Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Ha muerto Leopoldo María Panero, el loco de los Panero del 75 (Juan Luis, Leopoldo María), hijos de los Panero del 35 (Juan, Leopoldo), con Astorga al fondo, donde aquel marqués del XV que escribía coplas a su amiga en “aqueste papel morado de la tinta con que escribo el mal que tengo”.
Pasamos de tener que leer en la escuela a Leopoldo, el padre, con su transparencia de catedral (de Cernuda, la calidad), a querer leer en la calle a Leopoldo, el hijo, con su oscuridad de “after hour”.
En la vieja noche madrileña se hablaba de Leopoldo como del Joker en el “Batman” de Jack Nicholson:
–¿Alguna vez has bailado con el diablo a la luz de la Luna?
El manicomio hizo el resto.
Yo lo traté, para que escribiera en el “Gente y aparte” de ABC, a través de Rosaura, de cuya voz se enamoró. Él en el manicomio de Mondragón, y Rosaura, en la Redacción de Serrano, 61. Nos escribía artículos de una lucidez espantosa. Dos folios mecanografiados que enviaba por correo a Rosaura, con quien discutía telefónicamente de Foucault y de dinero, que él tenía prohibido recibir: el importe de su colaboración se le entregaba en mano a su madre, Felicidad Blanc, mujer de finura emersoniana.
Era entonces Leopoldo un loco enamorado (platónicamente) de Santiago Auserón y un poeta que no reconocía más voces líricas (aparte la de Rosaura) que las de Bocángel y Gimferrer.
Hoy, de su padre, el soneto dedicado a la madre muerta: “Señor, el viejo tronco se desgaja, / el recio amor nacido poco a poco, / se rompe. El corazón, el pobre loco, / está llorando a solas en voz baja, / del viejo tronco haciendo pobre caja / mortal. Señor, la encina en hueso toco / deshecha entre mis manos, y Te invoco / en la santa vejez que resquebraja / su noble fuerza. Cada rama, en nudo, / era hermandad de savia y todas juntas / daban sombra feliz, orillas buenas. / Señor, el hacha llama al tronco mudo, golpe a golpe, y se llena de preguntas / el corazón del hombre donde suenas”.
