Daniel Vázquez Díaz
Abc, 1965
Todas las tardes que toreó en Madrid le vi en condiciones excepcionales
para un pintor, desde un asiento del burladero de la Diputación,
gentileza de mi buen amigo don Antonio Almagro, entonces
presidente de la Excelentísima Corporación. Pude ver perfectamente
aquellas sabias y escalofriante faenas a tres o cuatro metros del
objetivo de este cine en color que son mis ojos, en donde quedó grabada
para siempre la imagen inmortal. Así fue naciendo la idea de pintar el
retrato del genial torero. Era necesario ser presentado al diestro;
decidido a empezar cuanto antes este retrato que ya tenía fijo en cuanto
a la composición y movimiento de la figura, ceñido a un arabesco de luz
y sombra, atendiendo principalmente a su valor expresivo.
Un día del verano de 1944 fui presentado al torero por su apoderado Camará
en su cuarto del hotel Victoria, y al oír mi nombre un gran amigo suyo
allí presente quiso hacer una nueva presentación, más documentada, y de
más salero, obligándole a posar, impaciente de ver el Manolete que yo pintara.
El traje para el retrato quise que fuera tabaco y oro. Manolete no tenía
entre sus muchos vestidos el color deseado, pero fue tan amable que en
seguida ordenó al sastre un vestido de ese color, y cuando el traje
estuvo terminado me telefoneó Manuel: “Ya tengo el traje tabaco y
oro -me dijo- y esta tarde lo estreno en Madrid; venga a verlo”. Fui al
hotel para verlo vestir, y pude hacer unas primeras líneas; otro día
hice una cabeza, primera de todas que fueron realizándose en busca de la
expresión. Me interesó de Manuel su elegancia y señorío, su
caballerosidad, su silencio; y del torero, su impresionante psicología.
Empecé el retrato con más preocupación que otros; pensaba más que
pintaba, hasta aquella mañana que entró mi esposa en el estudio con el
retrato de Manolete en la primera página del ABC. “Daniel –dijo- ya no podrás seguir el retrato porque Manolete ha muerto”.
Terrible y dolorosa noticia... ¿Pero cómo ha sido esto posible?, y
sobreponiéndome a la trágica impresión di al retrato de Manuel un
resplandor y una sombra, un cambio total en la expresión y el movimiento
de la cabeza. “Lo seguiré después de muerto”, dije estremecido; y un
día tras otro fui añadiendo al retrato la tragedia, la mirada muy
lejos..., la frente llena de presagios y el terrible presentimiento.
Mi buen amigo el doctor Tamames fue llamado a Linares con el doctor Jiménez Guinea;
él mismo me contó la dolorosa escena de su llegada en la madrugada de
la mañana trágica, las tres de la mañana, al Hospital Municipal de
Linares, donde le habían llevado desde la enfermería de la Plaza de
Toros. Cuando Manolete exhaló su último suspiro, estaba el doctor Guinea a la derecha de su cama.
-Yo -dice el doctor Tamames-, a su izquierda. Le tomé el pulso
y la tensión. Tenía una máxima de cuatro. Ya no había nada que hacer.
Todo se derrumbaba minuto a minuto. Manolete se moría. Hicimos cuanto
humanamente fue posible para salvar su vida, pero fallaba el corazón.
Todo fue inútil. Manolete se acordaba de su madre; varias veces dijo:
“Madre mía, cuánto estarás sufriendo”.
Ya casi en su agonía pidió un pitillo; dio tres o cuatro chupadas al
cigarro y lo tiró sin ganas; dirigiéndose a Jiménez Guinea, dijo:
“Doctor, ya no veo”. Segundos después, y con mayor angustia: “Ya no
siento la otra pierna”. Un minuto de silencio y Manuel, con esa voz
ronca de los agonizantes, pero llena de energía, como si estuviera en la
plaza, gritó: “David, ¿dónde está David?”.
Inconsciente, porque la vida se le marchaba por segundos, continuaba en su cerebro la lidia del toro Islero, el toro negro que le llevó a su isla definitiva... “David, ¿dónde está David?” Apenas se oyó la última palabra.
El año 1947, año de su muerte, sería el último que pensaba torear en
España. Hubiera puesto fin a su vida torera el hombre que había
enardecido con su arte a las masas como nadie lo hiciera. La envidia de
otros se cebó en él y tal vez por esto él quería poner fin a su vida
artística, tan llena de triunfos y tan llena también de tristezas y
amarguras. “¿Cuándo vendrá octubre?”, decía deseoso de que llegara la
fecha de tan ansiado descanso. Y sin que nadie sospechara que la suerte
se iba a anticipar, ella le esperaba entre los olivos andaluces aquella
tarde funesta del 28 de agosto y él, obediente a su destino, dejaría en
las astas de Islero el tesoro de su arte incomparable y el último aliento de su vida.
Muere el genio, de la noche a la mañana, como en un sueño de pesadilla.
¡Ya están contentos los envidiosos!
