allá. En este segundo se perfiló por afuera y se quedó en la cara dejando una estocada trasera que fue explotada de manera vil por la cuadrilla a base de darle al toro más vueltas que un TioVivo hasta que consiguieron que el bicho se echase.

Juan Carlos Carballo, de Valencia de Alcántara, quiso que en su debut en Madrid le acompañasen todos sus amigos y partidarios, que se vinieron al foro animados por la oportunidad de poder ser testigos del triunfo de su paisano y amigo. Ésa es la parte buena del asunto. La parte mala es que los dos toros que le tocaron en suerte a Carballo, cada uno en su carácter, le brindaron la oportunidad de haber dejado en el endurecido corazoncito de la sufrida afición que no tiene el gusto de conocerle, una huella de su buen hacer. Su primero fue una máquina de embestir, franco y por derecho, sin plantear problemas de esos que tanto estorban a los que se ponen delante de los toros. Su segundo fue un toro con una vibrante embestida de largo, muy en santacoloma, que demandaba firmeza y mando a cambio de su precioso galope desde quince metros. El lote que le tocó en gracia le ofreció dos caras distintas con las que poder demostrar o bien su “arte” o bien su poder, y a cambio lo que quedó es la huella de un torero bullidor,  que no supo o no pudo estar a la altura que le demandaban sus oponentes. Reseñemos como algo óptimo que Jesús Carvajal, tercero de su cuadrilla, puso un par de banderillas al sexto de una sobriedad y un clasicismo totalmente desusados.

Don`t cry baby

 

Alguacil

 

Plaza

 

Muleta

 

Brindis

 

 Escalera al cielo

 Muleta

Muleta

 

Tendido

 

Tendido

 

Pareja

 

Merienda

Lunes, 11 de abril

Valle de Esteban

-Lo mismo que Engels considera el dogma calvinista de la predestinación como imagen de la libre competencia capitalista, lucha ciega que escapa al cálculo, así podríamos también nosotros reducir la moderna teoría de la relatividad y su éxito al estado actual de la moneda dentro del mercado mundial y así habríamos encontrado la infraestructura económica.

Carl Schmitt

Córdoba, 2; Albacete, 3.La derrota como costumbre.

Albacete Balompié 1991

Conejo, Coco, Juárez, Zalazar, Geli, Chesa. 

Agachados: Camilo, Catali, Corbalán, Menéndez y Etcheverry

Francisco Javier Gómez Izquierdo

         Mientras el Barça se empeña en animar la Liga de Primera con un bajón físico alarmante y un bloqueo mental más que evidente, que va desde el entrenador Luis Enrique hasta el arreglalotodo  Messi, que pasea y mira alucinado por el centro del campo como si pisara tierra extraña, en Segunda da la sensación que habrá equipos en el último partido que, según ganen o pierdan, jueguen la promoción al ascenso o desciendan a Segunda B de apretada como se aventura la clasificación.
       

El Córdoba Club de Fútbol es elemento aparte en la categoría de plata. El Córdoba supera sus esperpénticas actuaciones en cada jornada, y Oltra, nuestro entrenador, del que esperamos remedie los follones en los que mete a un once al que tenemos por más nuestro que suyo, nos sorprende cada semana con unas ideas que no se le ocurren ni al que asó la manteca.

Hoy ha adelantado a la defensa, quizás la más lenta de todas las categorías, hasta el centro del campo,  y Portu, el menudo e incansable delantero del Albacete, que ni sospechaba tanta generosidad, no ha tenido más remedio que marcar el 0-1 en una carrerita de nada. Ha tenido más ocasiones el Alba, pero como es equipo con muchos defectos ha permitido que el Córdoba diera la vuelta al marcador, y nuestro Florín, hoy un pelín desquiciado, colocara un 2-1 que parecía encarrilar un encuentro ante un débil rival. Xisco, nuestro segundo delantero, en descomunal disparate, desprecia un balón franco en el minuto 80 con el que encarar al portero y marcar el 3-1, dejándolo salir mansamente a córner. Al rechace del saque de esquina, el cierre de nuestra calamitosa defensa aposentado en el centro del campo se la da suavecita y al pie de nuevo a Portu para que encare a Razak y marque sin el mínimo estorbo. No queda ahí la cosa. En el 93, el Alba saca un córner que sale despejado a cuarenta metros. Nuestra defensa se queda quietecita en el área pequeña, sin marcar a ningún futbolista vestido de  negro y espera a que después del rechace el balón lo reciba el central Pulido, aquél que saliera de las canteras madrileñas por cierta lentitud e inhabilidad, y sin enemigo a la vista, el rubio jugador coloca un 2-3 estupefaciente. Bajón cordobesista, porque ni siquiera se sacó de centro y subidón del centenar de albaceteños que alucinan entre  jazmines  con un milagro imposible.

     Es conjunto muy flojo el Albacete, equipo que tan simpático se nos hiciera en tiempos de aquel Benito Floro entre místico, psicólogo y poeta que montó un equipo mirando los movimientos del acordeón: Conejo, Catali, Zalazar, Etcheverry, el difunto Rommel...

 
    El Alba de ahora, dicen que un poco de Iniesta, tiene demasiados jugadores de Segunda B y los que en teoría tendrían que haber mejorado el plantel, tal que Jona, un extraño venezolano; Fede Vico, el cordobés que el año pasado marcara en propia meta un gol digno de prestidigitadores; el defensa Pulido antes mencionado y... poco más, no aclaran el tormentoso panorama. Lo siento por el Albacete y sus animosos aficionados, pero ganar en El Arcángel se ha convertido en obligatorio, por lo que no supone mejora de perspectivas, ni lo que es peor, un mínimo progreso en fiabilidad competitiva.

     Mientras otros equipos pelean por sus objetivos, los cordobesistas quedamos a la espera del ingenioso sistema defensivo que nos mostrará el entrenador Oltra la próxima jornada. Nos conformamos con que nos cuelen un solo gol, porque Florin Andone nos basta y sobra para solucionarnos los asuntos de la delantera.

El "7" en el Palace

Rosco en el Palace

¡Señores, han cantado bingo!

Arévalo

 

Hughes

Abc

Arévalo ha dicho que en España no se pueden contar chistes de mariquitas. Esto es absolutamente cierto, y no sólo porque no sean graciosos.

No lo ha dicho un cómico cualquiera. En el éxito actual de Bertín importa mucho Arévalo. Bertín se ha «arevalizado» más que al revés.

Porque Arévalo conserva un potencial enorme. Además de su humor, guarda un arsenal de chistes. En cualquier momento podría contar uno de mariquitas, o de gangosos, ¡o del gangoso mariquita! (¿qué primaría ahí?). Este potencial es terrible, chisporroteante.

El concepto actual de igualdad y empatía tuvo que pasar sobre Arévalo, neutralizar sus chistes. No dejaba un «colectivo» vivo. De hecho, los inventó él. Pero la empatía socialdemócrata tuvo que destruir su repertorio (aún en casetes de culto, icono de lo extinto). Le quedó hacer de Arévalo, es decir, de bajito. Incluso salir con tutú. Nunca quisimos ver la ternura de Arévalo, su amor a los burlados. No reparamos en que él mismo era un poco gangoso (ya no hay, ya no salen). Arévalo es el cómico más políticamente incorrecto de España (es terrible esto). Es decir, los Zapata de turno, en realidad, ¡querían ser más que Arévalos! Pero eso no es tan fácil. Cómo no será que viene del bombero torero... ¿Cabe ahora algo más subversivo?

En 1981, Ullán le hizo una crítica devastadora. «Tartamudez mental», decía. Recogía un chiste: «Antes les llamaban los de la acera de enfrente. Ahora, como van por todas partes, no saben cómo llamarlos».

Hace poco leí un chiste actual de Arévalo. Misma temática, pero ya tenía otra cosa: «Si veo un billete en el suelo no me agacho a cogerlo, porque hay mucho mariquita y me puede dar por c… lo que hago es pisarlo y acercarlo a la pared, ¡pero ojo, que también hay mucho mariquita al que le gusta disfrazarse de pared!». ¿Es normal que Arévalo tenga el efecto que tenía en 1981? ¿No hemos cambiado nosotros y el propio mariquita? El mariquita de Arévalo es otro. Es como un ser mutante, un Mortadelo de la mariquitez, una amenaza del subconsciente, un nuevo tío del saco capaz de darnos por c… en cualquier momento. Un mariquita «fucker», sin imitación. Un mariquita-concepto que volviera a por Arévalo. ¡Arévalo entrando ahora en un bar de mariquitas!

Domingo, 10 de abril

Valle de Esteban

-Kelsen  tiene el mérito de haber llamado la atención desde 1920, con el tono en él peculiar, sobre la afinidad metódica entre la teología y la jurisprudencia.

Carl Schmitt

"Simón, hijo de Juan, ¿me amas?"

DOMINGO, 10 DE ABRIL

En aquel tiempo, Jesús se apareció otra vez a los discípulos junto al lago de Tiberíades. Y se apareció de esta manera: Estaban juntos Simón Pedro, Tomás apodado el Mellizo, Natanael el de Caná de Galilea, los Zebedeos y otros dos discípulos suyos. Simón Pedro les dice: «Me voy a pescar.» Ellos contestan: «Vamos también nosotros contigo.» Salieron y se embarcaron; y aquella noche no cogieron nada. Estaba ya amaneciendo, cuando Jesús se presentó en la orilla; pero los discípulos no sabían que era Jesús. Jesús les dice:

-¿Tenéis pescado?

Ellos contestaron: «No.» Él les dice:

-Echad la red a la derecha de la barca y encontraréis.

La echaron, y no tenían fuerzas para sacarla, por la multitud de peces. Y aquel discípulo que Jesús tanto quería le dice a Pedro: «Es el Señor.»  Al oír que era el Señor, Simón Pedro, que estaba desnudo, se ató la túnica y se echó al agua. Los demás discípulos se acercaron en la barca, porque no distaban de tierra más que unos cien metros, remolcando la red con los peces. Al saltar a tierra, ven unas brasas con un pescado puesto encima y pan. Jesús les dice:

-Traed de los peces que acabáis de coger.

Simón Pedro subió a la barca y arrastró hasta la orilla la red repleta de peces grandes: ciento cincuenta y tres. Y aunque eran tantos, no se rompió la red. Jesús les dice:

-Vamos, almorzad. 

Ninguno de los discípulos se atrevía a preguntarle quién era, porque sabían bien que era el Señor. Jesús se acerca, toma el pan y se lo da, y lo mismo el pescado. Ésta fue la tercera vez que Jesús se apareció a los discípulos, después de resucitar de entre los muertos. Después de comer, dice Jesús a Simón Pedro:

-Simón, hijo de Juan, ¿me amas más que éstos? 

Él le contestó: «Sí, Señor, tú sabes que te quiero.» Jesús le dice:

-Apacienta mis corderos. 

Por segunda vez le pregunta:

-Simón, hijo de Juan, ¿me amas?

Él le contesta: «Sí, Señor, tú sabes que te quiero.» Él le dice:

-Pastorea mis ovejas.

Por tercera vez le pregunta:

-Simón, hijo de Juan, ¿me quieres?

Se entristeció Pedro de que le preguntara por tercera vez si lo quería y le contestó: «Señor, tú conoces todo, tú sabes que te quiero.» Jesús le dice:

-Apacienta mis ovejas. Te lo aseguro: cuando eras joven, tú mismo te ceñías e ibas adonde querías; pero, cuando seas viejo, extenderás las manos, otro te ceñirá y te llevará adonde no quieras.

Esto dijo aludiendo a la muerte con que iba a dar gloria a Dios. Dicho esto, añadió:

-Sígueme.

Juan 21,1-19

Pescado

La autora de "Mientras vivimos" con una amiga

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Con todos los intelectuales remando contra el sexismo (?) como los galeotes de Quinto Arrio en “Ben-Hur” porque un académico mandó a despachar pescado a Lady Colau, llega la Planeta de “Mientras vivimos”, murciana del Raval, y sentencia:

–Con una amiga, sobre el Académico abochornante, concluimos que, con la alergia que le tiene al pescado, nunca se habrá comido un buen c...

“Voilà!” Todo el “pescao” vendido en un tuit sin el bromuro de las ostras de Henry Miller en “Trópico de Cáncer”.

A Santayana (me río yo del salto de Alvarado en la Noche Triste, comparado con los que hemos de pegar los periodistas en el folio) lo impresionó mucho la cólera, sólo por haberse caído al río desde una lancha, de John Francis Russell, hermano de su amigo Bertie, y un tipo que decía que no debía haber sido lord, sino mecánico.

–Su lenguaje demostró que su trato con los obreros no había sido desaprovechado. ¿O acaso la naturaleza le había dotado del vocabulario de Billingsgate?

¡Billingsgate! Ahora que Azúa está en la Academia como Barbara Stanwyck en “Bola de fuego”, que el próximo “jueves académico” se celebre en Billingsgate, mercado de pescado londinense cuyo lenguaje pasa por ser el más soez de Inglaterra. Entre puesto y puesto, cabe la mesa de los académicos, que es ovalada, y en cuyo centro queda un espacio abierto que don Eugenio d’Ors llamaba “el bidet del idioma”, por el que ha pasado la equis del “clítorix” de “La rusa” cebrianita y el Neruda más verdusco (“tendido entre las hierbas yo soy el que te espera”).del amor ansónido por Rita Maestre, nuestra Sissi municipal… “y espesa”, por decirlo como Rubén, ya que agitó sus “corzas mellizas” en misa al canto de “El Papa no nos deja / comernos las almejas”.

Se dirá que esto no da para un Siglo de Oro, pero avisados nos dejó Fray Gerundio de que, para la conversión del mundo, Dios “no se valió de catedráticos, sino de unos pobres pescadores” como Carmona, “chico Telva” en el puerto del Pireo.

Europeo del año

 

 

Hughes

Abc

Al leer la noticia pensé que se trataba de una broma.

Un político noruego, Karsten Nordal Hauken, violado en su casa por un somalí demandante de asilo, confesó en una entrevist que su vida se había sumido en una crisis depresiva tras ello, un bache de drogas y alcohol.

Pero no sólo por las secuelas psicológicas y físicas, como podría pensarse. También por un fuerte sentimiento de culpa y de responsabilidad, dado que el somalí fue deportado.

La incertidumbre sobre su destino, y el ser en parte responsable, le provocó un fuerte problema de conciencia. “Un sentimiento de culpa y responsabilidad”.

La noticia es fascinante -salvando, claro, la agresión-. Este político noruego, o mejor, su conciencia político-civica, es tan enorme que bien podría ser declarado el europeo del año.

Pero no lo digo con ironía, no, lo digo con absoluta admiración. Creo que el entramado judeocristiano-post 68, que el alma socialdemócrata, llega con este hombre a su forma más fina, a su tipo más logrado.

Es un ejemplo de europeo. Qué digo ejemplo, ejemplar. Se ha conseguido con él, y en él, lo que buscábamos: una conciencia cívica responsable más allá de la religión.

Europeo del año.

Sábado, 9 de abril

Valle de Esteban

-Si alguien cuidase de mirar a cierta distancia el especáculo actual de la jurisprudencia, creería estar viendo una comedia de capa y espada, donde el Estado, bajo diferentes disfraces, entra siempre en escena como la misma persona invisible.

Carl Schmitt

Tréboles

Saura

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

En España no hay análisis políticos porque no hay política: todo es propaganda (tertulia) de Estado.

Para el aficionado a la teoría política, los analistas del escaparate español manejan las mismas construcciones lógicas que los niños del concurso escolar “¿Qué es un Rey para ti?”, con lo que la vida de café se le acaba haciendo a uno hobbesianamente “solitaria, pobre, tosca, embrutecida y breve”.

Visto desde afuera, en este juego genuinamente partidocrático de reparto del botín el único adulto es Rajoy, a pesar de los esfuerzos de sus asesores por infantilizarlo en los platós de TV.

En contraste, lo de Snchz, Pablemos y Rivera es como un cumpleaños con globos y piñatas en Juntines, los tres jugando al suarismo comprado en los chinos del aeropuerto.

–Hay tréboles de cuatro hojas –contestó Torcuato Fernández-Miranda a Suárez, que quería saber si podía ser presidente.

El “¡Ya era hora!” de Suárez cuando el Rey le comunica su nombramiento es el punto de Arquímedes para Snchz, Pablemos y Rivera, cuya codicia se acelera como la manzana de Newton cuanto más cerca están del Boletín Oficial… del Estado, pues aquí las leyes no las hace la Nación, sino el Estado.

A cambio de las chuches de Estado (ministerios), los tres están dispuestos a dar incluso lo que queda del Estado, y en eso sí son como Suárez, cuyo “charme” político fue que daba hasta que no le quedó nada que dar. Grande a lo Felipe IV, que lo era a la manera de los pozos, mayores cuanto más se saca de ellos.

De los tres, el más simple, desde luego, es Snchz, y el más pícaro, Pablemos. Rivera sólo es el hurón que meten en la cueva para sacar al conejo en este descaste partidocrático para un gobierno progre, federalito, antifranquista.

Cuando Saura, que no chanela inglés, presentó en Nueva York “La caza”, la prensa sólo quería saber por qué un cazador escupe al hurón en el hocico.

–Es una metáfora de los españoles escupiendo a Franco –improvisó el escultor Chirino, al quite.

Franquiciar la estupidez

Hughes

Abc

Ser peluquero en Venezuela. Curiosa circunstancia. Entre las palabras que dirigió Maduro a su pueblo hubo unas destinadas a moderar el uso del secador de pelo. La cuestión de la electricidad allí ha llegado a ese punto. Les pidió a las mujeres, sólo a ellas, contención, y recomendó un uso a «fuerza media». Le faltó añadir que así no te quemas la oreja.

Rodeado de «compañeros militares», habló en el show de Diosdado Cabello, el Jimmy Fallon del mazo. Anunciaba el decreto que declara festivos los viernes en la administración pública, una más de las medidas para ahorrar energía. Además del déficit, de la inflación galopante, o de los graves problemas de abastecimiento, Venezuela se enfrenta a una seria crisis de su sistema eléctrico.

«El Niño» explica la sequía (la pertinaz), pero la crisis energética es otra de esos lentos cataclismos que ahora empiezan a mostrar su cara.

Mucho nos hemos reído de los embalses de Franco. El franquismo, lo ha dicho algún historiador, era un régimen de ingenierismo en el que los economistas mandaron menos. En Venezuela parece que no deciden ni unos ni otros. Es una catástrofe de la inteligencia. Por eso, imagino, tuvieron que buscar a expertos como Monedero.

El chavismo, a decir de los técnicos, ha dejado deteriorarse su sistema eléctrico. No hay muchas fotos de Chávez o Maduro inaugurando nada, y el país afronta problemas inminentes de racionamiento eléctrico que añadir al resto.

Como la oferta de energía no responde, se reduce la demanda mandando a la gente a casa. Viernes musulmanes, largos fines de semana y que la venezolana (y el venezolano) se sequen solo el cogotito. Este forzoso parón es la continuación del proyecto de vida vacante de la renta petrolera. Igual que Maduro dijo que los bachaqueros (acaparadores en el mercado negro) son neoliberales, podrá decir ahora que el secador es imperialista. Hay un horizonte de revocación, pero además una implosión inevitable del chavismo por años de malas decisiones. Asoma ya el desconchado cubano.

Es extraordinario que un régimen así haya pensado en extender su influencia sobre España, y es más extraordinario aún que lo haya conseguido. Franquiciar el absurdo y la estupidez.

Viernes, 8 de abril

Valle de Esteban

-El Estado interviene en todas partes, ora como deus ex machina, ora como Dios bueno y misericordioso.

Carl Schmitt