Salmonetes Ya No Nos Quedan

Jorge Bustos

2012-01-28T17:30:00.008+01:00

El joven Táuler en el boxeo

Hughes

Valencia tenía ayer un cielo pérfido y vienés, porque llegaba un cronista con sentido moral. No debe de haber mucha gente con el privilegio de poder salir al mundo para contarlo, ni muchas cosas que tengan el privilegio de que las cuente Bustos. Yo esperaba en la barra de un restaurante de arroz, porque mi ciceronismo es llevar a la gente a comer arroz, y de repente encontré a un chaval con pinta de bajista de El Canto del Loco.

El nuevo articulismo español es francamente guapo. Si ya tenemos que leer a Jabois a escondidas para que no lo vea la novia y se nos enamore (¡Estás amando a Manuel!), con Bustos se actualiza el problema de la belleza del otro, que es una cuestión candente y principal. ¿Qué hacemos con la belleza del otro? Pues supongo que lo mismo que con sus ocurrencias, celebrarlas.
Quedará Bustos muy bien en las tertulias de la derecha íngrima, porque en realidad Jorge representa la malformación feliz de un derechismo y en su óptica bienhumorada se deja ver el trasfondo sólido, edificado, sintáctico, de la mejor derecha.

Porque para mí Bustos representaba la sintaxis, pero es que resulta que el chico sabe latines y lee griego y en sus textos hay siempre el hormigueo latino y clásico de la buena sintaxis.

El sintáctico anda siempre traduciéndose a sí mismo. La sintaxis es el andamiaje de la obra, del curro que es pensar. Y convinimos ayer que columnismo es abajar a Baudelaire y subir a Cosculluela, una objetividad lírica y además una forma de amistad. Columnismo es amistad y es el género chico y desastre en el que todo cabe.

Jorge, con Jabois, anda formando una generación, y en cada copeteo parece que le está rindiendo un homenaje a Góngora. Ser cronista ha de ser como mirar la realidad con los ojos con que se ve la televisión, pero en Bustos no hay cinismo porque Bustos es el cronismo salubre y el humor abierto.

Sintaxis y humor, ¿qué más le podemos pedir a un periódico?, ¿qué más le podemos pedir a un escritor?

Uno ya sabe qué es eso de que le mire un tuerto, ¿pero cómo es que te mire un cronista?

Hay una radiación hilarante de literatura en la mirada de Bustos.

Salimos del restaurante con el ojeo condenatorio del camarero, al que quizás le devengamos alguna hora extra. Antes, un periodista valenciano, celebridad local, miraba a Jorge, sin él notarlo, con melancólica resignación.

De allí fuimos a comprar literatura, y con libros bajo el brazo, como dos calaveras de una bohemia sin tristeza, nos fuimos de copas.

Bajo Magan, que es nuestro Wagner, honramos a los mayores e hicimos lo mejor que se puede hacer en la vida: el inventario de generosidades.

Y esta mañana dejaba Valencia Jorge Bustos, como dejan las camas algunos amantes, y el campismo, ninot indultado, respiraba, porque tuvo que llegar a esto para que lo contara él. ¿No es la actualidad un enorme aparato que organizan algunos para ser negrita en las mejores columnas?

Convinimos, ante todo, que hay que escribir, que el infierno es no poder adjetivar, y convinimos también que el periodismo es espontáneo, ligero, amenazado y eterno, como la amistad.

En Los Ob jetos Impares
28 de Enero

Rabo de toro

2012-01-28T14:09:00.004+01:00

En El Cocinero Andaluz

Ortografía

2012-01-28T10:06:00.001+01:00

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Escándalo en el periodismo por las faltas (que a mí me parecen excesos) de ortografía en la papela del Jurado de Camps, aunque la experiencia me dice que ahí no hay más faltas (o más excesos) que las que hallaríamos en cualquier artículo de prensa contemporáneo, si elimináramos el corrector de Word.

Además, ¿qué tiene que ver la ortografía con la justicia? Como diría Camba, sólo con un alma muy pura se puede vivir en ese estado de inocencia respecto a las más elementales leyes ortográficas... y penales.

Igual que Millás ve en lo de Garzón el avance de los Soprano en el Estado, en las pintadas de la República (“Campesinos, no bayiais al trabago”, decían unos letreros al almagre pintados en los muros de las escuelas gallegas) supo ver Camba el meollo de la Revolución: destierro de la “h”, letra de lujo en una ortografía proletaria; destierro de las mayúsculas, símbolo de jerarquía; destierro de la “i”, gazmoña, sacristanesca y latina…

–En un lenguaje de frases hechas como el que venimos usando desde 1931 los españoles, las faltas de ortografía son el matiz, el claroscuro, la confesión involuntaria, el dato psicológico casi prendiano...

Por la importancia que la izquierda ágrafa le da, el papel del Jurado de Camps acabará en una subasta como la carta de Napoleón a Josefina que batió todos los registros por su mala ortografía.

¿Pero qué idea del Jurado tenía esta gente? ¿Una tertulia de militantes laicos en el bar del Bellas Artes con cualquier Alberti redactando las sentencias contra los reos de cara de curita?

–Ha trepado usted, para siempre, al trinquete del laúd…

Que eso dijo, ay, Juan Ramón a Alberti.

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San Lesmes a los postres

2012-01-28T10:00:00.004+01:00

-Diez siglos después, los pasteleros burgaleses cocinan para gloria de San Lesmes, patrón de la ciudad, un maravilloso postre. Tras el de los Reyes y el guiso de los titos es, junto con los panecillos benditos, el tercer hito gastronómico del año que prepara a la población para las alegrías del carnaval. Ingredientes: La masa de hojaldre se compone de harina, agua, sal y mantequilla y antes de entrar en el horno se pasa por una laminadora para que ‘se levante’.

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Sábado, 28 de enero

2012-01-28T00:07:00.001+01:00

Mi cumpleaños

Y el ninot echó a andar

2012-01-27T13:37:00.004+01:00

Camps

Jorge Bustos

Reviste este cielo de Valencia una tonalidad plomiza, cenicienta, que se desgalicha en nubes color panza de burro bajo las cuales aletea un frío positivo, terco, muy poco mediterráneo. Se diría que caminamos por una república centroeuropea donde se rueda otro thriller pesimista sobre la Guerra Fría. Y sin embargo hubo un valenciano que se levantó ayer “feliz, en un día luminoso”. Se trata, claro, de Francisco Camps, el hombre al que nuestro estamento judicial, policial, político y mediático confundió con el mejor amigo del hombre, que no es otro que el chivo expiatorio, como suele recordar Rodríguez Braun. Camps ha sido un muñeco vudú con el aforo lleno de alfileres que los hechiceros del Estado de desecho atravesaban para expiar en piel ajena las culpas de su poblado de ávidos y crédulos clientes. Ha sido una liebre de trapo echada a los galgos a los que apostaban entre gargajos de paleto todos los caínes de España, que son tantos que Abel aún no tiene cojones para salir de su propia tumba a dar un tímido paseo por el Edén arrebatado. Camps es la culata de todos los disparos efectuados al abrigo de la tribu en este país que inventó la guerrilla porque no pudo inventar la secta, cuyas ventajas de arropadito mutualista ya habían descubierto los fariseos en el Nuevo Testamento. Camps dirá lo que quiera sobre su recobrada felicidad, pero a Camps le han jodido la vida y se pasará la que le quede preguntándose por qué, como Mourinho.

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Vuelven las Brigadas Internacionales

2012-01-27T13:29:00.004+01:00

Cristina Losada
Libertad Digital

Uno de los lemas de la hinchada de Garzón era un aviso de Gran Hermano: "El mundo entero está mirando". Un defecto del mundo es que solo mira de vez en cuando y solo ve lo que le parece. Y lo que le parece a ese mundo que ve en el juez a un héroe de la lucha antifranquista es que la guerra civil española no ha terminado. Para esos ojos vigilantes, continúa por otros medios. Cómo van a darla por concluida cuando les proporciona tanta satisfacción que la batalla entre la democracia y el fascismo siga viva justo aquí, en España. Así disfrutan de un sucedáneo de las emociones románticas que despertó en su día nuestro fratricidio. No es lo mismo coger el fusil que manifestarse contra el Tribunal Supremo, por muy sede del fascio español que sea, pero algo es algo.

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Y el público pedía la hora

2012-01-27T10:46:00.004+01:00

Manuel Jabois

Ahora el Madrid llega a mitad de temporada atravesando la niebla como un ballenero que hace sonar sus sirenas... El mourinhismo resiste porque es trágico y su final será apocado, de película antigua. Mourinho cerró el triplete de Milán llorando como Olivia de Havilland en el pecho de Materazzi, destino de todas las cabezas. Los mourinhistas intuimos la traición porque en la naturaleza de los mejores regímenes hay un Bruto esperando, incluso dentro de uno mismo, y que estos tiempos dorados -esta prodigiosa insumisión moral y rebelión civil al mandato establecido- tendrá un final de togas ensangrentadas cuando la muchedumbre tome Cibeles. Cuántos misterios encierras, José, como esos atenienses de Emily Dickinson. Y tanto nos haces querer al Madrid, amor, que esto a ratos, en vez de un club, ya se nos parece el Rick's Bar de la resistencia.

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Marchando una de juanpedros para Ruiz Miguel

2012-01-27T10:27:00.007+01:00

Ruiz Miguel en Sanlúcar

El milagro de la pierna adelantada

José Ramón Márquez

Igual es verdad, o si no, es un chiste de lo más gracioso. Parece ser que Ruiz Miguel ha pedido volver a Pamplona este año, a San Fermín, y que se ha pedido los juampedros. En julio Ruiz Miguel tendrá 63 años. El hombre habrá mirado el panorama que le rodea y habrá visto a las claras que está para reaparecer sin que se le descomponga la sonrisa. En agosto le vimos en Sanlúcar de Barrameda con un encierro de Fuente Ymbro, vestido de azul pavo y oro, clásico, asolerado, estupendo, lleno de torería, de esa torería que hoy tanto se echa en falta entre los matadores de toros. Le vimos en Sanlúcar y nos dio una de las tres mejores tardes de la pasada temporada a base de torear a lo clásico, de demostrar lo importantes que son los terrenos, de matar marcando los tiempos, de hacerse el amo de la tarde con los argumentos menos modernos que puedan existir, pura evocación de otra época y de otros toreros que le acompañaban: de El Formidable, de Martín Toro…

Para Ruiz Miguel, torero de alimañas de Galapagar, de miuras de mirada hueca, de murteiras, de doloresaguirres... ahora, en su senectud, los juampedros, como un bálsamo para sus seis décadas de lucha y para dejar en ridículo a los toreros jóvenes, a los importantes, a los gedieces, a los top model, toreros que jamás se han visto ante un toro de aquellos y que llevan enhebrando sus carreras a base de mendigar en todas partes, en plena juventud, los mismos toros que se pide ahora un hombre de sesenta y tres años que derrocha torería, mando y arrestos, un hombre al que en su época se le tildaba de ‘legionario’, un torero.

Gallardón

2012-01-27T09:29:00.001+01:00

Miguelito Maura & Azaña, los medios centros republicanos

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Resucitar a Montesquieu y absolver a Camps ha sido todo uno. Inhabilítese ahora a Garzón y tendremos la guerra civil.

Pero antes, Gallardón, que tanto tiene de Miguel Maura, va a modernizar la justicia.

Pensaban los madrileños que Gallardón aprovecharía ese Ministerio para abrir túneles en las cárceles, y lo que hace es abrir gateras en las leyes.

Gallardón no es un Casillas, que se mete vestido de Piolín a proteger al árbitro (es un decir) del acoso de las espídicas Desdémonas de Guardiola y se lleva él la amarilla. Gallardón es más aquel ministro del primer gobierno republicano que se revolvía contra la derecha conservadora:

–¿Conservadora de qué? ¿De la religión? Es la intolerancia y el fanatismo. ¿De la fuerza militar? Es pretoriana. ¿De la magistratura? Es faraónica. ¿De la burocracia? Es incompetente y corrompida. Una República destructora es lo que necesitamos.

Mientras, la izquierda, como hemos visto en lo de Camps, no se mueve de donde estaba.

La izquierda da por sentado, y esto lo decimos para los más jóvenes, que la democracia es ella, y todo lo demás, fascismo. Justicia democrática será, pues, justicia gubernativa (siempre que quien gobierne sea la izquierda). Ése fue el modelo republicano de justicia, y para quien protestara estaba el “¡Que se pacifiquen ellos!” de Azaña.

Además de a la justicia democrática, la izquierda ignora a esa justicia poética que ha obrado la absolución de Camps por un jurado popular, que viene a ser la pequeña justicia o justicia de mercadillo. Pobres. Se montaron lo del jurado popular sin haber visto siquiera la versión de los “Doce hombres sin piedad” de Gustavo Pérez Puig que Franco pasaba en Estudio 1.

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Rato y Valdano destripan la técnica de la tortuga

2012-01-27T09:19:00.002+01:00

BibliOdyssey

-¿Qué tienen en común el presidente de Bankia, Rodrigo Rato, el ex director deportivo del Real Madrid, Jorge Valdano, y el director de Google en España, Javier Rodríguez Zapatero? Aparentemente poco. Y sin embargo los tres comparten pasión por la llamada ‘técnica tortuga’.

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Jurar o no jurar

2012-01-27T09:18:00.009+01:00

-Juro ante Dios y los Santos Evangelios incondicional adhesión al Caudillo de España y obedecer las leyes y disposiciones referentes al ejercicio del cargo (sin) otro móvil que el fiel cumplimiento del deber y el bien de España.

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Aunque sea de periodista

2012-01-27T09:14:00.005+01:00

-Un vez me dijo un albañil: "Don Alberto, ayúdeme a conseguirle un trabajito a ese hijo vago mío... aunque sea de periodista".

Alberto Salcedo Ramos

Stripping Turtles

2012-01-27T00:09:00.002+01:00

BibliOdyssey

Viernes, 27 de enero

2012-01-27T00:07:00.003+01:00

LIBERTINAJE

-Libertinaje... es el hábito de ceder al instinto que nos arrastra a los placeres de los sentidos; no respeta las costumbres, pero no pretende desafiarlas; carece de delicadeza, y no justifica sus decisiones más que por su inconstancia; es el punto medio entre la voluptuosidad y el desenfreno.
ENCYCLOPÉDIE / D. DIDEROT

Ignacio Ruiz Quintano

Himno

2012-01-27T00:06:00.000+01:00

J. R. M.

Aniversario egipcio

2012-01-27T00:05:00.006+01:00

(Jeff J Mitchell/Getty Images)

¿Y ahora?

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El Gallo en Sevilla

2012-01-26T19:31:00.002+01:00

En Desde SDR

La justicia

2012-01-26T19:25:00.008+01:00

Como todo el mundo sabe hay dos clases de justicia: la que nos gusta y la que no nos gusta. Evidentemente, sólo la primera es justa.

Por lo tanto:

1. Las leyes que no sirven para sostener nuestros prejuicios, son malas leyes y los que las defienden es porque tienen muy aviesas intenciones.

2. Las suspicacias del noble acusador tienen siempre más valor que las excusas del infame acusado, siendo el noble acusador todo aquel que acusa de acuerdo con mis prejuicios.

3. El noble acusador que no es capaz de demostrar la culpabilidad del acusado más allá de cualquier duda razonable tiene, por ello mismo, razón.

Nota: Aquí los colores políticos son irrelevantes.

En El Café de Ocata

Córdoba-Figueras

2012-01-26T19:01:00.009+01:00

Kali Garrido a la edad de 36 años
con el Mirandés en El Plantío
Al fondo Pablo Infante.

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Los que abusan de la estadística en el fútbol han encontrado parangón a la gesta del Mirandés y nombran al Figueras de la Copa del 2002. No voy a restar méritos al modesto club catalán, pero aquellos octavos y cuartos en nada se parecen a los que han pasado mis paisanos. Por esos caprichos que tiene el fútbol, el Figueras se emparejó en cuartos con un Córdoba del que era amo Rafael Gómez “Sandokan”, ése ser con estatua de arcángel que el otro día entre lágrimas le soltó al juez de “los Malayos” que formaba parte del cuerpo de Jesucristo.

-Fui cabrero y cuidé pavos, Señoría... A los bancos les prometí que les pagaría, porque Jesucristo está en el cielo y yo formo parte del cuerpo de Jesucristo.

A Sandokán lo asesoraban sanguijuelas sin conocimiento y en vez de prestar atención a las cartas anónimas y sin interés que un servidor le enviaba recomendando a Aduritz y Dani Pendín, dos futbolistas que quedaban libres en un Burgos fenecido y que harían crecer al Córdoba, se trajo un brasileño negro, con comisión para vaya usted a saber quién:

-Güelinton es un delantero que Córdoba nunca soñó tener. Antes de un año nos lo querrá quitar el Real Madrid y no lo voy a permitir. Es un “furbolista” que quita el “sentío”.

De Wellington sólo impresionaba el nombre y de él nada más se supo.

El Córdoba, (volvamos al hilo) había eliminado a un Mallorca dirigido por el gran Kresic con un Eto’o abúlico, y el Figueras al Novelda. Sandokán se veía en la Uefa, pero el Figueras metió dos goles en El Arcángel, y hecho un basilisco “Rafaé” despidió a Pepe Murcia, un entrenador que “lo llevaba bien”.

Como ustedes saben, en semifinales el Figueras se topó con el Depor de Tristán, que a la postre sería Campeón en el Bernabéu, inventando el término de Centenariazo para referirse a aquella final.

El mayor mérito del Figueras no fue llegar a semifinales, pues los cruces le fueron propicios. El auténtico bombazo fue eliminar al Barça en la 1ª ronda, con gol de Kali Garrido, un trotamundos vitoriano que estuvo varios veranos a punto de fichar por el Córdoba, cuando los grandes iban a los campos de los pueblos con los reservas y sin ganas de Copa. Por entonces fue también lo del Madrid en Toledo y que Roberto Carlos prometió arreglarlo en el Bernabéu, cuando las eliminatorias eran a partido único.

Al Figueras se le quiso mucho porque eliminó al Barça cuando las eliminatorias eran a partido único y se le jaleó durante todo el torneo por la heroica victoria, pero no tuvo rivales de tanta enjundia como el Mirandés. Eliminar al Novelda en octavos y al Córdoba en cuartos no parecen hazañas de mucho prestigio. Acabar con Villarreal, Rácing y Español a doble partido merece mucho más premio, y si lo dudan, díganme quién recuerda a Kali Garrido y quién olvidará a Pablo Infante, el futbolista-banquero.

Figueras, semifinalista de Copa

Rafael Gómez “Sandokán”,
predicando en el barrio de Cañero

La conjetura de Poincaré

2012-01-26T17:14:00.003+01:00

-Hasta ayer por la noche los madridistas creíamos que había alguna forma de sobrepasar a Puyol en un partido entre Madrid y Barça, pero nadie había llegado a demostrar semejante extremo.

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La Orestiada

2012-01-26T16:41:00.007+01:00

Pedro Ampudia

Anoche la tragedia griega en que se habían convertido los clásicos escribió su último y, esperamos, definitivo acto. Fue el Madrid Antígona, rebelado contra el fatum y Orestes, perdonado por el Olimpo del fútbol. Cambiaron ayer las tornas y fueron los blancos la némesis de la hibrys azulgrana, de esa prepotencia disfrazada de humildad. Sistemas y alineaciones aparte, quedó demostrado que el fútbol es un estado de ánimo, como la belleza según dijo Zola, y que frente a la efervescencia del orgullo no se puede oponer nada. Once hombres, once, vapuleados por la historia, en rebeldía contra el destino. "La rebeldía es la virtud original del hombre", nos dejó dicho Schopenhauer.

Mourinho plantea siempre las eliminatorias como partidos de cuatro cuartos de cuarenta y cinco minutos. Mourinho sabe, mejor que nadie, que la clave está en llegar vivos al entreacto. La clave del Barcelona, dejémonos de circunloquios, se llama Messi que te destroza dos líneas con un eslalom y convierte las pizarras en papel mojado. El tiqui-taca de Xavi y compañía no es más que el "mice en place" para que el argentino remate el plato. Con la táctica del partido de ida, tan denostada, el Madrid se fue al descanso ganando y así siguió hasta que a Ramos le dió por cambiar las marcas. Como dijo Arbeloa, Mourinho propone pero los jugadores disponen. Escribió con razón Ruiz-Quintano que el agit-prop anti-mourinhista quería un tú a tú para echarse una risas, pero el portugués no les quiso contar ningún chiste.

A Casillas le hemos llegado a ver como el Petain de un Vichy instalado en el Bernabéu colaborando activamente con el Mal. Lo peor de lo sucedido ayer es la demostración de que los milagros y los trofeos no le han servido de nada al de Móstoles en eso que Caparrós llama "el otro fútbol". Su irrelevancia como capitán del Real Madrid es apabullante, valga el oxímoron. No pedimos la exuberancia caciquil de Hierro, ni el "come pasto, burro" de Redondo. Nos conformaríamos con que fuese capaz de provocar cierto respeto entre árbitros y contrarios al estilo de Raúl González. Debería aprender de su amigo Hernández cómo dominar esa fase del juego en la que el balón está parado. Anoche se fue a por lana a un tumulto y volvió trasquilado.

Lo del árbitro fue de risa, pero lo que fue un escándalo fue lo de Özil. El sufí batió todos los records de la mística al pasarse más de noventa minutos levitando. Özil no corre, sobrevuela el césped yendo y viniendo como una pluma mecida por el viento. Cuanto más rápido ejecuta los movimientos más lentos parecen como si fuera un jugador de moviola. Pensando en este Özil y en este Madrid de Mourinho me vienen a la mente los versos del turco Nazim Hikmet:

El más bello de los mares
es aquél que no hemos visto.
El más hermoso de nuestros hijos
todavía no ha nacido.
Nuestros días más hermosos
aún no los hemos vivido.
Y lo mejor que tengo que decirte
todavía no te lo he dicho.

Los consejos de doña Ángela

2012-01-26T16:37:00.005+01:00

-Siempre que hablo de la Cumbre anual de Davos me acuerdo del famoso argumento de por qué los ricos no se sensibilizan con la pobreza: “Si alguien tiene hambre, el rico no comprende por qué no toca la campanilla para que venga el servicio”.

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Semifinales de galgos. La gente

2012-01-26T13:04:00.001+01:00

Llegada a Madrigal de las Altas Torres

Despertar en el campamento

Los de Madrid

Al asomar del sol

Comunicaciones

Gastronomía

Colación

Campos y Márquez

¡Firmes!

A humo de pajas

Charro

Esperando novedades

Lugareño:
"Malas liebres"

Bota

El día por delante

Azafatología

2012-01-26T13:00:00.004+01:00

Jorge Bustos

Las puertas batientes del saloon se pliegan y aparece, recortada contra el polvoriento blancor del mediodía, una figura envuelta en sombra de la que sólo se destaca un centelleo argentino. Es la estrella de sheriff de Gallardón, que ha llegado a la ciudad y viene a imponer la ley. Pero como todos los periodistas de España –¡incluido su archienemigo Federico!– glosarán hoy el imponente advenimiento de un Wyatt Earp al Ministerio de Justicia, uno eligió cubrir la exposición que ha plantificado Volkswagen en la Plaza de Callao para celebrar el lanzamiento del último Beetle. Ya lo recomienda Forbes y lo corroboraría Strauss-Khan: hay que diversificar.

Uno además se sentía concernido por esta muestra en la medida en que es orgulloso propietario de un Volkswagen, un Polo rojo cuya letra dejé de pagar en diciembre de 2010, momento que solía emplear el español medio en decidir comprarse otro coche. Pero eso era antes de que tuviéramos que ir a merendar al Carrefour abriendo con disimulo las Matutano en los estantes. Yo asocio mi Polo a dos nociones tan justamente aplaudidas por los poetas como la libertad y el amor, y a otras como la anarquía no tan aplaudidas por los esbirros de Pere Navarro, quien probablemente no sea capaz de recitar un solo verso de memoria, puesta como tiene siempre la vista en el contador draculiano de los radares.

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Plataforma "Soy de Mou"

2012-01-26T12:31:00.004+01:00

-Una empresa crea una plataforma que ha vendido 15.000 pulseras y 3.000 camisetas en apoyo al entrenador del Real Madrid.

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Semifinales de galgos. La caza

2012-01-26T11:22:00.014+01:00

Mañana del 25 en Madrigal de las Altas Torres

El Orden

La espera

Leyenda, la andaluza

Semifinales
Leyenda y Yuma
Bimba y Señorita

Al fondo, primera collera

Palco móvil
Los invitados de honor

El frente de batalla

Jueces

A verlas venir

Montesquieu

2012-01-26T10:42:00.001+01:00

Guerra indicando a Gonzalón
la tumba de Montesquieu

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Amoscados tenía el marianismo a sus votantes con ese inmovilismo roto únicamente por las jitanjáforas de Soraya:

–En ciento cuarenta caracteres también se puede defender a la democracia.

Un par de líneas era cuanto pedía Richelieu para ahorcar a cualquiera, pero, caramba, se decía el votante, ¿y para hacer “tuits” hemos hecho una guerra?

El votante pepero no quiere saber que Zetapé fue el triunfo supremo de la España tuitera. Lo que Gustavo Bueno llamaba “pensamiento Alicia” no era sino la facilidad que para el “tuit” tuvo aquel fenómeno de León. Y cayó Zetapé, pero el zapaterismo permanece intacto.

–Soy uno de los vuestros –susurra Wert a sus cejantes.

La sensación, en efecto, era que, sobrepasado por la crisis Zetapé, el zapaterismo se había visto obligado a entregar durante un tiempo los papeles en una gestoría, que era la de Rajoy, cuyo estilo estaría entre el “tuiter” de Gracián y el “tuiter” de Azorín.

Calma chicha.

Y un día Montoro tiró una piedra: políticos manirrotos a la cárcel.

Lo de Montoro es como lo de Morata de Tajuña, donde hay un buen hombre que en la Pasión viviente hace de ladrón. Se llama Farras, y cuando Pilatos pregunta a qué preso suelta, el pueblo contesta: “¡A Farrabás!”

Y otro día Soraya se puso farruca, y para demostrarle (por lo civil) a “ese tal Blázquez” lo que de extraordinario ella puede hacer por su pueblo, se fue a la cueva en que Guerra enterró a Montesquieu y gritó:

–Charles, se lever et marcher!

Pero el barón, fuere por las vendas o por el sudario, sólo acertó a decir (como Wert): “Soy uno de los vuestros”.

A ver qué pasa.

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Codillo asado

2012-01-26T00:34:00.002+01:00

En El Cocinero Andaluz

Fascismo somos todos

2012-01-26T00:32:00.008+01:00

Novecento, ayer, en Madrigal de las Altas Torres

Jorge Bustos

En España ya se sabe que hay dos clases de fascistas: los fascistas y los antifascistas, si bien estos últimos están convencidos, como Sartre, de que los fascistas son sólo los otros, lo cual nos lleva a parafrasear a Gómez de la Serna para concluir que en esta vida hay que ser un poco fascista porque, si no, lo son sólo los demás y no nos dejan nada. Hasta ahora he procurado evitar en este folio las inmediaciones cansinas del caso Garzón por la misma razón que el editorial programático de La Codorniz esgrimió para tranquilizar a los lectores, cuando prometió evitar “el chiste sobre el náufrago que está en la isla desierta, sobre el conferenciante con un solo auditor en el público, sobre el jefe de negociado que sienta en sus rodillas a la mecanógrafa, sobre el pescador que no pesca, sobre la fuerza de la costumbre, sobre el caníbal que se va a merendar un explorador...”. La aversión al tópico, en suma.

Pero, por otro lado, me hago cargo de que nacer en 1982 imprime un pecado original de desmemoria histórica, una ausencia escandalosa de carreras ante los grises y enronquecedores rechazos del 23-F a pie de calle, así que me fui al Supremo ayer a paliar mi inexperiencia antifascista, a visar mi cojeante condición de demócrata donde debe visarse: entre quienes saben identificar con pocas palabras el origen de toda legitimidad en una pancarta inequívoca, becqueriana:

—¡Garzón, la democracia eres tú!

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Jueves, 26 de enero

2012-01-26T00:07:00.002+01:00

FRANCMASONES

-No había ciudad que no tuviese cofradías de artesanos, de burgueses o de mujeres; en ellas las más extravagantes ceremonias se habían erigido en misterios sagrados; y es de ellas de donde proviene la sociedad de los francmasones, huida del tiempo, que ha destruido todas las demás.
ESSAI SUR LES MOEURS / VOLTAIRE

Ignacio Ruiz Quintano

Felicidades a J. Mourinho

2012-01-26T00:03:00.007+01:00

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- España baila sobre sus ruinas; Portugal agoniza en el umbral de un palacio.

EDGAR QUINET

Las justicieras reformitas del Pp

2012-01-25T21:07:00.003+01:00

-Noticias acerca de la justicia. El Consejo General del Poder Judicial (CGPJ) volverá a ser elegido por los jueces. Algo es algo: sustituimos la politización por el corporativismo. Mejor sería que los órganos judiciales, incluso determinados jueces, fueran elegidos por los ciudadanos y, en paralelo, fomentar más el uso del jurado popular. No hay que tenerle ningún miedo a la justicia popular porque cualquier lego en la materia tiene tan claro como un magistrado o un fiscal si alguien es inocente o culpable. Que el sistema procesal y la aplicación de la norma sea competencia de un experto es lógico, pero no la aplicación de la justicia. ¿Miedo al jurado? Las veces que he tenido que comparecer ante un juez siempre he tenido la sensación de encontrarme con un entendido que, por ello, anda más lleno de prejuicios que el profano y es más proclive que ése a anteponer la norma al sentido común.

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Cipayos

2012-01-25T08:08:00.001+01:00

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Observadores internacionales en el juicio a Garzón.

–¡Ni que España fuera una colonia de cipayos!

Eso dijo Gil Robles en el 34, cuando se negó a recibir a los observadores extranjeros venidos para vigilar la represión republicana contra los golpistas de Asturias. Los paseaba por Madrid una diputada socialista, María Lejárraga, de Mujeres Antifascistas, que con su labia hizo llorar al pobre Lerroux, que tenía que indultar a González Peña, uno de los filántropos condenados (de mentirijillas) a muerte.

La misma izquierda que ahora trae observadores de fuera para destapar los muertos del 36 trajo entonces observadores de fuera para tapar los muertos del 34.

–Me he negado a recibirlos, y si yo fuera Gobierno, ahora mismo estarían camino de la frontera, como cualquier indeseable.

Pero Gil Robles, que había ganado arrolladoramente las elecciones, no gobernaba, pues la República tenías sus caprichos democráticos, y los observadores internacionales, con el cursi de lord Listowel a la cabeza, se fueron de gira por España.

El lord se había traído de intérprete a una miss (miss Wilkinson), que sacaba la lengua a la gente. Según el “Diario de Madrid”: “Nos acercamos al automóvil donde se encontraba la señorita inglesa y ésta, por toda explicación, sacó la lengua y cerró rápidamente la ventanilla... Después nos preguntó si éramos policías, y al contestarle negativamente y decirle que éramos periodistas, volvió a sacar la lengua y a cerrar la ventanilla”.

Y Camba, en un artículo estupendo en ABC, interpretó que aquel gesto de la miss quería decir:

–Pueblo ingrato. ¡Anda y que te zurzan! Nosotros siempre encontraremos por ahí alguna ciudad asolada por un terremoto, para investigar...

O sea, para gorronear. ¡Colonia de cipayos!

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El retorno del sabañón

2012-01-25T00:55:00.006+01:00

El niño Mariano

Hughes

La crisis económica que padece la Comunidad Valenciana ha provocado que cerca de cincuenta mil niños asistan a clase en aulas sin calefacción. Esta noticia ha despertado un cierto revuelo social, porque la gente, en lo tocante a la infancia y lo educativo, es muy exagerada y cae pronto en un alarmismo muy rudioso y proteccionista. ¿Acaso no clamábamos por un endurecimiento del sistema educativo, por una vuelta a los orígenes de la instrucción? Pues hela aquí, sin necesidad de reformar la Ley Educativa, que es tan mudable e íntima a cada gobierno como la colcha de la cama de matrimonio en La Moncloa. Así se ha cambiado el sistema sin necesidad de politiquerías y sin pedagogos barbudos que conviertan al niño y su mecanismo en un teorema, tan solo por la pura pedagogía del frío.

Siempre nos han contado que Nietzsche estudiaba y escribía sin estufa, y vaya si le aprovechó, así que la derecha valenciana quizás haya reencontrado, por la vía del déficit, el tan anhelado principio de excelencia, cuando no también el principio de autoridad, porque a ver quién es el guapo que rechista en una mañana de invierno.

Estas aulas valencianas van a deparar un nuevo espartanismo de niños serios, reconcentrados y estudiosos. El frío aleja la sensualidad, quita la tontería y es lo mejor para desasnar a las criaturas, que aquí vivían como sultancillos en Babia, siempre mirando las palmeras a ver si caían dátiles.
Es el retorno del sabañón y quizá sea el momento de traer de vuelta a los Reyes Godos, que casi que apatece estudiarlos con este frío.

El frío es un maestro formidable que excita la memoria, que es una facultad del alma olvidada y por eso el alma moderna tiene como una falta de consistencia, de coherencia. Asistir a clase con el calorcito artificial y picajoso de la calefacción era el principio de un desmoronamiento social, de un niño blandito y remolón y de un adulto socialdemócrata y subvencionable.

Frío, escarcha, manecillas lívidas alzándose obedientes para contestar al profesor, tizas tiritando en la pizarra y ejercicios de álgebra gélida con mitones. El castañear de dientes de leche. El sonido de la educación, por fin.

En Los Objetos Impares
24 de Enero

Nuevo Año Lunar

2012-01-25T00:21:00.005+01:00

En el nombre del Dragón

CLICK

Plaza partida

2012-01-25T00:17:00.003+01:00

1958

En Gente de El Puerto

Miércoles, 25 de enero

2012-01-25T00:07:00.003+01:00

COMADRES

RAMÓN PÉREZ DE AYALA.-Somos como comadres que vivimos de la vida ajena a falta de la propia. Murmurando de todo. Ensayando el palillo de dientes en el nombre del amigo. Dando mordisquitos de ratón en...
LA LINTERNA DE DIÓGENES / ALBERTO GUILLÉN

Ignacio Ruiz Quintano

¡¡¡Aúpa Mirandés!!!

2012-01-25T00:03:00.010+01:00

La afición

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Enhorabuena al Mirandés porque hoy, 24 de enero de 2012, se ha colado a lo grande en la Historia del fútbol español gracias a un puñado de jabatos entre los que es de justicia destacar a Pablo Infante, el futbolista-obrero que está forjando una leyenda.

Gracias por hacer felices a todos los mirandeses, a casi todos los burgaleses, entre los que me cuento, y por alegrar el cuerpo a toda España. Hoy España era romántica -en eso habíamos quedado- y se ha hecho del Mirandés, como un día se hizo del Numancia. ¡Por fin, un día que sale bien!

El partido de hoy vuelve a demostrar que en la Copa pasan cosas inolvidables. Para bien y para mal.

El general

El mito

La Red la descarga el diablo

2012-01-24T17:04:00.006+01:00

Red chinchonera

Jorge Bustos

Mientras el periodismo deportivo medita incorporar a Pepe a la sentencia contra Miguel Carcaño, o a Mou a la causa garzonita de las escuchas ilegales, o a Florentino Pérez a la declaración jurada del capitán del Concordia, los del FBI han decidido chaparnos el arcádico portal de Megaupload, donde todo español –que es decir el pícaro por antonomasia– se bajaba sus series a manta de Dios con la aséptica salvedad de los tertulianos, que nunca han hecho eso ni han sacado el móvil en misa, por supuesto.

No nos gustaría ser Wert con este cubo de Rubik en la mano. Coppola tiene dicho que quizá haya llegado la hora en que los artistas no deban cobrar por su trabajo –con los periodistas hace tiempo que sucede–, pero claro, él ya ha cobrado por el suyo. Quizá sea verdad que la piratería no sea un accidente de Internet sino precisamente su naturaleza, su mayor avance. Los agoreros advierten de que si los precintos del Tío Sam no logran detener este avance, se nos van a extinguir los artistas –no caerá esa breva– y se nos condenará al remake y a la reposición perpetuas, sin reparar en la ventaja de que desaparezcan, a la vez que los talentosos, también los artistas mediocres, y el que no se consuela es porque no ha cebado a tiempo el disco duro. Lo que tenemos claro es que si el afritangado fundador de la macropágina clausurada por los hijos de J. Edgar Hoover –a quien Clint Eastwood, aprovechándose de que está muerto, acaba de ahormar a un biopic monflorita, aburrido supongo de ponchos y veteranos de Corea– es un titán de la cultura, entonces Miguel Ángel Buonarroti fue en realidad el hijo bastardo que Wayne Rooney le hizo a Juana la Beltraneja.

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¡Coordinación, Mariano, coordinación!

2012-01-24T15:57:00.004+01:00

-No les voy a contar el viejo chiste porque es un poco cochino y porque resulta archiconocido, pero lo invoco como el mejor reflejo de lo que está ocurriendo con el nuevo gobierno del Partido Popular especialmente en política económica.

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Ese tal Blázquez

2012-01-24T12:23:00.004+01:00

Pie de Soraya
Detalle

Pedro Ampudia

El Arzobispo de Valladolid no está muy contento con eso de que el pregón de Semana Santa en Valladolid lo vaya a dar Soraya Sáenz de Santamaría. La muchacha vive en pecado, casada por lo civil en vez de acudir a lo sagrado. Éste es el Blázquez al que puso el Papa de obispo en Bilbao sacando de quicio a Arzalluz, que dejó un momento de recoger nueces y dijo aquello de "nos mandan aquí a un tal Blazquez" y Anasagasti añadió "loro viejo no aprende a hablar". Bien lo sabía Iñaki, que no había sido capaz de aprender euskera según decía por culpa de Franco. Yo, cuando veo al senador, siempre me acuerdo del refrán venezolano que una vez le dedicó Jon Juaristi: "Más vale mona que vieja pelona". Resultó que Blázquez aprendió euskera y se integró tanto en la parroquia que acabó siendo mas jelkide que Arzalluz firmando aquello de los obispos vascos contra la Ley de Partidos. Fue entonces cuando Juan José Lucas repitió el mantra, pero desde el otro lado,"ese tal Blázquez".

Al actual Arzobispo de Valladolid le parecía muy mal que ilegalizaran Batasuna y le parece muy mal que Soraya vaya a entrar en la Catedral a pregonar como si fuera a quemar los confesionarios como quien quema cajeros en el casco viejo de Bilbao. Esa catedral de Valladolid la proyectó Juan de Herrera y quedó a medio hacer como parece que va a pasar con el Madrid de Mourinho. Bien es cierto que la catedral es de Blázquez, pero la Semana Santa es de todos los vallisoletanos y es el Ayuntamiento quien decide el pregonero. La única voz discordante ha sido la del jefe de la Seo y no parece que venga muy a cuento.

Soraya no será muy de misa y rosario, pero algo debe saber de la Semana Santa de Valladolid, aunque sólo sea porque desde su casa de la calle Felipe II se podían oír los cascos de los caballos del Pregón de las Siete Palabras. Mentiría si dijera que recuerdo a la vice-presidenta de Rajoy aguantando el frío de la procesión del Viernes pero tampoco lo descarto. Yo a Soraya la recuerdo en las primeras filas de una de las clases del turno de tarde de la Facultad de Derecho y los viernes bailando el Tainted Love en las fiestas de medicina. Si de Derecho Canónico hablamos, Soraya en eso también sacó una matrícula.

Pregoneros ha habido de todas clases a lo largo de los años, de Ridruejo a Ana Botella pasando por Blas Piñar que no sé qué pintaba en eso. Javier Ares, Roberto Domínguez y Fernando Fernández Román. El primero de todos fue Cossío y ahora le toca a Soraya torear este toro con la presidencia poco dispuesta a entregar los trofeos.

En La Vida por Delante

Casino

2012-01-24T09:34:00.001+01:00

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Gallardón llorando al despedir a Cobo, Cobo llorando al despedirse de Gallardón… Lo natural era que el Ayuntamiento de Madrid, ese lacrimatorio, acabara en manos de una mujer.

Ese lacrimatorio guardará, pues, la última lágrima de un alcalde moribundo, la que viene después del combate de la agonía (“municipal y espesa”, que diría Rubén), y todos sabemos de la pelea de Gallardón por ser ministro.

No me gustan los políticos que lloran, y menos si son ministros: el llanto es tan contagioso que acaba uno, que no ha hecho nada, llorando con ellos.

Viendo llorar a Gallardón, pensé en el relato que Madariaga hace del discurso electrizante de Churchill a la Cámara para animar al país a luchar en los campos y en las ciudades, en las calles y en las casas… En pleno y general entusiasmo, Churchill se inclina hacia Eden, que era su Cobo, y le murmura:

–No sé con qué vamos a bregar con esos c…, como no sea con botellas de cerveza.

“Esos c…” eran los nazis. Churchill volvía del Cuartel General, donde, al preguntar cómo estaban las cosas, el jefe de la Aviación le contestó: “Acabamos de enviar el último escuadrón”.

¿Cómo sería hoy Europa, sólo con que Churchill, en trance tan dramático, hubiera dejado escapar un singulto? ¿Qué tenían aquellos conservadores británicos que no tengan estos conservadores españoles?

Yo, que podría ser conservador, en política sólo lloro de risa: la última vez, hace un rato, con un “tuit” de alguien para quien hay las mismas probabilidades de que Garzón sea Dreyfus como de que Almudena Grandes sea Zola.

–Hagan juego, señores –dicen Aguirre & Botella, que van a montar un casino.

Mujeres.

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Todo son lecciones

2012-01-24T09:33:00.005+01:00

Manuel Jabois

El Madrid fue a ratos un club gobernado desde el Txistu en el que cualquier comensal llamaba al entrenador y éste se le ponía para hacer la portada, y pobre de él si se quedaba sin cobertura. Un club sujeto a la dictadura ideológica y atento al discurso posesivo: lo español sobre lo extranjero per se, el tiqui taca porque con él se conquistó el mundo y no jugar así es antipatriótico o herejía, filtraciones consentidas o lanzadas directamente por el entrenador y todo por ahí. Al Madrid, cuando no está en crisis, se le organiza rápidamente una acompañada de moraleja. Ahora se destapa que en el vestuario, tras perder, no se acarician todos con todos mientras se repiten lo buenos que son. Da cuenta del nivel al que ha degenerado todo cuando Míchel, que se fue del campo un día que tenía frío, se pregunta «quién es Zidane para dar lecciones de madridismo».

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Holmes y el Fiscal

2012-01-24T09:24:00.002+01:00

-La película sobre Sherlock Holmes de José Luis Garci debe mucho al Fiscal General del Estado

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616 peleas, 152 heridos

2012-01-24T09:16:00.004+01:00

-Habría que poner en relación las cifras de Burgos con las de otras ciudades de tamaño y población similar, pero, a simple vista, los datos asustan: 152 heridos en peleas registradas en 2011 en la capital burgalesa, según la estadística del Servicio de Emergencias 112 Castilla y León. El mayor número de episodios violentos se concentran en las zonas de copas.

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¿Dónde están hoy los arrestos de Antonio Bienvenida?

2012-01-24T01:54:00.005+01:00

Antonio Bienvenida en Tve con García Ramos

José Ramón Márquez

I'd build a road in gold just to have some dreaming.
Dreamin’ is free.
Blondie

La murga de los derechos es, al parecer, la clave del inicio de la temporada. Ya es no tener de qué hablar que nos tiremos los días con los derechos, la empresilla ésa que se han montado unos espabilaos, con quién entra y quién sale del grupo de toreros retransmisibles, quién se queda en el pelotón de todos los demás, qué pasa con la retransmisión de las ferias y, en general, toda esta basca alrededor de la cosa audiovisual, que es algo cansino, tedioso y, por lo que a uno le toca, carente totalmente de interés.

La cosa creo yo que viene, si no me he enterado mal, de que a unos cuantos toreros les han calentado la cabeza con que poniéndose bajo el amparo de una empresa creada ad hoc, van a negociar sus dineros ante la televisión y entonces, gracias a esta circunstancia novísima, les va a caer la lluvia dorada, la pedrea de millones que la tele trae siempre bajo el brazo. Bueno, como decía el clásico, los sueños sueños son y hasta que toda esta banda se caiga del guindo seguirán adelante con estos faroles y mareando esta perdiz cojitranca de vuelo tan bajo.

Hace la torta de años a los taurinos se les ocurrió, con la misma vehemencia que estamos viendo en estos días, que la solución para favorecer el que la gente acudiese en masa a las Plazas era fomentar la creación de la ‘quiniela taurina’, que a su vez sería el manantial de dineros que regarían el panorama taurino sustituyendo al esquivo público. Estimaba el taurineo, y algún que otro bienintencionado, en otro pésimo análisis de los que caracterizan a ese castizo sector de la sociedad, que lo que hacía a las gentes acudir en masa a los estadios o pasarse la tarde del domingo paseando por el Espolón de Burgos con un transistor pegado a la oreja, del brazo de la señora, era ni más ni menos que la quiniela. La expectativa de agarrar los 14 que consagraron a Gabino como el primer millonario del azar hacía que las gentes se echasen en brazos del balompié y que el 1X2, no el balompié, era quien llenaba los estadios y quien hacía que las gentes en los bares y los trabajos se ocupasen de las cosas futboleras en detrimento del toro, pensaban.

Se calentaron las cabezas, se escribió lo suyo a favor y en contra, se ensayaron diversas fórmulas para llevar la incertidumbre de los resultados a las Plazas de toros, hasta el NO-DO hizo su correspondiente reportaje de tono humano y... nada pasó. El Cordobés, El Pelos, aún llenaba las plazas. El Patronato de Apuestas hizo sus estudios sobre el tema y no lo vio claro. Se pasó la fiebre de la quiniela y burla burlando llegamos a nuestros días.

Los taurinos llegan tarde y mal a todas partes, envilecida su obtusa visión por la autofagia, mundo cerrado y opaco que sólo vive de él mismo. Más les valdría, en vez de esta huida hacia adelante que ahora ensayan con la TV, que empezasen un proceso de regeneración de la propia Fiesta en busca de la autenticidad y de la verdad, en contra del fraude generalizado. Malhadadamente, en esta época que nos ha tocado ver, ya lo hemos dicho mil veces, no hay uno solo que tenga la grandeza y los arrestos que tuvo Antonio Bienvenida para ponerse al frente de la más importante defensa de la Fiesta que se ha hecho en todo el siglo XX.

Razones para el mourinhismo

2012-01-24T01:30:00.008+01:00

Juego de balones (presagio de goleada) la noche del Athletic

Hughes

En su Barra Brava de hoy, David Gistau, con poderosa concisión, retrataba un Madrid polarizado alrededor de Mourinho, por causa de los ataques que sufre el portugués. Tienen sus artículos de los lunes una cosa muy necesaria: la vocación de reordenar la cabeza del madridista tras el ruido liguero. Este periodista hace la crónica, pero además reubica al madridismo, le da siempre un norte. Hace un saldo, señala la distancia con su historia y con el Barcelona, al que se persigue como a una liebre. Hace Gistau, en resumen, una topología madridista cada lunes, que es lo contrario del gallinero mareante de las tertulias. Eso es madridismo, y si además está bien escrito, pues mejor.

Inspirado por lo suyo de hoy, a continuación, y con brevedad, por no aburrir (más) y porque me tengo que hacer la cena, repasaré las razones, mis razones, para el mourinhismo, como un intento de futura exploración de una tercera vía para el madridismo, si es que fuera posible una tercera vía, que las terceras vías parecen por definición salidas moribundas.

Mourinhista lo es uno por razones culturales, por razones futboleras y por razones madridistas.

Mourinho es tan necesario a la España actual como hubiera resultado George Best a la España de los años sesenta. No me extenderé, pero el portugués es viril, seco, íntegro, profesional, competitivo y tiene una moral señorial. Es como un Nietzsche que se puede explicar en la escuela. Al respecto, recomiendo la visión de Ruiz Quintano, que desde hace tiempo le está dando al mourinhismo un calado profundo desde sus columnas engastadas, donde lo popular resuena.

Como aficionado al fútbol, Mourinho representa la posibilidad de que otras formas de juego, otras formas de disposición en el campo, de manejo de la pelota, otras geometrías y otros ritmos puedan ser aceptados, y más allá de su democrática aceptación, consentidos como alternativa por ese canon hegemónico del fútbol de toque, del tiquitaca, que ha sido elevado por una determinada prosa a la categoría de arte, como las croquetas de Adrià. Esa prosa, martilleante, cursi, dominical, ya “puso en la frontera” a Capello. Mourinho es la pluralidad futbolera.

Como madridista, estrictamente como madridista, Mourinho representa dos cosas: la independencia de criterio del club, algo que importa, pero menos, porque eso pudo simbolizarlo un Emerson antes, un Capello, o ahora un Pepe. Es decir, la capacidad del Madrid para ser una organización clausurada, autónoma, impermeable a ciertos niveles de presión. Independencia es hacer algo no determinado previamente por las portadas del Marca o por los editoriales con foto de Relaño.

Pero más que eso, Mourinho es la culminación del florentinismo, lo que le faltaba a la melifluidad florentiniana y a su concepción infantil, ridícula y antifutbolera de este deporte.

Florentino, en su primer advenimiento, se encontró dos cosas: una entidad esperpéntica y una plantilla lujosa. Arregló lo primero y lo segundo lo completó con balones de oro y mientras duraba lo primero y rendían los segundos, todo fue memorable -memorable aunque criticado, igualmente criticado por la constante beta del antimadridismo, recordemos: virtuosismo, prepotencia, individualismo, neocolonialismo, etc…-. Después, el equipo se hundió, porque Florentino, que era como un jeque árabe para algunas cosas, no creía en los defensas, ni en los jugadores que no fueran canteranos o balones de oro. Cuando admitió, tarde, su error, fichó a Walter Samuel, que era como un portero de discopub. Luego aprendió, echando cuentas, que a veces el balón de oro era mejor ficharlo antes de serlo, y entonces llegaron Robinho y Cassano. Algo fallaba, estaba claro, la magia se había perdido. El Madrid no tenía eso que se llama “estructura deportiva”. Sí, tenía señores educadísimos que cumplían como diplomáticos en los descansos, que aguantaban con flema infinita, a veces como auténticos mártires, las provocaciones de los Del Nidos, pero no había ni manager, ni entrenador estelar, ni Monchis que trajeran brasileños ignotos como Baptista o Alves, porque el Madrid, influido por la prensa, no pensaba que fuera conveniente fichar un entrenador que llevase la contraria a Manolo Lama. Así, el Madrid fue entrenado por Queiroz, Luxemburgo, López Caro, los Hernández Mancha del banquillo madridista. Estuvo Camacho, sí, como el Cordobés de los madridistas castizos, pero no duró ni un trimestre. Antes mandó Del Bosque, herencia de Sanz, el señor que antes había reconocido su aspiración de perpetuarse como el nuevo Molowny. Muchos madridistas no entendimos tres cosas de Del Bosque: su pasividad en el motín del alirón, el petardazo de Turín y, esto es una obsesión personal, cierta entrevista a la cadena Cope en vísperas del definitivo Atlético-Real Madrid. Del Bosque fue valorado como gestor de egos, y su vestuario era un laissez faire, laissez passer, aunque su mayor obra fue ganar la octava con una banda de boleros a la que organizó sobre el bendito 5-3-2, algo que ahora sería prohibido por el Ministerio de Cultura y Deportes.

Así las cosas, el florentinismo, que era la continuidad de Don Santiago, la restitución del Madrid a su ser, sus maneras, su lugar y su patrimonio, repetimos: la única forma de mantenimiento y preservación del patrimonio cultural, deportivo y económico del madridismo, esa experiencia epopéyica y transcontinental, se apagó. El florentinismo murió, entre las risas de todas las tertulias deportivas y, doy fe, se celebró con tracas por los aficionados rivales. El imperio, como en Roma, se desplomaba, y en provincias quedábamos a merced de los Albeldas, gobernadores despóticos, sin grandeza, ni púrpura, ni derechos.

El club de los manguitos y el papel cebolla de Fernández Trigo había llegado a ser modelo de gestión en las escuelas de negocio del planeta, pero no hubo nunca un poder deportivo fuerte. Era un madridismo blando, y quizás, esa blandura se trasladaba al campo y al discurso en las salas de prensa. Un Madrid maleable, algo viscoso.

Tras Florentino, hubo un período electoral con un candidato, Villar Mir, que se tachó de continuista y de elitista porque el señor contaba con el apoyo tácito de Florentino y con la desdicha de tener varias carreras, un pasar y un perfil sociológico así como conservador. En un debate electoral, otro candidato le llamó superhombre, y pidió para sí el voto de los madridistas normales, de los madridistas sin estudios. Contemporáneamente, en la España política mandaba lo que mandaba.

Villar Mir, que ciertamente no era un hombre al que Dios hubiera adornado con el don del carisma, propuso al madridismo más florentinismo, pero con el añadido de la estructura deportiva: seriedad, rigor, ortodoxia contable, trajes oscuros y un entrenador mandón, que probablemente hubiera sido Lippi, el Paul Newman campeón de todo con la Juventus y la Azzurra. Esta apuesta, que salvaguardaba el decoro institucional y proponía una alternativa realista a los desvaríos de Florentino, fue masacrada periodísticamente y, claro, ganó quien ganó. No me extenderé sobre ese periodo oscuro, sólo dejaré una sucesión de palabras: Nanín, chaquetas estilo Luis Aguilé, la esperanza de ver a Vlado Divac, un palco con el señor Rojo, Emerson y Cannavaro como fichajes estrellas, la promesa incumplida de los cracks, las sacas de votos por abrir, Mijatovic, la policía judicial, los saltos presidenciales en Zaragoza, el despido de Capello…

El Madrid se convirtió en una especie de Malaya, en un club gilista, mientras el Barcelona enderezaba su rumbo deportivo (Cruyffismo) e institucional (Nuñismo y pasión nacionalista) con Laporta.

Tras años de irrelevancia deportiva y de empobrecimiento, al borde de la reaparición de Sanz Mancebo, llega, no sin dificultades y palos en la rueda, Florentino, de nuevo con la vara de mando de Don Santiago y en pocos meses devuelve al club la tranquilidad, la seriedad y diría que la prosperidad.

Pero deportivamente se apuesta por Pellegrini, un “perfil bajo”, de nuevo con la portavocía de Valdano. Además, y ésta es mi mayor crítica, mi única crítica al Florentinismo, sin darle lo necesario, porque Pellegrini hubiera necesitado un tercer volante, Silva, para competir con el Barcelona y para desarrollar su fútbol sobeteador y acariciante, su arrullo futbolero. Pellegrini era apuesto y dulce como Valdano, ingeniero como aparenta serlo Bielsa y de un menottismo asumible. Pero sin Silva, sin Cazorla y vendido Sneijder, que era un volante de fútbol lacónico, la plantilla le quedaba extraña: Alonso, el caótico Lass y mucho delantero. Lo de siempre, la cojera de siempre. El chileno, persona educadísima, parecía un galán de sol de otoño, pero le faltó, siempre le faltó, la vibración napoleónica que necesita un entrenador en el Madrid, porque el entrenador de este club, como de algún otro, no entrena a futbolistas, sino que motiva a poblaciones enteras. El Madrid es un Estado sin territorio, o con un territorio mínimo, y su pueblo, su afición millonaria, en la diáspora, necesita un líder.

El entrenador de fútbol es un líder político.

Desesperado, ante un Barcelona hegemónico, Florentino supera dos escrúpulos: el del perfil bajo y el del jogo bonito y, movido por la responsabilidad, la urgencia y la conciencia de que una eliminación más a manos del Olimpique hubiera supuesto la devaluación del madridismo hasta la condición inofensiva de nostalgia, como un Benfica o un Liverpool, y desoyendo las amenazas periodísticas (¡pero no se atreverá!) contrata a Mourinho y con ello, como si recibiera un sacramento, acepta todos los dogmas y clasicismos del fútbol. Es como si de pronto Florentino hubiera fichado a Helenio Herrera. Floren, el heterodoxo, ese Bernabéu que no sabe de fútbol, acepta en Mou, como una oblea, el santo sacramento del balón, su clasicismo y, por fin, integra el banquillo en la profesionalizada estructura del club. El fútbol entra en Flo a través de Mou. Florentino, completo, ya es un ser empresarial y un ser futbolero y se le pone gesto de Don Santiago y hasta es capaz ya de dar una santiaguina si se le pide.

Y entre ese cuerpo con dos almas, Mou en Flo, y una sucesión orgiástica de copas de Europa sólo hay un obstáculo: Messi.

Llega Mourinho, en fin, y la historia es conocida. Mourinho no es fichado para ganar al Barcelona, sino para ganar al Olimpique de Lyon. En año y medio, gana la Copa, disputa la liga a un Barcelona que meses antes había profanado el Bernabéu con un 2-6 y devuelve al club a las semifinales de Champions, esa altura competitiva donde los aficionados acudimos nerviosos al estadio o ante el televisor. El territorio legendario del fútbol. Esa experiencia forofa del temblor y el mordisqueo de uñas, niños y adultos, adultos como niños, absortos ante la televisión. Ahí, donde el madridismo se hizo a sí mismo, nos devolvió Mourinho. Florentino nos saca de las páginas de sucesos y Mourinho nos devuelve a la Gazzetta dello Sport y a L’Equipe.

Por eso, y porque además creo que que Mourinho, quizás por intermedio de Florentino, ha suavizado su irresistible y agresiva brillantez (en España conviene ir con cuidado a ese respecto) y porque creo que su planteamiento de tres defensas ante el Barcelona es brillante, legítimo, responsable, útil y un reconocimiento implícito de la grandeza del rival y de su propia humildad, y porque abre una puerta a la riqueza conceptual del fútbol, para que el fútbol pueda no ser solamente el discursivo soliloquio de nuestros maravillosos centrocampistas patrios, y porque creo además que ese sistema, con Pepe como protagonista, pese a su disfunción, es el único que ha demostrado ser capaz de convertir a Messi en la irrelevancia que a veces es con la albiceleste, por todo ello considero el mourinhismo una forma acertadísima de florentinismo, la forma que adopta el florentinismo en este momento, un florentinismo irónico, por fin, y combativo, menos solemne, una piel que adopta el florentinismo, que no es sino la continuidad del espíritu de Bernabéu, que es el verdadero señorío de madridismo, porque señorío es Don Santiago fumándose un puro y Don Santiago era también manchego y, a su modo, también mediterráneo. Por todo lo anterior, en fin, entiendo que el mourinhismo es florentinismo, y que éste es la única manera inteligente y provechosa de ser madridista en la actualidad.

Porque el Real Madrid no es un equipo de fútbol más, es una pasión y un acervo constantemente amenazado de muerte.

Pero ése es otro tema.

En Los Objetos Impares
23 de Enero

La soledad de Mourinho en el Bernabéu

Vuelve el Mirandés

2012-01-24T01:11:00.009+01:00

Gol reglamentario en Anduva
Benemérita del Ebro

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Es necesario salir del laberinto. El buen aficionado no puede estar de continuo vigilando el entrecejo de Mourinho o el regate de Messi. ¡Allá el Madrid y el Barça con sus Ases y sus Marcas, sus Sports y sus Vanguardias! Creemos que de sus dineros gastan y que todos los premios del fútbol se lo van a repartir entre los dos... por lo tanto, es conveniente volver al fútbol, plantarse ante el televisor cuando los dos gigantes se enfrenten y olvidar el resto de sus encuentros. ¡Allá ellos!

En Madrid y Barcelona llaman románticos a los futbolistas del Athletic, queriéndonos dar a entender que son de pueblo y ganan poco, hasta que llega un Mirandés a explicar al mundo lo que significa romanticismo en el fútbol.

Leí que Pablo Infante volvió en coche a Miranda nada más acabar su partido ante el Español porque le parecía abusivo pedir dos días de vacaciones en su empresa. ¡Tiene razón quien dice que los burgaleses somos muy nuestros! Eso es romanticismo y eso es lo que inclina el sentimiento en favor de un equipo de fútbol, porque España esta semana se ha puesto romántica y se ha hecho del Mirandés.

Turienzo Álvarez es un árbitro que colgará, por edad, el silbato esta temporada. El colegiado de Baracaldo habrá contado a sus “compis” la peor tarde de su vida, y viendo a Mateu Lahoz en Barcelona en el encuentro de ida, parece que el colectivo quiere vengar viejas afrentas al colega. Con 20 años, Turienzo Álvarez recibió un ladrillazo en Anduva y el trío arbitral tuvo que salir en un Renault conducido por un sargento de la policía cruzando unas campas, según el acta arbitral:

-Durante el trayecto por las campas fuimos perseguidos por un vehículo que salió por un camino lateral matrícula Chyrler 150- M-1462DP, el cual nos dio alcance al salir a la carretera arremetiéndonos por detrás y colisionando contra nosotros, siendo a la vez alcanzados por varios vehículos bajándose sus ocupantes dando golpes y patadas y lanzándonos objetos, pudiendo arrancar finalmente y llegar a la Comisaría a las 25,30 horas”...

El nerviosismo del redactor del acta al mirar el reloj no deja lugar a dudas... pero aquéllos eran otros tiempos y ni los árbitros han de temblar en Miranda ni la Cuatro debe ponerse bélica, haciendo buenos a los rojos y malos a los azules. Ya se inventaron lo de la Roja cuando la Eurocopa y ahora llaman batalla del Ebro a lo que pase mañana. El Español es dudoso para la prensa de progreso, pero el club catalán se lleva bien con los mirandeses. A mi compañero de los Marianistas Froilán Maldonado lo fichó el Español después de un campañón junto al Ebro de Miranda y no hay más que ver la educación del míster Carlos Pouso ó las maneras del mismo Pablo Infante, para darse cuenta de que en el fútbol también hay sentido común.
Consideraciones aparte, al Mirandés lo mismo le da jugar la final de Copa con el Madrid que con el Barça.

Homenaje a Florián Maldonado antes de fichar por el Español

Mirandés 77/78 .- De pie: Mata , Andueza, Muñoz (eterno portero), Alaba, Uslé, Arriola
Agachados: Paco, Salazar, Portugal (también jugó en Miranda, Miguel Angel), Lucas y Frechilla.

De quién fui y aún me acuerdo

2012-01-24T00:09:00.002+01:00

Pepe Cerdá

La mayoría de la gente tiene una idea muy equivocada de mí. No me extraña; yo mismo tengo una idea equivocadísima de mí. Si intento desenmascararme un poco ante el espejo, aún puedo ver en mí al adolescente que tímido y aterrado veía al mundo como una constante amenaza. Adolescente que era delatado en los momentos más inoportunos por el rubor incandescente de su cara para chanza y mofa de sus congéneres, y lo que era más terrible: de sus “cogéneras”.

Construí, entonces, una serie de discursos aprendidos para salir del paso cuando el nudo en la garganta me bloqueaba. Aparenté ser dicharachero y ocurrente, cuando no había ocurrencias más precocinadas que las mías, ni locuacidad más forzada. Aprendí a impedir que mi sangre subiese a las mejillas por su cuenta y sin permiso. Disfracé mi cobardía por medio de una suerte de temeridad suicida, que me hizo tomar el camino menos aconsejable solamente para demostrarme a mí y a los demás más cercanos que era cualquier cosa menos un cobarde aterrado, que es lo que en realidad era y soy.

La dicharachería forzada que empleo cuando me siento amenazado, sobre todo con los recién conocidos, me ha hecho, y me hace, meter la pata constantemente. No sé si después de treinta años largos de interpretar un personaje uno puede volver a ser el que se era. Pero me gustaría. Me gustaría poder callar y mantenerme en calma. Me gustaría dejar de temer. Aunque nada a mi alrededor lo aconseje.

Martes, 24 de enero

2012-01-24T00:07:00.002+01:00

AMOR

-El amor espiritualiza al hombre y materializa a la mujer.
JOSÉ MATÍAS / EÇA DE QUEIROZ

Ignacio Ruiz Quintano

Rajoy pide a los cuatro grandes bancos que salven a PRISA

2012-01-23T17:49:00.004+01:00

-Rajoy considera que su primer deber es cortejar a PRISA, el resto de la prensa no tiene otro remedio -al menos eso le aconseja su asesor Pedro Arriola- que rendirse al Gobierno pepero. A lo mejor es un error.

Click

Te quiero, Sol

2012-01-23T12:46:00.020+01:00

Calle de Larra
"Te quiero, Sol"

Calle de Alberto Aguilera
Acera de Gallardón
Ordenanza

Calle de Alberto Aguilera
Velódromo de Gallardón

Plaza de Barceló
La imitación de Christo
Arquitectura de Gallardón

Calle de Mejía Lequerica
Escuela Municipal de... Arte Dramático
Cultura de Gallardón

Calle de Génova
La Suerte, la Prensa, el Sindicalismo (Fidalgo),
el Obrero y la Banca

Calle de Ayala
El fulgor de la fruta

Calle de Ramón de la Cruz
Mandriles a todo ritmo

Calle de Velázquez
Acera de Gallardón
Ordenanza

Calle de Lista
Pétalos caídos

Las cosas del "agit-prop"

2012-01-23T11:05:00.001+01:00

El Cuarto Poder aguardando la salida de Mourinho
en la noche del Athletic

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Semana lapidaria (pero de lapidación “Vida de Brian”) contra Mourinho: es el “agit-prop” antimadridista, que tiene tres versiones (“varondandy” y “gauchedivine”, que dice Pedro Ampudia, y “cocidito-madrileño-repicando-en-la-buhardilla” que digo yo), todas con el mismo objetivo: Mourinho ríndete, que Florentino ya caerá.

Fuera Mou, que metió el dedo en el ojo a Tito, y que venga Michel, que tocaba las pelotas de Valderrama.

Más que a Mourinho sólo le dieron a Bernabéu, pero asombra la preocupación de este “agit-prop” por la imagen del Madrid. ¿A qué tanto jaleo por una mancha en el Madrid cuando llevan tantas en la ropa? ¿Por qué, en vez de ponerse una corbata, se visten de perroflautas para ir al Bernabéu?

Nada, nada, que venga Michel.

Michel nunca sería la mosca en la sopa primordial del guardiolismo, pues está exento del pecado original de Mou: birlarle a Guardiola la apoteosis culé de pasear una Orejona por el césped del Bernabéu. Y lo hizo con Cambiasso y Milito, que no son Messi y Stark. Esa tarde arrancó Mou su Excalibur como Arturo (el rey, no el gastrónomo).

Traer la Final al Bernabéu en pleno guardiolismo fue una imprudencia como estar casado con Rihanna y meter en casa a Warren Beatty a cenar.

En el fútbol, en los toros (¡qué cosas decía de Padilla el “7”!) o en la política, el español dedicado al “agit-prop” acostumbra erigirse en portavoz del pueblo, de la afición, en cuyo nombre siempre habla.

Primero fueron unas encuestas que demostraban que el muermo del sistema de Mou había dejado al Madrid sin afición, pero el de Mou es el Madrid más goleador de la historia y llena el estadio a la hora que le pongas.

Entonces pasaron a esperar a Mou en las derrotas, aunque, como no las frecuenta, cada vez que se produce una queman las cosechas: Levante y Barcelona.

Fue una pena no ganar al Barcelona en la ida de la Copa, sabiendo que el Barcelona de Guardiola, cuando tiene la eliminatoria cuesta arriba (ay, aquel día del Atlético, con Pep de capitán), no se presenta al partido de vuelta, pero Mourinho podría decir que él no envió a su escuadra a luchar contra los elementos.

Con Di María roto y con Kaká y Özil en el vinagre, el “agit-prop” pedía un choque de tú a tú con el tiquitaca, se supone que para hacerse unas risas y dejar la eliminatoria cerrada, sí, pero para el Barcelona.

Y lo que nunca se dijo de Del Bosque (que entonces no era marqués) en el Salto del Caballo ni de Pellegrini en Alcorcón (ya saben, la culpa fue de Guti), se dice de Mourinho por caer ante lo que ellos mismos llaman Mejor Equipo de la Historia. Y hay que echar a Pepe, como echaron a Maradona cuando la tangana del Athletic, a Stoichkov cuando el pisotón al árbitro… o a Cesc, que, cocecillas incluidas, juega al mismo “fair-play” del monstruoso Pepe, pero en pequeñito. Por no hablar de Busi…

–Flaco, usted va a ser el Busquets del Athletic.

Bielsa (el Papa para el “agit-prop”) a Iturraspe.

Casillas con Jesús (¡ay, Jesús!) en el calentamiento previo
al juego aéreo del Athletic

A BALÓN PARADO
Con más de cinco millones de parados en la calle resulta chusco el debate periodístico sobre los goles a balón parado que recibe el Madrid. Los goles a balón parado pertenecen a la cultura del juego aéreo, cuyo espacio corresponde al portero, por la sencilla razón de ser el único jugador que puede emplear las manos. Entre el mejor portero del mundo y un portero dominador del juego aéreo, el Madrid eligió hace seiscientos partidos al primero, pero en su día Del Bosque prefirió a César, y Capello, a Bodo Illgner o a Diego López.
CLICK

Iríbar (eso era dominar el juego aéreo)
durante el calentamiento del Athletic en el Bernabéu

Escribir sobre monarcas

2012-01-23T11:04:00.012+01:00

-El Príncipe mire mucho, y considere primero qué se resuelva en los casamientos de las mujeres de la casa Real; porque suelen ser causas de extraordinarias mudanzas en el estado.

En El Café de Ocata

El concilio

2012-01-23T11:04:00.009+01:00

Mou en manos de la prensa (Anson) desafiando al orden (guardia)

Pedro Ampudia

Llevábamos todo el día a vueltas con la portada de Marca que nos había descubierto que Ramos habla castellano en la intimidad y que Casillas tiene un oído digno de un superheroe de la Marvel y casi se nos olvidó que llegaba el Athletic al Bernabéu. El Athletic es la única empresa de España que se puede jactar de contratar sólo españoles y no ser tachada de xenófoba por los amigos de la correccion política. Se supone que sólo los vascos pueden jugar en el Athletic, pero, como los de Bilbao nacen donde les sale de los cojones, con el nueve juega un riojano.

Cuentan que, antes de comenzar su periplo en el banquillo del Barça, Pep Guardiola peregrinó a Rosario para encontrarse con Bielsa como quien peregrina a Santiago a besar el manto del Apóstol. Once horas duró el concilio y damos gracias porque no hay grabaciones. Si hemos de fiarnos de las loas que la gauche divine futbolística dedica a diario al rosarino estamos ante un entrenador grandioso, pero si nos acercamos al palmarés caemos al vacío o casi. Llegó Bielsa al Bernabéu con un esquijama y una pizarra de mitos progresistas para que el Athletic acabara jugando como siempre. Para este viaje no hacían falta alforjas. Se adelantaron los vascos con un gol de Llorente que pareció sacado de la libreta de Mourinho y pudo marcar alguno más gracias al empeño del donostiarra Alonso en permitir que los bilbaínos circularan el balón sin oposición. Una genialidad de Marcelo permitió al Madrid llegar al descanso con tablas en el marcador cuando el piperío ya afinaba los pitos.

En la segunda parte el método de Bielsa sucumbió ante la rabia de un Cristiano que se echó el equipo a la espalda haciendo su trabajo, el de Xabi y el de Granero, para sorpresa de algunos. Recuperado para la causa Özil, Kaká tuvo detalles que hicieron recordar al jugador que fue. Dos goles de penalti de Ronaldo y otro de Callejón tras un maravilloso pase de Higuaín sirvieron para solventar una papeleta que tras la filtración de uno de los pusilánimes se antojaba complicada. 4-1 ganó el Madrid, aunque, a juzgar por algunos comentarios post-partido, el ganador fue Bielsa.

La gran noticia de la noche fueron los pitos con los que una parte de la grada contrarrestó el grito de apoyo a Mourinho de uno de los fondos. Nada nuevo. Si no hubo pitos antes contra el portugués no fue por falta de ganas. El socio del Madrid se alimenta de la carnaza que le sirven vía prensa escrita, radiofónica o televisiva, personajes de ínfima calidad moral e intelectual. Individuos convencidos de que una institución centenaria como el Real Madrid se tiene que plegar a sus caprichos e intereses por encima de los intereses propios del club. Al llegar Mourinho se les vino abajo el chiringuito y eso es algo que no le perdonarán jamás. Los mismos que critican la supuesta mala educación del portugués reían los desplantes de Bielsa, cuando era seleccionador de Chile, al presidente Piñera, cuyo delito no era otro que ser de derechas.

Ya me imagino a Mourinho teniendo que abandonar el Real Madrid y nuestras palabras al verlo marchar: "¡Dios, qué buen vasallo si tuviese buen Señor!". Como siempre en la historia de España.

En La Vida por Delante

Real Madrid 4, Athletic 1. Mi verdad

2012-01-23T00:32:00.007+01:00

Anson, el Poeta Verdadero, que es del Bilbao por fidelidad a Piru Gaínza,
ojeando las tabletas pimpantes de Ronaldo (cuánto mejor haría hojeando a Hughes)
antes del Real Madrid-Athletic

Hughes

Mientras escribo este textillo, Mourinho está pasando sesión de control con los chicos de la prensa. Las preguntas versarán sobre su relación con el vestuario, los capitanes y el público del Bernabéu, que habrá dejado escapar alguno de esos silbidos rezongones que suelta. Me lo imagino respondiendo como un anciano diputado inglés, con lumbre en los ojos y una ironía de Bernard Shaw.

El Madrid recibía al Athletic sabiendo que el Málaga de Pellegrini había recibido cuatro, pese a haber intentado tener la pelota más tiempo que el Barcelona, en contienda de corrección política y buenas maneras, y además pesaba el postpartido de copa y la portada mañanera del Marca. El público estaba tontorrón, pitañero, silbatriz y parecía que muchos traían bolsita de agua caliente para los riñones.

¿Quién iba a ser el pagano? Parecía que Kaká. Mourinho sacaba a sus dos mediapuntas, a ver si iban cogiendo el tono, pero al equipo le costaba. Granero, que parece una muchacha griega y le hace a uno desear sacar el caramillo, mejoró, y dio fluidez, pero tiene cierta parsimonia muy canterana y algo, una incapacidad para la explosión, de chut o carrera, que hace a Xabi Alonso parecer intenso.

Xabi Alonso saca las faltas con cara de resolver una cuestión crucial.
El Athletic salió muy bien, con las ideas de Bielsa muy en la cabeza. Bielsa parece un novelista en chándal dramatizando a sus personajes. Sus chicos, los nuevos leones, son una chiripa eugenésica de Lezama. Destaca Muniaín, que en la segunda parte le hizo un túnel a Lass de los que embarazan en los dos sentidos de la palabra.

Muy bien plantado el Athletic, con el prestigio táctico de este entrenador maniático y científico, y yo sonriendo, imaginando a Erkoreka satisfecho en el palco:

-Mira, Patxi, ¿lo ves? ¡El I+D! ¡El I+D!

La defensa del Madrid era como un congresillo socialista y Ramos era la Chacón y en una de ésas marcó Llorente, que se dirigió a la cámara con la mirada alienígena que comparte con Navas.

Casillas ponía caras, al estilo de lo que hacíamos de niño en el coche paterno cuando queríamos evidenciar nuestra disconformidad con el destino familiar.

El ataque del Madrid era una timidez y un mar en calma, sólo roto por una ola solitaria y lejana: cualquier desmarque personalísimo de Cristiano, el empecinado.

La capacidad de Cristiano de comprometer en cada lance su prestigio es algo envidiable y asusta pensar que se haya negativizado en nuestra España de los medios tiempos.

Lo bueno de estos goles rivales es que lleguen pronto, porque a partir de ellos se recompone un poco la unidad del madridismo, o como dirían en Marca, la Unidad del Madridismo. Se agradece el sopapo y el equipo se pone a la tarea.

Lo primero fue un slalom de Marcelo, que tiene el efecto ofensivo de un Cafú (que es Ozú en carioco). Lo celebró con rabia y entre el público descubrí un nuevo tipo de aficionado: el japonés: el español inequívoco que al marcar el Madrid no aplaude porque tiene las dos manos ocupadas en sostener el aparato con el que graba el juego.

En unos años, el Madrid tendrá que contratar a Jaime Borés para conseguir que la grada vibre.
Tras el gol, el Madrid se entonó y Cristiano tuvo premio a su tesón con dos penaltis de ejecutor. En el equipo despertaba Kaká, que aparece en la media punta como de la nada, como un desprendimiento del centro del campo. Surge de repente un señor con balón caminando como una modelo de Victoria’s Secrets y resulta que es Kaká.

Ozil dejó detalles de crack. Sutilezas, recortes, vislumbres. Las cosas que no hemos tenido durante la primera mitad de liga, sin las que el paso marcial de Cristiano ha valido para alcanzar todos los liderazgos.

Al final, entraron Callejón e Higuaín, los más queridos, y marcó el primero y señaló su escudo diciendo sí, sí, sí…

En Los Objetos Perdidos
22 de Enero

Tartar de salmón

2012-01-23T00:09:00.002+01:00

En El Cocinero Andaluz

Lunes, 23 de enero

2012-01-23T00:07:00.004+01:00

LIBROS

-Era mi padre aficionado a leer buenos libros y así los tenía de romance para que leyesen sus hijos.
LIBRO DE LA VIDA / TERESA DE JESÚS

Ignacio Ruiz Quintano

Tomasín, el Rambo asturiano

2012-01-23T00:05:00.000+01:00

Oti

2012-01-22T18:12:00.008+01:00

Calle de Fuencarral
Mejillones en escabeche

De los demás y de su edad

2012-01-22T17:04:00.004+01:00

Pepe Cerdá

Desde la edad que me adorna la mayoría de los adultos me parecen unos niños. Ésta es la señal inequívoca de que ya soy mayor. La mayoría de los ciudadanos en activo son menores que yo. Es una pura cuestión estadística.

Y muchísimo menores que yo, unos adolescentes a mis ojos, me parecen los empleados del Estado para atemorizar y extorsionar: la policía y los inspectores de cualesquiera otra forma de manifestación del monstruo que nos tiene secuestrados a todos. Esto, lo de que sean unos niños, no les hace menos dañinos y peligrosos, al contrario, los hace más eficaces, pero en cuanto al respeto, aparte del que exige la consideración y la buena educación, la verdad es que merma, que ya no imponen el respeto que les tenía hace cuatro días a aquellos adultos con pistola y que representaban la ley toda.

Ahora que las fuerzas empiezan a fallar, que el tiempo se acelera, que se revisa la vida, la de hace cuatro días, cuando, como los niños adultos de ahora, me tomaba en serio.

Ahora, digo, que los niños no saben que lo son y que no hay nada más serio para ellos que el juego. Ahora, en un mundo gobernado por niños que se creen importantísimos y que sólo respetan a los de mi edad si han triunfado absoluta e incontestablemente. Si los de edad madura tienen todo lo que ellos sueñan con conseguir cuando tengan la edad que uno tiene.

Ahora no sé ni quién soy, ni qué quise ser de mayor, ni qué
hacer en esta guardería en la que me encuentro.

Harbin International Ice and Snow Festival 2012

2012-01-22T14:06:00.003+01:00

El Mes del Hielo

CLICK

Cascos

2012-01-22T13:31:00.001+01:00

Cascos ganó las elecciones en Asturias

Ignacio Ruiz Quintano
Abc Cultural

Lo malo de una democracia a la española es que, si pierdes las elecciones, te quitan el saco de la alfalfa.

La izquierda ha comenzado a perder elecciones en España, y los chiringos de la cultura (la cultura, porque así lo tiene decidido la izquierda, es la izquierda) caen como bolos, con lo que la lobreguez medieval se cierne sobre la piel de toro (de conejo, en el original).

Primero fue lo de Mérida, con Blanca Portillo saliendo del Festival porque la derecha ganó las elecciones: el teatro, que nació de una borrachera de Dioniso con ninfas y sátiros bebiéndose el jugo de las viñas al pie del Himeto, nubló su semblante y el periodismo de progreso anunció su muerte.

En Madrid también perdió la izquierda, pero con Gallardón daba lo mismo, pues es un personaje que tiene perfectamente interiorizado el beneficio de dar el dinero de la cultura al que se lo trabaja, que es la izquierda, y ahorrarse así las gamberradas mediáticas que caen, por ejemplo, sobre Cascos, que en Asturias cambia al director del festival de cine de Gijón y a la alegre muchachada refugiada en el hangar de Niemeyer en Avilés. Menudo desafío para las fuerzas de progreso, que desde la capital del Reino han tocado a rebato en la lucha contra el fascismo.

Cascos, pues, es la hidra.

Contra Cascos, los viejunos del “agit-prop” han rescatado del desván los más recios tópicos antifascistas, y los profieren a voz en cuello, porque gritar alivia el dolor del destete, que en caso del festival de Gijón era un “pixín” que quitaba el hipo.

En Madrid, María del Carmen Chacón Piqueras ha comido como el Diablo de Tasmania bacalao en Casa Labra, pero es un bacalao inferior al de Casa Revuelta, y no hace olvidar al “celestial ‘pixín’ de la sidrería El Globo”.

–Y estamos en el inicio del inicio –dice María Soraya.

Santos Juliá y cuarenta firmas más piden por la Fundación Pablo Iglesias, ese Montecasino…

Madrigal de las Altas Torres. Galgos en la niebla

2012-01-22T00:16:00.018+01:00

Madrigal de las Altas Torres, cuna de la Reina Católica

Mediodía del Sábado en el Corredero

A la expectativa

Programa
Cuartos de Final Campeonato de España
Las 8 galgas
Trancas, Leyenda, Bimba, Cubana,
Yuma, Morabén, Señorita y Bartola

La espera

Pláticas galgueras

Morunos y pancetas

Castilla, ayer dominadora

Señorita se estira

Corrillo payo

Al paso por las nubes

Cubana y Leyenda

Benemérita

La decepción

Señorita

Al aire (el pecho) de su vuelo

Asiento castellano

Chanteclair:
Nube negra vete ya, lluvia no queremos
nos gusta el sol, déjalo brillar
CLICK

Collares

Los que se quedan

Los que se van

Domingo, 22 de enero

2012-01-22T00:07:00.001+01:00

MUNDOS

-Tenemos un mundo uno (los escritos), un mundo dos (las experiencias que tenemos al leer dichos escritos) y por fin un mundo tres, constituido por el contenido de nuestras lecturas.
EL PORVENIR ESTÁ ABIERTO / KARL POPPER

Ignacio Ruiz Quintano

"Venid conmigo y os haré pescadores de hombres"

2012-01-22T00:01:00.001+01:00

DOMINGO, 22 DE ENERO
Jornada de la Infancia Misionera

Cuando arrestaron a Juan, Jesús se marchó a Galilea a proclamar el Evangelio de Dios. Decía:

-Se ha cumplido el plazo, está cerca el Reino de Dios; convertíos y creed en el Evangelio.

Pasando junto al lago de Galilea, vio a Simón y a su hermano Andrés, que eran pescadores y estaban echando el copo en el lago. Jesús les dijo:

-Venid conmigo y os haré pescadores de hombres.

Inmediatamente dejaron las redes y lo siguieron. Un poco más adelante vio a Santiago, hijo de Zebedeo, y a su hermano Juan, que estaban en la barca repasando las redes. Los llamó, dejaron a su padre en la barca con los jornaleros y se marcharon con él.

Marcos 1, 14-20

Equus

2012-01-21T07:36:00.001+01:00

Victoria Vera

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

No era el champú de huevo que nos cantaba el divino Tino (Casal). Es el champú de caballo, idiota (Clinton), lo que hace crecer el pelo. En Madrid no se habla de otra cosa.

La verdad es que el primer pelo que vimos los joveznos de la Santa Transición fue el de Victoria Pérez Díaz (Victoria Vera para el mundo) en “Equus”, aunque un amigo mío de Barco de Ávila sostenía que María José Goyanes lo había enseñado primero.

Yo ahora salgo menos, porque las calles de Madrid están muy peligrosas: o te caza el Gobierno para ponerte en una Dirección General o te caza el Ayuntamiento para meterte en un teatro.

No me gusta el teatro: todavía recuerdo lo que una vez lloré en “Dulce pájaro de juventud” viendo sufrir a Chance porque se le estaba cayendo el pelo. Pobre Chance. ¡Pensar que lo suyo se hubiera solucionado con una nube de champú de caballo disuelta en la ducha!

Me he enterado del milagro del champú de caballo en la barbería, cuando un vecino calvo de toda la vida, a la pregunta del barbero sobre dónde quería la raya, ha exclamado:

–¡Al medio!

Hoy, aquel adolescente de Shaffer sexualmente fascinado por los caballos somos todos, que da susto ver por la calle esos setos púbicos en las testas de toreros, políticos y estrellas de la TV que parecen las peluconas de Carlos III, aquellos duros antiguos que en Cádiz (¡el bicentenario liberal!) tanto dieron que hablar.

Yo, mourinhista, pediré el caballo blanco, pues sobre un caballo blanco bajó Santiago a la batalla de Clavijo, negándome a transigir, como aconsejara Maeztu, ni con que fuera tordo el caballo.

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El regreso del torero Padilla

2012-01-21T07:35:00.011+01:00

Padilla picando cebadas en Úbeda, la víspera de la cogida en Zaragoza

Hughes

Al maestro Juan José Padilla, con mi mayor respeto y admiración

En este viernes silencioso, sin tacones, ni risas, en el que parece que hasta los ladrones estén parados, se ha presentado el maestro Padilla, como un Mourinho ante la brigada de la interrogación, para dar cuenta de su regreso a las plazas. Ha aparecido perfilado, con su cara de media luna y su gesto virado, enseñando un perfil estupefacto y espantado, su larga mueca de haber visto las postrimerías. Y al finalizar y prometer la vuelta de El ciclón de Jerez, su lado diurno y hermoso ha mostrado una sonrisa feliz, proyectadora y social.

Se fue un torero con dos cojones y vuelve un torero con dos cojones y dos caras, con rostro de claroscuro.

Dijo alguien que el toreo no relumbra si no es con los ojos cerrados y Padilla va a atacar su profesión desde una oscuridad en la que siempre estén brillando formas, soñándose faenas. Porque en su ojo, que sanará pronto, habrá una vida de la inteligencia.

En los primeros cimbreos de su toreo de salón, Padilla habrá descubierto una música distinta de los movimientos, enderezados por un silencio. Una gravedad silenciosa que le determine. Seguro que su toreo tiene un mutismo mayor, más seriedad, si cabe.

Su mundo empequeñecido lo tiene que estar mirando mejor, Padilla, con una mirada más exacta y cuando gire o estire su cuello para un mejor ver, para recoger siempre al toro, le estará respondiendo a sus cabeceos de embestida, como jirones parejos y picassianos, en un diálogo de cabezas y perfilamientos.

Va a mirar al toro doblemente, Padilla, con un ojo de Polifemo terrible, y con un ojo oscuro de mirada lunar, que le enseñe al toro la cara de la muerte que él lleva prendida en los pitones. Responderá a la media luna del astado con la media luna de su cara sabia y desdoblada de hombre que lleva un luto en el rostro y a la vez una vida pletórica, decidida y encarrilada, el misticismo de su mirada recogida y concreta, y la determinación clarividente de verlo todo y no estar viéndolo, y de luchar con el mayor esquematismo contra las mayores formas. De responder a una noche con otra noche, dando vida y muerte en los dos perfiles, como un tango de sí mismo, dejando una mirada negra que entenebrecerá las cosas para que brillen más. Torero absoluto de la españolidad.

Torero demediado, torero de un gesto, con una cierta mudez de película antigua, llevará frío en el rostro, y el susto de estar a punto de la cogida y a la vez la dulzura de todos los propósitos, de todo su vitalismo cristiano, gracioso y jerezano.

Está más allá del valor, Padilla, y ya no vemos valor en su rostro. Vemos humanidad y pasmo.

En Los Objetos Impares
20 de Enero

Mano (¿de Messi?) con estigma

2012-01-21T01:03:00.007+01:00

Ya está expuesta

J. R. M.

El rapero y su fan

2012-01-21T01:01:00.002+01:00

Serrano/Jorge Juan

J. R. M.

Sábado, 21 de enero

2012-01-21T00:07:00.001+01:00

LO PERMITIDO

-Hemos oído un ruido de dedos que triscan, y Match, que dormitaba, ha dicho que si Dios existe no está permitido todo. Don Álex, ¿está todo permitido? "En el boxeo, no".
LA COMPASIÓN DIVINA / JEAN CAU

Ignacio Ruiz Quintano

Eso era un Tercio

2012-01-20T14:56:00.004+01:00

Jorge Bustos

Estuve en el Bernabéu y duermo con un escudo del Real Madrid pendiendo sobre mi cabeza, adosado horteramente a la pared en adolescente victoria de lo afectivo sobre lo decoroso, así que pueden hacerse una idea de cómo me sentía en las primeras horas que siguieron al pitido final. Ahora, sin embargo, mecido por la resaca de la melancolía, al arrullo encontrado que oponen la resignación y los cinco puntos que les sacamos en Liga, van naciendo nuevas sensaciones en uno, más científicas seguro, y más descorazonadoras también, como sucede siempre que verificamos la vigencia de nuestros atavismos.

No va a uno a verter más tinta sobre táctica y pizarrería, alineaciones y ataques de entrenador. Como ha jugado y juega mucho al fútbol, uno sabe que los goles acaban dependiendo siempre de anárquicas combinaciones instantáneas de fuerza y habilidad, más o menos imprevisibles. Uno cree en ese porcentaje 20-80 en que distribuye Gatti la respectiva influencia sobre el juego del entrenador y de los jugadores. Un entrenador es como la pipa de un policía español: una cosa eminentemente decorativa e intimidatoria, necesaria porque no es bueno que el hombre se sepa del todo eximido de vigilancia, pero ningún entrenador enseñó a driblar a Maradona o a volear a Zidane. Van quedando por lo además pocas secuoyas en el Amazonas para satisfacer la demanda de papel impreso que exigen las cogitaciones de un Segurola o un Diego Torres. Y tampoco sabe uno tanto de fútbol como los 40 locuaces millones de seleccionadores nacionales y entrenadores del Real Madrid que hay en España, según señala Paul Tenorio.

Por mi parte, baste el diagnóstico de finos entomólogos que coreaban los Ultra Sur al final del partido: “¡Once Juanitos, queremos once Juanitos!”

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Giocondas

2012-01-20T12:26:00.000+01:00

Gioconda

Griñán

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Una encuesta, o así, reveló que Botella supera en estima a Gallardón, y la alcaldesa apareció en el fútbol radiante como una novia, o como una mourinhista más.

–Ser gitano es difícil y ser catalán también –dice Mas.

Hombre, en Madrid lo difícil es ser mourinhista, ahora que las fuerzas de progreso reanudan la ofensiva para colocar en el Bernabéu a Michel y recuperar a Pedro León, que es Zidane, con el pretexto de que el Madrid no gana al Barça en la Castellana por la misma regla de tres que España no ganó a Suiza en Suráfrica.

El penúltimo crimen de Mourinho es haber dado el visto bueno a lo de Pepe, como dicen que Fraga hizo con lo de Grimau. “La ejecución ilegal de Grimau”, en expresión del profesor Elorza, que no cree, el hombre, que “los demócratas deban perdonárselo”, con la de cosas que tienen perdonadas los demócratas, empezando por el apoyo entusiasta de Einstein a los procesos (ejecuciones) de Moscú.

Me intrigó la sonrisa de la alcaldesa en el palco. ¿Era la de la Gioconda, que no iba a pagar el cuadro, o la de Griñán, que no pagará las cigalas? Su herencia son una deuda como la alemana de Versalles y un programa cultural, obra de Alicia Moreno, que supone un PER para la Ceja, incluida la exposición de “escapularios, pubis y malestar católico” (con foto, ay Jesús, de Nuria Espert) en el Español del sobrino de Mario Cabré, que eso son goles, y no los que el Barça le mete con la uña a Casillas.

¿Dónde está el Indiana Jones que husmee en los números de Madrid Arte y Cultura S. A.?

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El telenoveñol en Serbia

2012-01-20T12:17:00.008+01:00

Marimar

Ricardo Bada

El Espactador

Y hace un tiempo recibí un email de Blancanieves en el que me decía que la TV serbia transmite algunas telenovelas latinoamericanas, naturalmente subtituladas. Con el resultado de que los serbios se han acostumbrado a emplear en la vida diaria el telenoveñol, con expresiones tales como “hija mía, lárgate de aquí, mi corazón, cierra la puerta por favor, buenos días, buenas noches, usted, basta, claro, por supuesto, amor, por favor mi amor, abrázame, diablo, pobre, pobrecita, tu casa, rico, fuerte, cómo estás, embarazada, bandido, gracias, qué haces, tiempo, malo, bueno, niña, mujer, hombre, casada, estrella, por qué, otra vez, muchachos, yo soy una mujer”, etc.

Coincidente con el email de Blancanieves desde Belgrado, pude leer en el ABC de Madrid una crónica acerca del idioma juvenil en Noruega, donde se habían impuesto términos tales como “adiós, caramba, hombre, salsa, señorita” y “vale”.

Y como ya saben, en el año 2002, por primera vez en la historia de los Estados Unidos, dos candidatos a gobernador de un estado (Texas), mantuvieron un duelo televisivo en español.

Por si todo esto fuera poco, hace tiempo que vengo observando cómo los jóvenes alemanes también emplean con harta frecuencia expresiones de nuestro idioma, diciendo p.ej. “amigo” con la misma naturalidad con que dicen “Lebensversicherungsgesellschaft”, vocablo de 31 letras —de las que sólo nueve, pobrecitas, son vocales— y que no significa sino “compañía de seguros de vida”.

E imagino que en otros países y otros idiomas la situación debe ser muy parecida: el poder contagioso de nuestro idioma es algo de alquilar balcones, como nos enseña la donosa expresión rioplatense.

Entonces, arriesgando repetirme, les diré que tengo la gran esperanza de que el español se convierta en la segunda lingua franca del futuro. Aunque, por otra parte, ello me pone un poco triste. Porque si la Humanidad no remedia de una vez y para siempre sus males, pudiera ser que la última palabra que se escuchase en este planeta fuese una sonora mentada de madre, y nada menos que en nuestro idioma.

(...)

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Más Garzón: De los derechos

2012-01-20T00:49:00.006+01:00

Pavo real con cola recogida

Francisco Javier Gómez Izquierdo

En el juicio que se sigue al juez acusado de no respetar derechos fundamentales de ciudadanos ha de preocupar profundamente a los españoles en general el desprecio que hacia los mismos manifiestan más individuos e “individuas” de los que puede soportar una nación mínimamente educada. El disparate jurídico perpetrado por el juez se explica más sencillamente de lo que nos quieren hacer ver el tal Llamazares, médico por Cuba, ó la candidata Carmen, que para mayor vilipendio estudió Derecho. Veamos:

Derecho comparado: ¿en qué país de nuestro entorno -y sin mediar terrorismo- se permite intervenir las comunicaciones con abogados en los locutorios carcelarios? Cuando digo nuestro entorno no entran Cuba, Arabia Saudita ó Nigeria.

Juez de Vigilancia Penitenciaria. Es ésta una figura jurídica de la que nada se ha hablado en estos días y que da que pensar a los más avisados. El tribunal, para dictar sentencia, ha de basarse en informes periciales. En el presente caso... de informes de juristas expertos en materia penitenciaria. Háylos. El juez de Vigilancia aparece en el Título V de la Ley Orgánica y en el art. 76 se dice que “...salvaguardará los derechos de los internos”. Un juez de Vigilancia sabe que en la cárcel manda el Director y no la policía y el encargado de dar el visto bueno a la intervención de comunicaciones a los terroristas es él: Su Señoría el Señor Juez de Vigilancia... y Su Señoría autoriza al Director con un papel del Juzgado de Vigilancia a que proceda a la intervención. En cada cárcel también hay empleados media docena de juristas que obviamente conocen el Derecho Penitenciario. En el presente caso pudiera ser que los juristas de Instituciones Penitenciarias padecieran de miedo insuperable, obediencia debida o... lo más probable, ignoraran la actuación de Don Baltasar.

Muchos jueces de Vigilancia prosperan y llegan a las más altas instancias de la Judicatura. No conozco el currículum de los magistrados del Supremo, pero si alguno de ellos ha sido anteriormente Juez de Vigilancia, al señor Garzón no lo libra ni la Caridad.

Viernes, 20 de enero

2012-01-20T00:07:00.002+01:00

AMÉRICA LATINA

-El nombre de América Latina lleva implícito el propósito de disminuir el papel de España y de incorporar en la definición de ese espacio humano a Francia y a Italia.
GODOS, INSURGENTES Y VISIONARIOS / ARTURO USLAR PIETRI

Ignacio Ruiz Quintano

El decálogo (+ 1) de Onetti para escritores principiantes

2012-01-20T00:06:00.001+01:00

A mano

Decálogo más uno, para escritores principiantes:

I. No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II. No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III. No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV. No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.

V. No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI. No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII. No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII. No olviden la frase, justamente famosa: 2 más 2 son 4; pero ¿y si fueran 5?

IX. No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X. Mientan siempre.

XI. No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer.

(Vía Alberto Salcedo Ramos)

La hora del Zar

2012-01-19T20:41:00.003+01:00

Esto es lo que hay

Las vacaciones del pobre

2012-01-19T20:28:00.004+01:00

SUMMERS / Hermano Lobo

Jorge Bustos

De todas las ferias desaforadas que, como ciertas mujeres escandalosas por nuestra vida, se vierten a raudales por el recinto de Ifema, sin duda la de turismo es la que prorrumpe con más ambición, como una sinécdoque ministerial del Fraga imán de suecas. Ayer inauguraron Fitur 2012 Don Felipe y Doña Letizia, pero uno, sabiéndolo, se demoró un poco en casa, recolocando platos en la alacena o alisándole el lomo a la funda nórdica de la cama, por temor a coincidir en la puerta con los Príncipes de Asturias y causar demasiado revuelo, que es algo que repugna a mi natural modesto.

Cuando llegué a aquella Babilonia disparatada, enseguida me di cuenta de que la cosa me iba a superar. Y no tanto por las 12 colas paralelas de periodistas en pos de acreditación o la nutrida representación policial como, sobre todo, por las azafatas. Fitur no es otra cosa que un crisol de azafatas: azafatas de los seis o siete continentes emergidos, pálidas o mulatas, niponas o eslavas o andaluzas, uniformadas o embutidas en el traje regional de Tierra de Fuego, encaramadas a taconazos sin homologación armamentística, perfumadas hasta la narcolepsia, buenísimas todas sin remisión. ¿Por dónde empezar a visitar este cafarnaún étnico y geográfico? Como los baños de sobremesa, pensé que mejor ir poco a poco, gradualmente aclimatando al cuerpo, y me metí en el pabellón de Andalucía, que me sonaba más. Aunque el stand más llamativo no correspondía a ninguna provincia andaluza sino a Melilla, en cuya parcela habían plantificado una playa, con su arenal y su tumbona y su brazo de mar azul donde cuatro chavalas en bikini mojaban el pinrel cuando no postureaban en torno a un maromo ciclado de gimnasio. Lo que se dice el spot elocuente que viene pidiendo el cambio de modelo productivo, oigan.

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Costa Concordia

2012-01-19T18:28:00.008+01:00

Triste, solitario y final

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Benemérita

2012-01-19T16:49:00.007+01:00

¡A ver esos papeles de la Wehrmacht!

(Vía Ricardo Bada)

Apuntes del Bernabéu para el hijo de Márquez*

2012-01-19T15:39:00.015+01:00

ASÍ JUGARON

I. R. Q.

Casillas.- Mal en los dos goles y pésimo en los saques. De noche, y ayer se jugaba a las diez, no sale de la portería, donde vive colgado de los palos, como aquel torero de nombre Sandokán que inventó el pase del murciélago (boca abajo, colgado por los pies en la barrera). Pero su cargo es vitalicio: de competencia tuvo primero a un cuarentón y ahora a un becario que empieza a ser mayor. Al periodismo deportivo le parece bonito.

Carvalho.- Bien, a pesar de la edad y la inactividad. Le birló en boca de gol un disparo perfecto a Messi.

Pepe.- Futbolísticamente, casi perfecto (falta de concentración en el gol de Puyol, sabiendo que Casillas no sale por nada del mundo). En Corrección Política, infame.

Sergio Ramos.- Mal. Es uno de los que se bloquean contra el Barça.

Ronaldo.- Muy bien. Jugó cojo más de medio partido (el Barça también tiene sus pepitos), pero le ganó siempre a la reina de las Desdémonas, que es Alves.

Benzema.- Regular. Otro de los que se bloquean contra el Barça.

Alonso.- Muy mal. Ni un lanzamiento a los delanteros, que era su misión. El más bloqueado contra el Barça.

Coentrao.- Excelente en actitud, muy bien en defensa y bien en ataque. El titular en los partidos serios.

Altintop.- Perfecto en lo suyo, y no era lo suyo. Desquició al de la boina, que no pudo practicar sus caracoleos. Tiró centros alemanes, uno de los cuales envió Benzemá al poste.

Higuaín.- Mal. Bloqueado contra el Barça.

Lass.- Caos y perfecta justicia distributiva (devuelve todo lo que roba).

Özil.- Muy mal. Nunca volvió del yate del veraneo, con el marlboro y los tangas.

Granero.- "Sin calificar", decían los antiguos cronistas.

Callejón.- "Sin calificar".

José Mourinho.- Planteó correctamente un partido de Copa, y le funcionó hasta que las circunstancias le borraron el dibujo.
________
*Márquez

Brigada de jardineros reparando los desperfectos del tiquitaca
anoche en el Bernabéu

La sutil diferencia entre los toros y el fútbol

2012-01-19T14:51:00.020+01:00

Navarro y Cabido, los humoristas verdaderos
(Madridistas)

José Ramón Márquez

Nunca gusté del balompié ni de los juegos de equipo. Ni de niño siquiera. Ayer noche, por cosas de la vida, me ví en el bar Molinillo, antes Flipper, rodeado de forofos y acompañando a mi hijo, que iba ataviado con bufanda del Real Madrid.

En el bar muchos madridistas y unos pocos barcelonistas miraban las dos pantallas de televisión a la espera de los goles de sus ídolos mientras dos tipos, comentaristas de la televisión, relataban a gritos los lances del juego; de estos comentaristas era chocante el hecho de que uno de ellos ponía el mismo acento que en el teatro cuando alguien quiere hacerse el inglés, remedando la forma del habla de Stan Laurel en los viejos filmes en blanco y negro.

Me senté en una silla un poco escorada desde la que medio se veía la pantalla y desde ahí atendía de vez en cuando las evoluciones del juego y me entretenía, para pasar el rato, en mirar las caras de los telespectadores, de los hinchas. Frente al sitio en el que yo estaba sentado, en la pared, había un bajorrelieve de pésimo gusto, en el mismo estilo de la escultura que hay a la salida del desolladero de Las Ventas, acaso del mismo autor, que representaba, como aquélla, un encierro con sus garrochistas, sus cabestros y sus toros.

Pensé, mirando esa composición tan desafortunada, que hoy día no hay corrida de toros que sea capaz de llevar a la calle a la cantidad de gente que este insustancial partido de fútbol había puesto ayer en las tabernas, ni torero que sea capaz despertar las pasiones que ese juego de habilidad y de regate es capaz de despertar. Acaso eso funcione porque el hombre contemporáneo necesite de banderías, de facciones a las que apuntarse y que, a falta de otra cosa que echarse a la boca, ponga sus ilusiones épicas sobre un club de fútbol pensando que es algo más que eso.

‘Yo soy del que lo hace’ decimos tantas veces en los toros para significar que no somos de nadie, pues por encima de las personas, de los toreros, está la sujeción a las normas del arte y el perseguir que las cosas se hagan con torería, que el toreo está por encima de los toreros como personas individuales. De vuelta a casa, mientras el chiquillo me explicaba vehementemente sus razones y clamaba contra los agravios de que había sido objeto su amado club, me di cuenta de que su afición al fútbol -y me temo que esto le pasa a casi todo el mundo- es totalmente distinta de mi afición a los toros, porque a él lo único que le gusta del fútbol es que gane su Madrid.

Martínez y Robinson, los humoristas de pega
(Culés)

Defender o atacar

2012-01-19T14:15:00.018+01:00

UN PUNTO DE VISTA CULÉ

Francisco Javier Gómez Izquierdo

El Real Madrid y el Barça juegan a ganar títulos y no partidos. Lo mismo que las selecciones de Brasil, Italia y un poco menos Alemania. Sus aficiones quieren ver copas levantadas... y si los suyos además juegan bonito, pues felices y agradecidos.

Mourinho vino a ganar títulos y en ello está... pero da la sensación de no saber medir la paciencia de una parroquia que le adora y que puede tornarse analítica vigilando los partidos que pierde ante el enemigo de siempre, pues estarán con un servidor de que el Madrid y el Barça han llegado a un reduccionismo de enemigos, atroz, y así... los aficionados culés no saben si ayer ganaron 1-2 o la Copa del Rey mientras que los blancos no tienen claro ganar la Liga perdiendo contra el Barça.

Al poco de meterse Cruyff a entrenador, Luis Aragonés retrató el fútbol español:

-Ya, ya.... el buen fútbol lo pone el Barça, pero los títulos se las lleva el Madrid.

El Barça se conformaba con ganar al enemigo de la capital aparentando desprecio (bilioso) hacia la Liga. Dada la vuelta a la tortilla, al Madrid no le queda la honra de la batalla ganada, en una guerra en la que nunca se sabe donde anida la víbora de cuernitos (Getafe) o el escorpión ponzoñoso (Bilbao) que te debilitará las fuerzas. El Barça tiene el respeto y reconocimiento del fútbol mundial, mientras Mourinho, y no el Real Madrid, va cavando su fosa a marchas forzadas entre extravagancias y obstinaciones. Ayer, el míster adorado, desconcertó hasta a sus fieles y estoy seguro que sorprendió a Guardiola con ese Altintop de mágico 2. ¿Por qué Mourinho no coloca a Sergio Ramos de lateral derecho? ¿Teme a la reacción del periodismo adicto que tiene como valor de ley la certeza de que están ante el mejor central del mundo? Por otro parte... ¿qué partido imagina con Pepe y Lass en el centro del campo? ¿Se puede jugar un fútbol grande sin centrocampistas? ¿Se puede jugar al fútbol y divertir al espectador sólo con defensas y delanteros? Leo que el Real Madrid salió con un 4-3-3.... ¿De verdad? ¿Y por qué a mí me pareció un 6-1-2’5?

Será porque veo poco fútbol.

A Brasil, hasta la explosión del método “Dunga” y similares, daba gusto verlo. En el Mundial de España, un poner... pero la “torcida” quería y quiere títulos, posiblemente por hábitos mal entendidos. Cuando Brasil se pone a ganar sin parar, sus aficionados piden “jogo bonito”, al contrario que los italianos, que sólo piden ganar saltando al campo con 8 defensas. En el Bernabéu se pude perdonar ganar jugando como Italia. Lo que me extraña es que se aplauda perder. Con otros no se tuvo tanta paciencia. A Radomir Antic lo despidieron de líder... por no jugar bonito.

El piolet

2012-01-19T12:19:00.008+01:00

Trosky pasado por el piolet

Pedro Ampudia

La imagen de Casillas vestido de negro saltando al césped del Bernabéu con la cabeza agachada y mirando al suelo no presagiaba nada bueno. No imagino a Fernando Hierro ni a Raúl abriendo la fila hacia la batalla con la resignación y la derrota dibujadas en el rostro. Escribió Balzac que la resignación es un suicidio cotidiano y no nos cabe duda de que tenía razón, visto lo visto en los últimos clásicos. En la expresión corporal y gestual de muchos jugadores madridistas observamos su rendición sin ambages al fatum y en ese fatalismo se explica todo. Alguien debería recordar a estos pusilánimes la sentencia de William Shakespeare, "el destino es el que baraja las cartas, pero nosotros somos los que jugamos". Podrá Mourinho cambiar los hombres y el sistema, pero dará lo mismo, la única manera de acabar con este ciclo insufrible sería inducir a la amnesia a unos cuantos.

El madridismo vive desde la llegada de Mourinho en la controversia bolchevique del derrotismo revolucionario. Las filas de los leninistas que desean la derrota del Madrid engordan tras cada clásico, pero su revolución busca algo tan poco revolucionario como situar a un Michel en el banquillo. Los voceros del señorío desean en el banquillo del Madrid al jugador que más gravemente insultó al público del Bernabéu en toda su historia abandonando el campo antes de tiempo. Mourinho es el zar Nicolás II y piensa el leninismo pipero que las derrotas del Madrid precipitarán su caída y la de su imperio. El agit-prop se perpetra por igual en las redacciones de la gauche divine y en los salones del Txistu donde se mezcla el olor a chuletón con los efluvios de Varón Dandy. Andan buscando un Ramón Mercader y Palomar ha comprado ya un piolet en e-Bay para asesinar al Trosky que algunos madridistas llevamos dentro.

Marcó Cristiano, del que dicen que siempre se arruga en las grandes citas, y Casillas volvió a demostrar que es un gran portero de balonmano. Marcaron Puyol y luego Abidal, que lo celebró disparando a la grada como un nigga de Baltimore a las órdenes de Stringer Bell. Tras eso, viajamos de vuelta a Punxsutawney donde nos despertamos otra vez en medio de un rondo en el que Xavi Hernández es la marmota, Xabi Alonso es Phil Connors y los silbidos del Bernabéu nos suenan al "i've got you, babe" de Sonny & Cher.

En La Vida por Delante

Garzón

2012-01-19T11:31:00.002+01:00

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

En Torres, su pueblo, de chico le decían “Paticas”, pero, andando, andando, hay que ver adónde ha venido a parar.

–Garzón es inocente, diga lo que diga el alto tribunal, que nunca pudo caer más bajo –tuiteó ayer Llamazares, tras consulta con Pilar Bardem, nuestra John Rawls de Híspalis.

Cosas de la izquierda.

La izquierda permanece en la justicia de Antígona, la de las “leyes no escritas” del Bien político, que es el Bien de la izquierda.

Pero Llamazares es un político de déficit, y ahora que Montoro va a meter en la cárcel a los políticos con déficit debe saber que el locutorio carcelario es un confesionario laico, es decir, un lugar sagrado que no admite escuchas, con la excepción –avisada– del terrorismo, y tampoco está bien abolir la pena de muerte para luego aplicar la ley de fugas.

¿Injusticia o sinjusticia?

La injusticia es concreta: hiere y pasa. La sinjusticia (inventada por Fray Luis) es niebla de España: favor, influencia, ligereza, politiquilla...

¡Y qué sentida es la izquierda para la sinjusticia! Cuando el prendimiento de Bautista en la Sgae, una enfermera le confesó a Víctor Manuel: “Tiene el pulso de un inocente”.

De Garzón sabemos por Pilar Urbano cómo se pone los calcetines, pero todavía no ha aparecido esa enfermera de “Anatomía de Grey” que nos confirme su pulso.

Sin enfermera, ¿qué dice la ley?

–La ley es la organización de la violencia destinada a dominar a una cierta clase –avisa Lenin (contra la tentación democrática) a sus bolcheviques.

Nos queda Llamazares, tal que un loquillo de atar, meciendo a la Inocencia con una cancioncilla de amores aldeanos, como Juan de la Cruz en su Nochebuena.

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Se busca licenciado en periodismo, experto en comunicación, que trabaje gratis

2012-01-19T11:14:00.008+01:00

-“Nuevo periódico nacional de tirada semanal a partir del 1 de marzo (papel y digital). Invito a incorporarse en régimen de colaborador voluntario (sin retribución). Nuestra línea de máximo compromiso social y excelencia en la comunicación abre un nuevo paradigma en la información”.

Click

Real Madrid 1, Barcelona 2. Mi verdad

2012-01-19T00:32:00.010+01:00

Dos balones, dos porterías y un solo Pinto verdadero

Hughes

Como tantas veces, me senté ante el Plus y me levanté el cuello del polo, porque partido de copa era demasiado poco para lucir mi camiseta de Cristiano.

Imágenes del palco. Tanto ministro, ministrable y exministro que a Pep le podía caer un decreto a lo largo de partido.

Después, el túnel. En el Madrid, motivados y saltarines, los portugueses, como heterónimos de Mou. Y de repente, al fondo, aparece Xavi, y yo pego un respingo como si fuera un Gremlin. Le temo más que a la estanflación.

El Madrid se enfrentaba otra vez al Barcelona, el equipo que ha hecho que en el Marca ya no se use el término “bestia negra”. Se trata de un equipo perfecto, del milagro chino. Sus cuatro canteranos, Cesc, Busquets, Xavi e Iniesta (el Word me corrige sus nombres como si también él fuera culé), els quatre gats, son posicional y tácticamente insuperables. Son como un estatalismo burocrático y Messi, él solo, es un milagro de iniciativa privada. Un Steve Jobs de las diagonales. Xavi e Iniesta giran sobre su posición como Rubalcabas. Es un centro del campo que juega como una vieja que hiciera ganchillo.

El Madrid opuso esta vez la solución Pepe, que sigue siendo mi preferida. Considero que es condición necesaria, aunque no suficiente, ya se ve, para ganar al Barcelona. Pepe es un portento físico -esa imagen saltando, en una estratosfera inasequible a Puyol-, pero tiene la concentración de un mal estudiante, incapaz de estar noventa minutos ante el libro en una biblioteca. Pepe es como esos amigos que fueron pastilleros y siempre tienen una salida extemporánea que ya no sorprende. Su físico, su fútbol es de época, pero su concentración es insuficiente.

En la primera parte, el Madrid generaba en el público gritos de película de terror. Algunos atrás, por la inseguridad de Íker, que fuera de los palos es como Romay en una pista de baile. También por sus fulgurantes contragolpes, de un individualismo desesperado. En uno de ellos, en el único que llegó a puerto, Cristiano le coló el balón a Pinto bajo sus piernas, que admiten, como el Puente de Triana, el curso de un Guadalquivir.

El público era feliz. En un lance del prometedor inicio, Cristiano, en posición de lateral, se lanzó a cortar una jugada rival. Al extender la pierna con bravura, su pantalón se subió y como un Chendo o un Camacho, enseñó un muslo. El público se desgañitaba, como si estuviese ante un desfile. En Chamartín son musleros. Ven un muslo, aunque sea de Gravesen y se ponen a aplaudir como coreanos.

Salió Mou con tres centrales, con Coentrao por la izquierda y Altintop -dos hachas de carnicero por barbas- en el lado de Iniesta, que siempre juega con un rictus alevoso, como jodiendo. Arriba, tres delanteros, Lass y Alonso. Todos ellos, según Robinson, dedicados a “estorbar”. Claro que Robinson se delata él solo cuando llama Maurinho a Mou.

Muñiz, con aire de terrateniente de culebrón brasileño, reflejaba en su pelo todos los flashes que iban para los futbolistas y con desigual fortuna trataba de resistir las exhibiciones teatrales de unos y otros. Hoy debutaba Pepe, que de tanto ver a Busquets parece que quiere ser actor, como yo de niño con Al Pacino. Pepe no ha lesionado a nadie, ni ha conseguido que expulsasen a ningún rival. Sus marrullerías son de una inutilidad sólo comparable al juego de Lass.
Mientras, los jugadores del Barcelona, como son tan feos, se trabajan al árbitro como a las chavalas, a base de palique.

En la segunda parte, Pepe tuvo uno de sus lapsus y Puyol, con gesto mundialista, marcó el primero. Luego Gistau nos pedirá que celebremos sus goles como los de Malta. Después, Messi atrajo las miradas de medio Madrid y habilitó a Abidal, que solo como un divorciado -esas soledades casi depresivas de los ataques del Barcelona- coló fácilmente el segundo.

De ahí al final, un rondo, otro más, comentado por Martínez y Robinson, que son nuestro Nodo. Parte del público se iba y algunos, negando con la cabeza, observábamos a Messi, cuya retirada se espera como se espera a veces la muerte de un dictador.

En Los Objetos Impares
18 de Enero

El Gallo y la Giralda

2012-01-19T00:09:00.001+01:00

Rafael El Gallo, 1929
(¿Quién -hoy- como él?)

Gregorio Corrochano

Cuando el viajero va llegando a Sevilla, lo primero que ve es la Giralda. “Ya se ve la Giralda”, dice el viajero. Después dice: “Ya se ve Sevilla.” Si se sube a la Giralda, se atalaya toda Sevilla, con su campo y su ría grande.

Por las calles de Sevilla circulan varios toreros, porque en Sevilla nacen muchos toreros, pero no sé si por costumbre de verlos o por su atuendo aburguesado, nadie fija en ellos su curiosidad; si el que pasa es Rafael el Gallo, se oye decir: “Ahí va el Gallo.” A éste siempre se le ve, como a la Giralda. El Gallo sigue siendo torero, como Guerrita fue torero hasta que murió. El día que Rafael el Gallo no pase por la calle de Tetuán, no se verá en Sevilla ningún torero. Se podrá tener noticia por los carteles de que en Sevilla hay todavía toreros, pero no se verán, como no se vería Sevilla desde el tren a lo lejos, si se hundiera la Giralda.

Hay en el toreo de Rafael el Gallo algo que ha quedado como una burla: “las espantás”. No voy a recomendar “las espantás”, naturalmente, pero voy a relacionarlas. Tenía su origen en un miedo insuperable que se adueñaba del torero cuando, en el ir y venir una faena, perdía la cara de los toros. Perder la cara al toro es perder de vista el peligro, y el recurso era alejarse del peligro con terror. ¿Qué pensará el Gallo cuando vea que hoy se pierde o se hace como que pierde la cara a los toros? Eso de torear mirando al tendido (de reojo al tendido y de reojo al toro) es vulnerar las reglas del toreo, porque el Gallo tenía razón en su temor: sin ver al toro no se puede torear, aunque algunas veces parezca que lo hacen, como si jugaran a la gallina ciega con el toro. El Gallo era un ejemplo práctico de lo que se podía y no se podía hacer, porque a renglón seguido de “la espantá”, una vez salvado el riesgo, volvía al toro y se ponía más cerca que los demás, porque entonces veía la cara del toro. Entonces perder la cara a los toros era mal síntoma. Había matadores que, al entrar a matar, volvían la cara, como si miraran al tendido, y esto se les anotaba como un síntoma análogo a “la espantá”. Si hoy entraran a matar, que no entran, esto de volver la cara se les aplaudiría, como se aplaude la mirada al tendido en la “manoletina”. El valor no está en volver la cara a ninguna parte, sino en mirar muy atentamente al toro, verle venir, esperarle con tranquilidad y torearle.

El Gallo necesitaba su toro, como lo necesita en el toreo cada hijo de vecino; pero sabía cuándo salía su toro, cosa que no suelen saber todos los que necesitan su toro. Este gran estilista tenía un conocimiento perfecto del toro, y a él acoplaba su toreo. Estilista y con conocimiento del toro son dos cosas que no suelen andar juntas.

Una tarde estaba toreando muy bien y muy tranquilo un hermoso toro de Veragua, en Madrid; un golpe de viento le metió la muleta entre las piernas en el momento crítico del pase, y el toro le cogió por un muslo. La cogida fue impresionante. La sospecha del público es que se había malogrado la faena porque Rafael, aunque ileso, había cogido miedo: pero el Gallo se levantó, se sacudió la tierra muy tranquilo y dijo, para tranquilizar a los demás toreros y al público que le oía: “No me ha cogido el toro. Me he cogido el aire”. Y como sabía por qué había sido la cogida, siguió toreando, mejoró la ya empezada faena y fue uno de los toros mejor matados que yo he visto.

Otra tarde, en Sevilla, toreaba un toro de Gamero Cívico. Cuando se perfilaba para matar, se le arrancó el toro, y el Gallo, quieto, sin mover ni un pie, le adelantó la muleta y le aguantó con una magnífica estocada. En casos análogos, y más en un torero como Rafael, que tanto se ha desconfiado al matar, lo corriente es no esperarle, sino quitárselo con la muleta. Quise saber el por qué de aquella reacción del torero, y me dijo: “El toro no se arrancó a mí; se arrancó a la muleta.”

Esto es ver venir los toros; una de las cosas más difíciles y más necesarias en el toreo.
Rafael tenía una frase que aclaraba toda su actuación en el toreo: “Para torear bien hace falta que los toros dejen entrar al torero.” Con esto quería decir que le dejen colocarse, porque si el toro se arranca sin estar el torero colocado para torear, el toreo no es bueno. En el Gallo se juntaron la técnica y el arte.

A este torero, sevillano por su toreo, madrileño pro su nacimiento, Madrid le prepara un homenaje. Vayamos al homenaje a un torero representativo, si no a un torero y a una época que se cierra con él.

Aunque hay muchas torres y muchos toreros, el Gallo es único, como la Giralda.

LAS TAURINAS DE ABC / EDICIONES LUCA DE TENA

Jueves, 19 de enero

2012-01-19T00:07:00.004+01:00

DEMAGOGOS

-Los demagogos de izquierda, que niegan el aspecto médico en nombre del aspecto moral, son tan peligrosos como los demagogos de derecha, que niegan el aspecto moral en nombre del aspecto médico.
EL CONOCIMIENTO INÚTIL / JEAN-FRANÇOIS REVEL

Ignacio Ruiz Quintano

Pan de kilo

2012-01-19T00:06:00.001+01:00

En El Cocinero Andaluz

El modelo chino amenaza a la justicia social

2012-01-18T16:42:00.004+01:00

-¿Alguien puede creer que sea normal que la República china -1.300 millones de habitantes- controle un 20% de la deuda española, mientras su salario medio mensual no alcanza los 100 euros? Créanselo, pero con esos salarios también podía crecer España, o toda la Eurozona, al 9%.

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San Antón

2012-01-18T11:05:00.001+01:00

San Antón, ayer, en su día

Ignacio Ruiz Quintano
Abc

Habló Rajoy y nos puede caer una tasa Tobin, que suena, ay, a doctrina social de la Iglesia.

Los protestantes del barrio de Salamanca achacan todos los males del país a su cultura católica. Sin embargo, sólo esa cultura permite al pueblo comprender el nuevo programa de gobierno.

–Si sale barba, San Antón, y si no, la Purísima Concepción.

Si sale con barba, Mariano, y si no, Soraya, que tiene esa cosa de Purísima de las latas del pimentón.

O sea, improvisación.

Es lo malo del centrismo.

El marianismo, desde luego, no es falangismo: José Antonio detestaba la improvisación en tanto que actitud de la escuela romántica, pero Benavente, más feble que romántico, no confiaba en otra cosa, y le iba de miedo para sus intereses creados.

Este marianismo incipiente es benaventismo de “La comida de las fieras”, que nadie, hoy, ha leído, aunque tampoco ha leído nadie a Harold Pinter y Ana Botella nos tiene la calle de Serrano empapelada con el careto de Willy Toledo anunciando un montaplatos en el Matadero.

Como el benaventismo, el marianismo es irónico, elegante, ático, favorecido por este ambiente cientifista (con predominio de la inteligencia sobre la sensibilidad) de un país, que es el nuestro, en almoneda, y los criados disputándose como fieras cualquier propina arrojada por el señor.

Lo bueno de la improvisación es que hoy yerras con esa Vela disfrazada de Oppenheimer puesta por Guindos al diablo del I+D, pero mañana aciertas con esa zoóloga en la que todos queremos ver a Desmond Morris (nadie se veía igual después de leer “El mono desnudo”) colocada por la justicia poética en Educación para pastorear al ganado progresista.

(...)

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Manoletina

2012-01-18T10:49:00.002+01:00

BibliOdyssey

El humor de los judíos

2012-01-18T10:48:00.001+01:00

... o por qué los judíos no tienen chistes que comiencen "Iba un judío, un francés y un alemán...".

Razón AQUÍ

En El Café de Ocata

"Hacer feliz a Sonsoles"

2012-01-18T10:47:00.001+01:00

-Zapatero ha comentado a personas de su entorno íntimo que, desde que dejó la Presidencia del Gobierno, se dedica a no hacer nada, pues lo que le interesa ahora es “hacer feliz a Sonsoles”.

Click

Toy Story

2012-01-18T01:49:00.003+01:00

Valgrande, Chinchón
Ojo a la carretera

Garzón y el coro de querulantes

2012-01-18T01:32:00.008+01:00

Justicia garzonita

Francisco Javier Gómez Izquierdo

Llego a casa con tiempo de ver el Español-Mirandés y a ese héroe alopécico llamado Pablo Infante, empeñado en repartir justicia entre los pobres a base de casta y goles, y me encuentro con mi vecino el carcelero.

-Los progres más recalcitrantes, a las órdenes de Pilar Bardem y el Llamazares, se creen que han acompañado al Gólgota al Justo entre los Justos.

Mi vecino el carcelero se ve que se ha educado entre curas.

-Mire usted, vecino... Las leyes suelen ser muy liosas y de ello se aprovechan los abogados ante los jueces, pero a veces aparecen leyes muy fáciles de entender y que no admiten interpretación. La Ley Orgánica General Penitenciaria tiene 33 años de edad. Como Jesucristo. En Derecho Penal hay auténticos genios capaces de exprimir los artículos en favor de los intereses de sus clientes... pero en Derecho Penitenciario se cuentan con una mano los verdaderos expertos. Los funcionarios de prisiones estamos familiarizados con esta rama del Derecho y a veces nos quedamos “alobados” ante la ignorancia de determinados abogados. En los más de 30 años de la LOGP no se ha perpetrado nunca el disparate del juez Garzón. Bueno... si alguna vez se ha hecho, que no lo creo, ni se ha enterado el abogado... ni tampoco el preso. A los terroristas sí que se les graba porque así lo dice expresamente la Ley, el famoso art. 52.1. Antes del encuentro se comunica tanto al terrorista como a su abogado que su conversación va a ser grabada. Es más, a mí, me dice mi director que intervenga la comunicación de, pongamos, el Roca marbellí y su letrado y esté usted seguro que me niego, pues puedo incurrir en delito... porque sencillamente me aprendí la Ley cuando oposité. Me sorprende que el Director que custodiaba a los presuntos delincuentes gurtelianos no pusiera reparos ante el requerimiento del Juez y hasta llega a asustarme el ejercicio de poder del famoso magistrado, más propio de esas dictaduras que presume combatir que de un Estado de Derecho. Y encima, una cuadrilla que retrata su ignorancia ante el mundo, grita que es una vergüenza para el país... que los jueces defiendan las leyes. Amigo mío, eso se llama querulancia: a interpretar la ley en provecho propio.

Veo en el telediario de la Cuatro ahora mismo cómo Garzón confunde intervenir el teléfono del abogado del mafioso o la llamada del letrado al delincuente con un locutorio carcelario.

-El locutorio es como un confesionario. Es sagrado. Más que sacrosanto. Y hurgar en él es un delito.

También veo a los progres de injusta fama haciendo alarde de ignorancia, vomitando necedades y pidiendo una Justicia sin garantías procesales... Parecen dispuestos a formar un Comité de Salud Pública y ya sabemos todos que fascista es el otro.

A la espera de jueces justos, me dispongo a jalear al Mirandés.

Júligans garzonitas

La tercera España

2012-01-18T00:09:00.004+01:00

Arrodillados (unos más que otros) ante Alaska en el ABC de Serrano
De izquierda a derecha, en pie:
Loles León, Jorge Berlanga, Emma Suárez, Castelo (que pasaba por allí),
Ruiz Quintano, Joaquín Albaicín,
Beatriz Cortázar, Rossy de Palma y Mena, el único genio de la reunión;
agachados: Guillermo Fésser y Javier de Juan
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Pedro Ampudia

Acabamos el domingo con la muerte de Fraga y amaneció el lunes con Alaska en la portada de Interviu. Metáforas de una España que muere y otra que quiere nacer, pero a la que no le dejan. Incapacitado Suárez, Fraga era el eslabón último de la cadena que unía la derecha española actual con el tardofranquismo. Con el franquismo ortodoxo no había cadena ni nexo de unión desde el "gironazo"; como mucho Cebrián, que ha seguido estructurando lo suyo en escuadras y centurias y becarios que actúan de flechas y pelayos. Fraga se decidió a cambiar camisas azules y boinas "colorás" por polos de Lacoste y zapatos Castellano y hasta Carmina Ordóñez cambió la compañía de Blas Piñar por el Chuli, el Cabra y el Pai. Los que se quejan del mal carácter de Don Manuel no conocieron a los profesores de mi colegio ni a los monitores de las colonias de la Caja de Ahorros Popular. Fraga, sobre todo, fue un hombre equivocado de su tiempo que siempre llegaba a todo demasiado pronto. Se salió del franquismo antes que nadie y le mandaron de embajador a Londres a ver si se perdía entre la niebla. Cuando se sintió abandonado por el Estado regresó al terruño y le vimos llorar como a un niño mientras los mil gaiteros entonaban la Rianxeira. Como ahora que se ha muerto no son capaces de encontrarle un Paracuellos le sacan un Grimau y un Montejurra para desasosiego de Bremaneur en el frío de Berlín. Cuando Fraga estaba ya en la senda del conservadurismo democrático, Carrillo recibía aun las lisonjas de Ceaucescu y andaba enredado en eso del euro-comunismo que para Giménez-Caballero era una actualización de su fascismo añorado.

Alaska es esa tercera España que desprecian por igual los sectarios de un lado y del otro. Una Pitita Ridruejo con tatuajes y silicona que lo mismo desayuna con Almodóvar que cena con Federico Jiménez Losantos sin que ni uno ni otro le reprochen nada. Pensábamos que de aquella movida madrileña instrumentalizada ya no podíamos esperar nada, pero Olvido, Nacho y, hasta que se fue, Berlanga, han constituido una opción diferente, libre y verdadera, de entender España . En el vértice catalán de aquella movida están Loquillo y Sabino cantándole las verdades del barquero al nacionalismo aldeano que convirtió la postmoderna Barcelona en un pueblo grande de la Cerdanya sin trintxat y sin mar i muntayna.

Yo conocí a Olvido en aquella travesía del desierto entre Dinarama y Fangoria cuando fue a pinchar a El Refugio y le tuvimos que poner dos cajas de coca-cola y una tabla para que llegara a los platos. Aquella mujer que ya era leyenda de botes de Colón, perlas ensangrentadas y mañanas de sábado resultó de una educación y cercanía que nos dejó helados. Hemos conocido tantos tontos que la normalidad nos parece un milagro. Años después, ya con Canut, fue a tocar al efímero Sfera de Zaratán y me los llevé a cenar a un restaurante del centro comercial y contestaban a mis preguntas de fan con una sonrisa en los labios aunque se dieron cuenta de que a mí, más que su música, me arrastraba su actitud de ácratas de derechas.

Alaska es el punk donde ya no existe el punk, el acid cuando ya no existe el acid y el house ahora que David Guetta ha asesinado el house. Ella es la incorrección política contra la que nadie osa arremeter porque en su biografía la libertad ocupa todos los capítulos y no hay episodio alguno sospechoso ni vergonzante. Ahora nos enseña las tetas -y al que no le guste que no mire- después de enseñarnos la vida en la MTV con ese Mario Vaquerizo que se mueve entre lo surrealista y lo naif como un niño en Cadaqués.

Fraga y Carrillo son la España que se fue y nunca debió ser y Alaska es la España que esperamos y que no acaba de llegar. La tercera España que en vez de helarnos el corazón nos llevaría a una rave.

En La Vida por Delante