La Habana

Virgilio Piñera

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

Obama se va a La Habana, La Habana para un presidente “difunto”.

–En Cuba siempre había un amigo que conocía a otro amigo que venía a salvarte –decía Néstor Almendros.

Phidel Kastro hizo suyo el dicho, y tira de Bergoglio, que conoce a Obama, que viene a salvarlo, pues Obama ya sólo trabaja para la Wikipedia, que es la enciclopedia donde abrevan los progres.

Obama se mueve en la política como Woody Allen en el cine (adular a los europeos, por los bolos), porque Obama, además, padece ese complejo que ya afeaba Tom Paine en los americanos que tenían un concepto de Europa más alto del que ésta se merece. Para él, señorito sólo es el europeo, y por eso en Viena pide perdón “por no hablar austriaco”.

En La Habana no le va a hacer falta hablar, porque por él ya hablarán los hermanos Castro, aunque, si porfía, igual le dejan decir lo que dijo en Kenia contra la homofobia, y de paso, contra el racismo.

–No somos latinos. Somos más que latinos. Somos afrolatinoamericanos –relinchaba el Caballo (mitad gallego, mitad libanés) en los tiempos en que ramoneaba militarmente por África.

Negarle la salida de Cuba a los negros fue primera medida del “afrolatinoamericano” que sustituyó al “negro Batista”. No los quería saliendo de la isla… ni entrando en el gobierno.

A Manny Pacquiao lo han echado de Nike por opinar del homosexualismo lo mismo que el Ché, que acabó dando nombre a una boutique de South Kensington en el Londres donde Cabrera Infante vivía exiliado.

El presidente de Kenya, Uhuru Kenyatta, podía obsequiar a Obama con una copia de “Conducta impropia”, el documental de Néstor Almendros, el español con cara de lenguado que supo ser cubano, sobre la caza de brujas sexuales en la Cuba castrista, con sus campos UMAP para homosexuales.

–Tú tenías un gran pie y el tacón jorobado –habría que decirle a Obama con verso de Virgilio Piñera, genio habanero que en La Habana machista de la Revolución dijo: “Los hombres de verdad no leen libros”.

Sábado, 20 de febrero

Valle de Esteban

-Es tan difícil vencer a la tiranía como al infierno.

Thomas Paine

2016. La Capital Cultural

 Puente romano de Córdoba

Obsérvense las farolas del IKEA y las rectilíneas losas rosas

Contenedor cultural para 2016

Hoy, horroroso cacharro

Francisco Javier Gómez Izquierdo

     Hace ya más de un quinquenio, y parece que fue ayer, a un servidor le pinchaban los cordobeses por burgalés y en Burgos por cordobés. Disputaban las dos ciudades por ser las más cultas no sólo de España, sino de Europa, y recuerdo el convencimiento que había en las dos de que el título se quedaba entre las columnas de la Mezquita o pinchado en las agujas de la catedral. Burgos y Córdoba ninguneaban al resto de ciudades candidatas y reconozco que en aquel pretencioso pugilato tuve que sopesar evidencias para inclinarme por Burgos, donde teníamos el Camino de Santiago, Atapuerca y el Museo de la Evolución Humana, al que don Ignacio conoce como Museo del Mono. Luego, ya saben, se llevó el gato al agua San Sebastián, por, como más o menos resumió el jurado, no matar.

     

En la alcaldía de Córdoba, allá por 2010, mandaban los comunistas, como hoy y como casi siempre desde que soy vecino, y los tres principales argumentos de doña Rosa Joaquina Aguilar y su sustituto Andrés Ocaña, cuando aquélla abandonó el Ayuntamiento para echarse en brazos del socialismo juntero, me parecieron ideados por  enemigos de cualquier disciplina artística y que ahora tanto proliferan en esos consistorios que denominan progresista a su asquerosa modernez.

    La primera maravilla que presentó doña Rosa tenía nombre de Palacio y encargó el proyecto a uno de esos arquitectos prohibidos para pobres. Al holandés Rem Koolhaas, que como el gran capitán entre pitos y flautas se llevó alrededor de diez millones de euros. Sí, sí. El proyecto costó al Ayuntamiento diez millones de euros, por lo que con esos precios ya no hubo dinero para más y el señor Koolhass podrá hacer una rebajita si le encargan en los Emiratos una petición parecida. Para evitar el mayúsculo ridículo, creo que el alcalde Ocaña hizo como una tenada en la que meter gente que mire cosas, pero como no se sabe qué cosas colocar, el redil aún no se ha estrenado. Creo que 40 o 50 cordobeses ya lo han visto por dentro.

    La segunda idea que habría de epatar, por insólita, la sensibilidad ciudadana fue convertir un avión, un DC-7, en contenedor cultural. Ya dimos cuenta en Salmonetes... de maldita la idea que encima fue copiada a un jeta de Zaragoza o por ahí, pero el caso es que el traslado del aparato desde el aeropuerto más el adecentamiento del nuevo aparcamiento y demás gastos sin justificar supusieron un pico de consideración. Tenemos contado que los mismos que bendijeron al DC-7 como un elemento cultural de incalificable importancia, ahora les parece un trasto y están echando cuentas de lo que va a costar devolverlo a su antiguo dueño, que por supuesto no lo quiere.

      Por último el puente romano. Con un misterio difícil de explicar se blindó el puente durante meses para que nadie viera lo que se estaba haciendo en él. En teoría se rehabilitaba la calzada romana por la que un día pasaron César y Pompeyo antes de la batalla de Munda. Yo creí que iba a quedar un puente curioso, por haber muchas calles empedradas en la Judería y hasta en el mismo Realejo, con granito a la manera de la Roma imperial, pero hete aquí que que los “expertos” nos sorprendieron con encimeras de cocina rosáceas cortadas todas iguales con sierra industrial. Eso sí, las “losas” de mármol de Carrara, con lo cerca que quedan las canteras de Carcabuey... o las de Macael. 

     Bueno, esto del 2016 cultural se me ocurre después de considerar lo inapropiado de semejante distinción en un país en el que es asquerosamente evidente la ignorancia de sus profesores universitarios, la insultante y vomitiva educación de sus desvergonzados ediles y los inexplicables sentimientos de odio y revancha de jóvenes a los que les han dado un título por aprender a etiquetar fascistas.

Raseros

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

El escrache en Madrid al concejal Barbero, que fue fraile antes que guardia, pone “negro sobre blanco”, dicho en el lenguaje técnico del tertuliano común, la cultura del doble rasero, que ya a Jesucristo lo sacaba de quicio.

–¡Ay de vosotros, maestros de la ley y fariseos hipócritas!...

La doctrina Barbero sobre el escrache es que, si lo hace él, es libertad de expresión, pero si se lo hacen a él, es “facismo” (como dicen en Burgos), lo cual no quita que Barbero se tenga por un santo apóstol de la Igualdad.

Barbero, que presume de doctorado en psicología, no explica qué pulsión igualitarista hay en que dos personas como Gian Lorenzo Bernini y Rita Maestre, a parecida edad, y ante el mismo estímulo espiritual, expresen un apetito carnal tan distinto, esculpiendo en mármol “El rapto de Proserpina” el napolitano, y la madrileña, quedándose en sujetador ante el Sagrario, cosa entre Buñuel y Libertad Leblanc.

Contra la cultura del doble rasero patalean tipos como Bloom, que ve en la hipocresía la maldición de las universidades (“académicos resentidos que desprecian todo criterio intelectual y estético tachándolo de ‘racista’ y ‘sexista’) y de los medios de comunicación, o Steiner, que se descompone “ante esta hipocresía desvergonzada”:

–Este deseo de tener la mantequilla y el dinero de la mantequilla, de correr con los lobos de lo políticamente correcto para hacerse querer.

En Andalucía, el partido de los eres le retira la medalla a la Pantoja. ¿Por qué? “Lo importante –dice un baranda juntero– es que los mecanismos están hechos”. Con tanta austeridad, aprovecharán la medalla con Sabina, el nuevo Predilecto, si las guardianas feministas de la playa pasan por alto el juicio de faltas al cantante (en el 96, antes de Zp) por golpear con un vaso a una joven que le pedía un autógrafo, y sellan el certificado de buena conducta.

¿Por qué nos extraña que Pablemos exija de los jueces la adhesión al glorioso Movimiento, que ahora es el suyo?

Fliparéis como en 2016

La madre del cordero

Hughes

Abc

El asunto de Maestre convoca a grupos un poco «intensos». Primero, los que abusan del 525 del Código Penal como blasfemia. El mismo artículo dice que hacer escarnio de alguien sin creencias también estaría penado. Así que si se salen con la suya aquí no se va a poder uno reír de nadie.

Quizás el asunto tenga más que ver con el 523, con perturbar un servicio religioso. Ese acto invasivo es el matiz. No es un chiste o la rima vaticano-clitoriano. No es un texto, no es arte, es la ocupación de un lugar de culto, pero valdría lo mismo si fuera una peña del Celta de Vigo. Bueno, si fuese una peña saldrían a tortazos, pero la Iglesia, ya saben, defiende lo de la otra mejilla (Pemán decía que valía hasta dos ofensas porque no tenemos tres mejillas).

Meterse con los católicos cualquier día desgrava. En la facultad es casi un rito iniciático. ¿Por qué hay una capilla en la Complutense? ¡Pues para que protesten! Para hacer prácticas antes de marcharse a recorrer el islam con sus bolas chinas, que seguro que lo hacen. ¿Y si unos señores irrumpiesen en una asociación feminista gritando: «Contra el clitoriato, nabo y desacato» y luego quisiesen ser concejales? Intolerable. Pues los oficiantes del laicismo (como si lo sagrado no mutara) quieren ahora convertir esto en un Charlie Hebdo y a Rita en mártir.

A Maestre no deberían condenarla. El Juez, aun existiendo el controvertido tipo jurídico, sabrá aplicarlo con proporción, precisamente lo que les falta a quienes la disculpan o comparan con Krahe, Arrabal, o hasta con las FEMEN… ¡de la Rusia de Putin! A algunos católicos les ofende lo de la capilla, a la mayoría el «activismo» abusivo, narcisista y gratuito de esta gente. Las FEMEN rusas son valientes, las PODEMEN van a humillar al monaguillo. Así que proporción. Aunque no mereciese consecuencias penales, el acto fue una provocación impropia de cargo público. Una pena, Rita es guapa y pizpireta, y yo quiero que siga, tengo curiosidad por ver a cuántos familiares es capaz de colocar, pero la ocupación sería un error aunque fuera una planta baja de Testigos de Jehová. O un club cicloturista. No se acojan (unos y otros) a lo penal, hablemos de política: si un piropo ofende, ¿no va a ofender esto? No olviden tampoco que algunos nunca fuimos Charlie Hebdo.

Viernes, 19 de febrero

Valle de Esteban

-El error de quienes razonan conforme a precedentes extraídos de la antigüedad, por lo que respecta a los derechos del hombre, es que no llegan lo bastante lejos en la antigüedad.

Thomas Paine

Empieza lo bueno

El Tito Valdés, Aguilera, Sergio Kresic, Ruiz Igatua, el gran Viteri, Manzanedo.

                Juanito, el difunto FLORO GARRIDO,  Ilija Katic, Palmer y Quini

Francisco Javier Gómez Izquierdo

     La Copa de Europa es la mejor competición de Fútbol del Mundo, según mi modesto entender,  y la verdadera Copa de Europa empieza en octavos, donde los errores ya no tienen remedio. El sorteo nos regaló un PSG-Chelsea para abrir boca en la primera eliminatoria y el partido me tuvo hincado en el asiento y sin pestañear porque tanto a ingleses como a franceses se les veía capaces de marcar en cualquier momento, ya fuera por una genialidad de Ibra o un contraataque de William.

     

Noto cierta querencia crítica hacia al PSG al que los “sabios del balompié” hacen favorito al título de campeón, sustentada en determinados elementos de su once a los que, a mí me parece, les falta un no se qué para ser de fiar. Ibrahimovic es futbolista extraordinario, pero no admite esquemas y todo lo basa en que se la pasen. Le cuesta mucho replegarse y me parece que reprime inconscientemente la creatividad de Lucas, de Pastore e incluso de Di María, de lejos el más capacitado para servir balones de gol al gigante sueco tan genial en sus movimientos que nunca sabes hacia donde te va a salir. No tenía noticias de los estúpidos disgustos de Cavani por no jugar donde le gusta, pero al verle gritar como un energúmeno el 2-1  ante su entrenador tengo claro que con semejante elemento no se puede hacer buena yunta. De David Luiz no quiero decir nada por que no piensen ustedes que le tengo manía persecutoria, y luego está Maxwell guardando un flanco al que los estrategas rivales imagino tienen estudiado. A mí, los dos que me gustan del PSG son Verrati y Matuidi, los que de verdad mantienen la etiqueta de solvencia en un equipo con bastantes deficiencias. El Chelsea, a pesar de sus bajas y tribulaciones, no salió muerto de París y no me extrañaría nada que reviviera en Londres a poco que este Hazard indolente que desespera a sus devotos le dé por hacer una de las suyas. Más capaz veo al abúlico Hazard que al intocable e indiscutible Ibrahimovic y entre peludos me quedo antes con William que con Cavani.. y por supuesto que David Luiz.  Chelsea y PSG juegan dentro de quince días una auténtica final.

     Creo que el Zenit es más equipo que el Benfica, pero con el campeonato ruso parado y con Criscito expulsado, en el minuto 90 Jonás cabeceó un córner de mala manera para dar cierta ventaja en la eliminatoria. Mis sensaciones son que pasa el Zenit, y aunque la falta de competición genera lesiones y fallos tontos, a poco que Hulk y Danny se entonen arreglan en San Petersburgo el desaguisado de Lisboa.

     El Madrid. Antes del partido no es que los aficionados blancos dudaran de la segura clasificación a cuartos. Lo que les  tenía con la mosca tras la oreja era la imagen que presentarían en Roma, una de las capitales del mundo. En la primara parte les llevaron los demonios ante el pasotismo ya contemplado en Granada y la indisimulada relajación de Sevilla, pero nada más empezar los segundos 45 minutos, Cristiano tocó a rebato y se acabaron las extrañas bendiciones regaladas a un Salah que ya no tengo dudas es lo más parecido al difunto Floro Garrido al que Kresic aún en activo ponía conocimiento a sus carreras. Salah gana a correr a cualquier lateral, pero Salah no es atleta olímpico de cien metros, sino futbolista, y cuando acaba los sprints debe saber qué hacer con el balón. “El gol no es lo suyo” dicen sus compis del Chelsea, de donde le despidieron. Pues eso, que a Salah hay que ponerle a un Kresic al lado que le diga qué hacer después de ganar la carrera.  No, no anda fina la Roma, de la que lo más aprovechable, con De Rossi lesionado, es Perotti, un falso delantero que si volviera al Sevilla me da que no tendría sitio.

     Gante-Wolfsburgo. Anoche vi en internet que los alemanes ganaron en Bélgica por 2-3  con un Draxler majestuoso. Lo normal, si tenemos en cuenta que en caso de  duda siempre se ha de apostar por la solvencia alemana.

     Conclusión. Salvo catástrofe inexplicable el Real Madrid pasará a cuartos y el Wolfsburgo casi que también. Los otros cuatro aspirantes están con las mismas posibilidades que cuando empezaron, pero el partido que no nos podemos perder es el Chelsea-PSG.

Sin gobierno

Baden-Baden

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

Vamos a hacer dos meses de Rodríguez, es decir, sin gobierno, y, si no pones la radio ni la TV, se está divinamente.

En este Baden-Baden constitucional el único político que trabaja es el que tiene fama de no hacerlo, Rajoy, que con Aguirre, la cólera de Dios, se ha quitado de encima al último negrito, mirando a la calle desde su visillo de La Moncloa como Felipe II (“Yo, la Muerte”) desde su cortinilla de El Escorial.

Por la calle va Snchz con una corona del Burger diciendo, a lo Antonio Ozores, que es el “mandatado”.

–Hola, me llamo Snchz y soy el “mandatado”.

Y la gente aprieta el paso.

Tiene por troncos a Rivera y a Pablemos.

En una esquina, Rivera, que confiesa no haber leído a Kant, vende ética en imperativos categóricos como quien vende bacalao en pavías. La impresión es que en la habitación del Palace nos han cambiado a Durán y Lérida por Rivera y Girauta, aunque a ver cuánto nos sube la cuenta.

En la otra esquina, Pablemos, que confiesa que lo suyo es la dictadura del proletariado, pero que dice democracia porque dictadura no hay quien lo venda, vende ministros para Snchz y una dirección del Boe, que sería para él, con Errejón de redactor, para ir puliendo la ortografía. Pero está escrito que un gobierno de sectas sólo es posible cuando las sectas tienen cohesión. A Snchz y a Pablemos únicamente los cohesiona el odio (ese intercambio de humillaciones que es la vida según Panero), manifiesto en esa “castroentiritis” callejera de la hermanastra de Fidelito Castro en Madrid. Sería suficiente, si no fuera porque la parte andaluza del “sociolismo” es supersticiosa y sospecha que en Pablemos hay algo de eso que “en Cuba se llama ñeque, en Venezuela pava y en España gafe”.

Entretanto, igual que Obama dice que (hasta noviembre) Trump no será presidente porque confía en los americanos que le votaron a él, Rajoy, precisamente porque desconfía de los españoles que le votaron a él, cree que (hasta marzo) Snchz no será presidente.

Jueves, 18 de febrero

Valle de Esteban

-Tengo la suerte de haber tenido un aprendizaje en la vida. Conozco el valor de la instrucción moral y he vivido los peligros de lo contrario a ella.

Thomas Paine

Lo que va de Lord Thomas Macaulay a Rita Maestre

«La iglesia romana es una institución única en el mundo y con la cual no ha existido ni existe obra ninguna que pueda serle comparada en antigüedad, en vitalidad y en gloria. Abrazan sus tradiciones las dos grandes épocas de la civilización: la augusta dinastía de sus Pontífices comienza en la noche de los tiempos casi fabulosos, cuando el perfume de los sacrificios embalsamaba el Panteón, y los tigres y leopardos se ofrecían en espectáculo al pueblo congregado en el anfiteatro de Flavio; no hay abolengo más antiguo que el suyo, y si sufrió quebrantos en el Norte de Europa, en cambio acrecentó su dominio de una manera prodigiosa allende los mares; ha visto nacer todas las monarquías, poderes y gobiernos que existen, y ¡quién sabe si no está destinada a ver su fin! Si era poderosa y grande y respetada la Iglesia antes de que los sajones llegaran a Inglaterra y de que los franceses cruzaran el Rhin, cuando todavía se hallaba floreciente la elocuencia de Atenas en Antioquía y los ídolos recibían culto en el templo de la Meca, poderosa y respetada podrá continuar siendo cuando los viajeros de Nueva Zelanda, sentados en los escombros del Puente de Londres y en medio de inmensa soledad, dibujen en sus álbumes las ruinas de la catedral de San Pablo.» 

Lord Macaulay. Estudios críticos, trad. de M. Juderías Béndcr.

Sin oposición

Voltaire

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

La España pipera está apunto de descubrir el gobierno sin oposición. El franquismo, a eso, lo llamaba “no se meta usted en política”, pero los piperos prefieren llamarlo “consenso”.

–No hay que vivir en un país totalitario para dejarse corromper por el totalitarismo –nos dejó dicho Orwell, que volvía de España.

El ideal español es volteriano. Para Voltaire, que era otro Savater, pero más veleta, el arte de gobernar consistía en hacer pagar a los dos tercios de una nación todo cuanto de provecho es posible obtener del otro tercio. Alemania lo logró por medio del funcionarismo.

–Los funcionarios alemanes no están hechos para el pueblo, el pueblo está hecho para los funcionarios.

La clase de los funcionarios, o “Beamptenstand”, reemplazó a la antigua nobleza, a la burguesía, a los capitalistas. Como en España.

La izquierda española (que incluye a las lechuzas, que tanto se fijan, de Ciudadanos) quiere gobernar sin oposición, y en un país donde nadie ha leído a Hegel lo justifica con un jerebeque hegeliano: a) acabemos con la corrupción b) la corrupción es de derechas c) acabemos con las derechas, y habremos acabado con la corrupción.

La derecha, para gobernar en España, debe renunciar primero al derecho de resistencia, cosa que han hecho todos sus líderes desde 1931. Ahora a Rajoy se le afea la mejor jugada política de su carrera, la “cobra” a la Investidura (quizás porque le venía como un guante a su carácter gracianesco de dejar ir las cosas como ellas quieran), y se le pide explícitamente (¡por “patriotismo democrático”!) la abstención que permita gobernar a Snchz, un jefe elegido en las calles de Madrid.

El gobierno sin oposición es una conquista de la Revolución Francesa (la democracia, y esto no lo enseñan en la Complu, lo fue de la Revolución Americana). ¡El absoluto Luis XVI tenía que reunir a los estados para sacarles los cuartos! Frau Merkel lo ha ejercido en Alemania y su corolario ha sido la infamia de Colonia.

Miércoles, 17 de febrero

Valle de Esteban

-Una constitución no es el acto de un gobierno, sino de un pueblo que constituye un gobierno, y un gobierno sin una constitución es un poder sin un derecho.

Thomas Paine

Espías

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

Con la visita de Bergoglio y Cirilo a la Corte del Rey Sol en La Habana del Tropicana (¡y pensar que la censura eliminó en un guion de Berlanga un plano general de la Gran Vía porque, siendo Berlanga, “es capaz de sacar a un obispo saliendo del Pasapoga”!) he echado de menos a Guillermo Cabrera Infante.

Cabrera fue con la Revolución agregado cultural en Bruselas, cuando Bélgica era, vista desde La Habana, “la otra cara de la luna”. (Los cubanos eran los únicos diplomáticos acreditados en Bélgica que iban a todas partes con una pistola en la cintura). Un día les llegó un tal Agustín Aldana, que se llamaba Pablo, nombre que cambió por parecerle afeminado. Era un negro flaco, alto y tuerto, hermano de “el Bestia”, jefe de Investigaciones en La Habana. Cuando su exilio en México, ambos habían sido “stuntmen”, especialistas en caer del caballo (¡Pablo, Pablo!) a galope, y Agustín (o Pablo) presumía de haber doblado a Robert Mitchum cabalgando en “Más allá de Río Grande”.

–Dejó de decirlo cuando yo le recordé que ese oeste había sido prohibido en Cuba porque sus villanos se llamaban los Hermanos Castro.

En alguna parte cuenta Cabrera que desde esa agregaduría telegrafiaban a La Habana pidiendo limones caribeños para el daiquirí, pero los agentes de la Cía encargados de interceptar los mensajes entendieron que los limones podían ser misiles y hubo lío.

Pobre del hombre de la Cía encargado de estar en la “Kangoo” aparcada en La Moncloa para escuchar con oreja vangoghiana los disparates de un gobierno de Snchz, Pablemos y Errejón. Tertulia de bodeguilla de Snchz, con su Machado, y Pablemos, con su Kant, más Errejón, ministro del Interior por aquello de que el comunismo es el fascismo del pobre y porque, Doctor Complutense de la Ciencia Política, es el culto que sabe que Reagan dimitió de la presidencia por corrupción.

–¿De qué sirve enseñar el alfabeto a millones cuando un solo hombre decide lo que se va a leer?

Hay que releer a Cabrera.

Martes, 16 de febrero

Valle de Esteban

-El Viejo Mundo está completamente invadido por la opresión.

Thomas Paine

Cómo resolví el problema de no ser el ama de casa ideal

Lina Tono

Hace poco, unas semanas a lo sumo, me disponía a pagar algunas cosas en el supermercado. Le pasé a la cajera tres zanahorias transgénicas, una cebolla, cuatro tomates chontos y un par de mangos de un rojo incendiado: dos corazones de dioses iracundos. La cajera puso cada cosa en la pesa digital y una pantalla de computador indicó los precios. Todo iba bien, pero, llegado el turno de los mangos del Olimpo, la niña ojeó la bandeja y luego se me quedó mirando con el rostro petrificado por unos segundos.

Quedó congelada, detenida en el tiempo, lívida entre su delantal. Anticipando la advertencia con los ojos, muy preocupada, me dijo: "...están a ocho mil pesos, los mangos...". Yo solo atiné a subir las cejas y le respondí: "¿y qué pasa con eso?". La señora que iba detrás de mí, en la fila, me miró como si la nave madre de las amas de casa hubiese zarpado hace siglos, con todas las mujeres a bordo. Todas menos yo. Entonces pregunté: "¿y es que, normalmente, cuánto cuestan los mangos?". La vecina y la cajera se miraron y, como haciendo honores al primer útero del universo, me respondieron en coro: "¡cuestan la mitad!". Después me explicaron –con algo de pesar, valga decirlo– que no estaban en cosecha y que por eso se había elevado el precio. Yo, pues nada, pagué los mangos más caros del altiplano, agarré mis bolsitas y salí del supermercado cargando la única verdad que reina en mi vida desde hace unos años: no sé nada. De nada.

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La ola de frío en el Ave

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En la muerte de Trifon Ivanov

Francisco Javier Gómez Izquierdo

       No es cierta esa tontería que se dice en el fútbol de que sólo se recuerda a los equipos que ganan campeonatos y a los jugadores que consiguen títulos. Ayer, en Los Pajaritos de Soria, se conmemoró uno de los episodios más gloriosos de la historia numantina y que ningún buen aficionado español ha podido olvidar. Se festejó una derrota. La mítica semifinal de Copa ante el Barça que con gol de Barbarín en el Camp Nou eliminaba momentáneamente a un equipo que iba perdiendo gloria poco a poco. En Soria, un Movilla de pelo bermejo hizo feliz a una provincia de la que se decía tenía menos habitantes que aforo el estadio del Barça. Un día de hace justo veinte años que dejó helado al gran Johann Cruyff que empezaba a cansarse de su equipo de ensueño. Inolvidables las declaraciones del genio holandés al final del partido tratando de ridículos a sus once futbolistas a los que no cambió para que acabaran su ridiculez sin ayuda de nadie. Cruyff dejó aquel año el Barça y a comienzos de esa misma temporada prescindió de una de sus estrellas, cediéndola al Parma: el búlgaro Stoichkov.

        

Como el Numancia, la selección búlgara del Mundial de EEUU nos cayó a todos en gracia y todos esperábamos genialidades de un grupo de artistas capaz de cualquier cosa, pero del que no nos fiábamos porque el periodismo contaba sus actividades entre partido y partido. Recuerdo que el seleccionador era tío de Penev y se decía que no le quedaba más remedio que apechugar con el tren de vida de sus jugadores. Fumar, beber, chicas... y sobre todo timbas nocturnas en una atmósfera incompatible con veintitantos deportistas. De aquellos jugadores el jefe era Stoichkov, un gamberro genial; el que a mí me gustaba por técnica y elegancia era Balakov; el más serio parecía el calvo Letchkov; el portero Mijailov incomprensiblemente usaba peluquín; el más querido y valorado por los seguidores de su país, Kostadinov; ... y el capitán, no se sabe por qué, Trifón Ivanov, prematuramente fallecido antier.

      Tengo contado que conozco tipos raros de cualquier nacionalidad y hace cuatro o cinco años topé con un búlgaro al que no se le pone nada por delante y que conocía por casualidad al futbolista Ivanov porque compró un tanque  a un amigo suyo. “¿Un tanque de guerra?”, pregunté sorprendido. “Sí, sí, un tanque”. Al parecer el bueno de Trifón era un maniático de los coches y según mi conocido búlgaro, una vez, al entrar en EEUU y pedirle por escrito en la aduana la relación de vehículos en propiedad, solicitó un folio aparte por no ser suficiente el generoso espacio del impreso. Mi búlgaro acabó por contarme que, como capitán, Ivanov exigió a la Federación del país un coche deportivo para todos los seleccionados en el Mundial de 94 y la Federación, intimidada ante aquella recua feroz ,aceptó sin rechistar la petición.

      

Cuenta don Ignacio que Ivanov, como Robert Mitchum, tenía cara de fumador, cumpliéndose en este caso la máxima de S. Ginés de que quien tiene cara de bruto lo es. En el barrio de Los Pajaritos de Sevilla, una sección de los Biris le bautizó El Güistonero y es fama que no perdonaba su pitillo antes de cada partido. Cuentan los que le conocieron  que imponía con su mirada y su aspecto de hombre lobo -en su país se le conocía como el león indomable-  y que Cardeñosa y Esnaola no sabían qué hacer con él, cuando despreciando las mínimas normas tácticas abandonaba la defensa en suicidas incursiones que no traían más que desgracias. Era muy buen futbolista y el Villamarín lo idolatraba por su anarquismo y sus ramalazos geniales, pero también es cierto que  cortaba la respiración en sus aventuras de kamikaze. Refractario a cualquier norma disciplinaria se le veía trotón en las carreras de entrenamiento y cambiándose las botas a la primera vuelta al campo y.... en ocasiones más vale cortar por la sano.

       Ivanov se nos ha quedado en la retina por su zancada, su salto y sobre todo por su aspecto, pero repasando mis papeles veo que en realidad jugó poco en el Betis. En la temporada 90/91 llegó tarde y además el Betis descendió en un año horroroso. Participó en 20 partidos. Ni uno más. Tres años después, en 2º división, volvió para ayudar en el ascenso, pero Serra Ferrer -¡no era nadie Serra Ferrer en temas disciplinarios!- sólo contó con él para tres partidos. 

  

Creo que lo pretendió el Barça, pero Lopera se las quiso hacer pagar todas juntas y al final se ganó la vida en Austria y Suiza para acabar su carrera en el CSKA, donde la había empezado.

     

Ha muerto con 50 años. Descanse en paz.

Vuelve el hambre

Ignacio Ruiz Quintano

Abc

    Vuelve el hambre al Bernabéu, pues el Madrid de Zidane tiene el hambre de Zidane: hambre de balón, hambre de gol, hambre de títulos.

    –Alguien tiene que decir que hay mucha hambre en España –dice en la TV el comunista Garzón, el político español más valorado en las encuestas.

    El hambre de balón es hambre de cuero, es decir, hambre de rastacueros, el rastacuerismo pipero, que es hambre de nuevo rico que canturrea el himno de la Décima después de cada gol.
    

En el Madrid de Zidane son muchos los que quieren el balón y muy pocos los que hacen algo para buscarlo, por lo cual llega el Athletic, ese chorro de piedras, y te monta una caseta de tiquitaca en el Bernabéu. Es un Madrid con algo de Lennox Lewis, el León, bello, en efecto, como un león, con pegada de león, pero con mandíbula de Bambi, o de cristal, en la jerga de Fernando Vadillo, en cuyas crónicas de boxeo aprendimos a leer periódicos. Y con esa mandíbula no se va a ninguna parte en la competición del K.O. que es la Champions. Se nos dirá que ni Capello ni Mourinho, dos fanáticos de las mandíbulas de acero, la ganaron con el Madrid, pero ésa sería otra historia.

    De Capello recuerda Raúl la bronca por llevar las botas desatadas, anécdota que eleva a Capello al generalato de los entrenadores: también el duque de Wellington comenzaba la jornada pensando en los zapatos de sus soldados.

    Defensivamente, contra el Athletic (el equipo de Miguel Cardenal, cuando no juega el Barcelona) todo el Madrid jugó con las botas desatadas, haciendo de Adúriz, el ex del Burgos, un epígono (¿cómo se defiende nadie de un epígono?) de Marco Van Basten.
    

–Adúriz tiene un martillo en la cabeza –dijo, de pronto, José Antonio Camacho.
    

Un martillo metido en manteca “colorá”, por lo que dura, si tenemos en cuenta que ese delantero centro tiene ya más años que una bandada de loros.

    Pero el Madrid une, al hambre de balón, el hambre de gol, y si le cae un balón en distancia de tiro pueden marcar desde Cristiano, que va de Capitán Trueno, hasta Kroos, el alemán que nos salió gallego, pasando por Modric, que tiene la gracia (para caer bien) de Crispín, y cualquier día de estos, hasta por Kovacic, el morrosko de brega que nos dejó Benítez, el hombre que llegó a su despacho y estaba Zidane.

    Lo que no sé yo es si el hambre de balón y el hambre de gol dan para saciar el hambre de títulos que empieza a notar el club cuando la competencia los amontona de tres en tres. Esa hambre está en la raíz del único canto improvisado en el Bernabéu: “¡La final no se juega aquí!”. Es un canto contra la bicha de Messi, contra la potra de Luis Enrique y contra el morro de Del Bosque, que predica “generosidad” al Madrid para que albergue a los culés deseosos de montar el número colonialista en el Bernabéu, estadio del que el marqués se llevó al Combinado Autonómico para evitar una pitada al marido de Shakira.
    

Menos mal que, bien mirado, el Real Madrid es como la Gran Guerra vista por Churchill:
    

–La Gran Guerra no obedecía a ningún señor, nadie estaba a la altura de sus inmensos y nuevos problemas, ninguna mano podía frenar sus huracanes y ninguna mirada podía penetrar en sus remolinos de polvo.
    

El zidanismo, de momento, sólo es otra nube que pasa.

RETORNO AL PASADO

    Quería uno glosar el gesto de Morcillo, jugador del Almería que se vengó de una cronista afeándole la ortografía (pone las proposiciones con hache, como Pablemos), pero ha muerto Trifon Ivanov, el Robert Mitchum del fútbol, con sus ojeras de anochecido en Sevilla (jugó en el Betis) y amanecido en Bulgaria. Un Robert Mitchum entre el sheriff de “El Dorado” (después de todo, jugaba de central) y el fumador de “Retorno al pasado”, la película en que Tourneur redondeó (con Mitchum y Jane Greer en un plano húmedo de visillos al viento) la escena más tórrida del cine. “Pues no sé qué veis ahí”, nos decía Pilar Miró, que había rodado “La petición”, con Emilio Gutiérrez Caba y Ana Belén empiernados en un catre de pensión. Que la tierra le sea leve a Ivanov.

Lunes, 15 de febrero

Valle de Esteban

-Si hay algo que asombre más de lo que cabría prever en medio de esta miserable escena de los gobiernos, es el progreso que han realizado las artes pacíficas de l agricultura.

Thomas Paine

Córdoba, 0; R. Zaragoza, 2

 Zaragoza zaragüayo: Nieves, Rico (burgalés), González, Violeta, Molinos, Planas.

  Rubial, García Castany, Ocampos (¡uf!), Arrúa y Soto

Francisco Javier Gómez Izquierdo

        Llevamos varias jornadas tontonas en las que lo más preocupante era una alarmante baja forma y la evidente pérdida de confianza en la simpleza de un sistema en el que nuestro entrenador no acababa de creer. El señor Oltra sabrá, pero teniendo en cuenta los mimbres no veo mejor opción que defender fuerte y buscar a Florín en el contraataque. No tenemos más, pero tampoco está bien que  un entrenador desprecie determinadas circunstancias, como, por ejemplo, en el día de hoy, los elementos. El aire, la lluvia racheada, el viento a favor. El Córdoba, mi equipo, se va embarullando en este 2016 por tomar un hatajo desconocido que entorpece y adocena. Por no seguir con los dos principios fundamentales que nos dieron tantos puntos y que nuestro entrenador descubrió al mes de comenzar la Liga.

        El Real Zaragoza -aquel club zaragüayo de un tal García Castany que le metió cinco o seis goles al Barça de Cruyff y el genio holandés le dio las gracias- es hoy equipillo menor que durante estas Navidades se ve que ha hecho ejercicios espirituales y se ha dado cuenta de que con la historia que otros escribieron no se consigue nada. El entrenador Carreras ha convencido a sus jugadores de su humildad y limitaciones y les ha preparado un plan a seguir con el que poco a poco van prosperando. Para ello ha puesto a Erik Morán -un chico de los que el Athletic fogueó en Leganés-  como ese mediocentro faro y guía que suelen modelar los técnicos del Barça; al pequeño delantero canario Ángel que se formara en La Fábrica molestando hasta el desfallecimiento y al extremo  Hinestroza, ¿por qué lo deja suelto el Getafe y por qué no juega siempre?, volviendo loco a todo aquél que se le ponga por delante.

     En realidad, el partido se lo ha puesto muy fácil al Zaragoza nuestro portero Razak con una de esas rarezas que suele prodigar y que ahora que los resultados no acompañan, el público ya se las afea. Balón sacado desde la esquina que traza una intencionada parábola buscando la complicidad de un viento que resulta letal para nuestro portero, que no sabe qué hacer en clima hostil. Autogol nada más empezar y 0-1. El Zaragoza ha sido mucho mejor que nosotros durante todo el partido, donde es justo destacar al centrocampista Javi Ros recién contratado del Mallorca y al canchero Culio al que el público maño estoy convencido idolatrará después de haberle recibido con los dientes afilados. Bien los centrales, sin que se note la falta del joven Vallejo, tanto el sportinguista Guitián como el uruguayo Cabrera que hace varias temporadas trajera el Atlético de Madrid. El lateral izquierdo Rico se fue de Gamonal a Zaragoza ya hace unos años a ganarse un puesto y no hay quien se lo quite y.... no hay mucho más que contar. Bueno, sí. Intento de jugar en plan tiki-taka un balón al borde del área propia. Pérdida infantil de Markovic y pim de Ros, pam de Ángel y pum de Hinestroza. O-2. Ángel marcó un tercer tanto extraordinario, que creo que fue legal, pero el linier dijo que en fuera de juego. A Eddy, un chico que a mi me da que vive de haber sido fichado por el Milán de chico, lo sacó nuestro entrenador, imagino que para pedir el balón y lo primero que hizo fue regalárselo a un delantero zaragozano para que marcara sin impedimentos. Ángel, incomprensiblemente, marró... y allí empezó el enfado del público. Lo normal.

     El Zaragoza nos ha ganado 0-2 con toda justicia. Veo a los blanquillos progresar adecuadamente, dicho en idioma logsiano y si ése Hinestroza sigue con la aplicación y el compromiso que ha demostrado hoy, estoy convencido de ser capaz de resolver muchos de los partidos que quedan.

La publicidad de las escuelas

Me he pasado un buen rato repasando la publicidad de las escuelas que se anuncian en la prensa. Es muy instructiva. Promete cosas magníficas: espacios lúdicos, atención a la diversidad, felicidad ("a la escuela soy feliz", "la felicidad es una manera de vivir"), implicación, estimulación, integración de las diferentes competencias, respeto de la libertad individual, proyecto sólido en valores, respeto y compromiso, competencias relacionadas con la dimensión humana, estar "como en casa", el fomento de la autoconfianza...  La competencia por lucir las mejores intenciones es obvia y confirma mi tesis de que los centros de enseñanza se evalúan a sí mismos más por la altura de sus buenos propósitos, que por la evidencia de sus resultados.

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San Valentín, 1929

Chicago

Domingo, 14 de febrero

Madrid

-Ya es hora de que las naciones sean racionales y no se las gobierne como a animales, para el placer de sus jinetes.

Thomas Paine

Feliz San Valentín

Up Where We Belong

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"No sólo de pan vive el hombre"

DOMINGO, 14 DE FEBRERO

En aquel tiempo, Jesús, lleno del Espíritu Santo, volvió del Jordán y, durante cuarenta días, el Espíritu lo fue llevando por el desierto, mientras era tentado por el diablo. Todo aquel tiempo estuvo sin comer, y al final sintió hambre. Entonces el diablo le dijo: «Si eres Hijo de Dios, dile a esta piedra que se convierta en pan.» Jesús le contestó:

-Está escrito: "No sólo de pan vive el hombre".

Después, llevándole a lo alto, el diablo le mostró en un instante todos los reinos del mundo y le dijo: «Te daré el poder y la gloria de todo eso, porque a mí me lo han dado, y yo lo doy a quien quiero. Si tú te arrodillas delante de mi, todo será tuyo.»  Jesús le contestó: 

-Está escrito: "Al Señor, tu Dios, adorarás y a él solo darás culto".

Entonces lo llevó a Jerusalén y lo puso en el alero del templo y le dijo: «Si eres Hijo de Dios, tírate de aquí abajo, porque está escrito: "Encargará a los ángeles que cuiden de ti", y también: "Te sostendrán en sus manos, para que tu pie no tropiece con las piedras".» Jesús le contestó: 

-Está mandado: "No tentarás al Señor, tu Dios".

Completadas las tentaciones, el demonio se marchó hasta otra ocasión.

Lucas 4,1-13