Ha fallecido Juan Arnau, fundador del Florida 135. El #technomourinhismo ruega una oración por su alma
@pedroampudia
domingo, 30 de septiembre de 2012
Aperitivo con José Tomás
Tomaba yo el aperitivo con unos amigos en una terracita de una tasca de Galapagar y mira quién estaba allí...
Jorge Bustos
Camus
Ignacio Ruiz Quintano
Abc Cultural
Antes, cuando una civilización sentía que su final se acercaba, mandaba a llamar a los curas.
Ahora manda a llamar a los cineros.
Mal que bien, un cura te dejaba sin chocolate con soconusco, pero sabía latín.
¿Qué sabe un cinero?
En San Sebastián, hecho un Dum Dum Pacheco de la intelectualidad, el cinero Oliver Stone se ha tomado su chocolate con soconusco y, a cambio, ha entrado a los capotes con una docilidad que raya en el juanpedrismo:
–El hecho de que Aznar fuese un aliado de Bush y participase en su coalición significó una desgracia para España. Para estas cosas está disponible el Tribunal Internacional de la Haya. Si le queréis llevar a juicio depende de vosotros.
Será cosa de estudiarlo, en cuanto Bolinaga, el gran Manitú del bilduismo, coja un poco de peso.
Y no se mueve una hoja.
Que en esto consiste la verdadera crisis.
En Francia andan a palos con el centenario de Camus.
La diferencia cultural entre un país vivo y un país muerto es andar a palos para poder vivir del muerto mientras llega el día de morir del vivo.
España era un país vivo cuando andaba a palos por Gallito y Belmonte como ahora anda a palos Francia por Camus y Sartre.
–Creo en la justicia, pero defenderé a mi madre antes que a la justicia.
Fue la declaración de guerra de Camus a la mafia moral de la izquierda, con su Sartre estrabón y farsante.
–Si un terrorista lanzase una granada en el mercado de Belcourt (Argel) que frecuenta mi madre, y la matase, yo sería responsable en el caso de que, para defender la justicia, hubiera igualmente defendido al terrorismo –fue lo que dijo Camus.
Había, pues, que acabar con Camus, y que pareciera un accidente.
Lo explica Revel:
–Diciendo que no había Bien absoluto en la izquierda, Camus hizo desencadenar contra él una campaña de denigración cuya maldad y falta de honradez sólo fueron igualadas por su eficacia.
Domingo, 30 de septiembre
CONDES Y MARQUESES DISPONIBLES
-EL CORREO MATRIMONIAL. Establecido desde hace medio siglo. 15.000 matrimonios realizados. Clientes en todas partes. Condes y marqueses disponibles. Honradez garantizada para los que la soliciten. (Daily Telegraph)
LONDRES / JULIO CAMBA
Ignacio Ruiz Quintano
"El que escandalice a uno de estos pequeñuelos..."
DOMINGO, 30 DE SEPTIEMBRE
En aquel tiempo, dijo Juan a Jesús:
"Maestro, hemos visto a uno que echaba demonios en tu nombre, y se lo
hemos querido impedir, porque no es de los nuestros." Jesús respondió:
-No
se lo impidáis, porque uno que hace milagros en mi nombre no puede
luego hablar mal de mí. El que no está contra nosotros está a favor
nuestro. Y, además, el que os dé a beber un vaso de agua, porque seguís
al Mesías, os aseguro que no se quedará sin recompensa. El que
escandalice a uno de estos pequeñuelos que creen, más le valdría que le
encajasen en el cuello una piedra de molino y lo echasen al mar. Si tu
mano te hace caer, córtatela: más te vale entrar manco en la vida, que
ir con las dos manos al infierno, al fuego que no se apaga. Y, si tu pie
te hace caer, córtatelo: más te vale entrar cojo en la vida, que ser
echado con los dos pies al infierno. Y, si tu ojo te hace caer,
sácatelo: más te vale entrar tuerto en el reino de Dios, que ser echado
con los dos ojos la infierno, donde el gusano no muere y el fuego no se
apaga.
Marcos 9, 38-43. 45. 47-48
sábado, 29 de septiembre de 2012
Guadalajara en un llano
Los Yélamos de Arriba
Campo de girasoles
Los Yélamos de Abajo
Atardecida
El otoño del girasol
Flojas las filas
Cardo
Prohibición
(Gu-932, Km. 20)
Salvages
Céfiros infectos de olímpicos embates*
______
*Título del dramaturgo (?) Alberto Miralles, que censuró y
reescribió "La asamblea de las mujeres", de Aristófanes, porque le parecía antifeminista. Click
Nuevo Plan de Empleo Andaluz: creada la Dirección General de Memoria Democrática
Colocados por IU: el hermano de Centella, la hija de Willy Meyer...
y el suegro de José Manuel Mariscal, primero por la derecha
Francisco Javier Gómez Izquierdo
No achaquen ustedes animosidad de un servidor hacia los barandas sobre los que recae la obligación de educar en Andalucía, pero que la Consejería de Doña Mar Moreno y su corte de mantenidos nos obsequie con un disparate cada semana no puede dejar de tener consecuencias asesinas en la paciencia de unos padres preocupados por el futuro de sus hijos. En vísperas de San Miguel, aquél que era como Dios, y que me traía una paga extra en mi mocedad cuando servía en el imperio de la cerveza, a la Junta de Andalucía le entran urgencias de adoctrinar sobre la Guerra Civil a “sus niños” y de paso a los adultos maleducados en el franquismo. No pongo gratuitamente adoctrinar, pues a quien no sepa a cuántos fusilaron los fascistas de Franco en el cementerio de Málaga, le van a catear y va a tener que recuperar en septiembre.
¡Escandalícense! De aquí a nueve meses -todo un parto- van a sacar los manuales del que ya hay “un borrador muy maduro” para impartir una nueva asignatura que se llamará Memoria Democrática y en la que se empleará “profesional y científicamente” un número indeterminado de expertos “objetivos y veraces”, supervisados por un tal Luis Gabriel Naranjo, componente del grupo de IU y profesor de Historia en un Instituto de Córdoba además de suegro del líder del Partido Comunista Andaluz, José Manuel Mariscal, también vecino y creo que natural de la ciudad de los califas, lo mismo da omeyas que rojos...
El señor Diego Valderas es uno de los vicepresidentes de la Junta que como saben ustedes es comunista o algo parecido y no socialista y para contentarle le permitieron crear ayer un chiringuito con el nombre de Dirección General de Memoria Democrática al que van a ir a vivir los que me imagino y de los que daré la filiación y méritos según vayan tomando posesión. Además de la Dirección General también se funda un Consejo Andaluz de Memoria Democrática que velará por acabar con los “resquicios franquistas” en calles y plazas andaluzas. Y por último...¡una asignatura! con más valor de la tradicional disciplina de la Historia, que a la vista de los hechos, no tiene profesores intelectualmente preparados conforme a lo que la sociedad andaluza debe conocer. ¡Dónde va a parar el deplorable reinado de Felipe II con el imprescindible conocimiento de los fusilados en Cabra por los falangistas!
-Pero.... ¿no fué en Cabra a la que bombardearon los republicanos amontonando más de cien cadáveres civiles?
No. Sólo tocará estudiar el “genocidio franquista”. Episodios como los de Cabra -la Guernica del sur- no entran en el temario de la Memoria Democrática, me dice mi vecino egabrense, que se malicia a Gordillo el de las procesiones, maestro además de alcalde, como titular de la asignatura en su colegio de Marinaleda.
No pierdan de vista a este Naranjo cordobés, empeñado en su mezquina obsesión, ahora que tiene quien le escuche.
José Manuel Mariscal, máximo líder del PCA y yerno de Luis Naranjo,
poniendo el acento en Guada -í-ra
Red House con Ariel Ruiz, improvisando
Paco Simón y Jeff Espinoza (Red House) con Ariel (Ignacio) Ruiz (Vucaque)
improvisando en El Barbú de la calle de Santiago
Madrid
improvisando en El Barbú de la calle de Santiago
Madrid
Colón
Gallardo
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
Si con Zapatero nos peleábamos por las tumbas, con Rajoy nos peleamos por las cunas, y ahí está esa izquierda ibicenca y municipal reclamando para su isla la cuna de Colón.
Ibiza, de isla de Matutes a cuna de Colón, que era un pescador de raó (“xyrichtys novacula”) con “llaut” entre Cala d’Hort y Es Vedrá.
––¡Ah, si pudiéramos decir que los navíos fueron armados por una república laica, con créditos votados en el Parlamento y ante una iniciativa de la mayoría socialista!
Que así suspiraba Colón en una entrevista en ABC de Foxá, quien concedió que Colón fue el último en llegar al Nuevo Mundo, pues antes que él pasaron por allí los normandos, los polinesios y los chinos del todo a cien.
Los escolares españoles no conocen ni el cuento del huevo de Colón, el ibicenco que dijo que la Tierra tiene forma de teta de mujer, como las de las alemanas de Cala Vadella, en el caso de Colón, o en el nuestro, como las de la indignada del cerco al Congreso.
Para la Generación Mejor Preparada de la Historia el nuevo Colón sería una especie de Quitín Muñoz que, harto de la música y la puesta de sol del Café del Mar en San Antonio, pone proa a Denia con su “llaut” y acaba, a la deriva, en Nueva York, donde descubre a Pep Guardiola, el Gandhi de Sampedor, cenando con Roures, el basilisco de la lucha de clases, y Woody Allen, el Homero de “Bananas”, quien, a falta de Berlanga, bueno será para acometer la versión catalana de “El nacimiento de una nación”, de D.W. Griffith.
Ya Queiroz, el Valdano del Manchester, acusó a los españoles de apropiarse de Cristiano como de Colón. O como los de Juan y Juan se apropiaron de Gallito ayer, centenario de su alternativa, con una placa en Madrid… a Juan.
¡Marchando un azulejo de Colón en Las Ventas!
Lenin en Bolivia
En
plena segunda guerra mundial Grigulevich, el agente soviético que
participó en el asesinato de Andreu Nin, en el primer atentado a Trotsky
y en mil fechorías más, aseguró a sus superiores que por 65.666 dólares
Bolivia podía convertirse en una república soviética.
Estando en Uruguay se había enterado de que había aparecido un líder
indígena revolucionario, llamado Lenin, que se consideraba en
condiciones de proclamar el Estado Soviético de Bolivia. Todo lo que
necesitaba para tener éxito eran esos miserables 65.666 dólares. A
Grigulevich le sorprendió, claro, lo afinado de la cantidad, así que le
preguntó a Lenin las razones que tenía para ello. Éste sacó un papel
arrugado y comenzó a hacerle las cuentas elementales de la revolución:
Tanto para el soborno del jefe del arsenal; tanto para el del jefe de
correos; tanto para el jefe de la estación, etc, etc. Era un plan
perfecto, pero en lugar de armas usaba dólares.
Sin
embargo, estando las cosas tan claras, en Moscú quisieron regatear el
precio de una revolución sin sangre y sólo se mostraron dispuestos a
entregarle a Lenin 60 mil dolares. Pero Lenin, que tenía las cuentas
bien hechas, dijo que sin los 5.666 dolares que faltaban, no había nada
que hacer.
Y nada se hizo.
Olvidos forgianos
-Forges sólo es uno más de la cuadra de pensadores de El País que callan como p... ante el azote del neoliberalismo en la empresa que les cobija y les paga espléndidos sueldos.Tampoco leeréis columnas de las luchadoras Almudena Grandes y Maruja Torres ni de los revolucionarios Juan José Millás y Manuel Rivas ni del abuelete Manuel Vicent en defensa de los trabajadores de Prisa.
Sábado, 29 de septiembre
CINCUENTONA
-SEÑORITA. Cincuenta años. Carácter dulce. Desea casarse con un hombre muy enérgico. (The Evening Neaws.)
LONDRES / JULIO CAMBA
Ignacio Ruiz Quintano
viernes, 28 de septiembre de 2012
Viaje al Macondo real
CRÓNICA DE ALBERTO SALCEDO RAMOS
Aquí en Aracataca todos somos inteligentes, lo que pasa es que Gabito es el único que sabe redactá.
@salcedoramos
Cada pueblo tiene derecho a defender su carné de identidad
Jorge Fernández Díaz entrega el DNIe a Vicente del Bosque para celebrar los 30 millones expedidos
@interiorgob
Floriano, el número 3
Con Mariano
Carlos Floriano sustituye a Javier Arenas como máximo responsable electoral del PP.
Con la viuda de Carrillo
Don Ramón María del Valle-Inclán sobre el arte de José Gómez Ortega, Joselito
Gallito
-Don Ramón... ¿cree usted que hay arte en los toros?
-Naturalmente que sí, y mucho. Mire usted: la mayor manifestación del arte es la tragedia. El autor de una tragedia crea un héroe y le dice al público: “Tenéis que amarle.” ¿Y qué hace para que sea amado? Le rodea de peligros, de amenazas, de presagios... y el público se interesa por el héroe, y cuanto mayor es su desgracia y más cerca está su muerte, más le quiere. Porque el hombre no quiere a su semejante sino cuando lo ve en peligro. Supongamos que un niño está jugando en esta habitación, y nosotros no le hacemos caso; al contrario, tal vez sus juegos nos molesten. De repente, el niño se acerca al balcón y está a punto de caer a la calle; entonces, todos nosotros nos levantamos angustiados y gritamos: “¡Ese niño!” En aquel momento todos queremos al niño, pero ha hecho falta para eso, para que nuestro corazón dé rienda suelta a su amor, que ese ser esté a punto de deshacerse. Es la tragedia... En los toros la tragedia es real. Allí el torero es autor y actor. Él puede a su antojo crear una tragedia, una comedia o una farsa. Cuanto mayor es el peligro del torero, mayor es la amenaza de tragedia y más grande es la manifestación de arte. Hay toreros, como Belmonte, que crean la tragedia, la sienten, y al ejecutar las suertes del toreo, se entregan al toro borrachos de arte. Entonces los cuernos rozan las sedas y el oro de sus trajes; la tragedia se aproxima, el público, sin saberlo, se pone de pie, se emociona, se entusiasma. ¿Por qué? Por el arte. Quitemos a los toros la facultad de matar, y ya no hay fiesta, porque no hay tragedia, no hay arte. Supongamos que en diez años no muere un torero, y entonces se acabó el interés de las corridas de toros. A un torero que no tuviese peligro de ser cogido, acabaría por aburrir al público. Eso le pasó al Guerra. Hoy tenemos el caso de Joselito. Joselito es el torero que tiene mayores conocimientos y que tiene más facultades físicas. Sin embargo, Joselito cansará a los públicos. Joselito es el primer actor de la tauromaquia; pero como en este arte el autor y actor van juntos, Joselito-autor no quiere crear tragedia; no siente el arte de la tragedia, y a pesar de sus faenas asombrosas, de sus facultades, de sus maravillas, el público nota que le falta algo, algo que será la causa de que le aburra un día, algo que no sabe lo que es. La tragedia... el arte... Su hermano Rafael ya es otra cosa; tiene menos facultades que él, sabe menos que él; cuando sale un toro que le inspira, entonces crea arte, entonces es divino, porque, como Belmonte, se transfigura, y transfiguración es teología. Los toros, para ser tal como deben de ser, precisan tener la parte trágica, la muerte del toro, del caballo, y de vez en cuando del torero. El torero que toreando se acerque más a la muerte, ése será el mayor artista, el que mejor interpretará la tragedia taurina, aunque el otro, el que toree con mayor facilidad, quede más veces mejor que él. Joselito, los Quintero y la Argentinita son la misma cosa... Están “bien”. Bueno, que de todo esto que le he dicho, los técnicos taurinos, ni aún los mismos toreros, saben una palabra.
-Naturalmente que sí, y mucho. Mire usted: la mayor manifestación del arte es la tragedia. El autor de una tragedia crea un héroe y le dice al público: “Tenéis que amarle.” ¿Y qué hace para que sea amado? Le rodea de peligros, de amenazas, de presagios... y el público se interesa por el héroe, y cuanto mayor es su desgracia y más cerca está su muerte, más le quiere. Porque el hombre no quiere a su semejante sino cuando lo ve en peligro. Supongamos que un niño está jugando en esta habitación, y nosotros no le hacemos caso; al contrario, tal vez sus juegos nos molesten. De repente, el niño se acerca al balcón y está a punto de caer a la calle; entonces, todos nosotros nos levantamos angustiados y gritamos: “¡Ese niño!” En aquel momento todos queremos al niño, pero ha hecho falta para eso, para que nuestro corazón dé rienda suelta a su amor, que ese ser esté a punto de deshacerse. Es la tragedia... En los toros la tragedia es real. Allí el torero es autor y actor. Él puede a su antojo crear una tragedia, una comedia o una farsa. Cuanto mayor es el peligro del torero, mayor es la amenaza de tragedia y más grande es la manifestación de arte. Hay toreros, como Belmonte, que crean la tragedia, la sienten, y al ejecutar las suertes del toreo, se entregan al toro borrachos de arte. Entonces los cuernos rozan las sedas y el oro de sus trajes; la tragedia se aproxima, el público, sin saberlo, se pone de pie, se emociona, se entusiasma. ¿Por qué? Por el arte. Quitemos a los toros la facultad de matar, y ya no hay fiesta, porque no hay tragedia, no hay arte. Supongamos que en diez años no muere un torero, y entonces se acabó el interés de las corridas de toros. A un torero que no tuviese peligro de ser cogido, acabaría por aburrir al público. Eso le pasó al Guerra. Hoy tenemos el caso de Joselito. Joselito es el torero que tiene mayores conocimientos y que tiene más facultades físicas. Sin embargo, Joselito cansará a los públicos. Joselito es el primer actor de la tauromaquia; pero como en este arte el autor y actor van juntos, Joselito-autor no quiere crear tragedia; no siente el arte de la tragedia, y a pesar de sus faenas asombrosas, de sus facultades, de sus maravillas, el público nota que le falta algo, algo que será la causa de que le aburra un día, algo que no sabe lo que es. La tragedia... el arte... Su hermano Rafael ya es otra cosa; tiene menos facultades que él, sabe menos que él; cuando sale un toro que le inspira, entonces crea arte, entonces es divino, porque, como Belmonte, se transfigura, y transfiguración es teología. Los toros, para ser tal como deben de ser, precisan tener la parte trágica, la muerte del toro, del caballo, y de vez en cuando del torero. El torero que toreando se acerque más a la muerte, ése será el mayor artista, el que mejor interpretará la tragedia taurina, aunque el otro, el que toree con mayor facilidad, quede más veces mejor que él. Joselito, los Quintero y la Argentinita son la misma cosa... Están “bien”. Bueno, que de todo esto que le he dicho, los técnicos taurinos, ni aún los mismos toreros, saben una palabra.
Homenaje a Joselito
Florencio Iraberri con Márquez al ramo
José Ramón Márquez
Todo en contra, como siempre. Llueve como hacía meses que no se veía, y luego, la casa de la calle Arrieta está medio tapada con un andamio. Florencio trae un ramo de los que vende su mujer a cinco euros en la floristería. Tomamos un café en el 13, que por lo que parece ya no es un after hour, pedimos un rollo de cinta de embalar en la tienda de Tiempos Modernos y dejamos el ramo de margaritas amarrado al andamio a los pies de la placa que en una fecha ignota, alrededor de los años cincuenta, le pusieron los de José y Juan a Gallito en su casa.
Hoy hace cien años que el Coloso de Gelves tomó la alternativa en Sevilla y, en esta desapacible mañana de este absurdo 28 de septiembre de 2012, de este absurdo año 12 en el que el toreo tocó el cielo en Nimes, al decir de algunos, permanece incólume en otros la firmísima convicción de que de buen grado habríamos dado toda nuestra afición a cambio de haber podido ver a José Gómez Ortega, Gallito, con los toros de Martínez.
Florencio Iraberri, que puso el ramo, y Andrés de Miguel
Presupuesta, que algo queda
Koiné con humor y metáfora
Jorge Bustos
Al legendario economista John Kenneth Galbraith, más que testar científicamente la operatividad del keynesianismo, lo que de verdad le preocupaba era cómo terminar de una vez por todas con el lenguaje críptico de sus colegas. Cómo vertirlo a una koiné mayoritaria, con humor y metáforas, sin incurrir en la acción de divulgar, que es al conocimiento lo que el porno al amor, de modo que cuando tratan de vendernos a tal escritor por su estilo muy divulgativo estamos siempre tentados de preguntar cómo es que acabó así. El caso es que el presidente Lyndon Johnson quiso sacar partido de los desvelos pedagógicos de Galbraith y lo contrató como asesor. Un día, el demócrata le encomendó la escritura de un discurso ardoroso sobre economía. Cuando Galbraith terminó de leérselo en el despacho al presidente, este, esbozando una sonrisa, concluyó:
—Ken, me has salvado la vida. Es un discurso brillante, con el sello de las personas seguras… Es una lástima que nadie lo vaya a entender. ¿Nunca has pensado que escribir sobre economía se parece mucho a mearse encima? Solo uno nota el calor, pero nadie más se da cuenta.
Si un clandestino ordenanza hubiera colocado ayer un par de orinales en la sala de prensa de La Moncloa bajo las butacas de Luis de Guindos y Cristóbal Montoro, muy probablemente los habría retirado llenos. Uno los ve esforzándose sinceramente por volver inteligibles sus Presupuestos Generales del Estado y por un momento se conforma con no pedirles más, hasta que se acuerda del IVA, de la poda fiscal de junio y de sus amigos funcionarios, que son los nuevos judaizantes del tertulianismo inquisidor.
—Ken, me has salvado la vida. Es un discurso brillante, con el sello de las personas seguras… Es una lástima que nadie lo vaya a entender. ¿Nunca has pensado que escribir sobre economía se parece mucho a mearse encima? Solo uno nota el calor, pero nadie más se da cuenta.
Si un clandestino ordenanza hubiera colocado ayer un par de orinales en la sala de prensa de La Moncloa bajo las butacas de Luis de Guindos y Cristóbal Montoro, muy probablemente los habría retirado llenos. Uno los ve esforzándose sinceramente por volver inteligibles sus Presupuestos Generales del Estado y por un momento se conforma con no pedirles más, hasta que se acuerda del IVA, de la poda fiscal de junio y de sus amigos funcionarios, que son los nuevos judaizantes del tertulianismo inquisidor.
Entre Montoro y De Guindos, acaso para vigilar los golpes bajos como el árbitro en el boxeo, se sentaba Soraya Sáenz de Santamaría, y los tres formaban un verdadero triunvirato, porque existe una virilidad femenina que la vicepresidenta sabe ejercer en las ocasiones solemnes, que ya van siendo la mayoría.
—El escritor es el elemento macho de la sociedad. Esparce el polen de sus ideas y fecunda al político, que es claramente el elemento femenino —le explicaba Ernesto Giménez Caballero a un Joaquín Soler Serrano con los ojos como pelotas de naftalina.
—El escritor es el elemento macho de la sociedad. Esparce el polen de sus ideas y fecunda al político, que es claramente el elemento femenino —le explicaba Ernesto Giménez Caballero a un Joaquín Soler Serrano con los ojos como pelotas de naftalina.
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Un hombre y su sueño
Ya me zapea TV3, otra fantasía cumplida. Minuto 16, Escocia y Cataluña
@JorgeBustos1
La foto
Ignacio Ruiz Quintano
Abc
La foto es Mariano haciendo el paseíllo en Nueva York con un puro en la boca y ojos como de Pla preguntándose ante el lucerío de la Gran Manzana: “¿Quién paga esto?”
¡Españoles en Nueva York!
Mariano no es Millán Astray, para quien los neoyorquinos cortaron la Quinta Avenida en su visita a West Point.
Y de Gallito, que triunfó en una fiesta de los Rockefeller haciéndose acompañar de una estrella mejicana que lucía sobre sus hombros su capote de paseo, Mariano tiene, asombrado ante la fabulosa ciudad, ese modo de comprender que si se aleja jamás volverá a encontrar su casa, limitándose a dar unas vueltas delante del hotel.
A la foto de Mariano con el puro en Nueva York, el “Times” podría responder con fotos de madrileños recogiendo colillas en la acera de Génova, 13, que ilustrarían la gran declaración de Rubalcaba:
–A Mariano, España se le va de las manos.
Que uno lee eso y piensa en la hija de Juan Simón, que “ella se murió de pena y yo / que la causa he sido sé que murió siendo buena”.
Aspirante a Tío Calambres de la situación, este Rubalcaba es quien metió a los militares en Barajas para parar los pies a unos controladores que ponían en peligro un puente de la Constitución, denunciándolos… por sedición.
Al controlador aéreo que juega con el puente de la Constitución se le pone bajo jurisdicción militar. Al catalán secesionista que juega con la Constitución se le envía dinero y, como en las galletitas chinas, una frase de fino jurista firmada por el primer marqués de Del Bosque: “Los catalanes tienen derecho a defender su independencia”.
El separatismo español no se contempla sino como un problema de egos, y para el piperío patrio el más reputado administrador de egos que tenemos es… Del Bosque.
Manuel Conthe: "Más empresarios y menos rebuscadores de basura"
Conthe fue crítico también con el papel que están jugando en estos momentos unos medios de comunicación «en los que lo malo es más noticia que lo bueno» y se da más protagonismo al minero o al que rebusca en las basuras, puso como ejemplos, que «al empresario que va bien y solo se le conoce cuando es una celebridad mundial».
Bótox
El papel trascendental de la Prensa ante la ubre democrática
El Pueblo son los pechos de la manifestante del otro día, que se los enseñaba al Poder, señor rijoso y tocón. El Pueblo acaba siendo siempre un par de tetas ideales
Hughes
Todo el mundo habla del pueblo, pero estos días se ha cercado un parlamento y se ha disuelto otro. La democracia es algo insatisfactorio y la gente echa de menos lo de ser consumidor. Llamar al camarero, montarle el número y pedir el libro de reclamaciones. Hasta los antidisturbios sienten la llamada popular y se infiltran, con lo que ya va a costar verles en plan globulitos blancos o ejército de anticuerpos de porra blanca que salían en los dibujos de Érase una vez el cuerpo humano.
El Pueblo son los pechos de la manifestante del otro día, que se los enseñaba al Poder, señor rijoso y tocón. El Pueblo acaba siendo siempre un par de tetas ideales.
El Azorín parlamentario hubiera flipado estos días, cuando los diputados escuchaban de fondo el tamtam de los bárbaros. Otra vez el antiguo rumor tumultuario en la hora de la más sutil luz de claraboya. La Soraya Psoe interpelando a la Soraya Pp (la partitocracia es esa gemelización pili y mili), Soraya aleonada y tinaturner que en la tele parece que tiene delante a cuatro diputados soplando para provocarle el efecto wind de su melenón; y le decía su homónima homóloga que lo que el pueblo pedía en la calle eran políticas. El pueblo no quiere pan, quiere políticas, porque una de las cumbres de la democursilería es haber pasado de la Política, abstracción macha y enjambre, Carrillo enganchado al eterno cigarro ideológico, a las políticas disueltas, femeninas y naif de la implementación.
Mientras, en Freedonia se convocaban las elecciones de la independencia. La independencia de Mas, que es Scream 4 y cuando llegue ya parecerá un chiste intertextual y postmoderno.
Para resistir en el Parlament, Rajoy tiene a Sánchez Camacho, un pasmo político mirando mucho a Mas. En su congelación gestual se simboliza la parálisis facial del derechismo y del constitucionalismo, pues la derechona, metida a centrista, siempre acaba pareciendo puesta de bótox.
El centro es bótox, así que para combatir el nacionalismo surgieron Ciutadans y UpyD, pero el nacionalismo se irá y ellos se quedarán. Toni Cantó, que cada vez se parece menos a Toni Cantó y más a Gorriarán, pedía el otro día el cambio de sistema desde dentro, cambiarnos el sistema, como si fuéramos el Atleti del Cholo. Democursi Toni Cantó, o Cantuvo, que en su ser menos él y más Gorriarán representa la politización funesta del individuo, que de bello pasa a concernido.
Lo más extraordinario es que con este panorama Rajoy se fuera a la Onu, donde ya no le confunden con el presidente de las Salomón, y le pidiera Gibraltar al Reino Unido. Esto, que suena a geopolítica vintage o a espasmo de hidalguía, parece la reacción del señor que ante el desahucio inminente, grogui perdido, niega la realidad y se encierra en casa para buscar en Idealista un chalé en la playa:
-Mariano, por Dios, déjate de Gibraltares.
Gibraltar, al final, es lo más español que nos va a quedar. Una vieja nostalgia que mejor si nos la conservan los ingleses, que siempre fueron mejores conservando.
El Pueblo son los pechos de la manifestante del otro día, que se los enseñaba al Poder, señor rijoso y tocón. El Pueblo acaba siendo siempre un par de tetas ideales.
El Azorín parlamentario hubiera flipado estos días, cuando los diputados escuchaban de fondo el tamtam de los bárbaros. Otra vez el antiguo rumor tumultuario en la hora de la más sutil luz de claraboya. La Soraya Psoe interpelando a la Soraya Pp (la partitocracia es esa gemelización pili y mili), Soraya aleonada y tinaturner que en la tele parece que tiene delante a cuatro diputados soplando para provocarle el efecto wind de su melenón; y le decía su homónima homóloga que lo que el pueblo pedía en la calle eran políticas. El pueblo no quiere pan, quiere políticas, porque una de las cumbres de la democursilería es haber pasado de la Política, abstracción macha y enjambre, Carrillo enganchado al eterno cigarro ideológico, a las políticas disueltas, femeninas y naif de la implementación.
Mientras, en Freedonia se convocaban las elecciones de la independencia. La independencia de Mas, que es Scream 4 y cuando llegue ya parecerá un chiste intertextual y postmoderno.
Para resistir en el Parlament, Rajoy tiene a Sánchez Camacho, un pasmo político mirando mucho a Mas. En su congelación gestual se simboliza la parálisis facial del derechismo y del constitucionalismo, pues la derechona, metida a centrista, siempre acaba pareciendo puesta de bótox.
El centro es bótox, así que para combatir el nacionalismo surgieron Ciutadans y UpyD, pero el nacionalismo se irá y ellos se quedarán. Toni Cantó, que cada vez se parece menos a Toni Cantó y más a Gorriarán, pedía el otro día el cambio de sistema desde dentro, cambiarnos el sistema, como si fuéramos el Atleti del Cholo. Democursi Toni Cantó, o Cantuvo, que en su ser menos él y más Gorriarán representa la politización funesta del individuo, que de bello pasa a concernido.
Lo más extraordinario es que con este panorama Rajoy se fuera a la Onu, donde ya no le confunden con el presidente de las Salomón, y le pidiera Gibraltar al Reino Unido. Esto, que suena a geopolítica vintage o a espasmo de hidalguía, parece la reacción del señor que ante el desahucio inminente, grogui perdido, niega la realidad y se encierra en casa para buscar en Idealista un chalé en la playa:
-Mariano, por Dios, déjate de Gibraltares.
Gibraltar, al final, es lo más español que nos va a quedar. Una vieja nostalgia que mejor si nos la conservan los ingleses, que siempre fueron mejores conservando.
En La Gaceta
La Soraya Psoe interpelando a la Soraya Pp (la partitocracia es
esa gemelización pili y mili), Soraya aleonada y tinaturner que en la
tele parece que tiene delante a cuatro diputados soplando para
provocarle el efecto wind de su melenón
Españoles en Nueva York
Manolo y Pepe Bienvenida
paseando por Nueva York, 1927, antes de torear de luces
en el Coney Island Stadium
antes de pedir para la Alianza de Civilizaciones en la Onu
Toreros y figuras
TOREROS
De izquierda a derecha: Magritas (cortado), Ignacio Sánchez Mejías, Cuco, Almendro,
Blanquet, Gallito, el Sordo, Vicente Pastor, Calderón, Belmonte, Maera y Fortuna.
Blanquet, Gallito, el Sordo, Vicente Pastor, Calderón, Belmonte, Maera y Fortuna.
FIGURAS
Cayetano, Cid, Ponce, Perera, Talavante, Morante y Julián
J. R. M.
Héroe de España
A JOSÉ GÓMEZ ORTEGA, EN EL CENTENARIO DE SU ALTERNATIVA
Así pasó por su tiempo el torero, torero en el indumento, en el ademán, en la palabra. Héroe de España, hombre de amarguras a quien rompió la fatalidad con burla a orilla de un río, grande, como el que le vio nacer, portando en la frente una estrella de sangre y lágrimas. Así lo situamos en el tiempo de su muerte, despedido por Madrid con gritos de odio, acogido por Talavera con gritos de terror, y situado ahora entre la mitología y la realidad, en tanto un estudio biográfico que alguien, alguna vez, hará con amor, para colocarlo como ejemplo de los hombres.
Giraldillo
Giraldillo
J. R. M.
"El Ejecutivo que, con diferencia, más ha rapiñado la propiedad privada de los españoles"
Viernes, 28 de septiembre
QUINCEAÑERA
-SE NECESITA muchacha de quince años, con gran experiencia de la vida, para cuidar una niña. (Evening Times)
LONDRES /JULIO CAMBA
Ignacio Ruiz Quintano
Literatos y toreros
El público asintió en que José Gómez Ortega fue el torero por
antonomasia: torero ab ovo, por tradición y por devoción; por influjo de
su estirpe y por impulso de su deseo; torero y sevillano por dentro y
por fuera; en el campo y en el ruedo, en la vida y en el oficio;
torero que unía la pujanza física y el conocimiento intelectivo, por
recuerdo inconsciente y por sueño alucinado; que era la inteligencia que
prepara y dispone y la destreza que ejecuta y que cumple y que en
épocas de casualidades y de destellos pasajeros fue el acierto
constante, el dominio y la gracia, seguridad y el ritmo y era más que el
milagro, porque era la sabiduría
Felipe Sassone
Abc, 24 de mayo de 1927
He sido por unas horas huésped accidental y agradecido de Sevilla, bajo sus aromas de mayo, claveles y jazmineros, y en un lejano regusto a la sal marina y un tibio frescor paradójico en las morenas aguas del río. Sin el místico dolor musical de la semana de Pasión, sin el abigarramiento extranjerizante de la feria, la ciudad se ha mostrado a mis ojos con toda su gracia quieta y melancólica eternamente joven, como si no sintiera el peso de sus capas históricas; pero muy moderna y muy antigua, sin olvidar el pasado que fue ayer su nobleza y es hoy su prestigio en el verdadero sentido mágico de la palabra. El arquitecto Aníbal González, su novio de ahora, otra vez su novio, la va engalanando, la va erizando de torres esbeltas y airosas, y es que Aníbal González fue quien, acaso en una pretérita encarnación, trazó los planos de la moruna Giralda, madre de torres, como un dedo levantado, como el índice de la ciudad, que se irguiera, diciendo: “¡La primera soy yo!”
He sido por unas horas huésped accidental y agradecido de Sevilla, bajo sus aromas de mayo, claveles y jazmineros, y en un lejano regusto a la sal marina y un tibio frescor paradójico en las morenas aguas del río. Sin el místico dolor musical de la semana de Pasión, sin el abigarramiento extranjerizante de la feria, la ciudad se ha mostrado a mis ojos con toda su gracia quieta y melancólica eternamente joven, como si no sintiera el peso de sus capas históricas; pero muy moderna y muy antigua, sin olvidar el pasado que fue ayer su nobleza y es hoy su prestigio en el verdadero sentido mágico de la palabra. El arquitecto Aníbal González, su novio de ahora, otra vez su novio, la va engalanando, la va erizando de torres esbeltas y airosas, y es que Aníbal González fue quien, acaso en una pretérita encarnación, trazó los planos de la moruna Giralda, madre de torres, como un dedo levantado, como el índice de la ciudad, que se irguiera, diciendo: “¡La primera soy yo!”
Llegué a Sevilla a honrar la memoria de Joselito el torero, en un velada necrológica, más bien fiesta dionisíaca, como los fúnebres banquetes latinos, metidos en un haz de amigos apretados en torno de Ignacio Sánchez Mejía, en cuyo pecho ardía la memoria fraterna como una lámpara votiva. Un discurso claro, sencillo, sentido y veraz, como recuerdo, como admonición y como crítica, del presidente del Club Joselito, que organizaba la fiesta, una sabia y originalísima disertación de José María Cossío, que recopilaba el sabroso comentario de todo un florilegio de prosas y de versos; un soneto escultórico de Cortines Murube; unas redondillas preciosas, modernas por la sensibilidad y clásicas por la medida llena de gracia infantil y doliente, de Rafael Alberti; una composición españolísima de José del Río, que leyó el ilustre autor Francisco Fuente; un primoroso romance -“desde entonces tienen sangre los jarros de Talavera”- de Adriano del Valle, y una oración, elocuente y conmovida, del letrado Blasco Garzón dijeron al público sevillano, que se apiñaba en el Teatro Cervantes, la gloria de su torero, que había muerto joven como el amado de los dioses. El público asintió en que José Gómez Ortega fue el torero por antonomasia: torero ab ovo, por tradición y por devoción; por influjo de su estirpe y por impulso de su deseo; torero y sevillano por dentro y por fuera; en el campo y en el ruedo, en la vida y en el oficio; torero en la carne de su espíritu y en el indumento que se vestía en su carne; torero que unía la pujanza física y el conocimiento intelectivo, por recuerdo inconsciente y por sueño alucinado; que era la inteligencia que prepara y dispone y la destreza que ejecuta y que cumple y que en épocas de casualidades y de destellos pasajeros fue el acierto constante, el dominio y la gracia, seguridad y el ritmo y era más que el milagro, porque era la sabiduría.
La fiesta tuvo un epílogo brillante en el Club donde acudieron, invitados de honor, D.Torcuato Luca de Tena y D. José Cruz Conde, gobernador de Sevilla. Don Alberto Pazos saludó como “al primer sevillano”, así dijo, al director de ABC, brindando en su honor la idea de recoger en un álbum las firmas que le testimonian la admiración y la gratitud de su coterráneos, y en honor del gobernador de Sevilla, cordobés por sangre y cuna, Rafael Alberti recitó dos sonetos de Góngora y la Tercera Soledad, que no escribió el precursor de nuestra lírica, debida a su pluma nueva, fiel a la gramática gongorina y primorosa de factura y de intención. Así , en un Círculo de aficionados a toros, celebrábase, como un anticipo del tercer centenario de Góngora, bajo el retrato de Joselito, el sevillano que en su arte era Séneca y Guerrita.
Caía la noche y corría el oro de la manzanilla, que da sabor a vino al mar de la playa sanluqueña; salían raudales de llanto de la guitarra arabigoespañola del Niño de Huelva y Tomás Pavón decía, mitad responso y querella, el madrigal grave y triste de la seguidilla gitana. Como en un suplicio, como en un castigo porfiaba el cantaor, exacerbado el sentimiento, por no respirar, porque la voz no se quehara en la congoja, y el tocaor pegaba amoroso el oído a los pulmones de la guitarra, para oírla latir, y lloraba a su vez con ella; las lágrimas, al caer, eran sonidos sobre las cuerdas. Con las notas saltarinas de un fandanguillo partió al aire una copla que Rafael Sánchez Mazas compuso en la ocasión:
Cuatro blandones había
y cuatro banderilleros
llorando en la enfermería
por la flor de los toreros.
y cuatro banderilleros
llorando en la enfermería
por la flor de los toreros.
Y Malena, la gitana, bailaba ritualmente, religiosamente, una danza que era a la par evocación y conjuro.
A la mañana siguiente fui a visitar la tumba del héroe popular. Allí estaba el monumento de Mariano Benlliure: el féretro a hombros de unos hombres del pueblo, rodeado de mozas plañideras, y la Virgen de la Esperanza presidiendo el cortejo; pero el dolor se había inmovilizado en el bronce y la fúnebre comitiva no avanzaba. A Joselito no hay quien lo entierre. Allí está dormido, suelta la noble y serena palidez del rostro infantil al azul incomparable del cielo sevillano, infinito como la ciudad.
LAS TAURINAS DE ABC
EDICIONES LUCA DE TENA, 2006
Don Torcuato Luca de Tena en la rotativa de Abc
jueves, 27 de septiembre de 2012
Exigencias infantiles
J. Urbano, “autoritas” de por vida
Cordobeses e ilicitanos en Alicante, a punto de una final
He sido testigo de broncas apocalípticas, exigencias de negrero y
agarrones en la pechera de la camiseta a niños de entre 10 y 18 años por
parte de unos entrenadores que con el paso de los años se convierten en
auténticos referentes para sus balonmanistas. Personalmente estoy muy
agradecido a los dos entrenadores más despóticos en apariencia por
enseñar disciplina, puntualidad, espíritu de sacrificio y compromiso a
mi aún tierno infante
Francisco Javier Gómez Izquierdo
No tengo conocimientos ni datos fiables en el guirigay que se ha formado entre una entrenadora de natación y sus pupilas, pero como a nadie me debo voy a atreverme a poner cuatro palabras desde mi experiencia en el deporte base.
En los colegios, públicos o privados, ya no tiene ninguna importancia el deporte. Las diputaciones, ajenas a la despreocupación docente, programan las actividades deportivas extraescolares y en esos menesteres que en mis tiempos eran coordinados por los profesores, hoy se colocan monitores y oficinistas -muchos oficinistas- que han devorado cursillos con el carné del sindicato pertinente. Las diputaciones tienen sus “chollos” puntuales, pues siempre hay clubs enamorados de deportes minoritarios que facilitan con personal gratuito la buena marcha de la disciplina.
Aquí, en Córdoba, existe un club de Balonmano dirigido por cuatro fanáticos que quieren a este deporte más que a su propia vida y a los que, además de tiempo, les cuesta el dinero. El club es un referente andaluz e incluso en el mundo del Balonmano español se le tiene por ejemplar, pues no hace mucho llegaron a doblegar a las poderosas canteras del Barça, Granollers, León, C. Real, Valencia... proclamándose campeón de España de juveniles.
He sido testigo de broncas apocalípticas, exigencias de negrero y agarrones en la pechera de la camiseta a niños de entre 10 y 18 años por parte de unos entrenadores que con el paso de los años se convierten en auténticos referentes para sus balonmanistas. Personalmente estoy muy agradecido a los dos entrenadores más despóticos en apariencia por enseñar disciplina, puntualidad, espíritu de sacrificio y compromiso a mi aún tierno infante. Mi doña se ausentaba en el primer minuto de los partidos que jugaba “su niño”, justo cuando empezaban las voces desde el banquillo, y a madres he visto con lágrimas de odio ante una sustitución con regañina:
-Rafaaaa..., Ven aquí, anda... que no vas a espabilar nunca. Siéntate hasta que me olvide de tí.
Hago constar que pago 20 euros de cuota anual por pertenecer a esta familia y considero que son los dineros de mi peculio, destinados a mejor fin. Imagino que no son comparables los continuos títulos logrados por el Cajasur de Córdoba en todas las categorías de los campeonatos de Andalucía de Balonmano con las medallas internacionales alcanzadas por las nadadoras españolas, pero, de entrada, estoy más con la entrenadora que con las protestonas, porque entre otros muchos desvaríos he visto a padres irrumpir en un entrenamiento y llevarse al hijo de la mano, argumentando conforme a los tiempos:
-A mi hijo no le levanta ni Dios la voz. ¡¡No se la levanto ni yo!!
Si no eres mentalmente fuerte, puedes dejar voluntariamente el deporte y dedicarte a charlar con psicólogos que te llevarán por el camino de su particular felicidad. “..Haz lo que te apetezca. No aceptes imposiciones”, le dirán. Es lo que tuvieron oportunidad de hacer las niñas sirenas -no olvido que son niñas- y no dieron el paso. Ni ellas, ni sus progenitores. Pudiera ser que su única y última aspiración fuera ser campeonas, sin parase a considerar que el deporte aficionado ha de mirar por la solidaridad y sobre todo por la fortaleza de espíritu... y que uno sepa, en España no es obligatorio practicar la natación.
Foto con alcaldesa