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martes, 30 de abril de 2013

Santiago Bernabéu, interior derecha

J. R. M.

Mayos

Garfield

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Esta noche, los mayos.

    Los mayos es una “rave” pagana, como sacada de “La rama dorada” de Frazer, que consiste en que los mozos arrancan un pino y lo plantan en la plaza del pueblo.
    
Los mozos de Mou están invitados a plantar el pino en la portería del Osasuna alemán, que es el Borussia.
    
Pero la mocedad no mayea sólo en el Bernabéu.

    Ahí tenemos, por ejemplo, a Anguita y a Verstrynge, dos mozos mayales que ponen su pino en “la desobediencia civil integral”.

    Su programa:

    –No pasa nada si la deuda no se paga.

    Verstrynge y Anguita serían los Victorio & Lucchino de la economía en la España que empieza a amanecer, para cuyo liderazgo moral suenan Eguiguren, el de la violencia de género, y Otegui, el del terrorismo, convertidos por la socialdemocracia reinante en un par de símbolos de la paz, esa palabra tan magreada por mises y comunistas.
    
Si sería humilde Jesús que, pudiendo nacer en Bilbao, nació en Belén, y si serán humildes Eguiguren (Gandhi) y Otegui (Tom Paine) que, pudiendo ir ellos a coger los mayos, han enviado a sus chiquillas, menores las dos, con monseñor Uriarte, el gato Garfield de los curas, rezando el responso a Verlaine.
    
Padres y maestros mágicos, liróforos celestes…¡al son del sistro y del tambor! Que de sangrientas rosas el fresco abril os adorne. Que púberes canéforas os ofrenden el acanto. Que si un pastor su pífano bajo el frescor del haya, en amorosos días, como en Virgilio, ensaya, vuestros nombres ponga en la canción.

    –¡Que salgan de la cárcel ya! –suspira el argentino Esquivel, Bielsa del gandhismo “vintage”.
    
Venía a Madrid Manuel OrtegaCaracol el del Bulto, padre de Manolo Caracol y mozo de estoques de Joselito– y, al apearse del tren en Atocha, a donde con tantos trabajos habían llegado, la locomotora le soltó un rebufo de vapor en el andén.

    –¿Ahora me vas a ronear de vapor? –protestó el del Bulto–. ¡Esos cojones... en Despeñaperros!
    
Esquivel: esos cojones, en los cementerios.

"No podemos entender el siglo XVII sin obras como 'El Quijote' de Quevedo"


Por qué la prensa va con el Borussia

Sin palabras


Con el Real Madrid

 DON SANTIAGO BERNABÉU
Creo en Dios

No creo en la suerte. La suerte no te da nada. A lo sumo te presta algo que has de conservar. En fútbol la suerte tienes que provocarla o perseguirla tenazmente. Para que un balón dé en el poste y entre tienes que tirar a puerta. El historial del Madrid se ha escrito con la suerte de la talla descomunal de los hombres que militaron en su plantilla, desde el botones hasta el más distinguido de sus delanteros

¿Nosotros, moral? Los que tienen que tener moral son los del Atlético, que se han atrevido a apellidarse Madrid. Y más moral aún los del Español de Barcelona, que eso sí tiene guasa en la Ciudad Condal

 La angustia va implícita en el ser humano. Es de las pocas cosas que nos igualan a todos. Todo lo que conseguimos es con sacrificio y, tarde o temprano, te lo quitan o desaparece

 Yo me consolé mucho cuando en Suiza, que está llena de millonarios, me encontré con un envidioso, al que dije: "Si aquí los hay, que son ricos, en España, que es más pobre, ¿cómo no los va a haber? Cuando la excursión con el Madrid, en el 27, lo más grande que personalmente he realizado, en Nueva York, con la Ley Seca, bebimos vino. Debió de ser la mafia, Señor, que allí interviene, pero aquí, en España...

Porque Madrid, ahora, se ha convertido en un precioso cementerio. La mayoría de mis amigos se han muerto, se ha terminado el andar por sus calles, el chuleo ya no existe y se acabó lo de saludarnos cuando cruzábamos la calle. Ahora las calles de Madrid me dan tristeza

___________
Del libro La Causa, de Martín Semprún y Alfonso Ussía

El crimen del día...

...1 de octubre de 1930

Málaga, 1930

Martes, 30 de abril

DIETAS

Los académicos no cobramos sueldo, sino dietas por asistencia a las sesiones. El que no asiste no cobra nada. El que asiste cobra por sesión treinta, cuarenta y hasta cincuenta pesetas. Don Ramón Menéndez Pidal es el primero. Tiene nada menos que 1.550 asistencias. El colista es Dámaso Alonso, que sólo cuenta dos asistencias.
INTIMIDADES DE LA REAL ACADEMIA, 1950 / JOSEFINA CARABIAS
EL PERIÓDICO DEL SIGLO
EDICIONES LUCA DE TENA, 2003
 
Ignacio Ruiz Quintano

Tarta tatin

lunes, 29 de abril de 2013

El espíritu de la remontada


Oferta para la prensa deportiva

Lechazo de Sacramenia
Calle de Alcalá
(frente a la plaza de Quintana)

La felicidad era esto


Pijos a todo ritmo


El evangelio según Montecristo

Última luna de abril

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    El espíritu de Juanito que se invoca para la remontada de mañana no es más que el evangelio según Montecristo.

    –¿Quién soy yo? –tiene cara de preguntarse, desde que vino, Diego López, ninguneado por las interesadas viudas del casillismo rampante.

    Y mañana es el día en que Diego López ha de responderse lo que, desde que vino, lleva uno pensando:

    –¡Yo soy Dantès!
     
Edmond Dantès, conde de Montecristo, marino marsellés, denunciado por advenedizo y encerrado catorce años en las mazmorras del Châteu d’If, “rocosa prisión lavada por las olas”, de la que consigue escapar para consagrarse a la realización solemne de su venganza.
    
Toda la sabiduría humana se contiene en estas palabras: esperar y tener esperanza –fue el legado del conde para sus amigos.

    Con los goles del Real contamos: Cristiano, aun medio cojo, como en Dortmund, nunca falla.
    
Porque Cristiano no ha fallado ni aun cuando ese bolsón de pipas que es el Bernabéu ovacionaba, no hace tanto, a Silva (coño, y a Llorente) para ningunear a Cristiano… por extranjero, que hasta esas regiones de la idiocia transporta la prensa socialdemócrata al piperío patrio.
    
El héroe, pues, mañana sólo puede ser Diego López, como hombre que ha encontrado su guerra, que es la nuestra: la Décima.

    Contamos con los goles de Cristiano y confiamos en Diego López para evitar los de Lewandowski, ese Claudio Barragán pasado por Adrien Brody.
    
Creemos en el evangelio según Montecristo e invocamos el espíritu de Juanito, el tipo que en Burgos se fugó de un arresto en la mili para jugar un partido en Puertollano, donde se hizo llamar González para no levantarle al sargento la liebre.
  
Juanito, que tenía más de taurino que de futbolista, era supersticioso, y los supersticiosos de hoy nos recuerdan que la remontada al Anderlecht (6-1) fue precedida por una victoria en el Manzanares, circunstancia, sin embargo, que hace quince años dejó de constituir un prodigio.
    
Esta vez el único prodigio en el río ha consistido en salir ilesos de Diego Costa, que es franquicia atlética, mascota de la prensa cani y consentido del Régimen villarí, cuya justicia le indulta las sanciones y cuyos árbitros le ríen las gracias.

    El Borussia no es mucho más que el Atlético, aunque el Madrid naufragara en su estadio como tantas veces lo hemos visto naufragar en El Sadar, acometido por el síndrome del ñu, que degenera en estampida.
    
Y lo de Dortmund no es de ahora, que vine en “La guerra de las Galias”, crónica que seguramente no haya leído Özil, pero tampoco Sergio Ramos, cada día más Bosé y menos subteniente Remón.
    
Así explicó César al Borussia de Dortmund: “No hay mayor honor para los pueblos germanos que el de haber creado el vacío a su alrededor y el de haberse rodeado d espacios desérticos, cuanto más extensos mejor. A su parecer, la marca inconfundible de la virtud guerrera consiste en que sus vecinos, expulsado de sus tierras, emigren, y que nadie se atreva a quedárseles cerca…”
    
En Dortmund sólo aguantaron Diego, Varane, Coentrao y Cristiano. Es la hora del resto.




PONERSE EN LO PEOR
    El ministro De Guindos soltó ayer en la portada de ABC el secreto del gobierno, que es una cosa muy de Murphy: “Nos ponemos en lo peor para que las sorpresas sean positivas”. Y en las páginas de Deportes, hablando de otra historia, aparecía la respuesta de Hughes: “Lo peor no será perder, sino la nostalgia que nos entrará.” Se refería a la remontada en un Bernabéu que no será el soñado por Mou: el de la final Inter-Bayern. Nostalgia, pues, de los 80, que acabaría siendo nostalgia de Sanchís, el “augusto” de Sergio Sauca.



El beso de Judas


Luego, hablando él aún, vino Iker, que era uno de los doce, y con él muchos periodistas con micrófonos y grabadoras, de parte de los principales sacerdotes y de los escribas y de los piperos. Y el que le entregaba les había dado señal, diciendo: Al que yo besare, ése es; prendedle, y llevadle con seguridad. Y cuándo vino, se acercó luego a él, y le dijo: Diego, Diego. Y le besó.


Novillada de Madrid. Primavera del invierno y chuchos callejeros de Juan Pedro

Nueva figura para el Belén de Abella
"Obras para ubicación de la estatua de D. Luis Miguel Dominguín"
 reza el cartel


José Ramón Márquez

Ni Ventas ni Espíritu Santo  ni ná de ná. Valdemorillo puro y duro, de cuando la Plaza portátil al lado de las chimeneas, que lo único que faltó esta tarde a la cita de las seis de la tarde fue la nieve, porque frío hizo por un tubo, con la de calor que pasamos en Sevilla hace siete días. Y que conste que no es queja, que a los toros la intemperie les viene al pelo y les da sabor. Era cosa digna de ver cómo se iba despoblando la Plaza a medida que arreciaban las ráfagas de viento helado e incluso unos del siete que habían ido con mantas para abrigarse se largaron antes del final entre imprecaciones de los reglamentistas que siguen al pie de la letra la monserga de que no se puede abandonar la Plaza mientras dure la lidia.

Una vez oí esta conversación:

Portero: ¡Oiga! Siéntese... ¡Que no se puede abandonar el sitio durante la lidia...!

Espectador: ¿La qué?

Portero: ¡La lidia...!

Espectador: ¿Y a eso de ahí abajo lo llama usted lidia? ¡Eso es una birria, una colección de trapazos, de mantazos... eso no es lidia, porque aquí no lidia nadie, y por eso me voy..! Etcétera.
Hoy en Madrid teníamos anunciados a un Cerro, Rafael, y dos Campos, Tomás y Brandón, para dar fin de una novillada de Guadaira, antigua ganadería con casta de Santa Coloma que eliminando, eliminando llegó a la juampedritis. Peor para ellos.
Seis de Guadaira, pues, que finalmente fueron cinco por inconsistencia motriz y sustentatoria del número 8, Lagarijero, que salió en tercer lugar y que no podía ni con la penca del rabo. De los cinco Guadaira hubo al menos tres con hechuras de toro en casi cualquier Plaza y dos más terciados, especialmente el segundo, el auténtico ‘Toro Artista’, el sueño del nigromante ganadero, que a falta de otros previsibles merecimientos al bicho le habían bautizado con el nombre de Artista, número 54. El sobrero fue un toro melocotón y salmantino, de Julio García, Tostador, número 26, feo de cara pero bien hecho y musculado que echó al suelo a Juan Carlos Sánchez y a su penco con gran facilidad a base de empujar.

A muchos de estos que le compraron ganado a Juan Pedro les va pasando que no tienen el conocimiento o la intuición o la suerte que el mentado ganadero y con el tiempo, más pronto que tarde, los productos que van obteniendo van sacando un genio asperito y un estilo algo tabernario, lo cual, unido a la blandura de sus extremidades y al descaste que procede de su propia procedencia, suele dar como resultado unos juampedros muy poco juampedreros. Quiero decir que posiblemente los propietarios o accionistas de la S.L. Ganadería de Guadaira se creían que se iban de cabeza al candelero por mandar al matadero los buendías y comprarse 91 vacas y dos machos de Jandilla, y por lo visto hoy en Madrid, parece que más bien están en el candelabro y chorreados de cera. Claro que siempre les queda la posibilidad de volver a eliminar lo anterior mandando a sus jandillas al sitio donde los transforman en medias canales.

La corrida de hoy, por algo que contaron unos jubilados de la andanada del 10, era como un concurso de novilleros que al que ganaba le regalaban una furgoneta. Debe ser  por si acaso no triunfa en el toreo, que al menos el hombre tenga un medio de ganarse la vida, digo yo.

Espoleados acaso por la posesión de tal furgoneta hoy resultaron cogidos o atropellados los tres jóvenes diestros. Cerro fue revolcado por el primero y luego cogido -perra suerte- por el cuarto cuando el bicho tenía un estoque dentro y estábamos a la espera de que doblase. Tomás Campos fue volteado sin consecuencias por el quinto y Brandón Campos fue volteado por dos veces por el sexto, llevándose dos porrazos de picador de los de antes del peto y una cornadita. Digamos, para acabar la crónica de sucesos que Rafael Cerro -¡Rafa!, le gritó un joven aficionado en la andanada 9- perdió innumerables veces el capote y la muleta, y que no es de recibo estar perdiendo las herramientas del oficio tan de seguido, que eso ningún maestro de ningún oficio lo toleraría.

En cuanto al resultado de los toreros, Rafael Cerro dio una estimable serie de redondos a su segundo que debió ser de casualidad porque en la siguiente se ajulianó y ya estaba escamoteando la patita practicando eso que dicen los listos que se hace para prolongar el muletazo. Dio muchos pases y buenos sólo fueron los reseñados. Antes había galleado con gusto y justeza por chicuelinas para llevar a ese toro al penco. Tomás Campos necesita menos toro. Posiblemente con las vacas dé gusto verle torear, pero hoy no ha traído a Madrid más que su planta. De toreo más bien nada. Brandón Campos dio mejor impresión en su anterior comparecencia. Hoy en su primero estuvo deslavazado y sin ideas, porque el fuenteymbro de Julio García se fue haciendo el amo del cotarro y tenía bastante que torear;  en su segundo atropelló a la razón, y puede decirse que toreó más el toro que el torero.

En las cuadrillas hoy, con un Montoliú, un Jaro y dos Pirri, las palmas se las llevó Agustín Marín, pero a mí me gustaron las hechuras y la facilidad de Tito en el par que le puso al tal Tostador.

Por una vez salimos a escape, ateridos, sin esperar la salida de las cuadrillas. En las escaleras sentimos las psicofonías venteñas:
-Nfghjejngnnn dhnnhhggnhhd...goneta mmenghdenfrrrhg rmnghttnnr...fael Cerro.

La papela de Abella

La cara de Belmez, que no de Abella

Los desconchones de la Andanada

Admoniciones de Abeya a sus fans antes de ponerse bajo cubierta

Pirri y Pirri chico bajo palio (el Palco Real)

El paseíllo
Rafael Cerro, Tomás Campos, Brandón Campos
(Un cerro dos campos, dos pirris, un montoliú y un jaro)

Prima gayola

El desdén

Un hispanista

Inicios de Cerro

El auténtico toro artista

Inicios de Tomás Campos

¡Viva México!

El enésimo Guernica

Seconda gayola

Canil y el capote

Inicios de Brandón Campos

Bollos de leche suizos

Lunes, 29 de abril

BOMBA ATÓMICA

O lo que es igual: que el átomo no se ha desintegrado ni se desintegrará, ni en el Uranio, ni en el Pascasio, ni en el Teófilo García Coscojuelo; por lo cual la bomba atómica es un cuento de "cow-boys": razón de que se quedaran "tan frescos" los barcos y las cabras de Bikini, y de que, en cambio, fuera destruida Hiroshima, pequeña ciudad del Japón, hecha, como todas las pequeñas ciudades japonesas, de papel de seda, madera y bambú.
LOS PECES DE COLORES, 1950 / ENRIQUE JARDIEL PONCELA
EL PERIÓDICO DEL SIGLO
EDICIONES LUCA DE TENA, 2003

Ignacio Ruiz Quintano

domingo, 28 de abril de 2013

Antonio Sánchez y el triunfillo de Julián López en Sevilla


“Ahora  -dicen- se torea mejor que nunca. Lo que pasa es que se torea más cerca de los pitones porque el toro no existe. Un toro, que a la primera vara ya está vencido, no es un toro aunque luego se le den sesenta muletazos...

Hay toreros a quienes dan el primer aviso sin entrar a matar, de tanto como prolongan las faenas.
Antes bastaba una docena de muletazos para dejar a un toro de los de antes con la lengua fuera; y ahora son necesarios sesenta pases «cuidando del toro» para tratar de matarlo como Dios lo dé a entender. Es la diferencia existente entre torear y dar pases. Lo primero es quebrantar al toro y prepararlo para la hora suprema, lo segundo... hablar de la mar...

Y sobre eso de que hoy se torea mejor que nunca... Yo, que he visto torear a Antonio Fuentes, con esa elegancia tan torerísima; yo, que lo vi banderillear (creo que ahora el tercio de banderillas se ha perdido en los sucedáneos), y yo que vi a «Joselito Maravilla», a Juan Belmonte; y luego a Marcial,  a Márquez, a Cayetano... a Curro Puya, «Cagancho», Félix Rodríguez,  a Manolo Granero, ¡a «Chicuelo»!... Y yo, que vi matar a Vicente Pastor, ¿cómo voy a admitir que hoy se toree mejor que antes?... Quienes tal así afirman, lo hacen porque no vieron torear a aquellos diestros y no saben qué es torear... o ¡vaya usted a saber por qué!”.
Antonio Sánchez en  ‘Burladero’, 1960.

(José Ramón Márquez)

Felicidades a Tomás Martín de Vidales

Con Oti (izquierda), su referente cinematográfico, por testigo,
 Tomás no da crédito a las bromas del Tiempo

Domingo, 28 de abril

MANOLETE

Pensemos en lo que hubiera sido Manolete toreando con la humanidad de un Antonio Fuentes o de un juvenil Cagancho. Probablemente a estas horas uno estaría en un manicomio.
MANOLETE, 1949 / GERARDO DIEGO
EL PERIÓDICO DEL SIGLO
EDICIONES LUCA DE TENA, 2003

Ignacio Ruiz Quintano

"Que os améis los unos a los otros"

DOMINGO, 28 DE ABRIL

Cuando salió, dice Jesús:

-Ahora ha sido glorificado el Hijo del hombre y Dios ha sido glorificado en él. Si Dios ha sido glorificado en él, Dios también le glorificará en sí mismo y le glorificará pronto. Hijos míos, ya poco tiempo voy a estar con vosotros. Vosotros me buscaréis, y, lo mismo que les dije a los judíos, que adonde yo voy, vosotros no podéis venir, os digo también ahora a vosotros. Os doy un mandamiento nuevo: que os améis los unos a los otros. Que, como yo os he amado, así os améis también vosotros los unos a los otros. En esto conocerán todos que sois discípulos míos: si os tenéis amor los unos a los otros.

Juan 13, 31-35

sábado, 27 de abril de 2013

Atlético, 1; Real Madrid, 2. ¿Qué le debe Villar a Diego Costa, capricho de los árbitros y mascota de la prensa?

 @Gaoh1
Diego Costa pide amarilla y Pepe tiene amarilla

@netmork
¿Cómo se hace para perder con el Atlético?

@ComandanteLara
La última vez que el Atleti ganó un derbi la quiniela llevaba papel de calca

@KojiroHyuga1
Días como hoy son buenos para comprobar la legión de periodistas que dicen ser neutrales y en realidad son del Atleti y/o antimadridistas.

 @andaluxi
Sale Karanka. A mamarla, antimadridistas

@vdelaserna
Menos culpar a Mourinho de que a un delantero no lo salga un solo regate en 90'...
  
@Jarroson
@iruizquintano calrvalho, essien, drogba, fichajes de mou con 24 años.

@Jarroson
Diego Costa si pilla a López le parte el tobillo y el martes a jugar contra el Dortmund con 10 y contra 12, CABRÓN.
 
@luisteira
Pase magistral de Karim. Y a seguir durmiendo.
  
@pedroampudia
Y si jugamos el martes con el Fideo de 9?
Karim nos va a dar una Copa de Europa. E Higuain una Copa del Rey. #doblete

  ‏ 
@Ana_Bolena88
Me parte el corazón la apatía de Benzema! Me da q le hemos perdido! Con tanto talento y todo por demostrar, lamentable su actitud!

@polinitito
Morata y Nacho: la cantera que nos quiere colocar la prensa.


@pablojvayon
Yo habría puesto directamente al Castilla.  El resultado iba a ser el mismo

@Haiku_T
Las ligas se ganan también en campos como el Calderón. #tuitadaptado
 
@Antonio__Diaz
Kaká está para tertuliano de Punto Pelota.
  
@C_Jimenez10
Mou, saca a Casillas. Por lo menos, que nos echemos unas risas, hombre.
 ‏ 
@soymadridista
"Pepe asesino" cantan los que apuñalaron y mataron a Aitor Zabaleta
 ‏ 
@Jarroson
No me está gustando el partido de Higuaín hoy. O sea, Benzema. Da igual.
‏@ppanti
Estos tíos no sirven ni de sparring.
  
@KojiroHyuga1
SIMEONE LLEVA EL PELO DEL CULO DE UNA FAMILIA DE GORILAS EN LA CABEZA. SE HA INJERTADO MEDIO AFRICA EL CALVÓN
  
@Jarroson
Kaka ha salido peor que Balic el hijo puta. Puto Florentino y sus delirios anticalderonianos.
 ‏ 
@Gaoh1
"José Mourinho, hijo de puta" Canta el Calderón.
 ‏ 
@Elenarm_73
HAY QUE PRACTICAR LA REMONTADA. TRANQUILOS, HISTÉRICAS.

‏@Jarroson
Grandísimo Nacho. Típico canterano de época tardosanzista.

 @Jarroson
En la puta vida te puede ganar un equipo con Gabi y Juanfran.

@polinitito
Hoy puede ser un día grande para el Atleti. Pueden ganar un derbi después de 14 años y pueden celebrar la Liga del Barça. #ANeptuno
 
@AS_Manolete
Me animo un montón. Iker no jugará ante el Atlético según Mou. El Coco que no nos has dejado ganar, al banquillo. Seguro que ganamos.

@lamacope
El Barça puede ser hoy campeón de Liga si gana en Bilbao y el Madrid pierde con el Atleti. Creéis que se darán ambas circunstancias o no?

@Ana_Bolena88
Q el Paleti nos gane no es lo q va a decidir la permanencia de Mou! Ni siquiera sino remontamos en CL! LA ACTITUD DEL EQUIPO EL

La mariscada

Hughes
Abc

Marisco hay en todo el mundo, pero parece que la mariscada sea solamente castiza. Cuando leí en ABC lo de la mariscada en Durban me quedé perplejo porque en mi falta de mundo pensaba que las mariscadas eran como de secano y todo lo más lejos de dárselas uno en Galicia o Marbella. No pensaba uno que en Durban también pudiera haberlas. Francamente, sería de llevar la mariscada muy adentro el irse a Durban a pegarse una. Este cosmopolitismo de la mariscada de Pastrana viene a ser como la internacionalización del hecho -entre la comilona y la francachela- de pegarse una mariscada (¡la Internacional de la mariscada!). Méndez dice que se podrá demostrar que fue legítima y racional, pero nadie está diciendo que esa mariscada no lo fuera. Es imposible pegarse una mariscada irracionalmente porque la mariscada es como una comilona más degustativa. El banquete cárnico, la devoración de solomillos, por ejemplo, sí podría tener su cosa de rapto asalvajado, pero la mariscada no, y no porque en la mariscada se chupetea también el crustáceo. Toda mariscada tiene lo suyo de masticación y de chupeteo y el chupeteo es como una reflexión del paladar. Otra cosa es la legitimidad de la mariscada. Nada hay más difícil que justificar una mariscada, que yo creo que se justifica sola o con solo mirar la tristeza forense de lo que queda del crustáceo, ese destrozo rosa y traslúcido que queda al final. Justificar una mariscada es complicado y parece que se intentará desmontar su naturaleza misma. ¿Acaso puede ser mariscada si se produce en Durban? Durban nos suena a paraje africano, a crepúsculo con leones, a amor con Meryl Streep y resulta difícil imaginarse allí a nadie dándole a la langosta o chupeteando la cabeza de un langostino. Yo entiendo un poco a Méndez y un poquito más a Pastrana y puedo comprender su defensa. Lo de Durban a lo mejor es una comilona, pero para ser mariscada ha de darse en España. ¡A lo mejor eso querían! ¡Destipificar la ingesta sindical del langostino! Los dineros, a Suiza; el marisco, en Durban.

Seguir leyendo: Click

Guerra al pipero (para la remontada)

Polideportivo de San Blas
Esta mañana
J. R. M.

En la muerte de un hombre bueno



Luto en Gamonal...

...y en Santa Cruz de Juarros



Francisco Javier Gómez Izquierdo

Gamonal, el pueblo que fue batalla contra el francés, brotó en los 70 como una especie de confederación de tribus convirtiéndose en el barrio mas “populoso” de Burgos. Allí fueron a parar los serranos, los ribereños, los de la Ribera, los de la Bureba, los de la parte de Villadiego, los Juarreños... Todos con su prole, a trabajar en las fábricas del Polo de Promoción. Aquellos padres procuraron nuestro sustento y nuestros libros trabajando sin veranos en la playa y sin carné de conducir. En julio y agosto volvíamos en coche de línea a nuestro pueblo y al llegar a mocetes nos acercábamos a las fiestas del de nuestros amigos.

          Dicen los clásicos que amigos, amigos, pocos. Si acaso uno ó dos. El amigo es Juanjo, el Gaitu, con quien tanto fútbol he visto y con quien tanto discuto. Más de diez años viéndonos todos los días porfiando entre claretes hicieron que cuando queríamos decirnos algo importante bastara con mirarnos. El padre del amigo era José Luis, que tenía una cama en Santa Cruz de Juarros para el amigo del hijo.

      Como nuestros padres, sigo veraneando en el pueblo, y con más de 25 años de exilio voluntario, no he vuelto a Córdoba sin visitar al padre del amigo. Ya no podrá ser. Ya no volveremos a reír recordando peripecias cuando hacíamos radiadores Garza..., porque José Luis nos llevó de la mano un verano, recién cumplidos los 18, a ganar los primeros sueldos con nómina a “su fábrica”. ¡La risa de José Luis!  La risa retrata mucho y a José Luis daba gusto verle reír. Reía y ya sabías que era buena persona. Aunque fuera la primera vez que le vieras. Cuando quería  ser escuchado  avisaba con un “aguárdate” tocándote el brazo, pero era tan escéptico que todo acababa en risa y “vaya unos cojones”. Se le iluminaba la cara con el mirar limpio de las serenas conciencias. No tengo noticias de que haya reñido nunca, ni que haya faltado a alguien, ni que uno hable mal de él. Era un buen hombre al que querían y respetaban en Gamonal y el Capiscol, a donde antaño solía ir a la bolera.
   

Fue minero en los Juarros, obrero en la fábrica de estufas Garza y en sus últimos años en activo, cuidó el Soto de Castañares, al que iba en bici de señorita. Veterano viudo con más de treinta años de antigüedad, fue castellano viejo que apostó por la formalidad ante todo. No dio el mas mínimo quehacer a sus tres hijos. Se cuidó y se guisó solo. Alegró los ratos de los “compañeros” -llamaba compañeros a su cuadrilla de vinos-, no incomodó jamás  y yo nunca he dejado de quererle.
    Estos últimos julios le buscaba en el Sebas para tomar un blanco antes de comer y como alternaba con gente de ley, la cosa acababa con media docena de vinos porque nadie aceptaba ir a casa antes de pagar su ronda.

    Murió de repente y sin avisar. Los “compañeros” lo echaron de menos. Cuando los hijos entraron en casa el ya se había ido. Sin ruido, sin fatigas, sin molestar...

     -Como el quería, Gaitu, Lupe y Mari. Como el quería.

Dalí


Olano y Dalí

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    Dalí, como un río de leones, en el Reina.
    
Viene del Pompidou, en París, donde han contado casi un millón de visitas, ahora que todos los museos son como la red “SigoJoven”, donde lo que cuenta son las parejas que visitan tu perfil de galán con plan de pensiones.

    ¿Por qué Madrid?

    Porque Dalí es monárquico a lo Richard Harris (Bob el Inglés) en “Sin perdón”.
    
Una República es de cocheros.
    
Por la motoposcopia pombiana sabemos que Dalí tiene la sexta raya de la frente, reveladora del genio, y es profeta, porque, como todos los profetas, tiene un lunar bajo la paletilla derecha, que es Gala.

    –La cadera de Gala es el principio y el fin de todas las cosas… Pero Fortuny, Fortuny es el genio. Picasso estaba acorralado por los políticos. Todo el arte moderno empieza en Fortuny. Goya, al lado de Velázquez, no pasa de ser un caricaturista.
    
Genio, profeta y santo, pero chiflado, cosa no del que pierde sus facultades mentales, sino del que desvía su imaginación y oscila entre lo absurdo y lo verdadero: una gracia del perturbado.

    ¿Por qué Madrid?

    Por las dos cosas más afortunadas que pueden acontecer a un pintor:

Primero, ser español, y segundo, llamarse Dalí.

(Contrapunto de la amargura impostada de Larra: “Suponte que eres español y no te aflijas”.)
    
Y si de Dalí uno habla casi como de un pariente es por culpa de Olano, que hablaba de Dalí (incluso delante de Pepín Bello, el espíritu puro del pijerío de la Residencia) como de un tío suyo de Villalba con quien había navegado en Cadaqués arrojando hippies por la borda.

    ¡Calandria de manicomio!

    ¿Por qué Madrid?

    Porque en Madrid fue donde Quevedo sorprendió al ciego llevando a un cojo al hombro.
    
Dalí (“¡Oh Salvador Dalí, de voz aceitunada!”) es el ciego (pintor) que lleva a un cojo (escritor) al hombro.
    
Que los pintores, dice Dalí, son muy tontos, y menos mal que él es escritor, pues los escritores son más inteligentes.

Sábado, 27 de abril

SANTOS Y TOROS

Lo que no ha conseguido (la gente taurina), ni acaso sea conveniente, y es, desde luego, innecesario, es unificar estas devociones, adoptar un Patrono común, y aunque nuestro Señor y su Santa Madre lo son, aunque en distintas advocaciones, no han llegado los toreros a reconocer un santo patrono, sin duda por no haberse dado un caso ejemplar de santidad en el gremio.
SANTOS Y TOROS, 1949 / JOSÉ MARÍA DE COSSÍO
EL PERIÓDICO DEL SIGLO
EDICIONES LUCA DE TENA, 2003

Ignacio Ruiz Quintano

viernes, 26 de abril de 2013

Saeta para Manolo Mairena




Antonio Burgos

Por ahí tiene que andar la foto, por la colección de ABC y por las hemerotecas. Es mañana de Viernes Santo. Es San Román, que es una de las mejores formas de ser que tiene Sevilla en la mañana del Viernes Santo. Está entrando la cofradía de Los Gitanos. La hermandad aún no se ha ido a la iglesia donde hacían la primera comunión las niñas del Valle. Contrastes de Sevilla: de los velos blancos de las niñas, la capilla del Colegio del Valle pasó directamente al morado de los capirotes de la gente del bronce.
 
Es, como digo, una mañana de Viernes Santo ya cercana a mediodía, con olor a pucheros gitanos de bacalao con tomate. Está entrando la cofradía. Por ahí viene el Señor de la Salud, rompiéndose la camisa de los blancos puños almidonados con pasadores de tumbaga, de lo bien que lo traen la gente del capataz Manolo Gallardo. Paran el paso. Calla la música de trompetería que arrasó en su entrada en La Campana. Empiezan a sonar las saetas. Saetas de promesa. Desde la calle. Y de pronto, desde un balcón, un ayayayay largo y jondo, que hace inmediatamente el silencio. La gente mira al balcón del ayayayay con que empieza a brotar el borbotón gitano del manantial de esa saeta, que pronto será ancho río de emociones en cuantito doble el meandro del primer tercio. La gente ve en ese balcón a un nazareno de Los Gitanos sin el capirote, con su túnica y su medalla al pecho. Es ese nazareno el que canta este ayayayay inconfundible de la saeta gitana, como una banderita que le pusieran al puente de la fe de un pueblo perseguido al que en este rincón de San Román liberó otro de su raza, su Señor de la Salud.

Y ese gitano que le está cantando una saeta a su Cristo vestido de nazareno, en un balcón, es Manolo Mairena.

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Nietzsche



Ignacio Ruiz Quintano
Abc

    A los adolescentes de la Generación Mejor Preparada de la Historia que citan a Nietzsche por “wasap” sin entender una papa:
    
Nietzsche es bailar una rumba alrededor de un jamón.
    
Mas, con seis millones de parados, a muchos habrá que decirles también lo que era un jamón:
    
Un jamón era lo que se daba a los leones el día de su santo.

    Bayern y Borussia han sido un par de leones bailando una rumba alrededor de un jamón (Barcelona y Madrid) que luego se comieron.

    Puro Nietzsche, que es el Nietzsche puesto de “speed”.

    Y dirán que no tiene mérito lo de Mariano, el único español que ha mantenido el tipo (de interés) ante la meticulosidad nietzscheana de Angela Merkel, que no es precisamente Elena Martín, la fina concejala socialista de Alicante que pide que los curas le saquen la Biblia de la vagina.
    
Progresista, feminista, ávida lectora y enamorada de la “terreta”. ¿Hablamos? –es su forma de presentarse.
    
Hablábamos de Nietzsche.
    
El español ha sido siempre un poco nietzscheano. Según Pemán, por chulería.
    
Ser germanófilo es para el chulo español como correr delante de los toros en San Fermín, hasta que descubre que a nietzscheano siempre te gana el toro, como lo descubrió Xavi (el cerebro de España) en Munich, donde reconoció que, al lado de los futbolistas del Bayern, los futbolistas del Barcelona son muy bajitos.
    
Xavi, desde luego, no puede hablar cara a cara con Bastian Schweinsteiger sin subirse a un palé de ejemplares de “Así habló Zaratustra”.

    Lo nietzscheano, en fin, es decir “¡los alemanes son unos tíos!”.
    
Total, que la Uefa ha devuelto a España al lugar donde la dejó la filosofía hace exactamente cien años.
    Alemania.

    –¿No fue entonces un poco calamitoso que la magia orteguiana llevara a la juventud a una germanofilia mental que la apartaba de la lucidez mediterránea y socrática de don Eugenio d’Ors?
    
Tan calamitoso, que estamos medio apeados de la Champions.